Variações de um Tema 2

Pormenor do Duomo de Siena

Variações de Um Tema 1

Entrada da Igreja de Santa Maria delle Grazie, em cujo convento dominicano se encontra o cenáculo vinciano

Fotossensibilidades

Das fotos que trouxémos escolherei apenas as melhores, e publicáveis, para o Generosità. Faltou melhor domínio da máquina digital, a divisão de tarefas por provar ser benéfica. Das centenas de fotos que trouxe, haverá tantas que denunciam o amadorismo - na mesma medida que a paixão pela imagem.

Florença: feira local, a caminho do Duomo

Mas a propósito de fotos, antes de entrar na parte monumental, tipicamente de viagem a Itália, let's go thematic. Já vão ver o que quero dizer.

E Um Agradecimento Especial...

... às nossas colegas, que foram insuperáveis na sua simpatia, companheirismo, flexibilidade, e, claro, paciência, para dois atrasados e distraídos crónicos. Davvero.

Acrescento somente uma apresentação das regras com que fazemos este blog. Aqui.

The Bourne Lunacy

Ó bandido..: c'è l'abbiamo fatto! Dois gajos da aldeia (para quem Lisboa é desafio) por Milões e Florenças como gente grande. Melhor que gente grande... Ali, por histórias tão antigas como os tempos. Ali, pelos percursos, pelas pessoas, pelos olhares, pelas dúvidas. Ali, por "vias", comboios, autocarros e táxis.

Sem pisar, sem fazer barulho. Nas barbas deles - sem que o suspeitassem. And laughing all the way.

Venha a próxima.

Ó Diacho!... Um belo Tour

De volta após uma viagem absolutamente memorável, a surpreender pela positiva. Tentarão regitar impressões e sentimentos de almas viajantes, neste blog, os seus dois autores graciosamente fugidos.

Despojos do Dia

Depois de uma surpreendente jornada da Champions, eis como o título do filme de Hopkins e Emma Thompson faz mais sentido do que nunca.
Os despojos do dia sobraram para Mourinho. Ele ansiava este momento. A sua shortlist há muito que já está feita. Recusou Bayern e Lyon. Para mim só lhe interessam 4 clubes. Real Madrid, Barcelona, Inter e Milan, e quase todos deram o flanco. E Mourinho levantou-se do sofá. E já o imagino a telefonar ao inefável Jorge Mendes. "OH Jorge! Está na hora!".
O Real caiu na champions e não tem o campeonato seguro, Schuster segue fiel à sua tradição particular de começar bem e acabar mal. O Milan enquanto projecto de uma década acabou terça-feira aos pés de Cesc Frabegas. O Inter claudica internamente e na Champions só lá vai com alma, mas Mancini é um flop. O Barça com um plantel só comparável ao dos gláticos de Florentino parece ser um gigante com pés de barro... e chegou a hora de recolher os despojos... Mourinho já deve estar farto da pacatez de Setubal... e vai mexer os cordelinhos.

Fino Adesso

Milao, Florença, Pisa, Siena. Comboio, autocarro, metro, taxi, pé - muito pé. Italiano, ingles, frances - sem macula, recurso idiomatico do grupo. A agradavel durpresa de saber que percebo quase tudo, e que me faço perceber com qualquer pessoa, muito bem. Passando algures por italiano, por italianos, os dois autores deste blog.

Milao: negro e cinzento, electricos ruidosos, brasoes, olhos de milanesas, inquietudes e duvidas, maos, cavalheiros e camuflados, simpatia e rudeza, graça, e a redençao da luz do sol. Planura - nao como Lisboa ou Roma.

Florença: solta, colorida, rindo-se, de gelado na mao, em bicicleta. Arno, variedades, negros, eslavos. Dourados, convivencia com a Arte, japoneses. Ocres. Portas imponentes.

Pisa: triste (dia cinzento), com vazios subitamente cheios - de olhos, de ragazze, de curiosidades incontidas, de flama, de risos, de cores. De todas as cores possiveis, so igualmente intensos. Estroinices na Torre, fotos, despiques, silencios.

Siena: "carina", secreta, preciosa, reliquia de outro tempo. Surpresas, cansaços.

Por todo o lado, a altura, a verticalidade, o chao negro, o andar, o pormenor, o cuidado meticuloso, a conduçao concadenada, os negros, quefros, falsidades, simpatias, linguas, sabores, e tanto, tanto nao dito - so intuçao. E a surpresa nos olhos deles, que eu sei e percebo. Desarmantes simpatias nuns, hostilidades e demissoes irritantes noutros.

Nada em Italia me desiludiu até agora. Naquilo que tem de melhor e no que tem de pior. Bate tudo certo.

Recolha de dados, truques, para o futuro. Estudo profundo do terreno. Tao perigoso quao interessante. Até ja.

Artigos

A semana passada foi excepcional ao nível de artigos nos jornais.

Sábado - O José Pacheco Pereira escreveu um magistral artigo sobre o PSD, no Público, está lá tudo o que penso sobre o partido neste momento.

Sexta - Li um artigo da Alexandra Lucas Coelho ( filha do já falecido Prado Coelho), sobre as eleições americanas. Eu não sabia que ela escrevia, pensava que só fizesse reportagens, aliás, o artigo até estava no suplemento do Público.
Não só concordei, como assino por baixo o que escreveu. Mas mais. O artigo era tão genial que até me deixou com pele de galinha, algo que ao lêr um artigo já não me sucedia há uns bons 6 anos, quando o MST ainda era o MST.

(Exams/I&D Project)^2weeks

Nestes dias em que travar batalhas contra o tempo é das poucas coisas que sabemos e podemos fazer, existem sempre pequenos prazeres, pequenas agonias, desesperos, dores de corpo e outras;

Vontades de vençer e ... desistir.
É curioso o desiquilíbrio de humores que nos caracteriza, que nos puxa e confunde as opções. Não há mundo mais triste do que aquele em que só uma direcção importa, em que não há crédito à criatividade, imaginação, experimentação, troca e partilha de ideias, aceitação da vitória e da derrota, mas por outro lado é muitas vezes esse mesmo mundo que permite a sustentação do avanço que todos querem, mas pelo qual poucos lutam.
O isolamento, o trabalho constante, o sacrifício, capacidade de luta, persistência, perseverança, a luta contra a dor física e a exaustão, e claro a significância, tem tudo de ter um significado. Para muitos somente chegar ao fim e sobreviver, para outros aprender e evoluir.
São as leis da terra a oporem se às leis do homem, ambas com força desmesurada a puxarem o melhor de nós, muitas vezes ao limite da sanidade.
Muitos dizem que as leis da terra não podem ser vencidas, outros que as do homem não podem ser quebradas.

Resta nos então apreciar o melhor trabalho alguma vez feito por ambas.

Ps.

Brb

Dois dos autores deste blog estarão impedidos de dar o seu contributo a este projecto nos próximos dias. Levamos o nosso terceiro colega espiritualmente no "giro" planeado. Onde vamos? Pela estrada que passa ao café do Caniço e à mercearia da Ti Lourdes, como quem vai para a Chamusca ou Lagoa da Palha. Depois é sempre em frente, passar a duas aldeias ainda granditas, para lá chegar. Tá aqui o mapa.

Diz que tem boa couve - da lombarda. A seguir é andar mais para baixo e perguntar pelo Miguel e pelo Leonardo, que eram dois gajos porreiros, trabalhavam nas obras, não sei se ainda serão vivos.

Seguramente haverá algo a trazer para o Generosità, como "souvenir". Até já.

Da Paranóia

O problema que se afigura ao paranóico, ao conspirativo, surge quando ele acerta (ou pensa que acerta) uma em dez. Essa vitória suprema, inusitada porque nenhum dos pares "relaxados" a previam, dá-lhe energia para mais dez. Ou vinte. Ou trinta.

Q-max? Já não me lembro da Física...

Diz-me um amigo que anda a fazer "Q-máx". Surpreendido, pergunto por esclarecimentos. Parece que se tem entretido a dar socos a um saco de boxe (o Q-max é aquilo que antigamente era chamado "dar socos a um saco de boxe"). Vendo-o aos socos, nesses trabalhos, perante o saco de boxe, com o seu físico... parecido com o meu!, não resisto a perguntar por entre os risos: "Então e quem é que venceu?".

É por estas e por outras que ninguém aparece nas minhas festas de anos (mas ao menos resisti ao link para o Rocky).

No fundo, é também uma auto-crítica à minha própria inércia, que não faço desporto condignamente há meses. É melhor começar com um Q-min..

Reading List 1

"Ensaios sobre Eça de Queirós", de Maria Filomena Mónica.

Há sempre Eça sobre o que escrever. Há sempre análise psicológica a ser tentada sobre o analista distinto. Subsiste a pergunta: porque morreu Eça tão só e desiludido em Paris, que era o seu sonho? Amava verdadeiramente o seu país? Luzes sobre a célebre polémica com Pinheiro Chagas (por quem fiquei com mais consideração). Quem eram os amigos de Eça? Teve algum amigo de verdade, íntimo?

Eis (interessantes) ensaios sobre um personagem com tudo para nos fascinar. Eis nova luz sobre Eça como o foi realmente: misterioso, contraditório - brilhante.

Nós

E nós, portugueses? E nós, as nossas pequenas memórias? Vão deixar que as levem políticos que ofendem a nossa inteligência, cinismos profissionais, globalizações, guerras longínquas tão próximas? Vão?

Engraçado - eu não.

Grazie Italia - Noi II

Grazie Italia - Noi I

Há tanto que eu procurava algo assim. Obrigado, Itália. Tens os teus defeitos (sabemo-lo bem) mas o "cuore" é o "cuore", e quem com ele nasce nada pode fazer. Talvez, quem sabe, em Portugal, eu esteja menos sozinho do que penso.

Google - Translate "Yes We Can" - Enter

"Yes we can" (YWC) escolheu a campanha de Obama como "moto" oficial. Logo diz Veltroni, em Itália: "Si può fare". Repete Sócrates, entusiasmado, "Nós vamos conseguir!" numa conferência. E também Zapatero, a propósito do post do PGuerra, anda em "estilo Obama" (a ler aqui), embora face ao seu "Defender la alegría", mais valia, apesar de tudo, ter traduzido o YWC...

Eis a globalização da idiotice. De repente, lembro-me de um cartoon de Gary Larson, em que Deus está a "cozinhar" o mundo, e cede à tentação de adicionar uns pózinhos de idiotas, "só para fazer as coisas interessantes...".

(The Far Side®, by Gary Larson)

Espanha

Fiquei triste. Há 15 anos que não se realizava um debate entre dois candidatos a presidente em Espanha. Ontem foi o primeiro round, para a semana haverá outro.
O PP espanhol é um partido em que me revejo, e que desejava que houvesse em Portugal. Há 4 anos foi apeado do poder por um cruel atentado e agora chegara a altura de tentar recuperar algo da ilusão perdida. Rajoy não é um candidato entusiasmante, mas eu particularmente não desgosto, se bem que há quatro anos tivesse preferido um Rodrigo Rato. Mas os tempos eram dificeis, e para aguentar o barco talvez Rajoy fosse o indicado, não contesto.
Ontem, Zapatero não perdeu, o que na conjunctura actual significa que a 9-M vai ganhar. A menos que haja um forte atentado da ETA para o PP capitalizar, o "bambi" continuará mais 4 anos no poder.

Os Meus Filmes 10: The Bourne Ultimatum

Para mim a trilogia Bourne é capaz de disputar com a do Senhor dos Anéis (muito distintos, bem sei) em termos de "achievement" cinematográfico desta década. Eu, claro, prefiro a Bourne - de longe. Pela história em si, somente. Não consigo gostar tanto da fantasia do Senhor dos Anéis, embora reconheça que, fosse eu mais criança (cronologicamente, pelo menos, chamem-me jovem adulto s.f.f.), talvez fosse fã aguerrido. Por esta idade, parece-me muito adocicado, enjoativo de fantasia. E depois há que perceber que, se uma história de fantasia captura o nosso interesse, é porque há um motivo profundamente humano sob a mesma. A partir do momento em que cremos tê-lo descodificado, o interesse já não é o mesmo.

Bourne foi para mim uma história interessante, desde logo. Não se lembrem, peço-vos, logo da vertigem das perseguições - que isso diz-me tanto ou tão pouco como as batalhas para chegar a Mordor. Eu passo bem sem o ênfase dado a essas partes do filme. Por ser preguiçoso? Talvez.

Mas devo elogiar a saga Bourne pelo prazer intelectual, o enredo bem conseguido. E, para mim o mais importante, a consagração de Bourne como o Bond da nossa geração. Porque nós somos assim, no extremo dos extremos, se a nossa sobrevivência estiver em risco, se estivermos num país estrangeiro, sem ninguém conhecido, só com dinheiro no bolso e a nossa inteligência para voltar a casa. A minha geração solta já frases básicas em várias línguas (ou deve), domina o telemóvel, os trâmites aeroportuários, o PC em qualquer lugar, o carro em qualquer lugar, etc. Bourne é o "super-homem" de uma geração que se fez à pressa, assimilando velozmente muitas literacias, com uma típica ira de inteligência rápida, de execução trivial de algo que os nossos pais diriam complicado e exigindo preparação.

Nós desenrascamos: acolhemos a maior parte dos seres humanos pelo mundo fora como muito parecidos, querendo as mesmas coisas, gostando do mesmo que nós. Tratamos por igual, desconfiamos por igual, desejamos por igual, tememos por igual, amamos por igual. Os códigos básicos estão inseridos na nossa "mainframe", e o digital, o virtual, é desde logo uma extensão do nosso "self". Precisámos de aprender a movermo-nos pelo campo virtual tanto quanto o físico. Em simultâneo, em várias línguas, com várias novidades a surgir.

Bourne é o herói de uma década - de uma década vazia, em que ninguém liderou, em que a esperança na nobreza do ser humano, face à nudez crua da globalização, do terrorismo, da guerra já viu melhores dias. É esta fusão do físico e informático, no sentido lato de informático (todos os formatos, desde o papel ao PC), da quase robotização, que eu acho apaixonante em quanto é uma hiperbolização da nossa vida real. Há profundidade em Jason Bourne, e eu gosto sempre de profundidade.
E, bom, se a isso juntarmos, como em Bourne Ultimatum, uma Julia Stiles, intensamente "lovable", também sozinha, agora rendida, e condenada, ao "lado" de Bourne - temos um excelente filme (quem é que disse aí "tinha que ser..."? Eu ouvi isso.).

A cadência mecanística das cenas de luta terá o seu interesse; mas, volto a insistir, é, para mim, suplantada por pormenores como os de "desenrascanço" (ponham "make do" para ficar menos tuga), de Bourne, com o seu auto-controlo prodigioso, orientado somente para o fim. Absolutamente brilhante.

De tal forma é absorvente este filme que damos por nós, chegado o genérico, na ressaca do final, a arrumar o DVD de forma também mecanística na caixa. Da forma mais "basic-task-what's-next?" possível.

Ah, e... excelente música.

Saco Cheio

Em Portugal, as pessoas bem-intencionadas andam sempre a ver a sua paciência testada, dia após dia. É por isso que, quando o "saco enche" e a coisa transborda, é um espectáculo tão cobiçado.

Atenção À Estrada

Uma das coisas que me intriga nas estradas/vias portuguesas é o "ele é que tem de...". Peões que não têm receio de ser atropelados ("ele é que tem de ter atenção..."), carros que não têm medo de atropelar ("ele não pode passar agora..."). Com uns filhos de qualquer coisa à mistura. Uma modorra irritante, desesperante, para o "meu sistema" - "só me desvio minimamente da minha rota divina se ele estiver a 5 cm de me bater", é o que eu oiço, de peões e condutores. Fé nas regras e fingir que não se vê. Quando muito pregar um "sustozito".

Não percebem que não basta nós cumprirmos as regras, temos também de atentar em quem não cumpre? Suponho que essa crítica vem, também, de gostar de pensar que os outros me dão algum espaço de manobra, caso eu erre. E vem, claro, de eu estar a dá-lo aos outros - constantemente.

Devo dizer com honestidade que não concebo melhor local que as nossas estradas para treinar tropas de elite para missão no estrangeiro. Lograr uma condução bem feita pelas estradas portuguesas, com gente que salta para a estrada quando quer, que não faz sinal quando vira, que deixa os carros estacionados pelo meio da estrada, que ultrapassa violentamente, em que há estradas e estradinhas mal iluminadas, sem espaço, marcas apagadas no chão, uma sinalética que não é 100% fiável, e tendo sobretudo (falo com a esperança de um amador esforçado) tanto veterano condutor que não tem paciência, simplesmente. Pior que os mais jovens. Não sei bem de que lhes serve a idade.

A verdade é que, com grande perigo, a estrada serve como escoadouro de frustrações, de violências contidas. Eu sempre soube isso, e por isso mesmo não queria tirar a carta. É que, muito simplesmente, o acto de condução, bem feito, é por si só complexo o suficiente para não estar a ser feito num "hunting ground", com gente tão imprevisível, com velocidades, códigos, tão diferentes. Sobretudo, as cidades, das 18 às 20h, nos meses, como agora, em que já é de noite, são terríveis. Há momentos de selvajaria pura.

It's a jungle out there, meus caros. Por mais prevenções que a gente tome. O pior é se, mesmo assim, ainda fazemos algum erro terrível, algo que atormente a nossa consciência (os que a têm). É que parece que, mesmo que exijamos tanto de nós, a estrada portuguesa é um perigo constante, e virtualmente indomável. Parece não haver no horizonte o dia em que possamos dizer "Ok, tenho a experiência suficiente. Daqui em diante isto para mim é canja. Já não preciso de andar sempre de olho vivo, stressado.". Há sempre uma criança, um velhote, uma passadeira, um sinal, um otário. Sobretudo, há sempre um otário.

Socrates

Apenas algumas notas sobre a entrevista de ontem:

- Coitado do Nicolau Santos nem sabe onde se mete, tão forte no Expresso e tão fraco na TV;
- o Ricardo Costa dava a sensação de ter as perguntas combinadas com o PM, para o fim lá tentou mostrar alguma independência, mandando algumas bocas à socapa, mas Socrates dizia três vezes "posso falar" e ele acanhava-se logo;
- Sócrates tem aquela atitude de "ou me deixam falar ou levam já um murro";
- Sócrates fala como se tivesse a ler um template de power point, vai enunciando três medidas em cada área e chuta para a frente;
- O PM tem descaramento, o à vontade com que mentiu sobre os certificados de aforro é espantoso;
- Sócrates já se apercebeu como tem que lidar com jornalistas e oposição, principalmente, quando colocam em causa o seu passado, eleva a voz, mostra-se sem medo, e adopta uma atitude à Major Valentim " quantos são". A agressividade é tanta que quem vê de fora pensa, " não, se fosse verdade o que diziam dele ele andava pianinho".
- O nosso PM está desfocado, já não vê o país real, o caso da educação onde se dá baldas e ele vê um aumento da exigência é paradigmático.

- Mas o que me preocupa mais são os comentadores, que pobreza, o titulo do expresso online é elucidativo " Ele safou-se".

Isto está bonito está, o PS neste momento já mandou a sua maioria absoluta ao ar, não há alternativas no PSD; o PP sempre que faz boa oposição tem um título de jornal no dia a seguir a falar sobre escutas de casinos e sobreiros. Não me digam que o Louçã ainda chega ao governo e vai ser a muleta a partir de 2009? Já estou a tremer.

De Humanis Corporis Fabrica

Face às capacidades que temos que desenvolver na Vida Moderna, às literacias que adquirimos (leitura, teelvisão, PC, telemóvel, Internet, condução, etc.), tendemos a esquecer o fundamental, o biológico, o corpo humano, que ainda é a mesma máquina de há séculos. É quase como se, nestes tempos intelectualizados, e em que parece haver pouco Amor, o Corpo tenha razões que a Razão desconhece.

Tirar o Tapete

Talvez o problema da minha geração, a falta de sonho, empreendedorismo, golpe de asa, será, à falta de um comodismo nunca antes possível aos portugueses, a desilusão com as gerações mais velhas. Não houve muitos portugueses a "puxarem o nível para cima", a darem o exemplo, que me lembre. Demasiados, porém, foram os exemplos daqueles que só pensam em "tratar da sua vidinha", nos últimos anos. Que lixaram o Estado (a nós), a sua empresa, os seus empregados, os seus eleitores, que racionalizaram faltas de amizade, e que não têm qualquer orgulho ou prazer em ser português, por mais que vivam cá, que querem somente "estar por cima", com os "seus". Telejornal após telejornal após telejornal.

É como se, à minha geração tivesse sido tirado o tapete. Velhos pouco generosos, jovens cínicos. A solução: a economia, o dinheiro, os empregos. Só isso? Nada mais?

Policiamento de Proximidade (À Parvoíce)

Hoje numa bomba de gasolina, um polícia estaciona à frente da loja, as marcas delimitam 4 lugares. Quando sai do carro, com uma energia fiscalizadora, a primeira coisa que diz, como um disparo, é ao homem do jipe que estacionara ao seu lado para mudar o veículo. Parece que estava com meia roda no lugar de deficientes. Já se sabe que os há tantos, por aquela estrada deserta, e a pararem naquela bomba. E depois teriam dificuldade com aquela meia roda: o homem podia demorar-se ainda uns 5 minutos, não podendo vislumbrar a situação senão a 2 metros da dita, por meio de um enorme vidro transparente. Uma situação de perigo à espera de acontecer, portanto. É para estas coisas que servem os nossos afoitos agentes policiais.

Será das botas, pergunto-me? Eu também não gostaria de andar todo o dia com aquelas botas (era um GNR). Porque anda tanto polícia com esta postura irritada? De zelar pelo ridículo e chamar-lhe lei? Proteger o cidadão? Duvido. Um polícia sem bom-senso é um autómato. Um polícia que precinde de bom-senso é um pequeno ditador, e são esses que dão razão aos argumentos contra eles. Esse espírito de "caça ao homem" devia ser evitado, em primeiro lugar, pelos próprios polícias. Felizmente acho que ainda são muitos os dotados de bom-senso.

O rapaz do jipe, com um ar "boa onda" - de surfista, se não estivéssemos no meio do Ribatejo - lá retirou o carro, meio estupefacto, mas guardando o sentimento para si. Faz ele bem. São estes repentes de fiscalização fascizante, que se multiplicam pela nossa sociedade, com tantas pequenas formas, que fazem de Portugal não um país que mata - mas que mói bastante.

A Ironia

A ironia de o meu leitor de mp3 da Creative (vamos chamar-lhe iPod para que todos percebam) deixar de funcionar, as teclas não responderem mais ao toque, quando no ecrã, congelado, a próxima música a tocar era "You Can´t Touch This" de MC Hammer.

Torga

Se não se pode ir ao Campo, por contingências, deixá-lo então vir ter connosco. Na forma de poesia de Torga, porque não? E então já nem é só uma lição de Campo - é uma lição de Vida.

Canção do Semeador

Na terra negra da vida,
Pousio do desespero,
É que o Poeta semeia
Poemas de confiança.
O Poeta é uma criança
Que devaneia.

Mas todo o semeador
Semeia contra o presente.
Semeia como vidente
A seara do futuro,
Sem saber se o chão é duro
E lhe recebe a semente.

Miguel Torga (1907-1995)


Bucólica

A vida é feita de nadas:
De grandes serras paradas
À espera de movimento;
De searas onduladas
Pelo vento;

De casas de moradia
Caídas e com sinais
De ninhos que outrora havia
Nos beirais;

De poeira;
De sombra de uma figueira;
De ver esta maravilha:
Meu Pai a erguer uma videira
Como uma mãe que faz a trança à filha.

Miguel Torga (1907-1995)

A Maldição Pedro Oliveira

Por curiosidade, constato que a maior parte dos amigos com quem mais estou nestes dias é benfiquista. Não seria preciso ir mais longe que os próprios co-autores deste blog. A minha lucidez analítica de sportinguista não sabe exactamente porquê - serão efectivamente mais, suponho (raios!).

Vou, por isso, aproveitar para, amigavelmente, lançar uma maldição ao Benfica. Só por amizade. Bom, não é exactamente uma maldição - mais bem é uma previsão, que deve inclusive agradar a muito benfiquista. Nem eu preciso de ser anti-benfiquista para ser sportinguista, felizmente (nos jogos é cada um para seu lado - e aviso já que sou muito mais sportinguista quando stressado ou provocado). Sou até bastante moderado - e às vezes, supremo crime, perfeitamente indiferente ao futebol nacional.

A maldição decorre de uma análise das coisas que suplanta o futebol. Pois bem, fica escrito neste blog, neste dia, a esta hora (ver abaixo), que Pedro Oliveira cunhou esta previsão:

O Benfica só voltará a uma final da Liga dos Campões quando apenas uma equipa portuguesa puder ir a essa competição

Está enunciado. Ensaio de justificação: decorre da psique benfiquista que é necessário, primeiro, limpar a frente interna, doméstica, para então conseguir a expansão. O modelo existente favorece, claramente, as aspirações de Sporting e Porto, e prejudica o Benfica. O modelo de Taça dos Clubes Campeões Europeus seria muito mais favorável à natureza do Benfica.

Quando eu falo de aspirações do Sporting na Liga dos Campeões - bom... faço-o por cortesia com o meu clube. O Sporting, também pela sua natureza, não está talhado para ir muito longe nessa competição específica (já uma Taça da Liga, doméstica, é perfeita para ser coutada leonina - ok, eu percebo a diferença. É preciso é ganharem das outras e cá estaremos para os campeonatos). De essa capacidade julgarão alguns os dois clubes. Mas, pessoalmente, eu tenho orgulho, como sportinguista, nos jogadores que o meu clube consegue formar, no seu desenvolvimento de talento, e, nos melhores anos, numa estética de jogo que suplanta o resultado final (riam-se à vontade).

O que me interessa realmente é verificar se esta maldição se verifica. E reparem que eu digo "final", porque ganhá-la é mexer com uma maldição que precede a minha, e eu quanto a essa anda posso fazer. Não se esqueçam, pois, deste post. Ah, e, já agora, peço somente o favor de remeterem como autor, algum dia, desta inusitada opinião.

"Dá-lhe Falâncio!"

Faltava, apesar de tudo, neste blog. Alguns bons momentos (nestes clips há pormenores geniais - veja-se a ideia para a Campanha Agrícola do séc. XXI no Alentejo) merecem o convite a Neto e Falâncio para o Generosità, que tem a mania de ser da reacção. É favor mandar as crianças para a cama - a linguagem pode ter contornos revolucionários (dispensáveis na parte do fado, mas é o ardor da luta).

É preciso ir para o Governo - mudar o rumo deste país. E o das nossas contas bancárias.

Nota: repare-se na alegria e cooperação de Falâncio ao ser levado pelo segurança no treino de Portugal. É que, por alguma razão, o homem era discriminado - os seguranças têm uma apetência especial pelo Neto/Jel. A reacção quando nasce não é para todos.

Tempo

Há coisas que me espantam, verdadeiramente, na vida. Algumas obras de Miguel Ângelo, por exemplo. O seu Moisés, a sua Pietà, a sua Capela Sistina, o seu David. Mas, talvez quase tanto, é o facto de, tendo feito tão glorioso trabalho, e tornando-se mítico, por exemplo, o seu esforço físico ao pintar a Capela Sistina, tenha vivido quase 90 anos (!). Incrível.

"Olha, Desculpa Lá..."

Foi ainda esta semana. Tinha apenas regressado a Lisboa, começado a revisitar de rotinas. Levantar mais cedo, comprar bilhete de metro, almoçar no café, e ter a inteligência ofendida ao comprar o bilhete de volta. Sim, eu sei que fui eu que me meti na parte de trás das máquinas, mais resguardada, ao jeito deles. Apeteceu-me. "É que falta-me dinheiro para o bilhete, se não te importasses...". Depois do meu sermão, o desabafo ao calor (andara um belo esticão ao sol), já era "ando na metadona". 70 cêntimos. Só não recusei em absoluto porque seria também soberba. Também não trabalho ainda, não faço dinheiro, não tenho a legitimidade completa. Hoje era o tal dia cada 2 meses em que eu pagava alguma soberba. Tiveste sorte. "Desculpa lá". "Não tenho nada a desculpar. O problema é teu". Voltei as costas, subi para o metro.

Compromisso: sermão até ele torcer por vergonha, mas 70 cêntimos consentidos. Estou-me nas tintas para os 70 cêntimos, honestamente. Vejo alguns que desperdiçam dinheiro em hedonismos que eu não acompanho, e me vêm pregar "questão de princípio". É a sua puxada à Presidente dos EUA. Em vez de "este país não negoceia com terroristas", é "não se dá dinheiro a essa gente". A solenidade é a mesma. Ficam todos satisfeitos pela sua rigidez contra-intuitiva, com a SWAT ou os trocos ali à mão para provar a sabedoria.

Mais bem é falta de coração digo eu. Não são 70 cêntimos a quem está perdido que me compram um lugar no céu, é certo. Mas também não sei dizer que não todos os dias. Algures no meu sistema de débitos e créditos, um funcionário do Tesouro manda a mensagem para a "mainframe": "tudo bem, o sistema está carregado, suporta a perda." E o secretário de estado da Trouxice (que felizmente pouco faz neste Governo) assina o despacho. Vai à Assembleia. O líder da oposição, que tem o pelouro da Mesquinhice corrige: "tudo bem, desta passa. Mas só 70 cêntimos".

O princípio que mais me terá chateado foi o de orgulho ferido, talvez. Aquele "toni" nem sequer se perguntou, não disse a si mesmo "não, este está a jeito, mas é inteligente demais para a coisa... Não dá mesmo." É certo que há a sede estúpida de prazer, mas caramba: saibam escolher os vossos otários s.f.f.. Como é que é? Não, não soube, acreditem. Aqueles 70 cêntimos foram o esforço de um dia. "Então como é que foi o teu dia a pedinchar humilhantemente no metro, querido?". "Ehh..., não me digas nada mulher [descalça os sapatos]. Apanhei um gajo que devia voltar cansado ou qualquer coisa, para me dar 70 cêntimos parece que tinha morto alguém, ó caraças. E ainda disse que tinha tido sorte. Decidi que por hoje chegava, era mau dia". "É assim, Nico, já se sabe... Há aí gente sem educação nenhuma".

De futuro exijo, como cliente pagante (de 70 cêtimos cada 2 meses), variedade. Não chega sempre a mesma frase repetida por todos. Já sei que "a velha" está no hospital, coitada. E que "falta só X para o bilhete", que coincidência. Já terei algumas saudades do "para comer"... Da próxima quero algo como "estou com uma granda fezada que é desta que ganho o Euromilhões", "preciso de mais moedas para estacionar a nave espacial. Aqueles gajos da EMEL são lixados", "pretendo fazer uma Lisboa em miniatura com moedas de 50 cêntimos", ou mesmo "é que tenho ali uma miúda... sabes como é. Precisava de uma moeda pra fazermos à sorte quem fica por cima".

Arcaica Força Centrípeta

A propósito da música que faz o último, brilhante, post do Edu neste blog, leio no comentário do utlizador que o colocou no YouTube:

"It's about different generations in Quebec and what kind of life possibilities they had. I suppose it could apply to anywhere but the transition in Quebec from Catholic backwater to liberal modernity was particularly quick and harsh".

Não posso deixar de me rir interiormente. Faz lembrar outro país que a gente sabe, não?

Cruzo o pensamento com o Rio das Flores, de Miguel Sousa Tavares. Tenho constatado que, ao longo dos meus tempos, a maior parte das pessoas não é capaz de perceber essa obsessão telúrica, quase vertigem, dos seus avós. Mesmo os que ainda conheceram os avós do campo. É certo que o país era atrasado, e é certo que para muitas pessoas não havia, em muitos casos, outra hipótese que não perseguir essa vida rural. Mas o ser humano era, por muito que nos custe, tal como hoje. E alguma razão haveria de ter.

Quando passar o complexo surgido num cosmopolitismo balofo a uma ditadura paternalista e rural, como a salazarista, as pessoas ainda um dia vão perceber esse sentimento. E o sentimento de liberdade e independência absoluta que ser "landowner" dá. Alas, para tantos deles, tarde demais. Andam mais entretidos em jogar as Liasons Dangereuses da vida (e de algum modo contra mim falo também...).

Mas, voltando a Sousa Tavares, ele sempre percebeu esse sentimento da sua infância, em parte, campesina. E aproveitou-o bem para este romance. É que a coisa, está visto, vem de muito, muito longe. E parece que não vai mudar assim tão cedo, também - que este música vem de algum lado. Desde os Sem-Terra brasileiros à Tara de Scarlett, haverá por aí sempre gente a sonhar com essa vida.

É que da Babilónia, ao contrário do que eles pensam, também está tudo visto e revisto. Há só variações de tema. Talvez o futuro ideal seja conjugar a universalidade e prazer intelectual do Cosmos com essa ruralidade e regularidade na vida, se pudermos. E, com boas estradas, Internet, Tv Cabo ao nosso dispor, há sempre isolamento que se perde, há sempre mundo que se ganha. Estes tempos, malgrado a nossa desenvolvida depressão, são dos melhores que a Humanidade tem vivido, meus caros. Volto ao senhor Flaiano, deste post, que dizia que quando "l'uomo non ha più freddo, fame e paura è scontento". Aproveitem cada dia. Non si sai mai.

Dégénérations

Ton arrière-arrière-grand-père, il a défriché la terre
Ton arrière-grand-père, il a labouré la terre
Et pis ton grand-père a rentabilisé la terre
Pis ton père, il l'a vendue pour devenir fonctionnaire

Et pis toi, mon p'tit gars, tu l'sais pus c'que tu vas faire
Dans ton p'tit trois et demi bien trop cher, frette en hiver
Il te vient des envies de devenir propriétaire
Et tu rêves la nuit d'avoir ton petit lopin de terre

Ton arrière-arrière-grand-mère, elle a eu quatorze enfants
Ton arrière-grand-mère en a eu quasiment autant
Et pis ta grand-mère en a eu trois c'tait suffisant
Pis ta mère en voulait pas ; toi t'étais un accident

Et pis toi, ma p'tite fille, tu changes de partenaire tout l'temps
Quand tu fais des conneries, tu t'en sauves en avortant
Mais y'a des matins, tu te réveilles en pleurant
Quand tu rêves la nuit d'une grande table entourée d'enfants

Ton arrière-arrière-grand-père a vécu la grosse misère
Ton arrière-grand-père, il ramassait les cennes noires
Et pis ton grand-père - miracle ! - est devenu millionnaire
Ton père en a hérité, il l'a tout mis dans ses RÉERs

Et pis toi, p'tite jeunesse, tu dois ton cul au ministère
Pas moyen d'avoir un prêt dans une institution bancaire
Pour calmer tes envies de hold-uper la caissière
Tu lis des livres qui parlent de simplicité volontaire

Tes arrière-arrière-grands-parents, ils savaient comment fêter
Tes arrière-grands-parents, ça swignait fort dans les veillées
Pis tes grands-parents ont connu l'époque yé-yé
Tes parents, c'tait les discos ; c'est là qu'ils se sont rencontrés

Et pis toi, mon ami, qu'est-ce que tu fais de ta soirée ?
Éteins donc ta tivi ; faut pas rester encabané
Heureusement que dans' vie certaines choses refusent de changer
Enfile tes plus beaux habits car nous allons ce soir danser...

Um Lema Para Portugal

A propósito do post anterior, visitar este blog, de Beppe Severgnini, que anda à procura de um lema para o seu país. Aliás, ao que ele diz, foi ele que criou o "L'Italia è una repubblica fondata sullo stage", remodelação irónica do artigo 1 da constituição italiana, "L'Italia è una repubblica democratica fondata sul lavoro". Está na letra da pungente música de Christicchi (já apresentado neste blog) "laureata precaria" (basicamente, "licenciada a recibos verdes"):

"(...)
L’Italia è una Repubblica fondata sullo Stage
Corsi di formazione, Master e New Age
I licenziamenti sono all’ordine del giorno
Avere un posto fisso è come fare Terno al Lotto…
(...)"

(não há vídeo no YouTube, só estas gravações).

Mas voltando ao blog, e antes de entrar nas outras sugestões para Itália, pausa só para as preciosidades que o Herald Tribune recolheu para o Reino Unido (daí vem o desafio de Severgnini):

"One mighty empire, slightly used"

"We apologize for the inconvenience"

"No motto, please - we're british", d'aprés o célebre "No sex, please - we're british"

Então e para Itália? Eis as primeiras sugestões:

"L'onestità è un optional" ("A honestidade é um extra")

"Non si sai mai" ("Nunca se sabe", ou "Nunca fiando")

"Libera curva in libero stadio" (tomado emprestado do "Livre Igreja em livre Estado" pelos amantes do futebol)

"Uno per uno, Tutti distrutti." ("Um por um, Todos destruídos", remetendo para a individualidade egotista, "trademark" italiana. Hiperbolizando poder-se-ia dizer que um italiano só pára de ser egoísta se obrigado. A sua liberdade acaba onde choca de frente com a do outro. Não há cá "sociedades").

E, pergunto eu, um lema para Portugal? Ou, melhor, um lema para os portugueses?

A Situação é Deseperada, Mas Não é Grave

Diz Maurizio Costanzo (também não conheço) num livro que anda por aí: "Un paese anormale: l'Italia che non ci piace", que pertence ao jornalista Ennio Flaiano (idem, mas se se derem ao trabalho, este senhor tem algumas frases excelentes, "à la Millôr") a frase: "La situazione è disperata ma non grave".

Realmente, com as peripécias da política italiana (dou comigo a invejar a Espanha na sua tranquilidade democrática, de legislaturas para cumprir, no meio destes dois insanos países verticais), não há frase que se lhes aplique melhor. A situação é desesperada, mas não grave. E, se nós tivéssemos alguma lucidez, quem sabe, acabaríamos a dizer o mesmo de algumas coisas por cá.

A Luxúria do Pensamento

Santo Agostinho de Hipona escreveu algures sobre o "eros da mente". Referia-se ao desejo da mente humana de compreender, de tornar os fenómenos inteligíveis. De alguma forma, de usar a surpresa causada por uma situação para a poder prever no futuro, acrescento eu (alguém o terá dito antes, seguramente...).

A luxúria do pensamento, a paixão por perceber, o prazer intelectual que daí advém é, parece-me, um bom pilar para uma vida (digamos que há luxúrias bem piores e menos úteis). E, claro, é tão boa justificação para este blog como qualquer outra.

Estilos de vida

"Success is so forbidding
But it makes me think I'm winning
Quiet
Dim the lights
Adopt another lifestyle"


Perdido entre uma sempre turbulenta época de exames, habituais burocracias típicas da Lusófona e demais obrigações pessoais, opções foram feitas ainda que de forma inconsciente ou irreflectida pelo frenesim constante dos dias.
O equilíbrio perdeu se, para trás ficaram o desporto e a escrita outrora indispensáveis, quase sagrados. Salvou se apenas a leitura, que do mal o menos, felizmente resistiu.
E o corpo ressentiu se das noites sem dormir, do trabalho exagerado, da insana vontade de fazer tudo depressa e bem.
"É altura de mudar o estilo de vida"; disse o médico, amigo pessoal e conheçedor da minha vida de estudante universitário.

E como depois da tempestade se costuma avizinhar a bonança, sobre muitas formas se pode expressar esta. Agora situa se nos espaços da possibilidade de uma viagem a Itália. Vamos ver.

Estou de volta, e agora vou dormir (ordens do médico!).

Estes Italianos

Só conhecendo bem a idiossincracia dos italianos e, principalmente, dos seus políticos se compreende na plenitude estas atitudes.
Prodi, lider fraco, lá se foi... será que volta? Talvez... estamos em Itália.

Shot 11

O governo decidiu alterar as regras dos certificados de aforro. Tive analisar o prospecto e ainda estou incrédulo. A maior fonte de investimento/poupança da classe média leva um rombo sem nome. E chamam a isto um governo socialista... já estou a ver como o défice vai ser controlado para o ano, tantos estudos e depois fazem contas de merceeiro para ajustar valores, uma vergonha.
Se o PSD fosse inteligente creio que esta seria uma das grandes bandeiras em que devia pegar em vez de estar preocupado com assuntos de lana caprina. Eu confesso que tenho pena de acertar tanto. Nunca dei o benefício de dúvida a Santana, como nunca o dei a Menezes. Ambos confirmaram e confirmam que o PSD bateu no fundo.
O PP tem feito a melhor oposição de que me lembro nos últimos 10 anos, não passa uma. Chama com acuidade ao Parlamento o cowboy da ASAE, toca na ferida do fanatismo fiscal, defende os efeitos nefastos de algumas medidas estruturais para a classe média, em suma, se pegassem nesta questão dos certificados estariam mesmo atingir a excelência. Só é pena que a comunicação social portuguesa seja tão esquerdolha e não realce suficientemente o mérito de quem o tem. Aposto que se fosse o Bloco de Esquerda a fazer um décimo do que o PP tem feito era levado ao colo pelos jornalistas.
Sócrates (leia-se governo), ultimamente, tem feito asneira atrás de asneira, apesar de algumas sondagens serem optimistas, e mesmo com um Menezes fraquíssimo, estou convencido de que neste momento se houvessem eleições Sócrates ganhava mas sem maioria absoluta, o que no seu caso é dificil, Sócrates só sabe governar sozinho e aí é que eu queria ver...
Acorda PSD, acorda... esta é das últimas oportunidades para fazer a diferença e mostrar que ainda há factores distintivos entre os dois partidos... se nada fizerem, o meu voto calma e conscientemente deslizará mais para a direita.

Pausa: King of The Bongo

E às tantas andamos rezingões (diz que é dos exames). Na verdade, só precisamos de um pouco de sol e de música. "Descojonar, tío!" como dizem os espanhóis. E que tal esta versão de Robbie Williams (de quem nem sou especial fã) da música de fusão de Manu Chao? Talvez não à primeira, mas ficou mais interessante, é a minha opinião. Pena não haver videoclip, para ter que aturar esta colagem de outros clips do dito (blargh...). O visionamento, desta vez, é perfeitamente dispensável.

A Quadratura do Círculo

A quadratura do círculo é um problema muito antigo para os geómetras. O desafio seria construir um quadrado com a mesma área do círculo, com um número finito de passos, usando somente regra e esquadro. Tal feito foi provado impossível, porque o número π não é um número algébrico, pertence antes à categoria dos números ditos transcendentais, como o célebre e. Escapa-me a matemática, claro (sempre me escapou), mas ficou-me a metáfora de empresa impossível. Ou antes, talvez, a de empresa aparentemente, quase concludentemente, impossível - mas de que nós suspeitamos haver uma ínfima possibilidade de ser conseguida. Esse desafio entreteve muito matemático na busca da dita solução. E as provas que vamos tendo na vida, de impossibilidades que julgávamos absolutas, mas que o não são tanto, na verdade, levam-nos a suspeitar, às vezes, que andam por aí mais "quadraturas de círculo" que afinal são bem mais possíveis que aquilo que pensávamos. E, às vezes, pode ser que o que aparenta ser um juízo objectivo, seja na realidade uma prisão mental - seja uma barreira psicológica, mais do que física.

Quelle Vulgarité!

Bela actuação de Fiorello, talvez o mais popular cómico italiano destes dias, imitando Carla Bruni. Afinal também os italianos criticam os franceses pelo seu nariz empinado: "Che vulgarità!". E também chamam à atenção a sua "estrangeirada" a Paris, para não se "armar" demasiado (embora nutram por ela um secreto fascínio...). O vídeo é de 2004, bem antes do fenómeno actual. Brilhante o tocar de viola com a sobrancelha e os pêlos do nariz. Se se é francês é-se elegante - não se toca com a mão! Seria "vulgarité".

Shot 10

Era insuportável ouvi-lo comentar jogos de futebol nacional, o seu portismo primário era abjecto. Não era um jornalista que se podia dizer que era imparcial, antes pelo contrário, era daqueles que vestia a camisola. Era indiscritivel a sensação de mau estar que me causava ( eu que não gosto de ouvir e ver jogos sem som), principalmente, quando ouvia jogos por ele comentados nas Antas e mais tarde no Dragão. O seu nome era e é Rui Cerqueira, o jornalista da RTP. Já não o ouvia há algum tempo. Ontem percebi porquê. Agora é director de comunicação do Porto. Depois de tanto esforço teve o seu prémio. Que fique por lá e não volte.

Another One

E pronto. Mais um exame. Ah, mas ainda longe de me despedir deles nesta fase da vida, neste formato, com este sofrer.

Diz Que Faz Bem aos Dentes

Então o Chávez masca coca todos os dias (não sei porquê a suspresa...). E depois? Ao menos não é tabaco!

O Sarkozy Português

Reparo que Menezes está a tentar ser o Sarkozy português. Pelo menos há uma estranha coincidência numa tentativa de transparência, que parece a quem está deste lado excessiva, uma revelação de intimidade bastante enjoativa. Só que no caso de Menezes, trata-se dos meandros do "bloco central", agora na praça pública ("ó mãe, o zé tem um banco e eu não!"), ao passo que com Sarkozy é a relação com Carla Bruni. Mas isso, suponho, deve ter a ver com a diferença de países. Embora - agora que penso nisso - com um gajo como o Ribau na direcção, esperar-se-ia algo mais.

Reality Show Menezes: Isto é Política

Janeiro 2008. Nave PSD, Capitão Menezes, cruzando o desconhecido. Log 00000001.

Menezes está, curiosamente, a procurar a transparência do partido. E eu nunca pensei dizer isto, mas... é demais! Essa transparência não interessa a nenhum português. É de quem não se enxerga. Primeiro vem reclamar lugares de compensação, para manter o equilíbrio de jobs - peço desculpa, de "cargos de confiança política". Depois vem dizer que o comentariozinho não está bem justinho, se a gente for lá ver benzinho. O Marcelo não é "ortodoxo", o Vitorino é. O Alegre não é, nem o Seguro. Mas ninguém os coloca lá, ah pois é!... (delicioso pormenor, de Menezes a sugerir Seguro para a Quadratura do Círculo porque "é mais jovem"). O "camarada" Pacheco Pereira também não é ortodoxo. Ora, estamos claramente a ser lixados. Quer dizer, dos nossos escolhem os desconfiados. Dos deles escolhem os atinados. Brincamos, não? É que isto salta à vista dos portugueses, que andam preocupadíssimos com isso.

"- Não vejo as coisas bem no emprego, Maria."
- Então?
- As encomendas não chegam, e o pessoal nota o Sr. Viegas com um ar estranho. Ele diz que a empresa é para continuar, mas...
- Mas o quê, Jorge?! Vão perder o emprego? [Jorge olha fixamente para o televisor]
- Pera. Isso é o Vitorino? Tira-me a tv daí fachavôr! Não posso com ele. Ele não é o meu PS. Esse gajo não estava lá no primeiro dia do congresso de 1995 em Regueira dos Vales. Lembro-me bem! Vá mas é pó [beeeeeeep]! Como é que é possível meterem este gajo na tv? Metam um Seguro, pá!
- Ó Jorge, deixa lá isso.
- Não me digas que isto não é importante para o nosso futuro!
- Para o nosso futuro? Se é o Vitorino que fala ou não?
- Sim!
- Claro que é, Jorge. Mas sabes que eu acho que o Alegre tem mais legitimidade que o Seguro. Afinal, ele era a "voz de Argel". E depois há a questão da barba. A barba... [continua com douta tese sobre a relação do pêlo facial com a doutrina marxista]"

Até parece que se ouve as pessoas a falar sobre isso todos os dias, caramba. Menezes deve deixar de lavar a roupa suja do PSD fora de casa. Eu até admito que eles possam ter essa opinião. Não concordo com ela, acho um receio estúpido, quase esquizofrénico face às reais questões a resolver. Mas que ficasse "em casa". Agora, andar a exibir isso pelos media, fazendo disso a intervençao política desta direcção, só a torna, essa sim, uma perfeita nódoa. Depois não se enpantem se alguém disser que nódoas dessas só saem com um pano embebido em directas antes de 2009. Que é para não estragar o fato todo.

"- Então e essas contratações de Inverno?
- Eh pá. Os gajos queriam um Alegre para a defesa, mas ele já tá em final de carreira.
- É mais seguro.
- Também gostava do Seguro, mas esse é mais arriscado. Muito jovem. Ainda se mexe muito a favor deles e nos lixa.
- Não, eu estava a dizer que o Alegre era mais seguro.
- Pois, Sócrates é que não é concerteza. Por isso é que a gente o queria.
- A nossa defesa é que anda uma miséria... Totalmente vendida ao adversário. O Marcelo, já se sabe: só tem jogo de cabeça.
- E o Pacheco? Esse primeiro que remate contra os gajos tem que passar sei lá quantas vezes ao adversário. Eu sempre disse pra gente não o ir buscar aos maoístas.
- É. O gajo agarra-se um bocado à bola. E tem a mania que joga em todas as posições.
- Vês um Coelho a jogar - é uma maravilha. Não há passe que atrasem que o gajo não chute prá frente. Vês um Vitorino, que, enfim, quem olha pra ele até pensa que ele também pode dar o seu quê de independente e tal, mas nada. Esta época tá impecável. Sem comprometer.
- Por isso é que eles, mesmo com um avançado fraquinho como o Sócrates, vão ganhando.
- Claro. Vê lá se eles jogam como nós, com um Menezes isolado e um Santana Lopes à mama. Não - tudo joga em equipa, claro.
- Eu acho que aquele puto das camadas jovens, como é que ele se chama? - o Ribau, devia jogar mais.
- Não sei se já tem estofo. Tem bons pormenores, lá isso tem, mas eu acho que ele tá naquela fase um bocado de deslumbrado "Ah, agora tou num grande" e tal. Esse quer é gajas boas comó milho.
- [risos]"

É como se tivéssemos a ver um "reality show" da política. Em directo da Casa PSD. "Uhhh... O Ângelo Correia tá a coçar o sovaco. Olha práquilo. Que horror... Nem consigo ver. Olha, anda cá João, depressa. Olha, o Menezes tá a falar no confessionário sobre os lugares na administração de empresas. E sobre os comentadores da RTP. E das privadas. Anda cá João, a sério. Esta gente não existe."

General Review of the Sex Situation

De novo em desacordo. De novo, malgrado, prestando homenagem.

General Review of the Sex Situation

Woman wants monogamy;
Man delights in novelty.
Love is woman's moon and sun;
Man has other forms of fun.
Woman lives but in her lord;
Count to ten, and man is bored.
With this the gist and sum of it,
What earthly good can come of it?

Dorothy Parker (1893-1967)

Encher Chouriço

Primeira página de "O Jogo" de hoje: "Sporting gastou 19,35 milhões no ataque em 8 anos". Revisitar do trabalho de Carlos Freitas. E, claro, surge-me a pergunta, absolutamente inevitável: e quanto, nesse período, não gastaram Porto e Benfica? Sim, que seja só para o ataque. Porque, passe a quantidade, alguns dos "dromedários" que Freitas foi buscar para o ataque nos últimos anos vieram a custo zero. Eis uma bela primeira página, realmente.

" - João, olha, afinal o Farías não pode dar a entrevista sobre como cultivar couves no relvado a partir do banco.
- Ai é?... Eh pá, mas isso era a nossa primeira página...
- Queres pôr alguma coisa sobre o recorde de Jesualdo de menos cuspidelas dos jogadores numa época?
- Hum... talvez não. Olha, e se fôssemos bater mais naquele badocha do Sporting, o dos óculos foleiros?
- O Freitas? Boa! Mas como?
- Eh pá, fazemos um apanhado de quanto tem andado o homem a gastar.
- Mas olha que o Sporting é o que gasta menos dos 3...
- A gente faz um apanhado dos últimos 8 anos e junta tudo! Que tal?
- Lindo. E vamos lá despachar isso antes de almoço, que hoje é tripas na Maria Alice!"

Efectivamente, não era preciso uma página a encher chouriço para O Jogo ser considerado um jornal tripeiro...

Natureza Humana

Hoje tive que dizer a um amigo que não podia aceitar um convite, para uma saída. Pois é - exame na terça-feira. Ainda assim, custa muito dar esse braço a torcer. Talvez no fundo, se puxássemos mesmo por nós, conseguíssemos fazer várias coisas. Talvez no fundo, seja possível "ir a todas", se o exigirmos a nós mesmos. Mas a verdade é que "first things first": o exame tem prioridade, e tive, por mais que custasse, de ser honesto. Aliás, excepto quando mentimos por causas nobres, a honestidade é mesmo a melhor política. Como diria o Billy Joel. Eu sempre a tomei assim, e sempre me chateou quem não o fazia comigo. Até, porque são fácilmente detectáveis a desonestidade e a segunda intenção. Natureza humana, diria Agatha Christie (grande professora) - natureza humana.

Auch...

Isto dói muito. Dói muito mesmo - parece que fala para mim. Não serei dos piores, mas que consolo é esse, de qualquer forma? Era para dar-lhes com o Philip Larkin, mas não seria correcto, pois não?

A Nau de Teclas

Ainda hoje não consigo deixar de me deslumbrar com a maneira como a Internet permitiu aos portugueses fazermos aquilo que sempre quisémos e gostámos intensamente: a importação de cultura primeiro, e, segundo, termos espaço. E tudo isso grátis (ou quase), e sem limite. Um mar nas nossas mãos, realmente. A Internet revolucionou este país, pergunto-me se mais do que os outros. A nossa necessidade de frescura, de novidade, de escapismo mesmo está aqui, na ponta dos dedos. Nunca os nossos antepassados puderam ser tão "navegantes" sem sair do mesmo sítio. Nunca o mítico desassossego foi tão fácil de consumir. Há uma parte de solução do mundo português, de saciação da nossa curiosidade e desejos individuais, que foi revolucionária para a geração que acolheu a Internet e que está, concerteza, ainda mal estudada. Talvez por isso também sejamos uma geração menos empreendedora, e mais comodista. Se temos o sortido da vida perante os nossos olhos, porque sair para o conhecer in loco? Isso, claro, é um grande erro (que pagaremos caro), mas parece-me inevitável.

Entropia

Não chego a uma conclusão certa quanto ao efeito das mulheres nos homens. Será que elas desorganizam ou organizam a nossa vida? Os dois casos são possíveis. Eu diria que a desorganização está mais relacionadas com a paixão, o sexo, a relação mais precoce. E que a ordem, afinal, estará relacionada com o amor, a partilha, a relação mais tardia. Mas, como ainda tenho dúvidas, justifica-se, em absoluto, muito mais investigação sobre a matéria.

This Be The Verse

É óbvio que, mais não fosse pelo meu sentido de auto-crítica (nem vale a pena falar da minha opinião sobre a natureza das coisas), não concordo com o célebre poema de Philip Larkin. Mas não posso deixar de admitir estar tão bem concretizada essa rebelião de juventude. Só do ponto de vista artísico, merece o post no Generosità.

This Be The Verse

They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, but they do.
They fill you with the faults they had
And add some extra, just for you.

But they were fucked up in their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one another's throats.

Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don't have any kids yourself.

Philip Larkin (1922-1985)

Almoços Grátis

Uma das coisas que eu tento usar como antídoto para a inveja é a invevitabilidade da natureza humana: "não há almoços grátis". Tudo na vida tem um preço, senão as pessoas afluentes seriam muitíssimo felizes. O que lixa a coisa, do ponto de vista português, é que nós não somos um povo especialmente ambicioso e empreendedor, para ser eufemístico. Donde, se um sacana (ou uma sacana) chega a um patamar agradável de conforto, sem quebrar as regras, a mais das vezes não tem muita preocupação em evoluir mais e arriscar noutros patamares.

Por exemplo, se um português se casou com uma mulher "podre da boa", que até gosta dele, e ficou rico, digamos, por herança, mantendo o seu círculo de amigos, a maioria das vezes não tem o sonho de ir além. "Hum... agora vou fundar uma empresa para dar emprego às pessoas ou vou curtir a vida com o dinheiro que tenho? Hum...". É nisso que dá uma sociedade que não valoriza a inteligência, o patamar intelectual. Uns quantos "lucky bastards" e muitos outros invejosos.

Da Vaidade

É sabido que a inveja é, de facto, um dos maiores defeitos dos portugueses. A inveja não olha ao esforço do outro - tudo o que o outro tem nada lhe custou, nem sequer a manter. Mas a inveja é um defeito passivo, geralmente (e é perigosa quando deixa de o ser) - e isso diz muito de nós como povo.

Talvez, no entanto, não seja a inveja o pecado supremo em Portugal. Tomemos a vaidade. Por vaidade pretende-se exactamente induzir inveja, exibir alguma riqueza ao outro. Propositadamente. Ora, querer induzir inveja num povo naturalmente invejoso tem contornos de especial obscenidade. Ou, mais raramente, de pura estupidez. Deve ser por isso que o povo português, se bem que bastante invejoso, é igualmente muito discreto.

Talvez a inveja seja o nosso pecado mais comum. Mas pergunto-me se a vaidade não será um dos mais graves (certamente que a luxúria, a gula e preguiça são bastante aceites).

Burn One Down

"- Lembra-me que eu ofereço-vos um charuto para vocês levarem.
- O quê? Arranjas-nos um charuto???
- Sim. Deram uma caiza ao meu pai, e ele não fuma aquilo, eu também não... E está a apanhar humidade.
- Eu quero! [estado de súbita alegria]
- Ok, é só lembrarem-me.
- Vai ser lindo. Ao menos é tabaco. Há outros que vão para lá fumar coisas piores...
- Ai é? [sorriso] Não sabia. [surpresa do advogado das drogas comercialmente disponíveis]"

Operação STOP

Há umas semanas, fui apanhado na minha primeira operação STOP. No meu entusiasmo de incipiente condutor, tinha, pouco antes de ser parado, conduzido a cerca de 120 km/h, numa zona com limite de 100 km/h. Pensei para comigo que aquelas figuras do livros de fadas - os radares - afinal existiriam mesmo, e agora eu tinha que explicar aos "leprichauns" da GNR (que afinal também existem, mas só mesmo na estrada) porque é que não estava a respeitar esse belo livro de ficção, ao estilo de Carrol, Tolkien, e La Fontaine, que dá pelo nome enigmático de "Código da Estrada". "Então o senhor não parou ali quando o relojoeiro maluco estava a passar? Veja lá se quer ir passar a noite ao País das Maravilhas, amigo. Agente Dorothy, venha cá dizer a este senhor que já não está no Kansas, faz favor. E, já agora, peça à Sininho para trazer o teste do balão."

Agito a cabeça de repente - a situação é bem real. "Boa noite sr. condutor. Os seus documentos fachavôr." pediu-me o GNR de colete amarelo, enquanto olhava sempre para trás, buscando não sei exactamente o quê. Estaria a rir-se para os colegas? ("Este tá no papo..."). Mas onde é que estão os documentos? Estou sempre a ser tramado pelos pormenores. ("Olha, Amílcar, este aqui nem os documentos tem!"). Calma - estão aqui, no porta luvas. Um porta-cartões de plástico onde eles estão, mal dobrados, volumosos. "Ora aqui tem...". "Eu pedi-lhe os seus documentos", e volta a dar-me tudo aquilo. É agora - estou lixado com F grande (tantos anos de educação esmerada...). Mas não - podia ser que ele estivesse só a ser [nome mitológico associado ao macho caprino]. E estava. Ah, então tenho que os tirar do plástico, descascar a maçãzita. Tome lá homem. (Nota: como é bonito revisitar a situação como se não estivesse ali acagaçado e sabiamente obediente).

Lá vê um registo, outra licença, passa pela recomendação, vê a data da procuração, analisa o alvará e vira a notificação ao contrário. E eu observava o silêncio na expectativa da contra-ordenação. Cassação? "O seu seguro acaba a [dentro de dois dias]". ("Toma Amílcar! Continuo à frente. [Faz dança de vitória abichanada meneando as ancas, com os braços juntos]. Quem é o maior? Quem é o maior?"). "Saia do veículo, fachavôr. Coletes e triângulo". Conectores de discurso - zero. Lá mostro essas preciosidades (tanto plástico no meu carro, caramba). "Pode seguir". A sério? Assim sem mais? Muito agradecido. E pá - lindo. Deixa-me cá fazer tudo segundo o canon. Primeiro o cinto, desengatar, ignição, engatar, destravar. Tá tudo não é? Adeuzinho! "Ligue as luzes". F*****! "Ah, [riso apologético]. Obrigado". Mas, tudo bem, agora estávamos entre amigos. Até à próxima honorável defensor da Lei. Desculpe lá aquilo da dança. Cumprimentos ao Amílcar.

E pronto. Lá me fui embora, pensando como deve ser mau o nível médio do condutor português. Ora ali estava um condutor ainda tão inábil, tão trapalhão, que nem sabia o que eram "documentos", que por acaso tinha a inspecção feita, que andou a acelerar (a 12o, que eu quando exagero é até ao limite) antes de ser parado, que nem sequer o banco tem bem ajustado, que não liga as luzes - e passa assim pelo crivo?! Parece que estava a ler a primeira página do jornal (publicado em inglês, para ser internacional) The Life of Pedro Times: "Little Bastard Gets Away With It (Again!)".

Foi assim a primeira operação STOP. Validado como cidadão, suponho - nada demais. É fazer sinal e entrar na faixa, que a estrada - e a vida - continuam.

O Profeta da Sociobiologia

Um dos aspectos da teoria sociobiológica aplicada a humanos é a selecção sexual. Se a perpetuação dos nossos genes é o objectivo final, então a competição entre "machos" é um aspecto fundamental da sociedade. E não faltou quem o relacionasse com a sociedade capitalista. E mesmo com a Arte, e a Inteligência humanas, que seriam alguma espécie de "strutting about", de "mating ritual". Uma tentativa, no fundo, de encontrar parceiros.

Acho a teoria muito discutível em vários aspectos (há competição entre mulheres, a colaboração entre indivíduos, o fascínio da beleza, o objectivo parental e não somente reprodutivo, etc.) mas não deixa de conter algumas verdades. E, se for verdade que há competição entre homens, e isso estiver na base da sociedade capitalista, e na base da criatividade intelectual, lembro-me de um teórico que não está entre os grandes nomes da Biologia, e que, na realidade, resumiu a coisa de forma muito precisa, do ponto de vista masculino.

P.S.: Pequeno conselho: afastem-se um pouco do ecrán, para não estarem tão em cima das narinas do profeta.

Perspectivas

Dou comigo a pensar que um dos grandes erros de política em Portugal tem sido a perspectiva do país. Durante muito tempo havia um País, um "Portugal" mítico, quase divino, pelo qual tudo era justificado. Em retrospectiva, acho que os portugueses que partiram dessa noção acabaram sempre desiludidos e frustrados o resto das suas vidas. É que antes de Portugal estão os portugueses, seres humanos, com suas virtudes e defeitos. Talvez defeitos toleráveis e virtudes admiráveis. Mas isso é outra história.

Para não repetir erros do passado, há que pensar primeiro nos portugueses, no que somos e no que queremos, e só então no País. Portugal, a noção de sociedade portuguesa sucede a nossa genética, e não a antecede. Ou, pelo menos, assim creio, assim me parece. Espero não estar enganado.

O Pacheco Pereira Italiano

Nome do senhor: Antonio Caprarica. Já o tinha achado parecido há alguns meses, também na Rai. Hoje à noite esteve no "Porta a Porta". Não sei bem como explicar melhor este post que dizer que... parece-me estar perante um sósia do Pacheco Pereira! Está ali o estilo, a cadência na oralidade, inclusive no gesto. A análise da realidade é igual: fria e cortante, mesmo de forma empática com os outros ("que me desculpem, eu sei que sou insensível, um cínico [semi-sorriso], mas acho que..."). Extraordinário.

Fui investigar na Internet. Antonio Caprarica é jornalista, correspondente da Rai (diz-se fascinado pela informação). Antes tinha sido comentador de política interna. Formação universitária? Pois é - Filosofia. Também escritor (embora de ficção, que eu acho JPP não se aventurar fazer nesta fase da vida). E, por coincidência, no programa de hoje lá estava a criticar uma certa maneira de ser francesa (discutia-se o affair Sarko-Bruni), e resmungou mesmo, a meio da conversa, "como sabem a divisão direita-esquerda saiu da assembleia francesa" - a mesma divisão que JPP tantas vezes critica como nos cegando para a realidade. Leio numa entrevista que tem grande filiação pela Grã-Bretanha (onde, aliás, foi correspondente da Rai), tendo escrito um livro para "convencer" os italianos às virtudes anglo-saxónicas.

Veja-se um pequeno excerto da entrevista, onde é interpelado (é da praxe...) também a propósito da comparação gastronómica dos dois países:

"Lei attualmente dirige la sede Rai di Parigi. Se non altro dal punto di vista gastronomico, a mio avviso, ci ha guadagnato….Ma a parte la cucina, che differenza ha riscontrato tra il popolo francese da quello inglese?

No, non ci ho guadagnato con la cucina. Se uno non ama la panna, in Francia rischia di morire di fame.Per quanto riguarda la differenza tra i due popoli, la più importante è nel concetto di libertà. Per gli inglesi è soprattutto quella dell’individuo, per i francesi quella dello Stato, anche contro l’individuo."

O que é que nunca falta sempre na sua mala? Adivinhem lá... livros, muitos livros! E o que é que levava para uma ilha deserta? A mulher e uma biblioteca.

Tudo isto a partir de uma semelhança de estilo. Muita Agatha Chritiezinha, muita Miss Marple. É um dedo que adivinha. Um dia hei-de descobrir uma maneira de capitalizar este talento.

Como é que é? Ando com tempo a mais nas mãos? Não é bem isso - consigo é fazer tempo para o que não interessa muito à minha vida (objectiva). Um dia alguém me vai dar razão.

Agora Que os Gato Fedorento Vão Para a Sic...

Mais uma piada importada directamente da Tailândia. É que se não fosse daí, eu juro que não saberia de onde é que vem. E continuo a culpar o tempo.

"-Parece que o director da ASAE agora, antes de qualquer refeição, benze-se.
- Então porquê?
- Depois de ser apanhado a fumar no primeiro dia da lei anti-tabaco, anda assim.
- Um homem tão controlador... foi dar em supersticioso.
- É. Deve ser para afugentar os mau olhados e bruxedos que o desautorizam. Sabes como dizem os espanhóis sobre as bruxas?
- Como?
- «Yo no me lo creo. Pera que la ASAE - la ASAE!»"

Eles deviam proibir na alfândega estes produtos no nosso país.

O Bom Jogador

Hoje, numa (rara) incursão em Lisboa, aconteceu-me talvez o meu segundo grande susto como condutor. Só que este, um desleixo perigoso, foi culpa minha. E tinha, tenho, várias atenuantes para o justificar, mas nem sequer vale a pena. Após análise cuidada, percebo que é o estado nervoso da acumulação de exames, decisões importantes, e reflexões acerca do futuro, que se acumularam e pressionaram um descuido. Chamemos-lhe fim do curso (o célebre fim da travessia), e "paroxismo" de exames.

Encartado há apenas um ano, e com um certo orgulho no meu zelo enquanto condutor até agora, estudo o que aconteceu e tiro as ilações devidas. Em período de exames, destes exames finais antes da euforia do FIM, o carro fica parado (na cidade), excepto se for ao serviço dos outros. Venha o metro, fiel amigo.

Lembro-me daquela frase, já nem sei ao certo onde a escutei: "O bom jogador é aquele que sabe quando deixa de jogar". Afinal de contas, era também isso que dizia o saudoso Zé.

Windmills of Your Mind

Quando estamos a estudar para exames, cismando com o papel. E quando chove lá fora. Quando vemos diante de nós só os moinhos da nossa mente.

Querer e Poder

Na estrada, a conduzir, somos sempre confrontados com os célebres "chico-espertos", "fura-regras", nómadas das estradas. Por vezes o esforço - mesmo a satisfação - em cumprir as regras, é de tal ordem que esse tipo de incursões hostis na rotina de condução desperta... ira. Afinal, não é que nós, se quiséssemos, não soubéssemos fazer exactamente o mesmo.

Seguem atrás deles as palavras interditas, às vezes só pensadas. Alguém me terá dito um dia que devemos sempre ter a ambição de ter um bom carro, se pudermos. Não é para ir atrás deles (embora hajam sempre "vibes"...). É antes para, em último caso, dizermos a nós mesmos: "Ok, este gajo ultrapassou-me à fuinha. Mas eu tenho um carro melhor que ele, tenho a capacidade, sei fazer. Não vou atrás dele, não lhe dou essa lição porque não quero." Nunca porque não posso.

Comments

Uma opinião qualificada sobre o Generosità: "O vosso blog até tem posts muito interessantes, a sério. Mas... torna-se difícil encontrar as gajas boas no meio de tanto texto."

O Homem Pobre

Falávamos de um rapaz que anda, inutilmente, atrás de uma rapariga que não lhe presta atenção. Ela é gira demais, se bem que educada e simpática (demais para ser clara?). Ele é capaz de escrever um livro sobre o tom de voz dela nesse dia, garimpando por um sinal. Saboreia esperanças vãs, e aqueles em seu redor não se atrevem a elucidá-lo. Parece que as coisas em casa não estão famosas, alguém me diz. Parece que academicamente também não. Parece que não anda a rodear-se das melhores pessoas. Nada de positivo no futuro próximo, a que ele se possa agarrar.

Dou comigo a pensar em como alguém um dia vai convidar aquela miúda a sair, de como alguém, quem sabe do seu círculo, vai namorar com ela. E ele verá talvez as suas esperanças desfeitas. Pergunto-me como irá ele reagir, que vê nela o único capital da sua vida (mesmo que não o possua realmente). Que, homem pobre, vislumbra nessa obsessão a sua riqueza. Terá pouco mais. Como reagirá se outro a conquistar? Nunca se deve mexer com a única riqueza de um homem pobre - essa é uma regra básica. Será que os outros a irão respeitar?

Correcção

Não pretendo entrar em discussões sobre a minha opinião em relação a Santana Lopes no Generosità. Mas o erro foi meu - e a nota sobre o mesmo foi removida do post anterior. É indiferente para o propósito do texto se é a opinião geral sobre Santana Lopes que é negativa, ou se é a minha que vai nesse sentido.

Shot 9

Já se advinhava.Pacheco Pereira não gosta que invadam a coutada onde ele é rei, a blogoesfera. Marcelo tentou mas não durou muito. Agora, Santana Lopes vai tentando ganhar espaço e Pacheco não resistiu. Já vinha avisando que o mundo dos blogues vinha decaíndo e no seu artigo de Sábado não resistiu e lá desancou novamente em Lopes. Santana sabe que está em território inimigo mas não se conteve, no seu blogue ataca Pacheco forte e feio. Isto promete, ou talvez não. Pacheco quando as coisas se pessoalizam demasiado tende a refrear os animos. A seguir com atenção.

PS: Não resisto a constatar um facto. O PDuarte sabe tão bem como eu, que defendia a continuidade de Santana não apenas numa mera prespectiva de estabilidade e de evitar potênciais efeitos económicos nefastos para o país. O PDuarte tinha esperanças... e acreditava nele.

Países Verticais

A propósito do último post, dou comigo a pensar também na comparação de 2 povos. O povo português é, genericamente, muito inteligente, mas com pouca cultura (no sentido clássico). Já, por exemplo, acho o povo italiano muito menos inteligente, genericamente, mas com uma cultura superior. Dois países verticais - um mais atlântico, o outro mais mediterrânico. Temos as nossas virtudes, eles as deles.

Ser do Povo

O que é o famoso “ser do povo”? Passa por pertencer a uma classe com posses a menos para poder ter luxos, veleidades, etc.? Talvez uma interpretação mais correcta do “ser do povo” seja o não poder ser romântico, estúpido, sonhador, contemplativo. Como estando acordado para a realidade das coisas - sabendo lidar com ela. “Ser do povo” é, no fundo, ser minimamente inteligente. E eu sou dos que acha o povo português um povo inteligente. “Ser do povo” tem grandes defeitos – mas é também o caminho geralmente mais saudável e sincero. Não é o único, é certo. O que eu acho falacioso é dizerem que “ser do povo”, nessa acepção intuitiva, tem a ver com classe sócio-económica. Há pessoas pouco recomendáveis em todas as classes, bem como homens e mulheres “feitos”, seguros, do "povo" em todas as classes.

Fico-me Aqui Pelo Restelo

Como eu me sinto cada vez que digo que "provavelmente, não devo ir à viagem de finalistas". Fico-me aqui pelo Restelo, pode ser?

94

"Mas um velho d'aspeito venerando,

Que ficava nas praias, entre a gente,

Postos em nós os olhos, meneando

Três vezes a cabeça, descontente,

A voz pesada um pouco alevantando,

Que nós no mar ouvimos claramente,

C'um saber só de experiências feito,

Tais palavras tirou do experto peito:

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- "Ó glória de mandar! Ó vã cobiça

Desta vaidade, a quem chamamos Fama!

Ó fraudulento gosto, que se atiça

C'uma aura popular, que honra se chama!

Que castigo tamanho e que justiça

Fazes no peito vão que muito te ama!

Que mortes, que perigos, que tormentas,

Que crueldades neles experimentas!

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- "Dura inquietação d'alma e da vida,

Fonte de desamparos e adultérios,

Sagaz consumidora conhecida

De fazendas, de reinos e de impérios:

Chamam-te ilustre, chamam-te subida,

Sendo dina de infames vitupérios;

Chamam-te Fama e Glória soberana,

Nomes com quem se o povo néscio engana!

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- "A que novos desastres determinas

De levar estes reinos e esta gente?

Que perigos, que mortes lhe destinas

Debaixo dalgum nome preminente?

Que promessas de reinos, e de minas

D'ouro, que lhe farás tão facilmente?

Que famas lhe prometerás? que histórias?

Que triunfos, que palmas, que vitórias?"

in "Os Lusíadas", Luís de Camões (1524-1580)

Habitat Natural

Mais uma citação, mais uma obervação bem feita, desta vez por António Barreto. Dizia no Expresso, a propósito da história recente dos partidos, que o PS é um partido descaracterizado no poder - tal como o PSD é um partido descaracterizado sem poder. Uma questão de habitat natural, se me é permitido acrescentar.

O Símbolo e o Mistério

No outro dia, a propósito de Soraia Chaves, Pedro Mexia acertou exactamente no que penso. Para quem a elege como sex-symbol, dizia que decorre de todo o símbolo a noção de mistério. E que, portanto, Soraia Chaves não poderia ser um símbolo - tudo nela é óbvio, não há qualquer mistério ali.

Imagens

Se vamos ser invadidos por imagens, mais vale que sejam por imagens destas, com retoques de arte. E com Adriana Lima.