Re: Playboy Portuguesa

Vejo-me obrigado a discordar do PGuerra quanto à Playboy portuguesa: nada tenho contra a escolha de Mónica Sofia para primeira capa. A verdade é que não existem assim tantos nomes de famosas passíveis de capa de estreia em Portugal.

Para além disso, o estilo da revista tem que se impôr primeiro para conseguir determinadas mulheres de renome - idealmente, como na versão brasileira, evoluindo para um patamar quase de 'honraria'. Só após o primeiro número essa cultura vai estar ou não... explícita, para as várias outras famosas que possam ser convidadas.

Pessoalmente, prevejo até que, mais do que as famosas já existentes, a Playboy portuguesa vá ela própria descobrir - e criar - mulheres famosas. Para que o projecto possa ter sustentabilidade em Portugal, claro.

E eu - está na cara - sou dos que deseja intensamente que tenha.

O Futuro

Não podem deixar de abrir este link e ver como será o futuro...impressionante.

http://pauloquerido.pt/tecnologia/voce-leitor-quer-passar-se/

Playboy Portuguesa

Amanhã é dia festivo, a playboy portuguesa vai para as bancas.
Até aqui tudo bem. O problema (não é bem um problema), é que neste género de coisas as revistas na sua primeira edição têm sempre uma capa de sonho, para causar impacto, geralmente, escolhem sempre alguém de renome.
Perante a escolha da Mónica Sofia (QUEM?), dá vontade de dizer que nos estreámos à portuguesa...fraquinho, fraquinho.

PS: Antes a Mónica Sofia que uma Soraia Karina ou uma Leila Vanessa.

O Estado

Dou comigo a pensar como na minha vida, dessas coisas que o Estado dá a tantos portugueses: bolsas, subsídios, ajudas, etc., em nada creio ter sido - directamente, pelo menos - agraciado.

Para mim a 'mama' do Estado é como aquilo dos acidentes - só acontece aos outros. Pode ser que eu um dia, se não tiver cuidado, dê uma guinada na direcção e vá parar a uma avença confortável. Ou não respeite um vermelho e entre numa repartição amena.

Nada de grave, claro - só uns princípiozitos partidos, só umas escoriações superficiais na moral. Nada de sério. Mas é que eu ainda teimo em ter cuidado. Raios.

É assim, o célebre 'Estado'. Farto de ouvir dele na TV e jornais, mas - lá está - tantas vezes parece ser coisa só 'dos outros'.

No Need For Weed?

Ok. Se o Obama diz, eu não vou insistir. Então nesse caso, meus caros, já só me resta a outra proposta: fechar o país e meter tudo a trocar a 'chicha' para as ideias fluírem. Mas sem deixar cair no chão. Isso é que era bonito.

Against The System

Uma das declarações mais honestas que ouvi nos últimos tempos foi esta, de Mickey Rourcke, após o seu recente 'comeback' nos cinemas:

"I made some stupid, jerky, fall-on-my-ass mistakes, for fifteen years, and I regret a lot. A lot. Hollywood didn’t kick my ass; I kicked my ass. You go up against the system, you don’t win. I lost. That was it. I lost. Humbling."*

Reconhecer que se foi contra o sistema - e se foi trucidado por ele. Eis algo que não se ouve todos os dias.

*bold meu

Just Glance

Entrevista de Lady GaGa ao Ípsilon, do Público.

Boa Acção do Dia 17

Para que possam ficar contextualizados, na preparação para o dia do primeiro número, aqui vos deixo o arquivo - inusitadamente navegável - de 53 números, de 1954 a 2006.

Para os amantes do vintage, em especial - mas para todos aqueles que sentiram ou sentem o fascínio pelo etéreo universo da Playboy.

As revistas estão integralmente digitalizadas. Acreditem - esta é mesmo uma excelente acção. Não têm de quê.

Ladies and Gentlemen

Eu sempre gostei de ler. Não - todo o género de livro, jornal. Até à revolução gráfica do 'Público', eu era um fiel devoto. Se eu não gostasse tanto de ler - e escrever - este blog não existiria.

A imprensa portuguesa degradou-se com o 'benchmarking', perdeu heterodoxia, e gente dedicada ao que mais gostava. É pena.

Mas no meio deste cinzentismo, meus amigos, faltam menos de 3 dias para o primeiro número - histórico - da mais amada revista. Como? Não, estão enganados - é muito mais que isso. E tudo aquilo que eu enunciei acima se aplica. Verão.

Do Generosità ficam os votos de que seja tudo aquilo que pode ser.

Finalmente, o amor às mulheres - para cavalheiros.

A Mini

Como disse: custou, mas valeu imensamente o esforço.

O Esforço

E pronto - amanhã é o dia da Mini.

Mini Anden

Vai custar - mas valer imensamente o esforço.

Boa Acção do Dia 16

"Português para estrangeiros", em "Um Bife Mal Passado" - crónicas de Alexander Ellis, embaixador britânico em Portugal.

Matam-nos (Aos Adeptos) Com Capas Dessas

Mas que raio de capa é esta, hum?

Mas tu queres ver? Ui... Que...

Não vão por aí, amigos jornalistas. A gente quando quer comprar a "Marie Claire" ou a "Facial Creme Monthly" - compra. Não - não vão por aí.

Low Expectations

Vejam bem onde o "downsizing"* já chegou.

Por outro lado... pode ser o apogeu dos indivíduos com barriga! Hei - estou aqui!

Afinal, como diziam os 'yuppies': "em chinês o caracter de crise e oportunidade é o mesmo!". Embora... as suas dicas - de vida e outras - tenham perdido bastante valor.

*Talvez seja melhor a expressão "cutting back". Afinal, o 'tamanho', propriamente dito, não é, na verdade, inferior (Sem gozo - daqui só virá solidariedade. Talvez daqui a uns anos esteja ali eu, e minha barriga. Estão a rir-se, não é? Pois constatem os factos, meus amigos...).

Chancela

Hum... E se um dos Gato Fedorento, quando chegasse a hora de escolher o novo nome para a nova série, naquela altura, meramente olhasse para um livro esquecido, ou se recordasse de ver o nome algures?

Editora Lopes da Silva? Pois é, parece que existiu mesmo uma.

De Novo

Parece-me ouvir de novo
Risos, tocar de talhares,
Histórias,
Vozes de mulheres,
Paz.

Que estranho mundo -
Este -
E traz com a dor sinais de esperança,
Dúvidas, dúvidas,
De bonança
E um desejo a perfeição.

Traz um sonho de criança,
Tímido, por entre o feroz Verão.

Pedro Oliveira

Novas Regras Desenhadas

O homem novo apitou,
E apitou novamente -
"Olha pra esta merda!",
Aos carros, em sua frente.

O homem novo rugiu
"Tou farto, não pode ser!",
E sua mulher saiu
Do carro, para perceber
Toda aquela confusão.

Reclamava também ela
"- Realmente!",
Falou com gente daquela,
Que não pensa em quem sente
Um espaço ao fim do dia,
Ao fim de um dia assim quente;
"É que é sempre esta avaria!" -
Diz do carro, impaciente
O seu marido.

São...
Carros mal-estacionados,
Novas regras desenhadas,
Para pessoas, para estradas
Neste chegar de uma vida -
E ter onde estacionar -
No mesmo ponto de partida.

Pedro Oliveira

Momentos 16

Daquela toca às vez saíam barulhos estranhos. Gritos, desesperos, desabafos. Mas a família Lapin, coelhos que se haviam instalado naquela fresca e escondida zona do bosque havia algum tempo, tratava com serenidade todos os vizinhos. Dizia-se que os Lapin viviam bem - embora aquele não fosse bairro de mamíferos abastados. Era uma parte da bosque sem grande agitação - com o "ecossistema em equilíbrio", como dizia o patriarca Júlio Lapin, rindo-se.

Mesmo a origem aparentemente estrangeira do nome criava desconfiança. A isso se juntavam os gritos, as ofensas que saíam da toca, e que eles ouviam. Ruído que não se coadunava com o porte distante e polido dos Lapin no trato dos vizinhos... Havia um mundo dentro da toca, que apenas transparecia para fora, e tornava a vida de fora como que um acto de teatro.

Felício Lebre não percebia aqueles lagomorfos. Via-os a ter que sair da toca para apanhar as suas ervas, as suas raízes, e via-os bem alimentados. Nem sempre ele se podia gabar do mesmo. "Mas o que farão estes coelhos...?". A distância a que o remetiam não lhe permitia investigar mais sobre o assunto. Mas várias vezes concebia com alguma raiva aquela vida tranquila, de pêlo luzidio, enquanto que ele tinha que escapar a tantos predadores para manter o seu covil. Por vezes detestava aqueles coelhos, tão insistentes no trato frio, empurrando a sua curiosidade.

Um dia, porém, houve um furão que chegou àquela parte distante da floresta. Criou-se o pânico. Prevenidos, porém, os Lapin defenderam-se como puderam, os Lebre também. Depois de muito esforço, no final do susto, o furão já distante, Júlio Lapin não evitou olhar olhos nos olhos Felício Lebre. "- Isto é inadmissível!". Com alguma surpresa, Felício retorquiu: "Pois é, pois é... Esperemos não se repita". Júlio Lapin estendeu-lhe então a mão, e cumprimentou-o. Mais sereno perante tais situações-limite, Felício estava composto, e aquele cumprimento despertou em si um pequeno sorriso. Viu nele a ponte que necessitava para o futuro. "- Afinal sempre teve que dar a pata a torcer", diria depois a Juta, lebre sua esposa.

Daí em diante começaria a fazer conversa com os Lapin sempre que se encontravam fora da toca, retorcendo o seu teatro de cortesia, face às discussões pouco edificantes que lhes conhecia. "- Pois é...", disse numa tarde ao Vivi Texugo, dono de uma taberna do outro lado do bosque, "verás Vivi - eles ainda vão ter que vir aqui comer erva à minha pata. Vais ver! Eu sei do que eles são feitos...". Ria-se então, acompanhado por Vivi, amigo de longa data, à difusa luz, reflectida pela sua plumagem coçada, amarela. "- Bendito furão aquele, Vivi. Bendito furão!".

Sentire

Ele falava em alto tom propositadamente. Com os amigos, discorria sobre as 'damas' que conhecia em jogos na net. Qual era o nome daquela? "Só quero afogar o ganso. Falei com ela, disse que já tava farto de ir para os copos com os gajos. E ela disse que tinha vodka".

De repente trocava, já não falava de 'damas', 'cena', 'chaval'. Falava brasileiro? Imitava o sotaque. Porquê? Ah. Mas 'o gajo', 'a dama', 'ya', 'ya', 'ya', 'tás a ver?' voltou, voltaram.

E à distância o mitrês trocava com um sotaque brasileiro. Propositadamente a fazer-se sentir. Aliás, em italiano, 'ouvir' é 'sentire'. E há conversas, tons, rumores, dúvidas que se querem fazer 'sentir' em redor - às outras pessoas.

Mas depois, só, houve ainda um galão a beber. E apontou ao empregado como um colega se esquecia de um pormenor no serviço da bebida.

Talvez tantas vezes, ao nosso jeito, usemos o nosso qualquer 'mitrês' ou 'pseudo-brasileiro' para nos fazermos ouvir. Não - ninguém é perfeito. Talvez só nos distingamos se, realmente, ainda damos atenção a esse pormenor, a essa pequenice de que gostamos. Somos portugueses respeitadores enquanto gostarmos desse pormenor. É o nosso modo de melhor expressão - involuntária, silenciosa - pelo rumor que quisermos criar, com que quisermos dar a entender aos outros - aquilo que somos, aquilo que podemos ser.

Débito da Compaixão

A senhora cega pede esmola
E eu já não sei
Por onde ficou a esmola,
Quanta piedade gastei.

Além de mim alguém dá
Uma moeda sua,
Num gesto, detém-se a vida
E do secreto, vago festim
Se jejua.

Ah, o som da moeda
Que queda
No copo translúcido -
Quase se tocam as mãos -
E a senhora passa a dúvida
Pelos jovens fitos
Numa distracção.

Ah, quantas moedas nos roubam
E quantas nos roubamos,
Quando as não damos,
Àqueles que julgamos
Dever compaixão.

Afinal, esta vida -
De que se padece -
Tem a lição esquecida:
Moeda oferecida
Em nada empobrece.

Pedro Oliveira

Pode Ser Chato, Mas Pior é Não Ter Prefixos

Uma coisa que me apoquenta especialmente são as 'chain letters'. No entanto, as que apelam a maldições, promessas de felicidade, cheias de testes, historietas, e moralidades 'feel good' não me incomodam minimamente. Ignoro-as com gáudio.

Mas... deparo-me sempre com as 'chain letters' de pedido de ajuda, pessoas supostamente em desespero, para encontrar alguém perdido, ou com problemas médicos. Aí, muito a custo, tenho que abrir uma excepção. Detesto ter que incomodar pessoas que conheço, melhor ou pior, com tal missiva, mas... no caso de tal ser efectivamente verdade, não tenho, nem os recipientes, o direito de ignorar um genuíno pedido de socorro. Ninguém tem.

Certamente, nem tudo será fidedigno. Mas... outros fins menos nobres escondidos a uma primeira vista, quem somos nós para ignorar o que quer que seja? Eu acabo por não gostar de receber estas cartas - porque sinto o dever de incomodar outras pessoas enviando-a também. Às que leiam este blog, ficam as minhas desculpas.

Peço somente que concebam como é ser um familiar assim em desespero. Todos temos, como humanos, de ser feitos de um mínimo de empatia, de compaixão. E todos temos que esperar, também, nunca nas nossas vidas ficarmos sem os prefixos "em-" e "com-" - nunca ficarmos a sós com a dor, e com a ânsia.

Small World

Diz que o mundo do futebol - o mundo em geral, realmente - é demasiado pequeno para dois portugueses terem sucesso ao mesmo tempo. Hei - a última palavra d' "Os Lusíadas" é inveja. Não por acaso, suponho. Não por acaso.

O Meu Verdadeiro Clube

Ainda a propósito de sportinguismos e benfiquismos, aqui há uns dias fui a um desses restaurantes de rodízio. Pergunta-me o senhor, brasileiro, quando eu peço uma caipirinha, se a quero normal ou "à Benfica". E explica, rindo-se: mais fraca, com sorriso malandro.

Ora eu, como sportinguista (ui... depois de tanta outra coisa mais importante) devia-me ter rido. Mas quer dizer, convém ter um pouco de pudor. Não teria grande sentido, depois do resultado de Munique.

O mais curioso, porém, é que eu não gostei da caipirinha "à homem", mas adorei a mais fraca e doce "à Benfica". E pronto, fico assim: sportinguista quando vou ao estádio, benfiquista para a caipirinha, e talvez portista quanto à cor. Não é mau, suponho. Tudo somado, dá português.

O Boi Pelo Nome, Clubismos e Rui Costa

Não, não, eu não me esqueci. Sem dúvida: uma derrota por 7-1 em Munique depois dos 5-0 em Alvalade 'bota' "milha" em humilhação: é muito extensa, de facto. Não, não, dizem bem - toda a razão.

Pessoalmente, estava à espera que o Sporting fosse cilindrado, mas nunca por tanto número. Agora, a 'million-dollar-question': o que é que isso me afecta? Zero. Se calhar alguns de vocês até estavam à espera dessa resposta.

Honestamente, pelos dias de hoje, os resultados do Sporting não me afectam minimamente, excepção feita quando vou ao estádio. Acho que é mesmo um luxo, hoje em dia, sofrer com o futebol. Eu não o tenho.

De qualquer forma, o meu sportinguismo, como de costume, vem sempre à tona quando me provocam a propósito do resultado, e, sendo que a maior parte são benfiquistas, eis a minha singela resposta: Riam-se à vontade. Digam o que quiserem. E até têm razão. Mas vocês sabem tão bem quanto eu que a decadência do Benfica é muito mais preocupante que a decadência do Sporting. Tenho ou não tenho razão?

A verdade é esta: se amanhã houver um presidente do Sporting com "garra" e heterodoxia, que disser que o Sporting, por causa desta crise económica, tem que fazer uma transição com somente júniores e meia dúzia dos jogadores actuais, eu garanto-vos que os sportinguistas estarão lá para os apoiar. E eu até vos garanto que uma tal equipa iria surpeender toda a gente pela positiva.

Não, a decadência no Sporting não me preocupa. Primeiro porque as oscilações no Sporting de Paulo Bento são desde sempre a única constante: nunca se sabe o que vem aí no próximo jogo. Segundo porque o Sporting está cheio de velhada, padece de excesso de verterania, e precisa de se refrescar com urgência. Tradicionalmente, porém, é um clube que faz isso com relativa facilidade. Até é bom o Sporting não ter dinheiro - para se ver obrigado a aproveitar até ao tutano a prata da casa - coisa que o seu estatuto maniento-burguês dos últimos tempos raramente concretiza.

Já não é assim com o Benfica. Quando há problemas no Benfica eles são muito mais estruturais. E isso significa que vão ter que rolar cabeças e ralharem comadres. Bem alto. E a maior parte dos benfiquistas tem enorme dificuldade em conciliar a simpatia por Vieira e Rui Costa com os resultados actuais. É como ter algo mal, mas não poder assacar as culpas a quem normalmente as arcaria.

Eu confesso: simpatizo bastante com Rui Costa, do ponto de vista pessoal. Foi um grande jogador, mas falo exclusivamente de personalidade. Explico melhor: no outro dia via uma foto de Figo com uns colegas de juventude. Crianças, apenas. Eu não quero elaborar demasiado sobre o tema, mas duvido seriamente que Figo tenha mantido o contacto com muitos desses primeiros amigos.

No pólo oposto, recordo-me de uma entrevista de Rui Costa em que ele falava de um colega das camadas jovens que seria tão bom ou melhor que ele naquele então, mas que não logrou dar o salto. Ora, na construcção do sucesso existem múltiplas variáveis. A sorte é uma delas.

Às vezes os melhores são atraiçoados por um pormenor. E já se sabe como é a História: ninguém fala dos segundos. Ninguém? Às vezes fala, como Rui Costa, que se lembrou desse outro rapaz, que não 'resultou', que ficou por qualquer razão, com quem até terá aprendido truques, perguntado como é que ele fazia aquilo, aquela finta, guardado ensinamentos para a vida. E evocou-o, depois de ter sucesso. Raríssimos são os que, em todas as áreas desta vida, o fazem. E eu tenho uma razão profunda - que o futuro desvelará - para escrever essa frase.

Eu não condeno os benfiquistas: se eu fosse benfiquista, eu também seria incapaz de culpar Rui Costa. Mas, como eles bem sabem, isso é estar entre a espada das más exibições e resultados e a parede do respeito a quem o merece.

Solução? Próxima época, naturalmente. A mesma de sempre - para os dois clubes.

Momentos 15

O sr. Cordeiro era um ovino singelo, de quem se dizia com justiça, e graça miúda: 'não faz mal a ninguém!'. Gostava de acordar cedo pela manhã, mastigar um punhado de erva 'nem demasiado verde, nem demasiado seca', ler placidamente o 'Correio da Lã'. Nem sempre dormia bem, e tinha que estar atento à sua saúde, por via das dúvidas.

O seu trabalho era simples, sem complicações. Trabalhava num notário perto de sua casa. Era pontual. Dizia mesmo a brincar que as outras ovelhas poderiam acertar os relógios do escritório pela sua entrada, mas nenhum dos seus colegas percebia bem quem fora o 'Manuel Cante' nem a 'Quónisbeaurgue' de que falava.

Era um bom profissional, e os utentes gostavam dele. Tinha sempre um sorriso - "é o meu carimbo", gostava de dizer - para oferecer com um papel. Não se lhe conheciam romances. Constava que a sua vida era mesmo aquilo que parecia: o de ajudar a manter a paz no rebanho, a felicidade de todas as ovelhas, perdoando as ovelhas negras, evitando que os jovens borregos seguissem por maus caminhos. Era uma alma em paz, ou uma paz de alma.

Mas tudo mudaria aquando dos ataques dos lobos. Em raides sucessivos, predavam sobre o rebanho. O pânico instalou-se, a vida quotidiana mudou. Tudo agora parecia um interlúdio até ao próximo ataque, de que ninguém saberia o momento. As ovelhas passaram a ser consumidas pelo medo omnipresente, e a tensão envenenou o dia-a-dia.

Os anos passavam agora mais pela cara de todos, pela do sr. Cordeiro também. Apesar de tudo, ia tentando fazer a sua vida nos mesmos exactos moldes, tentando ser agradável - não prescindindo dos seus sorrisos. Essa simpatia e placidez, no entanto, capturava agora em si a ansiedade dos seus colegas. "Como pode ele estar com aquela cara da forma que as coisas estão?", diziam. E por isso, tão somente, o sr. Cordeiro passou a sofrer discriminação e assédio por parte dos seus colegas.

"O que é que queres, meu filho? Estás à mão de semear...", disse-lhe um dia seu tio, o dr. Carneiro. Mas o sr. Cordeiro recusava a acomodar-se, seguir o mesmo estado de pânico dos colegas. Fazia até maior ênfase em partilhar o seu amor pela vida, e insistia no mesmo hábito de não criar inimigos. "Mas olha que uma ovelha sem inimigos, é como se não existisse..." avisá-lo-ia seu tio.

No turbilhão de emoções, e do desespero convertido em pequena agressão, o sr. Cordeiro lembrou-se de uma história muito antiga, que lhe contara o seu bisavô, um ovino da velha guarda, sério e vetusto, que tivera a fortuna de conhecer enquanto borrego.

Recordava-se desse avô lhe confiar um segredo bem guardado na família. Dizia ele que os Cordeiros provinham de uma linhagem muito antiga, e que inclusive tinham sangue caprino muito distante. Não, porém, um sangue caprino qualquer, mas de um caprino famoso, que a História consagraria como "Bode Expiatório".

Pensou se seria essa herança genética a lançar sobre si a fácil pequena agressão. Afinal, os destinos não mudavam com os tempos. Às vezes sonhava que estava a ser julgado no tribunal do rebanho, em que alguém dizia: "Meretíssimo: este ovino que tendes perante vós é o culpado da nossa desgraça". "Mas como, sr. advogado, se ele não é nenhum lobo?", replicava o juíz. "Pois bem, meretíssimo - mas também não é nenhum cão de guarda. Ninguém pode ter uma aparência tão tranquila e plácida perante os acontecimentos correntes, se não for ele mesmo parte do problema!". "Agarrem-no! Agarrem-no!", gritavam então as ovelhas exaltadas na sala de audiência. "Ordem no tribunal! Ordem no tribunal!", exigia o juíz martelando sobre a mesa.

O sr. Cordeiro acordava então, sobressaltado, a lã suada. Fitava o céu do curral alumiado pela parca luz do luar, recuperava os nervos, e tentava dormir novamente, contando seres humanos.

Momentos 14

Levantando as mãos em direcção à luz fluorescente do seu laboratório, o Dr. Sobral deu uma gargalhada. Ninguém o ouviria, àquela hora da noite. Ninguém distinguiria a luz quase de loucura nos seus olhos. Tinha conseguido, tinha resolvido o parodoxo - enfim. Reviu as equações de novo, e ainda outra vez. Riu-se ainda mais intensamente. Nunca se sentira tão eufórico - e estava sozinho, sem vivalma para se espantar com aquele furor. Mas estava certo - sabia-o. Conseguira deduzir o algoritmo final. A História estava a ser feita: doravante todos aqueles que o desejassem poderiam ter sol na sua eira, e chuva no seu nabal. E o Dr. Sobral - depois de uma disputa com um colega polaco, que terminaria nos tribunais - foi justamente glorificado como o descobridor da pedra filosofal da Agricultura.

Momentos 13

O menino Fábio de outrora era já um homem. Já não ia aturar mais as ordens, e os caprichos de seus pais. Já não ia tolerar mais qualquer intromissão no seu destino. Não - aquilo acabava ali e agora. E por isso decidiu explorar o lado negro, experimentar o proibido, conhecer o sabor do limite. Olhou para o relógio da cozinha: eram quase 19h. Esperaria ainda mais algum tempo. Mas então chegaria a hora, do tudo ou nada. Olhava para as laranjas na fruteira diante de si, repassando a promessa a si próprio. Não as comeria de manhã, nem à tarde, como tantas vezes repetiam os seus pais - mas à noite. Seria homem o suficiente para o cumprir. O Fábio obediente, respeitador, polido e empático morria ali. O futuro diria em breve se algum outro Fábio viveria.

À Noite

À noite
Bebem-se oportunidades
Passa-se ombros por saudades
Que ainda o não são.

Vaidades, hesitação
Instintos amordaçados
Por fados,
Etrelaçados
No dia de onde querem fugir.

À noite,
À noite há que sair
De nós mesmos,
Dos nós mesmos
Que nos prendem,
E falar
Porque quem cala consente.

À noite,
Deixamos um pouco da vida
Como chegámos a conhecer,
Antes desta brisa fria
Antes de a poder esquecer.

À noite,
Passam amores e esperanças
Por braços, fulgores, andanças
Passa uma solução.

À noite, se tiveres coragem
Encontras o teu coração.

Pedro Oliveira

Generosidade

Eu não me importo com a interdição ao olhar. Eu não me importo com o desconforto e estranheza da atitude de levantar para dar o lugar a alguém. Eu não me importo com o clima - desde há anos - depressivo, nem com o Império do Não-Me-Toques. Eu não me importo com a vigilância tácita, com a estranheza entre seres humanos. Eu não me importo com as ideias maquinadas, com os pensamentos que não deviam, mas que voam pela mente. Eu não me importo com a diferença, os tons, as palavras, os toques de telemóvel. E não me importo com os odores, os barulhos, as má-educações. Com as distâncias, os pequenos códigos. Eu nem me importo com os bêbados demazelados que passam por mim vociferando, usando "wife-beaters" e rastas, um deles reclamando de garrafa na mão ser "o Rei de Cabo-Verde". E eu não me importo com os mesmos cegos de sempre, que conheço de cor.

Mas ao sair do metro estão três crianças, três raparigas, a pedir para a Caritas. Se eu não tenho moedas para lhes dar elas, pequenas, sabem explicá-lo ainda melhor do que eu ("o sr. não vai dar uma nota, não é?" diz uma delas à outra). Mas eu arranjo algo. Só não percebo bem como no meio daquilo tudo estão assim crianças, ao calor, a pedir para os outros. Ou antes, eu percebo, e muito bem. Só não percebo porque é que a maioria, desde há tantos anos, deixou de perceber.

Afinal de contas, e digam de mim o que disserem, e faça eu o que fizer nesta vida, que o negue por vontade ou contra mim, não foi nunca por acaso que eu escolhi o nome para este blog.

Alba Parietti

Há 10 anos atrás...que saudades.

Como o tempo passa.

Um Amor Tropical

Dedicado aos finalistas que vão agora de mansinho para o Brasil - assim como quem não quer a coisa.

Hum? Não, nunca ouvi falar disso. Quem - eu?...

Bon voyage.

De Pé Atrás

Ainda o mesmo, mas é para ficar por aqui.

No mesmo artigo onde Alba Parietti é citada a dizer de Mourinho o seu "uomo ideale", está também uma citação de Gianluca Vialli acerca das últimas estratégias de Mourinho:

«Lui ha sempre detto: 'Quando il momento lo richiede mi prenderò le responsabilità. Attirerò la stampa per proteggere i giocatorì. Perciò ritengo che tutto ciò che dice sia stato preparato prima a tavolino». [Ele disse sempre: "quando o momento o pedir, assumirei a responsabilidade. Chamarei a atenção da imprensa para proteger os jogadores". Por isso insisto que tudo aquilo que diz tenha sido preparado de antemão sobre a mesa]*.

Nada de melhor para ilustrar a non-compliance da imprensa italiana às 'faenas' de Mourinho., de que falei antes. Estão a ver porque é que a vida para ele em Itália está tão chata, apesar dos bons resultados?

* Esta, e as traduções anteriores, são livres e originais. Poderão conter erros.

A Coerência é Um Bem Escasso

Por acaso, eu já conhecia Alba Parietti, da televisão italiana. E, por coincidência, para além das pernas famosas, também notei no seu discurso uma honestidade muito curiosa, uma impaciência com as pequenas hipocrisias instituídas. E eu sou o primeiro a elogiar essa postura. Uma postura de maior coragem. E atentem em algumas citações suas (que me perdoem não traduzir, são demasiadas, mas, sendo frases curtas, deve ser possível perceber algo; o bold é meu):

“La televisione è un elettrodomestico, crea prodotti da consumare. Niente passerà alla storia, e tanto meno noi: dovremmo prenderci sempre meno sul serio.”

“Reagisco e vivo d’istinto, conosco solo la verità: non si può accusare una pantera di essere sanguinaria. Devo cacciare, mordere, rischiare. Sono fatta così.”

“Preferisco rappresentare il nulla piuttosto che, come fanno certi critici, scrivere a pagamento, a mò di parassita.”

“Va sempre dato il massimo rispetto a chi si è conquistato un ruolo nella vita, con sacrificio e devozione.”

“La coerenza è merce rara.”

“Il 90 per cento delle donne che fanno il mio mestiere si sono rifatte tette o labbra. Le mie evidentemente sono più rifatte delle altre.”

“Ho un cervello da uomo in un corpo da donna, che non so se sia un bene, forse era meglio il cervello da donna in un corpo da uomo, ma è andata così.”

“Una volta ho citato Nietzsche, e mi hanno accusato di voler fare l’intellettuale. Sarebbe come se uno che cita Cristoforo Colombo fosse accusato di voler fare il navigatore, o uno che cita Pippo Baudo di voler fare il presentatore. Il principio è comunque non tanto che ciascuno debba stare al suo posto, ma al posto che ognuno pensa di attribuirgli. Chi si muove è perduto.”

“Sono una persona leale e coraggiosa, un vero cane sciolto, senza benefattori personali. C’è molta ipocrisia in giro, molto falso perbenismo. A me piacciono le persone belle dentro, non importa se sembrano aggressive, ribelli, se non rientrano nei canoni della normalità.”

“Sono talmente lontana dalle raccomandazioni, di letto e di politica, che non riesco a dare giudizi.”

“Ho sempre molto rispetto di chi mi rispetta, tratto la gente allo stesso modo di come mi tratta, e se una persona si comporta in modo incivile non perdo l’occasione di sottolineare la sua pochezza e in questo sono abbastanza brava.”

“Mi piace essere forte con i forti e debole con i deboli.”

Inteligente e com valores muito, muito certos...

È Il Tuo Compleanno!

E voltamos a Mourinho: é certo que os italianos têm um problema com ele. Mas... e as italianas?

Alba Parietti: "Mourinho è il mio uomo ideale". Ah, pois é. Sendo assim, who gives a damn?

Go Mourinho!/It's your birthday/Go Mourinho!

Momentos 12

Clérigos de um lado, clérigos do outro. Vestiam hábitos sem cinturão - o dia era de festa. Ainda estudantes, à espera de serem ordenados (o dia mais sonhado), os dois grupos iriam entre si disputar o título de melhor matina cantada. Demonstrando a competitividade do encontro, um dos lados começou a entoar o Ameno à rebelia. O outro lado respondeu prontamente, boicotando os tempos.

Eram assim célebres pela sua dureza estes confrontos entre os estudantes eclesiásticos. Os dois edifícios, da facção dominicana e franciscana fitavam-se à espera deste tradicional dia - o dia em que os representantes da respectiva república estudantil se enfrentavam.

Alguns dos estudantes dessas classes viriam a conseguir grandes feitos, e a atingir a celebridade. Um deles foi Anselmo "Suíço" Ribas, jovem dominicano, e figura cimeira da sua república estudantil. Mais tarde, ser-lhe ia atribuída a fundação de um novo país, a que deu o nome dessa casa, onde teria passado os anos mais intensos da sua juventude: República Dominicana.

Momentos 11

Foi apenas quando Rodolfo, o castor mais pequeno e discreto daquele lado do rio, passou para a outra margem, integrando a outra comunidade, que Caronte, o castor mais veterano se apercebeu do que tinham perdido: eram magníficos os diques construídos por aquele castor sobre quem se falava baixinho. Intuía no seu trabalho uma criatividade especial. Mas agora ele tinha ido para sempre, sem uma palavra. Se conseguiriam reproduzir um dique tão perfeito como aquele que Rodolfo deixara para trás, não o sabia. Mas sentia-se amargurado por aquela desfeita. E era precisa cada vez mais, a protecção contra os predadores, o acesso fácil a alimento no Inverno. Foi aí que os jovens castores conceberam um ditado, que repetiriam até avós: "Não se é um génio até passar para a outra margem."

Frate Tommasi

Ainda a cerca de Mourinho, ler estes excertos do relato da vitória por 2-0 frente à Sampdoria:

"Questa è l'Inter: implacabile, cinica, schiacciasassi." [Este é a equipa do Inter: implacável, cínica, máquina compressora].

"Ma l'Inter è sorniona: non meraviglia, ma rallenta il ritmo e chiude i varchi, sfruttando il contropiede secondo la lezione di Mourinho." [Mas o Inter é uma equipa matreita: não maravilha, mas diminui o ritmo e fecha os cruzamentos, usando o contra-pé segundo a lição de Mourinho].

Hum? Italianos a criticarem o futebol cínico, defensivo, do guardar resultado e usar contra-ataque? [Risos]. Não - nisto Mourinho tem toda a razão.

Mi Dispiace Dire Che Te L'Avevo Detto Prima... Però...

É para mim algo estranho, mesmo penoso ver o que se passa com Mourinho em Itália. Parece-me desorientado, disparando para todos os lados. Parece-me aflito por uma pressão cuja origem nem sequer compreende.

Há muito tempo, eu avisei, neste blog (aqui e aqui), que Itália seria uma empresa totalmente diferente. O estilo de Mourinho não "casa" com o estilo italiano, por várias razões. E ele não tem sido inteligente o suficiente para mudá-lo. Não chega saber falar italiano fluentemente. "Em Roma, sê romano" - eis um ditado que não veio do nada.

Ainda assim, e por mais que critique o estilo adoptado por Mourinho - e creia que, na sua inflexibilidade, ele vá perder a aposta com o país, se continuar, e ter que ser ele a deixá-lo - o seu trabalho com o Inter, uma equipa que deveria ter uns vícios sérios, está acima do normal para qualquer recém-chegado a Itália, com a pressão de estar numa equipa de top.

Mourinho tem razão quando se queixa do irritante morder nos calcanhares de uma imprensa italiana que lhe pede tudo, e faz vista grossa às vergonhas dos outros. Mas a culpa não é dele - o Inter seria a pior escolha para Mourinho ir treinar, pela matriz genética do clube, mas sobretudo pelo simples facto de, sendo tricampeão (!), e um campeão menos "aceitável" que Milan, ou Juventus, ser o alvo mais-que-a-abater em toda Itália. Donde, Mourinho chegou numa péssima altura. É mau para esse sentimento anti-Inter que ele seja um treinador qualificado. E ele só conseguiria suplantar tudo isso com a tarefa hercúlea de, além de vencer, ter em campo um futebol magnífico, apaixonar os adeptos - o que não é o caso. Ou de ter uma postura mais consensual com o entorno - o que também não é o caso.

Temos, portanto que a imprensa assume já, desde logo, que o Inter é culpado até provado inocente, por todas as razões aquém da persona de Mourinho. Ora, a crispação, a provocação de Mourinho, são por isso egotistas, e fruto de análise falaciosa, no sentido em que Mourinho pensa que é tudo dirigido contra si. Ao fazê-lo, porém, ao responder assim, apenas lança lenha na fogueira: agora a imprensa não está apenas com mau humor em relação ao Inter - mas também em relação a Mourinho. Bello.

Poder-se-á dizer que, tendo Mourinho, esta postura, soltando fogo-de-artifício, pretende somente esconder a equipa dos holofotes, canalizar a pressão dos media. Desviar atenção da partida com o Manchester? - pode ser, perfeitamente. Mas... eu vi Mourinho fazer, desde que está no Inter, declarações de culpa dos seus jogadores, ad hominem, como nunca lhe escutara antes. Córdoba, Rivas, etc.. E custa-me a crer que a relação com os jogadores, embora certamente boa, seja tão intensa como a que tinha com os jogadores do Chelsea.

Por todos os parâmetros de análise, o facto de o Inter ter "mau sangue" contra si, o facto de Mourinho ter que pegar numa equipa planeada por outrém, o facto de ter grandes responsabilidades, com um tricampeonato em cima, e ambições - o trabalho de Mourinho até agora é, objectivamente, muito bom. Falta bom futebol, virtuosismo - mas eu também raramente me lembro disso no Porto ou no Chelsea. Eu gosto desse virtuosismo - mas Mourinho, para ter tanto sucesso, deve ter razão - a maioria gosta é de ganhar, e ponto.

Mas há uma questão acerca desta imprensa italiana, também interessante. Ela não joga justo com Mourinho, é certo. Mas Mourinho também não a consegue manipular como à portuguesa ou à inglesa. Ela não se comove. Adianta-se-lhe sempre. E isso certamente que o prejudica, afinal - porque lidar com a imprensa é parte da sua estratégia.

Não me surpreenderia que Mourinho saísse no final da época. Contrariado, em parte, porque o projecto dele era para mais tempo, realmente. Talvez dirimindo a desilusão de alguns, renunciando à sua indemnização, por exemplo.

Ainda assim, com alguma fortuna no caminho (por exemplo, eliminar o Manchester, etc.), e começando uma época de fresco em Itália, Mourinho pode conseguir chegar a um pico de consenso. E ficar com essa medalha pessoal - maior vitória do que vencer em Itália não há.

Boa Acção do Dia 15

Suponho que os portugueses nesse aspecto nem sejam os piores. Mas, meus caros, da próxima vez que passarem pela vossa empregada de caixa, no supermercado, certifiquem-se que não se esquecem do mínimo "Bom dia", ou "Boa tarde". Escasso é o encontro, mas a educação e a cortesia não têm pressa nunca. Eu próprio? Posso esquecer-me, é certo. Mas tento não.

Todos somos humanos, afinal. Até no 'payback'.

Bebido o Luar

Bebido o luar, ébrios de horizontes,
Julgamos que viver era abraçar
O rumor dos pinhais, o azul dos montes
E todos os jardins verdes do mar.

Mas solitários somos e passamos,
Não são nossos os frutos nem as flores,
O céu e o mar apagam-se exteriores
E tornam-se os fantasmas que sonhamos.

Por que jardins que nós não colheremos,
Límpidos nas auroras a nascer,
Por que o céu e o mar se não seremos
Nunca os deuses capazes de os viver.

Sophia de Mello Breyner Andresen (1919-2004)

Gula

Eu sou guloso. Quem me vislumbra pensa por vezes "aquele deve ser guloso". Quem fala comigo confirma: "ui - este é guloso...". Quem me conhece, enfim, sabe - eu sou guloso.

A gula é um pecado muitíssimo interessante, na minha opinião. É mais... criativo. Luxúria, ira, inveja? Isso é básico - qualquer um vai por aí. Mas nem todos apreciam a gula. Até por vaidade , afinal.

Certo é que a afluência calórica que caracteriza a vida nas sociedades ocidentais modernas tornou a gula um pecado banal, e exagerou-o ainda mais. Ficou um parente pobre dos pecados. Mas eu não penso, e escuso referir-me à gula, no extremo patológico. Mais bem, é ao médio-termo que me refiro. Ao pecado controlado de cada dia. Sem extremos, mas sem cedências.

Pessoalmente, concebo a gula como pecado de homem inteligente - sem estar com isto a elogiar a minha pessoa (não, não, a sério). Como disse, se ponderada, é mais subtil pecado, e os seus cultores tendem a favorecer a criatividade, a diversidade (de sabores), a refinação (não me refiro a 'fast food', atenção).

Talvez a gula de que eu fale seja 'elitista', que é como chamam hoje ao que eu digo gula campesina de sempre, aquela com bom gosto. A gula do rural puro nunca foi contaminada pelos novos produtos de plástico. Antes, perdurou no amor aos mesmos produtos, sobretudo àqueles que são de fabrico exigente, que exigem mais esforço, e que só merecem connaisseurs.

Para um guloso, Portugal é, realmente, um país abençoado. E sou eu tantas vezes a criticá-lo, (ui... como Portugal certamente a mim, que eu sou também bastante criticável), mas... tem muito mais sabor que outros países - façamos-lhe essa justiça.

Desde enchidos excelsos, até leitão crepitante com espumante adstringente, até a uma empada de galinha com uma massa folhada leve, deliciosa, até um cabrito no forno, luzidio, escuro, pecaminosamente tenro, até um arroz de marisco vindo do mar sincero, para nós, com o seu caldo fumegante, manto dourado sob o arroz, camarões, amêijoas, até as sardinhas cuja pele se retira de uma só vez, e que lançam um fumo chamariz, num silencioso toque a reunir - Portugal é um sonho para o gourmet.

Mas voltando à gula: é um pecado de preservação. É um pecado de quem resguarda sabores de outros tempos da sua vida. E, logo, de quem resguarda esses outros tempos, de quem tem também o sabor a memórias. Aliás pergunto-vos, que melhor para o fluir da memória de uma vida que o revisitar das refeições?

Eu mesmo lembrei-me de escrever este post depois de redescobrir um sabor de outro tempo. É - mesmo em coisas tão simples como línguas de gato, a gula se assume, a gula faz a sua função.

Não, eu sou um guloso. De todos os tipos e feitios. E a gula - como a preguiça - não me parece, realmente, o pior pecado...

Momentos 10

António fazia rimar estilo com esquilo. Era um roedor garboso, direito, altivo, embora algo sorumbático, metido consigo mesmo.

Saltava de ramo em ramo com grande agilidade, e técnica perfeita, de capricho estético. Muitos admiravam essa agilidade, secretamente a invejavam. António devia estar consciente dessa admiração, mas talvez por isso mesmo não se misturava de igual forma com o resto dos esquilos. Permanecia altivo, isolado, artisticamente subindo pelos mais finos ramos.

Alguns esquilos atribuíam essa distância ao facto de ser afortunado, no que respeitava ao acasalamento roedor. Havia-se recentemente juntado com a magnífica Cora Esquila, a esquila de pêlo mais luzidio daquele bosque e arredores. "É um esquilo regalado", diziam entre si, em confissão. A muitos tinha Cora desfeito o pequeno coração de esquilo, e era para eles estranho vê-la com António, por mais que António fosse dos poucos a conseguir, não só nozes, mas também os frutos das árvores em que os havia.

Caía mal, no entanto, com o resto dos esquilos, aquela altivez. Porque parecia ainda mais desnecessária, considerando a benção - assim pensavam de Cora Esquila - que tinha conseguido. Para mais, era frequente ouvir António sussurrar, enquanto beliscava uma noz, um "otário..." ou "paravalhão" a um amador esquilo que se aventurava, sem sucesso, por um ramo mais fino.

Os outros esquilos não gostavam de ouvir isso, e trocavam entre si, justamente, essa descontentamento, nas tardes que passavam pela taberna do velho Marmota. Por vezes, a cerveja ajudava a aparecer mais lesto o azedume, e com ele uma maldição: "Diz que não come insectos, nem nozes caídas, só as nozes maduras e melhores frutos. Pois ainda um dia há-de cá vir pedir insectos, ou nozes para o Inverno, que a gente nesse dia diz-lhe como é que é".

Tudo isto o velho Marmota ouvia e guardava consigo em silêncio. Por vezes, enquanto estava recolhido a hibernar no Inverno, punha-se a pensar nestes ressentimentos, e como podiam os simples esquilos encontrar, no meio da placidez daquele bosque, tais rixas.

Pecado Original 32

Acho que perdi o medo de voar, definitivamente.

"- Janela ou coxia?"
"- Seio esquerdo, por favor."

Boa Acção do Dia 14

Veio a crise. Apesar da tua boa-fé, não podes senão clicar repetida e apaixonadamente nos links que eu coloquei para os Hotéis Pestana, para as Pousadas de Portugal*?

Não tem problema: apresento-te o conceito de 'Couch Surfing'. Para o viajante sem um tusto. Uma benção, realmente, para o tuga desenrrascado.

*Estão escondidos, mais abaixo.

Eye Candy (But Life Is Sweet For Real)

Há uma coisa que eu não gosto no perdão - pode tornar-se um hábito. Pode-se ganhar o hábito de perdoar tudo, quase tudo, por mais que custe acreditar. E eu não gosto disso. Gosto de pensar que tenho a minha medida. Nem preto, nem branco - cinzento, o meu tom. E a maior parte das pessoas terá o seu, suponho.

Mas, para muitos, o perdão é apanágio dos fracos. O perdão é uma virtude bacoca, de alguém que não se assume. Nunca foi assim que eu nele pensei. Descontando os casos em que o não dispenso - segundo o tom - o perdão é um grande auxiliar à vida. Permite-nos não perder energia com a parte insignificante da vida, permite que não nos ceguemos por uma qualquer minudência. Permite que andemos em frente, e isso faz-nos muitas vezes pensar na vida como ela realmente é, sem espelhos, ilusões. O perdão ajuda a não estarmos cegos, e nesse sentido só pode ser atributo de um homem sábio - aquele que ama a vida, e o melhor que ela tem.

É que a vida tem mesmo muita coisa que ajuda a perdoar, que ajuda a não ficar cego. A vida vale a pena viver - vale a pena ver. Vale a pena perdoar.

Always

Pergunto-me quantos são os defeitos que notamos nos outros. Quantos pormenores, falhas, diferenças de nós mesmos. 'Tudo bem que eu isto e aquilo - mas aquilo nunca me aconteceu'.

As pessoas são pessoas - estão sujeitas a pressões, internas, externas, sobre as que podemos elaborar, adivinhar, mas estão - inevitavelmente - cheias de pequenos defeitos. Pelo menos aquelas que não têm grandes, sérios, defeitos.

Quantas figuras tristes vimos ou fizemos? Quantas inanidades? Quantas ofensas à inteligência? Foram muitas, concerteza. Mas, mesmo os mais cínicos devem ter por esta altura percebido, a 'sujeira' é uma moeda de que pouco serve no mundo que aí vem. Quem não é inteligente, ou sólido o suficiente para 'passar por cima' de alguns detalhes, ficará para sempre preso a uma outra realidade.

Mais importante será talvez, para o melhor e para o pior desse futuro, fazer uma análise honesta. Quais são os fios de algodão que nos prendem, e quais são os motivos de uma vida. Quais são os sonhos, as capacidades, e ousadias. Quem são as pessoas de quem nem vale a pena lembrar, e quem são as pessoas que, pelo meio de todas essas figuras, dichotes, pecadilhos, nunca saíram, realmente, do primeiro lugar da nossa mente.

O Jogo da Sedução

No outro dia fui jogar futebol de cinco.

E posso-vos dizer que não foi para meninas.

Como é que me saí? Bom, estranho um bocado a pergunta, mas... realmente confesso que estava um bocado perro. É possível que estivesse num nível uns furos abaixo do resto dos jogadores. Como? Sim... ainda eram uns quantos furos.

A propósito de furos, a seguir à enésima "cueca" dei comigo a reflectir nesta realidade: eu até conheço o perfume da bola, mas - lá está - ela passa tão rápido, que só fico a conhecer -lhe o perfume. Eu tenho a técnica toda, ela deve saber que sim. Tenho o toque de bola, quando quero, o passe, a desmarcação. Mas... ela não me liga muito. É assim uma mulher caprichosa, passa ligeira por mim, nem me dá tempo de inventar uma deixa. E fico só a olhá-la. Não me resta senão olhá-la, quando ela passa... linda, cheia de graça.

Mas é uma mulher que não me dá bola. Ou uma bola que não me dá conversa. Diz que não gosta de rapazolas imberbes e com barriga. É assim cruel comigo: não diz barriguinha, não usa eufemismos desses. É logo: barriga!

Face a esta rejeição, fica só um amor platónico. Involuntário, porém - que eu sou bastante aristotélico.

Para mais, diz que se dá bem com os outros jogadores, já os conhece há mais tempo, e eu sou ali um estranho, etc.. Tudo bem. Ainda assim, gostei bastante do jogo em si - foi um excelente exercício físico.

Depois, o melhor do meu futebol é aquilo que eu gosto de chamar - e que o Valdano deve ter escrito um dia, para o Luís Freitas Lobo citar enchendo os seus artigos - o 'jogo invisível'. À base da táctica. Gosto de defender, cortar linhas de passe, possibilidades furtivas, complicar o esquema dos atacantes. Em suma, trabalhar, suponho.

Uma das coisas mais interessantes que aprendi neste jogo foi fechar um passe para a entrada entre dois defesas, em coordenação com o outro defesa. Ora, a maior parte das pessoas acha isto aborrecido, mas encontro nisso uma certa beleza táctica, um perfume a futebol à italiana, de 'calcio', defesa sólida, inteligente.

Quanto ao resto, quanto ao meu 'jogo visível'... bom, diria que, bastantes vezes, era melhor que fosse invisível. Ainda assim, lá estive, a aprender com quem sabe. E deu para marcar um golo em defesa da honra - nada mau.

Mas a evolução é sempre possível. Melhorar é inevitável para quem se esforce. E... aprender a seduzir uma bola não deve ser assim tão diferente de aprender a seduzir uma mulher. É só preciso gostar dela acima de qualquer outra coisa, naquele momento.

A Cavalgada

Ainda a propósito do Sporting-Bayern, dou comigo a lembrar-me de... Wagner?

É que o tom grandiloquente da Cavalgada das Valquírias parece a música de fundo ideal para um resumo do jogo. Pelo menos é o que se vai ouvir na mente dos adeptos de futebol por essa Europa fora. Mais bem, pela qualidade do jogo, poderíamos dizer 'passeio', 'promenade' das Valquírias. E então seria um 'remix' jocoso, com tons de burlesco.

E também... chamar ao Ribery ou ao Toni 'valquírias' [imagem mental...] é o único 'payback' possível.

O Segredo Tuga

Depois do êxito d'"O Segredo", venho propôr à Rhonda Byrne uma sequela: 'O Segredo Tuga', ou 'The Tuga Secret', em bestselleriano.

Ora, constato que o Universo desconhece a grande força do Segredo Tuga. Donde, procedo à explicação daquilo em que consiste. Hum? Mas assim já não é segredo? Meu amigo: a Rhonda vendeu uns milhões de 'copies', não foi só uma. Entendidos? Ela lá terá o seu segredo para transformar este num 'bestseller', como merece.

Mas dizia eu que o Segredo Tuga, sendo uma força do Universo, é desconhecido. Nem mesmo Newton o intuiu. Acontece o seguinte: o tuga leva sempre consigo um segredo. Um plano secreto. Pode ter vários níveis, mas o que interessa é que a maior parte não sabe desse plano. Embora cada um, nessa tal maior parte, tenha o seu próprio plano.

Pode ser o plano secreto de vender um banco que é oferecido pelo Estado aos espanhóis, ou pode ser o plano secreto de não dizer a ninguém onde se comem as melhores bifanas antes dos jogos do Belenenses. É preciso é que muita gente não saiba - porque senão os outros tugas - que têm faro - tomam conta da coisa. Um segredo é um segredo.

Pois bem. O tuga mantém-se aguerridamente fiel ao seu segredo, de novo: o melhor sítio para a pesca da sarda, ou o desvio para evitar as filas da manhã, o esquema para ganhar as apostas na BetandWin, ou a dica clandestina para as acções que se deve comprar. Esse segredo 'ninguém lho tira'. E o tuga também não abre mão dele.

O jovem português, no desenvolvimento até ao macho adulto, muitas vezes se depara com os tugas, e pergunta-se, inevitavelmente, se não deveria ser como eles, arranjar assim um segredo para trazer consigo, para embandeirar. Dependerá de quantos 'não sejas parvo' ouvir nesse percurso. 'Olha, faz assim - estás a ver? Pois, pá. E os gajos nem sabem de nada.' A socialização é fundamental. E assim se chega a uma nação em que a subespécie 'tuga' povoa grande parte do território por onde antes passavam 'portugueses'.

'Eu é que não sou parvo', diz o tuga muitas vezes. Os especialistas dividem-se acerca da finalidade desta declaração do proto-macho tuga. Será um rito de acasalmento? Sentir-se-ão as contrapartes femininas atraídas pelos tugas, os machos que não são parvos?

Alguns defendem mesmo que a Evolução está incompleta se não tomar em conta o tuga. Sucede-se ao Homo sapiens sapiens: é o Homo sapiens sapiens... non parvus (subespécie do Homem que sabe não ser parvo - também conhecido como homem Media Markt). E que depois regenera o Homo sapiens sapiens, em determinadas condições climatéricas.

Mas voltemos à vantagem competitiva dos machos 'tugas': o seu Segredo. Note-se que Portugal abunda em segredos tugas: como fazer a melhor lampreia ('fica só entre nós'), como não ser levado nas oficinas ('eles costumam fazer isto...'), como comer de graça num restaurante, como entrar sem esperar para as discotecas, o blog de onde roubar ideias para os próprios artigos*, etc., etc.

O ultra-macho tuga tem um armazém muito considerável de segredos, que partilha somente com os tugas mais próximos de si, naquilo a que os antropólogos chamam: a 'ilhas tugas', ou também as 'aldeias tugas', numa outra versão.

A quantidade, incalculada, de segredos tugas que existe em Portugal permitiria, seguramente, à Srª Byrne escrever mais uns quantos livros. Talvez o mundo precise desses segredos para o seu desenvolvimento. Quem nos diz que não pode ser relevante para um outro cidadão deste mundo saber como escolher o melhor bacalhau, como evitar o sabor a 'bedún' na carne de borrego, ou ter o número do único tipo no concelho de Vila Velha de Ródão que desenrrasca quando o quadro de electricidade for abaixo, hum? Quem nos garante?

Ele há muita sabedoria tuga aí para ser comercializada. Embalada e exportada. É um grande recurso natural - isso não é segredo para ninguém**.

*Não, não, eu estou ileso. Malgrado a enorme qualidade dos meus posts. Quer dizer, já mereciam uma tentativazinha de plágio, não?

**E ele até há tugas cujo segredo - cada vez menos secreto - é o de fazerem blogs.

Momentos 9

Júlio Pata Negra descendia de uma grande linhagem de orgulhosos suínos. Tinham sido eles, os Pata Negra, com o seu esforço, a montar o negócio de restauração de toda aquela zona. Lembrava-se de tantas tardes de convívio... E era isso que mais o magoava, ver tudo assim desmoronar-se sem razão. Mas os negócios andavam mal, e Júlio assinou os papéis à sua frente. Fumou depois uma cigarrilha, e pensou no quanto a vida tinha mudado, desde os seus tempos de leitão, no quintal perto daquele escritório, guinchando com felicidade em frente à antiga fábrica.

'Não, os tempos mudaram muito'. Repetiu. 'E preciso ter em atenção a minha saúde. Já não sou o porco viçoso de outros tempos... Hoje estou aqui, amanhã posso apanhar o lagartão ou a peste, e ir desta para melhor. Não, é preciso ter uma perspectiva das coisas.'

Júlio Pata Negra levantou-se e foi vestir o seu casaco. Passou pela porta, olhou algumas vezes para a grande sala de refeições, escura, vazia, com os quadros familiares silenciosos, criticando-o. Prosseguiu então para a garagem, desligou o alarme do seu carro, e entrou.

Na viagem a caminho de casa, repassou a sua vida. Os casamentos, as escapadelas, as viagens, os sabores. 'Foi extraordinário', pensou. Pena que tudo acabe assim, a mulher e os filhos deixando-o nesta altura. Pensou nos seus antigos amores, apetecia-lhe falar com alguém. De súbito, um nome acorre à mente, o de uma namorada de juventude, com a memória de uma relação excessiva, que não resultaria em nada. Mas Júlio, quanto mais pensava nela, mais a queria nos seus braços. E então, se bem que estivesse sozinho, disse alto que iria falar de novo com ela. Prometeu-o a si mesmo, iria procurá-la - e iria juntar-se com ela. 'Miséria: serás a última porca que amarei na vida.'

Momentos 8

Rapa, a cadela da Sr. Júlia, olhava para os seus treze cachorros entusiasmada. 'Hão-de ter um grande futuro, Rex'. Rex era o seu marido, que lia entretido o 'Matutino Canino', virando as páginas devagar. 'Talvez, querida, talvez. Eu também estou esperançoso', e sorria. 'Afinal, eles dizem aí por todo o lado que este é um mundo-cão.'

Momentos 7

As galinhas continuavam a sua marcha em frente à casa do lavrador. Gritavam e empunhavam cartazes com slogans de protesto. As exigências do sindicato eram simples: subsídio de verdura quinzenal, igualdade entre poedeiras e não-poedeiras perante a lei, e contagem do número de ovos postos, não só de pintos, na avaliação da produtividade.

Blitzkrieg Alvalade!

Hum... estava a ver se me lembrava, mas não sei mesmo. Pergunto-me, como é que se dirá 'tenrrinhos' em Alemão? Hum...

"Champions League: Eiskalte Bayern können fürs Viertelfinale planen" significa: 'Bayern frio como o gelo pode planear os quartos-de-final...'

Ó diacho...

Global Sebastianism

Ocorre-me que os portugueses andam a exportar muitíssimo nesta crise - embora não ganhem nada com isso. Refiro-me ao nosso secular sebastianismo, que parece agora espalhado pelo planeta, com a crise. 'Who's gonna solve this mess we're in?'.

Música escrita pela Polícia Judiciária de Harvey, com a contribuição dos 'Cabeça de Rádio'.

Andamos a dar, assim, de bandeja, o nosso sebastianismo de sempre. Acho mal. A única vantagem, realmente, é que isso é a prova de que este mundo é excelente para um português: habituados a desenrrascar face a um Sebastião que não vem já nós estamos. Este planeta, para nós, é casa.

Ler Faz Falta

Eu reclamei contra a 'o primado da cor' no Público, que perdeu em sobriedade, elegância e reflexão - e deixei de ler o jornal.

Eu reclamei contra o corte de José António Saraiva e 'O Expresso' porque antevi o que aí vinha: Expresso absolutamente deslavado, 'Sol' de criatividade bacoca, sem substrato. Uma boa união desfeita. Não sou leitor regular de nenhum dos semanários.

Espero pelo novo jornal do grupo Lena, para alguma frescura nesta pasmaceira.

Mas há uma novidade, desde há uns meses, assinalável: a revista Ler, sob o comando de Francisco José Viegas. Apesar de temática, é para mim, neste momento, a melhor revista portuguesa nas bancas. Eu reclamo - mas devo também aplicar Justiça no elogio.

O Pacto

Uma das melhores frases que alguma vez escutei n' 'Os Simpsons' foi a resposta - que reproduzo a partir do que me lembro, uma vez que não consigo definitivamente, encontrar a citação na net - à pergunta: "What ever happened to 'please' and 'thank you'"?

Diz Homer algo como: "- They killed each other. It was one of those muder-suicide pacts."

Nem mais. De como a má-educação se tornou, de súbito, e desde há uns anos, já não excepção mas pura regra - não concebo outra tão plausível explicação.

Boa Acção do Dia 13

Leitura fundamental: 'How bank bonuses let us all down', por Nassim Nicholas Taleb, autor de 'The Black Swan', no Financial Times.

Acerca dos incentivos aos financeiros - que levam os seus bónus descansados, ano após ano, ao passo que a estrutura a que pertencem (ao fim de vários anos, é certo) se desmorona.

"If capitalism is about incentives, it should be about true incentives, those resistant to blow-ups."

"(...) the incentive system put in place by financial companies has produced the worst possible economic system mankind can imagine: capitalism for the profits and socialism for the losses."

(bold meu)

Nota: Consegui ler o artigo completo na edição online, mas agora aparece já segmentado e reservado a assinantes. Razão porque eliminei o link. Ainda assim, vale a pena, se o encontrarem. Taleb é 'curto e grosso', mas certeiro no diagnóstico.

Breve Pausa Para Publicidade

As pessoas têm sempre uma memória limitada, e a Web evolui vertiginosamente. Mas... eu ainda me lembro de usar como motor de busca o Altavista, antes do advento do Google. De facto, até me recordo de estar a explicar, há bastantes anos, a grande vantagem que era o uso do Google a um neófito, recém-entrado na net, que desprezou a minha boa-fé (um clássico...). Simplesmente, direi hoje, para além das instâncias menos nobres do ser humano, porque não conseguiria perceber a evolução, magnífica, que era o Google.

O Google sempre teve uma atitude face ao utilizador de 'crunching' da informação vadia, selvagem, que pululava pela net daquele então. Ainda a net 1.0. E eu recordo-me de, nos sites que se visitava, existirem imensos 'banners' e 'pop-ups' intrusivos, que eu achava obscenos não só na explosão alucinogénica de cores, mas também no efeito surpresa traidora que constituiam. E eram, para mim, pura poluição.

O Google veio mudar isso tudo, também mercê dos anúncios que concebeu para o seu site: discretos, homogéneos, sem cores, sem intrusão. Foi parte do que fez o seu sucesso. Parte, claro, à sombra dos geniais algoritmos para gestão de informação que os seus criadores conseguiram inventar.

Lembro-me disso agora, que coloco os primeiros anúncios neste blog. É algo que está ainda em fase experimental, mas que vai continuar.

Tentarei não tornar o site 'tóxico', como os que ainda hoje critico - mas não me posso comprometer com um plano, para já. Fica como promessa vã, difusa, apalavrada somente - mas é aquilo que posso oferecer.

Tentarei, tanto a nível da disposição, como a nível do conteúdo dos anúncios, não alienar leitores, não exagerar. A vós de julgar.

Boa Acção do Dia 12

Acontece-me hoje em dia gostar de conduzir, quando era algo que eu, realmente, até dispensava fazer. Mas teve que ser - e diz que o que tem que ser tem muita força.

Donde, uma lista mais de preocupações a ter. Como a do combustível. Com o seu preço.

Para aqueles de vocês que também conduzem, eis a base com os preços practicados, sendo que basta seleccionar a zona a que confinar a procura.

Quem é amigo, quem é?

DJ Urtigão III

Num terminei, não!

Mas esse Jaisoni tem sempre uma minina na capa dos seu vídeo?

Da melíflua simplicidade. Mais informo que Jason Mraz vai dar um concerto no Campo Pequeno dia 19 de Março (dia 20 no Coliseu do Porto). Esta é a grande vantagem que eu tenho em só descobrir os artistas ao retardador: quando os começo a ouvir, estão eles a dar concertos cá*.

Imagina. Sempre à dispooohh...si...ZZZzzz...ZZZzzz...ZZZzzz

*Excepção feita, claro, a Lady GaGa, em que bati todos por antecipação. Diz lá?... Vais ver.

DJ Urtigão II

Óxente. Eu falei práqueles bandido num mexer no vídeo do YouTube, não. Essa gente é muito teimosa, pô. Num aprende, não.

Urtigão ataca de novo! Mostra prá eles, Jaissoni. Olha, e você qui tá pensando que, porque o Jaissoni botou essa minina na capa esse vídeo num é decente - vira a boca prá lá*! Vamo clicar.

Jason Mraz - cujo CD ('We Sing. We Dance. We Steal Things.'), havendo ainda alguma 'Last Dough in My Pocko', vai, depois do 'The Fame' (bem sei, bem sei, mas eu gosto dos dois extremos...) compôr a minha banda sonora de Verão**.

*Há tempo para tudo - para posts de música, e para posts de mulheres desconcertantes em biquini. Este é sobre música.

**Bem sei: Jason Mraz pertence ao Verão passado. Também o sol e a praia.

Depois Entranha-se

Espero que gostem do Generosità assim remodelado. Foi só uma limpeza de Primavera antecipada. Primeiro estranha-se.

Tudo Bem

Decidi remover o post sobre a 'D. Armanda'. Tinha lá umas coisas raras, fazia confusões, levantava dúvidas. Tudo bem.

O Clã no Ecrã

É um sentimento curioso, o de termos uma pessoa da família num programa de televisão. Neste caso uma prima, que está a começar, e de quem eu me recordava apenas remotamente. Como ela decerto não se recorda bem de mim. E, ainda assim, é um sentimento curioso.

Aqui ficam os desejos de maior sucesso nessa aventura.

Ias Ser... Mas Foste Outra Vez?!

Estava a lembrar-me de como o Liedson tem essa coisa que, suponho eu, deve ser meio difícil de digerir para os adeptos benfiquistas, que é o de cumprir com a fama. Quer dizer, jogo com o Benfica após jogo com o Benfica, ano após ano, lá se volta a dizer que 'é o carrasco do Benfica' ou 'não falha contra o Benfica'. O que permite aos adeptos sportinguistas, naquelas inócuas entrevistas antes do jogo, dizer inevitavelmente, que o marcador dos tentos do resultado que adivinham é... 'o Liedson!'.

Há até um 'work-up' dos media que serve também para fazer pressão, para quebrar, para o 'desta vez não foi!', ou o 'fim de ciclo'. Mas não é que o sacana não há meio de ceder a isso? É lixado, este Liedson. Honestamente, não conheço nenhum caso actual de um jogador que cumpra tão afincadamente uma tal 'pequena fama'.

Voilá

Dedicado aos sportinguistas francófonos que enviaram o vídeo do golo do Pereirinha para o YouTube.

Ser Sportinguista

É difícil, tantas vezes, ser sportinguista. A maior parte das pessoas que conhecemos até são benfiquistas, sobretudo benfiquistas que não acreditam que, ao dizermos que um Luisão nunca foi um bom central (já Sidnei parece-me muitíssimo melhor que Luisão ou David Luís), ou que o presidente deles é menos bom do que canonizam, não o fazemos enviesados por clubite. Até porque os sportinguistas, tantas vezes, são os primeiros a 'desancar' na própria equipa.

Ontem fui ao Sporting-Benfica, e confesso que deve ter sido um dos melhores jogos da minha vida. Excelente companhia, acesso fácil, grande ambiente, magnífica visão para o relvado. Qualidade, é a única palavra que me ocorre.

1-1: empate após a primeira parte. Não vi o penalty para o Benfica. Não sei. O resultado é talvez justo, não sei ao certo - honestamente. Ao intervalo, saímos, vamos dar uma volta. De repente, passa por nós o líder de uma das maiores - e melhores - empresas portuguesas. Na minha plebeia bancada - que nada tem de VIP, atenção. De repente, num relance, passa por nós a miúda mais desconcertantemente gira que vi nos últimos tempos... Tem que se adorar, este estádio de Alvalade.

2ª parte. Entrou o Pereirinha. Não me entusiasmou, mas também já o respeito o suficiente para não sentir a sua entrada como ameaça à equipa. Num lance, fintou um jogador - hei! Mas não tem continuação... Só que... só que ele ainda corre com a bola. Ah, mas chegou ao fim, linha de canto... Súbito: grande nó sobre o defesa: hei!!! Ah, mas agora seria preciso pé esquerdo. para centrar. Pois, a bola vai meio alta... Espera: está ali o Liedson! Ah, mas ele dali é impossível, não dá para... GGGOOOOOOOOOOOOOLLLLLLLOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!!!!!!!!!
F***-se!!!!!!!!!!!!!!!! Granda jogada! Que jogada! Graaanda goooolo...!

E, bom, perguntam vocês: mas porque é que isto está em francês? Je ne sais vraiment pas. Mais c'est jolie, ça... Bien sûr, on perd les commantaires d'un Gabriel Alves, d'un Rui Santos... c'est la vie, mes amis! On ne peut pas tout avoir. Mas eu concordo numa coisa: c'est magnifique!

Mas retomando a coisa: eu penso sempre na vitória do Sporting, na vida so Sporting, e muito menos na vida dos outros, mas não preciso de ser hipócrita com ninguém: eu gosto que o Sporting ganhe, e gosto, obviamente, que o Benfica e o Porto não ganhem. Está dito. Que me desculpem a ofensa, leitores benfiquistas, portistas - eu prefiro ser honesto convosco. Venha daí esse 'hate mail', para os revoltados leitores imberbes. Força. Knock yourselves out.

No entanto, com a mesma honestidade digo que sei reconhecer perfeitamente quando o Sporting não merece - ou quando o Benfica, o Porto merecem. Tudo bem. Não vale a pena estar a mandar areia para os olhos. Eu não vivo disso, eu não vivo do futebol. É só um complemento, mais nada. O Sporting não é campeão? Perdeu um jogo? A vida continua.

José Diogo Quintela dizia n'"A Bola" de ontem que teria escolhido ser sportinguista para não ser conformista. Para ser... do contra. Vamos ser honestos. O Benfica tem consigo tudo: tem a Lei dos Grandes Números. Mais adeptos, mais dinheiro, mais palmarés. Tem tudo. E é fácil querer ter tudo, gostar de ter tudo. Querer ser do Sporting corresponde a uma grande fé. A fé de que outros valores podem derrotar - ou mitigar - a Lei dos Grandes Números. É mais do que uma fé clubística. Como diria o José Diogo Quintela, é uma fé em como as coisas podem ser... feitas de forma diferente, que pode haver uma outra maneira. Que pode ser de uma outra forma. Tem que haver um qualquer engenho, uma outra maneira de jogar o mesmo jogo.

As coisas são mesmo assim: várias vezes, em confronto, essa abordagem vai perder. E, como sportinguista, no jogo, na vida, é preciso estar pronto para isso. Mas... quando ela consegue ter sucesso, quando ganha contra tudo, quando persiste, quando arranja outra maneira... então é a fusão de beleza, técnica, dinâmica, inteligência e criatividade. É algo que só acontece de tempos a tempos - mas para um sportinguista é algo tão intenso, tão fantástico, que vale a pena esperar todos os outros jogos, todos os outros anos.

Já se sabe que é mais provável o Benfica e o Porto ganharem títulos. Mas ser sportinguista é mesmo assim. É ser do contra, ter esperança em algo diferente, ter paciência. É vencer as 'odds'. Só de tempos a tempos, é certo. Mas tudo bem: It's still the best thing I've seen.

Ah, e a Sporttv acertou no tom do anúncio:

Belo jogo.

Imaginem...

As pessoas queixam-se destes tempos. Caramba. Antes os nossos avós também não tinham dinheiro, também não tinham riqueza. E levantavam-se pela manhã muito cedo para as campanhas no Campo. E iam para o cultivo do arroz, com a água fria pelos tornozelos. E alimentavam parcos animais que podiam morrer, de repente.

E sobreviviam. Não só sobreviviam, eram portugueses em muitos sentidos mais nobres do que nós. Ninguém acreditará nas pessoas que eu conheci pela vida, mas algumas delas, do pouco que tivessem, era desse pouco que partilhavam.

Que as pessoas hoje se queixem só demonstra a assustadora extensão da ignorância humana. Esses velhos portugueses bem avisavam para não se meterem com bancos. Não os quiseram ouvir.

A vida é sempre difícil. Mas a estupidez humana, esta nossa estupidez, fá-la mais difícil do que na realidade é.

Para aqueles de vocês em que este post faça despoletar no radar um símbolo a vermelho a dizer: 'sucker', ou 'bourgeois a espantar', 'ingénuozinho', bom... se calhar não preciso de dizer mais nada, pois não?

Violence Is All Around Us

A música que a mente cria no trânsito lisboeta:

I feel it in my fingers (toma!)
I feel it my toes ([acelera] já vais ver!)
Violence is all around me (f***-se!)
And so the feeling grows (ah meu granda *****!)

It's written on the wind (prá velocidade a que este gajo entra!)
It's everywhere I go (aqui também? ó que ***** do *******!)

So if you really hate me (é a tua mãe, pá!)
Come on and let it blow (want a piece of me? mékié? want a piece of me, huh?)

Cover R.E.M. da música dos Wet Wet Wet

Malhação

Eu farto-me de dizer à minha irmã: "a gente sabe lá como é que eles tiram a gordura do leite para o fazer magro".

Hasta Siempre

Terribly sorry, Old boy. I don't care about the ideology, I don't care about the cahracter and, if you will excuse me, I will even forget about the fighting. The truth is, Old boy, I only care about the song. That is all.

This Time

E dou comigo a pensar - porquê não saberei dizer - que aquele adágio: 'This time it will be different", usado por quem vai entrar na Bolsa pela primeira vez, pode perfeitamente ser usado por quem vai ter um filho. Desta vez vai ser diferente.