Os Meus Prazeres 8

Com o risco de estar a ser repetitivo e ser criticado pela insistência, tenho que, após um jantar sublime, prestar a devida homenagem a um grande vinho. Por este renego o meu querido Verde e Dao, que estao bem para jovens apreciadores. É que, chegados à grandeza, devemos abrir um parêntesis.

Aos 23 anos (24 em Dezembro), o meu prémio ainda-bem-que-nao-morri-sem-provar vai para o magnífico Lagoalva de Cima, monocasta Shiraz de 1997. E lamento dizer-vos que este, provavelmente, nao está à venda nos dias que correm.

Os Meus Prazeres 7

Agora que passa na RTP2, à tarde, vejo o ocasional episódio de Tintim. E porque nao? Nunca deixei de gostar de desenhos animados, ou melhor, de banda desenhada. Por exemplo, ando a adiar a descoberta de Corto Maltese há tempo demais. Mas Tintin é especial. Há algo em Tintim de uma nobreza de juventude que é difícil de enquadrar mais tarde na vida. Para mais nem toda a gente a sente, suponho.

Nem toda a gente sente esse desejo intenso de aventura, correr o mundo. O mundo é imenso e estranho (hoje um pouco menos estranho, está tudo descoberto, mas o exotismo é também algo subjectivo - há pormenores que sao só nossos), mas vamos seguros. Vamos seguros porque vamos com ele, com eles, com aqueles amigos de infância de coraçao tao puro como nós, de curiosidade tao intensa como nós, que nunca nos abandonarao, nunca nos deixarao mal. Somos almas dotadas desse conceito estranho para os outros: a boa-fé, a "goodwill". Partilhamos sonhos e experiências. E escapamos à justa de perigos vários. Mais tarde, recolheremos à nossa reclusao, distante do bulício das massas, fazer a nossa vida, e um dia, à lareira, recordaremos essas aventuras e escapadelas, sentindo o perfume da juventude no nariz enrugado pela velhice. Aí entao chamamo-nos "mon vieux" (mantivemo-nos sempre amigos) e congratulamo-nos pela nossa coragem, por mais que tenhamos perdido outras coisas...

Mas, alas, esses amigos nao existem. Existem só seres humanos, nenhum tao sonhador como nós, nenhum criando essas fantasias no seu ser, nenhum com tanta coragem para se dedicar a um sonho como nós. Nenhum tao apegado à infância como nós. Depois vem a sociedade a exigir trabalho, a "canga", a cortesia, o auto-controle; depois vêm as mulheres que nos confundem, e, finalmente, a idade adulta. Que piada tem, pergunto eu, a idade adulta? Ah, Tintim, mais vale percorrermos esse mundo de Castafiores, Rastapopolous e Oliveiras da Figueira. Vale mais sermos como tu, como o Tio Patinhas, o Zé Carioca, o Ásterix, o Tom Sawyer, o Huckleberry Finn, o Homem-Aranha. Talvez mesmo como o Wolverine, um "maverick", um desassossegado.

Nao nos podemos perder no labirinto da memória, aqueles de nós que ainda têm prazer em ter memória. Devemos ir deixando o nosso fio de Ariadne a marcar os nossos dias. Lá atrás estao os heróis, os cavaleiros, os romances, as vitórias. Lá atrás estamos nós. E algum dia faremos o caminho para trás, em jeito de balanço. Algum dia.

Aproveito para transcrever um excerto do livro "Nao Te Deixarei Morrer, David Crockett" de Miguel Sousa Tavares:

Quando eu era pequeno - muito pequeno, talvez oito ou nove anos - lembro-me de estar deitado na banheira, em casa dos meus pais, a ler um livro de quadradinhos. Era uma aventura do David Crockett, o desbravador do Kentucky e do Tenessee, que haveria de morrer na mítica batalha de Forte Álamo. Nessa história, o David Crockett era emboscado por um grupo de índios, levava com um machado na cabeça, ficava inconsciente e era levado prisioneiro para o acampamento índio. Aí dentro de uma tenda, havia uma índia muito bonita - uma "skaw", na literatura do Far-West - que cuidava dele, dia e noite, molhando-lhe a testa com água, tratando das suas feridas e vigiando o seu coma. E, a certa altura, ela murmurou para o seu prostrado e inconsciente guerreiro: "nao te deixarei morrer, David Crockett!"

Nao sei porquê, esta frase e esta cena viajaram comigo para sempre, quase obsessivamente. Durante muito tempo, preservei-as à luz do seu significado mais óbvio: eu era o David Crockett, que queria correr mundo e riscos, viver aventuras e desvendar Tenessees. Iria, fatalmente, sofrer, levar pancada e ficar, por vezes, inconsciente. Mas ao meu lado haveria sempre uma índia, que vigiaria o meu sono e cuidaria das minhas feridas, que me passaria a mao pela testa quando estivesse adormecido e me diria: "nao te deixarei morrer, David Crockett!". E, só por isso, eu sobreviveria a todos os combates. Banal, elementar.

Porém, mais tarde, comecei a compreender mais coisas sobre as emboscadas, os combates e o comportamento das índias perante os guerreiros inconscientes. Foi aí que percebi que toda a minha interpretaçao daquela cena estava errada: o David Crockett representava sim a minha infância, a minha crença de criança numa vida de aventuras, de descobertas, de riscos e de encontros. Mas mais, muito mais do que isso: uma espécie de pureza inicial, um excesso de sentimentos e de sensibilidade, a ingenidade e a fé, a hipótese fantástica da felicidade para sempre. Esse era o mundo que eu tinha entrevisto nesse dia longíquo da minha infância e me cabia tentar defender o resto da minha vida. Entao, eu era antes a índia, que nao podia deixar que se apagasse essa imagem e o seu sentido e que teria de repetir incontáveis vezes ao mais fundo de mim mesmo - lá onde jazia, inconsciente, o David Crockett - que nao o deixaria morrer."

Miguel, só mesmo tu o poderias pôr tao claro. E ao ler-te, da minha íntima concordância com cada linha lembro-me de que foi também contigo que aprendi a ler. Outro tipo de leituras, é certo, naqueles dias já distantes do colégio em que comprava o "Público", quando tinha o seu grafismo sóbrio, quando era um grande jornal, quando nao vestia as pantufas de um marketing amorfo e massificado. Quando a tua página de opiniao era para mim religiosa. Excelente exposiçao do assunto, límpido português. Aproveito para te agradecer, antes que me esqueça.

Tu sabes, Miguel. Tu sabes que se a coisa chegar a tanto, se eles nos chatearem demais, se tudo aquilo que achamos visceralmente correcto for tao inelutavelmente provado errado, tu sabes. Sabes que pegamos em cada um de nós, e vamos directos à nossa doce solidao. Ninguém como nós mesmos para nos compreender. O sol nasce além daquelas montanhas, e há manhas que têm um ar fresco, uma luz, uma sensaçao de pureza e renascença que eles nunca saberao apreciar.

E nesse dia cantaremos, tropeçando na letra, assobiando somente talvez,: "just my rifle, my pony and me".

(vídeo descoberto no Abrupto)

Reflexoes Para Uma Época

Temos, pois, que o Sporting vai a Roma. Melhor era impossível. Uma justificaçao para lá voltar, como se Roma precisasse. A ficar atento, pode ser que haja viagem no horizonte. Pena foi nao ter calhado o Slavia de Praga - Kiev pode ser uma cidade interessante, mas fica para mais tarde.

Acho que o sorteio poderia ter sido pior: o grupo do Porto é relativamente fácil (embora eu ache que o Porto este ano terá mais dificuldade). Quanto a Benfica e Sporting, vamos partir da premissa de uma derrota no Giuseppe Meazza e em Old Trafford e pensar a partir daí. Da mesma forma que eu acho que é mais difícil o Benfica ganhar em casa ao Milan que o Sporting ao Manchester, o rival directo do Sporting, a Roma, é bem mais complicada que o Celtic. Se pensarmos que o Shaktior Donetsk é uma equipa superior, nos últimos tempos, ao Dínamo de Kiev, temos Benfica e Sporting com tarefas algo similares.

Recupero somente o que escrevi a propósito de Manchester e Milan, porque sei que nao terei muita gente a concordar comigo. Eu já vi o Manchester jogar em Alvalade e nao me assusta particularmente. O estilo de jogo de controlo a meio-campo e avançados sorrateiros do Sporting é melhor empregue numa equipa inglesa (sobretudo o Manchester, que aposta em extremos) do que numa equipa italiana. A Roma será bem mais preocupante, porque já conhece o estilo de cor e salteado. De tal forma que o jogo em Roma vai ser muito difícil, quase a segunda premissa de perda de pontos garantida.

Ao Benfica, pelo contrário, aparece a possibilidade, mesmo se remota, de ainda empatar no Meazza. Depende da forma da equipa nessa altura. Mas também nao lhe auguro mais que um empate com o Milan em casa.

É algo cedo para aferir do futuro das equipas portuguesas, que ainda estao verdes no seu sistema.

Começemos por pensar no Benfica, agitado pela mudança de treinador. Suspeito que o Benfica vai conseguir com Camacho melhorar a sua lacuna óbvia nos últimos tempos: a defesa (e meio-campo defensivo - que o Petit tem uma certa bençao dos media). De resto é libertar Rui Costa e filtrar dois bons extremos. Se Katsouranis conseguir ser o médio-centro que falta, o ataque até já existe (nao percebo porque anda Camacho atrás de um avançado que "faça golos" sem explorar Cardozo/Bergessio).

Há o problema futuro de se estar a criar uma "finca", uma quinta para sul-americanos, que pode nao ser saudável. Tenho também dúvidas quanto à fiabilidade dos laterais, e nao consigo ver a dupla David Luiz/Luisao como segura. Mas toda a gente diz bem de David Luiz, concedo-lhe o benefício da dúvida. Talvez possa ser o próximo Ricardo Gomes. Luisao é que, peço desculpa, ainda está para me convencer, nao é o meu estilo de central.

O Sporting este ano tem uma equipa mais homogénea na qualidade, e mais polivalente. A falta de Caneira é muito maior que muitos poderao supor. Com uma série de jogadores novos, muitos de Leste, seria fundamental ter um sénior na equipa titular para manter a autoridade e uniao quando as coisas derem para o torto (e vao dar - nao há espaço para todos, e há muitas nacionalidades, embora isso nao seja hoje tao complicado como há uns 10 anos). Nao sei se bastarao Paulo Bento e Moutinho (Veloso ainda tem que criar ascendente) para aguentar as águas.

A diferença em termos de qualidade de equipa e liderança é tal, a meu ver, que com Caneira o Sporting seria, para mim, o principal candidato ao título. Assim já nao sei, está tudo em aberto entre os 3 grandes. Por isso quando leio a notícia de que o Valência (equipa de que sempre tive uma antiptia visceral, desde os tempos de Cúper) persegue Moutinho, há logo um tique português em mim que desperta: "Pera lá que é já... Até vo-lo oferecemos em bandeja". Como diz esse grande profeta da Modernidade, o Justin Timbarlake, "what goes around, comes around".

Mas bom, deixando o meu espírito sanguíneo de vingança para trás, gosto em geral da equipa do Sporting. Há ali bom futebol e qualidade bem distribuída. Nao estou convencido com a lateral esquerda, que me preocupa. Já no Pedro Silva tenho esperança, pode ser um bom jogador sob a orientaçao do Paulo Bento. O ataque está claramente melhor com Derlei. O grande problema do Sporting será suprir o efeito surpresa que era o Nani na equipa. À falta de um extremo, o jogo torna-se muito mais previsível. Talvez seja essa a razao por detrás da compra de Celsinho.

Quanto ao Porto, muitas dúvidas. Eu nao gosto do sistema de jogo de Jesualdo Ferreira, muito menos da postura do "temos trabalho, temos qualidade, temos dinheiro, venham as vitórias por decreto". Acho que Jesualdo anda a stressar a equipa demasiado. Ou entao anda a fazer justamente o contrário: um pastiche de Mourinho, a procurar passar a pressao para o âmbito dos media e discussao pública, aliviando a equipa. Jesualdo, um conselho: nao vá por aí, nao engana ninguém. Deixa lá as escovas de dentes, debite só os slogans da bola, e motive os jogadores lá dentro. A guerra na comunicaçao social só tem efeito se os outros lhe prestarem atençao e forem enganados por isso. Ao fim do dia os exigentes adeptos do Porto descobrem logo se a equipa está a jogar bem ou nao.

Há reforços interessantes na equipa, mas aquele sistema de trincos e extremos desiquilibra uma orgânica. Seria melhor ao Porto assumir um "playmaker" no centro, e, embora jogador interessante (mas eu tê-lo-ia vendido), nao gosto muito de Lucho nessa funçao. Ele é mais bem médio-centro, como Moutinho... mas posso estar enganado.

Tenho alguma curiosidade em relaçao ao Kaz e ao Bolatti, sobretudo este último. Quanto à defesa, nao é agora que vou começar a gostar do Bruno Alves. Nunca gostei do Ricardo Costa quando ele estava em alta e vou fiar-me no tempo outra vez (embora Alves tenha mais potencial que Costa). Pedro Emanuel nao tem estofo para a Europa... pode haver aí problemas. Neste momento, como sportinguista, invejo o Porto sobretudo pelo seu guarda-redes, cuja elasticidade (e parece que também carácter) nao sao muito comuns. Razao tinha o meu pai, que o cobiçava como a poucos, quando ainda estava no Leiria.

Agora, o Porto tem uma estratégia totalmente diferente daquela que eu adoptaria (aí o Sporting dá goleada): escolhe uma trintena de jogadores que se devem degladiar e ascender à equipa por selecçao natural. Isso cria guetos na equipa, e com o arrastar da época traz dores da cabeça. Mas enfim, isso tem mais a ver com a Administraçao, ou a sua falta.

O Seu a Seu Dono

Tens toda a razao, caro Júdice. Pelo menos, na parte do país que te toca. Assim, nao é de surpreender que digas que vais "levar porrada" (metafórica). Nem sequer é preciso ires mexer com o Tejo, basta pedires com o jeitinho que toda a gente te reconhece.

E finalmente revelas a dor de cotovelo que te fez deixar o PSD e abraçar o PS para tentar a Presidência, quem sabe somente Lisboa:

"O último advogado de Sá Carneiro, o homem que mais teorizou o pensamento político de Sá Carneiro nunca foi convidado, já não digo para fazer um discurso, mas para estar presente nas cerimónias"

Referes-te, claro, à tua eminente pessoa. Longe de te considerar o derradeiro sá-carneirista ou de achar que isso serve de justificaçao para o teu ressabiamento, deverias ter sido convidado, isso é claro. Mas sabes que essa coisa de pecar por omissao toca a todos...

Os Meus Prazeres 6

Dizem que é mais nobre o vinho tinto. Eu, confesso, tenho um fraco pelos Dao. Já sei que estao longe do "top" nacional, na sua maior parte, mas eu gosto. E tendo a achar muitos Douro e Alentejo, embora grandes vinhos, um pouco alcoólicos, tantas vezes com 13,5º, 14º. Claramente demais. Os Dao sao regra geral mais fracos (digo eu, que estou longe de ser especialista) e têm uma costela mais campesina, no limite, perdoem a blasfémia, mais a puxar o "carrascao". Mas sao muitíssimo agradáveis a acompanhar refeiçoes. Pelo menos as simples, triviais. Talvez um grande Douro ou um grande Alentejo sejam a minha escolha para uma refeiçao mais elaborada, mais leve. Para as mais das vezes, gosto muito da simplicidade de um Dao com pratos bem portugueses. Fica aqui este Quinta da Pellada (tenho cá por casa o 2002, este é 2003) como exemplo.

Banda sonora de um verão perfeito (1)

Yves Larock . Rise up

A Toca do Lobo

Para quem gosta muito de futebol e do estilo do colunista (confesso que até nem sou grande fa), eis o blog de Luís Freitas Lobo.

E Por Vezes

Volta David Mourao-Ferreira a este blog, com um soneto que Graça Moura elege entre os melhores da Língua. David, sempre que quiseres, já sabes, estás à vontade.

E por vezes as noites duram meses
E por vezes os meses oceanos
E por vezes os braços que apertamos
nunca mais são os mesmos E por vezes

encontramos de nós em poucos meses
o que a noite nos fez em muitos anos
E por vezes fingimos que lembramos
E por vezes lembramos que por vezes

ao tomarmos o gosto aos oceanos
só o sarro das noites não dos meses
lá no fundo dos copos encontramos

E por vezes sorrimos ou choramos
E por vezes por vezes ah por vezes
num segundo se envolam tantos anos.

(David Mourao-Ferreira)

O Meu Problema ou A Origem da Preguiça II

Há aquele dito, que deve vir do fim dos tempos: "A preguiça é a mae de todos os vícios". O meu problema é que a preguiça é mesmo um dos meus pecados favoritos, por agora, pelo menos. Pode ser que, com algum estudo para entender a realidade, alguma ginástica mental, no meu caso (bem português, aliás) a preguiça, mais do que a mae de vícios, seja simplesmente a abstençao de todas as virtudes... Até porque eu sou preguiçoso demais para alguns vícios. Sao coisas que exigem dedicaçao.

Nao Obrigado

Ontem, no metro, no local de sempre: a máquina de tirar bilhetes (mas porque raio abdiquei eu do meu cartao Lisboa pela promessa de conduçao?). Aborda-me um rapaz. Magro, todo ele vestindo um castanho coçado. Olho-o somente de soslaio, o suficiente para detectar más vibraçoes. Nem sequer o deixo dizer-me a primeira palavra. Em silêncio, indico-lhe a palma da mao, que por mim fala: "O que quer que seja, nao obrigado". Desarmado ao primeiro movimento. Fiquei surpreendido com a minha reacçao (outra vez, já aqui contei da primeira surpresa), nao porque tenha sido abrupta e assertiva como da outra vez. Fui mesmo altivo, desprezei-o dos pés à cabeça. Realmente, a (sobre)vivência desperta em nós atitutes muito inusitadas. Ele também ficou estupefacto com tao súbita altivez, mas que quer ele? Esta gente que se ocupa nas lacunas escuras da sociedade, reptiliniamente chateando quem está cansado, a isso se sujeita. Sei que ele ainda murmurou qualquer coisa do género "nao é nada disso". Sinceramente, nao tenho a mínima dúvida das suas intençoes, e estou-me borrifando para aquilo que lhe ficou por dizer. Desta vez, meu caro, ganhei eu.

Sigo entao em frente, para comprar o jornal, retomando o caminho que ele interrompeu.

Volto à malograda máquina, agora sim para comprar um bilhete Quando o faço, dirige-se a mim uma rapariga. Estou ocupado a recolher o dinheiro, nao a distingo claramente. Percebo que tem um certo ar latino pouco português (será cigana?, romena?). Naquela situaçao, nao hesito também. A palma da mao exibe-se logo como escudo, sem sequer contacto visual. Mas nao. Parece que, realmente nao era nada disso. Afinal ela é brasileira, afinal até está vestida decentemente, afinal queria somente saber qual a linha para ir para o Campo Pequeno. Hesito um pouco, pergunto-me se estarei a ser ludibriado, perdido na surpresa nao consigo pensar. "Amarela. Pode ir pela linha amarela. Entrecampos e logo Campo Pequeno". E lá foi ela. Bom, e desta vez perdi. Raios.

Eis, pois, o problema da altivez e da atitute proactiva. Será que eu conseguirei um dia que quem quer que seja leia, quando eu passo: "É favor nao abordar. Rapaz contemplativo. Natureza nervosa. Natureza ainda mais nervoso face à lata desconcertante de filhos-da-p... gandulas. Possibilidade de cometer injustiças com pessoas simples. Obrigado pela compreensao"?

Retrospectiva

A propósito da filiaçao traseira de Francisco Umbral, vale a pena versar um pouco sobre o tema.

Acho interessante reparar nos matizes do culto, profundamente latino. Eu diria que há uma diferença significativa no culto espanhol, italiano e, claro, o brasileiro. Há diferenças entre "el culo", "il culo" e "a bunda".

O espanhol é heterogéneo: ainda há alguns tipos de espanhol, e o seu interesse nem sequer tem muitas vezes por objecto principal o "culo". Eu diria que para o espanhol, trata-se, antes de mais, de um objecto de posse, de "show-off". É um statement sexual da mulher (que desse somente aqui se trata), como o sao os seios; será o equivalente feminino do orgulho macho no "paquete". Nao se deve abordar a psique espanhola sem levar em conta o orgulho. Nota de rodapé para os catalaes, ou antes para as catalas, que sao algo diferentes, apesar de tudo. Mais gentis que a espanhola média, fazem já a transiçao para o "culo" como parte do "sagrado feminino".

O que nos leva, claro está, a Itália. Para a italiana o "culo" é exactamente decorrente de uma condiçao, sublime, de ser mulher. Faz parte do conjunto de um ideal de perfeiçao e beleza. Nao é exagerado, nao é lascivo, nao é actor nem chamariz, existe como parte de um todo, e é idealmente harmonioso. Nao se o pode dissociar de uma postura, de um olhar (sguardo), de umas pernas, de uns cabelos. Nem sequer da inteligência de uma mulher. De qualquer forma, como em castelhano, o rabo italiano é masculino no artigo: "il culo", nao tanto pela vertente da posse, eu diria, mais bem pelo culto intenso, mais assumido que o espanhol. Acontece que na psique ialiana o rabo é já objecto de arte, merecedor da típica admiraçao à distância. De assinalar também a existência de um certo carinho, patente no diminutivo "culetto".

Chegamos entao ao caso mais célebre, o brasileiro. Entra a bunda. Repare-se que, desde logo, a bunda é, pela primeira vez nesta discussao, o rabo no feminino. Ou seja, o brasileiro, mais que a posse espanhola, ou a admiraçao italiana, tem verdadeiro amor pela bunda. É um património querido, um ente, quase. E, como tal, nao é de estranhar que seja a bunda brasileira tao heterogénea, tao diversa. Os vários tipos remetem, exactamente, para as várias personalidades. O brasileiro fala com a bunda, conhece-lhe os pormenores, simpatiza com a bunda: mais que possuí-la, mais que admirá-la, o brasileiro brinca com a bunda. Nela vê luxúria ou amor, mesmo outros sentimentos, dependendo do momento. A bunda dá para tudo, há bundas para todos, e é a regiao do corpo mais experimental. Ao contrário do caso italiano, acontece no Brasil que a bunda tem classe social. Quer dizer, há um tipo de bunda mais "de baixo", favelada, e um tipo de bunda mais "de cima", menina-bem. Quase diria que a bunda brasileira afere a inteligência, o temperamento, o "tipo" de mulher. Pessoalmente, acho esse facto encantador.

E a portuguesa? E o português (o apreciador, lembrem-se do que escrevi acima)? Bom, estaremos mais próximos do caso brasileiro, é certo. Mas só no Portugal urbano. Lembrar somente que o Brasil é um imenso Portugal urbano, sem a história de quase 900 anos, sem o exíguo espaço que nos aflige. Ainda há um Portugal algo alheio a estes ditames do corpo, sobretudo porque a mulher portuguesa tem muita personalidade, e nao está disposta a ser levada em conta pelo seu corpo, mais que pelo carácter ou inteligência. Para mais vivemos numa altura em que elas dominam os cursos universitários, trabalham mais e melhor que os homens. Sao autónomas e senhoras de si, e nao têm paciência para homens que andem aí a admirar qualquer mulher. Com uma economia que oferece magras perspectivas, uma sociedade com poucos exemplos, gasta e velha, nao há ego que resista. Nao surpreende, pois, que os homens portugueses tenham medo de dizer um piropo, medo de uma abordagem que nao sob o ruído ensurdecedor da discoteca. Elas mandam, ponto final. Mas, enfim, essa é uma outra história. Voltando atrás (literalmente) há que reconhecer ao menos bastante potencial às portuguesas. Mais nao fosse por aquele toque no coraçao: "é cá da terra, tem outro encanto".

Termino somente com o poema de Carlos Drummond de Andrade, que trouxe a bunda à poesia, como só um brasileiro, que fala com a bunda, poderia fazer:

A Bunda, Que Engraçada

A bunda, que engraçada.
Está sempre sorrindo, nunca é trágica.

Não lhe importa o que vai
pela frente do corpo. A bunda basta-se.
Existe algo mais? Talvez os seios.
Ora — murmura a bunda — esses garotos
ainda lhes falta muito que estudar.

A bunda são duas luas gémeas
em rotundo meneio. Anda por si
na cadência mimosa, no milagre
de ser duas em uma, plenamente.

A bunda se diverte
por conta própria. E ama.
Na cama agita-se. Montanhas
avolumam-se, descem. Ondas batendo
numa praia infinita.

Lá vai sorrindo a bunda. Vai feliz
na carícia de ser e balançar.
Esferas harmoniosas sobre o caos.

A bunda é a bunda,
redunda.

(in O Amor Natural, Carlos Drummond de Andrade)

P.S.: Aos amigos que se espantem com a heterodoxia deste post estarei disponível para discussao no devido tempo. Peço contudo que se leia o texto, mais do que atentar somente nas imagens. Por mais interessantes que estas possam ser.

Saudades

Nao te cheguei a conhecer bem, mal fomos apresentados. Mas deixaste-me uma impressao duradoura, e sinto ainda o teu perfume. Tenho saudades da tua irreverência mal-educada, a tua maneira de elefante em loja de porcelana, as tuas opinioes cheias de verve e estilo, mal me importa se importado ou nao. Sei que nem sempre olhavas à Justiça, nem sempre à discriçao, nem sempre a um certo respeito arcaico português. Mas caramba, isso era parte do teu charme. Deixaste alguns filhos orfaos, e eu sei que eles só podem ter saudades tuas. Gostava verdadeiramente de te ter conhecido melhor, a ti, O Independente. O Portugal que te criou por acto de infantil rebeldia, por onde pára hoje?

Aquilo Que Fica Atrás de Ti

Morreu hoje Francisco Umbral. Um escritor que conheço de nome mas que nunca li, embora tenha alguma curiosidade. Diz-se dele que era um colunista (El Mundo) de referência no país vizinho. Era camarada de Saramago, comunista, mas convertido ao fenómeno Aznar. De Portugal conhecia Eça, Pessoa (que elevava ao cânon mundial, justamente) e Namora. Curioso o facto de, numa enciclopédia de literatura se ter incluído a si, e, na sua entrada, discorrer somente sobre o traseiro feminino. Da evoluçao do rabiosque da espanhola (parece que a democracia o alterou) ao americano, seu favorito (uma escolha algo polémica), era essa a paixao que melhor o definia, mais que a sua centena de títulos publicados. Tenho que simpatizar com isso, Francisco, com o egotismo de te incluíres e com o tema que escolheste, verdadeiramente apaixonante. Descansa em paz, hombre, a ver se ainda leio um livro teu nos próximos tempos.

Da Mulher

Tenho para mim que grande parte daquilo a que se chama Civilizaçao (Ocidental) tem justamente que ver com a Mulher, com o papel e liberdade da Mulher em sociedade. E, depois, claro, com aquilo que é o Homem em funçao da Mulher.

Talvez resíduo de uma educaçao católica, eu tinha em novo um respeito profundo e distante pela Mulher. Porque desde logo tinha respeito pelo sofrimento, sempre tive, e tinha para mim que eram as mulheres quem mais tinha sofrido ao longo da História. Vínhamos de um outro país, paternalista e rural, salazarista, onde as mulheres eram tantas vezes obrigadas à submissao e passividade. Elas eram maes, irmas, avós. Resistentes e abnegadas. Nunca caprichosas.

Mas os tempos revelaram-se-me com prontidao e de forma abrupta. Sobretudo porque eu era, antes de mais, pouco vivido. Lembro-me do grande choque, ao sair do meu colégio, de descobrir a canalhice no feminino. Nao que a natureza humana no meu colégio fosse diferente, mas a classe social e a vergonha colectiva criavam um certo padrao de comportamento. No dia em que ouvi uma rapariga dizer "este fim-de-semana comi um gajo" a minha surpresa foi total. Nao com a indulgência em si, o prazer sexual (sou todo a favor), mas antes da forma orgulhosa e aviltante com que era feito o anúncio, e, claro, com o anúncio em si. Será honestidade e espontaneidade da parte dela? Talvez eu goste de um pouco de recato nessas questoes.

A vida tem-me vindo a surpreender todos os dias. Nunca pensei que houvesse tantas raparigas agressivas, indulgentes, alheias à sua própria dignidade feminina. Aí, devo fazer a justiça, o meu colégio estava bem acima da média.

O erro era meu, portanto. E seria outro erro pior pensar que só dessas raparigas é feito o mundo. Muito pelo contrário. Continuam a existir muitas raparigas belíssimas, sensíveis e de pacata inteligência e dignidade. Daquelas em que os olhos sao mais intensos que qualquer forma corpórea. Há céus a que nenhum diabo infernal consegue aceder.

Mas bom, voltando ao inferno, ou ao limbo da indefiniçao juvenil, nao há reverência, apesar do parágrafo acima, que resista à vivência do mundo. Que fazer? As mulheres, antes de mulheres, sao humanas. E, quando jovens, passíveis de toda a nobreza ou de toda a crueldade de juventude. Podem ser doces, sensíveis, apaixonadas. Podem ser também indulgentes, cínicas e agressivas. Podem também elas "caçar", mais do que ser a presa. Podem pactuar com injustiças e indignidades. E podem desprezar violentamente, como os homens, qualquer alma sensível, masculina ou feminina.

Assim, mulheres e homens, jogamos o jogo da vida. Somos inseguros, egoístas, egotistas, descobridores e amantes. E, se um amigo meu estiver certo, Deus faz erros aos pares. Esperemos que, na dança das cadeiras, quando a música parar, os erros estejam, por mistério da natureza, lado a lado como no plano original.

Alea jacta est.

Pecado Original 16

Luana Piovani. Quem melhor para representar o fulgor da juventude e a inquietaçao sensual despertada pelo calor? Luana é o Verao no feminino: desconcertante, selvagem, curiosa, turbilhao de emoçoes que os rapazes nao conseguem compreender. É belo este espectáculo, do grito de juventude, de uma energia que nos ultrapassa, que temos medo e vontade de conhecer, mas que nao poderemos nunca controlar... Vamos à água, Luana? Só para tirar este calor do corpo.

Desgostante

A frase da silly season, de Joe Berardo: "O meu hobbie de Verao é fazer amor".

Joe, vou usar a língua da velha Albion para que percebas: Too much information!

Relax

De uma sonoridade interessante é esta música dos (de?) Mika. Excelente impressao, dentro de um estilo dance-pop (?) que eu acho suportável. A aproveitar enquanto nao se torna banalizada (já estará?) como a anterior Grace Kelly, para mim penosa de ouvir actualmente. Mas às tantas eu arrisco dizer que dificilmente este Relax - Take it easy é tao banalizável. Mas nao comparar, por favor, com a música do post anterior, que joga noutra liga.

Boa Sorte

Belíssima esta música de Vanessa da Mata. Divinal suavidade na voz. Um achado. Agora imaginem-se na vossa sala, no vosso apartamento, sozinhos, depois de um dia intenso, copo de levitante vinho branco na mao, a ouvir esta música num aparelho de som superior. Deus deve mesmo ser brasileiro.

Próxima Estaçao

Eu nem sou particular adepto do Verao, sempre gostei mais do Outono e Inverno. Mas veroes como o deste ano sao algo a recordar. Obrigado aos amigos E, S e C - tecla ESC para um verao diferente. Para o ano há mais.

Agora que venha a mudança: o Outono, o Inverno. O frio e a vindima, o cheiro da chuva, a lareira, as memórias. O outro Portugal, que nao o de praias, biquinis, malandrices estivais, Sashas, Algarves. O Portugal vestido e digno, da uniao, da colectivo, da reclusao e do estudo. O Portugal da alma mais que do corpo. O Portugal dos nossos avós. O palco é o mesmo, que entrem os novos protagonistas.

100 Anos de Nobre Solidão

Interrompo este hiato, como nao podia deixar de ser, para celebrar os 100 anos do nascimento de Miguel Torga, decano de todos os solitários.

Letreiro

Porque não sei mentir
Nao vos engano:
Nasci subversivo.
A começar por mim - meu principal motivo
De insatisfação -,
Diante de qualquer adoração
Ajuízo.
Não me sei conformar
E saio, antes de entrar,
De cada paraíso.

(publicado a 12 de Agosto de 2007, malgrado a data acima indicada; vicissitudes da informática...)

Trabalhos Na Estrada

- Este blog vai parar para férias (pelo menos pela parte do P.Duarte), voltará lá em meados de Setembro. Boas férias aos leitores. Sim, refiro-me a vocês 2 ou 3. Ciao. -

Prometido

Como prometido em Janeiro, é chegada a sua hora. A hora da indisciplina e de deixar os problemas mundanos. Embora, enfim, agora pareça que nao é preciso esquecer o mundano e que as transiçoes bruscas sao desnecessárias na vida. E que, afinal, o frio de Inverno até deixa saudades. Mas, tentando aproveitar a novidade, vamos - mau, bom ou insonso - a mais um Verao.

Adenda

Já agora, aproveito a ocasiao para ir buscar a referência dos Gato Fedorento (como bons portugueses, também sao bons importadores, e nada mais barato que importar cultura), para este sketch, pelo menos no princípio. Já há algum tempo que queria incluir no blog os Monty Phyton e o seu brilhante "International Philosophy". Favor atentar nos pormenores do árbitro Confúcio a mostrar um amarelo a Nietzche depois deste o ter ofendido dizendo que "nao tinha livre vontade". "Name go in book", diz Confúcio. E também no Marx rezingao: "... and Marx is claiming it was offside".

Os Meus Prazeres 5

Meu e de muitos bons portugueses, felizmente. Lá porque os Gato Fedorento estao (sabiamente) a fazer uma moratória, nao quer dizer que os esqueçamos. Quando surgiram confesso que nunca lhes alvitrei tanto sucesso. Merecem-no por inteiro. É na sua falta que nos apercebemos mais facilmente de como o seu humor é, de facto, diferente. Para além de original, é intelectualmente superior, digamo-lo sem preconceitos. Estamos perante humor feito por pessoas com uma bagagem cultural bem acima da média, do país e dos humoristas. Daí eu ser um fa sobretudo dos primeiros trabalhos, que tinham mais desses pormenores deliciosos, porque nao se destinavam a um grande publico, e porque havia neles aquele jeito português e juvenil do desenrasca, de grupo de amigos, antes da abundância de meios. Ainda assim, elogio-lhes a transiçao, feita sem demasiadas cedências ao "mainstream". A inteligência está lá, a erudiçao teve que ser um pouco engavetada. Quando Ricardo Araúo Pereira faz um comentário, ao sabor do momento, em que diz que Salazar era pobre porque devia gastar o dinheiro todo em botas, o público ri-se (mais nao seja pelo tom), mas poucos serao os que percebem de onde vem a referência.

Como exemplo, por entre a grande escolha no YouTube, escolhi o "Fórum Filosofia". Definitivamente entre os meus favoritos, nao é uma das primeiras escolhas da legiao de fas. Mas eu acho que traduz muito bem a capacidade de travestir a cultura popular com a erudiçao. Duas culturas totalmente diferentes: o futebol, popular e terreno, e a filosofia, elitista e divina. Deve ser por causa destas misturas que Umberto Eco escreveu o Nome da Rosa em torno do riso e do facto de ser transversal e desconcertante na sociedade. Neste "Forum Filosofia" o espírito do extinto programa "Bancada Central" de Fernando Correia na TSF é brilhantemente capturado, os tiques e os timbres dos participantes reproduzidos na perfeiçao. Esta frase dita por um participante resume aquilo que quero dizer:

"Sou da escola de Frankfurt desde pequenino. Há pessoas que dizem que nao há wermasianos* na Rinchôa, mas isso é mentira."

*Por nao estar versado nas escolas alemas de filosofia (perguntem-me pelas moldavas), desconheço se este é o termo correcto. Nunca se sabe, pode estar um wermasiano a ler este blog.

Lugares

Uma das coisas que o meu pai conta, a propósito da frase "O Saber nao ocupa lugar" é que, no Portugal socialmente estratificado do Salazarismo, esta frase confundia as pessoas do campo. Porquê? Simplesmente porque, para elas, "ocupar lugar" dizia respeito à vida, ocupar um lugar na vida: funcionário do estado, doutor, capataz, etc. No Portugal de Salazar era suposto ser o Saber a estar à frente, a inspirar o povo. Daí a reverência ao "doutor". Ainda alguém se lembrará da relaçao entre "doutor" e "douto"?

Os Meus Prazeres 4

No Verao (sobretudo): ler todas as revistas do social (Nova Gente, Caras, Lux, etc.). Há essa tradiçao estival de saber todos os pormenores da frivolidade no seu esplendor: quem anda com quem, onde, quem fez topless, quem foi para o Algarve, etc. É uma tradiçao, e relembro somente os críticos esta tao serena verdade: "O Saber nao ocupa lugar". Numa era de informaçao, todos temos a nossa parte de conhecimento inútil. Este é bastante relaxante, para mais.

Bissectrizes 2: Do Sol

Antero de Quental e... Resistência? E porque porque nao, se ambos expressarem esse desejo humano, eterno, de ascençao? Dizem os especialistas que dessa ânsia e do direito do homem à propriedade (em estreita relaçao) tem sido feita grande parte da história desta raça humana, tao intrigante. Eu, humildemente, limito-me a sugerir a relaçao e, claro, a pedir desculpas por uma Carolina Furtado passé até às lágrimas no vídeo abaixo.

Luz do sol, luz da razão
por Antero de Quental

Tu, sol, é que me alegras!
A mim e ao mundo. A mim…
Que eu não sou mais que o mundo,
Nem mais que o céu sem fim…

Nem fecho os olhos baços
Só porque os fere a luz…
Ergo-os acima - e embora
Cegue, recebo-a a flux!

Crepúsculos são sonhos…
E sonhos é morrer…
Sonhar é para a noite:
Mas, para o dia, ver!

Sim, ver com os olhos ambos,
Com ambos devassar
Os astros n’essa altura,
E os deuses sobre o altar!

Ver onde os pés firmamos,
E erguemos nossas mãos!
E quer nos montes altos,
Quer nos terrenos chãos,

É sempre amiga a terra
E é sempre bom viver,
Se a terra à luz da aurora
E a vida ao amor se erguer!

Em toda a parte as ondas
D’esse infinito mar,
Por mais que andemos longe,
Nos podem embalar!

Em toda a parte o peito
Sente brotar a flux,
E sempre e à farta, a vida…
Vida - calor e luz!

Nos seixos d’essas praias,
Se o sol lá lhes bater,
N’um átomo de areia,
Deus pode aparecer!

Bata-lhe o sol de chapa,
E um deus se vê também
No pó, tornado um astro
Como esses que o céu tem!

Desprezos para a terra?!
Também a terra é céu!
Também no céu a impele
O amor que a suspendeu…

E quem lá d’esse espaço
Brilhar ao longe a vir
Dirá que é paraíso
E um éden a sorrir!

Em baixo! O que é em baixo?
Em baixo estar que tem?
Ninguém à eterna sombra
Nos condenou! Ninguém!

Se até nos surdos antros,
Nas covas dos chacais,
Penetra o sol, vestindo-os
Com raios triunfais

Se ao céu até se viram
As bocas dos vulcões…
E têm os próprios cegos
Um céu… nos corações!

Não! não há céu e inferno:
Divino é quanto é!
Para que a rocha brilhe,
Basta que o sol lhe dê…

Basta que o sol lhe beije
As chagas que ela tem,
E a morta d’essa altura,
A lua, é sol também!

E as trevas da nossa alma,
A nossa cerração,
Oh! como se desbarata
A aurora da razão!

Mas se a razão, surgindo,
Nossa alma esclareceu,
Também tu, sol, no espaço
Surges, razão do céu…

Por isso é que me alegras,
Ó luz, o coração!
Por isso vos estimo…
Tu, sol, e tu, razão!

Close Enough

Título do Expresso deste fim-de-semana: "Novo líder do PSD nas maos de Jardim". Hate to say I told you so, but... I told you so. Ok, sejamos rigorosos, é uma questao de número de almas com as quotas pagas, mais que do apoio do "barao da ilha". Ainda assim, close enough.

Émmerdant

Sem ser um especialista na língua, "émmerdant" é das palavras com que mais me divirto no francês falado. Na "mouche" para descrever o aborrecimento e a estupidificaçao, perfeita para esta altura: les vacances c'est émmerdant, mes amis. Vous ne trouvez pas?

Bissectrizes 1

Françoise Hardy e Splendor in The Grass: eis o esplendor da melancolia pequeno-burguesa. Uma questao de sentimento. Eu, claro, adoro.

Os Meus Prazeres 3

Virar naquela saída, que nao seguir pelo caminho planeado. Percorrer uma estrada desconhecida, uma nova paisagem portuguesa, cheia de novos pormenores. No rádio, a voz melíflua de Françoise Hardy, as suas melhores cançoes. Com a doçura da luz do sol, nao muito forte, através da janela, continuo nesse prazer de criança que é a descoberta. E depois retomo o caminho original.

Le premier bonheur du jour
C'est un ruban de soleil
Qui s'enroule sur ta main
Et caresse mon épaule

C'est le souffle de la mer
Et la plage qui attend
C'est l'oiseau qui a chanté
Sur la branche du figuier

Le premier chagrin du jour
C'est la porte qui se ferme
La voiture qui s'en va
Le silence qui s'installe

Mais bien vite tu reviens
Et ma vie reprend son cours
Le dernier bonheur du jour
C'est la lampe qui s'éteint

Os Meus Prazeres 2

Sugestao para o Verao, a acompanhar um belo peixe assado: Varanda do Conde 2006 fresquíssimo. Tem um toque acre que adoro, mistura delicada de casta Alvarinho e Trajadura, e a leveza de um gasoso ligeiro. Nao me recordo do preço, mas é barato, à confiança. Vinho verde branco, vinho jovem, ideal para um almoço de amigos.

Os Meus Prazeres 1

My Name is Earl. Excelente série, reúne conjunto de bons actores, com boa "química" (grande desempenho de Jason Lee). Excelente humor. Comprei a série toda e já nao me ria tanto sozinho há algum tempo. Cruzamento de drama existencial com o mundo mítico do "white trash" e "trailer park" americano, na sua vertente "castiça" (e portanto suportável). Embora nao simpatize com o homem, devo concordar com Tarantino: as séries devem ser vistas todas de uma vez, quando temos a season nas nossas maos; se vamos ser indulgentes connosco, mais vale que o façamos com a melhor televisao e em dose reforçada.

Da Juventude e da Renascença

Gostemos ou nao, a juventude é uma época caracterizada pelo conhecimento e pelo reconhecimento. Há todo um mundo, uma multitude de pessoas a conhecer e talentos a desenvolver. Esse espírito faz parte do mistério da estupidez: refiro-me à sua virtude. Sim, a estupidez tem a sua virtude. Vejamos: é óbvio que o mundo nao nasceu connosco, que somos sempre precedidos por um passado. E que, com as melhores liçoes do passado poupamos tempo, e ganhamos serenidade para a jornada. Mas a vantagem de alguns (a maioria) serem absolutamente alheios à sua história permite-lhes uma vida de aprendizagem por tentativa e erro, e de exploraçao livre da sua juventude. É por isso que o egotismo e a vaidade de um físico brilhante, podendo ser considerados ofensivos porque desprezam um trabalho de minúcia que o precede, sao tolerados pelo avanço que a sua inteligência pode trazer à sociedade. O ideal, no entanto, seria ter pessoas mais velhas a jusante que motivassem os mais novos a montante. Mas esse é um ideal católico, e difícil de colocar em prática, ao que parece. Agora que todos sao livres, os mais velhos sao-no para incorrer em parvoíces impróprias e serôdias, os mais novos para esquecerem qualquer dever de gratidao. De qualquer forma, o certo é que, com a juventude, há uma janela de oportunidade para o desenvolvimento de um talento - que provavelmente nao voltará.

Sempre achei que os jovens que conheci que nunca tiveram essas ambiçoes de conhecimento e reconhecimento (já nem falo de conceitos arcaicos como honra) nunca chegaram realmente a ser jovens. Que nunca tiveram qualquer sede de conhecimento, o prazer íntimo da descoberta, a riqueza do saber acumulado. No fundo, que nunca tiveram sonho. Que se perderam cedo demais nas maneiras cínicas do mundo. Que tiveram medo de falhar demasiado cedo. Que deixaram de tentar ser honestos demasiado cedo. Ou que se perderam nos prazeres adultos. E têm razao, claro que têm, mas esse sabor ingénuo a sonho, nunca o saberao, é algo de único na vida. E eles nao sao realmente mais que jovens adultos, nada mais que isso.

Perante a imperfeiçao humana, suponho que é difícil estar do lado, generoso, da Renascença. Mas quando ela triunfa por entre a rotina e mesmo às vezes o desespero (fome, doença) é a coisa mais bela que a Humanidade cria. Exercício mental para exemplificar: recordam-se da euforia nos anos 90, com o advento da "Terceira Via", do PC, da Internet, Genética, Biotecnologia, Globalizaçao? Quantas vidas dedicadas à Ciência, génio e trabalho, nao estiveram na sua origem? Conseguiram confundir um pouco a estrutura social - havia algo ali realmente novo na história do ser humano. Mas, alas, depois voltamos, temos que voltar, ao mesmo de sempre.

Pecado Original 15

Elena Santarelli. Ainda nao La Santarelli, como a imagem de baixo poderia fazer prever, porque ainda é sua essa doçura de ragazza, patente na foto de cima. Mas lá chegará. Namora um obscuro (para mim) Bernardo Corradi, avançado do Manchester City, e queixa-se da cidade, ou nao fosse ela (como se dúvidas houvesse) natural de Latina.

That Thing

É quando somos subitamente perturbados por uma voz feminina no rádio que perdebemos esse facto inelutável: é Verao.

O Meu Problema ou A Origem da Preguiça I

Se há uma parte de mim que diz "tudo o que há a fazer vale a pena ser bem feito", a outra diz "e onde está a diversao nisso?". O melhor mesmo é abster-me de fazer.

On The Road

Quando às vezes sou surpreendido pela conduçao automóvel de algumas pessoas (às tantas também surpreendo outros com a minha), lembro-me do que escrevia Agustina Bessa-Luís sobre esse tema predilecto que é "o português": "É preferível, para o português, ser delinquente a ser depressivo (...) A delinquência, até nos aspectos mais violentos, é um recurso contra a depressao."

O Putismo

Tenho-me queixado a amigos, que nao se apercebem, de como o "putismo" mina a língua portuguesa. Eu explico: em grande parte da juventude, mais bem masculina, as interpelaçoes do discurso sao feitas, geralmente, por meio de: "puto", "miúdo", "rapaz", mesmo de "chaval". É um código somente juvenil, e o tempo refinar-nos-á (mea culpa: embora nao use estes termos, suponho que o meu português, por mais amor que tenha à língua, é muito melhor escrito que falado). Mas recordo somente que, há nao muito tempo, o bom domínio das língua era exactamente, uma das ambiçoes de um jovem, porque permitia distinçao (e a juventude é a procura de algum tipo de distinçao). Hoje há outras formas de arte juvenil: carros, futebol, computadores, telemóveis. A meu ver, é pena. Mas enfim, eu estou (sempre?) em contraciclo - espero somente que se ganhe mais do que se perde.

1888...

...terá que ser, definitivamente, um dos meus anos favoritos na História do país: nele coincidiram a publicaçao de "Os Maias", o nascimento de Fernando Pessoa e o primeiro jogo de futebol realizado em Portugal. Bela colheita.

Da Estupidez

Passo a reproduzir humildemente aquilo que disse Aristófanes, e que descobri através do filme "The Emperor's Club" (único pormenor a salvar um filme bastante pobre): "A juventude envelhece, a imaturidade é ultrapassada, a ignorância pode ser educada e a embriaguez passa - mas a estupidez dura para sempre."

Da Loucura

Difícil de definir, a loucura. Volto, algo surpreendentemente, a Cristicchi e a esta cançao, que tem uma ou outra frase interessantes. Eu, no entanto, atrever-me-ia a dizer que toda a loucura provém, antes de mais, da solidao. E a solidao nestes dias é algo que, secreta e assutadoramente, se vai tornando epidémica.

"I matti sono apostoli di un Dio che non li vuole
(...)
I matti siamo noi quando nessuno ci capisce
Quando pure il tuo migliore amico ti tradisce"

(Os loucos sao apóstolos de um Deus que os nao quer
(...)
Os loucos somos nós quando ninguém nos compreende
Quando mesmo o teu melhor amigo te trai)

Pecado Original 14

Sophie Marceau. Inesquecível em Braveheart, contraponto feminino perfeito à nobreza masculina de Wallace/Gibson. E volto novamente ao que dizia Ferreira Fernandes sobre as parisienses aos 40.

Da Causa

Tenho por regra desconfiar sempre de quem se dedica a uma causa, qualquer que seja. Sempre achei que por detrás dessa dedicaçao, ou está um grande amor e idealismo (por vezes espírito religioso), ou, maior parte das vezes, uma espécie de redençao à sociedade, ao colectivo. Sao necessários à sociedade, é certo, mas penso duas vezes antes de aceitar a sua superioridade moral. Nao me refiro a voluntariado comum e anónimo, esse sim virtuoso, mas antes às causas mediáticas, aos arautos de partidos, movimentos ecologistas, clubes de futebol, mesmo do país.

Lisboa Cidade Mistério

Ainda a propósito do "Sentimento de um Ocidental", o poema de David Mourao- Ferreira, tao simples quanto belo, sobre as varinas desta cidade que nos captura (e falta-me ler ainda o que dela escreveu José Cardoso Pires, que também se rendeu aos seus encantos), com a sua luz centrípta e às vezes, estupidamente, parece ser o centro - o centro do mundo.

Maria Lisboa

É varina, usa chinela,
tem movimentos de gata;
na canastra, a caravela,
no coração, a fragata.

Em vez de corvos no chaile,
gaivotas vêm pousar.
Quando o vento a leva ao baile,
baila no baile com o mar.

É de conchas o vestido,
tem algas na cabeleira,
e nas velas o latido
do motor duma traineira.

Vende sonho e maresia,
tempestades apregoa.
Seu nome próprio: Maria;
seu apelido: Lisboa.

Adenda

Cesário: brilhante, mas mundano. Nao sao dele as epopeias e os impérios, somente os cantos da casa - e da vida.

Contrariedades

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;
Nem posso tolerar os livros mais bizarros.
Incrível! Já fumei três maços de cigarros
Consecutivamente.

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:
Tanta depravação nos usos, nos costumes!
Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes
E os ângulos agudos.

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora
Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;
Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes
E engoma para fora.

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas!
Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica.
Lidando sempre! E deve conta à botica!
Mal ganha para sopas...

O obstáculo estimula, torna-nos perversos;
Agora sinto-me eu cheio de raivas frias,
Por causa dum jornal me rejeitar, há dias,
Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta
No fundo da gaveta. O que produz o estudo?
Mais uma redacção, das que elogiam tudo,
Me tem fechado a porta.

A crítica segundo o método de Taine
Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa
Muitíssimos papéis inéditos. A Imprensa
Vale um desdém solene.

Com raras excepções, merece-me o epigrama.
Deu meia-noite; e a paz pela calçada abaixo,
Um sol-e-dó. Chuvisca. O populacho
Diverte-se na lama.

Eu nunca dediquei poemas às fortunas,
Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas.
Independente! Só por isso os jornalistas
Me negam as colunas.

Receiam que o assinante ingénuo os abandone,
Se forem publicar tais coisas, tais autores.
Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores
Deliram por Zaccone.

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa,
Obtém dinheiro, arranja a sua coterie;
E a mim, não há questão que mais me contrarie
Do que escrever em prosa.

A adulação repugna aos sentimento finos;
Eu raramente falo aos nossos literatos,
E apuro-me em lançar originais e exactos,
Os meus alexandrinos...

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!
Ignora que a asfixia a combustão das brasas,
Não foge do estendal que lhe humedece as casas,
E fina-se ao desprezo!

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.
Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente,
Oiço-a cantarolar uma canção plangente
Duma opereta nova!

Perfeitamente. Vou findar sem azedume.
Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas,
Conseguirei reler essas antigas rimas,
Impressas em volume?

Nas letras eu conheço um campo de manobras;
Emprega-se a réclame, a intriga, o anúncio, a blague,
E esta poesia pede um editor que pague
Todas as minhas obras...

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?
A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?
Vejo-lhe a luz no quarto. Inda trabalha. É feia...
Que mundo! Coitadinha!

O Eterno Duelo, a Minha Escolha

Que escolher: a perfeiçao de Pessoa ou a hombridade de Camoes? Pessoa é vários e nao é nenhum, um perfeito fingidor, mas há sempre aquele que somos em Pessoa. Camoes pode reclamar a suprema nobreza de ter cantado aquilo que viveu, de ter feito forma de poesia os seus sentimentos, genuínos. Talvez preferir Pessoa quando somos jovens e Camoes na idade adulta, pode ser uma soluçao. Ou entao, minha sugestao, ficarmos por Cesário, pela sua poesia melancólica, olfactiva - lisboeta.

Para mim, é um poeta de uma honestidade muito singela e tocante, com a capacidade de apreensao sensorial quase como a de uma criança. Vagueia num deslumbramento pacífico pela vida, sentindo cada pormenor. E, depois, desde a primeira vez que o li, entendi e nao pude senao admirar as referências que faz na sua poesia ao próprio acto de a escrever. Nao há maior honestidade que essa.


O Sentimento de um Ocidental

Avé-Marias

Nas nossas ruas, ao anoitecer,

Há tal soturnidade, há tal melancolia,

Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia

Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

O céu parece baixo e de neblina,

O gás extravasado enjoa-me, perturba-me;

E os edifícios, com as chaminés, e a turba

Toldam-se duma cor monótona e londrina.

Batem os carros de aluguer, ao fundo,

Levando à via-férrea os que se vão. Felizes!

Ocorrem-me em revista, exposições, países:

Madrid, Paris, Berlim, Sampetersburgo, o mundo!

Semelham-se a gaiolas, com viveiros,

As edificações somente emadeiradas:

Como morcegos, ao cair das badaladas,

Saltam de viga em viga, os mestres carpinteiros.

Voltam os calafates, aos magotes,

De jaquetão ao ombro, enfarruscados, secos,

Embrenho-me a cismar, por boqueirões, por becos,

Ou erro pelos cais a que se atracam botes.

E evoco, então, as crónicas navais:

Mouros, baixéis, heróis, tudo ressuscitado

Luta Camões no Sul, salvando um livro a nado!

Singram soberbas naus que eu não verei jamais!

E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!

De um couraçado inglês vogam os escaleres;

E em terra num tinido de louças e talheres

Flamejam, ao jantar, alguns hotéis da moda.

Num trem de praça arengam dois dentistas;

Um trôpego arlequim braceja numas andas;

Os querubins do lar flutuam nas varandas;

Às portas, em cabelo, enfadam-se os lojistas!

Vazam-se os arsenais e as oficinas;

Reluz, viscoso, o rio, apressam-se as obreiras;

E num cardume negro, hercúleas, galhofeiras,

Correndo com firmeza, assomam as varinas.

Vêm sacudindo as ancas opulentas!

Seus troncos varonis recordam-me pilastras;

E algumas, à cabeça, embalam nas canastras

Os filhos que depois naufragam nas tormentas.

Descalças! Nas descargas de carvão,

Desde manhã à noite, a bordo das fragatas;

E apinham-se num bairro aonde miam gatas,

E o peixe podre gera os focos de infecção!

Dinheiro Sujo

Na última Sábado, entrevista a Telmo Correia:

"Conhece o benemérito do CDS, um financiador com o estranho nome de Jacinto Leite Capelo Rego?

Nao conheço. (...) Aparentemente trata-se de uma brincadeira de mau gosto."

Flashback para os tempos de CMB em que o Chico usava o nome como parte do registo humorístico.

Só mesmo um partido como o CDS, liderado por um personagem como Portas, para ter patrocinadores com um sentido de humor tao... especial.

Sabedoria Brasileira

Ditados de um executivo brasileiro para o mundo do trabalho:

"Para ter sorte é preciso acordar cedo"

"Quem nao muda vira poste"

"Jacaré distraído vira mala de madame"

A acentuar a já pronunciada falta de tempo, notam se os demais efeitos do começo de uma nova época de exames. O nervosismo, o calor, a ansiedade. Enfim haja um telefone, e um bom amigo a quem telefonar, nos momentos de maior escuridão.

Aqui fica, a propósito da conversa de ontem shotor:






"There is no pain, you are receding
A distant ship's smoke on the horizon
You are only coming through in waves
Your lips move but i can's hear what you're saying
When i was a child
I caught a fleeting glimpse
Out of the corner of my eye
I turned to look but it was gone
I cannot put my finger on it now
The child is grown
The dream is gone
And i have become
Comfortably numb."


Pink Floyd . Comfortably Numb

I'll Be Watching You

Definitivamente, uma grande música. Com esse (excelente) gosto eu certamente que nao discuto, caro PGuerra.

Para agradecer, uma contribuiçao para o 'scouting' de talentos futebolísticos: Alexandre Pato, já conhecido pelo "novo Kaká". Talvez corra o risco de estar perante uma afirmaçao, e nao uma promessa - ele pode vir já este defeso para a Europa, e nao por poucos patacos. De qualquer forma, deve interessar ao PGuerra no pormenor de, tal como o Kaká, ser sociologicamente "de cima", proveniente de boas famílias. Será que estamos a assistir ao fim do 'pibe' e ao começo do 'menino-bem' no futebol? Raios... se isto um dia chega à classe média ainda temos que tentar a nossa sorte!

Estrelas de Futuro 3

Depois das minhas duas anteriores recomendações, fica uma terceira.
Fran Mérida.Mais um grande jogador que vai dar que falar. Curiosamente, também é da cantera blaugrana. Já não tão surpreendente é o facto de com apenas 17 anos já lá não estar. Já está nas escolas do Arsenal, sim porque o Wenger tem olho e é um grande treinador... mais um que vai espalhar magia nos relvados das ilhas britânicas.

A Essência

De tanto ler os textos intimistas do PDuarte, abateu-se sobre mim um certo sentimentalismo... Uma das melhores musicas de sempre... e não admito discussões... apesar de saber que os gostos... discutem-se.

Deliberada(mente)

Santos: o Natal é quando um homem quiser. E a deliberada também.

Police - O regresso

Grammy 2007: i Police
Colocado por pippipao

Derrota E(leito)ral

Eu sempre disse aos meus amigos que andar com raparigas do curso é o beijo da morte. Nunca se anda com pessoas com quem trabalhamos. Que o diga Ségolène: "...et je lui ai souhaité d'être heureux"

Embora, convenhamos, chegar a disputar eleiçoes com o marido é o extremo.

Via Rápida Para o Inferno

O Vaticano passa a considerar a ultrapassagem perigosa um pecado. Ainda bem que já fiz o Código.

Risky Business

Final do exame. Matéria difusa, difícil de distinguir o trigo do joio (já nem peço o luxo de vislumbre de utilidade futura), professor ainda mais impenetrável... O que quererá aquele homem com a cadeira? Passar os alunos? Ou reserva-se um critério de correcçao, neste ano sobrelotado, imprevisível, e diverso do anterior? Tudo é possível, e chateia-me nao distinguir claramente as suas intençoes.

Mais nao fosse ficou com o meu exame quando me fui embora. Para quê? Para o ler logo? Porque nao podia eu colocá-lo com os outros, como os outros? Tudo bem. Nao vou perder tempo com isso. Estou em fase pós-exame, num limbo a tentar limpar a interferência causada pela revisao obsessiva, só quero sair da sala. Lá fora nem sequer tenho um minuto para respirar. Por instinto, vagueio até ao placard onde se concentram os colegas. Mas espera, eu acabei de sair, ainda só tive tempo de me queixar do exame a uma pessoa (adoro queixar-me), porquê esta agitaçao? Ah, sai essa nota. Tudo bem. Espera - tudo mal. Esse teste nao me tinha corrido bem. Danças de cortesia, desvios em frente do vidro, que se congratula por aquela agitaçao face à monotonia do seu dia. E lá está - a confirmaçao desse medo. Péssima nota. Ups... a estratégia falhou algures. Mas enfim, é este o problema de gostar de risky business - e eu gosto. Às vezes perdemos. Salvo por haver sempre uma pequena alegria, que contrabalança no universo uma pequena (porque é pequena) tristeza: Finito. È stato un piacere.

O certo é que entre a matéria e o modus operandi nausaeante de Cosmetologia, o céu plúmbeo, um calor ligeiramente tropical, as pessoas aglomeradas, o barulho, e o choque de uma má nota, fiquei com a cabeça a andar à roda. Meio perdido naquele corredor, para onde ir?, com quem falar? A bússola gira desordenada. Tensao em baixo, agonia. Terapia, Métodos, Exame, Parreira, BIF... e para que é que aquele sacana queria o meu exame?

Este enjoo de marinheiro de água doce no mar agreste da realidade (dizem os experientes que ondas mais altas esperam) fez-me lembrar algo. Mas o quê? Quando cheguei a casa lembrei-me. Distinta na minha mente aquela cena do "Lock, Stock and Two Smoking Barrels", em que o ingénuo e talentoso Eddy perde tudo, mesmo tudo, perante a manha de camionista de Hatchet Harry. Tudo começa a girar em seu redor, numa cena brilhante, que, por nao ter encontrado, apenas sugiro com a do jogo anterior. A propósito, brilhante tembém a música (Shotor, se ler este post a referência para a Mula é Castaways - Liar, liar).

Il Giocco Più Bello

O Anúncio da minha geraçao... Aquele corte do Maldini...

Dores de Crescimento

Hoje no metro um homem veio-me pedir dinheiro, quando eu ia comprar o bilhete, como de costume. Subira as escadas, duas, como de costume. E já sabia que algum deles andaria por lá, como de costume.

Mas assim que ele se dirigiu a mim, vociferei logo um "Nao, nao. Nao me chateie", gesticulando e afastando-me. Foi uma reacçao epidérmica e assertiva, muito 'alpha-male'. E isso em mim nao é nada costume. Seria talvez o stress por ter saído de um exame? Seria o tempo?

Por melhor que seja a nossa natureza, todos temos um limite, a partir do qual o 'saco tá cheio'. Calhou a este em sorte o meu limite. Nao tenho qualquer pena, cada vez detesto mais os profissionais da esmola, estou mais crescido, mais empedernido talvez. Ou entao reconheço-os melhor, muitos dias a andar de metro, sao sempre os mesmos... Nao sei. O certo é que nem sequer notei na resposta "Vá, se vais ser assim um agarrado..." que ele deu, tal foi a minha absoluta surpresa... comigo mesmo.

Full Blown Addiction

Também conhecida pelo nome de época de exames... O café é uma paixao. Ninguém vive sem um vício, sejamos honestos, e este nem é dos piores.

Nunca é tarde

Requisito obrigatório ter mais de 85 anos... The Zimmers.

Mainstream

Ele há coisas... Há uns anos nem estrada alcatroada tinha. Agora, que já nem se lembra desses tempos de poeira e gravilha, já anda alegremente pela auto-estrada da informaçao.

Adenda

A propósito do "Englishman in New York" deste post, o pormenor destas duas estrofes (bold meu):

(...)

Takes more than combat gear to make a man
Takes more than a license for a gun
Confront your enemies, avoid them when you can
A gentleman will walk but never run

If, "Manners maketh man" as someone said
Then he's the hero of the day
It takes a man to suffer ignorance and smile
Be yourself no matter what they say

(...)