É como se o último poema, para quem me conhecer, dissesse: 'O velho imundo que dá comer aos pombos junto à estrada jejuará até que lhe paguem um Gambrinus'. Não, é só um poema qualquer. Nem mesmo eu reclamo tanto pedantismo.
terça-feira, julho 08, 2008
Playboy
Uma portuguesa no Verão, uma italiana no Inverno,
E segue à mais natural paixão o afago mais terno.
Homens de todas as estações
São homens de todos os prazeres,
Homens de todas as mulheres.
Pedro Oliveira
E segue à mais natural paixão o afago mais terno.
Homens de todas as estações
São homens de todos os prazeres,
Homens de todas as mulheres.
Pedro Oliveira
P.S.: A primeira convidada não é portuguesa. Brasileira, adivinharam. Mas, pergunto eu, não serão algumas brasileiras que 'aparecem' neste mundo de imagem publicada, justamente as portuguesas, belíssimas, que - por ora, pelo menos - não se atrevem ainda a ocupar esse patamar no nosso país, por pudor?
Sensualidade Estival, Sorte de Todas as Estações
Uma coisa para mim intrigante nas mulheres, no Verão, é que andam todas infinitamente mais apetecíveis, é certo. Mas também, de algum modo, não mais disponíveis. É como se exibissem a sua sensualidade numa montra. A distância que se sente é tão gélida como no Inverno. E a sensação que fica é exactamente a mesma: só dá para falar sequer com elas se estivermos no seu meio, como amigos, estudantes do mesmo curso, o que seja. Isto é, só dá para as conhecer mediante um factor de sorte, muito particular. E esse, meus caros, continua a ser um problema de todas as estações do ano.
P.S.: As referências que aponto aqui a um dos sexos, serão, provavelmente, igualmente aplicáveis aos homens, por queixa delas, suponho. Talvez. Muito honestamente, não sei avaliar se há diferença ou não, embora tenha a convicção de que os homens parecem sempre mais receptivos a qualquer abordagem, mais bem elas a não fazem... De qualquer forma, a coisa, honestamente, pode muito bem não ter a ver com diferenças entre sexo, só com os 'de cima' e os 'de baixo' de cada sexo. Mas, claro está, como aquilo que me interessa não vai mudar, continuarei no mesmo tom. Quem não goste, que se queixe no seu próprio blog.
P.S.: As referências que aponto aqui a um dos sexos, serão, provavelmente, igualmente aplicáveis aos homens, por queixa delas, suponho. Talvez. Muito honestamente, não sei avaliar se há diferença ou não, embora tenha a convicção de que os homens parecem sempre mais receptivos a qualquer abordagem, mais bem elas a não fazem... De qualquer forma, a coisa, honestamente, pode muito bem não ter a ver com diferenças entre sexo, só com os 'de cima' e os 'de baixo' de cada sexo. Mas, claro está, como aquilo que me interessa não vai mudar, continuarei no mesmo tom. Quem não goste, que se queixe no seu próprio blog.
segunda-feira, julho 07, 2008
Há Sempre Alguém Que Diz Não
Pensando, muito seriamente, até que ponto este poema vai - ou não vai - definir muito do resto da minha vida.
Pergunto ao vento que passa
notícias do meu país
e o vento cala a desgraça
o vento nada me diz.
Pergunto aos rios que levam
tanto sonho à flor das águas
e os rios não me sossegam
levam sonhos deixam mágoas.
Levam sonhos deixam mágoas
ai rios do meu país
minha pátria à flor das águas
para onde vais? Ninguém diz.
Se o verde trevo desfolhas
pede notícias e diz
ao trevo de quatro folhas
que morro por meu país.
Pergunto à gente que passa
por que vai de olhos no chão.
Silêncio -- é tudo o que tem
quem vive na servidão.
Vi florir os verdes ramos
direitos e ao céu voltados.
E a quem gosta de ter amos
vi sempre os ombros curvados.
E o vento não me diz nada
ninguém diz nada de novo.
Vi minha pátria pregada
nos braços em cruz do povo.
Vi minha pátria na margem
dos rios que vão pró mar
como quem ama a viagem
mas tem sempre de ficar.
Vi navios a partir
(minha pátria à flor das águas)
vi minha pátria florir
(verdes folhas verdes mágoas).
Há quem te queira ignorada
e fale pátria em teu nome.
Eu vi-te crucificada
nos braços negros da fome.
E o vento não me diz nada
só o silêncio persiste.
Vi minha pátria parada
à beira de um rio triste.
Ninguém diz nada de novo
se notícias vou pedindo
nas mãos vazias do povo
vi minha pátria florindo.
E a noite cresce por dentro
dos homens do meu país.
Peço notícias ao vento
e o vento nada me diz.
Mas há sempre uma candeia
dentro da própria desgraça
há sempre alguém que semeia
canções no vento que passa.
Mesmo na noite mais triste
em tempo de servidão
há sempre alguém que resiste
há sempre alguém que diz não.
Manuel Alegre (1936 - )
Pergunto ao vento que passa
notícias do meu país
e o vento cala a desgraça
o vento nada me diz.
Pergunto aos rios que levam
tanto sonho à flor das águas
e os rios não me sossegam
levam sonhos deixam mágoas.
Levam sonhos deixam mágoas
ai rios do meu país
minha pátria à flor das águas
para onde vais? Ninguém diz.
Se o verde trevo desfolhas
pede notícias e diz
ao trevo de quatro folhas
que morro por meu país.
Pergunto à gente que passa
por que vai de olhos no chão.
Silêncio -- é tudo o que tem
quem vive na servidão.
Vi florir os verdes ramos
direitos e ao céu voltados.
E a quem gosta de ter amos
vi sempre os ombros curvados.
E o vento não me diz nada
ninguém diz nada de novo.
Vi minha pátria pregada
nos braços em cruz do povo.
Vi minha pátria na margem
dos rios que vão pró mar
como quem ama a viagem
mas tem sempre de ficar.
Vi navios a partir
(minha pátria à flor das águas)
vi minha pátria florir
(verdes folhas verdes mágoas).
Há quem te queira ignorada
e fale pátria em teu nome.
Eu vi-te crucificada
nos braços negros da fome.
E o vento não me diz nada
só o silêncio persiste.
Vi minha pátria parada
à beira de um rio triste.
Ninguém diz nada de novo
se notícias vou pedindo
nas mãos vazias do povo
vi minha pátria florindo.
E a noite cresce por dentro
dos homens do meu país.
Peço notícias ao vento
e o vento nada me diz.
Mas há sempre uma candeia
dentro da própria desgraça
há sempre alguém que semeia
canções no vento que passa.
Mesmo na noite mais triste
em tempo de servidão
há sempre alguém que resiste
há sempre alguém que diz não.
Manuel Alegre (1936 - )
quarta-feira, julho 02, 2008
Verão II: Mudar a Corrente
Gostava de propor aqui um inquérito aos leitores do Generosità. É o seguinte: quero saber quantos de vós estão na mesma exacta situação que eu, no que a mulheres diz respeito.
Já se sabe que há mulheres e mulheres, e ser excessivamente romântico é ser estúpido. Não ter romantismo em si, por outro lado, é canalha. Ora bem, a mim acontece-me esta triste situação: parece que todas as miúdas giras, de olhar inebriante, de decotes perfeitos, de pele tisnada, suave, de risos estonteantes, secretos, de 'toillettes' só aparentemente simples, de pernas com uma presença que entra pelo nosso dia, de vidas ricas, de curiosidade pela inteligência, de dúvida prazenteira vão para um lado. No metro, na rua, no pseudo-trabalho, etc. Elas vão para um lado - que não o meu. Que não o meu! Sempre no sentido contrário. Não conheço nem uma!
Já no meu lado, comigo, a falar comigo, juntam-se bizarramente mulheres na zona amarga dos 40, solitárias, com problemas pessoais, a transportá-los para o emprego (onde lido com elas), a, positivamente, lixarem-me a merda do juízo, sob o calor. Ele há de tudo, acreditem.
Como é que é possível esta situação? É como um rio que tivesse duas correntes contrárias. E eu não conseguisse sair da merda de uma, para enfim fluir pela outra. Esbraçejo, esbraçejo, mas a corrente onde eu ando é muito forte, caramba - não abdica de mim.
Mas que é isto? Não, não pode ser. Eu hei-de trocar de corrente. O quanto isso me irá custar, ainda não sei ao certo - mas é um facto que acontecerá, mais tarde ou mais cedo.
Podem enviar as respostas a este inquérito para o mail que eu não tenho indicado ao lado, quando clicarem sobre o meu nome. Muito agradecido.
Já se sabe que há mulheres e mulheres, e ser excessivamente romântico é ser estúpido. Não ter romantismo em si, por outro lado, é canalha. Ora bem, a mim acontece-me esta triste situação: parece que todas as miúdas giras, de olhar inebriante, de decotes perfeitos, de pele tisnada, suave, de risos estonteantes, secretos, de 'toillettes' só aparentemente simples, de pernas com uma presença que entra pelo nosso dia, de vidas ricas, de curiosidade pela inteligência, de dúvida prazenteira vão para um lado. No metro, na rua, no pseudo-trabalho, etc. Elas vão para um lado - que não o meu. Que não o meu! Sempre no sentido contrário. Não conheço nem uma!
Já no meu lado, comigo, a falar comigo, juntam-se bizarramente mulheres na zona amarga dos 40, solitárias, com problemas pessoais, a transportá-los para o emprego (onde lido com elas), a, positivamente, lixarem-me a merda do juízo, sob o calor. Ele há de tudo, acreditem.
Como é que é possível esta situação? É como um rio que tivesse duas correntes contrárias. E eu não conseguisse sair da merda de uma, para enfim fluir pela outra. Esbraçejo, esbraçejo, mas a corrente onde eu ando é muito forte, caramba - não abdica de mim.
Mas que é isto? Não, não pode ser. Eu hei-de trocar de corrente. O quanto isso me irá custar, ainda não sei ao certo - mas é um facto que acontecerá, mais tarde ou mais cedo.
Podem enviar as respostas a este inquérito para o mail que eu não tenho indicado ao lado, quando clicarem sobre o meu nome. Muito agradecido.
terça-feira, julho 01, 2008
Verão
Como falar do Pedro e da cerveja no Verão? Talvez haja alguém que descreva a coisa como ela é.
sábado, junho 28, 2008
Basta!
Espero que, agora que é a Monica Bellucci a dizê-lo, acreditem: basta de dietas, senhoras. Acreditem - não é por aí o caminho para a vossa felicidade...
quarta-feira, junho 25, 2008
segunda-feira, junho 23, 2008
Tough Love
Sem mulheres não há perdão. E conseguir perdoar os outros homens - eis uma medida de quanto se gosta, realmente, de mulheres. Mais além das dedicatórias gráficas, ou textos encomiásticos.
Pecado Original 29
Ora, e já que estamos (não estamos? Estou eu!) numa de elogiar mulheres suíças, vamos lá tratar um tema mais vivaço. Refiro-me a La Hunziker, ou Michelle Hunziker, modelo e 'showgirl', que, tendo nascido no cantão italianófono da Suíça, se mudou para Itália para arregalar os olhos do povo em geral, e os de Eros Ramazzotti, de Antonio Cassano, ou do Lippi júnior (entre outros, seguramente), em particular. Confesso que sempre que a vejo a apresentar o que quer que seja a acho com uma simpatia excessiva, ingénua - e enjoativa. Mas, realmente, 'who cares'?
Porque não, pergunto eu na minha humildade, permitir que Michelle arregale também os olhos dos leitores do Generosità? Eu e o meu primo Joaquim seguramente merecemos esse obséquio. Ei-la aqui, apanhada (que bela palavra) em férias, algures longe demais. Lá onde existe a felicidade - a voluptuosa, loira, esbelta e vital felicidade. Poderia dizer algo mais de interessante sobre Michelle, um certo depoimento que denota grande honestidade - mas isso vão ter que procurar vocês...
O Maestro (parte II)
Realmente, a eliminação de Portugal é algo de desagradável. E a causa próxima é, para mim, absolutamente cristalina: a perda de João Moutinho no meio-campo. Isto é, a perda do meio-campo.
Repassando as coisas, talvez não seja assim tão desagradável a eliminação de Portugal. Ou antes - não me trucidem - há aspectos menos maus. Desde logo, parou o efeito mediático que, provavelmente tornaria ainda mais irresistível a venda, por parte do meu clube, daquele que, para mim, como jogador português, está ao nível de Ronaldo (cuidado com essas pedras, olhem que isso magoa!), e digno sucessor de Rui Costa (mas blasfémia aonde? - é um jogador fundamentalmente honesto, como o foi Rui Costa):
Ok, eu não nutro ilusões. Eu sei que, eventualmente, o meu jogador favorito sairá do meu clube. Até lá, porém, é aproveitar. Até porque convém perceber esta coisa tão simples: Miguel Veloso dificilmente será mais jogador em Portugal: para ele é vital sair. Moutinho sabe ser grande cá dentro - e seguramente sê-lo-á também lá fora. É certo que não dá o espectáculo de Ronaldo, mas tem uma fusão de carácter, regularidade, técnica e táctica que o tornam um jogador - a seu tempo - também fabuloso. E há que recordar que, tendo 21 (!) anos é o capitão do Sporting e tem centenas de jogos nas pernas.
E, fosse eu capaz de não pessoalizar toda a questão que apresento no blog, evitaria estar a reproduzir as palavras que passam pela minha mente: "Sacana! Mais novo que eu e tão grande jogador. Sacana!". Com todo o respeito. É o maior.
E, fosse eu capaz de não pessoalizar toda a questão que apresento no blog, evitaria estar a reproduzir as palavras que passam pela minha mente: "Sacana! Mais novo que eu e tão grande jogador. Sacana!". Com todo o respeito. É o maior.
A Sequóia e os Pilrriteiros
Relendo o artigo que publicou Vasco Graça Moura aquando da saída de Cavaco Silva do Governo, a conclusão, a frase final que alguém me contara, e que ficou na na retina:
"Este homem foi um estadista grande de mais para a mediocridade de um País entretanto transtornado pelo ódio, pela vociferação e pela vontade do ajuste de contas. Tomei de Alexandre O'Neill o título deste artigo [Um Adeus Português]. Vou buscar uma imagem de Jorge de Sena para o seu remate: este homem é uma sequóia num jardim de pilrriteiros."
Acho curioso pensar no tempo que marcou Cavaco Silva, e continuo a achar o personagem muito interessante. Talvez já não o admire como antes... Foi um grande político, e um patriota, isso é certo. Tentou fazer o que pensava justo, como podia. Marcou um tempo, ficou na história. Apesar disso, diverte-me pensar como esta marca literária, esta frase, ficou mais vincada em mim que o resto. Afinal, eu sei apenas vagamente o que foi "o resto".
Quem sabe, talvez venham por aí tempos em que aprenderemos a dar muito valor novamente a esse "resto".
"Este homem foi um estadista grande de mais para a mediocridade de um País entretanto transtornado pelo ódio, pela vociferação e pela vontade do ajuste de contas. Tomei de Alexandre O'Neill o título deste artigo [Um Adeus Português]. Vou buscar uma imagem de Jorge de Sena para o seu remate: este homem é uma sequóia num jardim de pilrriteiros."
Acho curioso pensar no tempo que marcou Cavaco Silva, e continuo a achar o personagem muito interessante. Talvez já não o admire como antes... Foi um grande político, e um patriota, isso é certo. Tentou fazer o que pensava justo, como podia. Marcou um tempo, ficou na história. Apesar disso, diverte-me pensar como esta marca literária, esta frase, ficou mais vincada em mim que o resto. Afinal, eu sei apenas vagamente o que foi "o resto".
Quem sabe, talvez venham por aí tempos em que aprenderemos a dar muito valor novamente a esse "resto".
Exótica Inteligência II
Acho curioso pensar em como é mais comum as raparigas acharem atraentes homens mais velhos, estabelecidos e maduros.
Porquê? Ah, meus caros: simples resposta. Porque elas tendem a valorizar e a achar sensual essa misteriosa coisa a que chamamos, sem já a perceber bem, de inteligência. Na nossa sociedade, a inteligência e a cultura são exóticas. E o exotismo pode ser, conforme os tempos, irresistível.
Porquê? Ah, meus caros: simples resposta. Porque elas tendem a valorizar e a achar sensual essa misteriosa coisa a que chamamos, sem já a perceber bem, de inteligência. Na nossa sociedade, a inteligência e a cultura são exóticas. E o exotismo pode ser, conforme os tempos, irresistível.
Exótica Inteligência I
Já não sei ao certo se achar uma mulher mais velha irresistivelmente atraente é um sinal de decadência da sociedade, de decadência pessoal, ou simplesmente do calor absurdo e, claro, do subcutâneo desespero.
quarta-feira, junho 18, 2008
Clausura: Saudades do Silêncio
Eis a palavra que mais soa na minha cabeça, permeando barulho citadino, trabalhos maquinais, má-educação e canalhice, ausência de beleza e frescura, trânsito, aridez emocional, velhice, ausência de divino, desilusão com o próximo, projectos por cumprir, pressões de vária ordem, de várias partes, descompensações de exigência pessoal, notícias enervantes, cautelas, esforço psicológico - "saco cheio".
Clausura: silêncio, recolhimento, reflexão. Fechar as portas durante uns tempos, depois voltar.
Clausura: silêncio, recolhimento, reflexão. Fechar as portas durante uns tempos, depois voltar.
O Paradoxo do Começo
Ocorre-me esta semelhança paradoxal entre mulheres bonitas e empregos: em ambos é valorizada (talvez inconscientemente no caso feminino) a experiência prévia.
Ora, como começar a angariar uma história de experiência prévia se ninguém dá a oportunidade de começar?
Ora, como começar a angariar uma história de experiência prévia se ninguém dá a oportunidade de começar?
O Ovo e a Galinha
Um homem faz-se enquanto tal porque está ao lado de uma mulher excepcional, ou merece-a porque se cumpriu antes enquanto homem?
Gratidão a posteriori ou conquista a priori?
Gratidão a posteriori ou conquista a priori?
Works Magic
Ainda a propósito do tema "mulheres", um conselho, ou um aviso: muita cautela com o poder imenso do melhor chocolate suíço. Works magic. Assutador. A eles, que não o usem maquiavélicamente. A elas, que não se deixem instrumentalizar. A ambos, que aproveitem as delícias que vida vos oferece.
O Regresso do Rei (Versió Catalana)
Por mais que o admire, e especialmente por ser português, a relação de grande amor ao seu clube por parte de Rui Costa não é um caso único. Do outro lado da península, Rui Costa es diu 'Pep' Guardiola - o puto que fazia de apanha-bolas aos ídolos, e depois conquistou o coração dos adeptos. É o novo treinador do Barcelona. Curioso como o melhor da geração de 90' anda a voltar a casa.
Nerd To The Bone 2
Porquê estas sucessivas opiniões e ensaios sobre mulheres? Bom, nunca ouviram dizer que o cientista acantonado numa festa, sem meter conversa com nenhuma mulher, é justamente aquele que vai para casa escrever um artigo científico explicando porque não conseguem os homens meter conversa com mulheres?
E Deus Criou a Mulher
Já que se anda neste vício de análise feminina (era isso ou falar dos combustíveis), ao menos recorrer a especialistas, como a senhora Perrot, que escreveu este interessante livro, comprado de fugida em Genebra:
A Rainha Vai Nua
Há coisas sobre as mulheres que só elas ousam dizer numa conversa entre sexos. E às vezes também, só elas ousam pensar.
Falava no outro dia com uma amiga sobre uma mulher com tiques de personalidade muito difíceis de digerir. Solteirona, e com a idade avançada, sob o espectro do não-retorno. E encontrando noutros aspectos da vida o "surrogate" para não ser mãe. Mas, por muito que andem à volta da coisa, há poucas maneiras de substituir o que é natural - e isso nota-se. Foi a minha amiga que saltou a conversa para um comentário clássico - entre conversas masculinas. "Ela tem é falta de homem". Vindo dela, soou desconcertante - mas também estranhamente libertador.
A mesma amiga critica-me alguns dias mais tarde por eu ser tacitamente contra esse hábito de pintar as unhas. Pois é. Pois sou. Quem é que falou aí em Salazar? Calma. Mas qual bota-de-elástico?... Então não posso não gostar de ver mulheres com unhas de cores berrantes - e às vezes num trabalho tão imperfeito que realmente só pode prejudicá-las? Não é que eu não goste de mulheres com unhas pintadas. Nada tenho contra cores suaves, de todo. Custa-me, sim, ver o encanto de certos vermelhos e pretos. Para não recorrer ao náuseo roxo. Pergunto-me muitas vezes se eu próprio tenho legitimidade para criticar. Raramente o faço. Acontece somente que tendo a gostar mais de mulheres que não pintam as unhas - e é só isso. Como se existissem mulheres óbvias para homens óbvios, e mulheres discretas para homens discretos. Não vamos meter tudo no mesmo saco.
De qualquer forma, e retomando a tese inicial, eis que a minha amiga me acusa, a certa altura de conotar o pintar as unhas com as "mulheres da vida". Tão repugnante me pareceu a associação - dado o banal que é o enfeite em si - que fiquei novamente surpreso. Não faço, de modo nenhum essa violenta correlação. Como expliquei acima, as minhas razões são originais. Agora, divirto-me em reparar como, mais que um preconceito da minha parte, existe um preconceito contra a minha posição. Isto é, não se pode ser contra, sem ser conotado com essa razão. Vêem como as coisas às vezes são, curiosamente, tão circulares? Mais que praticar o preconceito, sou eu vítima dele! E, só para esclarecer as coisas, quando eu acima falo de mulheres "óbvias" - da mesma forma que falo de homens "óbvios" - refiro-me a um conceito de normalidade, muito mais amplo que esse bas-fond.
Mas eis de novo o tipo de comentário que eu, creio, nunca puxaria para a conversa com ela. E, provavelmente, nem sequer entre homens o faria.
Falava no outro dia com uma amiga sobre uma mulher com tiques de personalidade muito difíceis de digerir. Solteirona, e com a idade avançada, sob o espectro do não-retorno. E encontrando noutros aspectos da vida o "surrogate" para não ser mãe. Mas, por muito que andem à volta da coisa, há poucas maneiras de substituir o que é natural - e isso nota-se. Foi a minha amiga que saltou a conversa para um comentário clássico - entre conversas masculinas. "Ela tem é falta de homem". Vindo dela, soou desconcertante - mas também estranhamente libertador.
A mesma amiga critica-me alguns dias mais tarde por eu ser tacitamente contra esse hábito de pintar as unhas. Pois é. Pois sou. Quem é que falou aí em Salazar? Calma. Mas qual bota-de-elástico?... Então não posso não gostar de ver mulheres com unhas de cores berrantes - e às vezes num trabalho tão imperfeito que realmente só pode prejudicá-las? Não é que eu não goste de mulheres com unhas pintadas. Nada tenho contra cores suaves, de todo. Custa-me, sim, ver o encanto de certos vermelhos e pretos. Para não recorrer ao náuseo roxo. Pergunto-me muitas vezes se eu próprio tenho legitimidade para criticar. Raramente o faço. Acontece somente que tendo a gostar mais de mulheres que não pintam as unhas - e é só isso. Como se existissem mulheres óbvias para homens óbvios, e mulheres discretas para homens discretos. Não vamos meter tudo no mesmo saco.
De qualquer forma, e retomando a tese inicial, eis que a minha amiga me acusa, a certa altura de conotar o pintar as unhas com as "mulheres da vida". Tão repugnante me pareceu a associação - dado o banal que é o enfeite em si - que fiquei novamente surpreso. Não faço, de modo nenhum essa violenta correlação. Como expliquei acima, as minhas razões são originais. Agora, divirto-me em reparar como, mais que um preconceito da minha parte, existe um preconceito contra a minha posição. Isto é, não se pode ser contra, sem ser conotado com essa razão. Vêem como as coisas às vezes são, curiosamente, tão circulares? Mais que praticar o preconceito, sou eu vítima dele! E, só para esclarecer as coisas, quando eu acima falo de mulheres "óbvias" - da mesma forma que falo de homens "óbvios" - refiro-me a um conceito de normalidade, muito mais amplo que esse bas-fond.
Mas eis de novo o tipo de comentário que eu, creio, nunca puxaria para a conversa com ela. E, provavelmente, nem sequer entre homens o faria.
Sacudir a Culpa
É curioso reparar em como, desde Eva a Pandora, passando pela irmã do Zidane, os homens tendem a atribuir às mulheres tudo o que de mal acontece na sua vida. No fundo, era o que dizia o profeta.
terça-feira, junho 17, 2008
Dies Irae
Apetece cantar, mas ninguém canta.
Apetece chorar, mas ninguém chora.
Um fantasma levanta
A mão do medo sobre a nossa hora.
Apetece gritar, mas ninguém grita.
Apetece fugir, mas ninguém foge.
Um fantasma limita
Todo o futuro a este dia de hoje.
Apetece morrer, mas ninguém morre.
Apetece matar, mas ninguém mata.
Um fantasma percorre
Os motins onde a alma se arrebata.
Oh! maldição do tempo em que vivemos,
Sepultura de grades cinzeladas,
Que deixam ver a vida que não temos
E as angústias paradas!
Miguel Torga (1907-1995)
Apetece chorar, mas ninguém chora.
Um fantasma levanta
A mão do medo sobre a nossa hora.
Apetece gritar, mas ninguém grita.
Apetece fugir, mas ninguém foge.
Um fantasma limita
Todo o futuro a este dia de hoje.
Apetece morrer, mas ninguém morre.
Apetece matar, mas ninguém mata.
Um fantasma percorre
Os motins onde a alma se arrebata.
Oh! maldição do tempo em que vivemos,
Sepultura de grades cinzeladas,
Que deixam ver a vida que não temos
E as angústias paradas!
Miguel Torga (1907-1995)
domingo, junho 15, 2008
Generosità: Maintenance Report
Desconfio que podem existir alguns vírus a colocar publicidade no blog. Não estou certo, terei que verificar. De qualquer forma, desde logo apresento as minhas desculpas por algo que seja (muito) fora do normal.
Não haverá problema de maior, contudo. Não é nada que não esteja acautelado.
Não haverá problema de maior, contudo. Não é nada que não esteja acautelado.
Pecado Original 28
Extremamente bem impressionado com as mulheres suíças (quem diria que havia coisas ainda melhores que os chocolates, relógios, bancos?), fica aqui a homenagem àquela que será talvez a sex-symbol suíça mais bem conhecida de todos os tempos: Ursula Andress.
Honneur
Em jeito de agradecimento pela exemplar hospitalidade suíça, admito que não lhes fica nada mal este vitória sobre Portugal. Desde logo, do ponto de vista de futebol jogado, é provavelmente merecida...
Fica bem puxar pelos galões da honra, de dar essa alegria ao país. Como no seu lema nacional: "Unus pro omnibus, omnes pro uno", ou "um por todos, todos por um".
Fica bem puxar pelos galões da honra, de dar essa alegria ao país. Como no seu lema nacional: "Unus pro omnibus, omnes pro uno", ou "um por todos, todos por um".
Cheiro Setembrão
Veio mais cedo o cheiro que antes era setembrão, a a terra seca libertada pela chuva... Entra pelo blog adentro... Não o sentem?
Como os Salmões
"Eh pá, honestamente. Aquilo é um ambiente tão 'feminino', tão 'ar condicionado', tão 'cuidado senão pisas-me' que eu sinto-me elefante em loja de porcelana. Às vezes até parece que sinto os colhões a subirem, a fazer o caminho de volta. Como os salmões."
Orishas
Já que não os conseguimos apanhar no Rock in Rio (com inefável pena, eram os meus preferidos nesse dia), que ao menos no Generosità haja a sonoridade desconcertante, porque poderosa sem deixar de ser suave - como um charuto cubano - dos Orishas.
Ao Balcão
Uma das coisas curiosas em trabalhar numa farmácia é perceber a extraordinária amplitude na possibilidade do erro. Podem não acreditar, mas existe uma burocracia absolutamente insana a cumprir - o estalinismo no seu melhor - por causa das comparticipações a receber do Estado. A probabilidade de errar em vários aspectos - sejam de ordem burocrática, sejam na vital correspondência do medicamento com a receita, e na melhor terapia para o doente - é enorme.
Juntemos a isso uma farmácia cheia de gente a olhar para nós, com toda a pressa para sair dali, e o cansaço por estar constantemente em pé, e eis que a consciência, o dever de fazer tudo bem, gera um stress muito próprio. A que, devo avisar, os cardíacos se devem escusar. Acreditem. É como fazer malabarismo. No ar estão suspensas as bolas de receita correcta, comparticipações a fazer, entidades oficiais, número de medicamentos, objectivo, dosagens, stocks, preços, indicações, dinheiros, facturas, etc., etc.. E nós não podemos deixar cair nada no chão. Nada mesmo. E parece que a nossa formação está tão longe de tudo aquilo que assusta. E depois há a cortesia profissional, a defesa contra a chico-espertice alheia, a estranheza pelas pessoas, de tipo tão variado, que é preciso atender. Mas há momentos engraçados, pessoas muito simpáticas, incipientes aplicações de raciocínio clínico.
A esse propósito, contudo, devo dizer que esta é realmente uma era líquida para a Medicina, e a Clínica. As certezas, os dogmas parecem esfarelar-se. Façamos marcha-atrás. Antes o médico era reverenciado e as universidades guardiãs do Saber. Hoje tudo está democratizado, e o doente sabe (ou pensa que sabe) muito sobre a sua condição, e tende a bombardear o médico, ou o farmacêutico com as perguntas mais ridículas. Eu sei lá se não há problema em comer abacaxi às 3 da tarde quando faz esse medicamento! O problema é que a honestidade é algo de fundamental nesta área. Um erro é fatal, e nestes pormenores ridículos existem por vezes questões de relevo. É como se 99% das questões fossem, com efeito, inúteis, mas o 1% fosse perigoso demais para as ignorar. Uma falta de atenção, concentração, esforço de raciocínio em Saúde pode ser fatal.
Mas eis que, ridiculamente, em simultâneo, existe cada vez menos dúvida filosófica, capacidade de interpelação a nós mesmos se a regra está certa ali, se a parte ou o todo são o problema. A ignorância, de facto, tem por filha dilecta a arrogância. É tão triste ver fugas para a frente, um "não sei ao certo, mas aposto que é assim, e ponho todo o meu ser nisso. Ai de quem contestar." Tanto pé de barro...
Falta talento, enfim - e isso diz tudo. E o talento na Saúde das pessoas é algo de primordial. Perguntem à maioria da população portuguesa, e ela vos dirá o quão preza essa arte. Eu tinha a mania que tinha essa capacidade de raciocínio em mim, e fiz a minha função. Candidatei-me antes a Medicina, e não fui aceite. Tenho a minha consciência tranquila. Nunca poderei ser enquanto farmacêutico o que seria enquanto médico - faltaram os mestres - mas posso ser mais livre, ter uma vida totalmente diferente. Às vezes, olhando a maneira como as coisas são feitas, ainda tenho a impressão que estejam fundamentalmente erradas... Mas já não é a mim que compete mudá-las. Convém somente ser o melhor farmacêutico possível, puxar por toda a qualidade, mesmo sem o reconhecimento social que tem (e justamente) um médico.
São assim difíceis e intrigantes estes dias. Mas o treino é de ouro. E está quase completo.
Juntemos a isso uma farmácia cheia de gente a olhar para nós, com toda a pressa para sair dali, e o cansaço por estar constantemente em pé, e eis que a consciência, o dever de fazer tudo bem, gera um stress muito próprio. A que, devo avisar, os cardíacos se devem escusar. Acreditem. É como fazer malabarismo. No ar estão suspensas as bolas de receita correcta, comparticipações a fazer, entidades oficiais, número de medicamentos, objectivo, dosagens, stocks, preços, indicações, dinheiros, facturas, etc., etc.. E nós não podemos deixar cair nada no chão. Nada mesmo. E parece que a nossa formação está tão longe de tudo aquilo que assusta. E depois há a cortesia profissional, a defesa contra a chico-espertice alheia, a estranheza pelas pessoas, de tipo tão variado, que é preciso atender. Mas há momentos engraçados, pessoas muito simpáticas, incipientes aplicações de raciocínio clínico.
A esse propósito, contudo, devo dizer que esta é realmente uma era líquida para a Medicina, e a Clínica. As certezas, os dogmas parecem esfarelar-se. Façamos marcha-atrás. Antes o médico era reverenciado e as universidades guardiãs do Saber. Hoje tudo está democratizado, e o doente sabe (ou pensa que sabe) muito sobre a sua condição, e tende a bombardear o médico, ou o farmacêutico com as perguntas mais ridículas. Eu sei lá se não há problema em comer abacaxi às 3 da tarde quando faz esse medicamento! O problema é que a honestidade é algo de fundamental nesta área. Um erro é fatal, e nestes pormenores ridículos existem por vezes questões de relevo. É como se 99% das questões fossem, com efeito, inúteis, mas o 1% fosse perigoso demais para as ignorar. Uma falta de atenção, concentração, esforço de raciocínio em Saúde pode ser fatal.
Mas eis que, ridiculamente, em simultâneo, existe cada vez menos dúvida filosófica, capacidade de interpelação a nós mesmos se a regra está certa ali, se a parte ou o todo são o problema. A ignorância, de facto, tem por filha dilecta a arrogância. É tão triste ver fugas para a frente, um "não sei ao certo, mas aposto que é assim, e ponho todo o meu ser nisso. Ai de quem contestar." Tanto pé de barro...
Falta talento, enfim - e isso diz tudo. E o talento na Saúde das pessoas é algo de primordial. Perguntem à maioria da população portuguesa, e ela vos dirá o quão preza essa arte. Eu tinha a mania que tinha essa capacidade de raciocínio em mim, e fiz a minha função. Candidatei-me antes a Medicina, e não fui aceite. Tenho a minha consciência tranquila. Nunca poderei ser enquanto farmacêutico o que seria enquanto médico - faltaram os mestres - mas posso ser mais livre, ter uma vida totalmente diferente. Às vezes, olhando a maneira como as coisas são feitas, ainda tenho a impressão que estejam fundamentalmente erradas... Mas já não é a mim que compete mudá-las. Convém somente ser o melhor farmacêutico possível, puxar por toda a qualidade, mesmo sem o reconhecimento social que tem (e justamente) um médico.
São assim difíceis e intrigantes estes dias. Mas o treino é de ouro. E está quase completo.
Reading List 2
"Leonardo", por Martin Kemp, especialista britânico. Uma boa apresentação geral, mais que uma biografia propriamente dita. Inícios, motivos, obras, alusões, impressões. Um livro que se diria ligeiro, estivesse em português. 246 páginas em inglês, claro, fazem-no mais duro. Primeiro livro de um tema, um personagem direi antes, que se tornará recorrente, depois de uma "provocante" viagem a Itália e a algumas de suas obras.
Intermezzo: Confundir a Confusão
Maracaibo.
"(...)Si ma c'era Pedro
con la verde luna
l'abbracciava sulle casse
sulle casse di nitroglicerina(...)"
"(...)Si ma c'era Pedro
con la verde luna
l'abbracciava sulle casse
sulle casse di nitroglicerina(...)"
Instantâneo 1
Ele não torcia tanto por Portugal, a não ser quando a equipa ganhava. Antes fazia gala da sua equipa ser a Itália. Esguio, fino como quem passa pela estupidez alheia, os olhos azuis, grandes e vivos - como todo ele fosse olhos - não alimentava conversas fátuas, e ao balcão daquele café pedia, naturalmente, uma "bica curta". Com o obséquio de o fazer em português, porquanto não soubesse italiano. Mas era fluente no estilo, e isso bastava. Assim andava, esgueirando-se pelos dias estúpidos dos outros, vivendo talvez confortavelmente de um subsídio de desemprego, bebendo café, e torcendo pela "sua" Itália, esquecendo a ingrata gravitas da vida, que o prendia àquela árida terra a que os outros portugueses chamavam de "Odivelas".
Zé Morandi
Ele há coisas curiosas. Uma delas é como ser possível haver na minha aldeia um sósia perfeito do Gianni Morandi. Só não tem a mesma voz. Ah, estes países verticais...
Intermezzo: Confundir a Confusão
Uff... Vida confusa e veloz. Fazer uma pausa, confundir a confusão.
sexta-feira, junho 13, 2008
Regime
Eu confesso-me, realmente, um grande admirador de mulheres. Mas não dá para lidar com o desejo de algumas em controlar a vida de alguns homens. E não digam que estou a inventar.
Em coerência, não tenho qualquer desejo de controlo sobre a delas. De todo, acreditem. Mas esse traço feminino, repuxado pelo calor obsceno do Verão, e pelas dietas sazonais (sistema nervoso em "breakdown") pode levar ao paroxismo masculino. De repente temos perante nós um SS a vociferar coisas incompreensíveis, em posturas que não aturaríamos a nenhum homem. Mas ali ficamos na dúvida como reagir.
E eis que nos damos conta do quão preciosa pode ser, por vezes, a companhia masculina. Todos temos problemas parecidos, afinal.
Em coerência, não tenho qualquer desejo de controlo sobre a delas. De todo, acreditem. Mas esse traço feminino, repuxado pelo calor obsceno do Verão, e pelas dietas sazonais (sistema nervoso em "breakdown") pode levar ao paroxismo masculino. De repente temos perante nós um SS a vociferar coisas incompreensíveis, em posturas que não aturaríamos a nenhum homem. Mas ali ficamos na dúvida como reagir.
E eis que nos damos conta do quão preciosa pode ser, por vezes, a companhia masculina. Todos temos problemas parecidos, afinal.
Encore Une Fois!
Oh la la... Nous avons gagné encore une fois, mon ami. Et la selection aussi! Super...
Missão cumprida. Eu já fui dar o meu apoio à selecção, contra a República Checa. Passo agora a bola aos próximos portugueses.
Esta foi bem mais entretida. Na noite do jogo, eu não podia mais sair da Suíça, e hoje já estou a trabalhar como normal. Histórias. A relatar bientôt.
Esta foi bem mais entretida. Na noite do jogo, eu não podia mais sair da Suíça, e hoje já estou a trabalhar como normal. Histórias. A relatar bientôt.
terça-feira, junho 10, 2008
Out There
Mais uma ida à barafunda, à aventura. Com diferentes contornos, é certo. Como é que era mesmo?
A Relatividade das Coisas
Dou comigo a pensar que tudo é, realmente, dependente de uma perspectiva, se tivermos a capacidade de a descobrir. No outro dia, com uns amigos, fomos abordados por 3 gandulas, um deles apresentando-se carinhosamente com as palavras "Vê lá se queres ver a minha 9.", e apontando para o bolso. Educadamente, declinámos.
Naqueles diálogos memoráveis, a certa altura um deles pergunta-me se eu estou nervoso. Eu disse-lhe que não, e bebi mais um golo da cerveja que tinha a meio. Talvez por algum audaz desprezo, talvez uma tentativa ingénua de "contra-bluff", mas seguramente por causa de uma coincidência muito simples.
No dia anterior, eu tive, como parte das minhas funções na farmácia, necessidade de medir a tensão arterial a um esquizofrénico (escreverei esse dia em detalhe num outro post). Sem saber que ele era esquizofrénico. Essa sim, foi uma experiência de nervos. E seria difícil explicar, verdadeiramente, àquele cordial chunga da "9." que eu não podia estar mais nervoso com ele - o meu nível basal tinha sido muito bem testado no dia anterior. Ele teve azar - foi só isso.
Naqueles diálogos memoráveis, a certa altura um deles pergunta-me se eu estou nervoso. Eu disse-lhe que não, e bebi mais um golo da cerveja que tinha a meio. Talvez por algum audaz desprezo, talvez uma tentativa ingénua de "contra-bluff", mas seguramente por causa de uma coincidência muito simples.
No dia anterior, eu tive, como parte das minhas funções na farmácia, necessidade de medir a tensão arterial a um esquizofrénico (escreverei esse dia em detalhe num outro post). Sem saber que ele era esquizofrénico. Essa sim, foi uma experiência de nervos. E seria difícil explicar, verdadeiramente, àquele cordial chunga da "9." que eu não podia estar mais nervoso com ele - o meu nível basal tinha sido muito bem testado no dia anterior. Ele teve azar - foi só isso.
Exortação ao Destino
Uma característica nas outras pessoas (quem sabe se eu não a terei às vezes também) é a imprudência. Não há coragem na imprudência, há somente demissão. De pensar, de se esforçar, de puxar para que algo aconteça. Há só o "deixa arder...", o horrível "deixa arder...".
E esta época estival presta-se a isso, claro. É como se houvesse uma exortação ao Destino, desafiando-o a trazer tudo o que de pior tem, para que tente abater-nos, fulminar-nos com um raio, passar-nos por cima com um carro. Há quem lhe chame desespero ou depressão, ou mesmo tipicamente português. Eu chamo-lhe humano e sinal dos tempos. E não gosto desse sinal.
E esta época estival presta-se a isso, claro. É como se houvesse uma exortação ao Destino, desafiando-o a trazer tudo o que de pior tem, para que tente abater-nos, fulminar-nos com um raio, passar-nos por cima com um carro. Há quem lhe chame desespero ou depressão, ou mesmo tipicamente português. Eu chamo-lhe humano e sinal dos tempos. E não gosto desse sinal.
segunda-feira, junho 09, 2008
Crónicas do Zé Piolho 1
O Zé Piolho nasceu um dia. Cerca de dois dias antes, ou talvez dois dias depois, do mundo começar. Diz que havia umas coisas antes do Zé Piolho, mas o Zé Piolho diz somente: “chaval, não estejas com histórias”, sempre que alguém se lembra de falar em História ao Zé Piolho.
segunda-feira, junho 02, 2008
Uma Novidade
O tempo de vida que nós desperdiçamos a ver televisão... É muita da nossa existência na Terra. Mas enfim - fá-la por vezes mais feliz, e é isso que todos queremos.
Time Travel: Melrose Place
Deste ainda me lembro menos. A não ser, claro, da Heather Locklear. E não sabia que lá estavam já a Marcia Cross e a Kristin Davis. As coisas que um escarafunchador lusitano descobre. Desta série lembro-me sempre do meu espanto perante aquela vida de condomínios fechados. É verdade - éramos assim tolos naqueles anos, como diria o Eça. Agora, que havia ali muita... qualidade feminina, havia concerteza. Revendo os genéricos, os homens parecem todos iguais, maxilar quadrado, "all-american", excepto aquele com cara de cavalo, mas que eu acho que ficava sempre bem servido. Era o "sensível", apanhado em ataques românticos de uma vizinha quando ia inocentemente despejar o seu saco de lixo. Será que existem condomínios destes em Portugal? Deve ser em Ermesinde. Tenho que insistir: Heather Locklear, Marcia Cross e Kristin Davis juntas. Já viram bem? Bonito serviço.
Time Travel: Beverly Hills 90210
Ok. Desta não me lembro tão bem. Mas lembro-me muito bem da Jennie Garth, como da Tiffany Amber Thyssen, que veio depois. E isso vale ouvir de novo a música do genérico. Honestamente, eu via pouco disto. Mas basta-me o que me lembro.
Time Travel: Parker Lewis
Pergunto-me se o Parker Lewis dava na TV de manhã ou à tarde. Alguém se lembra? Julgo que era de manhã. Se calhar esteve nos dois horários. Surpreende-me pensar que seria difícil, hoje em dia, reproduzir algo como este programa juvenil: com qualidade, mas sem cruzar a linha. Havia uma certa... moralidade? Com o universo da net, e as magras esperanças de um futuro, as novas gerações estão mais ácidas e sabidonas que a minha. Pode ser que eu esteja enganado nisso, quem sabe. Agora, que havia mais "estilo" e vida juvenil, maior separação entre jovens e adultos, havia. E, no entanto, os últimos anos têm sido tão confusos: não são somente os jovens a fazer de adultos, são também os adultos a fazer de jovens. Só para o caso de a coisa dar para o torto, ou não, vamos recordando o estilo "cool" de Parker Lewis, dessas primeiras juventudes, que parecem nunca ter sido experimentadas pela Humanidade antes.
Nota: As minhas desculpas pela insuficientes qualidade do vídeo acima, mas foi o único genérico da série que encontrei. Tentarei não repetir a desfaçatez.
domingo, junho 01, 2008
Time Travel: A Minha Geração No Campo, No Écran, No Coração
Agora que eles vão deixar os relvados, a homenagem aos dois melhores futebolistas portugueses da minha geração: Luís Figo e Rui Costa. Qual deles o melhor? Difícil dizer. Figo teve uma melhor carreira, do ponto de vista objectivo. Rui Costa, contudo, manteve melhor a essência do jogo. Estou ainda para saber qual deles tem razão na sua abordagem, ao jogo e à vida: a 'realpolitik', o pragmatismo desapaixonado, o individualismo de Luís Figo, ou o espírito de grupo, a nobreza, no sentido mais antigo, de Rui Costa. Talvez Figo seja mais um "women's man" e Rui Costa um "men's man". Quem sabe. E talvez, também, este país, esta equipa, seja feita, às vezes, da soma dessas diferentes virtudes - como desses diferentes defeitos - num relvado. Diz que então surge essa coisa antiga de "poesia".
Estiveram ambos na melhor equipa nacional de que me lembro: a do Europeu de 2000. E o jogo do 3-2 contra Inglaterra terá sido, talvez, o que mais me marcou de todos os da selecção.
Foram enormes, cada um a seu jeito. Enfrentaram as dificuldades da vida (quem se lembra delas?) de maneira diferente - e venceram. Menos exuberantes ou explosivos, estes foram dos últimos genuínos "lusitanos". Tiveram que respeitar mais regras, mais tempos. Olhem para Cristiano Ronaldo: é quase um jogador brasileiro... Quem sabe isso seja bom. Quem sabe, a partir de determinado ponto de desenvolvimento, os dois países estejam mais parecidos. E no entanto, algo se perde. Há sempre algo que se perde.
Outros virão. Melhores, piores - quem sabe? Estes foram os que marcaram a minha geração - e por isso são insuperáveis.
Estiveram ambos na melhor equipa nacional de que me lembro: a do Europeu de 2000. E o jogo do 3-2 contra Inglaterra terá sido, talvez, o que mais me marcou de todos os da selecção.
Foram enormes, cada um a seu jeito. Enfrentaram as dificuldades da vida (quem se lembra delas?) de maneira diferente - e venceram. Menos exuberantes ou explosivos, estes foram dos últimos genuínos "lusitanos". Tiveram que respeitar mais regras, mais tempos. Olhem para Cristiano Ronaldo: é quase um jogador brasileiro... Quem sabe isso seja bom. Quem sabe, a partir de determinado ponto de desenvolvimento, os dois países estejam mais parecidos. E no entanto, algo se perde. Há sempre algo que se perde.
Outros virão. Melhores, piores - quem sabe? Estes foram os que marcaram a minha geração - e por isso são insuperáveis.
Time Travel: Tutti Frutti
E desta? Quem é que se lembra desta? Pois é, meus amigos: o "Água na Boca". O que é que disseram? Pois é. É bem verdade. E vocês pensavam que o Damon Albarn estava a olhar para onde?
Time Travel: It's a Century's Remedy
Ainda se lembram desta, meus caros? Ah, aqueles serenos anos 90', entre a queda do Muro e o começo da era terrorista. Definitivamente, uma das melhores décadas da Humanidade. Vale a pena recordar algumas coisas.
quinta-feira, maio 29, 2008
Atrás do Balcão da Farmácia: 3 Ps + 1
Paroxismo, Provação, Preserverança: são palavras exageradas para situação, mas as que ocorrem à mente. É o que ocorre quando as pernas gritam abafadas, suas dores de um dia em pé, onde sobre elas são gizados raciocínios complexos, esforços de diplomacia, de civilidade, de educação. Onde sobre elas, sobre o esforço físico, é erigido o esforço psicológico. Esforço - eis outra maneira de hiperbolizar. Ah, soubéssemos nós o que é o esforço. E soubéssemos nós o que são dificuldades. E soubéssemos nós o quão a vida é difícil.
Há as velhas irritantes, demasiado à vontade com elas mesmas, e que portanto não vêm qualquer problema em consumir o nosso precioso e intenso tempo de vida, ou tossir para
cima de nós, ou reclamar egoisticamente algo mais. São as "Jaba The Hut" com que há que lidar. Há as pessoas que desconfiam, "borderline" confissão, da inexperiência que "cheiram". E há as que, raras, não resistem a mandar as duas pedras que têm em cada mão. Felizmente, as poucas que se afoitaram escolheram o novato errado. Valem, por isso, as pessoas de coração, de doçura e cortesia, de paciência. As que percebem que a mais básica premissa na nossa mente é mesmo a sua Saúde, o seu dinheiro, que tudo seja realmente feito "como deve ser".
cima de nós, ou reclamar egoisticamente algo mais. São as "Jaba The Hut" com que há que lidar. Há as pessoas que desconfiam, "borderline" confissão, da inexperiência que "cheiram". E há as que, raras, não resistem a mandar as duas pedras que têm em cada mão. Felizmente, as poucas que se afoitaram escolheram o novato errado. Valem, por isso, as pessoas de coração, de doçura e cortesia, de paciência. As que percebem que a mais básica premissa na nossa mente é mesmo a sua Saúde, o seu dinheiro, que tudo seja realmente feito "como deve ser".Mas, além dos 3 Ps que, acima, compõem o tripé de uma hipérbole, há ainda um novo. Houve um P que, ontem, iluminou o meu dia, de novato em farmácia suburbana, como eu nunca julgara possível. O nome que a senhora desejava na factura tinha os três primeiros banais. Mas depois havia o apelido, e a senhora, preparada que estava para o ter mal-entendido, repetiu-o, soletrou-o. E eu, de cada vez, não podia acreditar. "Pratt: pê, erre, à, tê, tê". Não podia ser... Não podia ser, aquele apelido, ali, tão fora do contexto de onde eu o conhecia. Como podia haver algo remotamente relacionado com Hugo Pratt naquela farmácia, plantada num caótico subúrbio lusitano? Não podia ser. E eu não podia resistir. "É da nossa família. Somos descendentes". O quê??? Família do Hugo Pratt, o criador de Corto Maltese e um dos nomes primeiríssimos de toda a BD mundial??? E lá me confessei, lá perguntei algo mais, lá continuei a impressão da factura e o processo do troco, parvo no meu deslumbre.
Das duas uma: ou me pregaram a mais refinada e malévola peta (mas não é que as feições da senhora até têm algo de parecido?), ou houve ali um raio de Sol, desse a que só os que gostam de cultura, e admiram a inteligência conseguem sentir na pele, a irromper sobre a rotina, o amadorismo, o "casting" para uma profissão, o tactear pela natureza humana ao balcão. Eu vou acreditar na primeira e repetir: extraordinário. Simplesmente fabuloso.
O Trigo e o Joio
Eles falavam do "O.C.", e acho que devo ter gostado moderadamente da primeira época. Como fiz para esse mito que, para mim, é o "House". Também falavam dele, aliás. E do "Lost". E do "24". Se me permitem: blaargh... Nem pensar, meus caros. "Sopranos"? Reconheço que tinha qualidade, como reconheço um tema que não me interessa, um excesso de violência gráfica e verbal - nunca fui fã. "Donas de Casa Desesperadas"? Não brinquemos... "Grey's Anatomy"? Simplesmente enjoativo. "Prison Break": talvez mais 'give me a break'. "CSI"? Nem me meti nisso. "Dexter"? Não vi, mas o conceito está muito, muito longe do meu estilo.
De todas estas séries se tem falado nos últimos anos, e todas achei, contra a corrente, medíocres. Alguém há-de me perdoar este pedantismo. Agora... há provas de que não é o meu gosto refinado em excesso.
Californication. Simplesmente genial - já tem uma prateleira à sua espera. Ele há qualidade que emerge, de tempos a tempos, pela rotina. Por mais popular que seja a rotina. Mas, lá está, eu detesto a rotina. Como, não por mera coincidência, o detesta Hank Moody.
Se mais não valesse, é o regresso do grande David Duchovny. Como dizia um anúncio à série: "de X a XXX-Files".
domingo, maio 25, 2008
De Corpo e Alma
Acho mal os treinos de Portugal estarem cheios de jornalismos da treta e barraquinhas de aldeia e não terem estas coisas. Quer dizer, há lá melhor maneira de concentrar os jogadores que mandar uma miúda em biquini pelo treino? Eu digo que não. É certo que tenho assistido a poucos treinos, mas se houvesse miúdas de biquini assim certamente teria assistido a mais. Só mesmo o Gattuso para ficar impávido e sereno perante a coisa.
Desde logo, acho que os italianos têm aqui uma vantagem injusta sobre nós. Caramba, nós devemos ter jornalistas portuguesas que podiam fazer isto pelos nossos jogadores. Depois queixem-se do rendimento. Ninguém duvida que existe talento, mas falha sempre a concretização...
quinta-feira, maio 22, 2008
Nerd To The Bone 1
Diz ele ao passar por alguém, em tom de alguém conhecido, numa rua conhecida. “- É X!”. Olha. É X. E quem é este X que espanta, e assim provoca este deslumbre de reconhecimento?
Cláudia Vieira? Cristiano Ronaldo? José Mourinho? Vanessa Fernandes? Cavaco Silva? Belmiro de Azevedo? Rita Andrade? Liliana Queirós? Raquel Strada? Isabel Figueira? (Espera… estou-me a perder aqui para o final).
A Ler
Eis a nova revista Ler, de novo sob a direcção de Francisco José Viegas. Agora com periodicidade mensal.
Leiam-na, é o meu tão simples conselho. Vale a pena. Relembro que vos fala um desencantado com a imprensa portuguesa contemporânea.
Leiam-na, é o meu tão simples conselho. Vale a pena. Relembro que vos fala um desencantado com a imprensa portuguesa contemporânea.
Best of Santana
Anteontem, passei, no zapping, pela entrevista de Santana Lopes na Sic Notícias. E, olhando para o homem e para os argumentos, lembrei-me de que já lhe pretendia dedicar uma música aqui no Generosità. Uma música que podia, justamente, ser cantada por ele. E que, apesar do requinte sacanita de Eric Burdon, dos The Animals, sempre lhe ficava melhor que o "Menino Guerreiro".
"But I'm just a soul whose intentions are good
Oh Lord, please don't let me be misunderstood..."
Oh Lord, please don't let me be misunderstood..."
segunda-feira, maio 19, 2008
Is There a Doctor In House?
Uma das coisas engraçadas de trabalhar no ramo da Saúde é comprovar na prática a teoria de House: toda a gente mente. Toda a gente mesmo. Há um aproveitamento do stress especial que rodeia a assistência, um princípio de dúvida especial - a Saúde é um bem supremo, qualquer erro é fatal, e a ponderação de um pode ser a oportunidade de outro. Que pena ser assim. E eu nem gostava muito da série. Sempre achei aquilo uma folia do diagnóstico diferencial levado ao extremo. Sempre achei aquilo uma perversão da profissão, da arte clínica. Mas eis-me outra vez nos saudosismos do artesanal. Raios - sempre de volta ao mesmo queixume.
Requiem Para Um Jogo
Talvez o meu problema com o futebol, tal como ele está, decorra essencialmente desta necessidade que seja o sorvedouro das paixões da sociedade. Tanta pressão é posta sobre o jogo, que o jogo é cada vez mais uma indústria. Há já alguns anos a esta parte, assistem-se a vencedores absurdos da Liga dos Campeões, a futebol enlatado - como o do Chelsea de Mourinho - glorificado como arte, a falta de tempo, falta de paciência. Não me revejo nesse jogo. Não é aquele que eu gostava de ver e jogar. Tão distante está do artesanal que não possui um átomo de arte. Mas isso, afinal, é o paradigma dos tempos modernos.
Vejam por exemplo a recente vitória do Sporting ao Benfica na Taça. É certo que foi um jogo justo, e até eu me chateei com benfiquistas que inventaram arbitragens ou penaltys num jogo, ímpar no Sporting, em que não houve uma expulsão, um penalty, um livre - só golos corridos. Agora, escapa aqui o fundamental - como sempre. Se a vitória fosse do Benfica o mecanismo de reacção seria exactamente o mesmo. Ou ainda ninguém percebeu, de uma vez por todas, que numa sociedade deprimida, quando uma metade ganha assim um jogo entra em euforia parva, e a outra metade entra em depressão hipersensível? Eis como um epifenómeno no futebol revela a energia social insana que sobre o jogo é depositada.
E é justamente isso que o assassina.
Vejam por exemplo a recente vitória do Sporting ao Benfica na Taça. É certo que foi um jogo justo, e até eu me chateei com benfiquistas que inventaram arbitragens ou penaltys num jogo, ímpar no Sporting, em que não houve uma expulsão, um penalty, um livre - só golos corridos. Agora, escapa aqui o fundamental - como sempre. Se a vitória fosse do Benfica o mecanismo de reacção seria exactamente o mesmo. Ou ainda ninguém percebeu, de uma vez por todas, que numa sociedade deprimida, quando uma metade ganha assim um jogo entra em euforia parva, e a outra metade entra em depressão hipersensível? Eis como um epifenómeno no futebol revela a energia social insana que sobre o jogo é depositada.
E é justamente isso que o assassina.
Afinal o Mal é De Família
Notícia "fait-diver" do La Vanguardia. Parece que o mal também ataca os "hermanos". E depois diz o Pacheco Pereira que a coisa é um problema português. Está mais bem internacionalizado. Não faz mal. Mais fica para aqueles que, como eu, cada vez se sentem mais divorciados do futebol. E sem pena nenhuma disso.
Pero Que Lo Hay, Lo Hay
Isto da verdade é uma coisa que dói um bocado. Mas vale sempre mais essa dor que viver a mentira. Ora leiam lá estas declarações. Diz exactamente a verdade, Carod-Rovira. Existe paternalismo do estado espanhol em relação a Portugal. E eu estou perfeitamente à vontade para o dizer, gostando sinceramente do país vizinho. Pero que lo hay - lo hay. É mesmo assim. E a culpa, realmente, é dos nossos políticos, que se "ajeitam". E depois chamam à coisa "diplomacia". Curioso. Meus caros, vejam se acordam e cheiram o café. A sorte é a coisa não ter, por enquanto, problemas. Quando o "empurrãozinho" se tornar "cotovelada" basta ver para onde é que a Espanha vai. Aí é que a verdade irrompe violentamente por um surpreso "afinal...". Fica aqui o aviso.
P.S.1: o facto de que Saramago negue esse paternalismo só o confirma
P.S.2: Está enganado Carod-Rovira ao considerar que hoje, não fossem as vicissitudes da História, poderia ser a Catalunha independente e Portugal região espanhola. Há mais tomates nessa salada. E a coisa de dar jeito a Portugal que Espanha se fragmente... meu caro, não vá por aí. Não deixar que a Espanha seja paternalista, é uma ajuda, puxar-nos para essa carroça já não nos interessa. Amigos, amigos, nações à parte.
P.S.3: Assumir esta postura é, curiosamente, a que mais me diverte. Chateia os políticos portugueses, metade deles subservientes, outra metade com uma diplomacia de "raposão" que não se sabe bem no que resulta (eu digo que em nada). E depois, claro, chateia os políticos espanhóis, que vêm assim lixadas as suas contas para este lado. Dava para tomar uma "copa" com o Carod-Rovira. E já ando com saudades daqueles "bocadillos" de presunto.
P.S.1: o facto de que Saramago negue esse paternalismo só o confirma
P.S.2: Está enganado Carod-Rovira ao considerar que hoje, não fossem as vicissitudes da História, poderia ser a Catalunha independente e Portugal região espanhola. Há mais tomates nessa salada. E a coisa de dar jeito a Portugal que Espanha se fragmente... meu caro, não vá por aí. Não deixar que a Espanha seja paternalista, é uma ajuda, puxar-nos para essa carroça já não nos interessa. Amigos, amigos, nações à parte.
P.S.3: Assumir esta postura é, curiosamente, a que mais me diverte. Chateia os políticos portugueses, metade deles subservientes, outra metade com uma diplomacia de "raposão" que não se sabe bem no que resulta (eu digo que em nada). E depois, claro, chateia os políticos espanhóis, que vêm assim lixadas as suas contas para este lado. Dava para tomar uma "copa" com o Carod-Rovira. E já ando com saudades daqueles "bocadillos" de presunto.
domingo, maio 18, 2008
Ele Há Coisas Simples
Há coisas que eu, realmente, não percebo em José Pacheco Pereira (JPP), por muito que faça questão de o elogiar em vários domínios. Ora, neste texto, volta JPP a criticar o... onanismo emocional (perdoem a força da expressão), a exploração dos sentimentos mais básicos, por parte da televisão. Mas, afinal, o que é que queria JPP? A sociedade é livre nesse sentido, como ele sempre reclamou, e bem. É livre e popular. E isso a prazo significava sempre que iria ser açambarcada por e, sobretudo, para o homem-massa de Ortega y Gasset. Onde é que está a surpresa, caramba? Qual o espanto? Como quer JPP que por lá seja veiculada hoje a "virtude"? É a lei do dinheiro, da quantidade, do "scaling-up". E ele conhece-a muito bem. Estava à espera de algum código de conduta por parte dos "media"? É sempre residual. Basta atentar no modelo americano, que tantas vezes elege, para perceber - de uma vez por todas - que a coisa, quando muito, tem tendência somente para piorar.
Ele há coisas simples, verdadeiramente simples, a que parecem cegos alguns homens inteligentes.
Ele há coisas simples, verdadeiramente simples, a que parecem cegos alguns homens inteligentes.
sábado, maio 17, 2008
Pedro e o Logro II
Para demonstrar a minha solidariedade - homónima - para com Pedro Passos Coelho, é à volta com fitas para amigos, vou publicar aqui no Generosità uma explicação para esses excêntricos portugueses que são os Pedros.
"Pedros nem vê-los, mas sempre é bom na terra havê-los”
Um dia, estava Deus a criar o mundo. Como já tinha criado o sol, estava um belo dia.
Depois do seu café matinal, decidiu ver como iam os trabalhos. Passando pelo atelier, perguntou: “- Oiçam lá, quem é que está encarregue do departamento dos humanos?”. Responderam-lhe prontamente: “- É o eng. Adão”.
Um dia, estava Deus a criar o mundo. Como já tinha criado o sol, estava um belo dia.
Depois do seu café matinal, decidiu ver como iam os trabalhos. Passando pelo atelier, perguntou: “- Oiçam lá, quem é que está encarregue do departamento dos humanos?”. Responderam-lhe prontamente: “- É o eng. Adão”.
Chegado ao seu escritório, disse-lhe Deus: “- Ó eng. Adão, importa-se que eu o interrompa só para perguntar uma coisa?”.
O eng. Adão não se importou.
“- É o seguinte: andei ali a ver os planos para os humanos e gostei. Como é que isso está a andar?.”
“- Está bem, bastante bem. É um sistema nervoso um bocado complexo, mas estamos quase lá”.
“- Óptimo. Eu também acho que vocês têm feito um excelente trabalho. E para o recompensar vou deixá-lo dar o seu nome ao primeiro deles que criar”.
“- Muito obrigado”, disse o eng. Adão, entusiasmado.
“- Só gostava de discutir consigo aqui uns pormenores. É o seguinte: eu acho que está tudo muito bem estruturado, mas eu preferia que houvesse um certo elemento de variação”.
“- Estou a ver”.
“- Quer dizer, você podia juntar às personalidades que tem aí um tipo de pessoa assim especial. Estava a pensar num perfil teimoso, rezingão, com a mania que sabe tudo. Uns indivíduos inflexíveis, mesmo na parvoíce. Teimosos como pedras. Já inventámos as pedras?”
“- Já sim, isso está feito”.
“- Então é isso – inclua-me aí uns tipos teimosos como a pedra".
“- Certo. Até lhes podia chamar Pedro”.
“- Excelente ideia”, disse Deus. “- Vai ver que as coisas com eles vão ser muito mais interessantes”.
Foi assim que surgiram os Pedros. E, por alguma razão, eu vou teimar nesta história.
Pedro e o Logro I
Volto a dizer que simpatizo com Pedro Passos Coelho. Como pessoa, claro. O tempo corre contra ele. Eventualmente, virá o fim da época estival e as pessoas vão perguntar-se: "mas que profundidade é que este tipo tem, afinal? Ele diz que é liberal, mas alguma vez teria "caparro" para exigir isso ao povo português, para o justificar? Alguma vez teria experiência, dureza, para abarcar convulsões sociais?". Não digo que a resposta seja necessariamente negativa, mas... acho que o tempo corre contra ele. Ainda não, é certo. Ainda pode exercer esse efeito surpresa. Volto a dizer que é agora que surpreende pela positiva. É aproveitar, porque assim que tiver uma vantagem clara sobre Santana Lopes, vai receber o seu apoio - e, receio bem, capitular.
Agora, o que não o ajuda nada é, na legenda do écran na RTP1, aquando da sua entrevista ontem, aparecer a indicação: "Liga dos Últimos". Isso é maldade, mesmo.
Agora, o que não o ajuda nada é, na legenda do écran na RTP1, aquando da sua entrevista ontem, aparecer a indicação: "Liga dos Últimos". Isso é maldade, mesmo.
terça-feira, maio 06, 2008
A Bad Case
E lá andam eles entretidos a chamar-me de "doutor", por isto e por aquilo. Mas qual doutor? Um burro carregado de livros é um "doutor". De que vale ser "doutor" sem ser douto? - ou já esqueceram de onde vem a palavra?
Daqui para a frente, "doutor" deve somente ser utilizado por determinadas raparigas ou mulheres - envolto neste refrão (desde logo excluo as velhotas solitárias - acreditem: o perigo é real). Ou então recorro eu ao dito para algumas excelsas doutoras que encontrar. Agora, de resto, e enquanto não for verdadeiramente douto, não há necessidade.
domingo, maio 04, 2008
Who Framed Peter Rabbit?
Interessante a entrevista de Passos Coelho ao Correio da Manhã. A demonstrar mais profundidade e solidez que se esperaria (o que é que se esperaria, ao certo?). O que é óptimo, claro, - para haver luta com Ferreira Leite. Pessoalmente, tenho também alguma simpatia em relação Passos Coelho, reconheço-lhe o passado político, e, tendo feito oposição às claras a Menezes, toda a legitimidade em querer ser líder.
Agora, há algo que constato de muito interessante, e que não tenho visto absolutamente ninguém tocar. Reparem neste pormenor: um dos maiores activos, neste momento, da candidatura de Passos Coelho, é a candidatura de Santana Lopes. O facto de Santana Lopes estar ali compõe o espectro no PSD de maneira que Passos Coelho, se conseguir surpreender pela positiva - como pode bem fazer demonstrando solidez - só pode subir na opinião geral. Talvez não seja demasiado arriscado dizer que o fará.
O problema para Passos Coelho virá depois. Assim que tiver ganho credibilidade para se opor a Ferreira Leite, vai receber o beijo da morte - leia-se o apoio de Santana Lopes. Que neste momento, apoio mais leproso não há. É que Santana Lopes acabará eventualmente com uma candidatura birrenta, quando vir que não tem qualquer apoio, nem sequer simpatia face à injustiça que sofreu com Sampaio. E das duas uma: ou se vira sinceramente para Passos Coelho (por ser também anti-Ferreira Leite), ou então, simplesmente, diz que não vai para baixo sozinho, e, nesse ciúme, faz gala de se colar, moribundo, ao rival Passos Coelho "que se vai safando", porque este terá consigo o PSD que lhe "pertencia". O resultado prático é o mesmo, talvez a diferença esteja no timing e na discrição com que o faz. Maquiavélico? Talvez. Possível? Pensem nisso.
Para além do duelo com Ferreira Leite, esse deve ser o problema que Passos Coelho tem que gerir. Até lá é aproveitar: para dar entrevistas, para se dar a conhecer e às suas ideias, às suas pessoas. Até lá, é vida relativamente fácil, é aproveitar cada segundo. Quando Santana saltar para a camioneta - aí, nas agruras do Inverno complicado que nos espera, pode ele perder toda a vantagem que angarie.
Agora, há algo que constato de muito interessante, e que não tenho visto absolutamente ninguém tocar. Reparem neste pormenor: um dos maiores activos, neste momento, da candidatura de Passos Coelho, é a candidatura de Santana Lopes. O facto de Santana Lopes estar ali compõe o espectro no PSD de maneira que Passos Coelho, se conseguir surpreender pela positiva - como pode bem fazer demonstrando solidez - só pode subir na opinião geral. Talvez não seja demasiado arriscado dizer que o fará.
O problema para Passos Coelho virá depois. Assim que tiver ganho credibilidade para se opor a Ferreira Leite, vai receber o beijo da morte - leia-se o apoio de Santana Lopes. Que neste momento, apoio mais leproso não há. É que Santana Lopes acabará eventualmente com uma candidatura birrenta, quando vir que não tem qualquer apoio, nem sequer simpatia face à injustiça que sofreu com Sampaio. E das duas uma: ou se vira sinceramente para Passos Coelho (por ser também anti-Ferreira Leite), ou então, simplesmente, diz que não vai para baixo sozinho, e, nesse ciúme, faz gala de se colar, moribundo, ao rival Passos Coelho "que se vai safando", porque este terá consigo o PSD que lhe "pertencia". O resultado prático é o mesmo, talvez a diferença esteja no timing e na discrição com que o faz. Maquiavélico? Talvez. Possível? Pensem nisso.
Para além do duelo com Ferreira Leite, esse deve ser o problema que Passos Coelho tem que gerir. Até lá é aproveitar: para dar entrevistas, para se dar a conhecer e às suas ideias, às suas pessoas. Até lá, é vida relativamente fácil, é aproveitar cada segundo. Quando Santana saltar para a camioneta - aí, nas agruras do Inverno complicado que nos espera, pode ele perder toda a vantagem que angarie.
quinta-feira, maio 01, 2008
Smokin'!
Bar Rafaeli e Montecristo. E pensaram eles que isto não ia acabar no Generosità? Como? Estava escrito. Qualquer dia estou a fazer concorrência a este colega. É que não tenho problemas em dedicar-me à coisa. Houvesse quem me pagasse para isso...
Pecado Original 27
Eis Natalia Mesa Bush. Talvez só neste caso o apelido seja consensual (e sensual), mas o ênfase no seu nome do meio, Mesa, deve pretender afastar alguma ideia de remoto parentesco. A questão é que o nome verdadeiro de Natalia pouco importa, meus amigos. Em Itália, onde é famosa, ninguém a conhece pelo nome. Experimentem contudo, um dia destes, perguntar-lhes pela "Roberta" - vão ver que eles sabem logo quem é. À primeira vista parece quase uma simples "pin-up" loura, herança de pai sul-africano. Mas Natalia - perdão: Roberta - tem dons escondidos que denunciam a sua latinidade - é espanhola - e tornam esta entrada no Generosità plenamente merecida. E se ela não gostar, e nos voltar as costas... bom, não nos vamos zangar por causa disso.
O Angola
Há uns anos, no auge de gamanços juvenis, surgiu entre alguns amigos a figura mítica do "Angola". Esse gajo era danado para a coisa. Hoje percebo como, realmente, era premonitória a alcunha no que se refere à arte de gamar. Não percebem? Leiam este post.
50 Cent gamado no próprio palco??? [mão no peito] Respect...
50 Cent gamado no próprio palco??? [mão no peito] Respect...
Make No Mistake
Ah, e só para o caso de haver dúvidas, um pequeno apontamento. Este blog - comigo somos já maioria - apoia sem hesitação Manuela Ferreira Leite a presidente do PSD. Não há outro candidato que sequer se lhe aproxime. Tem consigo a dedicação absoluta ao partido (sim: absoluta - Ferreira Leite não está no partido para garantir a sua vida pessoal, para ganhar o que quer que seja - nem a sua candidatura tem outros objectivos escondidos. Ela está lá por convicção, por ideal, por paixão - o que se lhe quiser chamar. Está lá de forma verdadeira. E aqueles que orbitam e usam o partido sabem disso e - vá-se lá perceber - não gostam particularmente). O seu ânimo na política é o certo: os valores, a humanidade, a preocupação com os outros. O seu percurso e fidelidade ao país, aos ideais de Sá Carneiro, é irrepreensível. No plano moral é imbatível. Curiosamente, eu sou daqueles que vai buscar a sua capacidade técnica, económica, em último lugar. É que, embora seja assinalável, a sua visão financeira é ortodoxa, é a regra. E, numa visão económica para o país, é também preciso criatividade, exepção. Mas eu digo-o de uma forma tangente à boa ciência económica, para o caso de alguém se lembrar dos "fins de austeridade" que ainda hoje Santana Lopes reclama diletantemente como bandeira eleitoral. De qualquer forma, todos sabemos que a tendência é sempre para a entropia, para o "fartar vilanagem", pelo que a ortodoxia é necessária. A criatividade fica para depois.
Se o PSD, e os portugueses, não elegerem Ferreira Leite... meus amigos, como se diz em gíria: "amandem-se da ponte abaixo". Façam logo esse favor, suicídio por suicídio. Há apenas alguma paciência.
P.S.: Ainda para mais, é sportinguista. Dos melhores sportinguistas, bem à frente do irmão Dias Ferreira. Querem melhor?
Geração Vegetal
Ó diacho. Pergunto-me como irão as próximas gerações sair do sofá, tal é a perícia na reprodução da vida real. Assutador. Ora vejam.
E, para quem tiver dúvidas, por vida real não me refiro à evolução "nobody" a "playboy" de um jogador. Refiro-me sim à magnífica reprodução do que vemos ao jogar o jogo. E, porque não, ao pormenor do olhar desviado de Arséne Wenger ao princípio. Eis, verdadeiramente, um toque de mestre.
E, para quem tiver dúvidas, por vida real não me refiro à evolução "nobody" a "playboy" de um jogador. Refiro-me sim à magnífica reprodução do que vemos ao jogar o jogo. E, porque não, ao pormenor do olhar desviado de Arséne Wenger ao princípio. Eis, verdadeiramente, um toque de mestre.
quarta-feira, abril 23, 2008
Shot 14
Temos que olhar agora, mais do que nunca, para as entrelinhas. A comunicação social afecta a Sócrates percebendo a ameaça que Ferreira Leite representa já começou a mexer os cordelinhos.
A Sicnoticias já deu o tiro de partida. A dupla Ricardo Costa - António José Teixeira entrou em cena, por eles ou por pessoas colocadas nas televisões por eles dirigidas o cerco a Ferreira Leite vai recrudescer.
Já apareceram a duvidar das suas capacidades... Luis Delgado vai aparecer mais do que nunca em antena mesmo que seja para lançar confusão, se não há Santana, puxa-se pelo Passos Coelho... que com esses Sócrates pode bem. Mas ontem, o descaramento foi grande, de entre tantos militantes (ilustres ou não) quem se lembraram de entrevistar? Mira Amaral! Figura de prestigio, sem dúvida, mas que sobre o PSD deve ter falado 1 vez nos últimos anos... a escolha não foi casual... eles sabem bem que Mira Amaral é inimigo de Ferreira Leite depois de esta o ter deixado cair na Caixa Geral de Depósitos quando aspirava à Presidência daquela instituição.
Não se enganem, a Manuela era boa até ontem, a partir de agora vai ser o alvo a abater.
A Sicnoticias já deu o tiro de partida. A dupla Ricardo Costa - António José Teixeira entrou em cena, por eles ou por pessoas colocadas nas televisões por eles dirigidas o cerco a Ferreira Leite vai recrudescer.
Já apareceram a duvidar das suas capacidades... Luis Delgado vai aparecer mais do que nunca em antena mesmo que seja para lançar confusão, se não há Santana, puxa-se pelo Passos Coelho... que com esses Sócrates pode bem. Mas ontem, o descaramento foi grande, de entre tantos militantes (ilustres ou não) quem se lembraram de entrevistar? Mira Amaral! Figura de prestigio, sem dúvida, mas que sobre o PSD deve ter falado 1 vez nos últimos anos... a escolha não foi casual... eles sabem bem que Mira Amaral é inimigo de Ferreira Leite depois de esta o ter deixado cair na Caixa Geral de Depósitos quando aspirava à Presidência daquela instituição.
Não se enganem, a Manuela era boa até ontem, a partir de agora vai ser o alvo a abater.
Gostos
Ontem tive oportunidade de assistir na SicNoticias a uma grande entrevista de Paulo Teixeira Pinto.
Sempre foi um homem que admirei. Admirava-o porque julgava que fazia sempre algo como devia ser, mesmo sem saber muito bem o que ele fazia. Quanto mais vou sabendo o que ele faz e como ele o faz, mais o vou admirando.
De entre as muitas frases notáveis de ontem: " o melhor negócio que há, seria comprar os homens por aquilo que eles valem e vendê-los pouco depois por aquilo que eles pensam que valem ".
Sempre foi um homem que admirei. Admirava-o porque julgava que fazia sempre algo como devia ser, mesmo sem saber muito bem o que ele fazia. Quanto mais vou sabendo o que ele faz e como ele o faz, mais o vou admirando.
De entre as muitas frases notáveis de ontem: " o melhor negócio que há, seria comprar os homens por aquilo que eles valem e vendê-los pouco depois por aquilo que eles pensam que valem ".
terça-feira, abril 22, 2008
Entrar nos Eixos
Hoje espero que Manuela Ferreira Leite apresente, definitivamente, a sua candidatura a lider do PSD.
Finalmente!
O PSD voltará a ser o que sempre foi, deixando de ser o que nunca deveria ter sido.
PS: Passos Coelho pode ir fazendo-se ficando como reserva para o futuro... e ainha há Rio.
Finalmente!
O PSD voltará a ser o que sempre foi, deixando de ser o que nunca deveria ter sido.
PS: Passos Coelho pode ir fazendo-se ficando como reserva para o futuro... e ainha há Rio.
sábado, abril 19, 2008
Carregado
Chuva, tempo cinzento, carregado. Calor latente, tempo húmido. Disseste tropical? Sim, quase. Há mais atenção, mais cismas, mais pensamentos e dúvidas. A mente carregada pelo céu carregado. Mas não é preciso. Amanhã há sol. Há que saber somente como relaxar.
quinta-feira, abril 17, 2008
Ministra
Berlusconi acaba de nomear como ministra da familia do seu governo Mara Carfagna, ex miss Itália e sobre a qual incidiu um comentário do magnata acerca de um ano que levou a sua mulher à ira e a exigir um pedido de desculpas público. Dizia na altura Berlusconi " Com Mara iria até ao fim do mundo".
Hoje vai dormir no sofá.
Mas quem não queria ir até ao fim do mundo...com Mara?
Hoje vai dormir no sofá.
Mas quem não queria ir até ao fim do mundo...com Mara?
quarta-feira, abril 16, 2008
Da Mentira, Da Privacidade, Da Honestidade
A mentira é um pouco como o dinheiro. Sem alguma, por mais que a critiquemos, não há quem viva. Seja só por cortesia para com o próximo. Seja, no limite, para esconder os nossos desejos mais profundos. Em todo o caso, mentir é uma imposição da sociedade. E quanto a isso não há muito a fazer (com a possível excepção de ser cientista, ou um aristocrata intelectual, mas são tempos maus para isso).
A privacidade surge, no contexto da sociabilidade, como o domínio, as extensões da nossa pessoa sobre o que outrém não tem direito a saber. Não tem direito a saber sobre a nossa intimidade, sobre a nossa riqueza, sobre os nossos sentimentos profundos. E não tem porque no-lo perguntar. Nem nós a ele. Esse é o verdadeiro contrato social.
E porquê esta restição de parte a parte? Simplesmente, para não termos que mentir sobre esses temas. Para podermos manter uma relação honesta com os demais, há certas barreiras que não podem ser ultrapassadas - ou ver-nos-íamos obrigados a mentir, a comprometer toda essa relação honesta, a perder a legitimidade para exigir que os outros sejam honestos connosco.
Sem mentira não há sociedade. Mas sem privacidade não há honestidade.
A privacidade surge, no contexto da sociabilidade, como o domínio, as extensões da nossa pessoa sobre o que outrém não tem direito a saber. Não tem direito a saber sobre a nossa intimidade, sobre a nossa riqueza, sobre os nossos sentimentos profundos. E não tem porque no-lo perguntar. Nem nós a ele. Esse é o verdadeiro contrato social.
E porquê esta restição de parte a parte? Simplesmente, para não termos que mentir sobre esses temas. Para podermos manter uma relação honesta com os demais, há certas barreiras que não podem ser ultrapassadas - ou ver-nos-íamos obrigados a mentir, a comprometer toda essa relação honesta, a perder a legitimidade para exigir que os outros sejam honestos connosco.
Sem mentira não há sociedade. Mas sem privacidade não há honestidade.
Sol Na Eira e Chuva No Nabal
Explicava hoje a duas amigas, como que traindo a minha equipa (talvez esteja profundamente desiludido com essa equipa), os segredos dos "homens". Coisas simples, de facto. Vejam lá se não há uma, mesmo se minúscula, concordância vossa face a esta descrição.
Os homens andam todos - todos - invariavelmente à procura de uma coisa somente: sol na eira e chuva no nabal. A espaços ouvem do falhanço de mais um em conseguí-lo. "Ridículo". "Ele devia saber que aquilo não era possível". E riem-se entre eles da desfaçatez do outro. "Sol na eira, ainda vá que não vá. Para que é que ele também foi querer chuva no nabal, senhores?". E os outros vão buscar de novo a imperial em frente para dizer: "É verdade". "Que estupidez". Abanam a cabeça. "Ai, ai..." Um deles exala um suspiro para não denunciar aquilo em que realmente pensa. Aquilo em que todos eles, ali, àquela mesa, pensam, malgrado o que dizem. Pensam simplesmente em conseguir para si mesmos, justamente, sol na eira e chuva no nabal.
O outro foi tolo de facto - mas pela maneira como calculou mal a coisa. "Que otário...". E fica como lição. Pensam nela a cada gole de cerveja enquanto revêm o seu próprio plano. Verificam se é preciso corrigir algo na própria rota ("cada um sabe de si..."). "Realmente... podia estar tão bem, foi logo querer tudo", diz outro, enquanto pensa em tudo para si. Enquanto antevê o seu sol na eira, a sua chuva no nabal.
E de que serve isso ao fim da vida, feitas as contas? De pouco, valha a verdade. "Traí-la e ela nunca descobriu", "Roubei e eles nunca descobriram", "Safei-me e ninguém suspeitou". E com quem se partilha isso? E o que é que se contrói com isso? E que raio de uso do tempo de vida na Terra é esse?
"É verdade - eu consegui sol na eira e chuva no nabal. Eu! Sozinho", dizem para si mesmos, e a si mesmos dão valor. São eles o oásis no deserto. Sem perceber que não são, realmente, oásis no meio do deserto - são só deserto em torno de um oásis.
Os homens andam todos - todos - invariavelmente à procura de uma coisa somente: sol na eira e chuva no nabal. A espaços ouvem do falhanço de mais um em conseguí-lo. "Ridículo". "Ele devia saber que aquilo não era possível". E riem-se entre eles da desfaçatez do outro. "Sol na eira, ainda vá que não vá. Para que é que ele também foi querer chuva no nabal, senhores?". E os outros vão buscar de novo a imperial em frente para dizer: "É verdade". "Que estupidez". Abanam a cabeça. "Ai, ai..." Um deles exala um suspiro para não denunciar aquilo em que realmente pensa. Aquilo em que todos eles, ali, àquela mesa, pensam, malgrado o que dizem. Pensam simplesmente em conseguir para si mesmos, justamente, sol na eira e chuva no nabal.
O outro foi tolo de facto - mas pela maneira como calculou mal a coisa. "Que otário...". E fica como lição. Pensam nela a cada gole de cerveja enquanto revêm o seu próprio plano. Verificam se é preciso corrigir algo na própria rota ("cada um sabe de si..."). "Realmente... podia estar tão bem, foi logo querer tudo", diz outro, enquanto pensa em tudo para si. Enquanto antevê o seu sol na eira, a sua chuva no nabal.
E de que serve isso ao fim da vida, feitas as contas? De pouco, valha a verdade. "Traí-la e ela nunca descobriu", "Roubei e eles nunca descobriram", "Safei-me e ninguém suspeitou". E com quem se partilha isso? E o que é que se contrói com isso? E que raio de uso do tempo de vida na Terra é esse?
"É verdade - eu consegui sol na eira e chuva no nabal. Eu! Sozinho", dizem para si mesmos, e a si mesmos dão valor. São eles o oásis no deserto. Sem perceber que não são, realmente, oásis no meio do deserto - são só deserto em torno de um oásis.
Vedeta
Quem quiser saber porque o Benfica falhou esta época.
Quem quiser saber o que é o sistema.
Tem que ler este blogue: vedetadabola.blogspot.com.
Imprescindivel. Nomeadamente artigos de Agosto de 2007, onde já se pré-anunciava o desastre (óbvio) que viria a ser esta época do glorioso e um artigo intitulado de A a Z, onde se prova por A+B o que foi o sistema no futebol português nos últimos 20 anos.
Quem quiser saber o que é o sistema.
Tem que ler este blogue: vedetadabola.blogspot.com.
Imprescindivel. Nomeadamente artigos de Agosto de 2007, onde já se pré-anunciava o desastre (óbvio) que viria a ser esta época do glorioso e um artigo intitulado de A a Z, onde se prova por A+B o que foi o sistema no futebol português nos últimos 20 anos.
segunda-feira, abril 14, 2008
Muita Enganadinhos
Não, não... Tão muita enganadinhos. Olha, olha... Quem eles querem enganar. Não se metam nisso...
A Pelido
Olha o Ferreira Fernandes... Muito bem, a importar italianicismos. Depois sou eu o italinófilo. Ora vejam esta frase (texto aqui).
"A Câncio é repórter, já trabalhou em televisão (na SIC) e as questões sociais são a sua área de especialização."
Pois é - "a Câncio", tal como os italianos dizem "La Loren", "La Brambilla", "La Chiabotto". Bonito, sim senhor. Grande Fernandes. Não é um personagem feminino que eu admire particularmente, sou honesto. Mas se tem alguma dessa raiva de personalidade com que se coroa de apelido, isso talvez.
"A Câncio é repórter, já trabalhou em televisão (na SIC) e as questões sociais são a sua área de especialização."
Pois é - "a Câncio", tal como os italianos dizem "La Loren", "La Brambilla", "La Chiabotto". Bonito, sim senhor. Grande Fernandes. Não é um personagem feminino que eu admire particularmente, sou honesto. Mas se tem alguma dessa raiva de personalidade com que se coroa de apelido, isso talvez.
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