Zeitgeist: A Última Década e o Imperialismo da Imagem

Brilhante artigo de Pacheco Pereira, disponível no Abrupto. Fala de duas ideias em que eu tenho também insistido:

1) Os nossos tempos não estão "certos", não estão de acordo com a natureza das coisas. E, por isso, não podem durar muito. A década de Guterres a Sócrates, que me coube a mim viver, e à minha geração, foram anos sem referências, sem sonhos, sem alma. Não está aqui em causa os próprios protagonistas - as circunstâncias ultrapassaram-nos. Começou com a desilusão na nova esperança de Guterres, passou pela tragédia de Entre-os-Rios, pelo 11 de Setembro, pela Guerra do Iraque, pelo escândalo Casa Pia, pelo drama dos incêndios, pela fuga indigna de Durão Barroso, pela subida de Santana Lopes ao poder, pela eleição de Sócrates. De repente, Portugal ficou mais árido, mais seco, mais triste. De repente as pessoas desconfiaram mais. Depois veio a indústria em peso do lazer individual: DVDs, livros, PC, TVCabo, etc. Não para todos, é certo, mas para muita gente, apesar de tudo. O aumento do lazer individual torna as pessoas mais ensimesmadas, mais solipsistas, menos generosas. Parece ser tudo uma questão de dinheiro, de prazer, do "eu".

Foram anos medíocres, vazios, chocos, mantidos por aqueles que não se quiseram esforçar mais sem ser obrigados, e aqueles que não estiveram para se esforçar sem serem glorificados. Faltou espírito. Houve pouco sentido de País, de comunidade, das nossas virtudes colectivas, do nosso melhor. Em retrospectiva, uma péssima escola de vida. Às vezes posso até ter a tentação de a invocar se não atingir alguns objectivos "maiores" durante a vida, como bode expiatório. Mas não quero.

Olhem em vosso redor para esse "medo de existir". Como diz Pacheco Pereira, o preferir o remediado, com medo da pobreza. Quentinhos à lareira com o "diabo que conhecemos", que esse "diabo que não conhecemos" diz que pode ser pior. Onde estão os bons alunos? Onde os portugueses jovens brilhantes? É preciso chegarem aos 40 como Mourinho (e no futebol, de que eu gosto, mas que é inútil)? E a gerontocracia narcoléptica da nossa sociedade (qualquer dia estamos como os italianos)? E o sonho de infância? E a virtude, o "eu nunca farei"? E os empresários que conseguiram? E os priveligiados que tiveram classe, que quiseram desenvolver a sociedade? E o nosso imenso património intelectual, a nossa cultura? A literária, digo eu, mas a outra também, porque não? E o esforço em equipa de pessoas inteligentes e motivadas? Onde estão as ideias? Onde está a força de vencer? Onde está o génio, a criatividade? O talento? Onde estão os jovens que querer quebrar barreiras impossíveis, e os mais velhos que os ajudam?

2) A outra ideia fundamental: a imagem, a invasão da imagem, a sua omnipresença e a subjugação do conteúdo. Tal como diz Pacheco Pereira, ela ocupa os outros meios. É como se houvesse uma espécie de "imperialismo da imagem": ela invade os outros meios; deixa-os viver, é certo, mas está sempre lá.

Na música parece que a Internet asfixiou a indústria discográfica: há menos produção nacional (como é que é possível fazer carreira em música?). A leitura, o livro, passou a ser só um "hobbie", uma vertente de "entretenimento", uma escolha diferente do DVD, da Internet, da televisão. Nada mais que um "meio".

Um exemplo muito simples na nossa prática laboral são os slides de PowerPoint (sim, servem bem como exemplo). Podem até ter conteúdo, mas está incorporada a ideia de que isso nada vale sem imagem. Não há paciência para o conteúdo sem imagem. Às vezes nem para o conteúdo com imagem. Há razões profundas que estão por detrás desta paixão do ser humano. Este complexo de corvo é muitas vezes o que nos engana. Mas também o que nos faz feliz. Quer-se a imagem, a beleza, como posse, capital. Nunca houve tanto desse capital como hoje. Mas é um capital fictício, não dá para nada - só entretem o nosso "comboio de corda".

Pecado Original 25

Isabel Figueira*. Bom, não são precisas grandes apresentações, suponho. Casada com quem? Não, peço desculpa - estão separados. Pois é. Uma mulher absolutamente divinal: bonita, simpática, alegre, sempre presenteando os outros com um sorriso e boa-disposição. Aquilo a que se convencionou chamar de "boa onda". Aqui há uns tempos andava - tolamente, que me desculpe - a tentar corrigir a rouquidão da voz. Para quê, Isabel? A voz rouca é ainda um "plus". A sério. Vale mais a preocupação com a camada de ozono. Para esta sportinguista de boa cepa, e bela mulher, as devidas saudações leoninas, bem como os parabéns pala entrada no Top + do Generosità.

*fotos roubadas a um blog amigo

(Micro-) Mecenato do Bom

Até que enfim um uso útil para as mensalidades que pagamos na nossa universidade. Belo patrocínio a um projecto que interessa. Assim sim.

Olivus 2007: Livro do Ano

Passaram-me pelas mãos dezenas de livros ao longo do ano. A minha cadência de leitura, pergunto-me mesmo se o meu tempo, a minha paciência, não chegaram para ler mais que uma ínfima parte. Por isso não vou eleger um livro para um conjunto de categorias. Mas posso bem arriscar escolher um livro do ano. Aí não tenho grandes dúvidas: o vencedor é Orlando Furioso, o clássico de Ludovico Ariosto, traduzido do italiano pela especialista Margarida Pequito, com a chancela da Cavalo de Ferro.

Nunca antes este absoluto clássico da literatura mundial fora integralmente traduzido para português. A sua versão final data de 1532, e tem 46 cantos e cerca de 40.000 versos rimados. Rimas - e aí esta tradução torna-se impressionante - que esta tradutora conseguiu manter na passagem para português. Leio numa entrevista que o fez ao longo de um ano inteiro, em regime quase monástico. Já várias vezes eu ouvira referências a este clássico, do qual Camões chegou a copiar frases (sim - pensam que o luso plágio é de agora?). Um conselho pessoal, e generoso (conferir nome deste blog): comprem-no. É preciso saber reconhecer ouro quando se o vê à nossa frente. E quem sabe quando volta a oportunidade.

Mas informações sobre esta obra aqui.

Espírito de Aventura

Está decidido. Demorei a superar o meu comodismo, mas decidi que, dê por onde der, hei-de um dia fazer um Dakar...

...assim decida eu levar um dia o meu carro para Lisboa. Aquilo deve ser duríssimo, nas estradas portuguesas. E tenho sempre medo de encontrar aqueles beduínos a meio da viagem... Como é que eles se chamam? Exactamente - taxistas.

Sugiro ao Euromilhões fazer um novo anúncio em que o premiado entra no 56 e sai na paragem a seguir. Pagando o bilhete! Granda excêntrico. Esse sim, seria o excêntrico português.

Shot 8

Omaba ganhou as primárias em Iwoa. Grande sinal. É certo que no próximo dia 9 a senhora Clinton leva vantagem.
Mas parece-me ser um grande prenúncio para 5 de Fevereiro.
Como diria o José Cid, depois do Sarkozy, Já só me falta o Omaba para me fazer feliz.

Shot 7

Segundo a revista Tiempo, a monarquia espanhola custa 19 cêntimos ano a cada cidadão espanhol.
Entre investimento e retorno deve ser uma das operações com maior rentabilidade de sempre.

2007

Mais um ano que passou. Como é natural por estas alturas é hora de fazer um pequeno balanço.
Uma vez que já temos os Olivus Awards, vou só deixar umas pequenas pinceladas sobre as figuras que (me) marcaram mais em 2007. Obviamente, que esta pequena reflexão não pretende contraditar as análises do PDuarte, é tão só uma visão ligeira e diferente.

Figuras- Na TV -Gato Fedorento - para mim, são brilhantes. Não partilho a visão Vasco Pulidiana. Ser consensual está longe de significar que buscam consensos. Para mim, é certo, também já em 2006 tinham sido grandes figuras. Em 2007 continuaram a sê-lo. Para mim, o seu sucesso não é dificil de explicar. Comumgam de um background de experiências e gostos que são os do mainstream e exploram-no com inegável piada. Claro que, o Herman nunca o poderia fazer. Não tem o dominío da escrita que eles têm, nem, principalmente, a capacidade e argúcia de observação que o quarteto apresenta. Herman também capta tudo, só que vagueia por uma realidade diferente. O seu mainstream é próprio. Não vê futebol, não deve ser grande espectador de telejornais e, não " absorve" os sentidos e sentires da "rua" porque não passa por ela. Herman vive no seu mundo, o das Ibizas, da Chanel, da 5th Avenue, que não coincide com a maior parte do mundo dos portugueses. Para se fazer rir sobre actualidade é preciso fazer parte dela, e é por isso que Herman entrou em declínio. A realiade dele é outra, e quem lhe descrevia a realidade nos textos que interpretava (sempre bem, diga-se), são agora as estrelas que o ofuscam.

Figura Desportiva - Cristiano Ronaldo. Eu pessoalmente não gosto dele. Não gosto de Cristianos Reeinaldos. O seu estilo irrita-me. Mas não lhe retiro o mérito. Joga bem e é(quase)sempre decisivo.

Figura Política - Sarkozy - Comungo da visão do PDuarte. Passe a imodéstia, podem ler um artigo que escrevi neste blog aquando da sua eleição. Não me enganei em nada.

Figuras da Imprensa - Bem... para mim a imprensa portuguesa é miserável, claro que os que nela contribuem têm uma grande quota de responsabilidade nesse facto.
Que saudades de outrora... Talvez tirando o artigo sobre o BCP, o MST continua mau. O Vasco Pulido Valente só escreve sobre o que quer, o que significa que 95% do que escreve não me interessa... Tudo somado dá quase nada.
Bem, de momento ( há sempre esperança), só me dou ao trabalho de seguir 3 colunistas, para mim os melhores: José Pacheco Pereira, Domingos Amaral e Pedro Guerreiro.

Olivus 2007: Música

Ao ouvir as Xaile, tive somente um comentário a fazer. Foi mais ou menos: "Maskéiistoou???". Estranhamente interessante, porém. Primeiro estranha-se, claro. Gosto de as lançar no Generosità agora no Inverno, para apressar a vinda da deusa Ceres. Quanta mais novidade e frescura, melhor. Novos tempos precisam-se.

Uma loira, uma ruiva e uma morena (qual é palavra? "sassy"? - exactamente, é mesmo isso). A diversidade e a alma da mulher portuguesa. Se souberem seguir o seu caminho, não ligando a comentários cínicos ("espécie de Spice Girls para militantes do BE"), têm potencial. Cessem quezílias e passados, e escutem - fala a Natureza.

Aposta Generosità. Mais informação aqui. E aqui.

No Meio Está o Vício

Às vezes parece que tudo aquilo que eu critico na sociedade, e os meus próprios defeitos, são uma repetição do erro de Marx: não ter concebido a classe média (daí um certo "racismo" comunista contra o pequeno-burguês). Não ter concebido que o ser humano podia viver bem enquanto classe média. É que eu, sendo classe média, gosto bastante da existência - é a súmula do conforto, indecisão e preguiça. O problema é que a vida gosta mais de quem se defina claramente, sem "meias tintas". E convencer-nos disso?

"Occam's Razor"

Aquilo que, na cultura anglo-saxónica é enunciado como "Occam's razor" (a navalha de Occam) refere-se a um princípio enunciado por William de Ockham, ou Guilherme de Ockham, um frade franciscano do séc. XIV. De acordo com o mesmo, na explicação de um fenómeno devemos fazer o menor número de assumpções possível, eliminando todas aquelas que não decorrem directamente da teoria ou hipótese explicativa. O princípio é mais bem enunciado como: "as entidades não devem ser multiplicadas além do necessário". Uma espécie de "keep it simple, stupid!" ou "não compliques". Mas a forma mais popular de apresentar este princípio é esta: "a explicação mais simples é geralmente a explicação correcta", ou "a explicação mais simples é geralmente a melhor". É aí que a navalha de Occam entra na cultura popular. Leonardo da Vinci também resolveu o princípio de forma elegante: "a simplicidade é a derradeira sofisticação".

Muitas vezes, nos cruzamentos da vida, não nos faz mal parar para pensar um pouco. Talvez se limparmos a mente de toda a confusão e emoções apareça uma resposta simples, tão simples que é ridícula. A maior parte das explicações na vida são simples. Complexo mesmo é explicar porque é que nós, tantas vezes, não as vislumbramos.

Olivus 2007: Personalidade Nacional

Para mim, claramente Vanessa Fernandes. Sim, também tem sido escolha noutros balanços. Não me interessa. Eu até diria que não faz muito o meu tipo de pessoa. Não me esqueço do seu "em Pequim vou partir tudo" depois das primeiras boas prestações nos jogos de Atenas 2004. Sou mais fã do atleta humilde. Mas ela realmente, tem "partido tudo" desde então. E a arrogância, quando é suportada por resultados, quando não é gratuita, deixa de ser arrogância para ser auto-estima e convicção. Há que reconhecer que ela é uma desportista excepcional, e primeira representante do país no atletismo. O que ela faz requer muita abnegação e vontade de vencer - uma disciplina muito superior à de 99% dos futebolistas. Há que respeitar isso acima de tudo.

Defender a Minha Década: Manifesto Anti-Kitsch

Vejo a geração portuguesa dos seus 30 muito revivalista em relação aos anos 80. E percebo porquê. Era um ambiente de muito maior espaço para a juventude que este. Agora... esquecem-se, nesse revivalismo (como decorre do revivalismo), do pior dos anos 80. A estética kitsch. Sim, o foleiro... basta ver o vídeo da Sabrina Salerno do post anterior. Eu, que sou dos 90, tenho que dizê-lo, e defender a minha década com um bocado de presunção. Anos 80 sim senhora e tal... mas calma. Havia mais grito de juventude, é verdade. Mas e os 90? A paz, a prosperidade, a ciência, o pc, a excelente televisão? Aquilo é que foi bonito. A gente cunhou o "so 90s!" por alguma razão.

Vem isto a propósto do revivalismo dos Gato Fedorento no especial de ontem, de reveillóns. E que é comum a outros trintões ilustres pela blogosfera e jornais. Aliás, eu sempre percebi, mesmo na Sic Radical, a influência dos anos 80, da Tv dos anos 80 nos Gato Fedorento, que eles levaram a outro nível com os "Tesourinhos Deprimentes". E, pensando bem, é isso também parte da matéria-prima do que eles são. São um grupo - partilham um background de cultura popular urbana comum. Também é essa partilha que os mantém juntos. E, quem sabe, a amizade seja isso mesmo.

Aqui Há Gato

Por falar em Gato Fedorento, não resisto a por o vídeo da música que tornou a semi-diva pop Sabrina Salerno famosa nos 80. E que os "gatos" foram ontem buscar para o programa de revéillon. Estou sempre a aprender. Sempre a aprender.

Olivus 2007: Televisão

Necessariamente, Gato Fedorento. Escolha repetida, bem sei. Mas a minha, ainda assim. Foi o programa mais influente ao longo do ano. Não existe ali o humor genético de Herman, nem o seu "one man show", mas vale a pena, apesar de tudo. O que eu acho na análise dos Gato Fedorento é que existe uma conjuntura que os ajuda. Um sucesso é sempre maior se em seu redor as pessoas não têm grande optimismo. Depois, esta sociedade de repetição favorece-os, estranhamente. Os seus sketches são repetidos "ad nauseum" na net, e na própria televisão. Mas acontece que estão bem feitos, têm uma certa qualidade que os faz resistir a essa repetição. Ao dedicarem-se a fazer cada pequeno projecto com qualidade, a re-visão traz às vezes um pormenor que se não notou, uma noção de qualidade superior à que se teve com o primeiro visionamento. Não os acho brilhantes - não podem ser porque são consensuais, não fazem ondas. Mas, numa "arte" muito volátil, cheia de "picos", souberam manter um registo constante bastante bom. O próprio Eduardo Cintra Torres, que os declarou acabados com o "Diz Que É Uma Espécie De Magazine", teve que dar o braço a torcer e elegê-los para o melhor de 2007.

Pessoalmente, gosto também muito de rever os Friends, para mim a melhor série de sempre. De resto, valeram a pena algumas entrevistas de Mário Crespo e Ana Lourenço (faz falta João Adelino Faria) na Sic Notícias. É justo mencionar tão bem alguns Prós e Contras, no início do ano. Por grande mistério, o programa tornou-se muito menos interessante com o passar do ano. Alguns pormenores interessantes no RTP Memória, cuja programação me parece sempre algo inconstante.

No global, acho a televisão portuguesa muito pior que há 5, 10 anos. Menos filmes e documentários de qualidade (saudades da melhor RTP2, do "Lugar da História", do "5 noites, 5 filmes"). E parece que mesmo o cabo não salva a coisa. Não sou grande fã das novas séries "Grey's Anatomy", "House" (cujo conceito de Medicina me repugna), etc. Falta inteligência (sim - mesmo ao House), verve (sim - mesmo ao House), falta originalidade. Não só as banalidades de "boy meets girl". Falta uma espécie de novo "X-Files". Faltam séries "de culto", não só de massas.

Olivus 2007: Jornal/Revista/Colunista

Melhor jornal: "Expresso", apesar de tudo. Apesar de menos interessante, com um caderno principal "sofrível" (haja Sousa Tavares), e uma "Única" banalíssima (ofensiva para a "Revista" de outros tempos), tem ainda o melhor suplemento cultural e o melhor suplemento de economia (a milhas do "Sol"). Sempre útil o caderno de "Emprego".

Quanto ao "Sol" padece de, como algures escreveu Pacheco Pereira, querer ser tudo, para acabar a não ser carne nem peixe. Quis ir buscar os orfãos do "Independente", os fiéis de Saraiva no "Expresso", os saturados do excesso de informação, os que buscam frescura na leitura de fim-de-semana, mais que mera revisão da semana anterior. Com uma revista "Tabu" mais interessante que a "Única", Saraiva perdeu-se no seu egotismo, e a sua originalidade de clarividência, no "Expresso", ficou, na nudez do "Sol", só superficialidade, só truísmo. Para além dos ridículos artigos sobre as suas vicisstiudes pessoais. Como se alguém "gave a damn", honestamente. Saraiva, amigo, quer andar a fazer teses de doutoramente em redor dos seus episódios rotineiro? Lance um blog, é o meu conselho (mas escreva de forma mais... sexy - não há paciência). A redacção do jornal sofre de uma espécie de complexo nepotista, na defesa do próprio Saraiva (sobretudo quando Sousa Tavares foi criticado por Pulido Valente - logo Mário Ramires comparou o episódio com uma crónica de Sousa Tavares a arrasar o livro de Saraiva sobre a vida no "Expresso", como se fosse comparável) - e isso só os desqualifica como mentes independentes.

O "Publico" quis-se fazer moderno e perdeu um leitor. Nunca mais li o jornal com a regularidade de outros tempos após esta renovação gráfica. A este modernismo eu chamaria, em relação ao jornal anterior, "pornografia da imagem". Enche-se o jornal de imagem, perde a compreensão do conteúdo. Para além da mania de tornar o jornal num pseudo-blog, com "links" no topo de cada página para outras notícias. Um dia ainda hão-de perceber que o formato anterior era muito melhor, e as pessoas já andam cheias de imagem pela televisão e pelo pc. Ninguém quer isso no seu jornal. Um jornal é um meio, não um fim, não um objecto a guardar. Com tanto "bling", o inconsciente até critica o leitor por deitar tanta bela imagem e boa folha para o caixote. Esta é uma luta pessoal, e terei apenas comigo alguns outros puristas. Eu digo que o "Público" tem que ceder e retroceder. A ver vamos quem ganhará.

Revista: "Sábado". A mais criativa, de muito longe. Consistente no seu estilo. Muito boa a explorar a vida real, prática dos portugueses, que esteve durante muito tempo alheada do "etéreo" das revistas de referência. Vai buscar, muito astutamente, os temas de que os portugueses falam entre si. É cusca. Sabe que os portugueses gostam de ler os pormenores mais comezinhos, da rotina do dia-a-dia da pessoa, seja um humorista ou um banqueiro, e isso interessa o leitor para o resto do tema. Conseguem assim aligeirar sem banalizar. Melhor publicação a surgir no panorama mediático português dos últimos anos. Não é a "Sábado" que precisa de melhorar, o seu estilo está correcto. à volta é que os outros não fazem a função que lhes compete.

Colunistas: tento ler, sempre que "os apanho": Pacheco Pereira, Vasco Pulido Valente, Miguel Sousa Tavares, Pedro Mexia, António Pinto Leite e Ferreira Fernandes. Esporadicamente, Marecelo Rebelo de Sousa, em que a quantidade de pormenores pessoais e os "diabinhos" ao serviço do que anda o homem à procura não compensam a diversidade, qualidade e destaques merecidos (para mim, pelo menos). No meu top pessoal estaria Pacheco Pereira na profundidade, mas vou escolher Miguel Sousa Tavares pela proximidade ao meu gosto pessoal, pela conjunção de espírito, discernimento, e, ultimamente, até mesmo algum estudo. O colunista que mais me faz dizer "na mouche - é mesmo isto".

De qualquer forma, não há um registo brilhante, uma certa frescura. Falta gente jovem a despontar, gente com talento e inteligência a emeergir pelo meio desta gerontocracia de "opinion makers" (Sim, sim, estou disponível! "Maria"?... hum, talvez não... fico-me pelo Generosità).

Em geral, o panorama nos jornais e revistas portugueses, que me desculpem, é pobre demais para ser verdade. Quem os lê há alguns anos como eu, embora jovem, vê perfeitamente uma perda de densidade, de esforço por simplicar o que é difícil, a falta criminosa de originalidade, de variedade. Tanto factõide internacional traduzido até mete pena. Tanto "profissional" da escrita táo superficial... não vive de todo aquilo que escreve. Escreve como aparte da sua vida. Em Portugal, isso não faz sentido. Falta um novo Miguel Esteves Cardoso, uma nova Filomena Mónica, falta o "Público" dos 90, falta gente jovem do "Independente", falta um "Expresso" mais generoso e interessante. Não é o "Sol" ou o novo "Público" que lá vão. Assim, vejo-me a perceber porque é o Correio da Manhã o jornal português com maior tiragem. Tem notícias a sério, por mais escandalosas que sejam, e alguma opinião dieferente, até com alguns escritores como José Luís Peixoto e Gonçalo M. Tavares. Panorama muito triste, realmente. Mercantilização excessiva, padronização excessiva, repetição excessiva.

Olivus 2007: Figura do Ano

Nicolas Sarkozy. Pela capacidade de fazer reformas, pela inteligência emocional, pela convicção, pelo carisma. Por ser a derradeira figura da direita europeia neste momento.Por ir buscar conceitos caducos como honra, respeito, sentido de comunidade, sentido de Justiça. Por não ter medo. Por não ter medo de enfrentar a canalhice. Por acreditar no seu país, na sua comunidade, nas suas pessoas. Por ser um homem de acção e, tudo somado, dar um líder, na verdadeira definição do termo. E, depois, claro, por ainda ter o bom gosto e o desplante de fazer Carla Bruni apaixonar-se por si. Bravo!

Começa este semestre a presidência francesa da UE. E os desafios para Sarkozy serão cada vez mais complexos. Conseguirá resistir? Não nos desiludirá? No final de 2008, se ainda existir este blog, faremos contas.

Olivus Awards

Não tendo (ainda) enriquecido como Alfred Nobel, não tendo (ainda) qualquer impacto na sociedade, não tendo (ainda) uma vivência do mundo, não tendo (ainda) uma cultura e erudição fabulosas, pareceria estúpido estar a criar prémios para o melhor de 2007. Mas há uma razão bastante forte para o fazer, e é talvez a razão que mais explica o ser humano: porque me apetece. Ah, e porque estou na posse de um blog. Não é qualquer idiota que tem um blog, atenção. É preciso passar por provas duríssimas, algumas envolvendo inclusive a inalação e expiração de azoto, e oxigénio, entre outros gases raros.

Vejo-me assim como parte de uma elite, e só posso reclamar o direito supremo aos meus Olivus Awards. Em coerência absoluta com a razão que presidiu à sua génese, as categorias e a selecção dentro das mesmas obedecerá às directivas rigorosas do "porque me apetece". Donde, as categorias poderão mudar com o tempo (na ilusão de que este blog sobrevive mais um ano). O douto júri, composto, entre outros, por mim e por mim mesmo, assegurará a idoneidade destas escolhas. Todo o processo obedecerá aos estatutos, redigidos em sede própria, por Pedro Duarte.

Os congratulados com a eleição ver-se-ão presenteados com um prémio pecuniário no valor de P.D. 2 000 000, i.e., dois milhões de pedro-dólares, correspondentes (câmbio a 1 de Janeiro de 2008) a 1 000 000 de microeuros. De acordo com os estatuos, é também estipulado que "vencedores que correspondam ao perfil communmente referido como 'mulheres', ou 'raparigas', dentro das categorias de 'gira', 'sexy', 'boa-comó-milho', 'interessante' ou mesmo 'querida' poderão exercer o direito de escolha em relação a um evento de degustação nocturno, vulgo 'jantar', com o próprio júri, deliberado pela Assembleia reunida a 1 de Janeiro de 2008 sob a égide de Pedro Duarte, composto por Pedro Duarte, em observação dos desejos do benfeitor e mecenas Pedro Duarte".

Boas... Festas

Eis a minha ajudante de Natal no Generosità. Ou aquilo que eu pedi este ano... Já não me lembro bem - é uma das duas. Nada como uma noite tranquila, o bom jantar de tradição, o calor quente da lareira a acariciar toda a sala, e os humildes presentes sob a árvore, nomeadamente uma Laetita Casta em lingerie (portei-me muito bem este ano...). Não gosto de desembrulhar os presentes antes - mas este eu adivinhava.

A todos os leitores do Generosità, os meus desejos de Boas Festas e um Ano Novo cheio de novidades, risos, pequenas e grandes alegrias. Que o próximo ano seja generoso para todos vós. Um abraço.

Pessoas Movediças

"- Por que é que eles não se calam ao falar com ela [professora]? Estão ali a discutir inutilmente, nai vai dar em nada. Não percebem que ela é areia movediça - quanto mais se mexem, mais se afundam."

Cáfila

Olha... Notícia curiosa. Querem ver que Francisco George se vai dedicar em exclusivo à docência? É uma cruzada difícil, e eu não estou exactamente de acordo com ele. Embora não-fumador, tenho-me por extremamente tolerante. Desde que lidando com pessoas de bom-senso, não participo em "caça às bruxas" a fumadores. E acho que esta é uma lei que não vingará, mas é saudável, pelo menos, o esforço.

Aprende-se muito a ler o Correio da Manhã. Não é que esta coisa de não fumar às vezes ainda pode ser pior para as pessoas? Realmente, sejam eles fumadores ou não fumadores, os farmacêuticos têm sempre soluções, estão sempre a lucrar. Essa gente é uma cáfila autêntica.

Não Sair de Cima

Com o assédio invernil a Edgar, jogador que o Porto foi buscar naquele afã típico de o roubar ao Benfica (mais do que ao Sporting, é o Benfica que tem tido a guloseima que o Porto cobiça), relembro que, num plantel tão extenso, a sorte tem permitido uma paz podre.

Com tantos jogadores, o Porto criaria sempre "ghettos" no plantel. Existem vários jogadores que, este ano, ainda nem "cheiraram" o relvado. Não fosse a sorte de uma série vitoriosa, haveria certamente um barril de pólvora a explodir para aqueles lados. Se bem se conheço o Porto, entre os jogadores que saírem e entrarem no Inverno, o saldo não andará muito longe de 0.

É caso para dizer que o Porto "rouba" os jogadores para os inutilizar, os "secar" abaixo dos titulares. É uma espécie de política de contratações "não **** nem sai de cima" (é o povo que diz, não sou eu)...

O problema é que o Porto, por agora, pode-se dar ao luxo de a reclamar como inteligente, que não é, porque, no que respeita ao campeonato e às conquistas desta época, não aparenta, "sair de cima" tão cedo.

Da Nobreza

Julgo que, numa sociedade onde impere o livre-arbítrio (e não é uma condição assim tão simples), a nobreza está em, percebendo quando o outro está, de alguma forma, menorizado, não se aproveitar da situação. Não só perguntar se outrem está em plena liberdade na decisão que faz, perguntar tão bem se a faz em plena lucidez.

A nobreza está, genericamente, no pormenor. É de uma alma nobre deixar de exercer direitos legítimos, escritos, em função de regras não-escritas. E, tantas vezes, os beneficiários nem de tal se apercebem.

Pecado Original 24

Carla Bruni. Nascida de "boas famílias" italianas (e os italianos prestam antenção a esse pequeno pormenor), e educada pelos pais, na "villa" de campo, a falar igualmente com o mais douto dos homens como com os alegres camponeses que cuidavam da propriedade. Sempre em paz com o elemento natural, Carla cedo teve que se confrontar com o elemento humano: a família teve que fugir da Itália natal para França, na altura das "brigatte rosse", em plenos "anni di piombo"... (1970s). Lá foi a pequena Bruni crescer numa Paris que a veria afirmar-se por entre a primeira geração de top-models internacionais (Schiffer, Campbell, Evangelista). Aproveitada essa época de ouro, partiu então para a música, tendo lançado dois albuns, um deles o ano passado. Abaixo está o belo tema "Quelqu'un m'a dit".

Bruni tinha lugar marcado neste Pecado Original, era realemente uma questão de tempo. Mas foi a descoberta, ontem (noticiada hoje), de que pode estar envolvida com "monsieur le presidént" Sarkozy, que precipitou a justa dedicatória. Como é que se diz "bem fisgada" em francês? Hum... se o soube não me lembro.

Bravo, Sarko! Assim, estás cada vez mais próximo de seres o político-ícone da minha geração. Sempre a marcar pontos - trazes contigo a vitória do bom gosto. E no entanto (não resisto)... sacana, pah! Mais uma beldade que eu não sabia disponível e que nunca conheceria, nem se interessaria por mim, que eu deixei escapar incompreensivelmente. Malandro! Quer-se dizer, vens a Lisboa falar com o boçal Khadafi e não trazes a "dame du coeur". Depois anda cá pedir ratificações de Tratados sem referendo que a gente diz-te. Bandido.

Natal, Natais

Natal à Beira-Rio

É o braço do abeto a bater na vidraça?
E o ponteiro pequeno a caminho da meta!
Cala-te, vento velho! É o Natal que passa,
A trazer-me da água a infância ressurrecta.

Da casa onde nasci via-se perto o rio.
Tão novos os meus Pais, tão novos no passado!
E o Menino nascia a bordo de um navio
Que ficava, no cais, à noite iluminado...

Ó noite de Natal, que travo a maresia!
Depois fui não sei quem que se perdeu na terra.
E quanto mais na terra a terra me envolvia
E quanto mais na terra fazia o norte de quem erra.

Vem tu, Poesia, vem, agora conduzir-me
À beira desse cais onde Jesus nascia...
Serei dos que afinal, errando em terra firme,
Precisam de Jesus, de Mar, ou de Poesia?

(David Mourão-Ferreira)

A Brincar Comigo

Estou a comprar gravatas numa loja da especialidade. Passo os dedos pelos padrões e matizes, insatisfeito. Sou muitíssimo exigente nesse simples acessório... Adoro gravatas, nada a fazer. Nisto, coloca-se a meu lado um rapaz, da minha idade suponho, com um ar distraído e desgranhado, que vinha com a namorada, e andava a escolher as gravatas no módulo "chuchuzinho, gostas desta?". Não é que ele dissesse isso, mas é somente a classificação que eu uso para os casais nefelibatas e... chatos.

Ao escolher as gravatas, deixa, subitamente, cair ao chão uma enorme quantidade. Eu, que estava ao lado, por reflexo, apanhei-as. "Obrigado". Não tem de quê, pensando eu, nem olhando para ele sequer, embrenhado nas "minhas" gravatas, pensando como seria possível deixar cair tantas ao chão. Eis quando, pouco depois de as recolocar, rolam, gozonas, mais umas dez gravatas ao chão, batendo a sua placa-cabide no chão, com um barulho denunciador. "Mas será possível? Que grande trapalhão". Apanhei-lhe de novo as gravatas (por qualquer razão ele demorava a fazê-lo, deliciado com a sua própria trapalhice: "chuchuzinho, já me viste isto?"), pensando que, sendo eu próprio pouco hábil tantas vezes, havia gente bem pior. Ele ficaria de referência para a minha próxima situação constrangedora.

Mas nem tive tempo de saborear esse pensamento, porque faltava-lhe ainda deixar cair um outra gravata. Três vezes! Três vezes é demais, é um teste à minha cortesia. "Amigo, eu para esta nem me mexo", não lhe cheguei a dizer - fiquei-me somente pelas minhas gravatas. Lá se riu ele com o "chuchuzinho" e a apanhou. É que eu gosto de ser prestável e cortês, mas três vezes já é Deus a brincar comigo, já há contornos de ira. Chega.

É claro que Deus sabe melhor, e, pouco depois, sou eu quem deixa cair a placa-cabide de uma gravata ao chão (só isso, apesar de tudo), mas com esse barulho como quem diz: "não penses que não te acontece a ti". Raios.

O Dito Por Não-Dito

É no nível de "goes without saying" que uma pessoa também se define. Aquilo que observa sem reclamar, aquilo que respeita, sempre respeitou. É no não-dito, na forma como são preenchidas as lacunas, que aprendemos sobre alguém. E, não raras vezes, chegamos à conclusão de que "sometimes less is more" - há quem, dizendo pouco, diga o fundamental, mantendo uma coerência discreta.

Se Os Não Podes Derrotar...

1º Caso

Há dias pediram-me um livro para fotocopiar. Tendo nascido entre livros, tenho um respeito ancestral pelo objecto. Sou da tribo que sente o cheiro, o tacto, que detecta os matizes nas folhas, às vezes mesmo na letra. Ou, pelo menos, era - que hoje, não sei se condicionado pelo meu curso, se por outras razões, vejo-me a ler bem menos que aquilo que gostaria. Mas sobre o prazer da colecção de conhecimento, de vidas, nas nossas mãos, sobre essa quase luxúria do livro tentarei discorrer noutro post - que o merece.

Tenho respeito pelo livro, dizia. Acontece que no outro dia pediram-me justamente algo que eu detesto particularmente (e eu até nem detesto muitas coisas particularmente): fotocopiar um livro. Antigamente fotocopiar um livro era um acto inconcebível para mim: eu podia poupar em muitas coisas, (e, acreditem, nunca fui muito gastador, ou então fui inconsciente), mas preferia sempre investir no livro a fotocopiá-lo. É claro que, havendo bibliofilia por casa, as coisas eram mais fáceis de enquadrar, mas, ainda assim, acabava por ser uma opção.

Isto no que respeita a fotocópias para mim. Mas é maior o problema quando se trata de fornecer fotocópias aos demais a partir de livros meus. É que... o livro não é o mesmo. Eu costumava dizê-lo "esventrado" pela fotocopiadora. As páginas começavam a descolar de forma às vezes irreversível, e o livro parecia mais volumoso, mudado, estranho aos olhos de quem dele tanto gostava. É como ver perante nós um amigo querido que fez algo muito estúpido, que comprometeu o seu ser, a pessoa que nos era familiar (só um verdadeiro bibliófilo aceita esta comparação desmesurada).

Portanto, quando me pediram para fotocopiar um livro meu, essa alergia voltou. Não tão intensa como antes - suponho que ando menos livresco e mais dado ao compromisso nesta questão. Ainda assim, pedi para só o emprestar em último caso. Houve um colega que se disponibilizou, e eu expus-lhe a situação, com a cortesia e honestidade devida, disposto, no limite, a rever a minha posição. Felizmente ele é muito mais racional que eu nessa matéria, e não houve qualquer problema.

2º Caso

Parte de um plano acarinhado há alguns meses, a minha irmã mais nova quer trazer a casa amigos estrangeiros que conheceu em Erasmus. Não estando eu por lá nessa altura, pensou, tomou como adquirido, que poderia usar o meu quarto para os alojar. Ora eu sei que estas coisas são importantes para ela, e, julgo eu, não tenho mais infantis prazeres de contrariar, mas... aquele espaço, sinto-o como meu, e disse-lho.

Não acho confortável a ideia de ter pessoas que não conheço por lá. De todo. Claro, para ela é tudo muito mais prático, tudo questão de mudar camas. É certo, racionalmente faz sentido. Mas, lá está, eu não sou muito racional em várias coisas. Sempre respeitei o espaço dos outros, nomeadamente o dela, e gosto que repeitem o meu. Mas, realmente, devo estar aqui contra os ventos deste tempo. São velozes, exigem o descartável, e abominam o apego. E eu gosto de algum apego.

Dou comigo a pensar nesta frase de Pacheco Pereira, neste artigo (espero não a citar descabidamente):

"A privacidade é, no seu melhor sentido, um dos adquiridos do mundo burguês, da casa, do espaço familiar ou reservado, da liberdade de mostrar ou esconder o que nos parece ser a última propriedade: o mundo próprio do ser."

Serei eu quem está a ser anacrónico, obsoleto, inflexível, precocemente envelhecido - "careta", "bota-de-elástico"? Ou ela que não está a respeitar um princípio básico, que "goes without saying"?

Dado estas duas situações, serei eu quem é socialmente disfuncional? Em confronto com todos os outros? Cultivando delicadezas risíveis, reclamando direitos hilariantes? Que insiste numa individualidade exagerada, que ninguém respeita - mas que também ninguém reclama? Com o tempo virá a resposta. Convinha não demorasse muito, para que um possa decidir se resiste ou se cede. E seguir em frente com a sua vida.

Deep

Manhãs de Outono, o céu plúmbeo acima de nós. Um ligeiro quebranto, talvez mesmo um certo nervoso. Nos sentidos, percorrendo todos os sentidos, a música de Leonard Cohen. Que quase nem precisaria de música.

Don't matter if the road is long
Don't matter if it's steep
Don't matter if the moon is gone
And the darkness is complete
Don't matter if we lose our way
It's written that we'll meet
At least, that's what I heard you say
A thousand kisses deep

I loved you when you opened
Like a lily to the heat
You see, I'm just another snowman
Standing in the rain and sleet
Who loved you with his frozen love
His second hand physique
With all he is and all he was
A thousand kisses deep

I know you had to lie to me
I know you had to cheat
You learned it on your father's knee
And at your mother's feet
But did you have to fight your way
Across the burning street
When all our vital interests lay
A thousand kisses deep

I'm turning tricks
I'm getting fixed
I'm back on boogie street
I'd like to quit the business
But I'm in it, so to speak
The thought of you is peaceful
And the file on you complete
Except what I forgot to do
A thousand kisses deep

Don't matter if you're rich and strong
Don't matter if you're weak
Don't matter if you write a song
The nightingales repeat
Don't matter if it's nine to five
Or timeless and unique
You ditch your life to stay alive
A thousand kisses deep

The ponies run
The girls are young
The odds are there to beat
You win a while, and then it's done
Your little winning streak
And summon now to deal with your invincible defeat
You live your life as if it's real
A thousand kisses deep

I hear their voices in the wine
That sometimes did me seek
The band is playing Auld Lang Syne
But the heart will not retreat
There's no forsaking what you love
No existential leap
As witnessed here in time and blood
A thousand kisses deep

O Pódio

Falando da língua portuguesa a uma espanhola, e tendo já lidado com português, francês e italiano, confesso-lhe que, realmente, em termos de dificuldade crescente vamos do espanhol ao italiano, e só então ao português. "Repara que, em Espanha, existe mais que um idioma (castelhano, basco, galego, catalão*), e em Itália, a cada região corresponde um dialecto único (um lombardo pode não perceber palavra do que diz um napolitano). Em Portugal, sendo certo que o país é mais pequeno, todos falam a mesma língua, integralmente a mesma. Até os matizes são insignificantes. O que tu descobrirás, se tiveres curiosidade, é que o português é uma língua muito especial no sentido em que permite uma grande criatividade e individualidade - é como se cada português falasse a língua adaptada à sua pessoa".

*Se houver dúvidas quanto aos outros, seguramente que o basco é, mais que dialecto, uma língua distinta

Selecção Natural

Ah, a necessidade de classificar... Panda? Ratazana? Nem um nem outro?... Pensemos antes assim: deixemos a selecção natural funcionar, mais que forçar uma opinião. Observemos em silêncio, com algum respeito, alguma humildade. Porque, às vezes, quando classificamos ("tu és isto", "tu és mais assim"), estamos na verdade a tentar evitar, justamente, essa essa selecção natural. E a isso alguém chamaria de inveja, mesmo até de canalhice...

O Gene

"Dilbert", uma "comic strip" de que gosto bastante, satiriza o ambiente de trabalho nas empresas tecnológicas, tipicamente as "cube farms", com enormes salas de cubículos, saídas dos anos 80. Os empregados/personagens são todos engenheiros informáticos. Se o engenheiro é já um ser... especial, o engenheiro informático é a versão amadurecida de um universitário "nerd" até às lágrimas, socialmente inábil e emocionalmente desencontrado.

Numa dessas tiras o tema é justamente a capacidade masculina para evitar trabalho desnecessário. Há um "gene", exclusivamente "macho", que permite "cheirar" o trabalho desnecessário. As mulheres não têm esse 6º sentido, esforçam-se muito mais. Sempre achei que havia algo de verdadeiro nesta observação, e comprovo-o pela dinâmica de alguns anos de trabalhos universitários em grupo. Suponho que algumas vezes o trabalho constante a longo prazo compensa, pela mecanização e pela humildade, noutras o trabalho desnecessário rouba-nos, de facto tempo de vida e stressa-nos sem necessidade. Ou seja, às vezes ganham elas, outras eles.

A Grande Porca

Chega a altura de eleições para a associação académica da universidade. Parece que haverá uma lista que se mantém, outra para a "novidade". Não reconheço qualquer utilidade à organização, e tem sido burgo daqueles que pretendem muito mais "do well" que "do good" pela comunidade de alunos. Nada de novo... Mas, na perspectiva da possibilidade de câmbio, do Generosità vão 3 conselhos:

1. Leiam este livro - devorem este livro. Poupar-vos-à muito tempo de vida, erros e maquinações fátuas. É uma obra-prima de simplicidade e natureza humana.

2. Já que a universidade tem ao lado a sua casa, lembrem-se das caricaturas daquele tipo dos livros de História, sim esse: o Rafael Bordalo Pinheiro. Não se esqueçam que a política, do lado dos eleitores, parece ainda (e sempre?) "a grande porca".

3. Lembrem-se deste poema:

Termidor Errado (25 de Novembro de 1975)/XI

"Democracia é alternância"
repetiu de novo a embalar tédio
um senhor de sonho espesso.

Como se fosse possível - ó glória! ó ânsia! -
construir um prédio,
mudando de vez em quando
os mesmo tijolos do avesso.

(José Gomes Ferreira)

Estações Sul-Americanas

Sem o saber ou querer bem explicar porquê, às vezes o Inverno português parece-me argentino - como o Verão brasileiro.

Pecado Original 23

Se estivéssemos na selva (e às vezes parece mesmo que estamos), Valeria Mazza seria uma leoa, rondando segura o seu território, atenta a todos os elementos. Passaria serena, mas pronta para toda a defesa, num impulso. O mero olhar, os olhos intensos, vigiam toda a insistência canalha, e desencorajam as vis hienas de entrar na sua toca.

Não me lembro de Valeria como rapariga, quase sempre foi (jovem) mulher. Corrijo: Mulher. Reclamando a sua dignidade desde logo, mas sem medo de ir em frente, e de ser ela a defender-se a si mesma. Com toda a sensualidade feminina, mas sem a delicadeza doentia. Com curiosidade e alegria, mas elegendo a fidelidade acima de tudo. Sabendo cortejar e ser cortejada sem manipular - muito menos admitindo ser manipulada. Sabendo divertir-se sem perder o controlo. Sabendo escolher as pessoas, e não hesitando em confrontar o que não está - simplesmente não está - certo. Prazenteira sem ser escrava do prazer, sem fraquejar. Segura sem ser arrogante. Bela sem ser inatingível.

Nem elegante nem voluptuosa: tão somente mulher até ao osso. Mulher sem se preocupar demais com isso. Agora, que espera o seu quarto filho (e será, decerto, boa mãe), um cumprimento de admiração, e respeito, não só de mero deleite estético, a esta argentina, de corpo, de beleza e de coração.

"noi fummo i Gattopardi, i Leoni; quelli che ci sostituiranno saranno gli sciacalletti, le iene"

Sem Compromisso

"- Mas vais?
- Sei lá. Sabes como eu costumo dizer - não me comprometo. Sou o autêntico profissional da indecisão. É só mais uma hipótese. Uma hipótese muito interessante".

Obrigado

Só para assinalar a personagem mais bem conseguida, creio, nesta série de Gato Fedorento: Ezequiel Valadas. Note-se a sua última frase "obrigado sou eu", preparada para "pegar", entrar no maistream, ser repetida e emblemática. É bem capturado, o falar campesino, que Ricardo Araújo Pereira conhece bem. Mas... se pensarmos bem nisso, dizer "obrigado sou eu" não estará assim tão errado. O nosso "obrigado" é parente em termos de significado do "obliged" inglês. Eu sinto-me obrigado ("feel obliged"), eu estou obrigado ("I am obliged"), mais do que sou obrigado. Ainda assim, não é um tosco tão tosco como parece. Aliás, como raramente o é, o tosco campesino, para o julgamento (amiúde, esse sim - alarve), do citadino. No Portugal campesino há expressões que decorrem, mais do que ignorância, de uma certa pureza linguística, e sentido profundo da língua, antes de ela se tornar superficial, vácua e veloz no frenesim citadino.

Chassez Le Naturel

No outro dia algumas colegas levantaram a questão do "casar e ter filhos". Quem, eu? Nunca sabemos como será a nossa história, mas digo-vos isto para esta geração: os 30 são os novos 20. E a classe média com um emprego relativamente bom (o meu futuro?? hum...) tem alguma margem de manobra. O pior é mesmo se, estando o resto do país tão mal, ser "solteirão" não é quase um acto imoral... Não que esse seja o meu projecto - digo somente que é uma possibilidade para qualquer pessoa nessa condição de poder "fazer vida", com curso, emprego, ainda apoio parental, etc.

Mas, nunca devemos esquecer, a cada manhã, que a melhor manhã está por acontecer (mesmo se as nossas manhãs forem preguiçosas...). Não devemos deixar que a rotina se instale cedo de mais. Ter sempre coragem de mudar: "A change is as good as a holiday". Não só as mesmas pessoas todos os dias, não só os mesmos temas, os mesmos trabalhos. Outra música, outro livro, outro prato, outro estilo. Qualquer idiota se prende, se habitua a um trabalho, se casa, tem filhos. Isso é ceder à nossa natureza. E nada há de mal nisso, pelo contrário - é bom que esse seja o objectivo final de todos nós. Mas não sem antes querer mais, tentar mais, conseguir mais. Não sem um antes. Aqui, lá fora, onde for. Porque, feitas as contas, convém não ceder à rotina sem ter uma história para contar. Quem cede ao desejo de rotina cedo demais (e temo ser um traço genético da minha geração...), quando a consegue enfim, segura e quentinha, mesmo com a realização de ter filhos, amigos que ficaram, e prazeres cultivados, corre o risco de que tudo isso lhe saber a pouco. E quando se chega a esse objectivo na vida de cada qual, nada é tão trágico como sentir-se aprisionado.

Suponho, no entanto, sempre supus talvez, que aí há algo da natureza da pessoa que é determinante. Se prefere arriscar ou não. É que, às vezes, por mais caminhos que fizermos, a nossa natureza leva-nos, invariavelmente, magneticamente, para o mesmíssimo lugar. Donde... arriscar nem é assim tão perigoso, se acreditarmos estarmos mais inclinados para determinada situação na vida. Não é por um abanão que vamos mudar tão profundamente o nosso ser. "Chassez le naturel, il revient au galop".

Novo Léxico Politiquês

A frase metafórica de Ribau Esteves, um dos números 2 de Menezes: “Se queremos uma gaja boa como o milho, temos que a namorar” (leia-se é preciso esforço para ter uma obra bem feita*). Um poeta, este Ribau. Vá, Ribau, tou a brincar – tu até és porreiro. És um porreiro, pá!

*na Sábado deste fim-de-semana

Resistência

Às vezes parece que ser português é só uma questão de resistência psicológica. Ou então é mesmo desta era em que, tendo a subsistência assegurada (e bem que jogou Salazar com o medo da escassez…), a mente anda a ocupar-se com trivialidades sem nexo, induzindo depressão.

Nessa depressão é demasiado comum culpar o país, os “outros”. Este Portugal tão pequeno, mesquinho e cheio de inveja, que não se adapta ao que nós queremos, que nada nos dá, só aos outros.

As Cigarras e a Formiga

Ocupados em OPAs e fusões, lá no cimo dos seus egotismos, puxa e empurra, deixa e retoma, se entretêm BCP e BPI. E qual deles, contas feitas, teve o maior crescimento orgânico nos últimos tempos? Pois é - o BES. Também considerado (disso se gabam em anúncios de jornal) o melhor banco em Portugal, num qualquer ranking estrangeiro, aparentemente importante. É sempre assim. Discutem as cigarras aos berros, e a formiguita vai tratando da vida e precavendo o futuro. Depois queixem-se.

"De"

Virtude do aniversário do acontecimento (200 anos), sempre prenho de artigos e leituras, foram algumas as curiosidades que lhe transmitira, nas conversas desse dia. Fico caricato a trazê-las à conversa, claro, - Deus nos livre de sermos um pouco mais cultos, de sabermos um pouco mais sobre as Invasões Francesas. Ela queria simplesmente troçar dessa insistência. A ele, que era algarvio, ao almoço, aproveitou uma frase para compor o chiste:

Ele: "....lá em baixo, no Algarve"
Ela: "Não me digas que também foram as invasões francesas!" (risos)
Ele: "Não... Geralmente, no Algarve, temos mais invasões de francesas"

Big Brother Mao is Watching You

Brinquem, brinquem, que eles andem aí.

Cold Outside

When it's cold outside... you should come inside, Heidi! No clue? No clue?! I understand your authority in the matter, but please give (some of) us some credit, will you? And, should there be indeed insuficient knowledge, I reccomend the virtues of experience and those of learning through trial and error.

Amanhã, Parece Que Foi Ontem

Amanhã foi o dia final. Ouviu-se o último martelar solene. As televisões reuniram-se em torno dos advogados derrotados. Era o fim do derradeiro recurso à Justiça. Como nunca antes, foram parcos em palavras, eles cujo nome havia sido repetido inúmeras vezes, que eles o quiseram repetido inúmeras vezes. Culpados, foi o veredicto, e várias as sentenças. Era realmente o fim. Quem prestou atenção ao processo Casa Pia durante todos aqueles anos ficou com a surpresa do primeiro veredicto confirmada. Quem fez por não prestar atenção também emergiu em súbito alívio. A maré tinha começado a mudar com a manchete daquele fim-de-semana, naquele jornal. Quando viram seu destino traçado, seis dos acusados juraram que não iam sozinhos. “Boca no trombone”, nem menos, foi o título dessa denúncia. Sabendo-se perdidos, elencaram um a um os senadores que flutuavam acima do seu opróbrio. Discorreram sobre seus vícios, pormenores íntimos, que desgostaram e prenderam quem os leu. Os senadores desmentiram, atacaram a credibilidade dos acusadores. Fizeram entrevistas nos jornais, alguns na televisão. Mas as pessoas não lhes criam mais. A cada olhar o desconforto, a dúvida, a crítica. Seus movimentos estudados, suas conversas escutadas. Até que uma conversa precipitou o cárcere. Eles próprios sentiam-se já caçados, hesitantes entre sair para o estrangeiro, para onde alguns haviam enviado as suas famílias. As ironias que a História cultiva, foi o tema de algumas colunas de jornal. O primeiro julgamento durara dois anos, dois longos anos. A vergonha e os olhares carrascos desfiguraram os acusados com o tempo. Veio a vergonha suprema para alguns no final das suas vidas, como nunca o haviam pensado. Alguns acreditavam tanto nos de “sua confiança”, que descuraram pormenores. Pormenores fatais. Parecia o fim de um processo, tão somente isso. E no dia a seguir a amanhã tantos simples homens respiraram um ar matinal bem diferente. Parecia puro e antigo, como o dos seus avós. Parecia que o sol aquecia mais que antes, e as pessoas afinal se conheciam e se confiavam. Parecia que eram todos sobreviventes, a um tempo, a um medo, a uma opressão. Quase de repente, surgiram na televisão, nos jornais, nas livrarias, fragmentos de um país antigo. Ensaios, romances, obras, esforços, génios, lusitanidades sortidas. “Tinha-me esquecido totalmente…” pensou ele, num dia de Março, pouco depois da tormenta, enquanto sentia a textura daquele livro de outros tempos. Comprou-o num alfarrabista e deu-o ao filho, na esperança que a curiosidade de o ler o afastasse de outras atenções. Escreveu algumas linhas no livro, e a partir daí ele próprio leria, dia após dia, todos os livros que se prometera saborear. Um dia o filho atentou naquele interesse pelo papel, e, no seu mundo secreto, começou a deambular pelas páginas de fantasia, e a provar a inteligência fluída desses livros. Nada disse ao pai, que o sabia. Nada lhe disse dessa nova paixão, que o havia de fazer escritor celebrado. Na escola falou do livro aos seus colegas. Um deles, que não o acabou, pensava só em algo de muito diferente. Perdera a mãe muito novo, e começara a trabalhar antes dos 16 anos, numa oficina. Mas era boa a sua escola secundária, por sorte, e ardente o seu entusiasmo. Entrou com uma excelente nota na universidade, e foi logo no primeiro dia que conheceu outros dois personagens: um deles diletante, curioso e bem-humorado, o outro vindo do estrangeiro para ali fazer o curso, sempre insistindo na mesma paixão não correspondida por uma estudante de Arquitectura, e querendo explorar mais Matemática que Engenharia. A ética de trabalho entre eles era surpreendente naquele meio. Zangaram-se algumas vezes durante o curso, mas a decisão de fazerem o último ano na Alemanha e nos Estados Unidos cimentou uma tríade que nunca se separaria mais. Precisavam da inteligência, do brilhantismo de cada qual – os outros não lha ofereciam. Ainda antes do último ano conseguiram conceber um qualquer pormenor de motor que permitia reduzir o consumo a metade. Algo relacionado com uma injecção gradual e um método de bioengenharia para reconverter detritos. Ninguém podia acreditar na tão estúpida ideia, que veio a ser elegante mais que simples. Um gigante do sector comprou-lhes a patente, e o sucesso comercial era aventado por todos. Foi fundada uma enorme fábrica em Portugal. Poucos ouviriam falar deles, apesar de tudo, não fosse uma peça de televisão. Aos quarenta, casados e já com filhos, empregavam na sua fábrica quinze mil pessoas. Eram excelentes pessoas e patrões. Conseguiram ser fiéis a eles mesmos. Ninguém mais os animaria, só eles sabiam que era possível, desde aquela tarde na casa de um deles, ao Cacém. Nessa mesma tarde, no campo de futebol vizinho, despontava, vindo de uma equipa de Tondela, um talento que iria emprestar poesia ao jogo. Desde criança seguira o seu sonho a cada chuto, e o sonho evoluíra para uma sensualidade de bailado com a bola, na adolescência. Aos dezassete anos era já disputado por vários clubes. Jogou dois anos num “grande”, os suficientes para ser arrematado por uma fortuna para um clube espanhol do “star system”. Viria ainda a jogar em Inglaterra, e Itália, antes de voltar a Portugal. Crente desde cedo, nunca cedeu às facilidades da vida de jogador. Seguiu a sua febre e paixão, e levou consigo a namorada de infância. Encantou todos e deixou orgulhoso um país. Foi um médio-centro virtuoso, com um perfume de técnica que tantos outros viriam a invejar. Amava demais a sua terra para não voltar cedo. Fê-lo ainda para jogar no clube do coração, mas sempre reservado. Quatro épocas fez ainda antes do crepúsculo da sua carreira, sem nunca aparecer em revistas, sem nunca ceder na sua intimidade. Sem nunca se enfurecer com as fotos que dele eram tiradas na sua praia algarvia, de refúgio. Perto dela, mais ou menos pela mesma altura (amanhã) em que ele jogara o dito jogo no Cacém, um grupo de quatro amigos, com uma rapariga de voz desconcertante, começou um grupo de música que ocuparia os palcos e os corações do país os próximos vinte anos. Para os seus sucessos misturavam músicas portuguesas de sempre, influências externas de vária ordem, mas mantendo um registo de elevação e, mesmo idealismo, que foi admirado por todos. Um “back to basics”, foi o que disseram os críticos, meio saudosistas, meio desconfiados, com o primeiro albúm. Entretanto a regulação tinha evoluído para combater eficazmente a descarga de música on-line e a indústria musical floresceu como antes. Foram eles e a sua circunstância, alguém diria depois, que estavam na base daquele sucesso inusitado. Mas, em última análise, sempre assim foi. Os primeiros passos para a regulação da obtenção ilegal de música foi feita pelo governo do homem que daria um novo “-ismo” a Portugal. Esse decreto-lei não foi percebido a princípio, ocupado que estava o país a discutir a implantação de centrais nucleares e de um pólo aeronáutico, de fabrico de pequenos jactos, no Alentejo. Sobre a questão nuclear, os argumentos caíram perante a eficiência de um ministro, de nome Luís, que viria a tomar o nome de “Luzinhas” para grande parte do povo. A sua previdência permitiu desenvolver grandes capacidades de energia solar e de biomassa, antes da evolução para o nuclear, que defendia como medida de segurança. Foi vaiado em manifestações, várias vezes ofendido pessoalmente. Mas a sua resiliência vinha do espírito de missão, de se lembrar de um avô longínquo, e da frase de Churchill, lida na sua adolescência: “Um político pensa na próxima eleição, um estadista na próxima geração”. Saiu ao fim do ciclo de oito anos, o segundo mandato (em maioria absoluta) daquele governo tendo sido considerado o melhor “desde o primeiro de Cavaco Silva”. Um homem de esquerda, “de uma certa esquerda”, como gostava de dizer, que fez parte de um “dream team” de gente decidida (bruta no dizer de alguns), e que permitiu conter o desemprego galopante, e aumentar significativamente o rendimento per capita dos portugueses. Com maior riqueza individual, o número de casamentos disparou e a natalidade também, nos anos seguintes. Os jovens de vinte anos desse tempo foram marcados por um movimento nacional, o “Elo”, oriundo de círculos católicos, que daria origem a uma corporação nacional de solidariedade com lugar na História pela sua originalidade. Conseguiram vários sucessos na ajuda a sem-abrigo, juntaram várias associações para cruzamentos culturais, incluindo tertúlias que apaixonaram uma geração. Ressuscitaram o interesse em Poesia e toda a Ciência. Das suas reuniões saíram membros ilustres da comunidade científica portuguesa de vinte anos mais tarde. Souberam convencer grandes professores, mestres vários, a participar. Alguns partidos políticos procuraram o seu apoio, em vão. Permaneceriam independentes (embora, dizia-se, com ligações informais ao governo) até à sua dissolução, por morte do núcleo de quatro fundadores, trinta anos passados sobre aquele começo virtuoso. Sobre a sua iniciativa muito se viria a escrever.

Foi este o país que surgiu, sem que ninguém o esperasse, quando em volta parecia só haver terra queimada, amanhã. Foram anos impressionantes, de grandes esforços e conquistas, amanhã. Engraçado... quase parece que foi ontem.

Adenda

A propósito deste post, peço a contribuição do genial Cesário Verde, com Deslumbramentos. Maior afinidade é possível, ou não falasse ele também (bela coincidência) de "rainhas".

Deslumbramentos

Milady, é perigoso contemplá-la
Quando passa aromática e normal,
Com seu tipo tão nobre e tão de sala,
Com seus gestos de neve e de metal.

Sem que nisso a desgoste ou desenfade,
Quantas vezes, senguindo-lhes as passadas,
Eu vejo-a, com real solenidade,
Ir impondo toilettes complicadas!…

Em si tudo me atrai como um tesoiro:
O seu ar pensativo e senhoril,
A sua voz que tem um timbre de oiro
E o seu nevado e lúcido perfil!

Ah! Como me estonteia e me fascina…
E é, na graça distinta do seu porte,
Como a Moda supérflua e feminina,
E tão alta e serena como a Morte!…

Eu ontem encontrei-a, quando vinha,
Britânica, e fazendo-me assombrar;
Grande dama fatal, sempre sozinha,
E com firmeza e música no andar!

O seu olhar possui, num jogo ardente,
Um arcanjo e um demónio a iluminá-lo;
Como um florete, fere agudamente,
E afaga como o pêlo dum regalo!

Pois bem. Conserve o gelo por esposo,
E mostre, se eu beijar-lhe as brancas mãos,
O modo diplomático e orgulhoso
Que Ana de Áustria mostrava aos cortesãos.

E enfim prossiga altiva como a Fama,
Sem sorrisos, dramática, cortante;
Que eu procuro fundir na minha chama
Seu ermo coração, como a um brilhante.

Mas cuidado, milady, não se afoite,
Que hão-de acabar os bárbaros reais;
E os povos humilhados, pela noite,
Para a vingança aguçam os punhais.

E um dia, ó flor do Luxo, nas estradas,
Sob o cetim do Azul e as andorinhas,
Eu hei-de ver errar, alucinadas,
E arrastando farrapos - as rainhas!

(Cesário Verde)

Nunca Princesa, Sempre Rainha (Sem Trono)

"- Miúdas como ela vão acabar com um gajo do piorio."

Elas (aquelas miúdas absolutamente fatais) tendem a gostar dos piores. Às vezes acontece vermos nós ali, claro como água, que o gajo é um sacana e ela anda com ele. É que não é só ser ele sacana com outros homens - é-o com as próprias mulheres. Ah, mas elas são cegas, não conseguem ver, isso que é tão claro para nós. Obviamente, não lhes podemos dizer - seremos mal-intrepretados (e às tantas somos bem-interpretados - gostamos delas, realmente).

Mas elas continuarão até ao momento inevitável em que, claro, são magoadas. E então ficam exactamente como a rapariga sobre quem se dizia esta frase, distantes e senhoris. É que vejo demasiadas raparigas, já jovens mulheres, que desistiram de ser "princesas", são já só rainhas, ou antes querem sê-lo. Que pena - isso só lhes trará infelicidade - nunca o serão. É que a beleza, por infortúnio, não dura para sempre. A contrição emocional só trará coisas piores com os anos. Desde logo, a sensação de ter desperdiçado algo precioso. Mas enfim, o jogo é assim mesmo, só idiotas, os bons idiotas, têm pena que seja assim.

Sai Uma Discussão Fresquinha

O que a gente da empresa de publicidade que concebeu a campanha "orgulho hetero" para a cerveja Tagus não percebe é que o próprio conceito de "orgulho" é a reacção à opressão de se ser minoria. Não faz sentido em falar em "orgulho em gostar de respirar" ou "orgulho em gostar de comer bem", "orgulho em gostar de café", ou "orgulho em gostar de gastar dinheiro", ou "orgulho em gostar de dias de sol", etc. São coisas normais, estatisticamente normais. Há vivê-las com segurança, no respeito pela diferença. Embora, (e eu aí sou algo politicamente incorrecto), respeitar a diferença não é aceitar tudo e todos. O que eu nunca aceitarei, definitivamente, é que me tomem por tolo.

Mas estas "boutades" só apelam a um conjunto de "burgessos" ignaros, que reagem agressivamente, defensivamente, na defesa da sua heterossexualidade (têm medo do estranho, e "a coisa" afigura-se-lhes muito estranha; falta de cultura...). Nesse sentido, a campanha apela até a uma certa homofobia, no limite. O que só pode querer duas coisas - para além da óbvia publicidade grátis que a discussão (previsível) suscita - ou o padrão de normalidade está a reduzir (e daí poderíamos ir para discussão do "tempo histórico", da tal "Civilização") ou então, teoria maquiavélica, foram mesmo "eles" que conceberam a publicidade, e estão a rir-se disso neste momento.

When You Look At It

Porque parece que há sempre qualquer coisa a chatear-nos. Qualquer coisa a comprometer a nossas felicidade. Sempre alguma escolha mal feita, sempre algo, ou alguém, que repassamos, e que "não é o nosso estilo". Não vale a pena. Life's really too short. Melhor viver cada dia da maneira mais feliz possível. Fiquemos com os nossos bem perto, os demais que vivam suas vidas. Se os "liberais" estiverem certos, a sociedade funciona se cada pessoa, dentro dos limites legais, procurar seguir os seus interesses (como seria bom eu acreditar nisso...).

Some things in life are bad
They can really make you mad
Other things just make you swear and curse.
When you're chewing on life's gristle
Don't grumble, give a whistle
And this'll help things turn out for the best...

And...always look on the bright side of life...
Always look on the light side of life...

If life seems jolly rotten
There's something you've forgotten
And that's to laugh and smile and dance and sing.
When you're feeling in the dumps
Don't be silly chumps
Just purse your lips and whistle - that's the thing.

And...always look on the bright side of life...
Always look on the light side of life...

For life is quite absurd
And death's the final word
You must always face the curtain with a bow.
Forget about your sin - give the audience a grin
Enjoy it - it's your last chance anyhow.

So always look on the bright side of death
Just before you draw your terminal breath

Life's a piece of shit
When you look at it
Life's a laugh and death's a joke, it's true.
You'll see it's all a show
Keep 'em laughing as you go
Just remember that the last laugh is on you.

And always look on the bright side of life...
Always look on the right side of life...
(Come on guys, cheer up!)
Always look on the bright side of life...
Always look on the bright side of life...
(Worse things happen at sea, you know.)
Always look on the bright side of life...
(I mean - what have you got to lose?)
(You know, you come from nothing - you're going back to nothing.
What have you lost? Nothing!)
Always look on the right side of life...

Os Meus Filmes 9: Match Point

Christopher "Chris" Wilton: The man who said "I'd rather be lucky than good" saw deeply into life. People are afraid to face how great a part of life is dependent on luck. It's scary to think so much is out of one's control. There are moments in a match when the ball hits the top of the net, and for a split second, it can either go forward or fall back. With a little luck, it goes forward, and you win. Or maybe it doesn't, and you lose.

O Desporto da Crítica

Espero bem que a selecção amanhã ganhe. Como português, é certo - mas um português menos apaixonado por uma selecção com Decos, Pepes e Scolaris (se é para este aperto, como antes, prefiro uma equipa portuguesa de berço - sou assim de inconveniente).

Mas espero que ganhe também porque a selecção, com o trauma da máquina de calcular, os seus jogos fracos, com um Madaíl e um Scolari que traz a reboque, anima-me muito pouco, actualmente. Mais - retira à semana o sal e pimenta (por mais que seja um sal grosseiro e uma pimenta sem aroma) de uma jornada. Apesar de tudo, continua a ser o primeiro tema de conversa, o "espanta-espíritos" num café. Sobretudo no Inverno, defendo que os seus jogos deviam ser proibidos.

Depois, desde a saída de Figo e Rui Costa, falta realmente alguma veterania lusitana, e não vou desenvolver mais o tema. E, se não fosse isso, outra crítica eu acharia. Sou português, afinal, e criticar é, a par do futebol, um dos meus desportos favoritos.

Da Gaffe

A boa Diplomacia dirá concerteza que há um protocolo a seguir após uma gaffe. Eu digo que a redenção, que se impõe, anda em torno de uma compensação, de uma qualquer reposição do valor em conta, depois de tão abrupto levantamento.

Às vezes, esse esforço de restabelecer o equilíbrio pode ser bastante desagradável, mas o certo é que a gaffe é uma maneira estúpida de originar uma ruptura social. É absolutamente gratuita, uma preocupação desnecessária, um inimigo desnecessário. E, como tal, há sempre o esforço intuitivo, natural, de compor os estragos que causa.

O quanto essa reposição nos custa depende, geralmente, da graciosidade do ofensor, mas não menos da empatia (leia-se classe pessoal) do ofendido.

Perigosa Condescendência

Há um traço de personalidade que é, para mim, particularmente intrigante e interessante, e que tentarei partilhar aqui na esperança que alguém mais o tenha detectado.

Começemos pelo facto básico: as pessoas, tantas vezes, não são grande coisa umas para as outras. Permitem-se desconsiderações, desonestidades, canalhices, mesmo perversões e agressividades. Nada de novo. É a face lunar do ser humano.

Reparo, no entanto, que existe determinado tipo de pessoas que, não se permitindo esses excessos, toleram praticamente tudo a tantos. "É assim...", "o que é que queres...", "não há nada a fazer...", "ah, pois, já sabes como é...". Quer dizer, elas não ferem o espírito da colectividade (às vezes são mesmo excelentes pessoas), mas suportam infracções várias, assumem-nas como um facto natural. São, de algum modo, uma espécie de "vencidos da vida", no sentido em que deixam de lado um sentido de Justiça e Moral. Não conhecem mais qualquer tipo de idealismo. E o caso é ainda mais grave quando surge na juventude, quem sabe surja com alguma frequência até.

Dedicam-se a fazer o seu trabalho com o mínimo de ondas, melindrar o mínimo de pessoas, passar por cima de todas as pequenas canalhices (não falo de crimes, mais bem das pequenas vilanias repetidas). Algum horizonte de futuro, alguma outra forma de vida as anima para não protestar e amordaçar os instintos vez após vez. Algum dia se esqueceram que "eles" não devem fazer "aos outros", "aquilo que não gostam que lhes façam". Mas, com a consciência tamponada, condescendem.

A grande questão de fundo é antiga demais: o medo. O medo de perder o emprego, o medo de uma retaliação, o medo de que a sua situação piore em consequência disso ("better the devil we know than the devil we don´t"), sempre o medo, num país que se sente pequeno, a sociedade ainda mais pequena. Está fora de moda levatar a voz por um princípio. Está fora de moda levantar a voz por uma vítima (às vezes as vítimas também traem os próprios defensores, mas essa é outra história). É mais bem uma questão de cumprir o seu trabalho, e aproveitar ao máximo o alheamento que nos garante uma indústria de lazer que ainda não conhece limites.

Esta condescendência com coisas graves que se passam não é saudável. Tende a criar clones, a repetir-se, a ter um efeito dominó "Ai é assim? Então eu também me estou a lixar". É que, quando um dia aceitamos praticamente tudo nos outros, se não temos cuidado, acabamos a aceitar praticamente tudo em nós. A condescendência e a habituação são tão forte analgésico - primeiro toleramos demasiado os outros, depois toleramo-nos demasiado. E esse é sempre um caminho perigoso.

Uncalled For

É angustiante a sensação de sermos bode expiatório, mesmo "saco de pancada" de outrém. Todos libertamos vapor, todos sacudimos pressão para a pessoa ao lado. E quando estamos muito tempo juntos - colegas de trabalho, familiares - a coisa é mesmo uma questão de tempo, carece quase de relação matemática.

Até ali estávamos tranquilos. Depois do trovão pensamos "Eh pah... Mas o que é que eu fiz ou disse para merecer esta?...". Eu, regra geral, tendo a não contestar - sou também uma pessoa com os meus "quês", de alguma forma incomodo os outros também. Mas confesso que talvez já tenha sido mais tolerante.

O que acho realmente curioso é aquele sentimento de ficarmos suspensos, remoendo (ninguém se furta a remoer, mais ou menos). É que o tempo pára ali, e a mente processa uma qualquer variação do "totally uncalled for..."- a expressão americana (bem precisa) que a minha, nessas situações, vai buscar.

O Desconcertante Sr. Mailer

Morreu no sábado passado Norman Mailer, um peso-pesado da literatura americana. Como não a sigo (e confesso também não ler, em geral, quanto deveria e quereria), passaram-me ao lado as suas obras. Lembro-me somente de há uns anos se ter comprado o seu “Viragem aos 80”, e do inicio do livro, onde Mailer desafiava quem pensava que, chegando um homem aos 80 anos a vida se torna um deserto. Para o provar, começava por assumir ainda se excitar “com um belo par de mamas”.

Leio agora nos jornais que era machista, tendo combatido os movimentos feministas dos anos 60 e 70, também pelos seus livros. O que lhe valeu, claro está, o carinhoso título de “porco chauvinista”. Mas o que eu não resisto a reproduzir é mesmo uma resposta que lhe deu Gore Vidal. Não sei se por ser homofóbico ou por ter em Vidal um émulo, Mailer esmurrou-o um dia. A resposta, sublime, de Vidal no chão: “Uma vez mais, Norman, as palavras falharam-te”.

Pecado Original 22

[Cláudia Vieira em desfile Triumph no Porto] "Mas o que é que estás aí a ler tão interessado no jornal?". "Nada de especial. Futebol. Parece que o Porto teve mais um triunfo. Aquela equipa é tão boa que até irrita".

E pensar que viveu (vive ainda?), aqui tão perto deste blog... Eis a única verdadeira sex-symbol portuguesa dos nossos dias. Mais um pecado original dedicado a ela, que põe o "Cláudia" em "claudicar".

nota: claudicar - fraquejar, vacilar