Do Narcisismo

Posso ter uma visao enviesada por alguns anos de Lisboa. Mas quase me arriscaria dizer que os portugueses sao algo bipolares na sua sociabilidade. Quer dizer, o país só existe em sociedade, e somos um povo que beija, perdoa e experimenta, quando mobilizado. Na verdade, repare-se que nós nao temos catedrais excelsas, nem pintura por aí além, e poucas contribuiçoes científicas para a Humanidade. À excepçao da poesia e literatura, seríamos mesmo muito pequenos. O que realmente fazemos bem, quando nos superamos, é uma sociedade com uma certa beleza humana, que podemos dizer insuperável, e conseguimos atingir alguns feitos impossíveis para outros povos. Para nenhum povo é tao verdadeira a frase de que, se nós formos em direcçao ao impossível, ele recua.

No entanto, como contraponto a essa perfeita sociabilidade, existe a solidao, às vezes absoluta, nos centros urbanos, na velhice, nos hospitais. Um português só é uma coisa muito triste. A solidao é algo que vejo também instalar-se na juventude. A vida vem ter a casa, já nao a temos de procurar tanto quanto antes. Há telemóvel, TV, net, MSN, Hi5. As pessoas perdem alguma naturalidade e sinceridade na relaçao com os outros, condicionados por limites que intuem existir. Vejo muitos jovens estanques. Estou à vontade para o dizer - sempre gostei do meu isolamento. Mas eu conheço-o à muito tempo, e pratico-o para arrumaçao mental. Giro-o, nao lhe pertenço.

Mas Portugal tem tido, nos seus "casos isolados", fora do nosso poderoso e envolvente "mainstream", destaques nacionais. Poetas, escritores, intelectuais, profetas de toda a sorte. Por exemplo, para mim Álvaro Cunhal é um exemplo recente - foi um homem que se isolou dos outros para o que ele julgava ser o bem dos outros. O "caso isolado" português merece, do ponto de vista intelectual, muito respeito.

Mas acho que o isolamento juvenil urbano nao faz sentido. Se um jovem nao se apercebe desse perigo, passa a olhar-se somente a si. A preocupar-se demasiado com os seus sonhos, e como os outros nao lhos permitem. Perdem-se no seu narcismo, intelectual e físico. Bastam-se. Acreditem, meus caros, vale mais a pena tentar, errar, e começar de novo. Lembrem-se do que aconteceu ao maior narcisista da nossa história.

Os Meus Filmes 7: The Godfather I

Don Corleone: I spent my whole life trying not to be careless. Women and children can be careless. But not men.

Michael: My father is no different than any powerful man, any man with power, like a president or senator.
Kay Adams: Do you know how naive you sound, Michael? Presidents and senators don't have men killed.
Michael: Oh. Who's being naive, Kay?

Calo: In Sicily, women are more dangerous than shotguns.

Don Corleone:I never wanted this for you. I worked my whole life - I don't apologize - to take care of my family, and I refused to be a fool, dancing on the string held by all those bigshots. I don't apologize - that's my life - but I thought that, that when it was your time, that you would be the one to hold the string. Senator Corleone; Governor Corleone. Well, it wasn't enough time, Michael. It wasn't enough time.
Michael: We'll get there, pop. We'll get there.

Michael: [speaking to Carlo] Only don't tell me you're innocent. Because it insults my intelligence and makes me very angry.

Tom Hagen: [after finding out Tessio sold Michael out] Tessio. I always thought it would be Clemenza.
Michael: It's the smart move. Tessio was always smarter.

Os Meus Filmes 6: Risky Business

Miles: Joel, you wanna know something? Every now and then say, "What the fuck." "What the fuck" gives you freedom. Freedom brings opportunity. Opportunity makes your future.

Miles: Say "what the fuck."... If you can't say it, you can't do it.

Joel: [about Lana] It was great the way her mind worked... No guilt, no doubts, no fear. None of my specialities. Just the shameless pursuit of immediate gratification. What a capitalist.

Lana: So, how're we doin'?
Joel: Looks like University of Illinois!

Joel: My name is Joel Goodson. I deal in human fulfillment. I grossed over eight thousand dollars in one night. Time of your life, huh kid?

Os Meus Filmes 5: Forrest Gump

Forrest Gump: Stupid is as stupid does.

Bubba: My given name is Benjamin Buford Blue, but people call me Bubba. Just like one of them ol' redneck boys. Can you believe that?
Forrest Gump:My name's Forrest Gump. People call me Forrest Gump.

Forrest Gump: In the land of China, people hardly got nothing at all.
John Lennon: No possessions?
Forrest Gump: And in China they never go to church.
John Lennon: No religion too?
Dick Cavett: Ah. Hard to imagine.
John Lennon: Well it's easy if you try, Dick.

Outro Grau

Ontem, na Quadratura do Círculo, Pacheco Pereira dizia que o PSD tinha que ir atrás "da juventude com outro grau de exigência". Outro grau de exigência. Nem mais.

O Factor Maldonado

X diz-me no outro dia algo como que tenho "levado o blog a um nível, que já merecia uns links de outros blogs". É claro que eu me derreto com o elogio. Só quem nao me conheça. Como eu costumo dizer: "Nao me dêem graxa, que sabem perfeitamente que eu tolero! Admito-vos, perceberam?! Bom, estamos entendidos."

Porquanto considere a opiniao de X, porque considero as opinioes de pessoas inteligentes, ainda para mais que se esforçam por ser imparciais, talvez seja ainda cedo. Afinal, a bitola dos blogs, que eu coloco ao nível de um Estado Civil, um A Origem das Espécies, para nao ir buscar o caso particular do Abrupto, está ainda longínqua. De algum modo sempre estará, porque a concorrência é desleal, entre 3 tipos nos seus vinte e veteranos. Só a diferença de leitura feita é abismal. No entanto, também só faz sentido trabalhar neste blog olhando para essa bitola, para essa conjunçao de conteúdo e grafismo. Paradoxal embora, é assim que prefiro pensar.

Realmente, um linkzito nao faz mal a ninguém. é óbvio que nao desdenharia entrar na família da blogosfera portuguesa. Mas... também prezo o anonimato. Sabendo embora que, neste ponto, a rede está constituída demais para que pessoas que eu preferiria nao lerem o blog lhe possam ter acesso. Acaba aí o blog "intimista", que verdadeiramente nem chegou a existir. Como o autor das peças mais intimistas, creio, até agora, poder dizer que estou seguro de nenhuma delas ameaçar a minha privacidade. Por exemplo, nao publico fotos dos autores no blog. No que à poesia diz respeito, ela é, por natureza, demasiado diversa e demasiado efémera, ainda mais por ser "daquela idade", para me radiografar. Tudo o que escrevo é, antes de mais para amigos, mas sempre com a certeza de que nem só os amigos fazem uso do blog. Tenho essa noçao bem clara desde o primeiro dia. Como o blog nao é o meu único instrumento de socializaçao, nao há qualquer problema.

Dito isto, gosto (e creio que os meus colegas gostarao) de reconhecimento. Vou enfatizar: eu adoro reconhecimento. Sendo seres humanos, todos o adoramos. Tenho tido esta situaçao engraçada na vida de, até nao há muito tempo, eu ter a tendência natural para elogiar franca e fácilmente qualquer pessoa, nao me sentindo embora suficientemente elogiado pelos demais. Nao que seja algo de grandioso, mas a nobreza de quem elogia e motiva está justamente na capacidade de encontar as qualidades. Posso mesmo dizer que alguma parte das carreiras de sucesso de meu avô e meu pai vêem, para além de darem o exemplo, saberem elogiar justa e eficazmente. O elogio é algo de central à minha maneira, por exemplo, de ver o ensino, parte da motivaçao. Daí decorrem grandes críticas aos professores que tenho encontrado.

Mas adiante. Quero contar uma história que me tem dado essa motivaçao na vida, e que, às tantas, um ou outro leitor do blog ainda se lembrará.

Quando eu estava no meu colégio, creio que pelo 7º, 8º ano, tínhamos um professor de História e Geografia que ficou emblemático, por cariacato. Seu nome: Maldonado. Era alto e seco, afagava sempre o queixo ao pensar antes de falar, e guardava ainda um estilo de vestuário à anos 70 Lembor-me de um notável fato branco com camisa bem aberta, com que andava pela escola, e das pernas esguias e apressadas nas calças justas de pano fino. Nao lhe faltava sequer a "pochette" para compor o hábito. Nao falarei das suas aulas, das suas rixas com alunos e contínuos, da sua desconcertante atençao para algumas raparigas. Vou direito ao assunto.

Éramos 3 a 5 os melhores alunos da turma. Talvez nao peque se disser que, ao longo dos anos, se destacaram sobretudo 3, de entre os quais eu figurava. Nao porque especialmente dotado - confesso-o desde já (embora eu esteja sempre pronto a discutir o conceito de "dotado", com os deslumbrados e os pavoes). Simplesmente era, sempre fui, muito "gregário" - se havia gente de qualidade no grupo a que pertencia, eu era naturalemtne puxado para cima. Talvez eles também por mim, quem sabe haja uma espécie de interdependência. No entanto, porque sempre fui também algo preguiçoso, algo inapto para alguns temas, as minhas valências estavam bem concentradas em determindas disciplinas. Nomeadamente humanísticas. Por isso, e porque dos outros dois, um era especialmente talentoso para disciplinas mais árduas, o outro especialmente maduro para a idade, e os 3 contornássemos as curvas, eu seria de bom grado considerado o "terceiro". Para mais, sempre me preocupou saber muito de demasiado tema - eu queria mesmo ter uma educaçao holística, chegar a esse conceito intelectual de "cultura geral". Talvez essa fosse a minha "trademark" em comparaçao - a pura paixao intelectual, nao por um só tema, por vários. Alguém lhe chamaria simplesmente "curiosidade".

O professor Maldonado gostava de bons alunos, naturalmente. E, expansivo, fazia questao de elogiar os meus colegas pelos vários exames e excelentes notas que obtinham. Eu estaria num nível parecido nessa cadeira, mas tinha menos lastro e era bastante tímido, tinha pavor de qualquer intervençao. E assim se passaram as aulas, os sapatos de Maldonado estalando sobre o chao de madeira, velho. Aula após aula, teste após teste, elogio após elogio. Lembro-me em retrospectiva de me ser indiferente - até gostava de passar despercebido.

Eis quando, a situaçao já tao bem assimilada em mim, ele se lembra de, numa das nossas últimas aulas, me elogiar. Que eu também isto, que ele realmente nao falava de mim, mas eu merecia, que o meu trabalho aqueloutro. E alongou-se, bastante até, como se de uma redençao se tratasse. Fiquei deveras surpreendido e envergonhado, mais que orgulhoso. Naquele entao tentar o meu melhor era natural para mim, um dever. Hoje custa um pouco mais a bastar-me a auto-satisfaçao do dever cumprido. Chama-se idade adulta, suponho.

De qualquer forma, tenho-me lembrado dessa história recentemente. Tenho-me lembrado de como, às vezes, temos que continuar, por mais que ninguém nos aprecie como quereríamos. Temos que continuar, por mais que tudo pareça um deserto. Sem beleza, sem nobreza, sem futuro. Temos que continuar. E neste blog também. Afinal, quem sabe se lá ao fundo, mesmo ao fundo do nosso esforço, quando já estamos dispostos a desistir enfim e mandar tudo para sítios indignos, nao é o dia em que um Maldonado se redime e nos elogia; nao chega o dia do nosso merecido reconhecimento.

Foge Cao Que Te Fazem Barao

Que nos digam notáveis do PSD Ferreira Leite, Rui Rio, Alexandre Relvas, eu aceito. Mesmo se quiserem juntar Aguiar Branco e Arnaut, eu tenho dúvidas, mas aceito. Agora, porem nesse "saco", como fez o Expresso deste fim-de-semana, quase-anónimos como Pedro Passos Coelho (sempre essa cassete de ser o "combativo" líder da JSD do cavaquismo) e perfeitas, volto a dizer: perfeitas, nulidades como Morais Sarmento e Miguel Relvas (este último escandaloso) é realmente nao distinguir o trigo do joio. Com notáveis desse calibre temo começar a perceber porque foi Menezes eleito...

Lírica Soarista

Oiço as críticas de Soares ao PSD (supostamente nao directamente a Menezes, ao "estado" do PSD), e duvido muito da sua bondade, da sua motivaçao. Aliás, a justificaçao quase infantil de que, sem uma oposiçao credível, o "Governo faz o que lhe apetece", é risível. Devemos viver numa república das bananas, seguramente. Os portugueses, coitados, sao uns ignaros que dispensam o próprio país. Para nao falar, claro, do belo perfil que traça dos "seus", que, se nao forem controladinhos, alargam logo o espírito.

Nao pretendo defender Menezes, nao vem daí esta crítica. Mas, já agora, darei a Menezes o benefício da dúvida. Um pouco de paciência, pois.

Agora, estas declaraçoes de Soares fizeram-me lembrar uma resposta de Romário às críticas de Pelé a propósito nem sei bem de quê. Simplesmente, disse o "baixinho": "Toda a gente sabe que o Pelé calado é um poeta". O problema é quando fala, já nao sei se terá acrescentado. Soares, no seu papel de vetusto senador, chegou também a esse estatuto. Passe todo o respeito que tenho pela sua importância na história recente do país, e mesmo alguma simpatia pelo estilo de vida (e vemo-nos na nossa praia algarvia), tenho que lhe dizer: Soares, volte à poesia. Faça o favor de gozar discreta e silenciosamente a sua velhice, como merece. Há mais portugueses para além de si.

Pacheco-Pereirite

Leio o artigo de Joao Pereira Coutinho [JPC] na Atlântico. Na parte em que fala da morte de Eduardo Prado Coelho, diz:

"Porque motivo todos os mortos, os nossos mortos, os nossos lusos mortos, sobem ao céu com as trompas dos vivos? A resposta é mais terível do que parece e foi Pacheco Pereira [JPP] quem a esboçou, há uns meses, num almoço nortenho: porque deixam espaço."

Ora, eu sei que deve haver ali confusao mental. JPC fala de um artigo de JPP no Público sobre a morte de Sottomayor Cardia, em que menciona um almoço que lhe ficara vívido na memória. Mais tarde, sem relaçao com esse almoço que enuncia (e lembro-me do "arroz fresco de tomate" que Cardia nao acabava de começar, com o garfo suspenso), sugere JPP esse pormenor maquiavélico (e bem verdadeiro) de só elogiarmos quem nao compete por um espaço connosco.

Por mero acaso até mencionei esse artigo no Generosità. Eis o link.

Agora, pergunto eu, até que ponto é patológico, e preocupante, este saber de cor a cartilha pacheco-pereirista? Definitivamente, ando com tempo a mais nas maos.

Declaraçao De Interesses

Ocorreu-me hoje de manha que talvez um dos problemas da juventude é o de conciliar a fidelidade ao nosso universo emocional (família, amigos, etc.) e a absoluta vontade de cumprirmos nossos sonhos e desejos. É que, realmente, as duas coisas sao geralmente incompatíveis. A nossa liberdade individual, porque tanto ansiamos, parece fazer valer a pena todos os esforços. Mas os laços emocionais sao biunívocos - se bem que somos de alguma forma "condicionados" pelos outros, precisamos deles também para o nosso bem-estar. Somos animais sociais, gostemos ou nao. E escreve-vos um erimita tranquilo (embora já tenha sido mais dedicado que por estes dias).

Conciliar a nossa liberdade e individualidade com a manutençao das relaçoes que também nos definem enquanto pessoas é uma questao de sabedoria. É uma arte. E o problema da arte é que exige paciência. E essa nao é exactamente a virtude desta idade...

Os Meus Filmes 4: The Thomas Crown Affair

Os Meus Filmes 3: Dangerous Liasons

Marquise de Merteuil: You'll find the shame is like the pain, you only feel it once.

Vicomte de Valmont: I often wonder how you manage to invent yourself.

Vicomte de Valmont: It's beyond my control.

Os Meus Filmes 2: Citizen Kane

Os Meus Filmes 1: Matrix

Depois De Nós

Um dos grandes aborrecimentos deste mundo de imagens, factos em catadupa e velocidade vertiginosa é a falta de memória. Quer dizer, se nós (toca madeira) tivéssemos o azar de nao estar cá amanha, poucos, além da nossa família, sentiriam a nossa falta. Há sempre ruído: uma crise política, um atentado internacional, um arsenal nuclear a ser criado, uma bomba na Palestina, mil problemas no trabalho, mil cançoes na rádio, dezenas de jogos de futebol.

A vida, sem nós, continua exactamente na mesma. Já pensaram bem nisso? Um pouco desmoralizante, digamos. É que mesmo aqueles que andaram aí a lutar por um lugar na história - quem sabe de história hoje em dia? Maldita sociedade do espectáculo, que tanto idolatra e tao pouco se lembra.

E só um pequeno parêntesis existencial, e nao devemos demorar-nos demasiado nele. Mas às vezes também nao faz mal um pouco de existencialismo na nossa existência. Ou, pelo menos, assim parece em dias nublados e chuvosos.

Um Turista No Bairro Alto

Depois perguntam-me porque sou eu bicho de casa que nao gosta de sair.

Ontem, noite diferente do meu estilo. Jantar com amigos Erasmus da amiga italiana da minha irma que está cá por casa. Depois - Bairro Alto.

"Vou ou nao vou?". Eis a questao de um pantufa. Lá fui. Quando temos expectativas de encontrar pessoas interessantes e bonitas à nossa frente, e só nos vamos motivando com a frase de mestre Damiao de Goes: "A experiência é a madre de todas as coisas", andamos claramente a ler livros a mais.

Pessoalmente, escapa-me o encanto do Bairro Alto. Algumas belas figuras a roçar ombros com "mitras" de cabelo pintado e fato de treino, aventuras para passar pelos magotes de gente, o ar frio e puro da noite misturado com o de urina, sobre a calçada negra, disforme e traiçoeira. Vestem todos da mesma forma, falam da mesma forma, nao distingo nada de único, nada de original. É certo, alguns olhos lusos mais especiais, porque tudo valeria a pena, mas... e conhecê-los?

Uma rapariga de Madagáscar (imagine-se), uma francesa, espanhóis, espanholas, italianos, e os que serao alemaes-austríacos-polacos-nórdicos. E eu a olhar o céu, as paredes, a pensar que nao conheço a razao daquelas ruas terem aqueles nomes, nem sequer conheço os nomes. Talvez só à procura de uma certa portugalidade.

E pronto, lá se faz figura, lá se experimenta e lá se mistura.

E lá se vai embora. Que deveria ser uma tranquilidade.

Mas nao. Tocou a mim levar a amiga italiana. Sem problema, ela é muito simpática, damo-nos bem. Mas eis que começa a falar com outros dois italianos numa esquina. Enquanto dois rapazes negros bêbados escreviam eufóricos na parede do bar, eu esperava perante a sua conversa. Ela falava com um deles, o outro encostado à parede. A discussao era mastigada, muita parra, mas a certa altura evolui para algo mais grave, sobe o tom das vozes - há briga. Um "Ma come ti permeti?!", já borderline grito, deixa-me sobressaltado. Lá ouvia os "cazzo" para ali, "tu no mi conosci!" para acolá, via o gesticular e pensava... "Hum... ainda me meto numa bela alhada". O aborrecimento pela demora virou ansiedade disfarçada. Olhava o rapaz encostado, calado também e pensava: "bom, este ao menos é dos meus, está a ver se a coisa acaba". A coisa acabou depois de mais algumas injúrias imperceptíveis. Que alívio.

A rapariga desceu comigo a rua, irada e a chorar, e cambaleando do álcool, dando-me sólidos encontroes. Eu, de costas doridas por ter levado uns sapatos-vê-se-mesmo-que-este-gajo-nao-sai-de-casa, claro, tive de ouvir a história toda.

Parece que o primeiro rapaz era amigo do segundo e estava a defendê-lo veementemente por a minha amiga se ter negado, depois de ter dito que ia partilhar casa com ele. Parece (confirmo) que usou termos pouco gentis, e lhe faltou ao respeito. Parece que ele nao percebeu nada da situaçao, nao sabia que ela estava connosco uns dias. Parece que começou logo a puxar pelo "divide" Nord-Sud, acusando-a de snob. Parece-me que nunca mais uso estes sapatos.

Tive pena dela também. Estava muito perturbada - nao percebia porque era hostilizada por um compatriota em país estrangeiro, em onda de Erasmus. Disse-lhe, meio para acabar o tema, meio por análise sincera, para os esquecer em Lisboa. Se um pecou por intençao, o outro calado "defendido", que eu julgava estar solidário comigo, pecou por omissao. "Non parlare mai con nessuno di loro".

Fomos entao apanhar um táxi. Estávamos na fila tranquilos, quando ela sai para o meio da estrada para ir apanhar o táxi antes de este dar a volta e encontrar as pessoas da fila. E entao lembrei-me daquela absoluta verdade: "gli italiani non fanno la fila". Flachback para o meu pai a gritar com os "carabinieri" na praça antes do complexo da Basílica de Sao Pedro (eu ainda esmagado por tudo aquilo) porque as pessoas nao respeitavam a fila para os táxis.

Enquanto eu recordava isto, lá ia ela, e as reclamaçoes das pessoas fizeram-se ouvir. E agora? Tinha de ir com ela, mas detesto nao cumprir regras de civilidade. Como lhe impor isso? Tou tramado. Mas ela, por mero acaso, tinha uma certa razao: os táxis que passavam em sentido contrário nao podiam dar a volta e vir ter connosco. Questoes de estradas e voltas alfacinhas. Donde, nao era realmente os táxis da fila de espera que estávamos a "roubar". Com esta intelectualizaçao da coisa já me safo da minha consciência. E do meu perfeito embaraço, atrás dela, a apanhar um táxi na minha cidade. Um atado total, nao fosse o facto consolador de nao ser Lisboa, nem nenhuma outra, a minha "cidade". Nao sou daí.

Na vinda tento fazer conversa com o taxista. Tipo novo, vou à frente com ele. Carros? Ok, temos tema. Futebol? Nao? Estranho... Música house no táxi? E eu que me consegui livrar disso toda a noite... Ainda mais estranho. Mas falando. Boa noite e bom trabalho. Aperto de mao, olhar de alguma surpresa. Nada como o taxista velhote com que fui para lá, discorrendo alegremente ele sobre o seu Porto, eu sobre o meu Sporting.

Mais uma noite, mais um "feito" na minha lista de "E se eu gosto disto? Devo experimentar ao menos uma vez". Ah, as aventuras de um "nerd" quase-escritor no mundo dos homens... Lá se fez.

Mas ainda me doem as costas. E o Menezes ganhou. Onde é que estao as minhas pantufas?

Saldo 0

Por acaso sempre desconfiei intuitivamente dessa subtil diferença. Agradeço ao Pacheco Pereira o douto (nao estou a ser irónico) esclarecimento.

E, no entanto, tendo perdido um pecado mortal, a preguiça, ganhei talvez outro - a acedia. E o que aconteceu na noite de ontem recorda-me isso mesmo. Talvez Menezes nao viva somente da acedia dos notáveis, talvez também da dos mais simples.

30º42'45,20''N,:Lisboa, Algures No Mundo

Jantar globalizado. Dois alemaes, dois italianos, uma polaca e dois portugueses. Num restaurante-tasca dos nossos algures para o Carmo.

O que eu acho verdadeiramente interessante é que esta geraçao parece-se muito, e anda toda à procura do mesmo. Experiência, trabalhar o menos possível, conhecer amigos e, claro, bastante sexo, algum amor. É o denominador comum, humano, de uma era em que as realidades nacionais nao fazem muito mais sentido. Em que todos têm acesso ao mesmo, e todos querem acelerar na "fast lane", nao se apercebendo sequer de como foram construídos os acessos.

Nao há muita perspectiva histórica ou educaçao no sentido clássico. A independência é sagrada, a exploraçao da vida um direito. O trabalho mero "modus vivendi". O discernimento e a noçao de qualidade - zero.

Pobres aqueles que, nao gostando dessa maneira de viver, ficam excluídos da cornucópia de maravilhas da vida, mais ainda da juventude. Sim, e também falo de mim, porquanto seja um excluído voluntário. Nao há grande espaço para a dúvida filosófica, para o pensar e olhar duas vezes - é tudo imediato, intuitivo, vertiginoso. Nao há espaço para a diferença. Quer dizer, há imenso espaço para a diferença individual, mas nao há muito espaço para quem gosta de correr a outras velocidades e tem outros horizontes em mente.

As lutas portentosas de egos que se travam sao, de onde eu estou sentado, engraçadas, desde que à distância. É o mundo que temos, e teria sempre de ser assim. Só tenho medo é que, às tantas, eles ainda comprometam esse mundo e venham chatear os marginais que nunca jogaram esse jogo. Porque essa coisa de Justiça e Coerência ao longo da vida sao mesmo os únicos idiomas, línguas mortas, que nao consegue esta geraçao aprender.

Diz-Me Com Quem Nao Andas

E chega para todos, uns mais cedo que outros, aquele dia. Aquele dia em que percebemos que, querendo realizar coisas na nossa vida, e querendo aproveitá-la, para mais tarde nos nao arrependermos, vamos perder algo.

A desdita começa no facto de nao gostarem todos de nós. Esse, realmente, é um problema difícil de enquadrar a princípio. É pena, realmente, que nao possamos estar bem com toda a gente. Nao somos estúpidos - na nossa mente o aviso: "Portugal é um país pequeno, toda a gente se cruza e recruza. What goes arround, comes arround". Na verdade, essa coisa de querermos estar bem com todos tem bastante de egoísta e defensivo. Alguém tem que ficar a perder. Esperemos que nao os mais importantes - pais, amigos antigos, etc. E, já agora, esperemos que também nao fiquemos sem todos.

É uma etapa para a maioridade ter inimigos. Eu acho que os nao tenho - considero-me ainda muito infantil nesse aspecto. Mas com o tempo tenho vindo a constatar que, pelo menos em Lisboa, toda a gente se dá mal com alguma pessoa. Um rancor secreto, recalcado, um fingir-que-nao-se-vê, um por-aí-nao-que-o-encontro.

O Tempo e a vida dao voltas, tudo se esquece e quase tudo se perdoa. Suponho que nao há mal nenhum em ter inimigos - convém somente serem os certos. E, se calhar, até nos podemos definir nestes dias mais por eles do que pelos nossos amigos. Diz-me com quem nao andas, dir-te-ei quem és.

Menezes

A grande conclusao a retirar do advento das directas no PSD é que foram elas que permitiram a vitória de Menezes. Verdadeiramente, nao há outra explicaçao possível. Apoiando-se no vazio de ideias de Mendes, e no seu estilo algo amorfo (na política, no PSD, nao basta postura, meu caro, sao precisos ideias e mesmo alguma genuína emoçao) angariou sabiamente os retalhos do aparelho.

Volto a dizê-lo, sei que parece simplista - foi o aparelho do PSD que ganhou esta eleiçao. É certo que Menezes tem capacidade de agitar os descontentes com Mendes, mas foram os aparatchicks que gravitam sobre as secçoes que convenceram outros e fizeram campanha. Quem se lembra de ideias realmente diferentes? Quem vê tal aurora de novidade em Menezes? Quem é tao vingativo que despreze o país por causa de Lisboa? Nao, foi o aparelho, com um poder como nunca teve antes. E fica a questao se é mais fácil manipular delegados a congresso ou os militantes de cada secçao. Assusta-me pensar nas contrapartidas - nao há almoços grátis...

Como disse, e bem, o PGuerra, o partido só tem a perder com o modelo das directas. Quando as pessoas se desinteressam (e desinteressam-se nas directas) pode acontecer o pior. E depois, nao há democracias absolutas, seriam um desastre. Qual é aquela palavrinha que se segue a "democracia"?... Pois é - representativa.

Honestamente, gosto muito mais de alguma criatividade de Menezes do que da banalidade de Mendes. Para mais tem a legitimidade, que há que respeitar, de obra feita. Mas o problema é que ele evolui para o temperamental, e mesmo para o "missionário" da naçao. Isso é bastante perturbador. Tinha a esperança pessoal de que Mendes, com uma postura mais correcta para o PSD nacional, se "fizesse" mais tarde, rodeado das pessoas certas.

Menezes estará sempre a prazo. Primeiro porque deve benesses ao aparelho - teve consigo o pior PSD. Depois porque criticou a oposiçao de Marques Mendes, e a sua será também criticada sem perdao. O que irá entao acontecer naturalmente? A vitimizaçao, pois claro.

Como é dito neste blog, alguns baroes do PSD estavam à espera que Mendes saísse para agir. Agora vao ter de esperar muito mais. E o país, pode esperar sem desesperar?

Congressos PSD

A propósito do post anterior, do PGuerra (saudado regresso!), nao resisito a sugerir a opiniao do Miguel Góis (Gato Fedorento), sobre os congressos do PSD.

Finalmente o Homem foi Grande

Santana esteve bem como eu nunca o tinha visto. A sic noticias foi o espelho da degradação da nossa imprensa televisiva. Finalmente alguém os põe na linha, só nunca esperei que fosse Santana a fazê-lo. Desta vez as desculpas esfarrapadas de Ricardo Costa não colaram. Saiu-se mal. Pode ser que aprenda.

PS:Perante o triste espectáculo que têm sido as directas do PSD, não me canso de recordar os congressos do passado. Que faltem fazem, que saudosas memórias de sextas e sábados acordado até tarde agarrado ao televisor... Aquilo sim era política em estado puro... isto que agora se vê (será que alguém vê?) é o definhar lentamente... tanta coisa só para terem a mania que são modernos... o modelo directas funcionou no PS porque as circunstâncias o ajudaram, quem conhce bem o PSD sabe que este modelo nunca funcionará. O partido só tem a perder.

Ele Há Coisas

3 amigos, sentados ao sol na relva de um jardim, depois de almoço. Tema de conversa: qual a melhor das meninas da Netcabo. "A da direita, claramente" diz X. "É, eu também prefiro essa. Mais malandreca", confessa Y. Ao que X contesta: "Achas? Pra mim mais malandreca é a do meio". "Eu acho que o X tem razao", diz o Z. "Pra mim mais malandreca é a do meio", repete X. "Essa é mais high-maintenance", terá pensado Y, sem no entanto se ter lembrado de dizer. Z olhava de novo para a foto deo jornal, mergulhado na análise.

A conversa ainda durou no remanso pós-pranial. Falou-se doutamente dos seus namorados ("É o gajo do morangos"), da sua hierarquia ("Ainda bem que gostamos de coisas diferentes"), recorreu-se perpicazmente a comparaçoes com raparigas conhecidas ("Alguma vez a V. é a terceira? Tás mas é maluco. Isso é ofensivo pra Teresinha"). Ah, e, claro, conhecemo-las pelo nome.

Aí estavam, se alguém sequer se desse ao trabalho de neles reparar, naquele ponto da cidade, do país, do mundo, do universo, das suas vidas, a discutir entusiasticamente. A discutir raparigas que nao conhecerao jamais, elaborando personalidades e saboreando belezas de fotos secas, retocadas com mestria por Photoshop, longe da realidade. Ah, mas como sabe docemente o sonho, a realidade tem sempre seus problemas.

Realmente, há coisas fantásticas. Fantasticamente parvas. Mas sabem bem, e a gente vai vivendo. Também delas é feita nossa vida.

Pecado Original 18

Bom, este nao vai requerer muita justificaçao. Basta ler o último post. Ainda assim, à 17ª vez, é a primeira repetiçao no Pecado Original. Mas convenhamos senhores... se lo merita veramente. Hoje o ícone por excelência da mulher meridional, eis Monica Bellucci, morena entre morenas.

Voo 279 Alitalia: Milao-Lisboa

Entao e nao avisam?? Raisparta, pah! Assim nao dá. Quer dizer, com o Dalai Lama, sim senhor, santidade e tudo isso, é um festival. Com a Monica Bellucci nem palavra. Tá mal. "Num explicam, num explicam, a malta irrita-se"*.

*d'après Zé Tó, personagem mítica do Boiao de Cultura, da "golden age" de Herman José

Vitória Moral

Criativo, Pedro Mexia. "Si non è vero, è bene trovato". Yet again.

Tentativa e Erro

Sempre que alguém me diz que receia fazer algo por vergonha, entenda-se vergonha de o nao fazer bem, lembro-me de mim. Mais exactamente lembro-me dessa miha característica e lembro-me de ter sido essa a razao porque começei este blog. Portugal tem problemas e virtudes. O maior problema, para a adolescência lusitana, é essa exigência intuitiva do ter-que-ser-perfeito-à-primeira.

Nao tem que ser perfeito à primeira. E os mais velhos que o reclamam esqueceram já (a memória é um bem escassíssimo...) as suas enormes inseguranças de outrora. Essa pressao é contraproducente - é a minha opiniao. Mesmo o meu pai me diz este nosso truísmo ridículo: um empresário com sucesso é idolatrado, um que falhe é massacrado. Nenhuma das posturas está correcta.

Por gostar de errar (e ter coragem para o fazer, passe a imodéstia) quis este blog, agora perto do seu primeiro aniversário. Por isso me orgulho dele. Nao tem que ser excelso, nao tem que ser state-of-the-art. Tem que me permitir expressar, tem que me permitir ensaiar, tem que conter os meus erros, as minhas oscilaçao, as minhas incoerências.

A vida, embora nao nos pareça, sobretudo nesta idade, é uma corrida de resistência, nao de velocidade. Ficam um dia para os compilarmos e deixarmos como legado aquilo que, ao longo de muito tempo, for o melhor de entre os nossos erros.

Facadas: Metafóricas e Reais

Alguém me diz: "Nao, nao estou a falar de facadas nas costas. Mesmo que eu te desse uma facada nas costas era para o teu bem". Rio-me do absurdo. Há continuaçao: "E eles ontem ali, os ciganos, tiveram um problema desses". Pergunto: "De facada nas costas?", retórica de exploraçao da resposta mais provável: "Nao, no peito".

Retorno

Digo a um amigo: "Acho X diferente, mais aberto e honesto". Responde-me ele: "Sim, ele anda finalmente a aperceber-se de que tem que escolher, que tem de decidir quem é o seu grupo, a sua gente". É bem verdade. E eu nao me tinha sequer lembrado disso. Mas se a mudança é, certamente, possível, há também algo de que nao nos devemos esquecer. Quando na vida encontramos dificuldades e nos tolda a depressao, a tendência humana é a de regressar, a de voltar atrás, e recuperar velhas companhias e velhos vícios. Verdadeiramente, "Old habits die hard". Sempre alguma precauçao, pois.

Os Últimos Sao Os Primeiros

Pequena nota, justificada, a um programa interessante: a Liga dos Últimos. Vale a pena ver, acreditem. Cheira a pelados sob a chuva em campo rodeado de floresta, e duas bancadas de cimento sujo. Cheira a país real. Sem medo: eu conheço-o bem, nao é por me perder nas intelectualidades que amo que alguma vez terei medo. É assim Portugal, e ainda bem. Melhor o nosso foleiro, acreditem, que o canalha e vil de muitos outros. Mas custa sempre acreditar...

De qualquer forma, uma chamada de atençao: gostar do foleiro é rirmo-nos com eles. Gozar do foleiro é rirmo-nos deles. E isso é ofensivo. E alguns reporteres do programa nao sao flor que se cheire, suspeito. Mas bom, estamos aqui para julgar o produto final, isso faremos.

Este video é demasiado bom, demasiado hilariante para nao ser visto. Só uma compilaçao, abarca sobretudo o mais heterodoxo, digamos, nao tanto a cadência de vida do Portugal de fora Lisboa e Porto que existe nos programas inteiros. É, claro, muito mais condensado, satírico e gozao. Resulta bem para a TV.

Deserto do Ceará? E segurar o quê na mao? Maldito tempo frio.

Gatite Fedorenta Aguda

Shotor, a propósito do recomeço do House:

Multiculturalismo

"Corny"? Sublime? Passé? Enjoativo? Redentor? Gaélico? Céltico? Mítico? Depende. Depende da pessoa, do dia, da hora do dia, do tempo, da Idade, das idades. Depende.

Os Meus Prazeres 13

Parece que a cerveja foi inventada a cerca de 5000 anos. Na verdade, é de cerveja a mais velha receita conhecida, herança mesopotâmica. É, realmente, bastante simples conceber a sua invençao. Um pouco de cereais, água e deixar fermentar. Ingredientes simples de tempos idos.

Mas há algo de profundamente social, gregário, no beber cerveja. Beber cerveja com amigos depois de jogar à bola tem um sabor único, diverso daquele de bebida só. Nesse sentido, é uma bebida que realmente está na base da Civilizaçao, da criaçao da sociabilidade pacífica. Às vezes somos cegos para as coisas simples: quanto da Mesepotâmia enquanto sociedade sustentável nao começou exactamente com a abundância do pao, do mel e, arrisco alvitrar, da cerveja? Justamente, decorrendo do fim Convençamo-nos: a filosofia é um luxo de barriga cheia. O Código Hamurabi surgirá depois, nao antes da cerveja.

É também a única bebida alcoólica que consigo beber fora das refeiçoes. E só combina com determinados pratos, mais leves. Deve ser fresca, tirada correctamente, nao ter espuma a mais, e subir com graciosidade. É assim, também, uma bebida caprichosa. Tem os seus ditames e as suas liturgias. Se desobedecidas, nao nos concede senao miragem do seu verdadeiro sabor. As coisas mais belas desta vida têm seus ditames e limites. Saboreá-las dentro desses limites é um acto de sabedoria.

Depois de um almoço, justamente, com doce cerveja em dia quente (ainda distante do canon, e desculpa para almoço numa tasca duvidosa), com essenciais amigos, deixo aqui esta oraçao, gentil e inocentemente emprestada, e encontrada algures pela net.

Cerveja gelada que estais no bar
Aguardando a sexta-feira chegar
Venha a nós o copo cheio
Seja feita a nossa farra
Assim na sexta como no sábado
O gosto nosso de cada dia nos dai hoje
Perdoai as nossas bebedeiras
Assim como nós perdoamos
A quem nao tenha bebido
Nao nos deixeis cair no refrigerante
E livrai-nos da água.
Amen(...doins e fritos s.f.f.)

Miss Italia

Complimenti per la Silvia Battisti, la nuova miss Italia. Belissima, occhi azzuri veramente belli, molto carina, lo merita.

Silvia, ho tiffato per te, tutti tiffavamo per te da noi. Sei, con la Silvestrin dell'anno scorso, la seconda veneta che trovo bella fra le belle. Bisogna visitare il Veneto molto presto - sicuramente...

Tanti auguri Silvia, da Portogallo!

Tempo Volta Para Trás

Bom, mas nao me esqueci de dar por goradas as minhas previsoes em relaçao ao Sporting, ao contrário de Benfica e Porto. Já estava a dar bastante margem, mas parece que Paulo Bento nao se apercebeu de como deitou a perder a única hipótese de pontos contra o Manchester. Porque o Sporting podia perfeitamente ter ganho o jogo, tivesse sido inteligente a estratégia do seu treinador. O Manchester nao jogou muito mais - jogou Ronaldo, que aproveitou os "mixed feelings" para relançar a sua época (gosto muito das desculpas, e até acredito na sua memória, mas que lhe deu jeito, deu - e eu, costumo dizer, nasci suspeitoso e morro desconfiado).

Nao faz qualquer sentido Moutinho na esquerda, como tem de ser equacionada a titularidade de Romagnoli e Izmailov. Yannick está cada vez mais próximo de nem chegar ao "puto deslumbrado". Com a sua vistosa loiraça e carrao, está já "puto acomodado" no clube. Inaceitável. Nao tem estatura para titularidade num jogo destes.

Nao tenho qualquer esperança contra a Roma, já o tinha dito. E o Dinamo mudou de treinador - a purga costuma ter efeito positivo. Vida muito, muito difícil para o Sporting. De tal forma que, pode-se já dizer, perdendo o próximo jogo, diz praticamente adeus à Champions. "It didn't have to be this way"...

Péssimo prognóstico para a prestaçao lusitana este ano.

Miss Itália: O Lado B

Consurso Miss Italia. Um histórico, a força da tradiçao num país que a preza como poucos. Desfilam as "ragazze italiane". Belissime tutte... postura fantástica, pernas perfeitas, belas faces e olhos magnéticos. Mas nao basta ao exigente júri, que decidiu que falta avaliar... o "lado B" (ver link aqui). Sim, o "fondoschiena". Nao perceberam? Ok, o "factor C". Ainda nao? O "culo", senhores - sim, o traseiro, essa obsessao meridional, latina.

Resposta das "ragazze": "Bom, ao menos falam de nós". Mesmo a amiga italiana da minha irma que está cá por casa uns dias acha a coisa perfeitamente normal.

E agora pergunto eu: como nao amar um país assim?... De todos os lados possíveis.

Best Of

Olha... aquela série. Como aquilo era giro. Seria de manha? Sim, talvez de manha. Será que acordava para a ver? Talvez... Ah, that feel good spirit. So 90's!

Apito Final

Até agora, empate do Porto e derrota do Benfica. Bate certo com aquilo que aqui previ há umas semanas. Desde logo, volto a reforçar a ideia de um desempenho mais pobre do Porto em relaçao ao ano passado, com a forte hipótese de nao passagem à 2ª fase, o que, face às circunstâncias, seria uma vergonha.

Para me considerar um profeta da coisa, falta somente o Sporting amanha nao perder com o Manchester. Os pontos amealhados ou perdidos neste jogo e no próximo fora com o Dínamo de Kiev serao decisivos para a passagem (ou para a taça UEFA). Nao acho que o Sporting roube muitos pontos à Roma (talvez um empate cá, com bastante sorte uma vitória) nem leve algo de Manchester. Sim, eu sou um realista. A ver vamos, pois.

P.S.: Ando claramente a sofrer de excesso de amigos benfiquistas. Entao eu (eu!) a comemorar o golo do Benfica ao final, a gritar "golo"?! Mas que é isto? (Maskéistou? em Gato Fedorentês). Nao, nao pode ser. Só me desculpo porque é para a Champions e aí sou sempre português.. De qualquer forma, estou de quarentena até amanha.

Liberdade... Igualdade? Fraternidade?

Brilhante post de Pedro Mexia, no Estado Civil.

"Chegados ao expoente do capitalismo, somos (relativamente) donos das nossas vidas, mas sexualmente vivemos a mesma lei do mercado que se aplica aos arrendamentos de imóveis. Existe um capitalismo sexual que é tão férreo como o vitorianismo. A «libertação sexual» do capitalismo é, como quase todos os produtos capitalistas, um produto agradável mas baseado em ilusões. Desde logo porque o «mercado sexual» do capitalismo é implacável para os «excluídos», como é implacável para os excluídos em todas as outras áreas da vida. Quando temos alguma proximidade com a «classe dirigente» do capitalismo sexual (somos jovens, atraentes ou afluentes) gozamos as delícias da «libertação». Caso contrário, vivemos na mesma miséria em que viviam e vivem todos os excluídos em todos os regimes sexuais."

O Grito

Finalmente, depois de tanto tempo, depois de tantos meses, depois de algum inconsciente mal-estar. Foi há dois dias o último exame, o último esforço. A coroar uma séries de passos, árduos, com as minhas limitaçoes, ao ruído ensurdecedor das nossas incertezas, várias, mas de forma honesta e limpa. De novo, nao sei já se muito se pouco, nem verdadeiramente me importa. É meu, ao meu estilo, de acordo com o meu código. E, parafraseando de novo o profeta MC Hammer: you can't touch that.

Por isso, em jeito de fim de ciclo, relembro o início. Relembro a bola cortada em acto heróico por Maldini, a força da esperança. Mas só depois de muito sofrer, muitas etapas passadas, por esforço de paciência, surge ainda uma inspiraçao ao final. Ainda se consegue ir à frente e marcar golo. O golo da preserverança mais que preserverança - defender é fácil, atacar é fácil. Defender e atacar é quase loucura. Mas ainda sao alguns os dias da nossa vida em que soltamos esse grito, o grito de Tardelli.

Abutres

Foi hoje pagar a primeira mensalidade da faculdade segundo o novo regime de Bolonha. Nem queria acreditar no valor. Aceitou a tarifa como um bovino a dura canga. Educaçao ou puro medo? Nem ele nem niguém o sabe. Mas algo estava errado ali, está sempre errado. Dizem que a Justiça é a mais velha aspiraçao humana. Cuidado, pois.

Lá fora, a figura algo curiosa, de óculos estranhos e cabelo rapado ia entoando para si mesmo uma música antiga em busca do placard. Como era mesmo? Nah, naah, nah, nah, na-nah, nah, nah, naah, nah, naah, nah nah nah... Tinha um suave tinir a vingança planeada.

Como era mesmo? Deixa-me cá perguntar àquela miúda de preto. Aquela além, com os dois amigos.

Omissao

Sejamos claros: os portugueses nao sao grandes pecadores por intençao (os tais brandos costumes). Também os há, mas eu diria que realmente, deve haver um pouco menos de crime violento, de agressao pura, em relaçao a outros países. Nada direi, no entanto, quanto a crimes sexuais.

Mas somos enormes, enormes!, pecadores por omissao. E isso faz realmente a diferença no funcionamento do país. Quantas vezes, perante uma ideia estrangeira, nao sabe desde logo um português: "Aquilo em Portugal nao resulta...". Em Portugal é preciso estar constantemente atento: quando somos prejudicados e injustiçados, somo-lo tantas vezes por demissao do outro. Por um olhar para o lado, por um "fazer-que-nao-sabe".

A natureza humana, convençamo-nos de uma vez por todas, é a mesma aqui, em Portugal. Infelizmente.

Lembranças de Verao

"Na praia, dois amigos percorrem o areal, pela areia dura, concreta. Os pés, ignorando-o, sao aflorados pelo mar, que refresca. Nao demais - o dia nao é demasiado quente para Agosto. Falam e riem, e continuam falando, o seu olhar desviado somente pelo corpo feminino que passa.

Algum negócio estranho ali se celebra: nao podem olhar ao mesmo tempo para ela(s), quem está mais resguardado deve ceder a vez, nao se deve olhar muito tempo - seria comprometer a vez do amigo. "Às tantas horas" diz um. O outro cessa a conversa, por mais profunda que fosse, e olha, seguindo as regras. Trocam-se as vezes, é feita uma avaliaçao final. Raramente, há alguma euforia inusitada - descoberta de gemas preciosas, que nunca mais aqueles dois verao, menos ainda àquela distância. Passo a passo, riso a riso, sacanice a sacanice, passa-se a manha. Passa-se docemente o Verao.

Nesse momento, exactamente nesse momento, um deles diz somente:
- Às 11h. Muito gira...
Responde o outro, no desassossego de partilhar a descoberta:
- Onde?
- Às 11h.
- De verde?
- Nao, de azul.
- Ah, talvez... Espera. A loirinha?
- Sim.
- Nao, estás enganado.
- Parecia gira.
- Talvez venha a ser. Ainda é muito nova.

À medida que os passos acompanham a conversa, a distância traz a percepçao mais nítida ao primeiro olheiro, e um certo arrependimento:
- Tens razao. Parecia mesmo...
- É, ainda é um bocado nova. Mas olha que quando crescer será gira.
- Pois. Daqui a uns anos já pode, perfeitamente, desprezar-nos.

Há que ter beleza, na idade própria, para desprezar aqueles dois, apesar de tudo. E talvez, sendo a ambos, quem sabe, doa menos. Assim soa, pelo menos, a quem os ouvir rir, ao sol do Verao, no areal duro, concreto.

Lá em cima os corpos estendem-se voluptuosos sobre as toalhas, sobre a areia suave, sem medo do futuro e sem necessidade de caminhar.

O dia está mais quente agora, nao ainda quente demais para Agosto.

Os Meus Prazeres 12

Um intenso prazer que tenho, e nem sempre me lembro dele, é o de tratar com pessoas bem-educadas. Às vezes a baixeza banaliza-se de tal forma que até me esqueço. Positivamente, desfaço-me perante alguém que tenha, mais além da presunçao de inteligência (qualquer mendigo a reclama), uma certa gentileza no trato. Faz-me lembrar o país que eu pensava existir antes, aquilo que os meus pais diziam ser a regra, o correcto. Faz-me lembrar o Portugal do campo, no seu melhor, a sua beleza humana.

Apesar de tudo, nao estou disposto a deixar de tentar a abordagem educada. Nao estou disposto a ser o "otário" desses chico-espertos. Eles, os puros, os autênticos, que gostam de "épater le bourgeois". Ah... eu sei que eles nem falam com os pais em casa, que piam piano. Que eles nao têm sonhos porque nao têm sequer coragem. Que na posse, material, mesmo sobre o outro, procuram afastar a depressao... Por detrás da delinquência está sempre a depressao...

A eles, que nao conhecem mais mundo que o futebol, as motas, ou as "gajas", nao podemos deixar que ditem as regras. Jamais.

As Mulheres

Hoje ao almoço: "E entao a senhora A., ao balcao disse que era professora. B., a seguir a ela, apresentou-se também dizendo que era professora, mas professora universitária. A. nunca admitiu que tinha sido por isso, mas depois foi tirar um mestrado, tornou-se professora num Politécnico e chegou mesmo a gerir o Politécnico."

Judite de Sousa, hoje no questionário-Proust do Jornal de Negócios: "As relaçoes entre mulheres sao muito hobbesianas"... Relembrar somente que Thomas Hobbes é o anti-Rousseau na sua concepçao sobre a natureza humana, que ao contrário da opiniao do francês com seu bom rebelde, seria má na origem. É a sociedade que a faz suportável, mesmo divina, pelo contrato social, (outra vez a chatear Rousseau) da vida em sociedade, minorando assim as consequências negativas de guerras internas. É tudo, diria eu, uma questao de Teoria de Jogos, de somas nao-nulas.

Isto tudo para realçar que, realmente, por mais que nos queixemos da maldade masculina, a crueldade entre mulheres é, na minha opiniao, igualmente clara, embora no modo de guerra fria. E dura muito mais no tempo... Quando os homens já estao casados, discutindo futebol, suas vidas definidas e laços de amizade serôdia criados, elas ainda têm gélidos comentários entre si.

É brilhante, pois, esta frase de Rui Zink, no livro "Luto Pela Felicidade dos Portugueses" que li este Verao (vantagens de ser intelectualmente omnívoro), sobre as mulheres: "É um princípio marxista: o capataz vem sempre da classe explorada, nunca da classe exploradora".

A Abordagem Anti-Ferrero

"- Mas como na boa?
- Simplesmente, na boa.
- Mas porquê? Isso nao é possível.
- Nao é possível porquê?
- Nao é humano. O ser humano precisa de saber, precisa de indagar, enquadrar a realidade que o rodeia. Como podes desprezar tao levianamente a política, por exemplo? Tens que ter alguma noçao, alguma opiniao de sociedade...
- Nope.
- Nao te apoquenta como isso afecta os teus pais, os teus amigos?
- Por agora nao há problema.
- Por agora. E no futuro?
- Deixa-o vir.
- Nao deves conhecer a história da cigarra e da formiga...
- (risos). Nao venhas com os clássicos.
- Como podes viver assim? Nao sabes de futebol, nao sabes de política, nao sabes uma profissao, nao sabes do mundo, nao sabes do aquecimento global, nao sabes de crises financeiras. Nao sabes. Pior, nao tens o mínimo interesse.
- Pois nao.
- O que respondes se alguém te perguntar a tua opiniao sobre algum desses temas?
- Bom, nesse caso tenho que recorrer à minha resposta favorita: a abordagem anti-Ferrero.
- Abordagem quê? Anti-Ferrero??
- É. Olho para a pessoa que me fez a pergunta e digo, muito feliz,: "Tomei a liberdade de cagar nisso"."

Numa Palavra

Fantástico


Muitas outras haveriam é certo, mas fica aqui essencialmente o registo de uma veia tão portuguesa (pouco contemporânea, é certo), de mobilização e espírito de sacrifício e de equipa, quando ele é mais preciso.
Contámos com a ajuda da Croáciá, é certo, mas não posso deixar de frisar o excelente jogo, bem ganho, em todos os aspectos, defesa sólida, ataque por vezes trapalhão (síndrome de quem não frequenta estas paragens, em que a experiência é fulcral), mas essencialmente eficaz.
Destaque para o colectivo, e para mais um maestro, que, ainda que jovem, se pode já juntar à categoria dos talentos, que me tiram do sério, tal é o potencial já demonstrado capaz de deslumbrar os mais cépticos adeptos da modalidade. Falo pois de João Gomes, "Betinho" de quem é conhecida a ainda que breve, experiência, no mundo da liga de Basquetbal Norte Americana.
Proveniente da cantera barreirense, das melhores escolas nacionais a formar basquetebolistas, e acompanhado de uma selecção que convenhamos, não se lhe fica atrás, os Lusitanos, levaram pela primeira vez, o Basquetbal Português a uma posição respeitosa a nível europeu e internacional.

Não havia como não sobressair esta grande vitória do Basquetbal Português, e aqui denuncio provavelmente a minha paixão pela modalidade, como praticante, e interessado nos factos desse mesmo desporto que muitos não entendem, quase nenhuns apoiam, mas os que por entre as dificuldades da sua prática em Portugal vislumbram ainda assim, a sua magia, esses sim entendem, para além da terna satisfação de ver Portugal voar alto, o que se sente com uma notícia destas.

É na adversidade que o mérito toma o seu sabor mais doce, e como nós portugueses, sabemos disso pelos piores motivos, mais vezes do que seria desejável, Parabéns aos corajosos que foram lançados aos grandes tigres mundiais, e saíram da arena de pé.


Vida Longa ao Basquetbal Português.

Do Hábito

Com o advento da luz, da televisao, das estradas, do telemóvel, da Internet, todos estamos mais "linked", mais interligados, mais interdependentes enquanto sociedade. A desvantagem, a meu ver, é a perda de uma certa noçao de tempo. Primeiro do tempo sazonal, exactamente devido a essas mudanças na sociedade (dizem que também devido ao aquecimento global). Depois, do tempo horário, da regularidade biológica para os nossos corpos. As horas a que nos deitamos variam, a que nos levantamos também. A nossa vida tem uma componente de variaçao e entropia muito grande. Ser adulto é nao já uma questao de regularidade, mas antes saber como reagir, no imediato, a uma irregularidade que se apresente. Longe os dias do "deitar cedo e cedo erguer", do tal país paternalista e rural.

Surge entao o hábito como uma espécie de possibilidade de disciplina cronológica das nossas vidas. Quer dizer, a repetiçao litúrgica de um acto, ao ser assimilada pelo inconsciente e tornada intuitiva passa a ser marco cronológico na vida. Assim, por exemplo, se repetirmos muitas vezes o acto de levantar uma hora antes de sair para ler, fá-lo-emos automaticamente dentro de pouco tempo. O hábito surge, antes de mais, da nossa vontade. Algo na religiao e a sua importância na vida das pessoas terá certamente que ver com a noçao de hábito. Rezar antes de dormir, ir ao domingo à Igreja, ou nao trabalhar ao sábado sao hábitos, e os nossos cérebros vao assumir esse marco para a contagem de tempo do inconsciente.

A beleza do hábito é que nos permite delinear projectos de vida. Assim, se nós tivermos o hábito de ler ou estudar, por puro prazer, teremos a vida facilitada. Se tivermos o hábito de fazer desporto, existirao menores probabilidades de desenvolvimento de uma série de patologias. Se tivermos o hábito de pensar um pouco cada dia e permitir espaço para a autocrítica, seremos melhores pessoas no relacionamento com os outros. Como se diz na velha frase "primeiro nós fazemos os nossos hábitos, depois os nossos hábitos fazem-nos a nós". A vida fica muito facilitada pelo desenvolvimento de bons hábitos.

Como um (desconhecido, para mim) escritor escocês Samuel Smiles escreveu:

"Sow an thought, and you reap an act;
Sow an act, and you reap an habit;
Sow a habit and you reap a character;
Sow a character and you reap a destiny."

Eis, pois, como cada qual, na minha opiniao, faz o seu destino - com a vontade e disciplina de manter um hábito.

Os Meus Prazeres 11

Um dia perguntou-se Camus: "Devo matar-me a mim mesmo ou beber uma chávena de café?". Existencialista, pretendia provar somente que tudo na vida é uma questao de escolha. Mas eu gosto de recorrer à frase para evocar o café, justamente, como contraponto de vitalidade e energia, passe a hipérbole.

Quanto nao terá sido escrito e dito já acerca do café?... Ainda mais terá sido escrito e dito por causa do café. A cafeína é, verdadeiramente, um pilar da Civilizaçao. Parece que foram os turcos que, ao deixar os primeiros graos para trás depois das refregas com o Império Austro-Húngaro, permitiram a invençao, no leste, dos cafés (os espaços).

Sugiro, a título de exemplo, esta pequena reflexao de um blogger brasileiro. De facto, o café "configura" o nosso dia. E, de facto, é mais inteligente muitas vezes falar do "café nosso de cada dia" do que do "pao nosso de cada dia", agora que o pao é banal e a fome longínqua. Gosto também da sua crítica, para mim tao óbvia, a quem fuma: beber café sem fumar é compreensível, já fumar sem beber café nao faz sentido nenhum. Isto, porque, acrescento eu, ao fumar a metabolizaçao hepática da cafeína é incrementada. "O café é o senhor da simplicidade que guarda segredos, ao passo que o álcool demonstra além do que somos". Nem mais.


O certo é que para mim, e para muita gente, um bom café faz toda a diferença num dia. Nao basta ser café - nao deve estar curto ou cheio de mais, nao deve estar queimado, a espuma deve aguentar alguns segundos o açucar, deve ser cremosa, nao demasiado escura, nao demasiado clara, etc. E depois, claro, há a qualidade da mistura original (robusta e arábica) que depende da marca, a máquina que tira o expresso (a esse me refiro por "café", o café de balao, por oloroso que possa ser, nao tem qualquer comparaçao), para já nao falar no nível de moagem e no crime hediondo de deixar o café moído (ou o grao) em contacto com o ar.

Pessoalmente, no meu top está a Lavazza, mas uso domesticamente o Sical 5 estrelas, bastante bom, eventualmente Nicola (uma escolha, já o sei, muito pouco consensual, mas reforço que é a terceira, e parca a minha experiência em termos de marcas).

E depois, o prazer do café, para mim, está também no fazer. Desde criança que o faço para os meus pais e adoro. Adoro fazer a moagem correcta, preencher com a quantidade que basta, compactar apenas o suficiente. Apesar de tudo, nem sempre acerto, e a confecçao doméstica é, naturalemente, mais exigente e menos promissora que a das máquinas dos cafés - as melhores, pelo menos. Para mais, tendo embora uma máquina, ainda nao estou convertido ao café da Nespresso, facto que me tem rendido algumas críticas de amigos, fas confessos.


Ah, um bom café... Seguramente no céu, todos vestidos de branco, numa esplanada celeste, bebe-se um expresso divinal, enquanto se tratam os temas terrenos. E o Diabo, nos seus convénios com os malditos, falando de planos inomináveis, também bebe, menos pausadamente e exagerando (tal é a sua natureza), toda a força dessa bebida mágica.

Os Meus Prazeres 10

Um belo alentejano para um almoço condigno: Conventual Reserva 2004 (zona de Portalegre). Porque com alguma acidez e algo alcoólico (14º, ver mençao em post anterior), é fundamental deixá-lo respirar um pouco. Encorpado mas leve no fim, ligeira adstringência e belíssima cor rubi. Um vinho bastante razoável, faz muito bem justiça à excelsa regiao que representa.

A Idade do Meio

Chego à conclusao de que a juventude é a Idade do Meio. Nao só porque, de facto, está entre a infância e a idade adulta, mas também porque, truque de semântica, se concentra no "meio", no processo, mais do que no fim.

O jovem deslumbra-se com o carro e a sua mecânica, nao o trata somente como um meio de transporte. Explora os matizes da conduçao, nao lhe interessa sequer o destino. Pensa na mulher totalmente, em todas as suas dimensoes de pessoa, nao somente a sexual, a de cônjugue (acreditem, ainda sao a maioria - o "player", que banaliza a mulher, virá muito mais tarde). Depara-se com a língua como registo, com as suas intricâncias e tendências, mais do que sente a força viva, a intençao do fundo do ser que está por detrás de cada palavra. Apaixona-se por uma profissao, por mero prazer, mais além da garantia de sobrevivência que ela lhe oferece para o resto da vida. Gosta de futebol, da finta, da beleza indescritível de um pormenor do jogo que nada influi no seu desfecho.

Nenhum exemplo é tao fácil para exprimir essa filiaçao pelo "meio" como a paixao, o "bicho" do computador, da Internet, do livro ou do jornal. Esses sao meios de transmissao por excelência, e quem lhes permanece fiel guarde sempre algo da sua juventude.

É essa paixao do meio que estará também na base de toda a arte juvenil. Porque, como dizia Wilde, a Arte nao tem porque ter objectivo - basta-se a si mesma.

É esta a beleza absoluta da juventude - o deambular diletante. Por mim, tenho como regra desconfiar de jovens que nunca se perderam no "meio", que só pensaram (prematuramente) no fim. Mas, claro está, é só uma opiniao.

O que me tira fora do sério (1)

Apresentando me ainda ligeiramente febril, receei escrever este post de forma demasiado entusiasmada após o Nacional-Benfica. Aproximadamente 39ºC de puro entusiasmo. Esperei portanto um pouco. Acreditei que o tempo traz o discernimento e a frieza da análise cuidada, mas neste tópico nem isso me vale. Não há cabeça fria que aguente ver Rui Costa a jogar futebol.

E sendo certo que poucas ou nenhumas das palavras que aqui escrevo farão jus a tanto talento, não esconderei, até porque não o conseguiria a admiração pela eterna elegância de um jogador que, ostenta na forma de ser (que se alastra muito além dos terrenos de jogo), características raríssimas para os demais mundos do futebol.
E embora os anos continuem a passar, o Rui Costa não passa com eles, nem ele nem a sua mestria e desmensurada humildade, continuas a jogar futebol, Rui como todos gostaríamos de jogar, sempre a tocar a perfeição, tantas vezes digno de um campo muito acima do dos homens.

Íntegro, educado, não perdeste, mesmo perante certos odiosos Berardos, o discernimento e postura, respondendo às provocações da melhor forma, dando as estaladas como elas se querem: de luva branca. E assim sem delongas, ou dedos a apontar, somente uma tranquilidade e humildade etéreas, que não te deixam entrar em peixeiradas.
Se este não chegasse, mais um caso flagrante haveria, da tua tranquilidade e vontade de apenas jogar à bola, e não criar instabilidades. O da braçadeira de capitão da tua equipa do coração. És o povo Rui, a vontade de Gritar GOLO, presa na garganta de todos os benfiquistas, não queres estar acima de ninguém, embora para mim sejas o único com perfil para tal. E quando assim é tudo é secundário, até uma braçadeira, (que a ti somente te apertaria o braço), que nunca fará de outro, um capitão como tu, que não há patente ou título que lhe faça jus. Há quem lhe chame discrição, eu pessoalmente dou o nome de Educação a essa e outras atitudes.

São exemplos como tu, homem de família dedicado e devoto às tuas causas que ainda me inspiram confiança numa forma de ser português que penso tantas vezes, já perdida.
É certo que não merecias este Benfica, rodeado de ataques pessoais, escândalos, e tão dado ao alardeio, tu que nunca foste de alardear nada optando por uma decente modéstia de amor pelo Benfica.
As previsões não se adivinham as melhores, e sabendo que de forma também muito desgostosa para mim, não foste feliz (em termos de troféus) na casa, onde quanto a mim mais o mereçias: A Selecção, eu e qualquer benfiquista, temos o ónus de acreditar, na tua dedicação e eterno empenho ao serviço da águia.

E em relação às eternas conferências de imprensa e flash interviews em que surge inevitávelmente o portuguesismo crítico de dizer mal da forma mais irracional possível, onde estão patentes as argoladas, os chavões, clichés, as frases feitas do jargão futebolístico, o culpar de outrém pelos erros próprios.

Contigo, Rui não há nada disso, não há a compulsão imediata de querer mudar de canal.
Há encanto, há beleza, honestidade, análise imparcial, e faculdade intelectual, diria que acima da média (contradizendo o eterno estereótipo da incompatibilidade entre o jogador de futebol, e a capacidade de cultivo do intelecto).
E acima de isso tudo, há o menino de 10 anos que não se deslumbrou, e que só quer jogar à bola, sem um traço de preocupação ou interesse no semblante. Chutar e deixar todas as politiquices extra futebol e guerras de bastidores, hoje tão em voga, no lugar onde elas merecem estar.
Fora dos relvados.

A Face Negra de Ser Português

A faceta de ser português que mais assusta, e contra a qual farei tudo, dentro do possível, para resistir, é a do "deixa arder". A do "perdido por 100, perdido por 1000", a do "primeiro estranha-se, depois entranha-se". Muito cuidado, pois. Uma certa sensibilidade é algo que custa a manter.

Os Meus Prazeres 9

Chegar de manha à universidade a ouvir o Sinnerman, da Nina Simone (de que só descobri esta pobre versao).

Para Sempre

A propósito deste e deste post, está na altura de colocar no Generosità a música que, inevitavelmente, um dia tinha que aparecer: Forever Young, na versao dos Youth Group. Como seria bom durarem para sempre aquelas tarde a jogar à bola ao sol, empoeirados.

Se calhar nunca deixamos, verdadeiramente, de viver aí.

Let's dance in style, lets dance for a while
Heaven can wait we're only watching the skies
Hoping for the best but expecting the worst
Are you going to drop the bomb or not?

Let us die young or let us live forever
We don't have the power but we never say never
Sitting in a sandpit, life is a short trip
The music's for the sad men

Can you imagine when this race is won
Turn our golden faces into the sun
Praising our leaders we're getting in tune
The music's played by the mad men

Forever young, I want to be forever young
do you really want to live forever, forever, forever
Forever young, I want to be forever young
do you really want to live forever? Forever young

Some are like water, some are like the heat
Some are a melody and some are the beat
Sooner or later they all will be gone
why don't they stay young

It's so hard to get old without a cause
I don't want to perish like a fleeing horse
Youth's like diamonds in the sun
and diamonds are forever

So many adventures couldn't happen today
So many songs we forgot to play
So many dreams swinging out of the blue
We let them come true

Forever young, I want to be forever young
do you really want to live forever, forever, forever
Forever young, I want to be forever young
do you really want to live forever, forever, forever

Forever young, I want to be forever young
do you really want to live forever, forever?

Egrégios Avós

Acho que há muito de ser português que é explicado pelos nossos avós. Pela sua presença ou ausência, pelo seu exemplo de vida. A primeira verdadeira solidao nas nossas vidas vem, exactamente, da perda dos avós. Sao eles que, mais generosamente, nos dao conselhos para a vida, pequenos truques de sobrevivência.

Estamos sempre de bem com os nossos avós, que nos mimam e deseducam; nao temos negociar com eles como com os nossos pais, que sao adultos com os seus interesses próprios. Os avós estao no final das suas vidas: em nós vêm o seu reflexo, e em nada pensam mais do que em nós. Os pais têm ainda muita vida pela frente, e, amando embora os filhos, querem cumprí-la. Os avós sao muitas vezes também a única fonte de uma certa perspectiva histórica, já que somos poucos aqueles com curiosidade por aquilo que precedeu a nossa existência, pelo Portugal antes de nós...

Eu sou dos que dizem que aquilo que somos verdadeiramente como pessoas é definido muito mais cedo que aquilo que cremos. It's surprising how soon the dice are cast... Na infância, os avós terao algum papel nisso. Conhecer os nossos avós é parte de nos conhecermos a nós mesmos.

Vem isto a propósito de uma frase do Prof. Carvalho Rodriques (célebre pelo PoSat, esse mesmo), na televisao, ao programa da Bárbara Guimaraes. Dizia ele entao, nem me recordo a propósito de quê, que um adulto a andar à frente da uma criança é concerteza o pai; quando anda atrás dela - é o avô.

Há uma infinita ternura nessa simples observaçao. Ser avô é mesmo isso - deixar o neto explorar o caminho, montar a bicicleta. O avô só intervem quando ele estiver quase a cair.

Ira Urbana

Neste momento, a minha ira número 1, recém-encartado, sao os condutores portugueses. Sao as pessoas que nao têm regras: as de conduçao, as de civilidade, as de bom-senso e, infelizmente também, as de pura sanidade mental. Sao as ultrapassagens agressivas, o perigar desnecessário da vida - das vidas - num mero regresso a casa. Sao as desconsideraçoes, os insultos "uncalled for", a vertigem da rapidez (para onde?) em chegar. Sao os infindáveis pormenores de canalhice automobilizada, em suma.

E eu, que gosto de uma conduçao serena, e para a ter me esforço, perante certos comportamentos fico com ataques de ira pura. Porque também nao estou disposto a partir (já?) para a premissa de que as pessoas sao todas assim, o que evitaria qualquer surpresa desagradável.

Vejo alguns dias estragados no horizonte da minha conduçao urbana, nessas estradas com tao pouca urbanidade... Lá se vai a promessa de eliminar totalmente os palavroes do meu registo linguístico.

Se Doer Já Sabes - É Verdade

O grande problema da juventude, nao sei se da minha geraçao se de todas, é a sensaçao angustiante de finitude. Quer dizer, há o sentimento, claro, de que temos somente a janela de oportunidade de uns parcos anos antes da "canga" da vida laboral. Só agora para nos divertirmos, para desenvolver um talento artístico, para loucuras, para amizades, para conhecimentos a manter durante a vida. Só agora para experimentar vários amores, vários parceiros. Sao tantas as solicitaçoes e as possibilidades... Há a fúria de estar "where it's at", a inveja de se estar a perder algo de fantástico. Lá longe, a jusante (se lá chegarmos, que morrer jovem já deixou de ser um crime incompreensível da sociedade) existem talvez somente chefes detestáveis, colegas desconsiderantes e exploradores, abdicaçao primeiro dos sonhos, quem sabe mais tarde de valores. Sim, esses mesmo. É que a criança que espera por nós em casa nao constrói o seu futuro à base da nossa ética, moralidade e saber-estar.

Pode que este seja somente o drama da classe média, essa entidade abstracta, que todos os países devem criar mas ao mesmo tempo disciplinar. Porque a classe média nao tem que ser especialmente religiosa ou ter muito conhecimento do mundo. Nao tem o desejo intenso de empreender, de evoluir, de criar. Vai vivendo, colecciona experiências e, de vez em quando, acha-se estupefacta com o mundo.

Mas enfim, vamos crer que essa angústia diz respeito a uma grande número de pessoas, senao no mundo, pelo menos em Portugal.

Apesar da pergunta, se será esta dúvida universal a todas as geraçoes, acho também que os nossos tempos, epecificamente, criam muita incerteza. Perante nós falhou a Ciência e a sua promessa de Revoluçao Social. Perante nós falharam todos os sistemas de sociedade idealistas, faltam-nos líderes e falta-nos sonho, e os exemplos (com o aumento do fluxo de informaçao somos cada vez mais processadores biológicos) que vamos conhecendo sao maus de mais para ser verdade... Há alguém cuja vida nós, leitores ávidos da espiolhice dos media, nao digamos: "Sim, ele tem esta postura e até fez isto e isto, mas também era assim ou assado..."? (embora haja algo de unicamente portuguesinho nessa análise do "sim, mas...").

Parece que nao resta grande fé, por estes dias, na espécie humana. Acabamos por considerar os outros hedonistas, oportunistas, falsos, cínicos e calculistas - espertos. Eles espertos, nós burros. E entao surge essa pergunta interior terrível... "Se os outros sao, porque nao ser como eles?". A resposta que cada um dá a esse confronto com o Imediato talvez nos defina para o resto da vida. Mas uma palavra de conselho: a vida é muito mais maratona do que corrida de velocidade. A nobreza está em ser um corredor de resistência, nao um velocista, também nao um resignado. E às vezes, além da travessia do deserto, sós com as nossas convicçoes, quem sabe, estará um mundo novo, um novo ciclo.

Vamos crer que sim e apostar nisso. É que se ele nao vier, entao, como diz um amigo meu, estamos lixados com F grande.

Schhh...

Uma das coisas que salta à vista de um observador atento (nao necessariamente este que vos escreve) é a candura com que os outros partidos tratam o tema do financiamente ilícito da Somague ao PSD, mesmo o ríspido frei Louça. É tao simples, na verdade... todos os demais partidos têm financiamentos ilícitos... ir por aí era criar anticorpos desnecessários. "Sao competências da Procuradoria Geral da República", dirao eles, escusando-se com o jargao do poliquês. Como é bonito ver o pôr-do-sol pelos telhados de vidro da nossa casa...

Pecado Original 17

Elisha Cuthbert. Aí está a revelaçao (aos meus olhos) da série 24, de que, parece que algo contra a corrente, só suportei a primeira época. Havia nela um certo je ne sais quoi, diferente da americana média, que intrigava... Depois percebi de onde vinha esse je ne sais quoi: Elisha é canadiana, naturalmente fala francês. Tem um olhar diferente, esta rapariga (mulher? - 23 anos), que também adorei no Girl Next Door (logo o remake do Risky Business...). O corpo perfeito, o nariz com uma covinha deliciosa, e a própria voz capturam-nos a atençao. Tudo somado, é epidérmica a sua sensualidade, mas igualmente intensa a sua personalidade.