Do Ulme a Ülm: A Última Barreira

Estou a cumprir o último ano do meu singelo curso. É um curso agradável, não é certamente o tema dos meus sonhos, mas é um curso muito interessante. Aprendi a gostar e a respeitar Farmácia - embora ache que o meio (tal como outros) padece de grande... corporativismo. Terá algumas perspectivas de empregabilidade - e essa escolha parece hoje mais inteligente.

Não fiz um curso brilhante, creio. Fiz dois anos de excelentes notas, para depois entrar numa certa mediania. Posso encontrar várias razões para o justificar (próprias e alheias), mas da mesma forma que isso não me perturba por aí além (porquanto sempre tenha gostado de ser bom aluno), acho que não vale a pena invocá-las. Quando a dança das cadeiras começa, pouco importa se eu tinha média de 18 no meu secundário. Quem lê, lê curso científico em universidade privada, de 'segunda linha' e essa é uma realidade com a qual eu tenho que lidar.

As pessoas não têm tempo para o cinzento, para a história completa, para as justificações, para os pudores, para os pequenos sacrifícios. Julgam num instante, e nesse instante lê-se: 'curso com empregabilidade, média aceitável, universidade de pouco/médio prestígio'. Ponto. É assim o preconceito - é assim que eu, e os meus colegas, temos que trabalhar com ele, mesmo que não corresponda à realidade.

Mas estou a acabá-lo, o meu curso, e este ano tenho que produzir um relatório final e acabar três cadeiras em atraso. Eis porque decidi aproveitar o tempo para algo que, sim, me dá um infinito prazer: aprender línguas. E, tendo já estudado inglês, francês, espanhol e italiano, faltava-me uma grande língua, naturalmente,: o alemão.

Comecei assim, a estudar para ultrapassar essa última barreira. Porque gosto de ler, e falta-me essa língua para ler. Porque gosto de viajar, e falta-me essa língua para me desenrascar por essa Europa fora. Porque acho que isso pode enriquecer um currículo - em qualquer área que seja. E também porque eu tenho a 'minha', e vou continuar a tê-la - por mais piores sentimentos, pior sociedade, piores alturas na vida das pessoas que conheço.

Eu tenho a 'minha'. E bem pode tudo andar em alvoroço, que eu, cumprindo as regras da sociedade, não desisto dela. Nem que chovam picaretas. Por isso, conheci tantos ao longo desta vida que preferem ofender, exibir, vegetar, maldizer, invejar. Eu cá é mesmo ler, e conhecer coisas novas e estimulantes. Mesmo em tempo de crise - que há dez anos andamos nós em crise.

Mas sente-se já uma grande pressão social para começar a trabalhar, por mais que eu me defenda a dizer que até nunca fui um gajo de excessos, que escolhi racionalmente uma profissão, e que agora, se faz favor, gostava só de acabar o meu curso como deve ser. Ainda no próprio dia do curso me perguntavam 'Profissão?'. E eu lá disse 'estudante', mas com bastante vergonha. Não é que o não seja, mas... caramba. Não se está a falar de um estudante brilhante na sua pretensa área, e ainda por cima um que está agora em 'pousio laboral', para produzir a sua tese de mestrado, como eles chamam à coisa. É como se... tivesse que dizer 'estudante' para não dizer 'aspirante a político', ou 'ventríloquo', ou 'adorador de Satã'. Só para dizer que a rufia, delinquente não se chega.

Por isso vou agora tentar abraçar um novo idioma, que me faz muita falta. Só pelas aulas dá para perceber que tem, realmente, uma dinâmica muito própria, muito especial, muito característica. Talvez, quem sabe, seja um idioma que primeiro se estranha, e depois se entranha.

Só para que eu, ribatejano, possa, um dia, poder viajar do Ulme até Ülm, sabendo falar todas as línguas pelo caminho. Era bonito. E eles dizem que os sonhos não existem.

O Zé Conseguido e o Rui Conforto

Oiço pessoas da minha idade a dizerem-me que vão procurar casa. Fico sempre na dúvida sobre a inteligência dessa opção. É por isso que gosto de ouvir o que dizem os especialistas.

Diz o Zé Conseguido: 'Tens que sair da casa de teus pais para te realizares enquanto pessoa. Ganhares o teu dinheiro, ires onde quiseres, quando quiseres, sem dares justificações. Sabes aquele sentimento em que tu nem sais de casa porque isso vai preocupar, aborrecer a tua mãe? Essa capacidade de te limitares a ti mesmo? Isso desaparece tudo. Vais ver que estás num mundo novo, que nem podes agora conceber. Sentes-te livre. E depois trabalhas, envolves-te com outras pessoas - evoluis. Em casa dos teus pais desleixas-te, habituas-te, entras em vícios domésticos. Depois olhas para trás, quando tens 30 anos e pensas que erraste seriamente nas tuas escolhas, que desperdiçaste uma parte da tua juventude - e da tua vida.'

Diz o Rui Conforto: 'Mas para que queres tu deixar a casa dos teus pais para te meteres num apartamento pior, com vizinhos barulhentos? Para além de que, nesse caso, vais precisar mesmo a sério do dinheiro que ganhares. E ganhá-lo, como deves perceber, não anda mesmo nada fácil nestes dias. Tens que ceder o teu projecto pessoal, agarrar um emprego que será difícil, quem sabe com um patrão menos agradável. Se calhar passas a comer pior que em tua casa, a ter até menos dinheiro disponível, a amaldiçoar a tua vida. Para quê? Para poderes ir ao Lux sem que os teus pais te chateiem? Se calhar tu, com inteligência, até os ajudavas em qualquer coisa, e terias mais liberdade. E, quem sabe, conhecias mais gente, até podias namorar mais. Não vás nessa ilusão de sair para escapar a regras - vais apenas cumprir regras diferentes, nada mais.'

E agora? Quem tem razão? O Zé Conseguido ou o Rui Conforto? Eis a questão.

Injecção de Verdade

E se, de repente, os governos anunciassem uma injecção de Verdade no sistema? Para restaurar a confiança, para dar solidez (já não liquidez) às instituições? Isso, sim, seria uma revolução.

Off-Shores e Confiança

A questão dos off-shores, para mim, é que está verdadeiramente na raíz da falta de confiança na sociedade. Porque perverte a maneira 'limpa' de ganhar dinheiro. Portanto esses sábios económicos, que tanto elaboram sobre a necessidade de confiança, e em coerência lançam dinheiro no sistema, para a restaurar, poderiam pensar se, talvez, a existência de um circuito de dinheiro que escapa à sociedade em geral, de contornos imorais, não diminui, justamente, essa confiança.

Felicidade

Espero que o post anterior não soe demasiado moralista, ou 'padreca'. Eu sou a favor da as pessoas serem livres para fazerem o que quiserem. É só uma comparação.

Não pretendo criticar comportamentos - apenas ajuizar certos fenómenos de acordo com o que eu acho que é uma sociedade a funcionar, de acordo com o que eu acho que é o patamar dessa coisa a que chamam... felicidade.

A Bolsa e A Consciência

A propósito do que levou à actual crise dou comigo a pensar que a economia financeira está para a economia real, para o capitalismo, como a pornografia está para o sexo: é a idealização da coisa como ela é - mas nunca deixa de não ser a coisa como ela é. É o mais simples, primário, darwiniano - é o modelo que produz o deslumbre juvenil da coisa. Mas não é a coisa.

É uma ilusão que tem a capacidade de criar muitos seguidores, que acreditam que é essa a via para vencer na vida, ou que acreditam que é essa a via para o sexo como ele é. E não faltam histórias daqueles que triunfaram por essas vias - são motivo de inveja. Foram mais espertos - não tiveram que trabalhar ou 'aturar' mulheres (ou elas 'aturar' homens - sim, que isto toca aos dois sexos).

Nesta ilusão juvenil estará algum do problema do nosso tempo. É a ilusão do fácil. E tem muitíssimos seguidores. Mas continua a ser uma ilusão, uma esquizofrenia da realidade. Da mesma forma que o dinheiro raramente se cria assim, o sexo raramente se faz assim.

O problema é haver uma sociedade que permita vitórias pelo fácil. Porque quem se habitua ao fácil, num ápice esquece as razões do difícil. E num ápice passa à perversão.

Mas é sempre o instinto humano ir para o fácil, e a tentação de ser mais esperto é inevitável. E é por isso que anda tanta gente a tentar seguir esses dois modelos. E por isso um dia a bolsa rebenta, e por isso um dia a consciência rebenta.

Off-Moral

Seria interessante se, de uma vez, os líderes internacionais se concentrassem em produzir uma boa justificação para a existência de off-shores. Não me refiro - atenção - ao acto de enfim os suprimirem. Mas antes ao facto de que, tendo eles que gerir sociedades com base numa Moral, conseguirem justificar minimamente a existência dessas aberrações, que não servem senão para dar prazer perverso a yuppies, ou manter pequenos estados.

Ajuda a Escorregar (a Realidade)

E já agora, para voltarmos ao mundo, ao nosso mundo, fazê-lo da melhor maneira. Com o humor de Herman José, no mítico skecth da 'Cerveja Ribamar', inspirado, justamente, no anterior anúncio de Martini. Pode ser que, para os demais fantasistas e oníricos desse lado do blog, ajude a escorregar o mundano.

Martini Woman II

Mas segue a saga Martini, com o não menos célebre anúncio do anel. E quem será esta actriz, que assim se desfaz do anel, da fidelidade, num gole de prazer?

Aquele Mágico Fio de Lã

Não era um mau nome, em alternativa ao 'Pecado Original', esse de 'Aquele Mágico Fio de Lã'. Afinal, como escrevi, é como se o estivéssemos a seguir há anos. É uma espécie de onírico feminino, de Olimpo epicurista. Ou, no meu dicionário: casa.

Martini Woman (Em Retrospectiva)

Mas quem diria que era a Charlize Theron que neste anúncio participava - com uma actuação soberba, muito expressiva... Neste anúncio, talvez icónico para a minha geração. Quem diria que era o seu bel sedere. Charlize estava destinada a ir longe - podemos hoje afirmá-lo em retrospectiva.

Já agora, e porque não, apreciem a versão completa, menos frequente nos nossos ecrãs, e nos recuerdos de adolescentes.

E é como se a mente tivesse seguido sempre ao longo dos anos, inebriada pelo mais puro Martini, ao sol tão afável, e prazenteiro, sob a benção de Apolo e de Baco, aquele mágico fio de lã.

Mas Tu Queres Ver...

E afinal eu era um homem rico e não fazia ideia. Sim, rico: porque esta é a tal 'economia do conhecimento', e ele não sabia quem era a 'Bar Rafaeli'. Afinal havia alguém que não sabia.

Na minha mente: 'Ok, é menos um a fazer-se a ela. Já só sobram os outros 2,999... biliões de homens! É possível.'

Quebranto

Detesto este tempo de Setembro/Outubro. Como se o ar estivesse cheio de uma qualquer electricidade estática nociva. A produzir quebranto, esse de que gozava o Eça. A mexer com alguns temperamentos. Horrível.

Desperdício Tóxico

Alguém me diz, a propósito do plano Paulson, não perceber o sentido da compra de activos tóxicos por parte do Estado americano. Afinal de contas, o dinheiro dos contribuintes serve para comprar todo o lixo, deixando de parte os melhores activos e - sobretudo - não adquirindo as empresas. Quer isto dizer, portanto, que se deixa lá a mesma gestão que criou os problemas.

Olhando para Espanha, lemos que o governo espanhol invistirá dinheiro no sistema sim - mas em activos não tóxicos. Isto é, garante liquidez às empresas, mas resguarda a sua posição. Provavelmente, obriga-las-á a um maior esforço de melhoria, em comparação com a compra de activos tóxicos.

À luz de um não especialista, parece muito mais inteligente a estratégia espanhola que a americana. Esperemos - por ser mais premente a resolução do caso americano - que assim não seja, necessariamente.

Berlusconi

É certo que o homem tem defeitos. Mas... haveria algum italiano mais qualificado para estar à frente do país nestes momentos que Berlusconi? Se ele não safa a coisa para o lado deles... ninguém safa.

Pergunto-me, pois (já agora) por Portugal... Hum...

Do Investimento

A História ensina-nos, a propósito das bolsas: cada momento de baixa é uma oportunidade de novo investimento. E é justamente para glosar sobre investimento que convoquei para o Generosità Martina Colombari, esposa de Costacurta, que muito lhe gaba o sedere. Eis um juízo que nada tem de especulativo, mesmo com muito insider trading.

When Push Comes To Shove

É nas alturas de crise - como a que se quer controlar - que se vê como as coisas são na realidade. Que se vêem as verdadeiras cores. Que se vê uma Europa desunida, que não se encontra (por exemplo, veja-se o fundo de salvação comum que foi vetado pela Alemanha). Esta crise pode muito bem ser um ultimato à própria Europa: ou evolui para um modelo mais comum - e as nações têm que o aceitar caladas - ou então, quem sabe, pode bem desagregar-se. Não me espantaria.

SPT

Agora que termina - pelo menos a parte das aulas - do meu curso, vejo, como me dizem os meus colegas, que me recordo de pouquíssimo. Que terei que rever muitíssimo, embora nem saiba precisamente o quê. Está tudo demasiado difuso, pegado a cuspo. Está líquido, em gel - e eu vou ter que o solidificar (se de facto enveredar pela profissão).

Agora, se bem digam que este esquecimento é 'normal', eu mais bem tendo a interpretá-lo como uma espécie de stress pós-traumático. O meu problema, porém, é que o trauma - e o stresse - ainda não acabaram exactamente. Nem me refiro às idiossincrassias da minha universidade - não farei considerações desse género aqui.

Acho somente, que não sou, realmente, talhado para cursos universitários - em geral, em qualquer universidade do país. Porquanto, paradoxalmente, sempre tenha tido uma enorme paixão por temas intelectuais, uma grande curiosidade e um grande prazer em ler e estudar.

Acho que as nossas universidades cerceiam mais que estimulam esse bem precioso que é a criatividade. Por várias razões. Uma das quais, profundamente queirosiana, tem a ver com a relação sempre equívoca entre professores e alunos. Desde o nacional-porreirismo à esquizofrenia intelectual, passando pela avarice intelectual, o pedantismo, a falta de paixão, o comodismo e outras coisas menos sanas.

Este é um país de que Rómulo de Carvalho, seguramente, se envergonharia. A ver se consigo sobreviver - intelectual e paradoxalmente - à minha (des)educação universitária.

Let It Be Envy

Uma coisa que me intriga nos dias de hoje é a frequência com que oiço raparigas elogiarem outras. Quer dizer, mesmo raparigas, normais, digamos, discorrem doutamente sobre outra. Começam por dizer "é muito gira". Mas o estranho é que não ficam por aí: falam do cabelo, de ser magra, dos olhos, etc. É algo desconcertante. É dos poucos casos em que eu espero, sinceramente, estar presente o velho pecado português da inveja.

Get Real

Uma coisa intrigante nesta crise financeira é que, como o jogo se tornou global, e se descontrolou por ser global, os efeitos dramáticos parecem mais globais. Quer dizer, a americanização do mundo, no facto da economia influenciar os destinos das nações, talvez não tenha, realmente, precedentes. A globalização do capitalismo, que o desresponsabiliza - e é a raíz desta crise - fará com que também, os efeitos mais dramáticos da própria crise se sintam da mesma forma por todo o mundo. Quer isto dizer pessoas nervosamente coladas aos números das bolsas, deprimidas, tomando acções extremas talvez. Pensemos assim: onde antes uma percentagem pequena da população vivia nervosamente a bolsa, hoje essa percentagem é muito maior. E, talvez, onde antes uma percentagem grande sofria em termos de economia real, essa percentagem está ainda para ser aferida. É diferente uma crise no princípio do sec. XX de uma no princípio do sec. XXI. Veja-se, por exemplo, o mero pormenor de avanço na produção de alimentos. O problema nem é da economia real, que pode hoje ter um nível como nunca antes. O problema está no liberalismo, e no primado da economia financeira, facilmente internacional, sobre as vertentes da economia real. Não faz qualquer sentido. É como dizer que nunca podemos produzir tão bem como hoje, mas como não podemos gastar tanto quanto deveríamos, o sistema entra em colapso. Ora isto é ilógico, e ridículo - e tem que ser revisto.

O que está visto - e eu sempre suspeitei - é que havia algo estrnanho no ar, quando, há uns meses andavam aí a dizer que havia imensa liquidez a nível mundial, que o mundo estava a crescer a um excelente ritmo. E eu, que sou céptico, não antecipando o espectro temporal para o desenvolvimento de nova actividade económica, nem a antevisão da diversificação cada vez maior da economia - com a população mundial a aumentar - pensei algo estar errado. Mas, caramba, o que é que um farmacêutico sabe de economia?

Treta de Elite

A miséria deste país, realmente, reside noutras coisas. Nomeadamente no facto de não ter elites. Zero. É tão prazenteiro, carnal e egoísta aquele que estudou no melhor colégio e na universidade estrangeira como o que cumpriu o secundário em sofrimento para gastar os dias no bairro de barracas. A culpa não é do segundo - é do primeiro. É raríssimo haverem pessoas à altura (recordo-me, de repente, de Pinto Balsemão). Por isso a cáfila depressiva toma a cena.

Uma Nação

Não posso acompanhar os depressivos apocalípticos, porque penso que são tão somente isso - depressivos. O mundo não está a acabar, mesmo que haja uma crise económica. Filhos-da-mãe. E logo os mais inteligentes.

Em muitos aspectos o mundo está a começar. De idiotas depressivos e bons portugueses acobardados está, realmente, este país cheio. Há gente em depressão tão profunda que só ouví-los dá um baque no coração. É claro que o problema está em ouví-los, realmente, é só isso que eles querem. Faz parte da sua terapia - e eu não lhes darei essa benesse. Se estão doentes, têm que se curar e não infectar com depressão.

Para ajudar a que o mundo comece, mais que acabe, uma inspiração: Luísa Beirão. Portugal é nosso, aprendam isso. O que daí decorre logo se verá. Mas homens que nem sequer se aguentam nas cuecas é que não, se faz favor. Este rectângulo debruado de mar é nosso, nossa uma série de coisas fantásticas. Entre elas mulheres como a Luísa Beirão. Não sejam idiotas, se faz favor.

Liberdade

Perguntam-me porquê esta mania do blog. Responde Miguel Esteves Cardoso, via Pedro Mexia (Estado Civil): "Não há sítios onde escrever, onde fazer merda. Não há. Não há sítios onde desabafar (...) Se não houvesse os blogs estávamos todos tramadíssimos."

Talvez dizê-lo escandalize alguns de vocês: mas um blog é mesmo um espaço de liberdade. Criativa, artística. E isso às vezes, significa tão simples e prosaicamente, um sítio onde fazer merda.

(E remeto para este post).

Filosofar e Jogar à Bola

Eu acho que, se as bolsas entrarem em histerias parvas, vai ser preciso reflectir. Eu digo que era fechar o País, e durante um mês filosofar e jogar à bola, como na escola. É assim que ocorrem as melhores ideias.

Isto não é negação - é mesmo um projecto sério. Porque outro não há, realmente.

Vivaz

Estranho - mas um bom estranho. Vivaz, escorregadia, trocista. Deolinda.

Marinheiro de Água Doce

Ainda na despedida de solteiro, sendo a parte anterior de praxe, e nocturna, a tarde foi muito originalmente passada com um baptismo de vela, no Tejo. Muito agradável. Recomendo. Descobri porque é que os meus antepassados eram agricultores, porém - não teriam jeito nenhum para navegar. Se aquilo não fosse em água doce, eu diria mesmo que sou um péssimo marinheiro. Mas o importante, como em tudo, é saber desenrascar se for preciso.

Almas Nuas

[início]

A propósito de transgressão, ontem fui a um clube de strip.

É - deu-me para isso. Esta solidão urbana dá cabo de um gajo. Estou sozinho em casa, tive que me distrair. Ah... enganei-vos! Antes, fui a uma despedida de solteiro. O que me serve de excelente desculpa...

Há um certo encanto em mulheres desnudadas a dançar num palco. Eu sei - é uma coisa subtil. Mas quem tiver olho, sabe apreciar. E naquele famoso clube lisboeta não faltavam, como casa que se preze, as mulheres nuas - nem os homens desesperados.

[meio]

Mas esse encanto tem um limite, claro. E não estou a falar de uma table dance, pagar e ir embora. Estou a falar de uma certa saturação, depois de ouvir música após música após música de umas senhoras - brasileiras, do leste - que, embora bem torneadas, e muito afoitas na coreografia... parecem acabar por ter uma certa beleza postiça, demasiado igual. É como se todas aquelas luzes azuis e miradas fixas desgastassem a pele.

E, à medida que a emoção inical se desvanece, a coisa fica mais ou menos bem percebida, o olhar deambula pelo espaço. Não é suposto ser assim, claro, e é para isso que tudo está escuro. À minha frente está um velho, um homem velho, toscamente sentado, apesar do fato branco. Tudo nele se concentra no olhar, uma linha recta que faz um ângulo recto com o varão em que ela dança.

A confundir as goemetrias estão as formas curvilíneas dela, subindo e descendo o poste, colando a sua medida voluptuosidade ao metal. Pergunto-me se o olhar dele, visto dela, será tão bem metálico... Ou talvez antes embevecido, não sei. Pergunto-me o que vê um homem daquela idade numa mulher jovem assim, dançando à distância de um copo de whisky? Já não é uma mulher, já não é uma paixão. E já não é só um prazer. É algo mais, uma tentativa de encontrar nela algo perdido em si. É uma tentativa de provar algum daquele esplendor de juventude, voltar atrás. Falar - depois ela irá à mesa dele - com uma mulher jovem. Olhar para os olhos dela, torneá-la com uma conversa. Não ser ávido, ter prazer na própria conversa, a cada segundo.

Não como esses outros idiotas, miúdos, que na mesa de trás soltam suas perspectivas simplórias, pornográficas da vida. Ele gosta daquele próprio acto de falar, devagar. De resto, está em silêncio. Eles partilham e comungam seus desejos - são todos tolamente jovens e lúbricos. Bebem, fazem uma table dance, algo mais ou diferente, e vão-se embora. Ele quer saborear tudo aquilo, toda aquela vida ao seu dispor. Não tem nenhum sítio a que ir, sabe-o bem. Além do fato branco, tem vestidas todas as desilusões da vida - já lhe pagou, já lhe ficou a dever. Não tem nenhum sítio para onde ir.

A seu lado estão dois desportistas. Na verdade, não parecem desportistas. Vestem calças, usam camisas de lúcido padrão, com as mangas não demasiado arregaçadas. E usam óculos. Di-los-ia estudantes de engenharia, por um estereótipo que nem sei bem se será o meu. Mas têm um esforço, um desporto físico no seu olhar. Horas sobre horas, estiveram sentados no mesmo lugar, sem trocar palavra entre si, mas coordenando o olhar. Não era natação sincronizada, mas óculos sincronizados. Olhavam, em conjunto, num rigor impenetrável, profissional, para o palco. Não só para a dançarina do palco. Quando não havia nenhuma a menear seus encantos, eles olhavam fixamente para o palco ainda, num olhar orfão - mas sempre sincronizados. Um deles, levantou-se depois de trocar brevíssimas palavras com uma delas, depois com o seu colega de mirada, e foi com ela, para lá da cortina. Voltou tão composto quanto antes, não olhando para ninguém em seu redor, retomando seu assento e sua função.E eu, embora curioso com aquela inexpressão, diferente dos tolos jovens que o velho desdenhava, não deixava de pensar o quão estranho era assim o prazer individual - em conjunto, e sem emoção, alegria.

Além do palco, do velho, e da dançarina que desce atleticamente o poste, com os olhares dos homens, e seus desejos está um homem ao balcão. Corpulento, de cabelo negro, barba incipiente, ventre dilatado, escondido pela camisa fora das calças, sólido, metido consigo, de olhar desconfiado. Há pouco havia visto um igual. Uma espécie de híbridos do Manuel João Vieira, porque sem ponta de alegria (mesmo a depressiva), e do James Gandolfini. Talvez um Vieira que queira ser um Gandolfini. Que suspeita alguém o possa descodificar, enaquanto sonda a sala. Haveria personagens para um casting dos 'Sopranos' à portuguesa, por aqui. Certamente que os haveria.

[fim]

De tudo isto eu faço piadas para os outros, claro. Sempre gostei de me rir, em qualquer situação. E estava já aborrecido. Embora não estivesse certo que eles se aborreçessem tão cedo quanto eu. Mas chego a perceber isto na minha relação - e certo fascínio - com mulheres: o olhar demasiado, impune, da minha parte, não é algo que eu goste demasiado na mulher que olho. Tenho a convicção de não precisar disso. Gosto de falar com elas, felizmente. Sei que prezo bastante a inteligência feminina. Pergunto-me se muitos daqueles homens que gostam só de olhar assim - impunemente - não vão acabar como aquele velho um dia, tendo mais prazer com a conversa do que com outra coisa qualquer.

A Transgressão: Do Virtual ao Vis a Vis

Uma coisa que me chateia um pouco no facto de ter um blog - antes, no facto de um pessoa saber que eu tenho um blog - é justamente limitarem-me o espaço para a transgressão. Quer dizer, como explicar à amiga (é sempre mais complicado com raparigas) cinco estrelas, pessoa impecável, os meandros por onde a alma anda?

'Eu julgava que eras uma excelente pessoa, Pedro. Mas depois vi aquele chorrilho de asneiras,

aquelas interpelações à sexualidade meio pervertidas, e as tuas manias pessoais desconcertantes - como é que podes gostar de água das Pedras? - e a ideia que eu tinha de ti mudou por completo. Ah, e aquilo de eu dizer que eras bem-parecido, mesmo apolíneo? Esquece - era tudo mentira."

Quando o virtual se converte no vis a vis, eu estou sempre lixado. Sempre mesmo. Mas tudo bem, perdido por 100, perdido por 1000. Lá se vai o meu projecto de ter as pessoas a idolatrarem-me fascinadas. Já não dá para as enganar. Humano, demasiado humano.

O Melhor vs. O Mais Forte

Eu tenho uma grande, grande vontade pessoal que Cristiano Ronaldo ganhe o troféu de melhor jogador do mundo. Para matar esse borrego. Para lhe dar a bicleta. Porque acho que ele é o jogador mais trabalhador, esforçado, que mais comeu o pão que o Diabo amassou e seguiu em frente.

Mas... quero também sobretudo para me ver 'livre' de elogiar Ronaldo. Para o recompensar de ter que 'furar' um mundo tão impenetrável sozinho, contra todos, e depois poder ir glorificar os outros jogadores que, na minha opinião, são mais 'artistas', têm um amor pela Arte mais profundo, conquanto tenham menor rendimento futebolístco. Refiro-me a Messi, a Ibrahimovic e a Ronaldinho.

Basta ver o golo que Ibrahimovic marcou ao Bolonha para perceber o que digo. Aquele gajo, simplesmente, recusa-se a marcar golos fáceis! 'É fácil? Então não, não vou marcar, ok?' Ibrahimovic, como Messi, como Ronaldinho recusam o fácil no futebol. Ao contrário de Ronaldo, que açambarca tudo o que pode - o fácil e o difícil. Aqueles três preferem o complexo, o que acham só eles podem fazer, e têm desdém pela normalidade, pelo fácil. Pois bem, meus caros, melhor definição de artista não conheço.

Ronaldo não é um artista nesse sentido, como eles. Ele não procura ser, na verdade, o melhor. Ele procura ser o mais forte. Há uma grande diferença. E é esse, justamente, o meu problema com o Ronaldo: ele não é, para mim, o melhor jogador do mundo. Neste momento, porém, é o mais forte: o mais atlético, completo, e produtivo.

Eis porque muito relutantemente lhe concedo o título do melhor do mundo, senão por reconhecer que lhe foi difícil e que ele trabalha 'como o caraças'. Ah, mas a Arte, meus caros, não é uma questão de trabalho...

Forward To: "Belzebu"

Se há coisa que eu abomino são as 'chain letters'. Se Dante descrevesse de novo o Inferno, lá estariam os gajos que criam as 'chain letters' eternamente a enviá-las para si mesmos e enviá-las de novo. E a cada vez tinham que enviar para um novo endereço, também seu. E a partir de cada novo endereço teriam que encontrar novos - seus - endereços a quem enviar. Bwah ah ah... Espera... já estou a delirar com a fantasia.

Detesto, em suma. Agora, o problema é quando são coisas realmente importantes. Por acaso, a mim toca-me ter uma amiga que é especialmente profícua a remeter emergências. O que me cria um grande dilema. Normalmente as 'chain letters' morrem chegadas a mim, mas tenho mesmo que reenviar (e é estranho as pessoas que tenho que escolher) uma emergência. Não pode ficar ali, afinal.

E se os houver que usem esse sistema de emergência falsamente, da próxima vez remeto o mail para o Joaquim Mefistófeles (quim_mefisto@gmail.com) para ele lhes arranjar um lugar onde criarem chain letters para toda a eternidade.

Individualista vs Solitário

E eu explicava que não sou individualista, que nunca fui individualista. Mas sempre fui solitário. A diferença? Um individualista pensa em si no meio dos outros. Um solitário afasta-se dos outros, porque no meio deles não consegue pensar minimamente em si. É o total oposto.

Um solitário é alguém, na realidade, profundamente gregário, que rejeita, teme, essa envolvência nos outros. Por várias razões. Não... um individualista é um puro sacana. Um solitário é apenas alguém que não gosta de como pode esquecer-se tão - mas tão - profundamente de si mesmo no meio dos outros, e por isso renega sequer a normalidade.

1000 (Uau...)

1000 posts tem já este blog. Extraordinário. 1000 posts. Acima de 1000 posts. 1000. E era para ser só umas semanas. Uau. 1000... 10 vezes 100. Um milhar de "Publicar Mensagem". Uau. E quase dois anos, que não duas semanas. Uau.

Cum caraças.

La Solita Storia... (anexo)

Recordo-me de, há uns meses apenas, me dizer um taxista milanês que as pessoas, face à crise instalada, tinham que pagar para trabalhar. Isto é, para serem escolhidos para um trabalho, face à oferta, pagavam um tanto de entrada. Pagar para poder trabalhar de um lado. 14 milhões em notas a passearem pela cara de um jornalista. Na mesma cidade.

Não, ó Zé. Eu não me metia nisso.

La Solita Storia...

Está na Gazzetta, aqui:

"Singolare il siparietto durante la conferenza stampa in cui un giornalista è stato sfidato con ironia da Mourinho a scrivere la formazione prima di una partita, e non a criticarla dopo. "Lo faccio se mi dà parte dei suoi nove milioni di ingaggio..." ha risposto il cronista. Immediata la rettifica di Mourinho, che però lo dice col sorriso sulle labbra: "Non sono nove, ma 11, e con gli sponsor arrivo a 14 milioni..."

Desafia Mourinho um jornalista italiano para escrever a formação antes de um jogo, e não a criticá-la depois. Resposta do jornalista: "Faço-o se me der parte dos 9 milhões que recebe...". Réplica de Mourinho: "Não são nove, mas onze. E com os patrocínios chego aos quatorze."

Não, ó Zé... Assim não vais lá. Ainda não percebeste que Itália é mesmo o país do mundo mais errado para estares com essa postura. E ainda por cima mergulhada também numa crise económica. E ainda por cima ainda não fizeste nada. Não vás por aí - é o meu conselho. Mas tu é que sabes. Espero que vás construindo obra e tudo isso se dilua. Mas, Zé, foste - mais uma vez - avisado de que essa não é uma "buona strada".

"Chi va piano, va sano e va lontano".

Não é preciso ir muito piano. Mas... também é preciso perceber que um gajo da bola que recebe 14 milhões - em qualquer país - tem que fazer um esforço, ter um bocado de classe. Isso não é cirurgia de peito aberto, apetece gritar.

Senão anda, verdadeiramente, a brincar com os elementos. Por mais que possa haver estratégia para proteger jogadores, devida a um qualquer outro objectivo de longo prazo.

The Way of The Rebelde

Um título que é como giz a riscar quadro na minha mente é o "Rebelde Way". Rebelde... Way? De onde virá aquilo...?

"- Oi, chaval. Tudo bem?
- Em altas.
- Olha lá, chaval, qual é a tua way?
- É rebelde, puto. Sempre.
- Bacano. Choca aí, puto."

Quer dizer. Podia ser um título inteligente, mas dá a impressão que é, antes, um que não chegou bem lá. Lá, a ter o efeito, o "twist" desejado. O tipo queira fazer passar aquilo, mas... não colou.

Foi, maybe, um bocado naïve, julgo eu. I mean, se o guy queria um bom título para a novela, assim catchy, não devia ter ido por ali. Cause um gajo, desde logo, para ser rebelde, tem que ser cool. E aquilo mais parece um old timer a fazer-se de James Dean. Um gajo das catacumbas da SIC, fat e smoking his lungs out, que pensou: "Ora bem, o que é que esse teenage dirt bag que por aí anda quer numa novela?". E came up com aquele título para o show. Ficou, of course, todo orgulhoso, ao pensar que tinha concebido uma coisa really cool and all. E, assim, levou a sua brilhante masterpiece ao boss, dizendo: 'I found it. Vai ser Rebelde Way'.

Não, o acordo ortográfico a tanto não chega, meu caro. Rebelde as it may be a sua Way, não cola.

Meio-Mundo

As pessoas não percebem bem que, quando eu digo que quero "viajar e conhecer meio-mundo", me refiro, exactamente, à metade do mundo que é feminino. Não devia ser assim tão difícil de captar.

Ciclotímico

O problema de um ciclotímico (culpado!) é que, de vez em quando, sente-se picado. Haverá uma razão, mas ele nem sabe bem de onde vem aquilo. E então é como aqueles touros que são largados na arena - tem que marrar contra qualquer coisa. Não sabe o que é aquela gente toda a gritar, e aquelas toalhas rosas em frente ao focinho. Apetece-lhe só marrar contra qualquer coisa.

E o problema é que, às vezes, marra contra o que não deve, que provavelmente não tem nada que ver com a picada que sente. Nada mesmo. Mas é um touro ciclotímico, dessa ganadaria lusitana, e tinha que marrar. Por isso, de tanto marrar mal, um dia só lhe restam cabrestos - para voltar ao mesmo sítio de onde partiu.

Quem Se Ri Por Último?

Ele há coisas curiosas nesta vida. Desde cedo, em Itália, eu simpatizava com o Inter. Assim, de caras. Gostava da cor do equipamento (que as escolhas têm estas razões idiotas a princípio), gostava sobretudo de Ronaldo, que nesse então andava por lá. Gostava, sei lá. Nem sei bem explicar.

Tenho simpatia por outras equipas italianas, é certo. Mas fiquei com a 'fama' de interista, e não a consigo já sacudir. Não é algo como o Sporting, se eu quisesse mudava, e quis mesmo fazê-lo, quando da conquista do penúltimo 'scudetto', por rebelião contra as folias gastadoras, tudo o contrário do que fazia o Sporting, e tudo o contrário do que eu defendo.

Mas, na verdade, não consigo sacudir ainda bem a coisa. Especialmente agora, que está lá aquele que, para mim, é de facto o melhor treinador do jogo (juntamente com Marcelo Lippi e Alex Ferguson), embora discorde de algumas abordagens, bem como um dos melhores jogadores, que está no pódio (juntamente com Messi, Ronaldinho, Ronaldo e Kaká): Ibrahimovic, e o meu jogador português favorito (além de Moutinho): Ricardo Quaresma.

Portanto, Inter, nada te prometo. Mas que vou seguir com interesse, lá isso vou. Afinal, depois de tantos anos a ouvi-las por causa da gestão alucinada e das sistemáticas derrotas, malgrado mastodônticos orçamentos, acho que mereço.

Ah, e já agora, acho que, também, por exemplo, a minha dedicação merecia ter conhecido essa musa interista que é a Debora Salvalagio, antes do namoro (ainda dura?) com o português Pelé (sacana!), porque, dizia ela, até andava à procura de homens intelectuais (mas porque é que elas nunca me chegam a conhecer?):


Ui. Mas enfim, isto tudo (ui!) para dizer que, nestes dias, é tudo isto o Inter.

É que nem é preciso sequer mencionar o Figo, vejam bem a coisa. Mourinho, Ibrahimovic, Quaresma e Salvalaggio: um mestre, um melhor-do-mundo, um mágico e uma musa. Haveria, realmente, que re-editar as conversas de secundário acerca do Inter.

Eu até diria, para concluir, que quem se ri por último ri melhor. Mas, na realidade, quem anda com a Salvalaggio é o Pelé, pelo que, tanto os meus críticos como eu, na minha glória revanchista, ficamos soterrados pela constatação de que deveríamos ter investido as nossas vidas a tentar ser jogadores da bola. É que talento não faltava.

Reading List 6

"Mon Histoire des Femmes", de Michelle Perrot. Esta senhora, historiadora francesa de lastro, escreveu, uma sua história das mulheres. Sua, diz-nos, porque alarga o espectro do estudo - de que é pioneira - para, até, elaborar uma história do género, das relações entre sexos, integrando a masculinidade.

A História que nos é ensinada é sobretudo uma história de homens, feita por homens. Na realidade, porém, toda a História começa nas mulheres, e é, aliás, sustentada pelas mulheres. É a exploração por esse mundo - imenso - do silêncio das mulheres, da sua condição, das suas valências, às suas paixões e conquistas.

Por exemplo, já alguma vez tinham pensado no facto de as mulheres escreverem muito menos memórias do que os homens? Mais facilmente levam consigo as suas vidas do que eles. Não precisam de marcar o mundo tanto quanto os homens - porquanto tenham seus desejos, defeitos, virtudes e ambições.

Não posso deixar de referir alguns pormenores tão interessantes como uma explicação com sentido biológico para o que seria uma "bruxa" medieval, ou mesmo a razão para que alguns termos sexualmente explícitos fossem ditos em latim ao longo dos tempos (sim, esses em que vocês estão a pensar).

Um livro muitíssimo interessante, fundamental para qualquer um - como este vosso blogger - que goste de mulheres. Alguém disse um dia que onde a generosidade é a qualidade mais masculina, onde a feminina é a humanidade. As mulheres, atenção, são tembém diferentes, mas eu sempre apreciei nelas (para além de outros óbvios) a sua humanidade.

Au bonheur des dammes, mes amis! Au bonheur des dammes! Que para outra coisa (espero eu) não andamos cá.

Kilometragem em francês: 230 páginas.

Reading List 5

"Sostiene Pereira", de Antonio Tabucchi. Uma narrativa interessante acerca de como um homem de cultura, no Portugal salazarista, se vê envolvido - malgrado a sua vontade de distância - na política. Tem, sobretudo, uma técnica literária elaborada, bem gizada, criativa. Boa leitura, desde logo, para desenvolver o conhecimento da língua. Daria origem ao filme de 1995 "Afirma Pereira", com Marcelo Mastroianni, de que faz parte o seguinte excerto.

Kilometragem em italiano: 214 páginas.

Ah...Italia...

E daqui, do Generosità, um pedido encarecido ao governo de Berlusconi para tentar ainda mais - e não deixar falir a Alitalia.

A Fuga Das Galinhas

Patrão fora, dia santo na loja. Se o galo não está, as galinhas esvoaçam, furiosas, como se elas fossem donas do pedaço. Andam a destabilizar o equilíbrio todo da capoeira. Quando não há galo, é a fuga das galinhas - para a frente.

E quem se lixa são os franganotes.

Treinador Dona-de-Casa

Alguém me dizia, a propósito de Paulo Bento, ser um excelente 'treinador dona-de-casa'. Isto é, que consegue fazer omoletes quase sem ovos. Mas que, agora que chegou a abundância, e tem a cozinha cheia, não sabe organizar tanta fartura. Há algo de verdade nisto, se virmos como Paulo Bento ainda não percebeu que agora já tem jogadores para deixar grande parte do sistema de rotatividade anterior. Está na hora de ter um onze mais... previsível, e de o ir substituindo. Embora, claro, lhe dê todo o benefício da dúvida, porque o merece. Mas terá que provar, nos próximos tempos, que ele sabe gerir 'vacas magras' sem se deslumbrar e confundir com 'vacas gordas'.

Taxista Voador

Ele há taxistas de Lisboa que pareceriam ter inspirado o mito do 'holandês voador', o navio fantasma condenado a assombrar os oceanos, sem jamais voltar a casa. Estou-me a lembrar de um taxista que vinha assim, a flanar pelas estradas marginais de Lisboa, com este vosso desafortunado blogger, e que eu diria ter um prazer quase insano em cortar assim as estradas, como o 'holandês' as ondas. Mas... pensando bem, até parecia haver ali algo mais de holandês, nomeadamente no que diz respeito a algumas substâncias proibidas... (ele 'voaria', quem sabe, de muitas formas). Por acaso, era também bastante simpático e, de alguma forma que em retrospectiva me espanta, até fomos a falar agradavelmente. Até gostei da viagem.

Está tudo bem - voltei do mar seguro, é o que mais importa.

Esquizofrenia Bizantina

Eu quero lá saber onde são feitos o raio dos Magalhães! Estou-me borrifando! Eu quero é que se discuta se um ensino básico nestes moldes - tão distinto do tradicional, de que sou apologista - vai dar resultados às pessoas. Eu digo que não, que isto é tudo pífio e desnecessário, que estamos, verdadeiramente, a roubar futuro àquelas crianças.

Que se discuta tão apaixonadamente, como no Abrupto do Pacheco Pereira, uma perfeita 'merdazeca' que não interessa para nada, a não ser expor a mentira a um governo que se sabe já mentiroso é, realmente, um sinal dos tempos. Um sinal de esquizofrenia bizantina. Tudo o que é importante, grande, passa ao lado deste miserável, mesquinho e acobardado 'mainstream' de opinião.

Se a seguir a isto vier algum período virtuoso, quem me dera fazer 'fast-forward'...

À Espera da Cavalaria

A nossa vida está bombardeada pelo bizarro. Por uma miríade de miséria humana, na televisão, no PC (onde não faltam sites manhosos, chocantes, intrusões obscenas na nossa sensibilidade), por uma série de atropelos a algum... saudável decorrer daquilo que seriam as pessoas normalmente - pensamos nós.

O problema é que, tantas são as bizarrias humanas, que surge a necessidade de as entender, de as explicar. Fica demasiado curta a manta a quem pensar somente "maluco", "pervertido", "assassino", etc. Se tantas são as variações e tanta a miséria humana como a entender? E, sobretudo, como a entender e sair... com a sanidade mental intacta?

Tentamos talvez fazer um qualquer 'upgrade'. Aquilo que considerávamos 'bizarro' antes está num âmbito mais reduzido. Fomos aceitando - talvez demais - certas coisas. Porque não podíamos, por regras de sociabilidade, confrontar as pessoas com isso, porque a sociedade não funciona para as castigar, pelo que seja. Fomos aceitando. De tal forma somos confinados pelo bizarro que estamos em pequenos fortes, vendo os índios lá fora, e estamos amargurados de ter que sair para esse mundo, que já não conhecemos, não sabemos o que andam os outros realmente a fazer, se são desses índios de que nos fala a televisão, se não.

Nós estamos cada vez mais confinados. Eles, os índios, estão à vontade, claro. Aquela terra já era deles antes - conhecem-na bem, não têm medo. Nós, que tínhamos - e temos - princípios, vemo-los aproximar e não sabemos, realmente, qual será a próxima cena do filme. Sem o confessar, pela trivalidade dos dias, desejamos ardentemente que venha aí a cavalaria. Para acabar com a desordem destes índios.

O problema que está por resolver - e que queremos afastar da nossa mente - é que podemos ter que ser nós a fazermo-nos cavalaria. Quem sabe.

You Are Now Leaving 'Dignidade'

Uma pergunta que mormente ecoa nos meus pensamentos diz respeitos aos limites da nossa dignidade. Está visto que nos inserimos numa sociedade onde ela é atropelada por todos os lados, uma sociedade de uma violência mansa, passiva, não-declarada, omissa. Mas que se acumula, que deprime, dia após dia. E que não sai dali.

Desde logo deprime, como sociedade, o facto de o próprio país estar mal. De os outros portugueses poderem estar mal. E de não haver (donde se pede a Manuela Ferreira Leite que começe a fazer o seu acto, a fazer oposição - pelo menos isso) luz ao fundo do túnel. Só mais do mesmo. Nada mais que isso.

Face a esta sociedade violenta para alguns jovens, a sua inserção no mundo laboral - sobretudo - exige uma série de cedências, naquilo que consideramos como certo, correcto, em prol de um bem maior. No caso, a própria sobrevivência, futuro. Leia-se dinheiro, salário. Eu não sou marxista, não falarei de 'prostituição', palavra demasiado forte. Mas o certo é que há jovens que se sujeitam a ambientes de trabalho insalubres, e não digo que sejam explorados, mas são ignorados, instrumentalizados, elementos na engrenagem do cinismo. Há uma noção clara que as coisas não deviam ser assim, mas tudo é aceite. Os silêncios, as omissões, as pequenas e insinuantes crueldades. Às vezes à verdadeiras 'obscenidades por omissão' (acreditem que eu sei do que falo), face a coisas gravíssimas (estou-me a lembrar, por exemplo, da certificação quanto à segurança e integridade física de um jovem) e depois, no dia seguinte, há que sorrir, falar, beber café como se nada fosse. Não - é preciso dizer não. Não se pode ter medo de impôr limites quando eles têm que ser impostos.

A verdadeira questão, no fundo, é a mesma de sempre. A noção subsconsciente de que este é um país pequeno, de que 'what goes arround' pode bem 'come arround', faz com que se calem verdadeiras bestialidades. De novo, eu sei bem daquilo que falo.

Há um pormenor, no entanto, que convém reter para própria protecção. Lembro-me de, há alguns dias, ter ouvido ao treinador do Manchester United, a propósito de não sei que situação, esta frase: 'There's nothing wrong in getting mad for the right reasons'. Se a Justiça (e o esforço sincero) estiver do vosso lado, não hesitem em clamar - contra qualquer opressor que seja. A Justiça é o único motivo que pode justificar todo e qualquer berro. O problema de sempre é ter a certeza de que ela está connosco.

Vida 'By Proxy'

Também conhecido como demasiado PC, e demasiada televisão. Demasiadas vidas dos outros, vitórias dos outros, palavras dos outros. Demasiado consumo de vidas alheias. Parca produtividade pessoal.

É um estilo de vida destes tempos - 'by proxy'.

Contemporaneidades

Desde logo percebi que podiam trazer algo de novo. Animados pela revanche aos Gato Fedorento - e talvez mais genuínos - os Contemporâneos têm já um estilo, vão ganhando um espaço. Ainda sem o um brilhantismo que "fique", têm bastante qualidade, merecem uma menção no Generosità (é uma ambição de carreira para a maior parte dos artistas, como sabem). Não posso, porém, deixar de assinalar sobretudo a qualidade de Nuno Lopes (Bruno Nogueira é também talentoso).

É, contudo, necessário perceber o quão justa, creio eu, é a palavra "revanche" nesta situação: é que o humor deste grupo parece-me menos jovial, mais realista, que o dos Gato Fedorento. Há um Markl que, seguramente, se sente um pouco revoltado por não ter sido apanhado na onda dos Gato Fedorento, e que quer recuperar tempo perdido. E depois há um conjunto de humoristas que, certamente, se rebelam contra a hegemonia eu eucalíptica dos Gato Fedorento nos últimos tempos (que pode estar para acabar) e que querem expressar o seu talento, recorrendo a maior... violência humorística, se necessário.

De qualquer forma, a evolução tem sido espantosa. No último episódio dei comigo a rir como um perdido com alguns dos sketches. Dos disponíveis no YouTube, tomei a liberdade de seleccionar alguns para vocês.

A Tesoura Está Na Mão Deles

"- O que é que dirias a alguém que te chame cobarde?
- Devias ver os tipos que eu deixo cortarem-me o cabelo..."

Pecado Original 30

A propósito do último post, uma dedicatória à felina Michelle Pfeiffer. Gata, mesmo. Mas a manter o respeito - só com o mero olhar. Não é uma mulher que se deixe enganar... Cuidado às hienas - esta é uma leoa.

Terramoto BCP

Ainda a propósito do livro 'Terramoto BCP', lembrei-me - não sei porquê - desta singela música, como 'soundtrack' de uma explicação - num filme (eis uma sugestão) - da coisa.

As Cadeiras Meninas do Papá Tirano (Deixem-nos Só Dar Uma Volta...)

O problema de alguns professores é estarem casados com as suas matérias. Melhor, é terem nas matérias que ensinam filhas dilectas, que querem preservar em toda a sua pureza, dos abandalhados pretendentes - nós, os estudantes.

Nós somos os rapazes que vamos lá a casa (à sala de exame) cantar a canção do bandido, que, por muito bem que cantemos, só queremos mesmo é dar uma voltinha, 'curtir' com ela. Mas não - o pai-professor protege a filha dilecta de todas as pretensões, das luxúrias dos alunos. Se querem 'levar' a filha (o passe à cadeira) têm que casar com ela! Têm que a conhecer de trás para a frente. Saber quais são os seus sabores de gelado preferidos. Saber quantos anos tem a sua cadela. Saber todas as equações, derivações, aplicações.

Mas se nós só queremos dar uma voltinha, fazer a nossa cadeira e ir à vida... Com toda a gente feliz, claro. Temos os nossos mínimos - somos gente decente. Porque vêm estes idiotas pais tiranos assim a reclamar que a filha deles 'não é dessas', dessas cadeiras fáceis, oferecidas sem perguntas rebuscadas e traiçoeiras. Que em vez de distinguirem a vileza do gentil desejo, pretendem secar toda a luxúria, reclamar todos os sacrifícios - exigir desse pretendente a marido quase a santidade!

Que grandes empata-f****! (como diz o povo, sabiamente).

Voz da Cidade: Quando A Estética É Uma Ética

Acabei de ver (acreditem, não é costume) o 'Voz do Cidadão' da RTP1 conduzido pelo institucional Paquete de Oliveira. Vi, muito simplesmente, porque tratava do 'Liga dos Últimos', nomeadamente das reclamções de alguns portugueses em relação ao mesmo.

Curiosamente - ou talvez não - foram entrevistar somente portugueses urbanos, citadinos. Entre vários deles perpassava uma assumida vergonha por ver algo assim na televisão. Por verem portugueses que eles consideram indigentes, nesse submundo que é 'a província'. Há um resíduo de razão na crítica: alguns repórteres são obviamente sacanitas, e gozam mansamente das pessoas que entrevistam, por as acharem 'cromos'. Mas, meus caros, fossemos a avaliar as reais razões porque fazemos tanta coisa na vida, sobretudo um projecto artístico como é um programa temático de televisão e ficaríamos seriamente desiludidos.

Na minha opinião o programa é brilhante. É fresco no panorama televisivo. É bem feito. É certo que captura a gente de aldeia. Mas são perfeitamente ignorantes os portugeses urbanos que os consideram indigentes, e que têm mesmo repulsa em os verem (pergunto-me se o problema será eles existirem ou serem vistos) na televisão. Percebam de uma vez: as pessoas do Campo não se exibem tanto como as da Cidade. Não são tão presumidos. É certo que há pobreza também. Mas sobretudo não há necessidade de qualquer pseudo-estética que seja.

A verdade é que, entre aquela gente que tão brutamente fala, e tão mal veste, há portugueses que, em vários casos, vivem melhor que os urbanos que perturbam pela sua presença na televisão. E que têm mais dignidade que eles - sim: mais dignidade. Porque é mais digno uma vida rural que uma vida de funcionário em teias de hipocrisias, controles mútuos, contagens de quem é que come quem, de quem faz menos, e a quem toca a responsabilidade.

Eu gosto daquela gente. Conheço-a desde pequeno. Há de tudo, como em todo o lado. Eu não estou aqui em defensor dos oprimidos, mas sinto alguma ofensa. Não quero fazer de moralista com os outros, mas não posso admitir que eles o façam por outros meios. É fina a barreira entre a genuína preocupação social e o pequeno nojo travestido de caridade.

Apesar de tudo, prefiro os sacanitas que fazem o programa. Podem achá-los cromos e rir-se deles por dentro, mas não os desprezam assim. Vou continuar a ver o programa e a rir-me com el (ver aqui). A estética, meus caros, não é uma ética.

Zé Chunga

Até que enfim, alguém colocou aquele que é, para mim, o melhor (se me falhar a memória, estará, seguramente, no top3) dos sketches de Herman José. Outros tempos, suponho. Ainda se lembrarão, vocês, deste genial Zé Chunga?

"-Diz-me, qual é a tua profissão?"
"-Sou jovem. A minha profissão, sou jovem. E acumulo - com arrumador de carros."

"-Ah... um melómeno."
-E pah. Pisa. Aonde? E pah, pisa que isso deixa gosma!"

Quantas vezes não repeti este sketch. Falta do Boião também o "um rato, um rato!", do "vocês não explicam... a malta irrita-se".

Mexillone

Mas isto das canções italianas não é mania, ou presunção. O que não falta são êxitos de igual craveira na nossa história musical recente. Não digam que não.

E este novo sucesso, de um grande, e absolutamente impagável. Eis o grande Quim, no seu estilo. O mundo pode estar a acabar que o Quim continua no mesmo. É uma força da Natureza.

Splendido Splendente

A música, perguntam vocês, que não me sai da cabeça? É esta.

Cuidado que a Rettore está quase a sair do ecrã.

Vidas Inteiras, Como as Palavras

No metro, à minha frente vai um casal de velhinhos. Velhinhos, com todos os -inhos a que têm direito. Ele à minha frente, ela no primeiro assento do banco ao lado. Tinha apenas percebido neles aquela doçura de uma vida gasta, uma cumplicidade que só a Morte, num suspiro, separará. Ali, pareciam tão entregues um ao outro, tão iguais, mirrados, numa comunhão entre os outros, apesar dos outros, cuidando desses outros.

Perdido nesta impressão, a velhota olha para ele e diz-lhe, tão simplesmente: "De condução é o problema do trânsito. Aqui é sempre esta merda."

Ainda pensei estar no meio de um filme. Será que o Stifler estava escondido em algum sítio?

Há alturas em que eu gosto muito, muito de ter um blog.

La Casa Sarebbe Dove C'é Quella Donna E Varebbe La Pena

É decadentista até ao osso - mas a nossa sociedade está em clara decadência e nós recusamo-nos a aceitá-lo.

Colocado por Pedro Mexia no seu Estado Civil - far and away, o melhor blog nacional.

Decadentista embora, é bela demais esta composição. Não fiquem colados ao decadentismo meus caros, mas também - porque não - saibam apreciar a Beleza.

"(...)
Val la pena esser solo, per essere sempre più solo?
Solamente girarle, le piazze e le strade
sono vuote. Bisogna fermare una donna
e parlarle e deciderla a vivere insieme.
Altrimenti, uno parla da solo. (...)"

Há tanto Cesare Pavese que falta ler.

Hate To Say I Told You So...

Eu, realmente, tenho a mania que sei coisas, mas darem-me razão logo no dia a seguir? 'Bastonadas nos dentes (ver aqui)'? 'Bastonadas nos dentes'? Isto dito por um dirigente do Catania (Sicília). Que acha uma falta de respeito Mourinho dizer que podia ter ganho por 5-1, mas que estas 'bastonadas nos dentes' não são 'incitamento à violência, apenas um modo siciliano, colorido, de convidar Mourinho a ter respeito pelos outros.' ("Nessun incitamento alla violenza, ma soltanto un modo di dire colorito siciliano per invitare Mourinho a avere rispetto degli altri").

E há mais:

"Poteva evitare di dire ciò che ha detto e rispondergli sarebbe troppo facile. Dico solo che noi non siamo un popolo che si può imbonire con le chiacchiere e quindi Mourinho la smetta di fare il chiacchierone. Mourinho farebbe bene a guardare i suoi problemi, a quanto costa lui e la sua squadra alla sua società. Mi auguro che vinca perché se non vince, si deve prendere la sua bella valigetta e andarsene via al suo paese".

Basicamente: 'não te armes em chico-esperto, Mourinho, ou então pega na mala e andor para o teu país'. Nada meiguinho, hein? Mas, de novo, Mourinho foi avisado por este blogger.

P.S.1: A primeira reacção é a de ir lá defender o Zé. Mas Mourinho está - tenho-o repetido várias vezes - a ser estúpido. Aquele estilo vai muito mal com Itália. Agora, há uma diferença fundamental: é que Mourinho tem o direito a ser estúpido, mas ninguém - ninguém em nenhum país que seja - tem o direito a ameaçar a sua integridade física. É uma ligeira diferença.

P.S.2: Quando Mourinho regressou ao Porto, há algum tempo, depois de ter ido para o Chelsea, muniu-se de guarda-costas. Na altura terá dito qualquer coisa do género 'quando se vai a Palermo é preciso protecção'. Irónica, esta vida. Quem sabe não tenha que ir agora à verdadeira Palermo, com verdadeira protecção.

Mou: Fino Adesso

Mourinho (ou Morigno, Mou) so far: uma supertaça ganha com sorte, um empate e uma vitória em casa com o Catania, mercê de 2 autogolos. Bem sei que nesta era furiosa todos querem logo tudo, quando uma equipa demora a formar (mas é também esta era furiosa que os faz milionários do dia para a noite, so...). Mas é preciso Mourinho estar ciente de uma coisinha, que ele despreza da maneira como trata todas as nações da mesma maneira: assim que ele falhar (e mesmo que não falhe, baste que não entusiasme ou não 'pague' no campo os cheques que passa com as bocas nas conferências) eles saltam-lhe para cima - que nem lobos. A posição de 'allenatore' é, em Itália, muito... 'speciale'. E ele está na equipa certa para ser um treinador estrangeiro, mas na errada para levar com os ódios das outras todas... E recordemos que o Inter vem de ser campeão, numa época a jogar com autoridade, está tudo este ano contra eles. Donde...

Vamos crer que não. Que tudo vai resultar bem. Que o Inter vai ganhar, jogar bem, que Mourinho vai ser inteligente o suficiente para ser mais 'mellow', mais diplomático, menos cortante. Mas que ele foi avisado neste blog há já bastante tempo - lá isso foi.

P.S.1: E que Scolari lhe está a dar, no Chelsea uma chapada de luva branca, a ele e a muita gente (incluindo este modesto 'opinion-maker'), lá isso está.

P.S.2: Quem sabe se, na verdade, esses fenómenos Mourinho e Ronaldo dependeram muitíssimo mais das suas equipas Chelsea e Manchester United para o seu sucesso que aquilo que pensam? Ui... E se o fenómeno da selecção portuguesa dos últimos tempos dependeu muitíssimo de Scolari (Ui!: 'Eles fartavam-se de dizer mal do homem, mas o certo é que...').

Reading List 4

"On Art and Life", de John Ruskin (1819-1900). Este livro está, na realidade, composto por duas reflexões em separado, que são, de facto, dois capítulos de outros dois livros, aqui coligidos ao abrigo desta colecção "Penguin Great Ideas". "The Nature of Gothic" fazia originalmente parte do livro "The Stones of Venice", vol. 2,, publicado em 1853 e "The Work of Iron in Nature, Art and Policy", um seu 'lecture', foi publicado no "The Two Paths", em 1859.

Como terão facilmente depreendido, o primeiro é uma reflexão sobre o estilo gótico, ao passo que o segundo versa sobre o ferro, como material essencial para uma sociedade, uma nação, nos três domínios que a caracterizam: o Arado, a Corrente, e a Espada (o Pão, a Lei e a Guerra). Devo dizer que achei particularmente interessante a sua visão da beleza que existe no estilo gótico, por natureza imperfeita, em oposição à beleza clássica, grega, de necessária perfeição.

De qualquer forma, a princípio, e durante uma boa parte do livro, parecia estar perante um desilusão. Havia ali considerações sobre um estilo arquitectónico e uma matéria-prima que aborreciam bastante. Percebi, contudo, que era em apartes, considerações mais abrangentes, que Ruskin mereceu ter estes dois capítulos sob a égide do 'Great Ideas'. Atentemos nestas duas passagens, a primeira relativa ao primeiro capítulo, de 1853:

"It is verily the degradation of the operative into a machine, which, more than any other evil of the times, is leading the mass of nations everywhere into vain, incoherent, destructive struggling for a freedom of which they cannot explain the nature to themselves. Their universal outcry against nobility, is not forced from them either by the pressure of famine, or the sting of mortified pride. These do much, and have done much in all ages; but the foundations of society were never yet shaken as they are this day. It is not that men are ill fed, but that they have no pleasure in the work by which they make their bread, and therefore look to wealth as the only means of pleasure. It is not that men are pained by the scorn of the upper classes, but they cannot endure their own; for they feel that the kind of labour to which they are condemned is verily a degrading one, and makes them less than men."

e a segunda retirada do segundo capítulo (1859):

"By far the greater part of the suffering and crime which exist at this moment in civilized Europe, arises simply from people not understanding this truism - not knowing that produce or wealth is eternally connected by the laws of heaven and earth with resolute labour; but hoping in some way to cheat or abrogate this ever-lasting law of life, and to feed where they have not furrowed, and to be warm where they have not woven. (...) The law of nature is that a certain quantity of work is necessary to produce a certain quantity of good, of any kind whatever. But men do not acknowledge this law; or strive to evade it, hoping to get their knowledge, and food, and pleasure for nothing: and in this effort they either fail of getting them, and remain ignorant and miserable, or they obtain them by making other men work for their benefit; and then they are tyrants and robbers."

Segunda metade do séc. XIX. Pois é.

Kilometragem em língua inglesa: 402 páginas (inclui 'Reading List 2', de novo por picuinhice; "On Art and Life" tem 98 páginas).

Rigth Here, Right Now 1

Adoro passar férias em Setembro, longe da confusão lisboeta. Aliás, deixei o meu secretário pessoal instruído para responder, com toda a cortesia, às requisições lisboetas que houver no entretanto.

Não há nada como receber os nossos amigos em férias. Hoje ao almoço revi esses, de longa data, que vão pelo nome de Trincadeira e Aragonês. É sempre um prazer estar com eles.

On Hold

Uma coisa que me faz impressão nas estruturas estatais e proto-estatais (por exemplo, os partidos políticos) são as expectativas. Muitos portugueses não o saberão, mas neste momento, há muita gente nessas estruturas que investiu muitíssimo das suas vidas - o seu tempo e energia - em expectatias. Nomeadamente, em expectativas de ocuparem melhores lugares na hierarquia, na expectativa de estarem mais perto de um qualquer micro-poder, mais perto de uma qualquer fonte de financiamento. Há muita gente mesmo. Não é gente que tenha investido a vida em esforço, trabalho, técnica. Antes, procurou ganhar créditos. Esteve tanto tempo ali. Foi sempre ela que tratou. Está em tal lugar na ordem para. A esta gente passa ao lado a vertigem, a competitividade do mundo de fora, do mundo privado. Elas apostam nos seus créditos, e têm essa expectativa - que eu acho curiosa - de que se lembrem do que fizeram, ou passaram. Quer dizer, na sua mente não passa, realmente, a possibilidade de uma tabula rasa ou uma súbita dança de cadeiras que lhes roube todos esses micro-esforços diplomáticos, panegíricos, de pequenas acções, e os pulverize à sua nudez: a de não terem qualquer qualificação que seja para o mundo do trabalho. Um membro de um partido de 4ª linha, num concelho qualquer do País, espera que alguém, no futuro, se lembre de como ele foi sempre fiel ao partido, andou de café em café, a perguntar pelo cão deste, a perguntar pela saúde do outro, para ser o próximo a ser chamado para um lugar. Espera que esse "esforço de fidelidade" seja assim compensado. É claro que, quando o não é, há sempre uma nota ou outra que não convém divulgar...

Mas o chocante, realmente, é como as pessoas investem as suas vidas nestas expectativas de integração nas estruturas não-privadas da sociedade, assim se escusando a trabalhar verdadeiramente. E é chocante também como os portugueses que pagam essa factura (não me posso incluir, por ora) toleram isso. É que nada nestas estruturas estatais e partidárias é movido pelo mérito pessoal, antes por uma história de dedicação, amor ou pseudo-amor à camisola, e, no fundo, a mais simples e lusitana ambição de todas: a de um posto pouco exigente, que dê pouco trabalho, que exponha e responsabilize pouco, confortável, o mais duradouro possível e o mais bem pago possível.

Disclosure: Esta crítica, faço-a não estando eu próprio inserido no mercado de trabalho, o que sei me retirar legitimidade. A motivação que me anima, mais que justiceira (embora em parte também seja) é a de retratar. E a de permitir atentar, a quem leia o texto, nesse facto singelo, que é o de uma pessoa investir a sua vida em pequenas acções à espera que se lembrem delas, quando tudo pode mudar de repente. E isso a todos deve dar que pensar.

O Tamanho do Capricho

Acho que a ambição de ter algum dinheiro na vida, no meu caso, tem mais a ver com a satisfação de pequenos caprichos. Não sou pessoa de grandes caprichos. Mas apreciava muitíssimo ter os meus pequenos garantidos.

Every Move You Make

Há grandes vantagens em viver com os pais. Sejamos francos: desde logo financeiras. Talvez porque a minha é uma geração de tesos. Seria bom que, não tendo nós princípio de cheta, a cáfila que vive à conta dos nossos pais (não, agora não estou a falar de nós, filhos), enche os bolsos, e gere o País (antes me refiro ao povo/polvo do Estado!), ao menos fizesse as coisas por forma a não haver demasiados problemas. Mas isso era pedir demais não era?

Depois, viver sozinho é duro. Tem o seu encanto inicial, de liberdade, mas, sobretudo se se trabalha para poder viver sozinho, a certa altura há uma erosão. Somos animais gregários, quanto a isso nada há a fazer.

Também não desdenhamos os seus conselhos. E eles têm muitos dos defeitos e virtudes que teremos nós próprios no futuro. Estamos sempre a aprender, embora os mais inteligentes de nós se recusem a ser cópias.

Mas, caramba, há grandes desvantagens também. Nomeadamente, o escrutínio constante, e o ser chamado à pedra pelas coisas mais exasperantes. Algumas delas passam o limite do respeito pela privacidade, pelo indivíduo que nos consideramos já. São as coisas mais pequenas, mais insignificantes. Faz tudo parte de um registo, de hábitos, de gastos, de frases, de saídas e entradas. Mas porquê? Porque não se interessam eles por outros temas - infinitamente mais apaixonantes - que os próprios filhos, nesta idade em que eles dão mais que bem conta de si?

Aliás, até temos para nós que somos os maiores. Que já andámos por sítios, vimos gentes que lhes provocariam pele de galinha, que já passámos por experiências que, no tempo deles, seriam impossíveis. E que, mercê da era tecno em que fomos criados, já vimos coisas, sites, filmes, etc. que lhes fariam lavar os olhos mil vezes se com tal se deparassem. Somos os maiores, realmente.

O ideal, suponho, seriam pais muito protectores no início da vida, e depois uns pais ultra-liberais (e já agora, ricos e generosos) para mais tarde. Mas não, geralemente os pais possessivos não deixam de o ser e os pais ausentes também não. Não há meio termo. E quem se lixa somos nós, os filhos.

O Doping da Palavra

"José Mourinho rientra nella categoria eletta degli allenatori motivatori alla Helenio Herrera, di quelli cioè capaci di convincere con il doping della parola un brocco come Tagnin di essere il migliore al mondo." Aqui.

Já há bastante tempo que eu próprio - sem muita cultura de 'Calcio' - sabia que a comparação com o HH aí viria, mais dia menos dia. Para quem não se lembrar, Helenio Herrera, argentino, e histórico treinador de Barça e Inter, é tido como o criador do 'catenaccio'. Chegou, também, por curiosidade, a treinar o Belenenses, numa altura em que o clube teria outro patamar.

Mundo Cão

O mundo que o 11 de Setembro criou é um mundo mais cínico, mais sacana, a todos os níveis. É um mundo mais individualista e egoísta. Contribuiu para este estado de coisas em que se diz: "- Vamos criar uma empresa!" "- Não, não te metas nisso. Os chineses andam aí a limpar a matéria-prima toda. E depois andas uma vida inteira a trabalhar quando os tubarões fazem milhares de milhões com off-shores". "- Então, vamos viajar!", "- Pois, mas lembra-te de deixares o teu testamento, que esses terroristas não brincam". "- Vamos... vamos cultivar-nos. Saber mais de Ciência, História, Cultura!", "- E quem é que te paga isso?". "- Tudo bem. Mas... vamos à procura de um amor!", "- E achas que isso vai durar quanto tempo". "- Mas eu sonho em ter filhos!", "- E vais deixar-lhes este mundo?".

Et Semper Idem

Passam hoje 7 anos desde o 11 de Setembro de 2001. 7 anos. Parecem já 7 anos? A mim não. Mas eu sei que foi um princípio, um princípio de uma história que pode nunca acabar mesmo. Quando os EUA chegarem ao cabecilha odiado, qual medusa, outros surgirão. Não há um inimigo claro. E isso, na história da Humanidade, coloca-nos em confronto com uma guerra cega. Uma guerra em que sofremos - todos de alguma forma sofremos, embora muito mais os americanos - sem antevisão clara do fim. Não parece ser possível uma vitória absoluta. Quando se pensava que a guerrilha era o grau zero da guerra, o terrorismo puxou dos galões. É o terrorismo o grau zero da guerra. É um inimigo difuso, e pior, um inimigo potencialmente inderrotável. O que adia indefinidamente aquilo que caracterizou outras guerras: o fim - essa redenção colectiva, essa harmonia e aproximação, essa paz. Assim... assim está sempre lá - no inconsciente, a existência gravíssima de um conflito.

Detesto, abomino assumir esta postura mais pessimista, mas seria desonestidade intelectual não o fazer: esta é uma guerra que não nos dará paz tão depressa. Em todos os sentidos da expressão.

Intoxi-Lição

Poucas coisas como uma intoxicação alimentar nos dão a tão necessitada humildade. Porque se a cabeça pensa "- Vou dar a volta ao Mundo, conhecê-lo e às pessoas que o fazem. Vou percorrer montanhas, escapar-me em aventuras, conhecer amigos, mulheres", a barriga responde: "-Não... Não tenhas ideias. Ficas mas é aí agarradinho à porcelana para veres como, no final, nem te lembras sequer de que terra és...". Auch.

Queirosiano

"Da árvore que caiu ao chão qualquer um pode fazer lenha" é um sábio ditado espanhol. Porque não é o meu estilo assim fazer lenha, vou pedir aos leitores do Generosità (Zé Carlos: um beijo para tua mana) que acreditem quando digo (digo, escrevo) que há muito que estava para fabricar um post a dizer que sou contra Queirós na selecção. E não gosto de o fazer depois da derrota contra a Dinamarca.

A propósito, foi uma bela derrota. Fazem tão bem esses banhos de humildade... "Princípios do Leva-Trombismo" é um livro que recomendo às gentes da selecção, de vez em quando. Diz que é do Masoch, mas eu, por acaso, nunca li.

Agora, eu também não gostava de Scolari. Que vos dizer? Sou um gajo exigente. E até Monica Bellucci não se lembrar de responder às mensagens, também não me vou comprometer com ninguém.

Bom, mas falando do Queirós. Digo, falando mal do Queirós. O homem - e eis o problema - é difícil de prescrutar. O que motiva Queirós? Não será uma fé religiosa, suponho. Também não um amor a algo que o levante da cama todos os dias. Mais bem parece, entre o sorriso mal-consentido, com espécie de ira sempre pronta, que o homem tem um ajuste de contas de algum tipo a fazer. Digamos que um ressentimento antigo. Com o quê não sei - não me perguntem. Mas é o que eu diria. Basicamente, não deslindo em Queirós os ânimos certos para comandar... o que valeria 'peanuts', caso o homem fosse bom naquilo e ganhasse. Mas... com todo o respeito, sr. prof., não parece ser isso que está - ou vá - acontecer pois não?

Não responde, não é? Eu cá, que me desculpem, Queirós continuo com o Eça de, não Carlos.

La Isla Bonita

É certo que elogiei o "Confessions on a Dance Floor", que achei muito acima do registo médio de Madonna. Talvez eu até nem a aprecie especialmente. Mas a melhor música dela, a mais singela, mais melódica, menos sofisticada é esta. Eu sei, eu sei. Mas é a que eu escolho. E nos meus posts mando eu.

Gollum Nutrido

Que ele não era exactamente apolíneo já se sabia. Mas agora, dizerem dele que é um "Gollum nutrido", não - isso é cruel demais.

Realidade Nacional

Custa-me a admití-lo, mas desde há uns tempos que os jogos da selecção me aborrecem muitíssimo. Simplesmente, deixei de ter paciência. Antes havia a alma de um Rui Costa, a filigrana do futebol de Figo. O esforço de João Pinto. Agora, há somente uns putos estúpidos, deslumbrados e arrogantes, que se pavoneiam pela selecção, quando lhes dá jeito, noutras envolvem-se, mas com pouca profundidade.

Ninguém sente a selecção até ao osso, como ainda há pouco tempo acontecia. Todos querem é brilhar mais, um pouco mais, se tanto. Não há um maestro, um capitão. Que Cristiano Ronaldo seja feito capitão, passe a sua qualidade, é para mim uma piada.

Mas enfim, é a selecção que temos. No livro que falei, no post 'Reading List 3', a autora termina com uma frase que lhe terá dito o 'capitão da indústria' António Champalimaud: "para quê defender o capital nacional, se o país vai acabar?". Supondo que, em vez de catastrofismos, Champalimuad se referrisse argutamente a esta era globalizada, em que o dinheiro, poder e contactos só mudam de língua e os países se parecem distinguir por meros centros regionais, legislativos e executivos, para quê querer uma selecção de futebol, se o país já não existe?

O Cliente Que Tem Sempre Educação

Deve haver poucas coisas piores que ter um tratamento 'à função pública' de entidades que não são função pública, que são Estado, a que, neste caso, inclusive, se lhes paga. Há ainda demasiado nariz empinado, a tentar, a procurar o limite de quem, por educação (e talvez outras motivações) tem pudor em jogar a carta do 'é o meu dinheiro'.

Reading List 3

"Terramoto BCP", de Maria Teixeira Alves. Uma cronologia lúcida, rigorosa e inteligente de todas as peripécias, todos os meandros que explicam o curso do BCP nos últimos anos.

Surpreendente na profundidade, não só das intrigas e enredos, mas também no arguto perfil psicológico dos intervenientes (entre as várias considerações sobre o célebre comendador escolho esta, acerca dos 'amigos': "(...) tem da amizade uma ideia paternalista"), e mesmo não intervenientes ("Marcelo Rebelo de Sousa acima de tudo é um vendedor de ideias, algumas certas, nem todas. Mas é tolerável que quem seja chamado a falar sobre tudo, com o tom crítico que lhe é esperado, dê, de vez em quando, uns tropeções. Depois é inteligente demais para se levar a si próprio a sério, o que explica que ponha a generosidade à frente da honestidade intelectual.").

Para quem tem interesse em conhecer o maquiavelismo do mundo financeiro português - e eu sei que há alguns de vocês que têm - leitura fundamental.

Kilometragem em língua portuguesa: 418 páginas.*

*Contagem que inclui, por picuinhice, o livro 'Reading List 1' ('Terramoto BCP' tem 222 páginas)

Terra de Cegos

Uma coisa que eu acho extraordinária na glorificação que a nossa sociedade faz de futebolistas: aquilo é fácil. Acreditem: jogar à bola é fácil. Porque quem tem qualidade pessoal, tem-na em qualquer mester, o de jogar à bola, que me desculpem a expressão é cagativo.

Porquê? Porque meus caros, fintar é a satisfação imediata - é a vitória logo ali. Muitíssimo mais complexo é vencer noutros campos de batalha. Difícil é ser como nós, estudantes de algo, mal ensinado por uma sociedade a quem não interessa que os jovens saibam demais, para ir disputar lugares contados, em estruturas laborais espartilhadas por corporações. Não, que me desculpem. O que o Cristiano Ronaldo faz, tendo qualidade pessoal, é fácil. Difícil é preserverar como nós, andar a tolerar tudo aquilo que nos parece fundamentalmente errado, lançar garrafas para o oceano, sem saber se alguém as ler, lançar os nossos esoforços e dores no futuro sem saber se valerão de algo.

Difícil é ter uma profissão simples nesta sociedade 'cuidado onde pisas'. Fintar não: fintou, está passado, vitória, ponto. Há a satisfação logo ali. Nós... nós temos que adiar a satisfação demasiado tempo. E alguns não aguentam mesmo, essa mera promessa de alegria, face às pressões e dores do presente. Cedem.

Não, o que o Cristiano Ronaldo faz é cagativo. Jogar à bola é cagativo. Sendo bom, claro. Ter qualidade, potencial, e investí-lo numa profissão intelectualmente exigente, numa sociedade desconfiada e castradora, isso sim, é difícil. Fintar idiotas até eu consigo fazer. Ter o nosso ego, euto-estima, dependente de coisas muito menos imediatas é que custa. E eu não aceito a estupidez de um mundo, de um Portugal que não percebe puto de nada, que não percebe a diferença.