O Jogo da Sedução

No outro dia fui jogar futebol de cinco.

E posso-vos dizer que não foi para meninas.

Como é que me saí? Bom, estranho um bocado a pergunta, mas... realmente confesso que estava um bocado perro. É possível que estivesse num nível uns furos abaixo do resto dos jogadores. Como? Sim... ainda eram uns quantos furos.

A propósito de furos, a seguir à enésima "cueca" dei comigo a reflectir nesta realidade: eu até conheço o perfume da bola, mas - lá está - ela passa tão rápido, que só fico a conhecer -lhe o perfume. Eu tenho a técnica toda, ela deve saber que sim. Tenho o toque de bola, quando quero, o passe, a desmarcação. Mas... ela não me liga muito. É assim uma mulher caprichosa, passa ligeira por mim, nem me dá tempo de inventar uma deixa. E fico só a olhá-la. Não me resta senão olhá-la, quando ela passa... linda, cheia de graça.

Mas é uma mulher que não me dá bola. Ou uma bola que não me dá conversa. Diz que não gosta de rapazolas imberbes e com barriga. É assim cruel comigo: não diz barriguinha, não usa eufemismos desses. É logo: barriga!

Face a esta rejeição, fica só um amor platónico. Involuntário, porém - que eu sou bastante aristotélico.

Para mais, diz que se dá bem com os outros jogadores, já os conhece há mais tempo, e eu sou ali um estranho, etc.. Tudo bem. Ainda assim, gostei bastante do jogo em si - foi um excelente exercício físico.

Depois, o melhor do meu futebol é aquilo que eu gosto de chamar - e que o Valdano deve ter escrito um dia, para o Luís Freitas Lobo citar enchendo os seus artigos - o 'jogo invisível'. À base da táctica. Gosto de defender, cortar linhas de passe, possibilidades furtivas, complicar o esquema dos atacantes. Em suma, trabalhar, suponho.

Uma das coisas mais interessantes que aprendi neste jogo foi fechar um passe para a entrada entre dois defesas, em coordenação com o outro defesa. Ora, a maior parte das pessoas acha isto aborrecido, mas encontro nisso uma certa beleza táctica, um perfume a futebol à italiana, de 'calcio', defesa sólida, inteligente.

Quanto ao resto, quanto ao meu 'jogo visível'... bom, diria que, bastantes vezes, era melhor que fosse invisível. Ainda assim, lá estive, a aprender com quem sabe. E deu para marcar um golo em defesa da honra - nada mau.

Mas a evolução é sempre possível. Melhorar é inevitável para quem se esforce. E... aprender a seduzir uma bola não deve ser assim tão diferente de aprender a seduzir uma mulher. É só preciso gostar dela acima de qualquer outra coisa, naquele momento.

A Cavalgada

Ainda a propósito do Sporting-Bayern, dou comigo a lembrar-me de... Wagner?

É que o tom grandiloquente da Cavalgada das Valquírias parece a música de fundo ideal para um resumo do jogo. Pelo menos é o que se vai ouvir na mente dos adeptos de futebol por essa Europa fora. Mais bem, pela qualidade do jogo, poderíamos dizer 'passeio', 'promenade' das Valquírias. E então seria um 'remix' jocoso, com tons de burlesco.

E também... chamar ao Ribery ou ao Toni 'valquírias' [imagem mental...] é o único 'payback' possível.

O Segredo Tuga

Depois do êxito d'"O Segredo", venho propôr à Rhonda Byrne uma sequela: 'O Segredo Tuga', ou 'The Tuga Secret', em bestselleriano.

Ora, constato que o Universo desconhece a grande força do Segredo Tuga. Donde, procedo à explicação daquilo em que consiste. Hum? Mas assim já não é segredo? Meu amigo: a Rhonda vendeu uns milhões de 'copies', não foi só uma. Entendidos? Ela lá terá o seu segredo para transformar este num 'bestseller', como merece.

Mas dizia eu que o Segredo Tuga, sendo uma força do Universo, é desconhecido. Nem mesmo Newton o intuiu. Acontece o seguinte: o tuga leva sempre consigo um segredo. Um plano secreto. Pode ter vários níveis, mas o que interessa é que a maior parte não sabe desse plano. Embora cada um, nessa tal maior parte, tenha o seu próprio plano.

Pode ser o plano secreto de vender um banco que é oferecido pelo Estado aos espanhóis, ou pode ser o plano secreto de não dizer a ninguém onde se comem as melhores bifanas antes dos jogos do Belenenses. É preciso é que muita gente não saiba - porque senão os outros tugas - que têm faro - tomam conta da coisa. Um segredo é um segredo.

Pois bem. O tuga mantém-se aguerridamente fiel ao seu segredo, de novo: o melhor sítio para a pesca da sarda, ou o desvio para evitar as filas da manhã, o esquema para ganhar as apostas na BetandWin, ou a dica clandestina para as acções que se deve comprar. Esse segredo 'ninguém lho tira'. E o tuga também não abre mão dele.

O jovem português, no desenvolvimento até ao macho adulto, muitas vezes se depara com os tugas, e pergunta-se, inevitavelmente, se não deveria ser como eles, arranjar assim um segredo para trazer consigo, para embandeirar. Dependerá de quantos 'não sejas parvo' ouvir nesse percurso. 'Olha, faz assim - estás a ver? Pois, pá. E os gajos nem sabem de nada.' A socialização é fundamental. E assim se chega a uma nação em que a subespécie 'tuga' povoa grande parte do território por onde antes passavam 'portugueses'.

'Eu é que não sou parvo', diz o tuga muitas vezes. Os especialistas dividem-se acerca da finalidade desta declaração do proto-macho tuga. Será um rito de acasalmento? Sentir-se-ão as contrapartes femininas atraídas pelos tugas, os machos que não são parvos?

Alguns defendem mesmo que a Evolução está incompleta se não tomar em conta o tuga. Sucede-se ao Homo sapiens sapiens: é o Homo sapiens sapiens... non parvus (subespécie do Homem que sabe não ser parvo - também conhecido como homem Media Markt). E que depois regenera o Homo sapiens sapiens, em determinadas condições climatéricas.

Mas voltemos à vantagem competitiva dos machos 'tugas': o seu Segredo. Note-se que Portugal abunda em segredos tugas: como fazer a melhor lampreia ('fica só entre nós'), como não ser levado nas oficinas ('eles costumam fazer isto...'), como comer de graça num restaurante, como entrar sem esperar para as discotecas, o blog de onde roubar ideias para os próprios artigos*, etc., etc.

O ultra-macho tuga tem um armazém muito considerável de segredos, que partilha somente com os tugas mais próximos de si, naquilo a que os antropólogos chamam: a 'ilhas tugas', ou também as 'aldeias tugas', numa outra versão.

A quantidade, incalculada, de segredos tugas que existe em Portugal permitiria, seguramente, à Srª Byrne escrever mais uns quantos livros. Talvez o mundo precise desses segredos para o seu desenvolvimento. Quem nos diz que não pode ser relevante para um outro cidadão deste mundo saber como escolher o melhor bacalhau, como evitar o sabor a 'bedún' na carne de borrego, ou ter o número do único tipo no concelho de Vila Velha de Ródão que desenrrasca quando o quadro de electricidade for abaixo, hum? Quem nos garante?

Ele há muita sabedoria tuga aí para ser comercializada. Embalada e exportada. É um grande recurso natural - isso não é segredo para ninguém**.

*Não, não, eu estou ileso. Malgrado a enorme qualidade dos meus posts. Quer dizer, já mereciam uma tentativazinha de plágio, não?

**E ele até há tugas cujo segredo - cada vez menos secreto - é o de fazerem blogs.

Momentos 9

Júlio Pata Negra descendia de uma grande linhagem de orgulhosos suínos. Tinham sido eles, os Pata Negra, com o seu esforço, a montar o negócio de restauração de toda aquela zona. Lembrava-se de tantas tardes de convívio... E era isso que mais o magoava, ver tudo assim desmoronar-se sem razão. Mas os negócios andavam mal, e Júlio assinou os papéis à sua frente. Fumou depois uma cigarrilha, e pensou no quanto a vida tinha mudado, desde os seus tempos de leitão, no quintal perto daquele escritório, guinchando com felicidade em frente à antiga fábrica.

'Não, os tempos mudaram muito'. Repetiu. 'E preciso ter em atenção a minha saúde. Já não sou o porco viçoso de outros tempos... Hoje estou aqui, amanhã posso apanhar o lagartão ou a peste, e ir desta para melhor. Não, é preciso ter uma perspectiva das coisas.'

Júlio Pata Negra levantou-se e foi vestir o seu casaco. Passou pela porta, olhou algumas vezes para a grande sala de refeições, escura, vazia, com os quadros familiares silenciosos, criticando-o. Prosseguiu então para a garagem, desligou o alarme do seu carro, e entrou.

Na viagem a caminho de casa, repassou a sua vida. Os casamentos, as escapadelas, as viagens, os sabores. 'Foi extraordinário', pensou. Pena que tudo acabe assim, a mulher e os filhos deixando-o nesta altura. Pensou nos seus antigos amores, apetecia-lhe falar com alguém. De súbito, um nome acorre à mente, o de uma namorada de juventude, com a memória de uma relação excessiva, que não resultaria em nada. Mas Júlio, quanto mais pensava nela, mais a queria nos seus braços. E então, se bem que estivesse sozinho, disse alto que iria falar de novo com ela. Prometeu-o a si mesmo, iria procurá-la - e iria juntar-se com ela. 'Miséria: serás a última porca que amarei na vida.'

Momentos 8

Rapa, a cadela da Sr. Júlia, olhava para os seus treze cachorros entusiasmada. 'Hão-de ter um grande futuro, Rex'. Rex era o seu marido, que lia entretido o 'Matutino Canino', virando as páginas devagar. 'Talvez, querida, talvez. Eu também estou esperançoso', e sorria. 'Afinal, eles dizem aí por todo o lado que este é um mundo-cão.'

Momentos 7

As galinhas continuavam a sua marcha em frente à casa do lavrador. Gritavam e empunhavam cartazes com slogans de protesto. As exigências do sindicato eram simples: subsídio de verdura quinzenal, igualdade entre poedeiras e não-poedeiras perante a lei, e contagem do número de ovos postos, não só de pintos, na avaliação da produtividade.

Blitzkrieg Alvalade!

Hum... estava a ver se me lembrava, mas não sei mesmo. Pergunto-me, como é que se dirá 'tenrrinhos' em Alemão? Hum...

"Champions League: Eiskalte Bayern können fürs Viertelfinale planen" significa: 'Bayern frio como o gelo pode planear os quartos-de-final...'

Ó diacho...

Global Sebastianism

Ocorre-me que os portugueses andam a exportar muitíssimo nesta crise - embora não ganhem nada com isso. Refiro-me ao nosso secular sebastianismo, que parece agora espalhado pelo planeta, com a crise. 'Who's gonna solve this mess we're in?'.

Música escrita pela Polícia Judiciária de Harvey, com a contribuição dos 'Cabeça de Rádio'.

Andamos a dar, assim, de bandeja, o nosso sebastianismo de sempre. Acho mal. A única vantagem, realmente, é que isso é a prova de que este mundo é excelente para um português: habituados a desenrrascar face a um Sebastião que não vem já nós estamos. Este planeta, para nós, é casa.

Ler Faz Falta

Eu reclamei contra a 'o primado da cor' no Público, que perdeu em sobriedade, elegância e reflexão - e deixei de ler o jornal.

Eu reclamei contra o corte de José António Saraiva e 'O Expresso' porque antevi o que aí vinha: Expresso absolutamente deslavado, 'Sol' de criatividade bacoca, sem substrato. Uma boa união desfeita. Não sou leitor regular de nenhum dos semanários.

Espero pelo novo jornal do grupo Lena, para alguma frescura nesta pasmaceira.

Mas há uma novidade, desde há uns meses, assinalável: a revista Ler, sob o comando de Francisco José Viegas. Apesar de temática, é para mim, neste momento, a melhor revista portuguesa nas bancas. Eu reclamo - mas devo também aplicar Justiça no elogio.

O Pacto

Uma das melhores frases que alguma vez escutei n' 'Os Simpsons' foi a resposta - que reproduzo a partir do que me lembro, uma vez que não consigo definitivamente, encontrar a citação na net - à pergunta: "What ever happened to 'please' and 'thank you'"?

Diz Homer algo como: "- They killed each other. It was one of those muder-suicide pacts."

Nem mais. De como a má-educação se tornou, de súbito, e desde há uns anos, já não excepção mas pura regra - não concebo outra tão plausível explicação.

Boa Acção do Dia 13

Leitura fundamental: 'How bank bonuses let us all down', por Nassim Nicholas Taleb, autor de 'The Black Swan', no Financial Times.

Acerca dos incentivos aos financeiros - que levam os seus bónus descansados, ano após ano, ao passo que a estrutura a que pertencem (ao fim de vários anos, é certo) se desmorona.

"If capitalism is about incentives, it should be about true incentives, those resistant to blow-ups."

"(...) the incentive system put in place by financial companies has produced the worst possible economic system mankind can imagine: capitalism for the profits and socialism for the losses."

(bold meu)

Nota: Consegui ler o artigo completo na edição online, mas agora aparece já segmentado e reservado a assinantes. Razão porque eliminei o link. Ainda assim, vale a pena, se o encontrarem. Taleb é 'curto e grosso', mas certeiro no diagnóstico.

Breve Pausa Para Publicidade

As pessoas têm sempre uma memória limitada, e a Web evolui vertiginosamente. Mas... eu ainda me lembro de usar como motor de busca o Altavista, antes do advento do Google. De facto, até me recordo de estar a explicar, há bastantes anos, a grande vantagem que era o uso do Google a um neófito, recém-entrado na net, que desprezou a minha boa-fé (um clássico...). Simplesmente, direi hoje, para além das instâncias menos nobres do ser humano, porque não conseguiria perceber a evolução, magnífica, que era o Google.

O Google sempre teve uma atitude face ao utilizador de 'crunching' da informação vadia, selvagem, que pululava pela net daquele então. Ainda a net 1.0. E eu recordo-me de, nos sites que se visitava, existirem imensos 'banners' e 'pop-ups' intrusivos, que eu achava obscenos não só na explosão alucinogénica de cores, mas também no efeito surpresa traidora que constituiam. E eram, para mim, pura poluição.

O Google veio mudar isso tudo, também mercê dos anúncios que concebeu para o seu site: discretos, homogéneos, sem cores, sem intrusão. Foi parte do que fez o seu sucesso. Parte, claro, à sombra dos geniais algoritmos para gestão de informação que os seus criadores conseguiram inventar.

Lembro-me disso agora, que coloco os primeiros anúncios neste blog. É algo que está ainda em fase experimental, mas que vai continuar.

Tentarei não tornar o site 'tóxico', como os que ainda hoje critico - mas não me posso comprometer com um plano, para já. Fica como promessa vã, difusa, apalavrada somente - mas é aquilo que posso oferecer.

Tentarei, tanto a nível da disposição, como a nível do conteúdo dos anúncios, não alienar leitores, não exagerar. A vós de julgar.

Boa Acção do Dia 12

Acontece-me hoje em dia gostar de conduzir, quando era algo que eu, realmente, até dispensava fazer. Mas teve que ser - e diz que o que tem que ser tem muita força.

Donde, uma lista mais de preocupações a ter. Como a do combustível. Com o seu preço.

Para aqueles de vocês que também conduzem, eis a base com os preços practicados, sendo que basta seleccionar a zona a que confinar a procura.

Quem é amigo, quem é?

DJ Urtigão III

Num terminei, não!

Mas esse Jaisoni tem sempre uma minina na capa dos seu vídeo?

Da melíflua simplicidade. Mais informo que Jason Mraz vai dar um concerto no Campo Pequeno dia 19 de Março (dia 20 no Coliseu do Porto). Esta é a grande vantagem que eu tenho em só descobrir os artistas ao retardador: quando os começo a ouvir, estão eles a dar concertos cá*.

Imagina. Sempre à dispooohh...si...ZZZzzz...ZZZzzz...ZZZzzz

*Excepção feita, claro, a Lady GaGa, em que bati todos por antecipação. Diz lá?... Vais ver.

DJ Urtigão II

Óxente. Eu falei práqueles bandido num mexer no vídeo do YouTube, não. Essa gente é muito teimosa, pô. Num aprende, não.

Urtigão ataca de novo! Mostra prá eles, Jaissoni. Olha, e você qui tá pensando que, porque o Jaissoni botou essa minina na capa esse vídeo num é decente - vira a boca prá lá*! Vamo clicar.

Jason Mraz - cujo CD ('We Sing. We Dance. We Steal Things.'), havendo ainda alguma 'Last Dough in My Pocko', vai, depois do 'The Fame' (bem sei, bem sei, mas eu gosto dos dois extremos...) compôr a minha banda sonora de Verão**.

*Há tempo para tudo - para posts de música, e para posts de mulheres desconcertantes em biquini. Este é sobre música.

**Bem sei: Jason Mraz pertence ao Verão passado. Também o sol e a praia.

Depois Entranha-se

Espero que gostem do Generosità assim remodelado. Foi só uma limpeza de Primavera antecipada. Primeiro estranha-se.

Tudo Bem

Decidi remover o post sobre a 'D. Armanda'. Tinha lá umas coisas raras, fazia confusões, levantava dúvidas. Tudo bem.

O Clã no Ecrã

É um sentimento curioso, o de termos uma pessoa da família num programa de televisão. Neste caso uma prima, que está a começar, e de quem eu me recordava apenas remotamente. Como ela decerto não se recorda bem de mim. E, ainda assim, é um sentimento curioso.

Aqui ficam os desejos de maior sucesso nessa aventura.

Ias Ser... Mas Foste Outra Vez?!

Estava a lembrar-me de como o Liedson tem essa coisa que, suponho eu, deve ser meio difícil de digerir para os adeptos benfiquistas, que é o de cumprir com a fama. Quer dizer, jogo com o Benfica após jogo com o Benfica, ano após ano, lá se volta a dizer que 'é o carrasco do Benfica' ou 'não falha contra o Benfica'. O que permite aos adeptos sportinguistas, naquelas inócuas entrevistas antes do jogo, dizer inevitavelmente, que o marcador dos tentos do resultado que adivinham é... 'o Liedson!'.

Há até um 'work-up' dos media que serve também para fazer pressão, para quebrar, para o 'desta vez não foi!', ou o 'fim de ciclo'. Mas não é que o sacana não há meio de ceder a isso? É lixado, este Liedson. Honestamente, não conheço nenhum caso actual de um jogador que cumpra tão afincadamente uma tal 'pequena fama'.

Voilá

Dedicado aos sportinguistas francófonos que enviaram o vídeo do golo do Pereirinha para o YouTube.

Ser Sportinguista

É difícil, tantas vezes, ser sportinguista. A maior parte das pessoas que conhecemos até são benfiquistas, sobretudo benfiquistas que não acreditam que, ao dizermos que um Luisão nunca foi um bom central (já Sidnei parece-me muitíssimo melhor que Luisão ou David Luís), ou que o presidente deles é menos bom do que canonizam, não o fazemos enviesados por clubite. Até porque os sportinguistas, tantas vezes, são os primeiros a 'desancar' na própria equipa.

Ontem fui ao Sporting-Benfica, e confesso que deve ter sido um dos melhores jogos da minha vida. Excelente companhia, acesso fácil, grande ambiente, magnífica visão para o relvado. Qualidade, é a única palavra que me ocorre.

1-1: empate após a primeira parte. Não vi o penalty para o Benfica. Não sei. O resultado é talvez justo, não sei ao certo - honestamente. Ao intervalo, saímos, vamos dar uma volta. De repente, passa por nós o líder de uma das maiores - e melhores - empresas portuguesas. Na minha plebeia bancada - que nada tem de VIP, atenção. De repente, num relance, passa por nós a miúda mais desconcertantemente gira que vi nos últimos tempos... Tem que se adorar, este estádio de Alvalade.

2ª parte. Entrou o Pereirinha. Não me entusiasmou, mas também já o respeito o suficiente para não sentir a sua entrada como ameaça à equipa. Num lance, fintou um jogador - hei! Mas não tem continuação... Só que... só que ele ainda corre com a bola. Ah, mas chegou ao fim, linha de canto... Súbito: grande nó sobre o defesa: hei!!! Ah, mas agora seria preciso pé esquerdo. para centrar. Pois, a bola vai meio alta... Espera: está ali o Liedson! Ah, mas ele dali é impossível, não dá para... GGGOOOOOOOOOOOOOLLLLLLLOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!!!!!!!!!
F***-se!!!!!!!!!!!!!!!! Granda jogada! Que jogada! Graaanda goooolo...!

E, bom, perguntam vocês: mas porque é que isto está em francês? Je ne sais vraiment pas. Mais c'est jolie, ça... Bien sûr, on perd les commantaires d'un Gabriel Alves, d'un Rui Santos... c'est la vie, mes amis! On ne peut pas tout avoir. Mas eu concordo numa coisa: c'est magnifique!

Mas retomando a coisa: eu penso sempre na vitória do Sporting, na vida so Sporting, e muito menos na vida dos outros, mas não preciso de ser hipócrita com ninguém: eu gosto que o Sporting ganhe, e gosto, obviamente, que o Benfica e o Porto não ganhem. Está dito. Que me desculpem a ofensa, leitores benfiquistas, portistas - eu prefiro ser honesto convosco. Venha daí esse 'hate mail', para os revoltados leitores imberbes. Força. Knock yourselves out.

No entanto, com a mesma honestidade digo que sei reconhecer perfeitamente quando o Sporting não merece - ou quando o Benfica, o Porto merecem. Tudo bem. Não vale a pena estar a mandar areia para os olhos. Eu não vivo disso, eu não vivo do futebol. É só um complemento, mais nada. O Sporting não é campeão? Perdeu um jogo? A vida continua.

José Diogo Quintela dizia n'"A Bola" de ontem que teria escolhido ser sportinguista para não ser conformista. Para ser... do contra. Vamos ser honestos. O Benfica tem consigo tudo: tem a Lei dos Grandes Números. Mais adeptos, mais dinheiro, mais palmarés. Tem tudo. E é fácil querer ter tudo, gostar de ter tudo. Querer ser do Sporting corresponde a uma grande fé. A fé de que outros valores podem derrotar - ou mitigar - a Lei dos Grandes Números. É mais do que uma fé clubística. Como diria o José Diogo Quintela, é uma fé em como as coisas podem ser... feitas de forma diferente, que pode haver uma outra maneira. Que pode ser de uma outra forma. Tem que haver um qualquer engenho, uma outra maneira de jogar o mesmo jogo.

As coisas são mesmo assim: várias vezes, em confronto, essa abordagem vai perder. E, como sportinguista, no jogo, na vida, é preciso estar pronto para isso. Mas... quando ela consegue ter sucesso, quando ganha contra tudo, quando persiste, quando arranja outra maneira... então é a fusão de beleza, técnica, dinâmica, inteligência e criatividade. É algo que só acontece de tempos a tempos - mas para um sportinguista é algo tão intenso, tão fantástico, que vale a pena esperar todos os outros jogos, todos os outros anos.

Já se sabe que é mais provável o Benfica e o Porto ganharem títulos. Mas ser sportinguista é mesmo assim. É ser do contra, ter esperança em algo diferente, ter paciência. É vencer as 'odds'. Só de tempos a tempos, é certo. Mas tudo bem: It's still the best thing I've seen.

Ah, e a Sporttv acertou no tom do anúncio:

Belo jogo.

Imaginem...

As pessoas queixam-se destes tempos. Caramba. Antes os nossos avós também não tinham dinheiro, também não tinham riqueza. E levantavam-se pela manhã muito cedo para as campanhas no Campo. E iam para o cultivo do arroz, com a água fria pelos tornozelos. E alimentavam parcos animais que podiam morrer, de repente.

E sobreviviam. Não só sobreviviam, eram portugueses em muitos sentidos mais nobres do que nós. Ninguém acreditará nas pessoas que eu conheci pela vida, mas algumas delas, do pouco que tivessem, era desse pouco que partilhavam.

Que as pessoas hoje se queixem só demonstra a assustadora extensão da ignorância humana. Esses velhos portugueses bem avisavam para não se meterem com bancos. Não os quiseram ouvir.

A vida é sempre difícil. Mas a estupidez humana, esta nossa estupidez, fá-la mais difícil do que na realidade é.

Para aqueles de vocês em que este post faça despoletar no radar um símbolo a vermelho a dizer: 'sucker', ou 'bourgeois a espantar', 'ingénuozinho', bom... se calhar não preciso de dizer mais nada, pois não?

Violence Is All Around Us

A música que a mente cria no trânsito lisboeta:

I feel it in my fingers (toma!)
I feel it my toes ([acelera] já vais ver!)
Violence is all around me (f***-se!)
And so the feeling grows (ah meu granda *****!)

It's written on the wind (prá velocidade a que este gajo entra!)
It's everywhere I go (aqui também? ó que ***** do *******!)

So if you really hate me (é a tua mãe, pá!)
Come on and let it blow (want a piece of me? mékié? want a piece of me, huh?)

Cover R.E.M. da música dos Wet Wet Wet

Malhação

Eu farto-me de dizer à minha irmã: "a gente sabe lá como é que eles tiram a gordura do leite para o fazer magro".

Hasta Siempre

Terribly sorry, Old boy. I don't care about the ideology, I don't care about the cahracter and, if you will excuse me, I will even forget about the fighting. The truth is, Old boy, I only care about the song. That is all.

This Time

E dou comigo a pensar - porquê não saberei dizer - que aquele adágio: 'This time it will be different", usado por quem vai entrar na Bolsa pela primeira vez, pode perfeitamente ser usado por quem vai ter um filho. Desta vez vai ser diferente.

O Judeu Errante

Hei de seguir eternamente a estrada
Que há tanto tempo venho já seguindo
Sem me importar com a noite que vem vindo
Como uma pavorosa alma penada

Sem fé na redenção, sem crença em nada
Fugitivo que a dor vem perseguindo
Busco eu também a paz onde, sorrindo
Será também minha alma uma alvorada

Onde é ela? Talvez nem mesmo exista…
Ninguém sabe onde fica… Certo, dista
Muitas e muitas léguas de caminho…

Não importa. O que importa é ir em fora
Pela ilusão de procurar a aurora
Sofrendo a dor de caminhar sozinho.

Vinicius de Moraes (1913-1980)

Morte Fingindo Que é Vida

Às vezes não há mais palavra estruturada:
Alguém reduzido a nada
É alguém reduzido a nada.

Às vezes a morte é acarinhada
Em idades assim, tão estranhas...
Encapuçada,
Faz da vida uma criada
Por teorias, e por manhas.

Fingem, fingem, fingem...
Deslumbrados
(Sem que o saibam são criados);
E numa frase suspensa
Revelam um alçapão:
A vida é uma despesa,
De só viver ambição.

Não há sonho ou gentileza,
Verdade, nem esperança,
Fingem comer, e rir, saber
Conhecer a natureza -
Fingem ser uma criança.

Algum dia o sol mais puro
E aquela primeira luz
Vencerão um existir escuro,
A quem a morte -
Pensando ser vida -
Seduz.

Pedro Oliveira

The Low-Hanging Fruit e o Último a Rir

Excertos da carta que o gestor de fundos Andrew Lahde escreveu aos seus investidores, antes de se reformar com o dinheiro que fez após uma subida de 888% no seu fundo, por ter apostado contra o crédito a habitação subprime.

"Today I write not to gloat. Given the pain that nearly everyone is experiencing, that would be entirely inappropriate."

“I was in this game for the money. The low hanging fruit, i.e. idiots whose parents paid for prep school, Yale, and then the Harvard MBA, was there for the taking. These people who were (often) truly not worthy of the education they received (or supposedly received) rose to the top of companies such as AIG, Bear Stearns and Lehman Brothers and all levels of our government. All of this behavior supporting the Aristocracy only ended up making it easier for me to find people stupid enough to take the other side of my trades. God bless America."

Pergunto-me por onde andará todo o jet-7 financeiro luso nestes dias...

Óculos

E lá ia eu a fazer o exame, com reclamações da minha mãe por estar atrasado. Típico. No entanto, falando com uns amigos, a caminho, um deles diz que eu devia ter 'praí 18' de média de curso.

Hum...? Eu?

Afinal, vale a pena andar de óculos. Desde que não falem com a minha mãe - estou safo.

'Bom, senhor Pedro, estivémos a ler o seu currículo, e, realmente, não ficámos sobremaneira impressionados. Sabe como é, nestas alturas de crise, temos que ser muito selectivos. Muito mesmo. [olha para o Zé Júlio amofinadamente sentado diante de si]. Ah, mas agora reparo... o senhor usa óculos. Quantas dioptrias? Hum... Interessante. Olhe, passe por cá na quarta-feira, para eu o apresentar às pessoas da firma, ok?'.

Porquê ser intelectual quando se pode ser pseudo-intelectual?

Eu uso óculos - logo penso - logo existo.

DJ Urtigão I

Aqueles bandidos... Atão querem boicotar a cousa? Mais num vai dar, não! Ó pra eles, a desactivarem os meus vídeos quando 'tou distraído. Diacho. Não se faz.

Make no mistake, meus amigos: se eu quiser fazer os leitores do Generosità GaGás antes da moda, não é por removerem o vídeo da música que vão conseguir.

Donde, aqui está o vídeo, de novo e com qualidade acrescida, aqui. Não, espera - aqui.

Pronto. De volta ao merecido pousio, quinda falta pró Verão. Ahhh...

ZZZzzzz....ZZZzzz...ZZZzzz...

Boa Acção do Dia 11

Leitura fundamental: The Gig Economy. Para preparar o mercado de trabalho que aí vem... Embora o que aí vem soe estranhamente familiar.

"No one I know has a job anymore. They've got Gigs.

Gigs: a bunch of free-floating projects, consultancies, and part-time bits and pieces they try and stitch together to make what they refer to wryly as “the Nut”—the sum that allows them to hang on to the apartment, the health-care policy, the baby sitter, and the school fees."

"Now (...) everyone's a hustler."

Nada em que os jovens portugueses não possam dar umas lições aos americanos. Se preciso, podem consultar este livro.

Boa Acção do Dia 10

A ler, 'A Origem das Espécies', na coluna de José Diogo Quintela, no 'Público'.

Raízes: Em Tempo de Plástico, Velhos Vícios

Nada como um regresso às raízes para limpar o lixo dos dias. Sobretudo o lixo que não é nosso, vem de fora, e não o podemos compreender. Vem de imagens, notícias, factos, canalhices, fantasmas que não nos pertencem, não são o nosso mundo, mas que, de alguma forma, procuramos encaixar nele.

Hoje ao almoço, degustação de uma magnífica morcela de arroz, seguida por outra, de sangue. Recém-preparadas, caseiras. De aspecto pouco recomendável para este mundo mesa-de-plástico-a-brilhar, ecrãs HD, ignorância religiosa, piada fácil, barata. De 'frivolidade du jour', mínimo esforço de compreensão, de enquadramento - de pessoas, valores, tempos.

Não há melhor exemplo disso mesmo que o post que escrevi sobre o artigo de um jornalista inglês, que versava - a rédea solta - sobre a sexualidade (?) de Tintin. Sem conseguir perceber os elementos da sociedade do pós-guerra, da evolução das concepções sociais, do degelo continuado dos costumes (hoje talvez em sobre-aquecimento...), julgava parvamente, a talhe de foice. O Tintin usava uma boina foleira e calças estranhas? Não havia mulheres nas histórias? Não havia ponta de romance? A conclusão alarve - era homossexual...

Este mundo não tem tempo para nada, não tem tempo para se deter com pormenores, para pensar duas vezes nos factos, na sua origem, na sua causalidade. Não tem tempo para conceber uma herança histórica, sequer. Não tem paciência para o cinzento - quer o preto ou o branco. E quere-o já. A incapacidade para compreender, por parte do receptor, é interpretada como ambiguidade, por parte do emissor, e a ambiguidade como mentira. Salta então o justiceiro alarve, a denunciar a mentira.

Mas bom. Isto vinha a propósito de morcelas. Lá estavam, cinzentas, com a tripa inteira, o cheiro - antigo - característico do produto suíno, com que desafiam um fiel, com que não tomam reféns. A mesura dos elementos mais rudimentares, de há centenas (milhares?) de anos: o sangue, a gordura.

Absolutamente deliciosas. A morcela é, para mim, dos pormenores mais brilhantes da nossa gastronomia. Talvez haja algo na sua sazonalidade, na sua validade, que torne o seu consumo ainda mais satisfatório - pode ser comida apenas algumas semanas depois da morte do porco. É aproveitar, que daqui a pouco já não há... O típico sentimento ansioso de um português.

Não é fácil de digerir... mas para isso há o bom vinho, e tudo o resto que pertence ao 'canon' da refeição, como a cultivaram neste país.

Talvez seja daquelas coisas que, quando nos queixamos da vida, escusemos a lembrar - com alguma gravidade. Quantas refeições excelentes já provámos? Certamente mais que muitos dos nossos antepassados... Nisso, realmente, nunca mudamos: por mais que tenhamos tanto mais bom, dele nos esquecemos de imediato, e do que não temos nos queixamos infinitamente.

Que maldição, esta, a de ser humano. Mas as bençãos tudo fazem valer a pena.

Enjoy Yourselves

É bem verdade: eu gosto de escrever e adoro escrever neste blog. Apesar das chatices que dá, ou possa dar. É mesmo assim que as coisas são.

Espero que se consigam divertir ao lê-lo, também. Não está cá para outra coisa.

So 90's!... Nostalgic

Não, digam o que disserem, em comparação com o que passa na TV, com a música que é feita, caramba, os anos 90 foram dourados. Ainda bem que neles cresci. Levo comigo essa qualidade. Esta gente não sabe o que perdeu.

Ainda da squadra Aniston.

Não Chamar Ainda o Psiquiatra

Devo esclarecer quem anda preocupado com a minha fixação pela Lady GaGa.

Eu sei que ela parece bastante heterodoxa. É ela mesma que se auto-critica, dizendo que parece, em algumas fotos, um 'tranny'. Antes de mais, isso faz parte do seu encanto - e refiro-me ao troçar de si mesma, per caritá... É tudo uma estratégia sua. Talvez ingenuamente - o tempo o dirá - embarcou numa cruzada de 'fashion statement'. E isso explica o guarda-roupa provocador.

Em segundo lugar, eu julgo a música, não o 'look', ou mesmo a intuição de que 'fauna' nova-iorquina ela conheceu no seu percurso artístico... Fine by me - I don't give a damn.

O que eu gosto mesmo é do pop que ela faz. Mais puro - palavra errada para música quase electrónica... - 'mais genuíno' fica melhor. Tem voz, tem 'allure' cénico. Tem talento. Também tem lírica algo explícita, eu sei - porque é honesta quanto à sexualidade. Essa questão não é uma questão.

E, neste momento, ela é uma moda. Apanhou o excelente momento de depressão com o estado da economia e futuro colectivo para emergir. Isso deu-lhe ainda mais brilho, testou ainda mais a sua veracidade. E ela parece estar a ganhar - com grande satisfação minha - esse teste.

Amanhã terei outra mania. Quanto mais inovadora, puxada do nada para este deserto de Freeport, Futebol e Finança... tanto melhor.

It's a Product Placement World, Baby

Uma coisa verdadeiramente nova para mim é o 'product placement' em vídeos de músicas. Honestamente, desconhecia. Mas basta atentar nos que tem lançado Lady GaGa, e pensar um pouco: "Eh, Eh (Nothing Else I Can Say)": auriculares Dr. Dre e relógios Baby G; "The Fame": Campari (nota: blarghh... péssima bebida milanesa que já tive o infortúnio de provar); "Poker Face": Bwin.com. Uau... Ou alguém se está a aproveitar dela à grande, ou as coisas estão tão mal que, realmente, chegaram a esse ponto.

Who Ya Gonna Call?

Pensei nisso, realmente. Mas poderia ser? E pá, tinha a sua piada... Hum... Bom, olha - está feito.

E espero voltar em breve a este post, para vos explicar a brilhante ideia.

Bravo!

Não sei se têm reparado, mas os anúncios da TV portuguesa andam efectivamente melhores. Não, não, acreditem. A coisa anda a puxar aos clássicos - e bem.

É o anúncio da Sporttv para o Sporting-Benfica com o 'Largo al factotum' ('Abram alas para o faz-tudo'):

E recordam-se do anúncio do 'Frente a Frente' na Sic Notícias com um dueto Papagena!-Papageno!?:

Finalmente - indispensável - o amado Rigoletto no anúncio da Zon. A recordar aqui, magnífico, pela voz de Pavarotti.

Ricas árias, Alberto! Longe vão os tempos do 'Vamos nessa, Vanessa?', ou do 'Alex: Sumol de ananás...'. Não?

Shameless (Quando a Cousa Bate Na Idéa)

"Acho que são oito pessoas", disse a minha mãe sobre os amigos estrangeiros de mestrado que a minha irmã trazia a casa para almoçar. Eu tinha combinado ir estudar com amigos para um exame que se avizinhava, e pensei que, por mais curioso que seja (ui...), não viria a casa de propósito para 'cuscar', porquanto goste de expandir horizontes, e travar conhecimento com pessoas de outros países.

"E parece que são todas raparigas", continuou. Foi aí que eu considerei que - talvez - houvesse maneira de passar por casa. Nem que fosse só para vir buscar uma caneta, ou um caderno. Para ver se o canário que eu não tenho teria comida suficiente na gaiola que não existe.

Nisto, vim almoçar a casa, e convidei mesmo um dos colegas de estudo para expandir os seus horizontes intelectuais (a.k.a. 'cuscar desavergonhadamente'). Sendo que a mesa não tinha espaço para mais que oito pessoas, e que, afinal, eles eram amigos da minha irmã, (o 'apartheid' fraterno quanto aos amigos merece um post próprio), decidi que almoçaríamos na cozinha.

Antes, porém, tive oportunidade de falar um bocado com as três norte-americanas, duas portuguesas, um português, um belga, e uma holandesa ("Mãe: então não era só raparigas? Está a ver porque é que eu não acredito em si quando me diz que eu gasto muito telefone?").

Tenho boas experiências das pessoas norte-americanas - e acho que só conheci raparigas - com que já falei. São simples, 'esaygoing', boa-onda. Estas cumpriam com o historial, e falámos um pouco sobre a vinda delas cá e sobre, bom... sobre televisão, visto que as pobres estavam - compreensivelmente - ávidas de um pouco da TV 'all-american', como o canal E!, afortunadamente para elas - por graça dos costumes lusos - subtitulado, e não dobrado.

Chegou a lasanha (para mais, vegetariana - total negação da portugalidade, bem sei; mas uma delas era vegetariana), e fomos cada um para o seu canto almoçar. Ainda apareci algumas vezes, mas era difícil entrar na conversa. Roubei um bocado do bolo de chocolate, bebeu-se café, etc..

Chegou a hora de nos irmos embora, e eu e o meu amigo aparecemos junto da mesa do grupo. Ele já sabe duas coisas sobre mim: que eu, de vez em quando, tenho pouca ou nenhuma lata, e que estava ali com um tópico de conversa a corroer-me, que não houvera tido oportunidade de abordar na primeira conversa. Now or never.

Eis porque, na minha glória, tendo-me despedido, digo ainda: 'Ah... But there's something that I wanted to ask you before we went.' 'Sure', devem ter dito então. 'It's kind of stupid, but since you are american... [Em retrospectiva admitiria que esta não tinha sido a construcção frásica mais brilhante] do you know Lady GaGa?'.

E pronto - 'Zé Júlio strikes again' - tinha que lhes perguntar sobre o CD que eu agora ando a ouvir no carro, sobre a cantora - algo heterodoxa - que tem um pop... estranhamente bom, verdadeiro. 'I mean - for an american - is that good or bad?'.

Que era 'popular', but yes 'electronic' - 'electro-pop'. Nisto o belga - para minha surpresa - começou a falar sobre o 'Poker Face', etc.. Em geral gostavam, embora uma delas não fosse grande entusiasta.

E lá expliquei, que ela tinha trabalhado para outros artistas 'mainstream', que tinha feito o seu percurso 'underground' em Nova Iorque, etc.. 'Oh, did she?'.

Muita fixe. Como é que o 'nerdy brother' da amiga delas, deste país estranho, num almoço suburbano, se mete assim a fazer conversa sobre... música pop? Mas foi, tinha que ser, quando, nas palavras da minha avó, 'a cousa bate na idéa', é assim.

E lá fomos andando. A ouvir Lady GaGa no carro - para gastar a tara toda bem gastadinha mesmo antes de o CD dela chegar cá.

Mais tarde ocorreu-me que poderia - embora achasse que 'we mingled ok' - ter constituído uma certa desilusão, ao falar na Lady GaGa. Então estas pessoas vêm do Novo Mundo, da América, a pensar que a gente aqui, ao som dos sinos de uma velha igreja, lhes falaríamos sobre as duras batalhas medievais, ou a arte de um Camões, de um Pessoa, lhes mostraríamos um mundo cheio de classicismo e virtudes escondidas sob o pó do Tempo... e aparece um indivíduo de óculos a falar da Lady GaGa? Hum... Só me recordava de um post, do Alexandre Soares da Silva, em que ele versava acerca da desilusão que são os europeus, saturados dos mesmos palácios, da aborrecida (pseudo-) perfeição:

"A arte e os palácios oprimem um pouco essa gente – a Europa é um sapato apertado, eles querem ficar descalços e jogar frescobol no Arpoador".

Esta gente do Velho Mundo quer é dançar o samba (mal), fazer barbecues, soltar palavrões americanos. Where's some of that euro-stiff-upper-lip magic?

Mas bom. Como costumava dizer o Ti Anastácio, atrás do seu 'coipo' de tinto: 'Aproveita a vida agora, qués novo. Depois é que é a porra'.

Boa Acção do Dia 9

Operação Sebastião. Favor aceder aqui quem tenha direito a informação classificada.

Cherry Cherry Boom Boom

'- Já ouviste aquela música?'
[Ar sabidão]: '- Há meses, meu caro. Há meses.'

A música mais primaveril do 'The Fame': 'Eh, Eh (Nothing Else I Can Say)'

Esta Coisa Nossa 1

Fernando Pessoa

Teu canto justo que desdenha as sombras
Limpo de vida viúvo de pessoa
Teu corajoso ousar não ser ninguém
Tua navegação com bússola e sem astros
No mar indefinido
Teu exacto conhecimento impossessivo.

Criaram teu poema arquitectura
E és semelhante a um deus de quatro rostos
E és semelhante a um de deus de muitos nomes
Cariátide de ausência isento de destinos
Invocando a presença já perdida
E dizendo sobre a fuga dos caminhos
Que foste como as ervas não colhidas.

Sophia de Mello Breyner Andresen (1919-2004)

Fenómenos Para Anormais

E pah - o mítico. O sktech do Herman Enciclopédia que me descreveram uma série de vezes, mas que eu nunca houvera ainda visto. O que não me impediu, fã dos X-Files na altura, de rir com os 'Fenómenos Para Anormais'.

Vale sobretudo pela distorção/introdução.

Vai dedicado ao leitor deste blog a quem essas doutas conversas podem ser atribuídas.

A Mú(sic)a Da Década 00

Não, Lily Allen acertou. A lírica de 'The Fear' pode bem figurar nos livros de História para ilustrar - muito concretamente - o espírito predominante na juventude mundial, desencontrada de referências num mundo tecno-saturado e globalizado, na segunda metade da década 00. I don't know what's right and what's real anymore. Porque nada do que é real parece estar certo. O bold nas estrofes é meu.

The Fear

I want to be rich and I want lots of money
I don’t care about clever I don’t care about funny
I want loads of clothes and f***loads of diamonds
I heard people die while they are trying to find them

I’ll take my clothes off and it will be shameless
‘Cuz everyone knows that’s how you get famous
I’ll look at the sun and I’ll look in the mirror
I’m on the right track yeah I’m on to a winner

(Chorus)
I don’t know what’s right and what’s real anymore
I don’t know how I’m meant to feel anymore
When we think it will all become clear
‘Cuz I’m being taken over by The Fear

Life’s about film stars and less about mothers
It’s all about fast cars and passing each other
But it doesn’t matter cause I’m packing plastic
and that’s what makes my life so f***ing fantastic

And I am a weapon of massive consumption
and its not my fault it’s how I’m program to function
I’ll look at the sun and I’ll look in the mirror
I’m on the right track yeah I’m on to a winner

(Chorus)
I don’t know what’s right and what’s real anymore
I don’t know how I’m meant to feel anymore
When we think it will all become clear
‘Cuz I’m being taken over by The Fear

Forget about guns and forget ammunition
Cause I’m killing them all on my own little mission
Now I’m not a saint but I’m not a sinner
Now everything is cool as long as I’m getting thinner

(Chorus)
I don’t know what’s right and what’s real anymore
I don’t know how I’m meant to feel anymore
When we think it will all become clear
‘Cause I’m being taken over by fear.

One Down, Two To Go

Despachado um exame, faltam os seguintes, mais puxadotes, para chegar à entrega da Primavera com a música certa.

Round 1: Obama

Estou muito feliz a ouvir tanta gente a dizer que Obama vai falhar porque são demasiadas expectativas - quanto mais depressa a maior parte não tiver expectativas, mais depressa ele vai vencer.

Do Generosità, desejos de maior sucesso, agora com o pacote de investimento aprovadinho e tudo. Bora lá.

Que é para eles, pouco a pouco, puderem (não) dizer que já se vê um Presidente, onde antes pensavam haver somente um polido 'Ghetto Superstar'.

Todos Réus

Já não sabia -
Bem -
A quem eu devia,
E quem
Me iria acusar,
Ou então ficaria
Sem me levantar,
Enquanto dormia
A viver sonhar.

Fora
Hão-de continuar
A rugir os céus -
Todos somos réus,
Todos, de acusar,
Quando a chuve acabe
Por fim de levar
As provas e sonhos,
Que havia a pagar.

Tudo enfim acaba,
Como o sono em mim,
E o jogo que jogava
Teve um tempo - teve um fim.

Pedro Oliveira

Bailon de Ouro

O meu jogador favorito, muito melhor do que Ronaldo a driblar toda a gente: Masal Bugduv. Ler a história deste fenómeno aqui.

Flocos Moles e Empapados

Diz que anda aí um novo filme: 'Milk'. Acho que é mais outra história de Hollywood sobre um 'cereal killer'.

The Last Dough in Your Pocko

Há muito tempo - que me recorde - que eu não comprava um CD. Mais tipo dos livros. Pois bem, recorde quebrado: sei que parece 'estranha' à primeira vista, mas Lady GaGa mereceu. Pela sua postura artística, de grande honestidade, pela curiosidade, frescura, que tem a sua música.

São estranhos estes tempos, em que uma crise torna a compra de um CD uma extravagância. O dinheiro esvai-se como areia. Mas, tudo bem, neste caso tive que ceder à exortação de GaGa: 'Spend the last dough/In your pocko'. Just dance...

Versão H.D. (Hesgasssss... Diacho: isto quase que salta do ecrã...) - aqui.

Quentinho, ainda a fumegar, vai este CD direito para o Bloggermobile, para ser ouvido descaradamente antes que a música chegue às rádios portuguesas. Antes que seja um hit de Primavera/Verão, já este Zé Júlio a vai ouvindo (e o CD todo merece ser ouvido com atenção: para além de 'Just Dance', destaque para 'Eh, Eh (Nothing Else I Can Say)', 'Boys, Boys, Boys', ou 'I Like It Rough' - hei, a miúda é honesta, nada mais). Pronto para me fartar bem cedinho.

Ah, pois é.

Next Level

E assim, com o último exame, fica - esperemos - encerrado o primeiro capítulo, o mais espinhoso. Feito, o primeiro nível de Alemão.

Bora lá ao próximo.

Brb

Muito Generosità. Altura de fazer uma pequena pausa. Volto já.

Mai/Toujours

Nunca um wannabe,
Sempre um wannago, wannasee,
Wannaknow...

Pedro Oliveira

Wannabe, Wannago

O que é que queres ser na vida?

Porque é que temos que responder a essa pergunta? E se quisermos ser tanta coisa, amanhã estar em tantas lugares e conhecer tantas pessoas? Mesmo que se arrisque não sair do 'quero ser', do 'wannabe'?

Acho que, mais do que 'wannabe', eu sou um 'wannago'. Mais do que chateado por 'não ser', sinto-me chateado por (ainda, que sou optimista) 'não conhecer'.

Wannabe:

Wannago:

(...)

Batem os carros de aluguer, ao fundo,
Levando à via-férrea os que se vão. Felizes!
Ocorrem-me em revista, exposições, países:
Madrid, Paris, Berlim, Sampetersburgo, o mundo!

(...)

in 'O Sentimento de um Ocidental', Cesário Verde (1855-1886)

[***]

"Viagem"

Aparelhei o barco da ilusão
E reforcei a fé de marinheiro.
Era longe o meu sonho, e traiçoeiro
O mar...
(Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos).
Prestes, larguei a vela
E disse adeus ao cais, à paz tolhida.
Desmedida,
A revolta imensidão
Transforma dia a dia a embarcação
Numa errante e alada sepultura...
Mas corto as ondas sem desanimar.
Em qualquer aventura,
O que importa é partir, não é chegar.

Miguel Torga (1907-1995)

O Sancho Barriga-de-Cerveja e o Dr. Quixote

Outro dos cromos portugueses favoritos é o nosso 'Sancho Pança'. Calma - dizes bem. Era espanhol, estás lá. Mas de certezinha que foi inspirado aqui em nós e a gente já não se lembra. Já se sabe como são os espanhóis. A gente forma um país, lá se lembram eles de fazer um também. Vai a gente feitos tontos pelos mares fora, e achamos meio mundo, pois seguem eles a mesma ideia. Fizemos o 25 de Abril, com toda a confusão, pois... lá foram eles inteligentes o suficiente para não repetir os nossos erros. Vá lá.

Mas servimos muita vez de ensaio para eles, e a coisa não vale. Por isso digo que, com toda a probabilidade, o D. Quixote e o Sancho Pança podiam ter sido portugueses, ou o Cervantes ter copiado o 'Livro das Aventuras Mui Curiosas, Da Galanteria e Dos Amores de D. Afonso Quintano, Fidalgo da Pernancha (E Seu Fiel Escudeiro Sancho Bragança)', escrito por Miguel de Abrantes, e lamentavelmente perdido num incêndio, por volta do séc. XV.

O certo é que não falta por aí um ou outro 'Sancho Pança', versão tuga. É um 'fura-vidas', um 'Zé Pequeno' (não confundir com o 'Zé Piqueno' da 'Cidade de Deus'), doutorado na ratice e na manha. É a modos que um encantador de serpentes. Anda aí a flanar no mundo da gente grande e preocupada, indo buscar 'o seu', a sua vitoriazinha, a sua satisfaçãozinha, de que os outros não sabem, e que, quando muito, partilha somente, com os seus companheiros de profissão, escudeiros da cidade. É quando vão todos ao Casino de Lisboa que comparam as suas histórias de (fura-)vida.

Mas o Sancho de hoje - vamos chamar-lhe 'Sancho Barriga-de-Cerveja', na verdade, continua o mesmíssimo do 'Livro das Aventuras...' do Miguel de Abrantes. E na vida profissional, naturalmente, trabalha com um tal de Dr. Quixote.

O Dr. Quixote vem de boas famílias e tem gostos e exigências refinadas. Tem ambições que o Sancho não compreende bem - mas que também não é dele compreender, afinal. Basta dizer-lhe que sim, que uma Dulcineia é uma mulher de se morrer por ela (mesmo que morrer, consistindo tal em grande incómodo, seja algo que Sancho não faz por ninguém), e que é preciso sempre ir em frente carregar contra os inimigos (mesmo que ele saiba que os inimigos são moinhos de vento).

Mas - lá está. O Dr. Quixote não precisa de encontrar o que quer que seja. Ele precisa é de pensar que encontra. E por isso lá vai Sancho dando-lhe ânimo, a sua fidelidade. Confirma-o com muitos 'sim, senhor' e 'tem toda a razão', oferecendo as suas opiniões 'embora não saiba nada, ao contrário do Sr. Dr.', e que, regra geral, vão sempre no mesmo sentido das opiniões do Dr. Quixote - tal é a amizade que os une. E é justamente no interesse dessa amizade, de que se nutre o alto espírito de Dr. Quixote, quando fala sobre 'os gregos', ou sobre 'a Civilização', que Sancho procura preservar quando explica que terá sido, certamente, a Justina - mulher a dias - a levar o toucinho da arca para o marido, quando na realidade é Sancho que se 'abotoa' com ele, para as deliciosas pândegas antes da visita ao Casino de Lisboa.

Bem quer o Dr. Quixote saber do toucinho. Ele passaria fome pela sua amada. Nem nota. No fundo, o Dr. Quixote pensa que Sancho 'nunca atingirá o seu nível mental', e Sancho pensa que o Dr. Quixote 'nunca sonhará que foi ele a surripar o toucinho'. Eis como uma amizade permite, de uma lado, um ego pleno, do outro, uma barriga cheia.

Não, esta é uma amizade forjada nos céus. Assim haja sempre, enquanto houver Portugal, para cada Dr. Quixote, um Sancho Barriga-de-Cerveja.

Não Se Meretrizem

E lá estava eu novamente no meu desporto favorito: o queixume. Queixo-me disto, queixo-me daquilo. E é o país, as circunstanciazinhas. Esta sina de um génio verdadeiramente amordaçado.

E é por isso que quem estava comigo usou logo a magia deste nosso Português: 'Ouve lá - não te meretrizes'.

'Eh pá, essa é boa. Posso pôr isso no blog?'.

O Primo em 13º Grau

Uma dedicatória ao meu primo em 13º grau.

Neste caso, 'Monte da Casta' de 1999, na flor da idade para ser bebido. Um bom tinto.

Soneto del Vino

¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
Conjunción de los astros, en qué secreto día
Que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
Y singular idea de inventar la alegría?
Con otoños de oro la inventaron. El vino
Fluye rojo a lo largo de las generaciones
Como el río del tiempo y en el arduo camino
Nos prodiga su música, su fuego y sus leones.
En la noche del júbilo o en la jornada adversa
Exalta la alegría o mitiga el espanto
Y el ditirambo nuevo que este día le canto
Otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
Como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.

Jorge Luis Borges (1899-1986)

O Pudor

Embora a razão subjacente não seja demasiado intrigante, falar de uma revista masculina, ou uma 'lad's mag' parece ainda um facto excêntrico.

Eu não sou um consumidor propriamente dito - compro uma ou outra edição de uma portuguesa que eu acho deslumbrante - como foi o caso da Joana Freitas e da Bárbara Taborda, mas acho que por vezes ainda se confunde estas revistas com os produtos 'subprime' no fabrico de um estereótipo.

Pessoalmente, deixem-me dizer claramente: tenho imensa curiosidade pela adaptação à realidade nacional. Quem são as nossas mulheres mais sexys é um tema que me interessa. A líbido barata satisfaz-se com qualquer porcaria, se quiserem ir por aí... Quando do que é cá da terra se diz ter outro encanto, é porque nem só de instintos neandertais se faz essa curiosidade.

Ainda assim, é um facto que o esterótipo - mesmo que numa mera piada, persiste. Não digo que sejam santos os consumidores dessas revistas, haverá de tudo. Digo apenas que para os instintos mais básicos, menos nobres - não falta, convenhamos, material...

Os italianos chamaram tiramisù ('tirami': levanta-me, 'sù': para cima) a uma doce que 'levanta o espírito' (sem piada brejeira - per favore). É mais ou menos isso que eu vejo numa revista masculina 'mainstream'. Uma curiosidade e um sorriso malandro, uma revista diferente, que corta o dia-a-dia, da mesma forma que o Eça dizia (quem sabe criticando portugueses como eu) que os decotes das senhoras cortavam a seriedade das conversas dos homens no salão. Eu gosto de ver uma GQ ou um FHM no meio dos jornais 'sérios'.

Meus caros, basta folhear a GQ, onde escrevem Miguel Sousa Tavares, Miguel Esteves Cardoso, Maria Filomena Mónica, João Pereira Coutinho, etc. Não me venham também dizer que isso é uma revista ordinária.

Ah, e deixo aqui uma sugestão. Qualquer dia, de alguém que comprar uma revista tal até se pode dizer: ui... queeee...

Mas 'Marie Claire' é de homem.

Bárbara Doçura

Depois do assertivo e impactante ensaio de Joana Freitas na GQ de Janeiro, eis a FHM deste mês com Bárbara Taborda, numa doçura dos 30 de ir - absolutamente - às lágrimas.

Pessoalmente, e apesar de não ser um seguidor atento - ou tão atento quanto gostaria de ser - o ensaio de Bárbara Taborda tem que estar no Top nacional. Ainda estive, num momento de inspiração, para juntar a este post o hino, mas... também respeito demasiado ess' "A Portuguesa" para andar a citá-la (quase) gratuitamente.

Há, no entanto, um pormenor revoltante neste ensaio: é que Bárbara Taborda diz preferir escritores a futebolistas. Ora, eu já oiço isto há muito tempo, escrevo bem melhor do que jogo à bola, e, honestamente, nunca vi essas minas de ouro que vêm com a escrita*.

De qualquer forma, parabéns a Joana Freitas e Bárbara Taborda. A tornarem Portugal um país mais desenvolvido, e mais habitável.

Abençoada mulher portuguesa.

Veredicto: Não Emigrar

* se ela efectivamente gostar mais de um escritor do que de um futebolista, os meus segundos parabéns - interesseiros. É que... hum, se a definição de escritor for tão lata que inclua bloggers... eu estou listado.

Enigmas De Um Flâneur

Pergunto-me o que andarão as mulheres bonitas a fazer quando não estão a passar por mim, insinuando que não me conhecem.

Byzantine And Proud Of It

É certo que escrevo, tantas vezes, sobre bizantinices, mas... não vale a pena estar neste blog a perorar também sobre a crise, pois não?

Boa Acção do Dia 8

Acreditem que vale a pena passarem pela série 'The Simple Life' que estou a fazer no 'Rústicos Epicuristas', aqui ao lado.

Estou a elencar parafernália televisiva, numa espécie de colecção amadora de momentos, ícones, recuerdos televisivos, sobretudo dos anos 90.

Desde os genéricos dos 'Transformers', à 'Alice no País das Maravilhas', 'He-Man', 'Tom Sawyer', 'Robin dos Bosques', 'Os Três Mosqueteiros' a anúncios da Lego, apresentações da TV2, ou a imagens de jogos de consola, há algo para vocês, com toda a certeza. Há algo que viveram, que vos lembrará também.

Vale a pena. E é mesmo aqui ao lado. Knock, knock.

Num Momento Royco Coup-a-Soup

A sopa é algo com mais profundidade do que aparenta. Não me refiro à fundura do prato que oculta, à real quantidade daquilo que é. Tão pouco ao facto de, quente, e quando estamos famintos, nos poder enganar em relação ao que esperamos de um mero alimento: engana-nos divinalmente se afinal tem um sabor desmerecido pelo estatuto de prato secundário, ou introdutório; e engana-nos também vilmente quando afinal, já azedou, já está estragada, e não a podemos consumar. Nem mesmo digo com a primeira frase que penso na sopa como metáfora da vida, o que, tudo considerado, não seria inteiramente descabido: como a vida, é complexa, rica, quente, fria, surpreendente, enfadonha e exultante. E oculta sempre a distância do fim.

Antes considero aqui a sopa do ponto de vista da análise de personalidade. Assim uma espécie de 'psicanálise da sopa'. Até que ponto a sopa se pode relacionar com a nossa personalidade? Ou antes, até que ponto a nossa personalidade pode ser revelada pela nossa relação com a sopa - esse prato aparentemente tão amorfo?

Recordam-se deste post, em que falo sobre como um estereótipo de Seinfeld pode ser aplicado em Portugal? O do 'Nazi da Sopa', nem mais. Mas o que era então um 'Nazi da Sopa'? Nada mais que uma pessoa que insiste em ter as coisas feitas segundo regras absurdas, no sentido em que estão alheadas de uma finalidade práctica de lógica palpável à grande maioria das pessoas. Long story short: são picuinhas.

Ora, e vocês estão por esta altura a recordar inúmeros exemplos (ainda não? então é no final da frase) de situações em que alguns portugueses mereceram, aos vossos olhos, tal classificação. O senso-comum, na percepção da personalidade, e de que me farei por momentos imodesto porta-voz, diz que existem por aí bastantes tugas 'Nazis da Sopa' completamente à solta. Não me interpretem mal. Porquanto não seja, de todo, pristino, gosto das coisas bem feitas. Mas ninguém tem paciência para as coisas 'bem-feitinhas'. Amigo - a vida está a contar.

Ainda, presumidamente, mandatado pelo bom-senso colectivo diria que em Portugal concordamos que não existem nazis (que me desculpem os senhores calvos do cartaz contra os imigrantes - mas eles existirão mesmo em menor número que os próprios emigrantes em solo nacional), e isso é algo de que nos devemos orgulhar. No entanto, temos uma boa quota-parte de 'Nazis da Sopa'. Gente que não mata (à partida) - mas, caramba, - mói bastante.

Assim, na transversal entre a portugalidade e o estereótipo de Seinfeld, emerge o conceito de 'nacional-sopismo'. Há muito nacional-sopismo em Portugal, meus amigos. Não tenham dúvidas.

Eis, pois, o primeiro exemplo da importância - inusitada - da sopa como elemento adjectivante. Segue-se outro: o da sua relação com a produtividade.

Quantos tipos de sopa existem? Sim, a vichyssoise conta. Mas não é preciso ir tão longe. Temos, desde logo, uma diferença primordial na sopa que é colocada no vosso prato: ou é feita com todos os elementos cortados, cozidos, triturados e apurados, com algumas excepções - ou, então, é instantânea, e requer somente que se lhe adicione água quente.

Ora, desta diferença de produção, desde logo, se pode aferir a produtividade de quem faz a sopa. Uma pessoa esmerada e que se incomode faz a primeira, uma pessoa preguiçosa, a segunda. É certo que em Portugal não é muito comum as pessoas abdicarem da manufactura tradicional da sua sopa. Porque têm bom gosto. Ou, então, quem sabe, porque são esquisitinhas - isto é, 'Nazis da Sopa'. Nem mais.

E agora cada um se pode perguntar: eu sou um 'sopeiro' tradicional, ou um 'sopeiro' instantâneo? Esmerado ou preguiçoso?

Pois é. É que eu lembrei-me da pergunta a propósito da minha Preguiça. A Preguiça é um pecado que me é bastante grato. Acho-o um pecado estúpido, no entanto. Mas é só um pecado estúpido. Os outros são bem graves. Por isso gosto de dizer que a Preguiça não será tanto 'a mãe de todos os vícios', como a abstinência de todas as virtudes. Penso na Preguiça assim mesmo - como uma abstinência, quase que da vida. Do seu melhor, e do seu pior.

Ainda assim, tenho dúvidas que seja 'preguiçoso', por definição clássica. Mais bem expectante, mais bem contemplativo. Nada disso será bom, mas... conheço tantas características tão piores.

A feitura deste blog, por exemplo, que serve para mim como um pequeno escape artístico (sem exageros na palavra) já tem servido a 'apontadores de dedo', por exemplo, para um dichote de arremesso. Nomeadamente, dizem que só 'ando a fazer' este blog. Bom, mesmo se tal fosse verdade, e não sendo dito 'com má intenção', a questão da crítica à minha Preguiça é em si mesma o melhor exemplo do 'nacional-sopismo' - é um fixar numa 'pequenice'. E fica bem, esta circularidade ao texto.

E é, portanto, a quem pensa que eu 'só ando a fazer' o blog, que, pela inspiração concedida, acabo a dedicar este singelo vídeo. E, se houver dúvidas, pensemos assim: estou num 'Momento Royco Coup-a-Soup'.

É do caneco.

Venha Cobre!

Ouve-se as pessoas: dinheiro. Ouve-se a rádio: dinheiro. Corta aqui, manda para ali. Eles vão para lá por - dinheiro. Eles estão mas é a zelas pelo dinheiro, que lá investiram. Ouve o que te digo. Ninguém paga a ninguém... Ela está mas é interessada no dinheiro dele. Uma pessoa sem dinheiro não faz nada. Nada! Estas luzes ligadas custam dinheiro, ouviste? Se eu tivesse dinheiro... Como é que se vai pagar isso? Hum? Com que dinheiro?

Livres Para Amar

'As coisas de que este gajo se vai lembrar.'

Boa Acção do Dia 7

Gente crescida que lê este blog: não se esqueçam, para as vossas vidas, que o Dia de S.Valentim é já 14 de Fevereiro. Justamente para vos ajudar, está aqui o novo anúncio da Agent Provocateur...

Vejam com muito cuidadinho, tenham a paciência de ver até ao fim, não se escandalizem, por favor. Afinal, uma cena assim não pode, em definitivo, acabar de forma previsível.

Oh, diacho... 'Let look at the trailer' - que isto parece interessante.

(São clips como este que me tornam infame no mundo dos bloggers respeitáveis. É por isto que eu não posso ir a casa de pessoas de bem. Sou um 'outcast' - por dever profissional).

Agora digam lá, é ou não é mais provável que se lembrem, depois deste 'memo'?

Não têm de quê.

Moscas Felizes

É extraordinária a vida. Aliás, o que é a vida? Lembro-me de um livro sobre o tema. Como não poderia lembrar-me de um livro sobre o tema? Mas, realmente, quanto das nossas vidas é perfeitamente aleatório? Quanto está absolutamente fora do nosso controle? Quanto é surpreendentemente bom? Ou surpreendentemente mau?

Por exemplo, hoje eu passei ao lado de uma mulher deslumbrante. Nada de especial teria esse facto, não fosse ela realmente mulher - e deslumbrante. Mas... diria que no cenário errado. Isto é - no meu. No subúrbio, onde as gentes se vestem mal, tratam mal da sua aparência, estão chateadas, deprimidas, com o país, com o trabalho, com o Benfica, com tudo. Mas lá estava ela, como se transplantada para este solo estranho desde uma rua florentina. Tudo errado. Mais não fosse, é o meu cenário. E, de alguma forma, mulheres assim não fazem parte do meu cenário. Ou eu do cenário delas.

Nunca vos aconteceu, passar por alguém tão solar?

Às vezes a vida anda por lugares estranhos, e a melhor vida anda por lugares estranhos. Às vezes encontramos pessoas surpreendentes nos lugares que cremos conhecer. A vida... é complexa, ainda mais complexa numa sociedade ocidental absolutamente afogada em tecnologia. Por exemplo, conseguem lembrar-se do tom de toque do vosso telemóvel? É triste, não é?

Todos nós subestimamos o aleatório na vida. E o aleatório parece hoje dominá-la, com tanta confusão, tanta alienação do normal. Regras simples já não se aplicam. As pessoas podem dizer que é a Política, os políticos, a UE, a Civilização, mas... se tudo isso fosse corrigido, amanhã a vida tornava a ser complexa, intrigantemente aleatória. Basta lerem a última entrevista de Berardo ao 'Público', onde ele diz que, do dia para a noite, toda a técnica que usava nos seus negócios foi arrasada, deixou de fazer sentido. A tabuada já não sai.

Melhor é mesmo perceber que muito da vida está escondido sob o acaso, gostemos ou não. Talvez hoje mais do que nunca, não sei ao certo. Não é nada de novo na determinação das nossas vidas. Mesmo na Biologia existe o 'bottleneck effect'.

Mais bem seremos, por muito que não gostemos, apenas moscas, como dizia William Blake. Se formos moscas felizes, então já nos podemos considerar vencedores.

The Fly

Little Fly,
Thy summer's play
My thoughtless hand
Has brushed away.

Am not I
A fly like thee?
Or art not thou
A man like me?

For I dance
And drink, and sing,
Till some blind hand
Shall brush my wing.

If thought is life
And strength and breath
And the want
Of thought is death;

Then am I
A happy fly,
If I live,
Or if I die.

William Blake (1757-1827)