Every Move You Make

Há grandes vantagens em viver com os pais. Sejamos francos: desde logo financeiras. Talvez porque a minha é uma geração de tesos. Seria bom que, não tendo nós princípio de cheta, a cáfila que vive à conta dos nossos pais (não, agora não estou a falar de nós, filhos), enche os bolsos, e gere o País (antes me refiro ao povo/polvo do Estado!), ao menos fizesse as coisas por forma a não haver demasiados problemas. Mas isso era pedir demais não era?

Depois, viver sozinho é duro. Tem o seu encanto inicial, de liberdade, mas, sobretudo se se trabalha para poder viver sozinho, a certa altura há uma erosão. Somos animais gregários, quanto a isso nada há a fazer.

Também não desdenhamos os seus conselhos. E eles têm muitos dos defeitos e virtudes que teremos nós próprios no futuro. Estamos sempre a aprender, embora os mais inteligentes de nós se recusem a ser cópias.

Mas, caramba, há grandes desvantagens também. Nomeadamente, o escrutínio constante, e o ser chamado à pedra pelas coisas mais exasperantes. Algumas delas passam o limite do respeito pela privacidade, pelo indivíduo que nos consideramos já. São as coisas mais pequenas, mais insignificantes. Faz tudo parte de um registo, de hábitos, de gastos, de frases, de saídas e entradas. Mas porquê? Porque não se interessam eles por outros temas - infinitamente mais apaixonantes - que os próprios filhos, nesta idade em que eles dão mais que bem conta de si?

Aliás, até temos para nós que somos os maiores. Que já andámos por sítios, vimos gentes que lhes provocariam pele de galinha, que já passámos por experiências que, no tempo deles, seriam impossíveis. E que, mercê da era tecno em que fomos criados, já vimos coisas, sites, filmes, etc. que lhes fariam lavar os olhos mil vezes se com tal se deparassem. Somos os maiores, realmente.

O ideal, suponho, seriam pais muito protectores no início da vida, e depois uns pais ultra-liberais (e já agora, ricos e generosos) para mais tarde. Mas não, geralemente os pais possessivos não deixam de o ser e os pais ausentes também não. Não há meio termo. E quem se lixa somos nós, os filhos.

O Doping da Palavra

"José Mourinho rientra nella categoria eletta degli allenatori motivatori alla Helenio Herrera, di quelli cioè capaci di convincere con il doping della parola un brocco come Tagnin di essere il migliore al mondo." Aqui.

Já há bastante tempo que eu próprio - sem muita cultura de 'Calcio' - sabia que a comparação com o HH aí viria, mais dia menos dia. Para quem não se lembrar, Helenio Herrera, argentino, e histórico treinador de Barça e Inter, é tido como o criador do 'catenaccio'. Chegou, também, por curiosidade, a treinar o Belenenses, numa altura em que o clube teria outro patamar.

Mundo Cão

O mundo que o 11 de Setembro criou é um mundo mais cínico, mais sacana, a todos os níveis. É um mundo mais individualista e egoísta. Contribuiu para este estado de coisas em que se diz: "- Vamos criar uma empresa!" "- Não, não te metas nisso. Os chineses andam aí a limpar a matéria-prima toda. E depois andas uma vida inteira a trabalhar quando os tubarões fazem milhares de milhões com off-shores". "- Então, vamos viajar!", "- Pois, mas lembra-te de deixares o teu testamento, que esses terroristas não brincam". "- Vamos... vamos cultivar-nos. Saber mais de Ciência, História, Cultura!", "- E quem é que te paga isso?". "- Tudo bem. Mas... vamos à procura de um amor!", "- E achas que isso vai durar quanto tempo". "- Mas eu sonho em ter filhos!", "- E vais deixar-lhes este mundo?".

Et Semper Idem

Passam hoje 7 anos desde o 11 de Setembro de 2001. 7 anos. Parecem já 7 anos? A mim não. Mas eu sei que foi um princípio, um princípio de uma história que pode nunca acabar mesmo. Quando os EUA chegarem ao cabecilha odiado, qual medusa, outros surgirão. Não há um inimigo claro. E isso, na história da Humanidade, coloca-nos em confronto com uma guerra cega. Uma guerra em que sofremos - todos de alguma forma sofremos, embora muito mais os americanos - sem antevisão clara do fim. Não parece ser possível uma vitória absoluta. Quando se pensava que a guerrilha era o grau zero da guerra, o terrorismo puxou dos galões. É o terrorismo o grau zero da guerra. É um inimigo difuso, e pior, um inimigo potencialmente inderrotável. O que adia indefinidamente aquilo que caracterizou outras guerras: o fim - essa redenção colectiva, essa harmonia e aproximação, essa paz. Assim... assim está sempre lá - no inconsciente, a existência gravíssima de um conflito.

Detesto, abomino assumir esta postura mais pessimista, mas seria desonestidade intelectual não o fazer: esta é uma guerra que não nos dará paz tão depressa. Em todos os sentidos da expressão.

Intoxi-Lição

Poucas coisas como uma intoxicação alimentar nos dão a tão necessitada humildade. Porque se a cabeça pensa "- Vou dar a volta ao Mundo, conhecê-lo e às pessoas que o fazem. Vou percorrer montanhas, escapar-me em aventuras, conhecer amigos, mulheres", a barriga responde: "-Não... Não tenhas ideias. Ficas mas é aí agarradinho à porcelana para veres como, no final, nem te lembras sequer de que terra és...". Auch.

Queirosiano

"Da árvore que caiu ao chão qualquer um pode fazer lenha" é um sábio ditado espanhol. Porque não é o meu estilo assim fazer lenha, vou pedir aos leitores do Generosità (Zé Carlos: um beijo para tua mana) que acreditem quando digo (digo, escrevo) que há muito que estava para fabricar um post a dizer que sou contra Queirós na selecção. E não gosto de o fazer depois da derrota contra a Dinamarca.

A propósito, foi uma bela derrota. Fazem tão bem esses banhos de humildade... "Princípios do Leva-Trombismo" é um livro que recomendo às gentes da selecção, de vez em quando. Diz que é do Masoch, mas eu, por acaso, nunca li.

Agora, eu também não gostava de Scolari. Que vos dizer? Sou um gajo exigente. E até Monica Bellucci não se lembrar de responder às mensagens, também não me vou comprometer com ninguém.

Bom, mas falando do Queirós. Digo, falando mal do Queirós. O homem - e eis o problema - é difícil de prescrutar. O que motiva Queirós? Não será uma fé religiosa, suponho. Também não um amor a algo que o levante da cama todos os dias. Mais bem parece, entre o sorriso mal-consentido, com espécie de ira sempre pronta, que o homem tem um ajuste de contas de algum tipo a fazer. Digamos que um ressentimento antigo. Com o quê não sei - não me perguntem. Mas é o que eu diria. Basicamente, não deslindo em Queirós os ânimos certos para comandar... o que valeria 'peanuts', caso o homem fosse bom naquilo e ganhasse. Mas... com todo o respeito, sr. prof., não parece ser isso que está - ou vá - acontecer pois não?

Não responde, não é? Eu cá, que me desculpem, Queirós continuo com o Eça de, não Carlos.

La Isla Bonita

É certo que elogiei o "Confessions on a Dance Floor", que achei muito acima do registo médio de Madonna. Talvez eu até nem a aprecie especialmente. Mas a melhor música dela, a mais singela, mais melódica, menos sofisticada é esta. Eu sei, eu sei. Mas é a que eu escolho. E nos meus posts mando eu.

Gollum Nutrido

Que ele não era exactamente apolíneo já se sabia. Mas agora, dizerem dele que é um "Gollum nutrido", não - isso é cruel demais.

Realidade Nacional

Custa-me a admití-lo, mas desde há uns tempos que os jogos da selecção me aborrecem muitíssimo. Simplesmente, deixei de ter paciência. Antes havia a alma de um Rui Costa, a filigrana do futebol de Figo. O esforço de João Pinto. Agora, há somente uns putos estúpidos, deslumbrados e arrogantes, que se pavoneiam pela selecção, quando lhes dá jeito, noutras envolvem-se, mas com pouca profundidade.

Ninguém sente a selecção até ao osso, como ainda há pouco tempo acontecia. Todos querem é brilhar mais, um pouco mais, se tanto. Não há um maestro, um capitão. Que Cristiano Ronaldo seja feito capitão, passe a sua qualidade, é para mim uma piada.

Mas enfim, é a selecção que temos. No livro que falei, no post 'Reading List 3', a autora termina com uma frase que lhe terá dito o 'capitão da indústria' António Champalimaud: "para quê defender o capital nacional, se o país vai acabar?". Supondo que, em vez de catastrofismos, Champalimuad se referrisse argutamente a esta era globalizada, em que o dinheiro, poder e contactos só mudam de língua e os países se parecem distinguir por meros centros regionais, legislativos e executivos, para quê querer uma selecção de futebol, se o país já não existe?

O Cliente Que Tem Sempre Educação

Deve haver poucas coisas piores que ter um tratamento 'à função pública' de entidades que não são função pública, que são Estado, a que, neste caso, inclusive, se lhes paga. Há ainda demasiado nariz empinado, a tentar, a procurar o limite de quem, por educação (e talvez outras motivações) tem pudor em jogar a carta do 'é o meu dinheiro'.

Reading List 3

"Terramoto BCP", de Maria Teixeira Alves. Uma cronologia lúcida, rigorosa e inteligente de todas as peripécias, todos os meandros que explicam o curso do BCP nos últimos anos.

Surpreendente na profundidade, não só das intrigas e enredos, mas também no arguto perfil psicológico dos intervenientes (entre as várias considerações sobre o célebre comendador escolho esta, acerca dos 'amigos': "(...) tem da amizade uma ideia paternalista"), e mesmo não intervenientes ("Marcelo Rebelo de Sousa acima de tudo é um vendedor de ideias, algumas certas, nem todas. Mas é tolerável que quem seja chamado a falar sobre tudo, com o tom crítico que lhe é esperado, dê, de vez em quando, uns tropeções. Depois é inteligente demais para se levar a si próprio a sério, o que explica que ponha a generosidade à frente da honestidade intelectual.").

Para quem tem interesse em conhecer o maquiavelismo do mundo financeiro português - e eu sei que há alguns de vocês que têm - leitura fundamental.

Kilometragem em língua portuguesa: 418 páginas.*

*Contagem que inclui, por picuinhice, o livro 'Reading List 1' ('Terramoto BCP' tem 222 páginas)

Terra de Cegos

Uma coisa que eu acho extraordinária na glorificação que a nossa sociedade faz de futebolistas: aquilo é fácil. Acreditem: jogar à bola é fácil. Porque quem tem qualidade pessoal, tem-na em qualquer mester, o de jogar à bola, que me desculpem a expressão é cagativo.

Porquê? Porque meus caros, fintar é a satisfação imediata - é a vitória logo ali. Muitíssimo mais complexo é vencer noutros campos de batalha. Difícil é ser como nós, estudantes de algo, mal ensinado por uma sociedade a quem não interessa que os jovens saibam demais, para ir disputar lugares contados, em estruturas laborais espartilhadas por corporações. Não, que me desculpem. O que o Cristiano Ronaldo faz, tendo qualidade pessoal, é fácil. Difícil é preserverar como nós, andar a tolerar tudo aquilo que nos parece fundamentalmente errado, lançar garrafas para o oceano, sem saber se alguém as ler, lançar os nossos esoforços e dores no futuro sem saber se valerão de algo.

Difícil é ter uma profissão simples nesta sociedade 'cuidado onde pisas'. Fintar não: fintou, está passado, vitória, ponto. Há a satisfação logo ali. Nós... nós temos que adiar a satisfação demasiado tempo. E alguns não aguentam mesmo, essa mera promessa de alegria, face às pressões e dores do presente. Cedem.

Não, o que o Cristiano Ronaldo faz é cagativo. Jogar à bola é cagativo. Sendo bom, claro. Ter qualidade, potencial, e investí-lo numa profissão intelectualmente exigente, numa sociedade desconfiada e castradora, isso sim, é difícil. Fintar idiotas até eu consigo fazer. Ter o nosso ego, euto-estima, dependente de coisas muito menos imediatas é que custa. E eu não aceito a estupidez de um mundo, de um Portugal que não percebe puto de nada, que não percebe a diferença.

OPAsedelo

Todos vocês já viram, devido à crise recente, imagens das reuniões das assembleias do BCP. Há ali uma reunião solene de solenidades, de homens com ar monásticos, misturados com homens de inteligência muito reflectida, muito epicuristas, muito raposos. Há por ali muita conaissance, muita ironia, finura.

Tudo aquilo se junta num ambiente certamente difícil de se estar à vontade. Como que bacteriologicamente puro. Há ali uma guerra tácita de sensibilidades no píncaro, um jogo – exigente – de pormenores, e muito olho para o pormenor. Suponho que essa capacidade de jogar o jogo psicológico faz parte do que na banca se chama ‘trabalho duro’.

Pois bem, perante essa assépssia eu às vezes consigo ver além da porta que se vai fechar, de entre em breve. Depois do disparar dos flashes, das filmagens para a televisão, tudo sob o olhar vigilante de Paulo Teixeira Pinto, os jornalistas são informados que devem sair. ‘Meus senhores…’ – alguém dirá. ‘Por favor…’.

Mesmo antes que a porta se feche um deles acabou de beber água do seu copo. E, ainda com a mesa impecavelmente composta, poisa o copo, com receio que escorra uma gota, e que algum dos outros note. Se tivesse mais que um som abafado ao encontrar a mesa, seria ainda sumido pelo da porta, que se fechou naquele preciso instante.

“Porra. Tava a ver que os gajos nunca mais iam embora. António: bota aí a música, caraças.”, diz Paulo, em jeito de alívio.

“Falas bem, puto. Falas bem. Tenho aqui um granda som. Escuta isto.” António coloca um CD numa qualquer entrada, oculta à mesa, e clica no rato. Ao olhar concentrado segue-se um semi-sorriso.

Paulo reconhece de imediato a melodia. “Royalistic… Granda som, chaval. Deixa-me cá mas é desapertar a gravata, que isto está a asfixiar-me. E vou tirar estes óculos. Olhem lá, o que é que a gente tem que decidir hoje?”

“Acho que é aquela cena de expandir os balcões na Polónia.” Responde-lhe António.

“Ui. Não podemos decidir isso prá semana, Toni?”

“E pah, convinha ser já hoje, que depois os gajos dos económicos metem essa notícia ao lado dos nossos maus resultados do trimestre.”

“Pois é, tens razão. Então mas isso o deve ser ali o Zé e o Pipo Pinhal a decidir, não?” Paulo envia um olhar para os dois, que falavam, perto do móvel com a televisão, do outro lado da mesa, para onde se tinham levantado.

“Nem mais.”

“Ouviram?” Paulo chama-os ao fundo da sala. “O que é que vocês tão a fazer?”.

“Tamos aqui a começar o processo de decisão. Eu digo para expandir, mas o Pipo é contra. Só há uma maneira de tirar teimas: melhor de 3 jogos de PES.”, responde José.

“Ok, boa.”

“Shotgun no Messi!” grita de repente Filipe Pinhal.

“Fogo, Pipo. Ficas sempre com o gajo. Fica lá com o Cristiano desta vez.”, protesta José.

“Não. Shotgun é shotgun.” Não há grande prazer de vitória sequer em Filipe – aquela era a regra, e nada mais havia a dizer.

“Ok, pronto. Bora lá”, anui José.

Paulo ri-se, uma outra pessoa, agora sem os óculos ovais: “Estes gajos… Enfim. Viste-me ali a dardejar olhares para os gajos, Toni? Adoro fazer aquilo. Parece que sou o Ciclops, a mandar raios. É para manter tudo na ordem. Como quem diz [mão aponta para o espaço]: ‘hei – eu estou atento’”

“Brilhante, Paulo. Brilhante.”

“E pah… Mas que cheiro é este” interrompe Paulo de repente, transfigurando-se. “Alípio, és tu?”. Alípio é o único perto deles, naquele topo da mesa, e está comprometedoramente calado. “Não me faças essa cara de santo. Até parece que era aprimeira vez!” Alípio esboça uma pequena alteração facial, mas depois continua a jogar Minesweeper no seu PC.

“Olha pró Christopher.” Paulo voltou-se novamente para António. Olham agora os dois para Christopher, que dedilha o telemóvel. “Deve ser outra vez a namorada… Christopher! Deixa lá a gaja um segundo, meu. Fogo. Granda melga.” Paulo sorri. “Aquele gajo com as miúdas…” Christopher continuou, andando e teclando, até responder “Isso é só dor de cotovelo.”

“O que é que vocês estão aí a ver no PC?” Paulo dirige-se agora ao grupo de cinco administradores concentrados em frente a um dos écrans, em que suspiros, silêncios e pequenos risos se misturam de forma suspeita com os olhares fixos no écran – sem no entanto haver um silêncio que seja longo demais. Até que se riem todos, e desviam o olhar enfim. “Mete o outro, mete o outro”, alguém diz. “Não me encharquem o sistema de vírus, hã?!” avisa Paulo.

De repente, entra pela porta adentro João Baião. “Olha quem ele é. Tás bom João?”, é cumprimentado.

“Tudo na maior.” Responde efusivamente João Baião. “Vamos lá animar isto.” Veste um estranho fraque branco, brilhante.

De repente entra um macaco falso e uma série de bailarinas pela sala. Nenhum dos administradores estranha o facto.

João Baião tem na mão um microfone. Começa a cantar: “O Big Show está no ar…” Há uma música aos berros a que dançam todos.

“Ueh, ueh!”, gritam ritmadamente. “Venha cá.” João Baião dirige-se a alguém. Seria a mim? “Sim, você, pequeno accionista. Venha cá.” A cara de João Baião parece agora maior. “Não saia daí. Ainda não está a hora de ir à cada de banho mandar a sua mais-valia e a credibilidade da CMVM pelo cano abaixo. Não saia daí!”. “Ueh! Ueh!” gritam todos na sala agora diferente, toda branca e fortemente iluminada.

Acordo de repente. Que sonho estranho... Deve ter sido dos amendoins. Nunca se deve misturar amendoins com OPAs. Fica-me de lição.

The Web Revolution Continues

Não posso elogiar suficientemente a Google por ter criado o Chrome (que ainda não experimentei) e o divulgar em open-source. É certo que vai ganhar muitíssimo dinheiro com isso, e terá uma valorização bolsista estupenda. E depois? Absolutamente merecida, meus caros.

A Google aproveitou, ou forçou, se quisermos, uma altura de síntese, de redução, de eliminação da areia na engrenagem muito necessitada. Deixaram de haver motores de busca - passou a haver o Google. Criou o Gmail, o Google Earth, etc. Não só "limpou" toda a confusão que havia antes - a reduziu a uma fonte - como teve a estupenda capacidade de criar aplicações nunca antes vista, com um espírito "user-frindly" que não estupidificava - apenas simplificava. Havia respeito pelo utilizador. Havia um caminho totalmente oposto ao da agressividade Miscrosfotiana. Brilhante. Mil vezes os meus cumprimentos. Nunca esquecerei o meu espanto ao ver no Google, desde logo, um motor insuperavelmente eficaz, desde logo, mas também - tanto tempo para chegarem lá - com anúncios discretos. Elegante - suma tecnologia com sumo bom-senso.

Eis porque já não se diz "search the web", só "google it". Os meus parabéns à Google por manter vivo o espírito dos pioneiros da Web - e só podem agradecê-lo aqueles que sentem que foi a Web, antes de tudo o mais, a dar-lhes liberdade.

Tempera-Prandial

Antes de almoço, todo ele era iras, fúrias, rugidos e deveres. Tudo era motivo, tudo insatisfação. Tudo andava em torno do mesmo desrespeito constante - por si, de alguma forma. Antes de almoço, "o Inferno" eram "os outros". Aquilo que eles não faziam, o mero acto de existirem.

Depois de almoço, a voz era serena, já não rugido. Depois de almoço soltava-se a racionalidade, a erudição mesmo. Havia uma placidez de acordo com a idade, enfim. Uma antítese.

Antes de almoço ele era Antigo Testamento, depois de almoço era Novo Testamento. Era, no fundo, tempera-prandial.

They Can't Take That Away From You IV: Zihuatanejo

Eis chegado o dia. Eis chegado o novo cheiro à Terra Prometida. Eis a viagem acabada. Bem-vindos a Zihuatanejo. Hope: They can't take that away from you.

Inspiração

Sem gente jovem não há inspiração. Precisamos uns dos outros, dos melhores, em competição, em partilha - à vez. Sem isso não há inspiração. E este país seco, desidratado da sua juventude - e a gerar velhos precoces -não pode queixar-se de perder a sua 'alma mater' criativa.

Antecipação da Sorte

E acabo por reparar como o Cristiano Ronaldo (sim, que esta sociedade portuguesa intoxica-se desse misto inveja/orgulho/desdém pelo seu campeão, e eu tenho que contrariar a coisa), tem, para compensar um mau arranque de época, uma redenção absolutamente fortuita.

Veja-se que na época passada, o seu mau começo foi compensado, na lotaria da Champions, com uma eliminatória contra o Sporting. Justamente o que o médico prescreveria: 'Cristiano, você tem que arranjar assim uns gajos com quem esteja mais que à vontade para os mandar abaixo e recuperar a auto-estima. Mas olhe - não se esqueça de lhes pedir desculpa pelos golos que marcar!'. São estes médicos que me lixam.

Este ano está-se mesmo a ver o que acontece: o Manchester quebra, o Ronaldo, mesmo que entre em força, provavelmente também, recebe críticas sobre ter pensado no Madrid (embora no caso dele as críticas sejam um bom estímulo), e depois de uns meses em decréscimo, surge a notícia que o vai levantar outra vez para o resto da época: ser considerado o melhor jogador do mundo.

Lucky bastard.

Moagem Especial - Lote Diavolo

Começo a perceber, nesta idade, as prioridades da minha vida. O meu "Paraíso" e o meu "Inferno". A nível profissional, o "Inferno" começa com mau café. O mau café - queimado, sem aroma, aguado, ou forte em excesso é a mãe de muitos males. Na verdade, o mau café é como uma blasfémia, um desrespeito absoluto. Uma falta de vergonha e atenção.

Sexy É Desafio

Sem mulheres sexy não há homens inteligentes. Sem aquele arder inteligente nelas, não vale a pena o esforço da parte deles. Sem elas, há só homens, só mulheres. Sexy... não - sexy é inteligente. É um desafio. E a inteligência é mesmo para isso - suplantar desafios.

Morenas Fora de Horas

Parece que é quando não devem, no trabalho, em ocasiões formais, que me aparecem pela frente as mais irritante, desconcertantemente inebriantes morenas. Ao calor do Verão, há uma força magnético-parva a atrair. Parece um turbilhão inevitável. Se eu perder o equilíbrio por um minuto que seja serei colhido pelo redemoinho. É que justamente nessas alturas não dá, não pode ser, raios. É sempre fora de horas, que aparecem as mulheres de que gostamos. Sempre fora de horas.

Cultivar-se A Bordo do Titanic

Eu tenho um imenso prazer pela Cultura, pela leitura, viagens, curiosidade. Mas.. enfurece-me este sentimento de, face aos problemas actuais da sociedade em que me insiro, tudo isso parecer bizantinice, jogar às cartas enquanto o Titanic se afunda.

Maldita sociedade, que não se porta suficientemente bem para eu poder estar dela isolado, tranquilamente, a ler, a pensar, a escutar, a viajar.

Web Generation

Somos filhos dos anos 90. Eu, particularmente, aprecio a década, algum positivismo e idealismo tecnológico. Nada é melhor exemplo do 'salto em frente' que constituiu que o próprio PC, a partir do qual vocês lêem estas linhas. O PC foi, e continua a ser, uma revolução a todos os níveis. É a nau que nos permite explorar o oceano da web. Agora viajamos quando queremos, sozinhos. Antes, nas agruras de um país periférico e isolado, era bem diferente.

Nós fomos a geração que teve essa massa mágica nas mãos. Era só nossa. Os nossos pais nada sabiam desse mundo dos 'computadores'. Eramos nós que lhes escrevíamos documentos, cartas, enviávamos um mail - e assim justificávamos o próprio computador. O poder estava nas nossas mãos. Um dia a coisa começou a escapar-nos. De repente, eles já conseguiam fazer as coisas mais simples. E a própria evolução tecnológica os ajudou muitíssimo, mercê da sua deriva 'user-friendly', da estupidificação de tudo.

Até ao ponto em que o PC começou a ter elementos de estilo, de imagem, de apelo estético (vejam-se os Apple, por exemplo). Já tinha muito menos raciocínio, dificuldade, areia na engrenagem. Já era só reduto dos 'especialistas'. Nós só víamos o preço, a marca, o écran brilhante. Era um produto, já não uma paixão. E os adultos começaram a entrar por essa paixão adentro. Como se atreveram?...

A web foi dos melhores exemplos na história da Humanidade como a força da juventude, da novidade, consegue confundir - por completo - o mundo adulto. Esse é um exemplo que brilha a ouro na História.

Eu não trocava ter pertencido à geração pioneira da Web por nada. Gostei muito da minha plácida década de 90' também por causa dela. E nem era um grande especialista. Mas a minha curiosidade nunca teve limites. E agradeço à Web por me ter ajudado a libertá-la. Como uma vez ouvi dizer a Pacheco Pereira numa conferencia sobre blogs que me ficou na memória: a Web é a 'biblioteca da Humanidade' de que falava Jorge Luís Borges, fascinado. Tem tudo: do mais excelso ao mais bizarro, que produz a alma humana. Está cheia de partículas atómicas numa vida, como de lixo. A Web somos nós.

Surpresa Menos Que Desagradável

Sempre tive este vício de olhar para o chão ao andar. Não sei porquê, não me perguntem. Tenho dias especialmente... cabisbaixos, não sei ao certo se será uma consequência de humores. Mas dou comigo a fazer essa bissectriz para o chão, há uma linha transversal no meu olhar, para quem me visse de perfil.

Nada disso seria problemático - mais que estranho - se não fossem as mulheres (são sempre elas o problema). Ora, eis que, de súbito, pode aparecer uma mulher. E depois, dizem vocês? Pois é. É que, com uma mulher em estilo estival pela frente, a transversal já não visa o chão. De repente, estão os olhos sitos num decote. E o chimpazé todo contente, o intelectual envergonhadíssimo.

E como explicar que não é sacanice, enganar dizendo que não há qualquer desespero? Não há maneira. 'Aquele hoje, devia estar com vontade' (risos), pode dizer-se ao café. Mas não, não é bem isso, ou eu não estaria a olhar para o soalho com tanta paixão, noutras ocasiões. É um tique, de há muito tempo. E quando aparecem mulheres pela frente, parece outra coisa. Mas não vale a pena elaborar na questão. Quem sabe, às vezes, até possa ser uma surpresa um pouco menos que desagradável - para ambas as partes.

25 de Abril (Ao Quadrado)

Já alguém se apercebeu que é preciso fazer um 25 de Abril contra esta geração que está falicamente a ocupar tudo e a sugar todo o dinheiro da gente honesta? A geração do 25 de Abril, essa mesmo.

Não sei porquê, estou-me a lembrar do 'Animal Farm' do Orwell. Não sei porquê.

They Can't Take That Away From You III

Não, não me esqueci. Nem um dia me esqueço. Falta pouco mais de uma semana para estar aqui.

Nada Doce

Não tem problema - adoro na mesma. Pelo menos, não há perigo de ficar diabético.

Sometimes There's Nobody Left To Talk, And He's Always Around

Este senhor anda por aí à muito tempo. Não é que eu seja fã, não lhe tenho essa simpatia, mas reconheço a sedução. Dá para ter umas conversas interessantes. E anda tudo, todos, por intenção ou omissão, a puxar essas conversas. Uma chatice.

Pergunto-me se esta coisa dos euros tem afectado as almas. Às tantas, até ele se queixa da inflação.

Please allow me to introduce myself
I'm a man of wealth and taste
I've been around for long, long years
Stole many man's soul and faith

And I was 'round when Jesus Christ
Had his moment of doubt and pain
Made damn sure that Pilate
Washed his hands and sealed his fate

Pleased to meet you
Hope you guess my name
But what's puzzling you
Is the nature of my game

I stuck around St. Petersburg
When I saw it was a time for a change
Killed the Czar and his ministers
Anastasia screamed in vain

I rode a tank
Held a general's rank
When the blitzkrieg raged
And the bodies stank

Pleased to meet you
Hope you guess my name, oh yeah
Ah, what's puzzling you
Is the nature of my game, oh yeah
(woo woo, woo woo)

I watched with glee
While your kings and queens
Fought for ten decades
For the gods they made
(woo woo, woo woo)

I shouted out,
"Who killed the Kennedys?"
When after all
It was you and me
(who who, who who)

Let me please introduce myself
I'm a man of wealth and taste
And I laid traps for troubadours
Who get killed before they reached Bombay
(woo woo, who who)

Pleased to meet you
Hope you guessed my name, oh yeah
(who who)
But what's puzzling you
Is the nature of my game, oh yeah, get down, baby
(who who, who who)

Pleased to meet you
Hope you guessed my name, oh yeah
But what's confusing you
Is just the nature of my game
(woo woo, who who)

Just as every cop is a criminal
And all the sinners saints
As heads is tails
Just call me Lucifer
'Cause I'm in need of some restraint
(who who, who who)

So if you meet me
Have some courtesy
Have some sympathy, and some taste
(woo woo)
Use all your well-learned politesse
Or I'll lay your soul to waste, um yeah
(woo woo, woo woo)

Pleased to meet you
Hope you guessed my name, um yeah
(who who)
But what's puzzling you
Is the nature of my game, um mean it, get down
(woo woo, woo woo)

Woo, who
Oh yeah, get on down
Oh yeah
Oh yeah!
(woo woo)

Tell me baby, what's my name
Tell me honey, can ya guess my name
Tell me baby, what's my name
I tell you one time, you're to blame

Oh, who
woo, woo
Woo, who
Woo, woo
Woo, who, who
Woo, who, who
Oh, yeah

What's my name
Tell me, baby, what's my name
Tell me, sweetie, what's my name

Woo, who, who
Woo, who, who
Woo, who, who
Woo, who, who
Woo, who, who
Woo, who, who
Oh, yeah
Woo woo
Woo woo

Bolero

Falta Bolero a este blog. É admirável a simplicidade com que Bolero transmite sensualidade pela música. Não por acaso, é considerada uma das melhores músicas para... sexo.

Mas aqui está em traje de gala, com Karajan e tudo. Favor respeitar, saborear.

Cool It

Sensatez

Eu acho que as mulheres portuguesas são sensatas, razoáveis - é só de tempos a tempos que pedem aos homens o impossível. Só de tempos a tempos.

Falta de Comunicação

É como se os olhos deles dissessem que vêem demasiado à distância as raparigas, mulheres, que nunca conhecem - mas que desejam - e com isso justificassem o porquê de continuar a procurar, de trocar de parceira sucessivamente (ou de o querer fazer).

É como se nos olhos delas, que se comprometem, houvesse a dúvida, sobre se aquele é realmente melhor parceiro, o parceiro ideal, aquele a quem prestar uma fidelidade... inata. Que é coisa mais delas do que deles. E se, por acaso, depois encontra? E se, por acaso, depois se depara com a dor de perder essa inegualável felicidade a dois - na idade certa?

Falta de coragem ou desespero suficiente. Falta de comunicação.

The Real Deal

Será este?

Eclipse Eclesiástico

Será que alguém ainda nota o total eclipse da Igreja em Portugal. Não pretendo tomar parte. Mas alguém repara como, de súbito, terminou - pura e simplesmente - de ter qualquer poder sobre a sociedade. Parece que só o F do futebol é eterno.

(Fora da televisão, fora do coração.)

Antecipar a Rentrée 9

Quanto tempo demorará o anunciado novo jornal generalista de Martim Avillez Figueiredo a ver a luz do dia (até que enfim!).

Antecipar a Rentrée 8

Quais as manifestações que vão surgir - cedinho, cedinho - e por que razão?

Antecipar a Rentrée 7

Quão insuportável será a carga publicitária do novo programa dos Gato Fedorento, e que nova solução encontrarão para as críticas de exaustão de um estilo, agora somente mais plastificado, 'à la SIC'?

Antecipar a Rentrée 6

Quanto tempo levará José Mourinho a arranjar um inimigo de estimação em Itália - do género que nunca até agora teve?

Antecipar a Rentrée 5

Quantas declarações progressivas, em escala, fará Manuela Ferreira Leite a partir de Setembro? E qual o estilo - mais ou menos agressivo - que lhe reserva Sócrates?

Antecipar a Rentrée 4

Quanto tempo será necessário para o sub-rendimento de Ronaldo no início de época do Manchester United ser abertamente criticado?

Antecipar a Rentrée 3

O primeiro 'Prós e Contras' será sobre o falhanço dos olímpicos portugueses ou sobre o clima de insegurança nacional?

Antecipar a Rentrée 2

Quanta chuva de críticas será precisa para Jesualdo Ferreira perder todo o estado de graça?

Antecipar a Rentrée 1

Quais serão as coisas fantásticas que se seguem?

Femina/Ego

Continuo a gostar de livros, e noto-me perfeitamente a embrutecer por não ler o mínimo. Culpa, desde logo, dos facínoras do grafismo do Público (não - ainda não desisti). Bastardos.

Mas, desde logo, gostar de livros é uma condição importante para se gostar de mulheres. Bilhar grande? Não - sigam este raciocínio.

Ora, se só pode amar a leitura quem sente prazer intelectual, temos que considerar inteligentes as pessoas dotadas dessa capacidade. Todos até aqui? Ok. Continua: se são pessoas inteligentes as que lêem livros, a sua curiosidade quanto ao sexo oposto (e só vou considerar aqueles que, lendo livros, preferem o sexo oposto), logicamente, recai também em pessoas inteligentes. É que a inteligência, e o prazer intelectual têm um problema simples: a impaciência - para com a estupidez.

Inteligência busca inteligência. E, pergunto eu, que homem que se diga gostar verdadeiramente de mulheres não as diz inteligentes? Não, estão enganados. Esses não gostam de mulheres - gostam de corpos, do prazer sensual - necessariamente transitório. Esses têm um desassossego sexual constante, não chegam quase a saborear. Homem que ama mulheres - como pessoas - ama mulheres inteligentes. O que é difícil, claro. É muito mais fácil a estupidez. Mas isso não é amar mulheres - é amor-próprio.

Estão muito melhor servidas de homens as mulheres cujos companheiros têm prazer de inteligência - e que a estimulam. E é por isso que eu, para além do puro amor ao livro, não posso deixar de ler - na esperança que elas se apercebam desse facto.

Séc. XXI

A crise na Geórgia demonstrou a absoluta inocuidade da União Europeia, que já vinha da guerra no Kosovo.

Subitamente, todos fazem contas de cabeça: quantas são as superpotências deste mundo, séc. XXI? EUA (por quanto tempo mais não se sabe), Rússia e China.

Eu diria que é fazer figas para que Rússia e China não se encontrem nos seus interesses, que tenham suspeita epidérmica de parte a parte. Porque... enquanto os 'two wrongs' fizerem 'one right' não há problema maior. Alguém mediará a coisa de maneira sensata.

Mas a China é diferente da Rússia: o seu modelo proto-capitalista faz com que a noção de trocas comerciais e interdependência com o mundo a limitem. Agora a Rússia, mercê do maldito petróleo, continua isolada para o que quiser e bem lhe apetecer.

Eis como a busca de uma solução alternativa para o petróleo será, por tantas razões, o Graal do séx. XXI. Não pode deixar de ser de outra maneira.

Urbanização

Um fenómeno que muito me impressiona é o da 'lisboetização' das pessoas, gente jovem, do Campo, que vão para a urbe. De repente, começam com todos os tiques de manter a distância, não dar confianças, ter a vida ocupada, agendada ao segundo. Que tristeza...

Gente que antes era verdadeira e simples fica postiça, lisboeta. Porque em Lisboa ninguém nos dá margem de manobra, ninguém dá benefício da dúvida. Com o tempo, começamos também nós a não dar aos outros. Mas, caramba... fora da urbe poder-se-ia desbobinar essa postura - não?

Enfim - tiques de ex-capital de Império. Como se mantivesse um Império por mero truque mental. Quem saiba - talvez resulte.

Sacana do Velho

É claro que me incomodam gajos novos a cobiçar as mesmas miúdas giras que eu. Mas isso... que lhe fazer? É a natureza das coisas. It's a free market out there - elas é que escolhem. Agora, homens mais velhos a babarem-se por raparigas, a lerem concentrados as suas fotos nas revistas... caramba! Get a life. Ou então reconheçam que já a tiveram.

Deve ser por isso que cada vez se ouve menos 'O sr. X é muito simpático' para ouvir antes 'sacana do velho...'.

Non Mollare Mai: Descobertas

A desta revista "The Scientist", subtitulada "magazine of the life sciences". Mês de Junho, Darwin na capa e um prometedor 'Evolution's real problem'. Boa pescaria.

S.O.S. Music

A música pode salvar uma alma. Mas é preciso acreditar nela. "Are you going to Scarborough Fair?", Simon e Garfunkel, banda sonora do "The Graduate". Eu sei que já não há tempo para músicas assim, para filmes assim. Pois bem - façam tempo.

Apolítico

Que não se intua pelo último post, poema de Vasco Graça Moura, qualquer inclinação política da minha parte. Cada vez sou menos '-ista' de quem quer que seja. Cavaco foi Cavaco, e tem o seu dever cumprido. Talvez mesmo este Cavaco já não o reconheça aquele que elegia como líder Vasco Graça Moura.

O poema está aí por eu o ter encontrado depois de ler uma menção a ele no blog de Pedro Mexia, Estado Civil.

Balada do Bom Cavaquista

que eu sempre fui bom cavaquista
nem é preciso repeti-lo:
anos depois já só se avista:
tanto canário, tanto grilo,
tanto gorgeio, tanto trilo
que de promessas se guarnece:
um mundo e outro, isto e aquilo,
e o povo tem o que merece.

vi engrossar de boys a lista,
vi saltitar mais do que esquilo,
de galho em galho ser artista,
e armar o estado em crocodilo.
voracidade? era do estilo.
economia? ai que arrefece!
vi Portugal vendido ao quilo
e o povo tem o que merece.

vi muito pássaro na pista
já de asa murcha e intranquilo,
já sem alface nem alpista
e já sem grão dentro do silo,
secou a teta e o mamilo,
chegou a hora, chega o stress.
há vários anos que eu refilo,
e o povo tem o que merece.

senhor, na entrada deste asilo,
mordeu-se a isca da benesse
e o povo tem o que merece.

Vasco Graça Moura

Lawlessness: A Miséria Humana

Hesitei muito em falar de temas como este no blog. Não é a sua vocação natural. Mas perdoem-me, peço-vos, esta excepção.

O rapaz que vocês vêem nesta foto acabou de apunhalar a namorada. Está coberto de sangue, e rodeado de polícias. "Game over... So it ends" a foto parece dizer. O fim chegou. Que ele tenha ódio de si e isso seja castigo suficiente ou não é uma outra questão. O que se está a passar em Portugal, neste momento, numa sociedade que se demite a todos os níveis - isso sim, é preocupante.

Vem aí um Setembro muito complicado, muito duro. Para ninguém menos que José Sócrates. É neste Verão, com um assalto violento a um banco, com um assassínio brutal a uma namorada (estamos a falar de um ser humano, português, rapariga e inocente que mancha a camisa deste rapaz), com um tio que mata a sangue-frio o sobrinho em Olhão, que Sócrates começa a perder as eleições.

Há fenómenos que são de desespero generalizado, internacional. Outros que têm origem nacional. Sócrates está a esquecer-se dos segundos. Este é o Verão que marca o fim da era do 'Menino de Ouro'.

Atenção, porém. Nunca direi que Sócrates é mal-intencionado, que não quis bem aos seus compatriotas. E nunca direi que não tem boas decisões políticas. Mas... não é tão vertebrado quanto seria necessário. Não tem trigo e joio, não tem castigo - espera que as coisas aconteçam somente pela positiva. Será sempre, para mim, um primeiro-ministro esforçado. Mas que nem a esforço consegue ser um líder de um país. Porque há parte de ser líder que não é uma questão de esforço.

Extreme Living

Dia passado, de manhã, a transportar citotóxicos - em que deixar cair uma pinga que seja é fatal - a andar de bicicleta, à tarde, por uma Odivelas plena de condução violenta e impaciente, em rasas de centímetros, a darem que pensar no que seria.

São assim estes dias. O importante é chegar incólume para os escrever aqui.

A Idade anti-Kissinger

É como se, a determinada altura, as mulheres entrassem na 'idade anti-Kissinger'. Mais velhas e amarguradas, tudo em seu redor é tratado com cinismo, 'bota-abaixo' - 'realpolitik' usada no sentido mais nefasto.

Não procuram - ao contrário de Kissinger - uma détente, o relaxamento da tensão entre partes. Kissinger procurava amigos preciosos a todo o custo. As mulheres nesta idade, pelo contrário, criam gratuitamente tensão e geram inimizades - mormente entre outras pessoas - para comprovar a sua visão cínica da realidade das coisas.

O problema é que é delas uma sensibilidade, um pressentimento quase... diabólico. São lixadas - conseguem intuir o calcanhar de Aquiles de quem quer que seja - e já perderam a vergonha de outros tempos, agora usam isso como arma de arremesso.

Coitadas das pobres raparigas, a começarem as suas vidas, a atarem todas as pontas soltas. Elas, que, com toda a doçura e generosidade, procuram parceiros seguros, têm maravilha pela vida. E, às vezes, vêm-se sujeitas ao jugo destas SS, destas outras mulheres, mais velhas, amarguradas - na idade 'anti-Kissinger'.

Palavra e Acção

Hoje elogiaram-me directa, generosamente. O tipo de elogio que eu reclamo sempre escassear, faltar como motivação para ir mais além. Devia estar contente e calado, portanto.

Mas... a pergunta surge ainda assim. Haverão acções, por detrás de quem elogia, em relação a nós que estejam em consonância? É que no momento eu - obviamente - derreto-me com o elogio. Mas gosto de pensar que, em última análise, são sempre as acções mais importantes. Requer algum esforço assim pensar - mas parece-me mais correcto, a longo prazo.

As Catedrais Pagãs 6

Acabemos voltando ao início. Porque são, tudo dito, os hospitais templos ainda mais pagãos que os estádios de futebol? Se em ambos, tantas vezes, o Sagrado se confunde com o Profano, se em ambos, tantas vezes, não há crença ou necessidade de Deus?

Acontece que o futebol é, apesar de tudo, uma metáfora. É uma metáfora para a vida, para instintos mais básicos. No hospital é a própria vida, esses instintos, que todos os dias estão em questão. Há sangue, pecado, humilhação e salvação. Absoluta. Não é um golo – é uma vida. Não há metáforas.

As Catedrais Pagãs 5

O médico ouve e compreende – o clínico, o bom clínico – tanto ou mais que os padres de hoje. Tudo encaixa, tudo aceita e contextualiza, no que respeita à vida extra-patológica da pessoa. O que tem algo de benção, de alívio para o indivíduo.

Profanidade nº4: o hospital (a Medicina em geral) tem, na vida moderna, uma função acolhedora da confissão disputada à classe religiosa.

As Catedrais Pagãs 4

Em vez de cânones e mandamentos há parâmetros bioquímicos e procedimentos. Em vez de orações há fármacos. Não mais dez Avés-Maria, antes dez miligramas de sertralina depois das refeições.

Profanidade nº3: as regras, em que se tem uma fé quase absoluta, são científicas, funcionam como directivas religiosas.

Doutorismo

Pergunto-me se algumas pessoas insistirão em serem tratados por 'doutor' para terem sempre uma distância assegurada a outrém. É que eu insisto em não ser tratado por doutor - simplesmente, sinto-me muito pouco douto - mas sei como, se alguém ultrapassar barreiras que não deve, e seja doutor, leigo ou Presidente da República - reagir. É que essas barreiras existiram sempre por alguma razão, afinal...

Dispenso a "protecção" que é o título de doutor. Mas faço-o conscientemente... Consciente daquilo de que abdico ou me arrisco. Mas sei. E isso faz toda a diferença.

As Catedrais Pagãs 3

Por outro lado, sendo o corpo o elemento central, como foi dito, é a sua vertente repugnante que é ali tratada Não é de beleza, de movimentos cénicos, de todo o píncaro físico do organismo que trata o hospital – pelo contrário, depara-se com todos os aspectos da sua decadência. E, por arrasto, com os efeitos psicológicos dessas mazelas físicas.

Assim, no hospital é-se confrontado com o a prostração, a corrupção do organismo, o exaurir inevitável, o bizarro, com tudo aquilo que é, por cada qual, escondido.

Aqui o corpo não deixa criar ilusões quanto às suas imperfeições, quanto às sua fragilidade, quanto aos seus vícios… E quanto ao seu fim – que o corpo tem um fim marcado, porquanto o neguemos, tal não pareça assim na vida moderna, que nos convida a desfilar egotisticamente por um mundo de superfícies, falso. Quem vive num hospital sente essa profundidade todos os dias.

Profanidade nº2: a decadência do corpo surge como derrota do espírito, da alma, cerceia ilusões, expõe a fragilidade e o fim.

As Catedrais Pagãs 2

Antes de mais, é curioso reparar como, da mesma forma que as igrejas cristãs eram construídas sobre antigas mesquitas, também os hospitais começaram por ter inspiração cristã. Mas hoje não obedecem – não poderiam obedecer – a esses preceitos. O Sagrado, é certo, continua a conviver com o Profano, mas a confusão só beneficia o Profano.

De alguma forma, o hospital cria em si uma força centrípeta, decorrendo do seu objecto por excelência: o corpo humano - que é também o elemento central do paganismo.

Num hospital, o corpo humano é Deus. Ele dita as regras e a moralidade. A moralidade, claro está, é a absoluta solidariedade entre corpos. Os prestadores dedicam-se a salvar corpos, e fazem também o que for preciso aos seus para o conseguir. Levam-no ao ‘red line’ naquele momento, tratam-no depois como entenderem.

O stress absolutamente ímpar de querer salvar uma vida, por ser um fim supremo, perdoa qualquer mecanismo de compensação, de relaxamento.

Repare-se que, se um cirurgião for capaz de trabalhar várias horas ‘non-stop’, e, mercê de meticulosa arte, operar magistralmente o coração a um doente e o salvar, ninguém o condenará por… praticamente nada. Por ser mal-educado, pedante, cocainómano, viciado em sexo? Por nada. O seu trabalho é essencial demais – é a sua redenção. É óbvio que a maior parte das pessoas é normal, e há-os virtuosos também. A questão é que, em nenhum outro tipo de função são os vícios privados tão tolerados - face à complexidade e importância da função.

Profanidade nº1: todo o vício ou abuso (adulto) é consentido em função de um bem maior.

(continua)

As Catedrais Pagãs 1

(Nota: A reflexão que publico a seguir não está - somente - relacionada com o facto de, actualmente, estar envolvido no meio hospitalar. Antes, incorpora alguns elementos, observações, prévias a essa experiência, e que decorrem da minha relação com a área de Ciências da Saúde.)

Durante muito tempo pensei que fossem os templos pagãos da nossa era os estádios de futebol. Aí, olhar fixo no jogo, o irracional assome, o irracional assume. Não há mais controlo, mais pudor – mais limitações socialmente impostas. Aí o chimpazé dentro de nós salta e dança, faz um cafuné ao intelectual.

Hoje, contudo, e tendo tido a experiência de conhecer por dentro um hospital, digo que esse é, na realidade, o derradeiro templo pagão dos nossos dias. Apresento em seguida alguns argumentos genéricos a favor desta tese, e no final justificarei porque suplanta o hospital o estádio de futebol em paganismo.

(continua)

Poker Sem Cartas

E às vezes eles estão em torno de nós comunicando sem falar. Trocando coisas que nós só podemos intuir, suspeitar, não mais que - por melhores que sejamos - ter quase-certezas. Nunca certezas totais...

Não sabemos das histórias, dos sinais, dos ímpetos revelados das vontades. Pode ser aquilo, quase aquilo - mas falta o 100%. E sem 100% não há partilha, mesmo resposta ou atitude.

Ali, à nossa frente, em olhares e semi-palavras há informação a ser percebida, trocada. Até mesmo sobre nós. Diante de nós, naquele momento, joga-se um jogo de poker - sem cartas.

Guilherme Farrusco

E acho que encontrei o sócia português do Will Ferrel. Tal e qual... Mas porreiro.

Wannabee Playboy

Ainda na mesma conversa, e a propósito de namoradas, acabo por confessar, porquanto pedinte no mundo-cão das relações que, pudesse eu, seria certamente um playboy.

'Só tenho dois problemas a atrapalhar esse projecto de vida: o excesso de barriga e a falta de dinheiro. Mais nada. Mas sou um 'wannabee' playboy - lá isso sou'.

A Matriz

Alguém me dizia hoje, no estilo da conversa relaxada, estar constantemente a receber mensagens da Isabel Figureira, ter a Marisa Cruz à espera em casa, ser cobiçado pela Adelaide Sousa.

A minha resposta: 'Pois, tudo isso faz sentido. Mas depois, quando deixas a Matriz e voltas ao mundo real, deve ser doloroso - não?'

Bossy - Não Há Ordens Gratuitas

Já não consigo localizar o excelente post de Pedro Mexia (para mim o melhor blogger nacional), no seu Estado Civil, em que citava um escritor fancês, com uma frase que devia ser mais ou menos assim, dito do homem para a mulher: "ainda não me deste o direito de me dar ordens". Entenda-se o direito, claro, como o dela.

Eis porque me irrita solenemente que algumas mulheres, ou raparigas, amigas somente, pelo tom ou palavras me dêm ordens - assim, além do normal e saudável convívio entre pessoas. Ordens puras. Sem que a isso tenham - ou eu lhes quer dar - esse pleno direito.

O Factor Humano e o Mínimo de Coerência

Uma coisa curiosa sobre o trabalho, e a minha relação pessoal com o trabalho é o de que, quando envolvido, adoro trabalhar como poucas coisas (embora raramente o faça com o que gosto realmente). Mas sou muito pior a lidar com o factor humano, com a sociabilidade e todo o esforço de diplomacia. É que... às vezes não dá mesmo para perceber como as personalidades sobrepõem ao fim último, ao objectivo necessário. É... obsceno, tantas vezes parece obsceno. Mas há sempre um egozito de merda - mais frágil, uma tentativa de cercear a sede do melhor, um 'aparar por baixo' para que nenhum pense saltar alto de mais. Muita cortesia, muito amigos, mas desde que todos se considerem iguais. Não há cá melhores. Sempre abominei esses sentimentos ressabiados de tomar toda a gente por igual. E sempre tentei ser coerente com isso. Desde logo assumindo que, se eu próprio não estiver à altura, é justo que tenha consequências disso. Eu não tenho porque ser bom, ou mesmo 'o melhor'. Posso ser preguiçoso, querer aproveitar a vida. Mas tenho, sim, que reconhecer e abrir alas para quem seja, para quem queira sê-lo. É esse o meu mínimo de coerência.

Essa, contudo, está longe de ser a tese vigente.

Entusiasmo

É como se fôssemos motores de combustão e ardêssemos a diferentes velocidades, uns assolados pelo tempo de vida a ser desperdiçado, outros regalados nessa indolência, nessa modorra que nem a sabem ser.

De Profundis

Reparem como somos agentes superficiais de tanta coisa, de tantos espaços humanos. Quando vamos ao supermercado, à loja, ao hospital, à universidade. Reparem como nos movemos somente à superfície das coisas, sem saber dos podres, os vícios, as virtudes, os truques de colectivo, as regras não-ditas, a experiência, as personalidades, as histórias: 'quando, quem foi, quem fez, que acontecimento em que alguém perdeu a cabeça, quem dormiu com quem, quem foi despedido, quem adora, quem abomina'. Tantos os sítios por onde assim passamos, sem perceber toda a história por detrás. Só saberemos a do nosso próprio meio (às vezes nem isso). De todos os outros meios somos 'clientes', 'utilizadores', estamos 'do lado de lá'.

E, curioso, pessoas há que nunca passam para o 'lado de cá'. Ficam sempre do lado de lá, deliciam-se com a superfície, não se comprometem. Talvez, a maior parte deles, por a tal não serem obrigados - a realidade humana é sempre uma coisa chata com que se lidar.

Astronauta, Bubble-Boy, Erimita

E às vezes é como se fôssemos astronautas no Espaço. Lá fora do nosso fato, à prova de som e dos outros, fazem-se guerras surdas. Ou então somos nós que já não queremos ouvir, que já não temos sensibilidade para ouvir - já estamos entorpecidos pelo barulho.

Vagamos assim pelo vazio, sabendo porque se guerreiam os outros lá fora, Observando-os com enorme fastio. Mexendo-nos pelo Espaço deles. Sem querer, contudo, deixar o nosso fato, o nosso capacete. Já tentámos e íamos sendo violentamente sugados. Já tentámos e havia só barulho lá fora.

É como um 'bubble-boy' que não tem contacto com o mundo exterior. Mas que, ao contrário do desafortúnio biológico, pode ter e sabe como - mas dispensa-o.

Antigamente dizia-se de gente assim erimitas. Hoje, embora toda a gente esteja, na realidade, mais só, parece cada vez mais difícil o sossego, a verdadeira solidão.

Temperamento Iô-Iô

Ele há pessoas que têm um temperamento difuso. Nós pensamos que passamos do 'você' para o 'tu', mas depois parece que o 'você' quer voltar, ficava melhor. Pensamos que existe outro nível, mas - de repente tudo se fluidificia - os níveis confunde-se, a evolução simples, fiável, obtida pela experiência - deixa de surtir efeito.

Ele há pessoas com 'temperamentos iô-iô'. Não raras vezes, o equívoco, o deixar alguém escorregar de repente, o 'deixar o telefonema cair' do lado de lá, é feito por via de calculismo. Muito cuidado com os 'temperamentos iô-iô' - ninguém gosta de ser manipulado.

A Força do Destino na Corrida Para a Felicidade 1

O Destino é uma coisa engraçada. Não raramente, usa uma arma predilecta para seus intentos: a Sorte. Juntemos-lhe uma característica ainda mais intensa em portugueses: o Hábito.

Para quê, perguntam vocês? Justamente, para falar do mesmo de sempre. Pois é.

Pensem numa/num namorada/o, e como o descobrem nas vossas vidas. Por exemplo, no vosso curso. Deve ser coisa tão velha quanto o dia em que rapazes e raparigas passaram a frequentar a mesma universidade. No vosso curso vocês têm conhecimentos, estabelecem contactos, afinidades. Passa-se muito tempo, refeições, vitórias e até derrotas juntos. Com a idade mais pletórica, eis a combinação perfeita de todos os elementos.

Agora, face a essa "miscibilidade" pensem nisto: o curso em que nos metemos faz a diferença. É diferente, do ponto de vista masculino, um curso de Humanidades, onde estão concentradas muito mais mulheres, que um curso de Engenharia. Pelo último, é desde logo cerceada muita possibilidadezinha. Pois é.

Os adeptos do "Mercado Livre", os Adam Smith das relações, dirão que, se bem não se encontrem num curso, poderão encontrar-se noutros lugares. Mas não é bem assim... Os portugueses têm um sentido muito apurado de fidelidade, e a primeira barreira de conquista de confiança é, por isso, difícil de vencer. Tem as suas grandes vantagens depois, mas até lá é difícil - para não dizer impossível.

Dou um exemplo. Um dia, por razões que não vêm ao caso, tive, à porta de um concerto, que me desfazer de um dos bilhetes que tinha. É difícil explicar a desconfiança, o afastar tácito, uma certa... 'repugnância de antemão', antes mesmo da pergunta, com que fui recebido por alguns portugueses. Para oferecer - oferecer!, que nem sequer era candonga, já só não queria que outro ser humano não aproveitasse aquele bilhete. Inacreditável. Lá o acabei por dar a uma estrangeira, que ficou bastante grata. Gostava de acreditar que isto aconteceu por ela estar fora do seu país, mais 'indefesa' e grata, e que no seu país também me daria obsceno desprezo.

Mas, para o caso de ser uma característica mais bem - excentricamente - portuguesa, vamos assumir que não.

(continua)

Welcome...

...said the spider to the fly. Aí está uma frase favorita de muita gente.

O Ponto G

E, por acaso, tropeço nesta piadola do Sílvio: "O ponto G das mulheres é a última letra de shopping". Não está mal visto, Sílvio. Até estiveste bem. Um bocado machista, mas no domínio do humor a liberdade é total.

La Corte Española em Lisboa:O Shopping Surreal

Não percebo bem porque é que é assim, mas sempre que vou ao Corte Inglés tenho a sensação de que os portugueses que por lá andam tiveram uma lavagem ao cérebro. Como se tivessem sido espanholizados. Refiro-me aos empregados, claro (embora também não faltem clientes presumidos). É como se tivessem feito parte de um programa "vamos a intentar sacar lo más diñero que possamos dos vossos compatriotas. Vocês também encham os bolsillos. Pode ser?". Como que uma espécie de Clube Miguel de Vasconcellos.

"Não meus amigos - isto para ter classe tem que ser mais que português. A gente importa uns cafés e uns lombos ensacados, faz um clube Gourmet, e treina os empregados para se lavarem muito bem todos os dias dessa coisa horrível... a portugalidade." - alguém de topo terá dito um dia.

Nada de inteligência emocional, nem flexibilidades 'à tuga'. Só o certinho, as excepções que estão nas leis castelhanas, o fatinho perfeito (melhor que o do cliente). Nada de confianças, que isto é internacional, meus amigos. Isto tem classe. Aquele senhor ali no Bar é formado em Filologia. O caballero da Hugo Boss tem um mestrado em Biologia Marinha. E ali o chefe... bom - é espanhol, não o ouve a falar alto ao telefone como se estivese em Marbella?

É preciso manter o nível da coisa, em suma - pode aparecer algum espanhol por ali. A lei parece que diz que não se pode barrar ugas mais burgessos... mas eles devem perceber a crítica tácita. Aqui só os portugueses com classe - entenda-se gente classe empresarial acomodada, 'quadros', gente académica, políticos do meio da cadeia inteligentes o suficiente para se terem 'safado', senhoras velhotas sem mais nada que fazer, senhoras novas, a pensar em comprar, ver, aparecer, passear, jovens algo desenquadrados, classes médias altas, médias baixa presumidas...

Tudo aquilo podia existir serenamente. Agora... há uma espécie de fusão do pior espírito lisboeta - de distância, 'marmorismo' emocional, com uma espécie de escape 'internacional' - os parâmetros dos 'outros' lá fora. Tudo junto, parece falso demais, vendido, hipócrita. Tem coisas boas? Excelentes (sobretudo no supermercado, a minha crítica diz mais respeito ao armazém acima). E tudo junto - que poucos têm tempo ou paciência para percorrer lojas 'gourmet'. Mas... um estilo tão híbrido, tão indefinido, tão constrangedoramente... falso, traidor tira muito prazer à coisa. Para mim.

É, agora me apercebo - há ali uma fusão de tanta coisa que eu dispenso: o surrealismo e mania lisboeta, um castelhanismo encapotado (tipicamente paternalista - respeitamos muito a cultura portuguesa, mas nos bastidores 'se habla' como deve ser), e, claro, o amorfismo de uma grande empresa, uma 'corporate', interessada - na forma manhosa de que é paradigma a colocação das escadas rolantes - no lucro. Mistura, assim, qualidade com coisas que - dispensassem a ambiência e o serviço 'by the book', intimidante, de alguém num fato impecável, ao ar condicionado - seriam chamados de 'normais', talvez mesmo apenas 'sofríveis'.

A Ordem das Coisas e a Conta no Ti Ego

Uma mulher é diferente de um homem. Sabiam?

Pois bem. À parte de outras mais interessantes variações, abordemos uma certa... autoridade.

Ninguém gosta de receber ordens. 'Mas que é isto?' 'Quem é fulano?' 'Que raio de tom de voz?' 'Logo o sicrano - que nunca fez, nunca conseguiu, ou sempre insistiu naquele erro. Logo o sicrano!'

Pois bem. Levar ordens é lixado. Mas que limitação é esta à nossa liberdade pessoal?

Vamos começar por assumir como certa a necessidade social de ordens e de pessoas que dêem ordens a outras. Dito de outra forma, vamos assumir a necessidade social de Ordem (a do Eça, exactamente).

Nesse caso, quem pode dar ordens? E quem não pode, quem está a cruzar a linha? Não deixem lá por agora o Presidente da República. Bush quem? Não, comecemos pelo princípio - pelo género (não, não vou meter aqui a tal palavra - não quero desconcentrar, que isto é importante). Ora, pensemos nisto: pode uma mulher dar ordens da mesma exacta maneira que um homem? O Politicamente Correcto diz que sim, e eu não vou discutir isso ('assim se vê a força do PC!').

Mas... estaremos nós dispostos a receber essas ordens? Se um homem ou uma mulher emitirem a mesma ordem, é mesma coisa? Pois - acertaram. Eu não estaria para aqui a badelar se achasse que era.

A minha teoria é a seguinte: (nota prévia: também há género no recipiente) as mulheres são, apesar de tudo, mais... objectivas a receber ordens, de qualquer género. Pensam mais no fim, talvez no tom, que no facto de outrém mandar fazer. Os homens... os homens - ou estes, portugueses, que tenho a oportunidade de aturar, esta tribo da testosterona - parece dizer (ok, confesso: sou mesmo eu que o digo): uma ordem de uma mulher, antes de ser uma ordem, é de uma mulher. Ela pode não ter pingo de legitimidade, autoridade formal, pode desconsiderar até ao osso, esquecer todo o passado de dedicação num repente - que nós, a mais das vezes, não nos vamos chatear com isso. Ordens de mulheres são assim como lavar os dentes - um hábito que nos educaram como de higiene fundamental. Nunca saberemos até que ponto isso é mesmo verdade.

Agora, para obedecer a outro homem é preciso que ele tenha uma de duas: autoridade formal (ser patrão, por exemplo), ou uma legitimidade que impõe especial respeito. Porque... de resto, se um homem quer mandar, ser mauzinho, perder o tom, e a rédea sobre si mesmo, tem que estar preparado para uma realidade, uma... Ordem das Coisas - mais cedo ou mais tarde, essa é uma conta que ele vai ter que pagar. Na taberna do Ti Ego não se faz fiado.

Eis uma lição simples - e tão simples de esquecer...

P.S.: Bom, há também aquela coisa do perdão. Graus, ciscunstâncias, tempos. Mas isso, que me perdoem, é todo um outro post.

Summer Bastards

Há uma certa sacanice estival entre alguma juventude que é muito difícil de esconder. A coisa está a estalar por dentro com o calor. Há demasiada energia, demasiadamente mal investida. Não em nada de excelente, de eterno, de criativo, de amoroso. Fica tudo na retranca, encostado à parede da discoteca, bebendo, bebendo mais, olhando o suficiente até que ela - sim, ela - se decida ir ali falar com os príncipes. Até à preguiçosa manhã seguinte, depois de mais uma noite, começar tarde de mais um dia a adiar o futuro.

E a frustração, claro, por algures tem que sair. Não raramente, para colegas ou amigos que são - ou aparentam ser - o elo mais fraco, mais manipulável. Pessoal? A mim? Não necessariamente. Tem havido algum 'sacana' desses - mas não faz parte do meu círculo de confiança (vi ontem o 'Meet the Fockers'...).

A questão não vai por aí. Ao calor há pessoas que são piores, que se libertarem da maneira errada. O calor em alguns temperamentos é uma coisa chata - pode deitar muita coisa a perder.

Embezerrar Equívoco

Um dos problemas de um ambiente de trabalho, qualquer que seja (e não, não estou a falar do meu actual), é o da interpretação da distância.

Se alguém parece distante à nossa interpelação e presença, chateada, está assim por nossa causa? Ou é de outra pessoa essa responsablidade? É que o resultado é o mesmo - o mesmíssimo. Está ali alguém a lamber as feridas de um atrito com outra pessoa, ou a controlar a ira connosco?

É sempre uma situação equívoca. Passamos a ter que ver muito bem onde pisamos, para o caso de sermos nós. Mas bom, são as relações humanas - sempre assim foram.

A Corrida Para a Felicidade

Diz-me um amigo, que não via há longo tempo, que se vai casar. Fico extremamente feliz por ele - sou sempre a favor da felicidade alheia. Acho extraordinário, nestes tempos, um tão precoce compromisso. De todo o desaprovo, só o elogio. Mas fica sempre a sensação de ainda faltar tanto - tanto - para aí chegar um dia.

Suponho que cada qual faz a corrida para a felicidade como pode, tão depressa quanto lhe é permitido. Ou quão depressa se esforça por correr - fica a dúvida.

Zelo em Pêlo

E eis que, hoje, no refeitório do hospital, por entre a multitude de batas a devorar pratos dúbios, gira com toda a leveza pelas mesas uma musa de calções brancos, curtíssimos, e as pernas bronzeadas, por si só superando toda a outra gula. Morena, camisola azul. Belo efeito.

E eu que estou sempre a defender que não se deve entrar de bata no refeitório... Mais uma razão. Durante o Verão, deveria ser obrigatório. Agradeço a solidariedade desta colega, o seu zelo pela Saúde (e felicidade) pública.

Muito obrigado.

Caso Perdido, Não Caso Isolado

É isso - é verdade. Gostava que mais mulheres errassem comigo. É que eu sei que elas se iam queixar - 'ele é um cafageste'. Otário? Falta de maturidade? Rabo de saia? Cheiro a cholé? Suor exagerado? Mal-vestido? Indeciso? Gordo (já me devia ter lembrado desta)?

Bom, mas... e depois? Elas também erram com outros que têm tantos ou mais defeitos. E depois? Não posso ser um caso perdido?

Era só para reforçar. Fazer o favor de errar aqui. Muito agradecido.

Água em Marte

Uma notícia que me recordo de ser várias vezes repetida é a da água em Marte. Parece que há água em Marte, há gelo em Marte, há grande probabilidade, etc. Várias vezes julgo até ter ouvido a notícia literal: 'há água em Marte'.

Espero que desta seja de vez.

You Got Women On Your Mind IV

Alguém faz o favor de desligar, uma vez por todas, esta música? Muito obrigado.

Pede o Desejo, Dama, Que Vos Veja

Pede o desejo, Dama, que vos veja:

Não entende o que pede; está enganado.

É este amor tão fino e tão delgado,

Que quem o tem não sabe o que deseja.

Não há cousa, a qual natural seja,

Que não queira perpétuo o seu estado.

Não quer logo o desejo o desejado,

Só por que nunca falte onde sobeja.

Mas este puro afecto em mim se dana:

Que, como a grave pedra tem por arte

O centro desejar da natureza,

Assim meu pensamento, pela parte

Que vai tomar de mim, terrestre e humana,

Foi, Senhora, pedir esta baixeza.

Luís de Camões (1524-1580)

Próxima Estação: Ilha dos Amores, Bairro de Tétis

Há aqui um fenómeno do Entroncamento que eu não sei bem explicar. Como é que as miúdas giras/mulheres atraentes saem todas na estação do Lumiar, menos na da Quinta das Conchas? Quer dizer, que apelo feminino tem aquela zona de Lisboa para ali se concentrarem? Será os 'croissants' do "Trenó"? É ver os poucos rapazes que resistem por Agosto, desconfortáveis, lá dentro deles saltando e gritando: 'Hei! Estou aqui! Estou aqui'. Ridículos.

Espera... ou então isso é só meu reflexo no vidro da carruagem.

O Preço do Petróleo (E da Vida?)

Reparem como, de repente, o aumento do preço dos combustíveis é a justificação perfeita para tudo, ou quase tudo em sociedade.

A economia não cresce por causa do preço do pretóleo, a bolsa desce por cuasa do preço do petróleo, a TAP tem prejuízos enormes por causa do preço do petróleo, que não pela 'rasquice' da sua gestão (ver aqui), os camionistas fazem greve por causa do preço do petróleo, as pessoas vão a Espanha por causa do preço do petróleo, anda tudo infeliz por causa do preço do petróleo, o Moutinho vai para o Everton por causa do preço do petróleo (ele não o consegue pagar, coitado), e aquela chapada que eu dei ao outro otário, bom... estava stressado por causa do preço do petróleo.

Se eu fosse desses, e tivesse namorada, era uma boa altura para cometer uma traição conjugal. 'Desculpa, sabes como é, isto do preço do petróleo.. andava a mexer com a minha cabeça'.

E se, de repente, tivéssemos aí um período de petróleo baratíssimo, por acharmos uma jazida enorme no Saara? Como é que a gente se justificaria então? 'Eh pah, já viste o preço dos coiratos? Quem é que aguenta isto? Ainda no outro dia fui abastacer a pança e mais a de dois amigos e tudo custou-me €20. Um escândalo. Quem é que aguenta isto?'.

Party

E se o Presidente da República, na declaração que vai hoje, surpreendentemente, fazer ao País, falasse da emancipação do 'Movimento Mérito e Sociedade', recentemente constituído como novo partido político ('party' em inglês), e desse conselhos para as folias lusitanas de Agosto num só discurso? Como seria essa declaração?

Wake Me Up When September Begins

Trabalhar em Agosto na cidade tem algo de bipolar no tratamento que temos dos outros - e, que, também, lhes dispensamos. Em Agosto, as pessoas estão todas contentes porque há calor. O calor traz mais facilmente o perdão, a felicidade miúda. Mas, por vezes, em Agosto, as pessoas apercebem-se subitamente de que não estão a viver as vidas paradisíacas que deviam algures. E ficam chateadas com isso. E ao calor, esse ressentimento gera ira, numa resposta, num tom, numa omissão.

É assim Agosto. Remodelando a frase dos Green Day: 'Wake me up when September begins'.

I Wanna Be a Bar Man

E é como se a Bar Rafaeli dissesse: 'O quê? Mas estás a fazer estágio em Agosto? Não me gozes...', e se risse, se risse infidavelmente, com toda a sua desinquieta energia.

Ingratidão

Repassando o anterior post, percebo porque muitas vezes acabo por limitar alguns actos pessoais de liberdade: por ser acusado de ingratidão. Mas... realmente, a partir de onde somos realmente livres? O que demos, o que devemos? A quem? Eis uma pergunta de que amiúde me lembro.

O que, claro, está em nada justifica ou desculpa Moutinho e Barroso - situações de ingratidão grosseira.

Moutinho/Barroso F.C.

A situação de Moutinho no Sporting lembra-me bastante a de Durão Barroso, quando saiu para a União Europeia. Em ambos os casos há uma justificação qualquer, que não o próprio egoísmo (as dificuldades financeiras de Moutinho, a importância para Portugal de um Presidente da Comisão Europeia português), que não a verdade também de que preferem ser príncipes - ou lacaios - lá fora, a serem reis no seu país, o que é um elemento importante de análise.

A ambos voto o mesmo castigo: o da memória. Da mesma forma que acho inaceitável que o capitão e, recentemente, a cara de todo o marketing do Sporting, se vá assim - porque quer - achei inaceitável que Durão Barroso deixasse o país como se nada fosse, como se não tivesse responsabilidades maiores que qualquer putativa influência portuguesa algures na burocrática Europa. Se for, eu não desculpo Moutinho. Da mesma forma que não votarei em Barroso. Vale de pouco ou nada? Vale o que vale. Todas as coisas consideradas, ficar com €20 milhões por um trinco e dispensar um primeiro-ministro até então de qualidade média não é incontornável. Se dá pena? Dá. A ingratidão é feia. Mas ninguém morre por causa disso.

A Doença do Beijo

Por acaso, e ainda a propósito do beijinho, reiterar que, porquanto critique as senhoras com tanto creme facial, e a obrigação do 'beijinho', nem assim me furto a ele. Mas isso não me impede de escrever as minhas revoltas no blog.

De qualquer forma, é bem verdade que eu sou algo socialmente disfuncional no teatro do beijinho. Perco-me, não raras vezes. Não há regras definidas. Por exemplo, se chegamos a um grupo de várias raparigas, cumprimentamos sempre todas, ou um 'olá' basta? É que aquilo dá muito trabalhinho, meus amigos. Tal como uma rapariga a vários rapazes.

Depois esta coisa da função social do beijinho sempre me intrigou. É claro que é aglutinante, reconfortante, e isso é bom. Mas, por exemplo, em Itália, as pessoas cumprimentam-se com aperto de mão numa primeira fase, e só depois evoluem para o beijo, quando há um maior conhecimento. Convenhamos que, por cá, nós dispensamos logo a beijoca a quem nunca vimos na vida.

É que o beijo, queiramos ou não, tem sempre uma ínfima partícula de intimidade, de contacto. Eu nunca quis beijar raparigas ou mulheres quando estava suado (o que, quem me conhece sabe acontecer facilmente) por achar que isso era desagradável para elas. Honestamente. E sempre me parecia que alguns 'pseudo-garanhões' se aproveitavam desse mecanismo social para se aproximarem de uma rapariga, que lhes dava distância. Assim que, por um qualquer acaso, a barreira do beijo estivesse conseguida, ela estava fisgada.

Não me digam que nunca notaram nisso. Atentem nessas miúdas 'difíceis', Ice Queens, estudantes da Católica, com uma mirada de desprezo ainda nem dissemos nada. Vencida a barreira do 'beijinho' o patamar é totalmente diferente...

O que, também interessante, nos leva a discutir a importância da sorte nas relações afectivas (um tema para uma série de longos posts...). O que é que um gajo faz com mérito para subir ao patamar 'pós-1ª beijoca'? Zero, muitas vezes. Conhecia um amigo ou amiga dela. A 1ª beijoca é a via para o conhecimento - e nestes casos, sem conhecimento prévio não há absolutamente nada.

Eis uma sociedade que cria um mecanimo agridoce, que tanto serve o objectivo individual como o gregarismo. É como uma doença, esta coisa. É a nossa mononucleose social, a nossa 'doença do beijo'.

As Quatro Garantias

Pergunto-me se o post anterior, se bem que jocoso, poderá ser interpretado como cruel. Afinal, já se sabe que há quatro coisas que em Portugal é desumano negar a quem quer que seja: um copo de água, um café, a capacidade para sentir inveja e, claro, um beijinho.