Momentos 15

O sr. Cordeiro era um ovino singelo, de quem se dizia com justiça, e graça miúda: 'não faz mal a ninguém!'. Gostava de acordar cedo pela manhã, mastigar um punhado de erva 'nem demasiado verde, nem demasiado seca', ler placidamente o 'Correio da Lã'. Nem sempre dormia bem, e tinha que estar atento à sua saúde, por via das dúvidas.

O seu trabalho era simples, sem complicações. Trabalhava num notário perto de sua casa. Era pontual. Dizia mesmo a brincar que as outras ovelhas poderiam acertar os relógios do escritório pela sua entrada, mas nenhum dos seus colegas percebia bem quem fora o 'Manuel Cante' nem a 'Quónisbeaurgue' de que falava.

Era um bom profissional, e os utentes gostavam dele. Tinha sempre um sorriso - "é o meu carimbo", gostava de dizer - para oferecer com um papel. Não se lhe conheciam romances. Constava que a sua vida era mesmo aquilo que parecia: o de ajudar a manter a paz no rebanho, a felicidade de todas as ovelhas, perdoando as ovelhas negras, evitando que os jovens borregos seguissem por maus caminhos. Era uma alma em paz, ou uma paz de alma.

Mas tudo mudaria aquando dos ataques dos lobos. Em raides sucessivos, predavam sobre o rebanho. O pânico instalou-se, a vida quotidiana mudou. Tudo agora parecia um interlúdio até ao próximo ataque, de que ninguém saberia o momento. As ovelhas passaram a ser consumidas pelo medo omnipresente, e a tensão envenenou o dia-a-dia.

Os anos passavam agora mais pela cara de todos, pela do sr. Cordeiro também. Apesar de tudo, ia tentando fazer a sua vida nos mesmos exactos moldes, tentando ser agradável - não prescindindo dos seus sorrisos. Essa simpatia e placidez, no entanto, capturava agora em si a ansiedade dos seus colegas. "Como pode ele estar com aquela cara da forma que as coisas estão?", diziam. E por isso, tão somente, o sr. Cordeiro passou a sofrer discriminação e assédio por parte dos seus colegas.

"O que é que queres, meu filho? Estás à mão de semear...", disse-lhe um dia seu tio, o dr. Carneiro. Mas o sr. Cordeiro recusava a acomodar-se, seguir o mesmo estado de pânico dos colegas. Fazia até maior ênfase em partilhar o seu amor pela vida, e insistia no mesmo hábito de não criar inimigos. "Mas olha que uma ovelha sem inimigos, é como se não existisse..." avisá-lo-ia seu tio.

No turbilhão de emoções, e do desespero convertido em pequena agressão, o sr. Cordeiro lembrou-se de uma história muito antiga, que lhe contara o seu bisavô, um ovino da velha guarda, sério e vetusto, que tivera a fortuna de conhecer enquanto borrego.

Recordava-se desse avô lhe confiar um segredo bem guardado na família. Dizia ele que os Cordeiros provinham de uma linhagem muito antiga, e que inclusive tinham sangue caprino muito distante. Não, porém, um sangue caprino qualquer, mas de um caprino famoso, que a História consagraria como "Bode Expiatório".

Pensou se seria essa herança genética a lançar sobre si a fácil pequena agressão. Afinal, os destinos não mudavam com os tempos. Às vezes sonhava que estava a ser julgado no tribunal do rebanho, em que alguém dizia: "Meretíssimo: este ovino que tendes perante vós é o culpado da nossa desgraça". "Mas como, sr. advogado, se ele não é nenhum lobo?", replicava o juíz. "Pois bem, meretíssimo - mas também não é nenhum cão de guarda. Ninguém pode ter uma aparência tão tranquila e plácida perante os acontecimentos correntes, se não for ele mesmo parte do problema!". "Agarrem-no! Agarrem-no!", gritavam então as ovelhas exaltadas na sala de audiência. "Ordem no tribunal! Ordem no tribunal!", exigia o juíz martelando sobre a mesa.

O sr. Cordeiro acordava então, sobressaltado, a lã suada. Fitava o céu do curral alumiado pela parca luz do luar, recuperava os nervos, e tentava dormir novamente, contando seres humanos.

Momentos 14

Levantando as mãos em direcção à luz fluorescente do seu laboratório, o Dr. Sobral deu uma gargalhada. Ninguém o ouviria, àquela hora da noite. Ninguém distinguiria a luz quase de loucura nos seus olhos. Tinha conseguido, tinha resolvido o parodoxo - enfim. Reviu as equações de novo, e ainda outra vez. Riu-se ainda mais intensamente. Nunca se sentira tão eufórico - e estava sozinho, sem vivalma para se espantar com aquele furor. Mas estava certo - sabia-o. Conseguira deduzir o algoritmo final. A História estava a ser feita: doravante todos aqueles que o desejassem poderiam ter sol na sua eira, e chuva no seu nabal. E o Dr. Sobral - depois de uma disputa com um colega polaco, que terminaria nos tribunais - foi justamente glorificado como o descobridor da pedra filosofal da Agricultura.

Momentos 13

O menino Fábio de outrora era já um homem. Já não ia aturar mais as ordens, e os caprichos de seus pais. Já não ia tolerar mais qualquer intromissão no seu destino. Não - aquilo acabava ali e agora. E por isso decidiu explorar o lado negro, experimentar o proibido, conhecer o sabor do limite. Olhou para o relógio da cozinha: eram quase 19h. Esperaria ainda mais algum tempo. Mas então chegaria a hora, do tudo ou nada. Olhava para as laranjas na fruteira diante de si, repassando a promessa a si próprio. Não as comeria de manhã, nem à tarde, como tantas vezes repetiam os seus pais - mas à noite. Seria homem o suficiente para o cumprir. O Fábio obediente, respeitador, polido e empático morria ali. O futuro diria em breve se algum outro Fábio viveria.

À Noite

À noite
Bebem-se oportunidades
Passa-se ombros por saudades
Que ainda o não são.

Vaidades, hesitação
Instintos amordaçados
Por fados,
Etrelaçados
No dia de onde querem fugir.

À noite,
À noite há que sair
De nós mesmos,
Dos nós mesmos
Que nos prendem,
E falar
Porque quem cala consente.

À noite,
Deixamos um pouco da vida
Como chegámos a conhecer,
Antes desta brisa fria
Antes de a poder esquecer.

À noite,
Passam amores e esperanças
Por braços, fulgores, andanças
Passa uma solução.

À noite, se tiveres coragem
Encontras o teu coração.

Pedro Oliveira

Generosidade

Eu não me importo com a interdição ao olhar. Eu não me importo com o desconforto e estranheza da atitude de levantar para dar o lugar a alguém. Eu não me importo com o clima - desde há anos - depressivo, nem com o Império do Não-Me-Toques. Eu não me importo com a vigilância tácita, com a estranheza entre seres humanos. Eu não me importo com as ideias maquinadas, com os pensamentos que não deviam, mas que voam pela mente. Eu não me importo com a diferença, os tons, as palavras, os toques de telemóvel. E não me importo com os odores, os barulhos, as má-educações. Com as distâncias, os pequenos códigos. Eu nem me importo com os bêbados demazelados que passam por mim vociferando, usando "wife-beaters" e rastas, um deles reclamando de garrafa na mão ser "o Rei de Cabo-Verde". E eu não me importo com os mesmos cegos de sempre, que conheço de cor.

Mas ao sair do metro estão três crianças, três raparigas, a pedir para a Caritas. Se eu não tenho moedas para lhes dar elas, pequenas, sabem explicá-lo ainda melhor do que eu ("o sr. não vai dar uma nota, não é?" diz uma delas à outra). Mas eu arranjo algo. Só não percebo bem como no meio daquilo tudo estão assim crianças, ao calor, a pedir para os outros. Ou antes, eu percebo, e muito bem. Só não percebo porque é que a maioria, desde há tantos anos, deixou de perceber.

Afinal de contas, e digam de mim o que disserem, e faça eu o que fizer nesta vida, que o negue por vontade ou contra mim, não foi nunca por acaso que eu escolhi o nome para este blog.

Alba Parietti

Há 10 anos atrás...que saudades.

Como o tempo passa.

Um Amor Tropical

Dedicado aos finalistas que vão agora de mansinho para o Brasil - assim como quem não quer a coisa.

Hum? Não, nunca ouvi falar disso. Quem - eu?...

Bon voyage.

De Pé Atrás

Ainda o mesmo, mas é para ficar por aqui.

No mesmo artigo onde Alba Parietti é citada a dizer de Mourinho o seu "uomo ideale", está também uma citação de Gianluca Vialli acerca das últimas estratégias de Mourinho:

«Lui ha sempre detto: 'Quando il momento lo richiede mi prenderò le responsabilità. Attirerò la stampa per proteggere i giocatorì. Perciò ritengo che tutto ciò che dice sia stato preparato prima a tavolino». [Ele disse sempre: "quando o momento o pedir, assumirei a responsabilidade. Chamarei a atenção da imprensa para proteger os jogadores". Por isso insisto que tudo aquilo que diz tenha sido preparado de antemão sobre a mesa]*.

Nada de melhor para ilustrar a non-compliance da imprensa italiana às 'faenas' de Mourinho., de que falei antes. Estão a ver porque é que a vida para ele em Itália está tão chata, apesar dos bons resultados?

* Esta, e as traduções anteriores, são livres e originais. Poderão conter erros.

A Coerência é Um Bem Escasso

Por acaso, eu já conhecia Alba Parietti, da televisão italiana. E, por coincidência, para além das pernas famosas, também notei no seu discurso uma honestidade muito curiosa, uma impaciência com as pequenas hipocrisias instituídas. E eu sou o primeiro a elogiar essa postura. Uma postura de maior coragem. E atentem em algumas citações suas (que me perdoem não traduzir, são demasiadas, mas, sendo frases curtas, deve ser possível perceber algo; o bold é meu):

“La televisione è un elettrodomestico, crea prodotti da consumare. Niente passerà alla storia, e tanto meno noi: dovremmo prenderci sempre meno sul serio.”

“Reagisco e vivo d’istinto, conosco solo la verità: non si può accusare una pantera di essere sanguinaria. Devo cacciare, mordere, rischiare. Sono fatta così.”

“Preferisco rappresentare il nulla piuttosto che, come fanno certi critici, scrivere a pagamento, a mò di parassita.”

“Va sempre dato il massimo rispetto a chi si è conquistato un ruolo nella vita, con sacrificio e devozione.”

“La coerenza è merce rara.”

“Il 90 per cento delle donne che fanno il mio mestiere si sono rifatte tette o labbra. Le mie evidentemente sono più rifatte delle altre.”

“Ho un cervello da uomo in un corpo da donna, che non so se sia un bene, forse era meglio il cervello da donna in un corpo da uomo, ma è andata così.”

“Una volta ho citato Nietzsche, e mi hanno accusato di voler fare l’intellettuale. Sarebbe come se uno che cita Cristoforo Colombo fosse accusato di voler fare il navigatore, o uno che cita Pippo Baudo di voler fare il presentatore. Il principio è comunque non tanto che ciascuno debba stare al suo posto, ma al posto che ognuno pensa di attribuirgli. Chi si muove è perduto.”

“Sono una persona leale e coraggiosa, un vero cane sciolto, senza benefattori personali. C’è molta ipocrisia in giro, molto falso perbenismo. A me piacciono le persone belle dentro, non importa se sembrano aggressive, ribelli, se non rientrano nei canoni della normalità.”

“Sono talmente lontana dalle raccomandazioni, di letto e di politica, che non riesco a dare giudizi.”

“Ho sempre molto rispetto di chi mi rispetta, tratto la gente allo stesso modo di come mi tratta, e se una persona si comporta in modo incivile non perdo l’occasione di sottolineare la sua pochezza e in questo sono abbastanza brava.”

“Mi piace essere forte con i forti e debole con i deboli.”

Inteligente e com valores muito, muito certos...

È Il Tuo Compleanno!

E voltamos a Mourinho: é certo que os italianos têm um problema com ele. Mas... e as italianas?

Alba Parietti: "Mourinho è il mio uomo ideale". Ah, pois é. Sendo assim, who gives a damn?

Go Mourinho!/It's your birthday/Go Mourinho!

Momentos 12

Clérigos de um lado, clérigos do outro. Vestiam hábitos sem cinturão - o dia era de festa. Ainda estudantes, à espera de serem ordenados (o dia mais sonhado), os dois grupos iriam entre si disputar o título de melhor matina cantada. Demonstrando a competitividade do encontro, um dos lados começou a entoar o Ameno à rebelia. O outro lado respondeu prontamente, boicotando os tempos.

Eram assim célebres pela sua dureza estes confrontos entre os estudantes eclesiásticos. Os dois edifícios, da facção dominicana e franciscana fitavam-se à espera deste tradicional dia - o dia em que os representantes da respectiva república estudantil se enfrentavam.

Alguns dos estudantes dessas classes viriam a conseguir grandes feitos, e a atingir a celebridade. Um deles foi Anselmo "Suíço" Ribas, jovem dominicano, e figura cimeira da sua república estudantil. Mais tarde, ser-lhe ia atribuída a fundação de um novo país, a que deu o nome dessa casa, onde teria passado os anos mais intensos da sua juventude: República Dominicana.

Momentos 11

Foi apenas quando Rodolfo, o castor mais pequeno e discreto daquele lado do rio, passou para a outra margem, integrando a outra comunidade, que Caronte, o castor mais veterano se apercebeu do que tinham perdido: eram magníficos os diques construídos por aquele castor sobre quem se falava baixinho. Intuía no seu trabalho uma criatividade especial. Mas agora ele tinha ido para sempre, sem uma palavra. Se conseguiriam reproduzir um dique tão perfeito como aquele que Rodolfo deixara para trás, não o sabia. Mas sentia-se amargurado por aquela desfeita. E era precisa cada vez mais, a protecção contra os predadores, o acesso fácil a alimento no Inverno. Foi aí que os jovens castores conceberam um ditado, que repetiriam até avós: "Não se é um génio até passar para a outra margem."

Frate Tommasi

Ainda a cerca de Mourinho, ler estes excertos do relato da vitória por 2-0 frente à Sampdoria:

"Questa è l'Inter: implacabile, cinica, schiacciasassi." [Este é a equipa do Inter: implacável, cínica, máquina compressora].

"Ma l'Inter è sorniona: non meraviglia, ma rallenta il ritmo e chiude i varchi, sfruttando il contropiede secondo la lezione di Mourinho." [Mas o Inter é uma equipa matreita: não maravilha, mas diminui o ritmo e fecha os cruzamentos, usando o contra-pé segundo a lição de Mourinho].

Hum? Italianos a criticarem o futebol cínico, defensivo, do guardar resultado e usar contra-ataque? [Risos]. Não - nisto Mourinho tem toda a razão.

Mi Dispiace Dire Che Te L'Avevo Detto Prima... Però...

É para mim algo estranho, mesmo penoso ver o que se passa com Mourinho em Itália. Parece-me desorientado, disparando para todos os lados. Parece-me aflito por uma pressão cuja origem nem sequer compreende.

Há muito tempo, eu avisei, neste blog (aqui e aqui), que Itália seria uma empresa totalmente diferente. O estilo de Mourinho não "casa" com o estilo italiano, por várias razões. E ele não tem sido inteligente o suficiente para mudá-lo. Não chega saber falar italiano fluentemente. "Em Roma, sê romano" - eis um ditado que não veio do nada.

Ainda assim, e por mais que critique o estilo adoptado por Mourinho - e creia que, na sua inflexibilidade, ele vá perder a aposta com o país, se continuar, e ter que ser ele a deixá-lo - o seu trabalho com o Inter, uma equipa que deveria ter uns vícios sérios, está acima do normal para qualquer recém-chegado a Itália, com a pressão de estar numa equipa de top.

Mourinho tem razão quando se queixa do irritante morder nos calcanhares de uma imprensa italiana que lhe pede tudo, e faz vista grossa às vergonhas dos outros. Mas a culpa não é dele - o Inter seria a pior escolha para Mourinho ir treinar, pela matriz genética do clube, mas sobretudo pelo simples facto de, sendo tricampeão (!), e um campeão menos "aceitável" que Milan, ou Juventus, ser o alvo mais-que-a-abater em toda Itália. Donde, Mourinho chegou numa péssima altura. É mau para esse sentimento anti-Inter que ele seja um treinador qualificado. E ele só conseguiria suplantar tudo isso com a tarefa hercúlea de, além de vencer, ter em campo um futebol magnífico, apaixonar os adeptos - o que não é o caso. Ou de ter uma postura mais consensual com o entorno - o que também não é o caso.

Temos, portanto que a imprensa assume já, desde logo, que o Inter é culpado até provado inocente, por todas as razões aquém da persona de Mourinho. Ora, a crispação, a provocação de Mourinho, são por isso egotistas, e fruto de análise falaciosa, no sentido em que Mourinho pensa que é tudo dirigido contra si. Ao fazê-lo, porém, ao responder assim, apenas lança lenha na fogueira: agora a imprensa não está apenas com mau humor em relação ao Inter - mas também em relação a Mourinho. Bello.

Poder-se-á dizer que, tendo Mourinho, esta postura, soltando fogo-de-artifício, pretende somente esconder a equipa dos holofotes, canalizar a pressão dos media. Desviar atenção da partida com o Manchester? - pode ser, perfeitamente. Mas... eu vi Mourinho fazer, desde que está no Inter, declarações de culpa dos seus jogadores, ad hominem, como nunca lhe escutara antes. Córdoba, Rivas, etc.. E custa-me a crer que a relação com os jogadores, embora certamente boa, seja tão intensa como a que tinha com os jogadores do Chelsea.

Por todos os parâmetros de análise, o facto de o Inter ter "mau sangue" contra si, o facto de Mourinho ter que pegar numa equipa planeada por outrém, o facto de ter grandes responsabilidades, com um tricampeonato em cima, e ambições - o trabalho de Mourinho até agora é, objectivamente, muito bom. Falta bom futebol, virtuosismo - mas eu também raramente me lembro disso no Porto ou no Chelsea. Eu gosto desse virtuosismo - mas Mourinho, para ter tanto sucesso, deve ter razão - a maioria gosta é de ganhar, e ponto.

Mas há uma questão acerca desta imprensa italiana, também interessante. Ela não joga justo com Mourinho, é certo. Mas Mourinho também não a consegue manipular como à portuguesa ou à inglesa. Ela não se comove. Adianta-se-lhe sempre. E isso certamente que o prejudica, afinal - porque lidar com a imprensa é parte da sua estratégia.

Não me surpreenderia que Mourinho saísse no final da época. Contrariado, em parte, porque o projecto dele era para mais tempo, realmente. Talvez dirimindo a desilusão de alguns, renunciando à sua indemnização, por exemplo.

Ainda assim, com alguma fortuna no caminho (por exemplo, eliminar o Manchester, etc.), e começando uma época de fresco em Itália, Mourinho pode conseguir chegar a um pico de consenso. E ficar com essa medalha pessoal - maior vitória do que vencer em Itália não há.

Boa Acção do Dia 15

Suponho que os portugueses nesse aspecto nem sejam os piores. Mas, meus caros, da próxima vez que passarem pela vossa empregada de caixa, no supermercado, certifiquem-se que não se esquecem do mínimo "Bom dia", ou "Boa tarde". Escasso é o encontro, mas a educação e a cortesia não têm pressa nunca. Eu próprio? Posso esquecer-me, é certo. Mas tento não.

Todos somos humanos, afinal. Até no 'payback'.

Bebido o Luar

Bebido o luar, ébrios de horizontes,
Julgamos que viver era abraçar
O rumor dos pinhais, o azul dos montes
E todos os jardins verdes do mar.

Mas solitários somos e passamos,
Não são nossos os frutos nem as flores,
O céu e o mar apagam-se exteriores
E tornam-se os fantasmas que sonhamos.

Por que jardins que nós não colheremos,
Límpidos nas auroras a nascer,
Por que o céu e o mar se não seremos
Nunca os deuses capazes de os viver.

Sophia de Mello Breyner Andresen (1919-2004)

Gula

Eu sou guloso. Quem me vislumbra pensa por vezes "aquele deve ser guloso". Quem fala comigo confirma: "ui - este é guloso...". Quem me conhece, enfim, sabe - eu sou guloso.

A gula é um pecado muitíssimo interessante, na minha opinião. É mais... criativo. Luxúria, ira, inveja? Isso é básico - qualquer um vai por aí. Mas nem todos apreciam a gula. Até por vaidade , afinal.

Certo é que a afluência calórica que caracteriza a vida nas sociedades ocidentais modernas tornou a gula um pecado banal, e exagerou-o ainda mais. Ficou um parente pobre dos pecados. Mas eu não penso, e escuso referir-me à gula, no extremo patológico. Mais bem, é ao médio-termo que me refiro. Ao pecado controlado de cada dia. Sem extremos, mas sem cedências.

Pessoalmente, concebo a gula como pecado de homem inteligente - sem estar com isto a elogiar a minha pessoa (não, não, a sério). Como disse, se ponderada, é mais subtil pecado, e os seus cultores tendem a favorecer a criatividade, a diversidade (de sabores), a refinação (não me refiro a 'fast food', atenção).

Talvez a gula de que eu fale seja 'elitista', que é como chamam hoje ao que eu digo gula campesina de sempre, aquela com bom gosto. A gula do rural puro nunca foi contaminada pelos novos produtos de plástico. Antes, perdurou no amor aos mesmos produtos, sobretudo àqueles que são de fabrico exigente, que exigem mais esforço, e que só merecem connaisseurs.

Para um guloso, Portugal é, realmente, um país abençoado. E sou eu tantas vezes a criticá-lo, (ui... como Portugal certamente a mim, que eu sou também bastante criticável), mas... tem muito mais sabor que outros países - façamos-lhe essa justiça.

Desde enchidos excelsos, até leitão crepitante com espumante adstringente, até a uma empada de galinha com uma massa folhada leve, deliciosa, até um cabrito no forno, luzidio, escuro, pecaminosamente tenro, até um arroz de marisco vindo do mar sincero, para nós, com o seu caldo fumegante, manto dourado sob o arroz, camarões, amêijoas, até as sardinhas cuja pele se retira de uma só vez, e que lançam um fumo chamariz, num silencioso toque a reunir - Portugal é um sonho para o gourmet.

Mas voltando à gula: é um pecado de preservação. É um pecado de quem resguarda sabores de outros tempos da sua vida. E, logo, de quem resguarda esses outros tempos, de quem tem também o sabor a memórias. Aliás pergunto-vos, que melhor para o fluir da memória de uma vida que o revisitar das refeições?

Eu mesmo lembrei-me de escrever este post depois de redescobrir um sabor de outro tempo. É - mesmo em coisas tão simples como línguas de gato, a gula se assume, a gula faz a sua função.

Não, eu sou um guloso. De todos os tipos e feitios. E a gula - como a preguiça - não me parece, realmente, o pior pecado...

Momentos 10

António fazia rimar estilo com esquilo. Era um roedor garboso, direito, altivo, embora algo sorumbático, metido consigo mesmo.

Saltava de ramo em ramo com grande agilidade, e técnica perfeita, de capricho estético. Muitos admiravam essa agilidade, secretamente a invejavam. António devia estar consciente dessa admiração, mas talvez por isso mesmo não se misturava de igual forma com o resto dos esquilos. Permanecia altivo, isolado, artisticamente subindo pelos mais finos ramos.

Alguns esquilos atribuíam essa distância ao facto de ser afortunado, no que respeitava ao acasalamento roedor. Havia-se recentemente juntado com a magnífica Cora Esquila, a esquila de pêlo mais luzidio daquele bosque e arredores. "É um esquilo regalado", diziam entre si, em confissão. A muitos tinha Cora desfeito o pequeno coração de esquilo, e era para eles estranho vê-la com António, por mais que António fosse dos poucos a conseguir, não só nozes, mas também os frutos das árvores em que os havia.

Caía mal, no entanto, com o resto dos esquilos, aquela altivez. Porque parecia ainda mais desnecessária, considerando a benção - assim pensavam de Cora Esquila - que tinha conseguido. Para mais, era frequente ouvir António sussurrar, enquanto beliscava uma noz, um "otário..." ou "paravalhão" a um amador esquilo que se aventurava, sem sucesso, por um ramo mais fino.

Os outros esquilos não gostavam de ouvir isso, e trocavam entre si, justamente, essa descontentamento, nas tardes que passavam pela taberna do velho Marmota. Por vezes, a cerveja ajudava a aparecer mais lesto o azedume, e com ele uma maldição: "Diz que não come insectos, nem nozes caídas, só as nozes maduras e melhores frutos. Pois ainda um dia há-de cá vir pedir insectos, ou nozes para o Inverno, que a gente nesse dia diz-lhe como é que é".

Tudo isto o velho Marmota ouvia e guardava consigo em silêncio. Por vezes, enquanto estava recolhido a hibernar no Inverno, punha-se a pensar nestes ressentimentos, e como podiam os simples esquilos encontrar, no meio da placidez daquele bosque, tais rixas.

Pecado Original 32

Acho que perdi o medo de voar, definitivamente.

"- Janela ou coxia?"
"- Seio esquerdo, por favor."

Boa Acção do Dia 14

Veio a crise. Apesar da tua boa-fé, não podes senão clicar repetida e apaixonadamente nos links que eu coloquei para os Hotéis Pestana, para as Pousadas de Portugal*?

Não tem problema: apresento-te o conceito de 'Couch Surfing'. Para o viajante sem um tusto. Uma benção, realmente, para o tuga desenrrascado.

*Estão escondidos, mais abaixo.

Eye Candy (But Life Is Sweet For Real)

Há uma coisa que eu não gosto no perdão - pode tornar-se um hábito. Pode-se ganhar o hábito de perdoar tudo, quase tudo, por mais que custe acreditar. E eu não gosto disso. Gosto de pensar que tenho a minha medida. Nem preto, nem branco - cinzento, o meu tom. E a maior parte das pessoas terá o seu, suponho.

Mas, para muitos, o perdão é apanágio dos fracos. O perdão é uma virtude bacoca, de alguém que não se assume. Nunca foi assim que eu nele pensei. Descontando os casos em que o não dispenso - segundo o tom - o perdão é um grande auxiliar à vida. Permite-nos não perder energia com a parte insignificante da vida, permite que não nos ceguemos por uma qualquer minudência. Permite que andemos em frente, e isso faz-nos muitas vezes pensar na vida como ela realmente é, sem espelhos, ilusões. O perdão ajuda a não estarmos cegos, e nesse sentido só pode ser atributo de um homem sábio - aquele que ama a vida, e o melhor que ela tem.

É que a vida tem mesmo muita coisa que ajuda a perdoar, que ajuda a não ficar cego. A vida vale a pena viver - vale a pena ver. Vale a pena perdoar.

Always

Pergunto-me quantos são os defeitos que notamos nos outros. Quantos pormenores, falhas, diferenças de nós mesmos. 'Tudo bem que eu isto e aquilo - mas aquilo nunca me aconteceu'.

As pessoas são pessoas - estão sujeitas a pressões, internas, externas, sobre as que podemos elaborar, adivinhar, mas estão - inevitavelmente - cheias de pequenos defeitos. Pelo menos aquelas que não têm grandes, sérios, defeitos.

Quantas figuras tristes vimos ou fizemos? Quantas inanidades? Quantas ofensas à inteligência? Foram muitas, concerteza. Mas, mesmo os mais cínicos devem ter por esta altura percebido, a 'sujeira' é uma moeda de que pouco serve no mundo que aí vem. Quem não é inteligente, ou sólido o suficiente para 'passar por cima' de alguns detalhes, ficará para sempre preso a uma outra realidade.

Mais importante será talvez, para o melhor e para o pior desse futuro, fazer uma análise honesta. Quais são os fios de algodão que nos prendem, e quais são os motivos de uma vida. Quais são os sonhos, as capacidades, e ousadias. Quem são as pessoas de quem nem vale a pena lembrar, e quem são as pessoas que, pelo meio de todas essas figuras, dichotes, pecadilhos, nunca saíram, realmente, do primeiro lugar da nossa mente.

O Jogo da Sedução

No outro dia fui jogar futebol de cinco.

E posso-vos dizer que não foi para meninas.

Como é que me saí? Bom, estranho um bocado a pergunta, mas... realmente confesso que estava um bocado perro. É possível que estivesse num nível uns furos abaixo do resto dos jogadores. Como? Sim... ainda eram uns quantos furos.

A propósito de furos, a seguir à enésima "cueca" dei comigo a reflectir nesta realidade: eu até conheço o perfume da bola, mas - lá está - ela passa tão rápido, que só fico a conhecer -lhe o perfume. Eu tenho a técnica toda, ela deve saber que sim. Tenho o toque de bola, quando quero, o passe, a desmarcação. Mas... ela não me liga muito. É assim uma mulher caprichosa, passa ligeira por mim, nem me dá tempo de inventar uma deixa. E fico só a olhá-la. Não me resta senão olhá-la, quando ela passa... linda, cheia de graça.

Mas é uma mulher que não me dá bola. Ou uma bola que não me dá conversa. Diz que não gosta de rapazolas imberbes e com barriga. É assim cruel comigo: não diz barriguinha, não usa eufemismos desses. É logo: barriga!

Face a esta rejeição, fica só um amor platónico. Involuntário, porém - que eu sou bastante aristotélico.

Para mais, diz que se dá bem com os outros jogadores, já os conhece há mais tempo, e eu sou ali um estranho, etc.. Tudo bem. Ainda assim, gostei bastante do jogo em si - foi um excelente exercício físico.

Depois, o melhor do meu futebol é aquilo que eu gosto de chamar - e que o Valdano deve ter escrito um dia, para o Luís Freitas Lobo citar enchendo os seus artigos - o 'jogo invisível'. À base da táctica. Gosto de defender, cortar linhas de passe, possibilidades furtivas, complicar o esquema dos atacantes. Em suma, trabalhar, suponho.

Uma das coisas mais interessantes que aprendi neste jogo foi fechar um passe para a entrada entre dois defesas, em coordenação com o outro defesa. Ora, a maior parte das pessoas acha isto aborrecido, mas encontro nisso uma certa beleza táctica, um perfume a futebol à italiana, de 'calcio', defesa sólida, inteligente.

Quanto ao resto, quanto ao meu 'jogo visível'... bom, diria que, bastantes vezes, era melhor que fosse invisível. Ainda assim, lá estive, a aprender com quem sabe. E deu para marcar um golo em defesa da honra - nada mau.

Mas a evolução é sempre possível. Melhorar é inevitável para quem se esforce. E... aprender a seduzir uma bola não deve ser assim tão diferente de aprender a seduzir uma mulher. É só preciso gostar dela acima de qualquer outra coisa, naquele momento.

A Cavalgada

Ainda a propósito do Sporting-Bayern, dou comigo a lembrar-me de... Wagner?

É que o tom grandiloquente da Cavalgada das Valquírias parece a música de fundo ideal para um resumo do jogo. Pelo menos é o que se vai ouvir na mente dos adeptos de futebol por essa Europa fora. Mais bem, pela qualidade do jogo, poderíamos dizer 'passeio', 'promenade' das Valquírias. E então seria um 'remix' jocoso, com tons de burlesco.

E também... chamar ao Ribery ou ao Toni 'valquírias' [imagem mental...] é o único 'payback' possível.

O Segredo Tuga

Depois do êxito d'"O Segredo", venho propôr à Rhonda Byrne uma sequela: 'O Segredo Tuga', ou 'The Tuga Secret', em bestselleriano.

Ora, constato que o Universo desconhece a grande força do Segredo Tuga. Donde, procedo à explicação daquilo em que consiste. Hum? Mas assim já não é segredo? Meu amigo: a Rhonda vendeu uns milhões de 'copies', não foi só uma. Entendidos? Ela lá terá o seu segredo para transformar este num 'bestseller', como merece.

Mas dizia eu que o Segredo Tuga, sendo uma força do Universo, é desconhecido. Nem mesmo Newton o intuiu. Acontece o seguinte: o tuga leva sempre consigo um segredo. Um plano secreto. Pode ter vários níveis, mas o que interessa é que a maior parte não sabe desse plano. Embora cada um, nessa tal maior parte, tenha o seu próprio plano.

Pode ser o plano secreto de vender um banco que é oferecido pelo Estado aos espanhóis, ou pode ser o plano secreto de não dizer a ninguém onde se comem as melhores bifanas antes dos jogos do Belenenses. É preciso é que muita gente não saiba - porque senão os outros tugas - que têm faro - tomam conta da coisa. Um segredo é um segredo.

Pois bem. O tuga mantém-se aguerridamente fiel ao seu segredo, de novo: o melhor sítio para a pesca da sarda, ou o desvio para evitar as filas da manhã, o esquema para ganhar as apostas na BetandWin, ou a dica clandestina para as acções que se deve comprar. Esse segredo 'ninguém lho tira'. E o tuga também não abre mão dele.

O jovem português, no desenvolvimento até ao macho adulto, muitas vezes se depara com os tugas, e pergunta-se, inevitavelmente, se não deveria ser como eles, arranjar assim um segredo para trazer consigo, para embandeirar. Dependerá de quantos 'não sejas parvo' ouvir nesse percurso. 'Olha, faz assim - estás a ver? Pois, pá. E os gajos nem sabem de nada.' A socialização é fundamental. E assim se chega a uma nação em que a subespécie 'tuga' povoa grande parte do território por onde antes passavam 'portugueses'.

'Eu é que não sou parvo', diz o tuga muitas vezes. Os especialistas dividem-se acerca da finalidade desta declaração do proto-macho tuga. Será um rito de acasalmento? Sentir-se-ão as contrapartes femininas atraídas pelos tugas, os machos que não são parvos?

Alguns defendem mesmo que a Evolução está incompleta se não tomar em conta o tuga. Sucede-se ao Homo sapiens sapiens: é o Homo sapiens sapiens... non parvus (subespécie do Homem que sabe não ser parvo - também conhecido como homem Media Markt). E que depois regenera o Homo sapiens sapiens, em determinadas condições climatéricas.

Mas voltemos à vantagem competitiva dos machos 'tugas': o seu Segredo. Note-se que Portugal abunda em segredos tugas: como fazer a melhor lampreia ('fica só entre nós'), como não ser levado nas oficinas ('eles costumam fazer isto...'), como comer de graça num restaurante, como entrar sem esperar para as discotecas, o blog de onde roubar ideias para os próprios artigos*, etc., etc.

O ultra-macho tuga tem um armazém muito considerável de segredos, que partilha somente com os tugas mais próximos de si, naquilo a que os antropólogos chamam: a 'ilhas tugas', ou também as 'aldeias tugas', numa outra versão.

A quantidade, incalculada, de segredos tugas que existe em Portugal permitiria, seguramente, à Srª Byrne escrever mais uns quantos livros. Talvez o mundo precise desses segredos para o seu desenvolvimento. Quem nos diz que não pode ser relevante para um outro cidadão deste mundo saber como escolher o melhor bacalhau, como evitar o sabor a 'bedún' na carne de borrego, ou ter o número do único tipo no concelho de Vila Velha de Ródão que desenrrasca quando o quadro de electricidade for abaixo, hum? Quem nos garante?

Ele há muita sabedoria tuga aí para ser comercializada. Embalada e exportada. É um grande recurso natural - isso não é segredo para ninguém**.

*Não, não, eu estou ileso. Malgrado a enorme qualidade dos meus posts. Quer dizer, já mereciam uma tentativazinha de plágio, não?

**E ele até há tugas cujo segredo - cada vez menos secreto - é o de fazerem blogs.

Momentos 9

Júlio Pata Negra descendia de uma grande linhagem de orgulhosos suínos. Tinham sido eles, os Pata Negra, com o seu esforço, a montar o negócio de restauração de toda aquela zona. Lembrava-se de tantas tardes de convívio... E era isso que mais o magoava, ver tudo assim desmoronar-se sem razão. Mas os negócios andavam mal, e Júlio assinou os papéis à sua frente. Fumou depois uma cigarrilha, e pensou no quanto a vida tinha mudado, desde os seus tempos de leitão, no quintal perto daquele escritório, guinchando com felicidade em frente à antiga fábrica.

'Não, os tempos mudaram muito'. Repetiu. 'E preciso ter em atenção a minha saúde. Já não sou o porco viçoso de outros tempos... Hoje estou aqui, amanhã posso apanhar o lagartão ou a peste, e ir desta para melhor. Não, é preciso ter uma perspectiva das coisas.'

Júlio Pata Negra levantou-se e foi vestir o seu casaco. Passou pela porta, olhou algumas vezes para a grande sala de refeições, escura, vazia, com os quadros familiares silenciosos, criticando-o. Prosseguiu então para a garagem, desligou o alarme do seu carro, e entrou.

Na viagem a caminho de casa, repassou a sua vida. Os casamentos, as escapadelas, as viagens, os sabores. 'Foi extraordinário', pensou. Pena que tudo acabe assim, a mulher e os filhos deixando-o nesta altura. Pensou nos seus antigos amores, apetecia-lhe falar com alguém. De súbito, um nome acorre à mente, o de uma namorada de juventude, com a memória de uma relação excessiva, que não resultaria em nada. Mas Júlio, quanto mais pensava nela, mais a queria nos seus braços. E então, se bem que estivesse sozinho, disse alto que iria falar de novo com ela. Prometeu-o a si mesmo, iria procurá-la - e iria juntar-se com ela. 'Miséria: serás a última porca que amarei na vida.'

Momentos 8

Rapa, a cadela da Sr. Júlia, olhava para os seus treze cachorros entusiasmada. 'Hão-de ter um grande futuro, Rex'. Rex era o seu marido, que lia entretido o 'Matutino Canino', virando as páginas devagar. 'Talvez, querida, talvez. Eu também estou esperançoso', e sorria. 'Afinal, eles dizem aí por todo o lado que este é um mundo-cão.'

Momentos 7

As galinhas continuavam a sua marcha em frente à casa do lavrador. Gritavam e empunhavam cartazes com slogans de protesto. As exigências do sindicato eram simples: subsídio de verdura quinzenal, igualdade entre poedeiras e não-poedeiras perante a lei, e contagem do número de ovos postos, não só de pintos, na avaliação da produtividade.

Blitzkrieg Alvalade!

Hum... estava a ver se me lembrava, mas não sei mesmo. Pergunto-me, como é que se dirá 'tenrrinhos' em Alemão? Hum...

"Champions League: Eiskalte Bayern können fürs Viertelfinale planen" significa: 'Bayern frio como o gelo pode planear os quartos-de-final...'

Ó diacho...

Global Sebastianism

Ocorre-me que os portugueses andam a exportar muitíssimo nesta crise - embora não ganhem nada com isso. Refiro-me ao nosso secular sebastianismo, que parece agora espalhado pelo planeta, com a crise. 'Who's gonna solve this mess we're in?'.

Música escrita pela Polícia Judiciária de Harvey, com a contribuição dos 'Cabeça de Rádio'.

Andamos a dar, assim, de bandeja, o nosso sebastianismo de sempre. Acho mal. A única vantagem, realmente, é que isso é a prova de que este mundo é excelente para um português: habituados a desenrrascar face a um Sebastião que não vem já nós estamos. Este planeta, para nós, é casa.

Ler Faz Falta

Eu reclamei contra a 'o primado da cor' no Público, que perdeu em sobriedade, elegância e reflexão - e deixei de ler o jornal.

Eu reclamei contra o corte de José António Saraiva e 'O Expresso' porque antevi o que aí vinha: Expresso absolutamente deslavado, 'Sol' de criatividade bacoca, sem substrato. Uma boa união desfeita. Não sou leitor regular de nenhum dos semanários.

Espero pelo novo jornal do grupo Lena, para alguma frescura nesta pasmaceira.

Mas há uma novidade, desde há uns meses, assinalável: a revista Ler, sob o comando de Francisco José Viegas. Apesar de temática, é para mim, neste momento, a melhor revista portuguesa nas bancas. Eu reclamo - mas devo também aplicar Justiça no elogio.

O Pacto

Uma das melhores frases que alguma vez escutei n' 'Os Simpsons' foi a resposta - que reproduzo a partir do que me lembro, uma vez que não consigo definitivamente, encontrar a citação na net - à pergunta: "What ever happened to 'please' and 'thank you'"?

Diz Homer algo como: "- They killed each other. It was one of those muder-suicide pacts."

Nem mais. De como a má-educação se tornou, de súbito, e desde há uns anos, já não excepção mas pura regra - não concebo outra tão plausível explicação.

Boa Acção do Dia 13

Leitura fundamental: 'How bank bonuses let us all down', por Nassim Nicholas Taleb, autor de 'The Black Swan', no Financial Times.

Acerca dos incentivos aos financeiros - que levam os seus bónus descansados, ano após ano, ao passo que a estrutura a que pertencem (ao fim de vários anos, é certo) se desmorona.

"If capitalism is about incentives, it should be about true incentives, those resistant to blow-ups."

"(...) the incentive system put in place by financial companies has produced the worst possible economic system mankind can imagine: capitalism for the profits and socialism for the losses."

(bold meu)

Nota: Consegui ler o artigo completo na edição online, mas agora aparece já segmentado e reservado a assinantes. Razão porque eliminei o link. Ainda assim, vale a pena, se o encontrarem. Taleb é 'curto e grosso', mas certeiro no diagnóstico.

Breve Pausa Para Publicidade

As pessoas têm sempre uma memória limitada, e a Web evolui vertiginosamente. Mas... eu ainda me lembro de usar como motor de busca o Altavista, antes do advento do Google. De facto, até me recordo de estar a explicar, há bastantes anos, a grande vantagem que era o uso do Google a um neófito, recém-entrado na net, que desprezou a minha boa-fé (um clássico...). Simplesmente, direi hoje, para além das instâncias menos nobres do ser humano, porque não conseguiria perceber a evolução, magnífica, que era o Google.

O Google sempre teve uma atitude face ao utilizador de 'crunching' da informação vadia, selvagem, que pululava pela net daquele então. Ainda a net 1.0. E eu recordo-me de, nos sites que se visitava, existirem imensos 'banners' e 'pop-ups' intrusivos, que eu achava obscenos não só na explosão alucinogénica de cores, mas também no efeito surpresa traidora que constituiam. E eram, para mim, pura poluição.

O Google veio mudar isso tudo, também mercê dos anúncios que concebeu para o seu site: discretos, homogéneos, sem cores, sem intrusão. Foi parte do que fez o seu sucesso. Parte, claro, à sombra dos geniais algoritmos para gestão de informação que os seus criadores conseguiram inventar.

Lembro-me disso agora, que coloco os primeiros anúncios neste blog. É algo que está ainda em fase experimental, mas que vai continuar.

Tentarei não tornar o site 'tóxico', como os que ainda hoje critico - mas não me posso comprometer com um plano, para já. Fica como promessa vã, difusa, apalavrada somente - mas é aquilo que posso oferecer.

Tentarei, tanto a nível da disposição, como a nível do conteúdo dos anúncios, não alienar leitores, não exagerar. A vós de julgar.

Boa Acção do Dia 12

Acontece-me hoje em dia gostar de conduzir, quando era algo que eu, realmente, até dispensava fazer. Mas teve que ser - e diz que o que tem que ser tem muita força.

Donde, uma lista mais de preocupações a ter. Como a do combustível. Com o seu preço.

Para aqueles de vocês que também conduzem, eis a base com os preços practicados, sendo que basta seleccionar a zona a que confinar a procura.

Quem é amigo, quem é?

DJ Urtigão III

Num terminei, não!

Mas esse Jaisoni tem sempre uma minina na capa dos seu vídeo?

Da melíflua simplicidade. Mais informo que Jason Mraz vai dar um concerto no Campo Pequeno dia 19 de Março (dia 20 no Coliseu do Porto). Esta é a grande vantagem que eu tenho em só descobrir os artistas ao retardador: quando os começo a ouvir, estão eles a dar concertos cá*.

Imagina. Sempre à dispooohh...si...ZZZzzz...ZZZzzz...ZZZzzz

*Excepção feita, claro, a Lady GaGa, em que bati todos por antecipação. Diz lá?... Vais ver.

DJ Urtigão II

Óxente. Eu falei práqueles bandido num mexer no vídeo do YouTube, não. Essa gente é muito teimosa, pô. Num aprende, não.

Urtigão ataca de novo! Mostra prá eles, Jaissoni. Olha, e você qui tá pensando que, porque o Jaissoni botou essa minina na capa esse vídeo num é decente - vira a boca prá lá*! Vamo clicar.

Jason Mraz - cujo CD ('We Sing. We Dance. We Steal Things.'), havendo ainda alguma 'Last Dough in My Pocko', vai, depois do 'The Fame' (bem sei, bem sei, mas eu gosto dos dois extremos...) compôr a minha banda sonora de Verão**.

*Há tempo para tudo - para posts de música, e para posts de mulheres desconcertantes em biquini. Este é sobre música.

**Bem sei: Jason Mraz pertence ao Verão passado. Também o sol e a praia.

Depois Entranha-se

Espero que gostem do Generosità assim remodelado. Foi só uma limpeza de Primavera antecipada. Primeiro estranha-se.

Tudo Bem

Decidi remover o post sobre a 'D. Armanda'. Tinha lá umas coisas raras, fazia confusões, levantava dúvidas. Tudo bem.

O Clã no Ecrã

É um sentimento curioso, o de termos uma pessoa da família num programa de televisão. Neste caso uma prima, que está a começar, e de quem eu me recordava apenas remotamente. Como ela decerto não se recorda bem de mim. E, ainda assim, é um sentimento curioso.

Aqui ficam os desejos de maior sucesso nessa aventura.

Ias Ser... Mas Foste Outra Vez?!

Estava a lembrar-me de como o Liedson tem essa coisa que, suponho eu, deve ser meio difícil de digerir para os adeptos benfiquistas, que é o de cumprir com a fama. Quer dizer, jogo com o Benfica após jogo com o Benfica, ano após ano, lá se volta a dizer que 'é o carrasco do Benfica' ou 'não falha contra o Benfica'. O que permite aos adeptos sportinguistas, naquelas inócuas entrevistas antes do jogo, dizer inevitavelmente, que o marcador dos tentos do resultado que adivinham é... 'o Liedson!'.

Há até um 'work-up' dos media que serve também para fazer pressão, para quebrar, para o 'desta vez não foi!', ou o 'fim de ciclo'. Mas não é que o sacana não há meio de ceder a isso? É lixado, este Liedson. Honestamente, não conheço nenhum caso actual de um jogador que cumpra tão afincadamente uma tal 'pequena fama'.

Voilá

Dedicado aos sportinguistas francófonos que enviaram o vídeo do golo do Pereirinha para o YouTube.

Ser Sportinguista

É difícil, tantas vezes, ser sportinguista. A maior parte das pessoas que conhecemos até são benfiquistas, sobretudo benfiquistas que não acreditam que, ao dizermos que um Luisão nunca foi um bom central (já Sidnei parece-me muitíssimo melhor que Luisão ou David Luís), ou que o presidente deles é menos bom do que canonizam, não o fazemos enviesados por clubite. Até porque os sportinguistas, tantas vezes, são os primeiros a 'desancar' na própria equipa.

Ontem fui ao Sporting-Benfica, e confesso que deve ter sido um dos melhores jogos da minha vida. Excelente companhia, acesso fácil, grande ambiente, magnífica visão para o relvado. Qualidade, é a única palavra que me ocorre.

1-1: empate após a primeira parte. Não vi o penalty para o Benfica. Não sei. O resultado é talvez justo, não sei ao certo - honestamente. Ao intervalo, saímos, vamos dar uma volta. De repente, passa por nós o líder de uma das maiores - e melhores - empresas portuguesas. Na minha plebeia bancada - que nada tem de VIP, atenção. De repente, num relance, passa por nós a miúda mais desconcertantemente gira que vi nos últimos tempos... Tem que se adorar, este estádio de Alvalade.

2ª parte. Entrou o Pereirinha. Não me entusiasmou, mas também já o respeito o suficiente para não sentir a sua entrada como ameaça à equipa. Num lance, fintou um jogador - hei! Mas não tem continuação... Só que... só que ele ainda corre com a bola. Ah, mas chegou ao fim, linha de canto... Súbito: grande nó sobre o defesa: hei!!! Ah, mas agora seria preciso pé esquerdo. para centrar. Pois, a bola vai meio alta... Espera: está ali o Liedson! Ah, mas ele dali é impossível, não dá para... GGGOOOOOOOOOOOOOLLLLLLLOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!!!!!!!!!
F***-se!!!!!!!!!!!!!!!! Granda jogada! Que jogada! Graaanda goooolo...!

E, bom, perguntam vocês: mas porque é que isto está em francês? Je ne sais vraiment pas. Mais c'est jolie, ça... Bien sûr, on perd les commantaires d'un Gabriel Alves, d'un Rui Santos... c'est la vie, mes amis! On ne peut pas tout avoir. Mas eu concordo numa coisa: c'est magnifique!

Mas retomando a coisa: eu penso sempre na vitória do Sporting, na vida so Sporting, e muito menos na vida dos outros, mas não preciso de ser hipócrita com ninguém: eu gosto que o Sporting ganhe, e gosto, obviamente, que o Benfica e o Porto não ganhem. Está dito. Que me desculpem a ofensa, leitores benfiquistas, portistas - eu prefiro ser honesto convosco. Venha daí esse 'hate mail', para os revoltados leitores imberbes. Força. Knock yourselves out.

No entanto, com a mesma honestidade digo que sei reconhecer perfeitamente quando o Sporting não merece - ou quando o Benfica, o Porto merecem. Tudo bem. Não vale a pena estar a mandar areia para os olhos. Eu não vivo disso, eu não vivo do futebol. É só um complemento, mais nada. O Sporting não é campeão? Perdeu um jogo? A vida continua.

José Diogo Quintela dizia n'"A Bola" de ontem que teria escolhido ser sportinguista para não ser conformista. Para ser... do contra. Vamos ser honestos. O Benfica tem consigo tudo: tem a Lei dos Grandes Números. Mais adeptos, mais dinheiro, mais palmarés. Tem tudo. E é fácil querer ter tudo, gostar de ter tudo. Querer ser do Sporting corresponde a uma grande fé. A fé de que outros valores podem derrotar - ou mitigar - a Lei dos Grandes Números. É mais do que uma fé clubística. Como diria o José Diogo Quintela, é uma fé em como as coisas podem ser... feitas de forma diferente, que pode haver uma outra maneira. Que pode ser de uma outra forma. Tem que haver um qualquer engenho, uma outra maneira de jogar o mesmo jogo.

As coisas são mesmo assim: várias vezes, em confronto, essa abordagem vai perder. E, como sportinguista, no jogo, na vida, é preciso estar pronto para isso. Mas... quando ela consegue ter sucesso, quando ganha contra tudo, quando persiste, quando arranja outra maneira... então é a fusão de beleza, técnica, dinâmica, inteligência e criatividade. É algo que só acontece de tempos a tempos - mas para um sportinguista é algo tão intenso, tão fantástico, que vale a pena esperar todos os outros jogos, todos os outros anos.

Já se sabe que é mais provável o Benfica e o Porto ganharem títulos. Mas ser sportinguista é mesmo assim. É ser do contra, ter esperança em algo diferente, ter paciência. É vencer as 'odds'. Só de tempos a tempos, é certo. Mas tudo bem: It's still the best thing I've seen.

Ah, e a Sporttv acertou no tom do anúncio:

Belo jogo.

Imaginem...

As pessoas queixam-se destes tempos. Caramba. Antes os nossos avós também não tinham dinheiro, também não tinham riqueza. E levantavam-se pela manhã muito cedo para as campanhas no Campo. E iam para o cultivo do arroz, com a água fria pelos tornozelos. E alimentavam parcos animais que podiam morrer, de repente.

E sobreviviam. Não só sobreviviam, eram portugueses em muitos sentidos mais nobres do que nós. Ninguém acreditará nas pessoas que eu conheci pela vida, mas algumas delas, do pouco que tivessem, era desse pouco que partilhavam.

Que as pessoas hoje se queixem só demonstra a assustadora extensão da ignorância humana. Esses velhos portugueses bem avisavam para não se meterem com bancos. Não os quiseram ouvir.

A vida é sempre difícil. Mas a estupidez humana, esta nossa estupidez, fá-la mais difícil do que na realidade é.

Para aqueles de vocês em que este post faça despoletar no radar um símbolo a vermelho a dizer: 'sucker', ou 'bourgeois a espantar', 'ingénuozinho', bom... se calhar não preciso de dizer mais nada, pois não?

Violence Is All Around Us

A música que a mente cria no trânsito lisboeta:

I feel it in my fingers (toma!)
I feel it my toes ([acelera] já vais ver!)
Violence is all around me (f***-se!)
And so the feeling grows (ah meu granda *****!)

It's written on the wind (prá velocidade a que este gajo entra!)
It's everywhere I go (aqui também? ó que ***** do *******!)

So if you really hate me (é a tua mãe, pá!)
Come on and let it blow (want a piece of me? mékié? want a piece of me, huh?)

Cover R.E.M. da música dos Wet Wet Wet

Malhação

Eu farto-me de dizer à minha irmã: "a gente sabe lá como é que eles tiram a gordura do leite para o fazer magro".

Hasta Siempre

Terribly sorry, Old boy. I don't care about the ideology, I don't care about the cahracter and, if you will excuse me, I will even forget about the fighting. The truth is, Old boy, I only care about the song. That is all.

This Time

E dou comigo a pensar - porquê não saberei dizer - que aquele adágio: 'This time it will be different", usado por quem vai entrar na Bolsa pela primeira vez, pode perfeitamente ser usado por quem vai ter um filho. Desta vez vai ser diferente.

O Judeu Errante

Hei de seguir eternamente a estrada
Que há tanto tempo venho já seguindo
Sem me importar com a noite que vem vindo
Como uma pavorosa alma penada

Sem fé na redenção, sem crença em nada
Fugitivo que a dor vem perseguindo
Busco eu também a paz onde, sorrindo
Será também minha alma uma alvorada

Onde é ela? Talvez nem mesmo exista…
Ninguém sabe onde fica… Certo, dista
Muitas e muitas léguas de caminho…

Não importa. O que importa é ir em fora
Pela ilusão de procurar a aurora
Sofrendo a dor de caminhar sozinho.

Vinicius de Moraes (1913-1980)

Morte Fingindo Que é Vida

Às vezes não há mais palavra estruturada:
Alguém reduzido a nada
É alguém reduzido a nada.

Às vezes a morte é acarinhada
Em idades assim, tão estranhas...
Encapuçada,
Faz da vida uma criada
Por teorias, e por manhas.

Fingem, fingem, fingem...
Deslumbrados
(Sem que o saibam são criados);
E numa frase suspensa
Revelam um alçapão:
A vida é uma despesa,
De só viver ambição.

Não há sonho ou gentileza,
Verdade, nem esperança,
Fingem comer, e rir, saber
Conhecer a natureza -
Fingem ser uma criança.

Algum dia o sol mais puro
E aquela primeira luz
Vencerão um existir escuro,
A quem a morte -
Pensando ser vida -
Seduz.

Pedro Oliveira

The Low-Hanging Fruit e o Último a Rir

Excertos da carta que o gestor de fundos Andrew Lahde escreveu aos seus investidores, antes de se reformar com o dinheiro que fez após uma subida de 888% no seu fundo, por ter apostado contra o crédito a habitação subprime.

"Today I write not to gloat. Given the pain that nearly everyone is experiencing, that would be entirely inappropriate."

“I was in this game for the money. The low hanging fruit, i.e. idiots whose parents paid for prep school, Yale, and then the Harvard MBA, was there for the taking. These people who were (often) truly not worthy of the education they received (or supposedly received) rose to the top of companies such as AIG, Bear Stearns and Lehman Brothers and all levels of our government. All of this behavior supporting the Aristocracy only ended up making it easier for me to find people stupid enough to take the other side of my trades. God bless America."

Pergunto-me por onde andará todo o jet-7 financeiro luso nestes dias...

Óculos

E lá ia eu a fazer o exame, com reclamações da minha mãe por estar atrasado. Típico. No entanto, falando com uns amigos, a caminho, um deles diz que eu devia ter 'praí 18' de média de curso.

Hum...? Eu?

Afinal, vale a pena andar de óculos. Desde que não falem com a minha mãe - estou safo.

'Bom, senhor Pedro, estivémos a ler o seu currículo, e, realmente, não ficámos sobremaneira impressionados. Sabe como é, nestas alturas de crise, temos que ser muito selectivos. Muito mesmo. [olha para o Zé Júlio amofinadamente sentado diante de si]. Ah, mas agora reparo... o senhor usa óculos. Quantas dioptrias? Hum... Interessante. Olhe, passe por cá na quarta-feira, para eu o apresentar às pessoas da firma, ok?'.

Porquê ser intelectual quando se pode ser pseudo-intelectual?

Eu uso óculos - logo penso - logo existo.

DJ Urtigão I

Aqueles bandidos... Atão querem boicotar a cousa? Mais num vai dar, não! Ó pra eles, a desactivarem os meus vídeos quando 'tou distraído. Diacho. Não se faz.

Make no mistake, meus amigos: se eu quiser fazer os leitores do Generosità GaGás antes da moda, não é por removerem o vídeo da música que vão conseguir.

Donde, aqui está o vídeo, de novo e com qualidade acrescida, aqui. Não, espera - aqui.

Pronto. De volta ao merecido pousio, quinda falta pró Verão. Ahhh...

ZZZzzzz....ZZZzzz...ZZZzzz...

Boa Acção do Dia 11

Leitura fundamental: The Gig Economy. Para preparar o mercado de trabalho que aí vem... Embora o que aí vem soe estranhamente familiar.

"No one I know has a job anymore. They've got Gigs.

Gigs: a bunch of free-floating projects, consultancies, and part-time bits and pieces they try and stitch together to make what they refer to wryly as “the Nut”—the sum that allows them to hang on to the apartment, the health-care policy, the baby sitter, and the school fees."

"Now (...) everyone's a hustler."

Nada em que os jovens portugueses não possam dar umas lições aos americanos. Se preciso, podem consultar este livro.

Boa Acção do Dia 10

A ler, 'A Origem das Espécies', na coluna de José Diogo Quintela, no 'Público'.

Raízes: Em Tempo de Plástico, Velhos Vícios

Nada como um regresso às raízes para limpar o lixo dos dias. Sobretudo o lixo que não é nosso, vem de fora, e não o podemos compreender. Vem de imagens, notícias, factos, canalhices, fantasmas que não nos pertencem, não são o nosso mundo, mas que, de alguma forma, procuramos encaixar nele.

Hoje ao almoço, degustação de uma magnífica morcela de arroz, seguida por outra, de sangue. Recém-preparadas, caseiras. De aspecto pouco recomendável para este mundo mesa-de-plástico-a-brilhar, ecrãs HD, ignorância religiosa, piada fácil, barata. De 'frivolidade du jour', mínimo esforço de compreensão, de enquadramento - de pessoas, valores, tempos.

Não há melhor exemplo disso mesmo que o post que escrevi sobre o artigo de um jornalista inglês, que versava - a rédea solta - sobre a sexualidade (?) de Tintin. Sem conseguir perceber os elementos da sociedade do pós-guerra, da evolução das concepções sociais, do degelo continuado dos costumes (hoje talvez em sobre-aquecimento...), julgava parvamente, a talhe de foice. O Tintin usava uma boina foleira e calças estranhas? Não havia mulheres nas histórias? Não havia ponta de romance? A conclusão alarve - era homossexual...

Este mundo não tem tempo para nada, não tem tempo para se deter com pormenores, para pensar duas vezes nos factos, na sua origem, na sua causalidade. Não tem tempo para conceber uma herança histórica, sequer. Não tem paciência para o cinzento - quer o preto ou o branco. E quere-o já. A incapacidade para compreender, por parte do receptor, é interpretada como ambiguidade, por parte do emissor, e a ambiguidade como mentira. Salta então o justiceiro alarve, a denunciar a mentira.

Mas bom. Isto vinha a propósito de morcelas. Lá estavam, cinzentas, com a tripa inteira, o cheiro - antigo - característico do produto suíno, com que desafiam um fiel, com que não tomam reféns. A mesura dos elementos mais rudimentares, de há centenas (milhares?) de anos: o sangue, a gordura.

Absolutamente deliciosas. A morcela é, para mim, dos pormenores mais brilhantes da nossa gastronomia. Talvez haja algo na sua sazonalidade, na sua validade, que torne o seu consumo ainda mais satisfatório - pode ser comida apenas algumas semanas depois da morte do porco. É aproveitar, que daqui a pouco já não há... O típico sentimento ansioso de um português.

Não é fácil de digerir... mas para isso há o bom vinho, e tudo o resto que pertence ao 'canon' da refeição, como a cultivaram neste país.

Talvez seja daquelas coisas que, quando nos queixamos da vida, escusemos a lembrar - com alguma gravidade. Quantas refeições excelentes já provámos? Certamente mais que muitos dos nossos antepassados... Nisso, realmente, nunca mudamos: por mais que tenhamos tanto mais bom, dele nos esquecemos de imediato, e do que não temos nos queixamos infinitamente.

Que maldição, esta, a de ser humano. Mas as bençãos tudo fazem valer a pena.

Enjoy Yourselves

É bem verdade: eu gosto de escrever e adoro escrever neste blog. Apesar das chatices que dá, ou possa dar. É mesmo assim que as coisas são.

Espero que se consigam divertir ao lê-lo, também. Não está cá para outra coisa.

So 90's!... Nostalgic

Não, digam o que disserem, em comparação com o que passa na TV, com a música que é feita, caramba, os anos 90 foram dourados. Ainda bem que neles cresci. Levo comigo essa qualidade. Esta gente não sabe o que perdeu.

Ainda da squadra Aniston.

Não Chamar Ainda o Psiquiatra

Devo esclarecer quem anda preocupado com a minha fixação pela Lady GaGa.

Eu sei que ela parece bastante heterodoxa. É ela mesma que se auto-critica, dizendo que parece, em algumas fotos, um 'tranny'. Antes de mais, isso faz parte do seu encanto - e refiro-me ao troçar de si mesma, per caritá... É tudo uma estratégia sua. Talvez ingenuamente - o tempo o dirá - embarcou numa cruzada de 'fashion statement'. E isso explica o guarda-roupa provocador.

Em segundo lugar, eu julgo a música, não o 'look', ou mesmo a intuição de que 'fauna' nova-iorquina ela conheceu no seu percurso artístico... Fine by me - I don't give a damn.

O que eu gosto mesmo é do pop que ela faz. Mais puro - palavra errada para música quase electrónica... - 'mais genuíno' fica melhor. Tem voz, tem 'allure' cénico. Tem talento. Também tem lírica algo explícita, eu sei - porque é honesta quanto à sexualidade. Essa questão não é uma questão.

E, neste momento, ela é uma moda. Apanhou o excelente momento de depressão com o estado da economia e futuro colectivo para emergir. Isso deu-lhe ainda mais brilho, testou ainda mais a sua veracidade. E ela parece estar a ganhar - com grande satisfação minha - esse teste.

Amanhã terei outra mania. Quanto mais inovadora, puxada do nada para este deserto de Freeport, Futebol e Finança... tanto melhor.

It's a Product Placement World, Baby

Uma coisa verdadeiramente nova para mim é o 'product placement' em vídeos de músicas. Honestamente, desconhecia. Mas basta atentar nos que tem lançado Lady GaGa, e pensar um pouco: "Eh, Eh (Nothing Else I Can Say)": auriculares Dr. Dre e relógios Baby G; "The Fame": Campari (nota: blarghh... péssima bebida milanesa que já tive o infortúnio de provar); "Poker Face": Bwin.com. Uau... Ou alguém se está a aproveitar dela à grande, ou as coisas estão tão mal que, realmente, chegaram a esse ponto.

Who Ya Gonna Call?

Pensei nisso, realmente. Mas poderia ser? E pá, tinha a sua piada... Hum... Bom, olha - está feito.

E espero voltar em breve a este post, para vos explicar a brilhante ideia.

Bravo!

Não sei se têm reparado, mas os anúncios da TV portuguesa andam efectivamente melhores. Não, não, acreditem. A coisa anda a puxar aos clássicos - e bem.

É o anúncio da Sporttv para o Sporting-Benfica com o 'Largo al factotum' ('Abram alas para o faz-tudo'):

E recordam-se do anúncio do 'Frente a Frente' na Sic Notícias com um dueto Papagena!-Papageno!?:

Finalmente - indispensável - o amado Rigoletto no anúncio da Zon. A recordar aqui, magnífico, pela voz de Pavarotti.

Ricas árias, Alberto! Longe vão os tempos do 'Vamos nessa, Vanessa?', ou do 'Alex: Sumol de ananás...'. Não?

Shameless (Quando a Cousa Bate Na Idéa)

"Acho que são oito pessoas", disse a minha mãe sobre os amigos estrangeiros de mestrado que a minha irmã trazia a casa para almoçar. Eu tinha combinado ir estudar com amigos para um exame que se avizinhava, e pensei que, por mais curioso que seja (ui...), não viria a casa de propósito para 'cuscar', porquanto goste de expandir horizontes, e travar conhecimento com pessoas de outros países.

"E parece que são todas raparigas", continuou. Foi aí que eu considerei que - talvez - houvesse maneira de passar por casa. Nem que fosse só para vir buscar uma caneta, ou um caderno. Para ver se o canário que eu não tenho teria comida suficiente na gaiola que não existe.

Nisto, vim almoçar a casa, e convidei mesmo um dos colegas de estudo para expandir os seus horizontes intelectuais (a.k.a. 'cuscar desavergonhadamente'). Sendo que a mesa não tinha espaço para mais que oito pessoas, e que, afinal, eles eram amigos da minha irmã, (o 'apartheid' fraterno quanto aos amigos merece um post próprio), decidi que almoçaríamos na cozinha.

Antes, porém, tive oportunidade de falar um bocado com as três norte-americanas, duas portuguesas, um português, um belga, e uma holandesa ("Mãe: então não era só raparigas? Está a ver porque é que eu não acredito em si quando me diz que eu gasto muito telefone?").

Tenho boas experiências das pessoas norte-americanas - e acho que só conheci raparigas - com que já falei. São simples, 'esaygoing', boa-onda. Estas cumpriam com o historial, e falámos um pouco sobre a vinda delas cá e sobre, bom... sobre televisão, visto que as pobres estavam - compreensivelmente - ávidas de um pouco da TV 'all-american', como o canal E!, afortunadamente para elas - por graça dos costumes lusos - subtitulado, e não dobrado.

Chegou a lasanha (para mais, vegetariana - total negação da portugalidade, bem sei; mas uma delas era vegetariana), e fomos cada um para o seu canto almoçar. Ainda apareci algumas vezes, mas era difícil entrar na conversa. Roubei um bocado do bolo de chocolate, bebeu-se café, etc..

Chegou a hora de nos irmos embora, e eu e o meu amigo aparecemos junto da mesa do grupo. Ele já sabe duas coisas sobre mim: que eu, de vez em quando, tenho pouca ou nenhuma lata, e que estava ali com um tópico de conversa a corroer-me, que não houvera tido oportunidade de abordar na primeira conversa. Now or never.

Eis porque, na minha glória, tendo-me despedido, digo ainda: 'Ah... But there's something that I wanted to ask you before we went.' 'Sure', devem ter dito então. 'It's kind of stupid, but since you are american... [Em retrospectiva admitiria que esta não tinha sido a construcção frásica mais brilhante] do you know Lady GaGa?'.

E pronto - 'Zé Júlio strikes again' - tinha que lhes perguntar sobre o CD que eu agora ando a ouvir no carro, sobre a cantora - algo heterodoxa - que tem um pop... estranhamente bom, verdadeiro. 'I mean - for an american - is that good or bad?'.

Que era 'popular', but yes 'electronic' - 'electro-pop'. Nisto o belga - para minha surpresa - começou a falar sobre o 'Poker Face', etc.. Em geral gostavam, embora uma delas não fosse grande entusiasta.

E lá expliquei, que ela tinha trabalhado para outros artistas 'mainstream', que tinha feito o seu percurso 'underground' em Nova Iorque, etc.. 'Oh, did she?'.

Muita fixe. Como é que o 'nerdy brother' da amiga delas, deste país estranho, num almoço suburbano, se mete assim a fazer conversa sobre... música pop? Mas foi, tinha que ser, quando, nas palavras da minha avó, 'a cousa bate na idéa', é assim.

E lá fomos andando. A ouvir Lady GaGa no carro - para gastar a tara toda bem gastadinha mesmo antes de o CD dela chegar cá.

Mais tarde ocorreu-me que poderia - embora achasse que 'we mingled ok' - ter constituído uma certa desilusão, ao falar na Lady GaGa. Então estas pessoas vêm do Novo Mundo, da América, a pensar que a gente aqui, ao som dos sinos de uma velha igreja, lhes falaríamos sobre as duras batalhas medievais, ou a arte de um Camões, de um Pessoa, lhes mostraríamos um mundo cheio de classicismo e virtudes escondidas sob o pó do Tempo... e aparece um indivíduo de óculos a falar da Lady GaGa? Hum... Só me recordava de um post, do Alexandre Soares da Silva, em que ele versava acerca da desilusão que são os europeus, saturados dos mesmos palácios, da aborrecida (pseudo-) perfeição:

"A arte e os palácios oprimem um pouco essa gente – a Europa é um sapato apertado, eles querem ficar descalços e jogar frescobol no Arpoador".

Esta gente do Velho Mundo quer é dançar o samba (mal), fazer barbecues, soltar palavrões americanos. Where's some of that euro-stiff-upper-lip magic?

Mas bom. Como costumava dizer o Ti Anastácio, atrás do seu 'coipo' de tinto: 'Aproveita a vida agora, qués novo. Depois é que é a porra'.

Boa Acção do Dia 9

Operação Sebastião. Favor aceder aqui quem tenha direito a informação classificada.

Cherry Cherry Boom Boom

'- Já ouviste aquela música?'
[Ar sabidão]: '- Há meses, meu caro. Há meses.'

A música mais primaveril do 'The Fame': 'Eh, Eh (Nothing Else I Can Say)'

Esta Coisa Nossa 1

Fernando Pessoa

Teu canto justo que desdenha as sombras
Limpo de vida viúvo de pessoa
Teu corajoso ousar não ser ninguém
Tua navegação com bússola e sem astros
No mar indefinido
Teu exacto conhecimento impossessivo.

Criaram teu poema arquitectura
E és semelhante a um deus de quatro rostos
E és semelhante a um de deus de muitos nomes
Cariátide de ausência isento de destinos
Invocando a presença já perdida
E dizendo sobre a fuga dos caminhos
Que foste como as ervas não colhidas.

Sophia de Mello Breyner Andresen (1919-2004)

Fenómenos Para Anormais

E pah - o mítico. O sktech do Herman Enciclopédia que me descreveram uma série de vezes, mas que eu nunca houvera ainda visto. O que não me impediu, fã dos X-Files na altura, de rir com os 'Fenómenos Para Anormais'.

Vale sobretudo pela distorção/introdução.

Vai dedicado ao leitor deste blog a quem essas doutas conversas podem ser atribuídas.

A Mú(sic)a Da Década 00

Não, Lily Allen acertou. A lírica de 'The Fear' pode bem figurar nos livros de História para ilustrar - muito concretamente - o espírito predominante na juventude mundial, desencontrada de referências num mundo tecno-saturado e globalizado, na segunda metade da década 00. I don't know what's right and what's real anymore. Porque nada do que é real parece estar certo. O bold nas estrofes é meu.

The Fear

I want to be rich and I want lots of money
I don’t care about clever I don’t care about funny
I want loads of clothes and f***loads of diamonds
I heard people die while they are trying to find them

I’ll take my clothes off and it will be shameless
‘Cuz everyone knows that’s how you get famous
I’ll look at the sun and I’ll look in the mirror
I’m on the right track yeah I’m on to a winner

(Chorus)
I don’t know what’s right and what’s real anymore
I don’t know how I’m meant to feel anymore
When we think it will all become clear
‘Cuz I’m being taken over by The Fear

Life’s about film stars and less about mothers
It’s all about fast cars and passing each other
But it doesn’t matter cause I’m packing plastic
and that’s what makes my life so f***ing fantastic

And I am a weapon of massive consumption
and its not my fault it’s how I’m program to function
I’ll look at the sun and I’ll look in the mirror
I’m on the right track yeah I’m on to a winner

(Chorus)
I don’t know what’s right and what’s real anymore
I don’t know how I’m meant to feel anymore
When we think it will all become clear
‘Cuz I’m being taken over by The Fear

Forget about guns and forget ammunition
Cause I’m killing them all on my own little mission
Now I’m not a saint but I’m not a sinner
Now everything is cool as long as I’m getting thinner

(Chorus)
I don’t know what’s right and what’s real anymore
I don’t know how I’m meant to feel anymore
When we think it will all become clear
‘Cause I’m being taken over by fear.