Como vos havia prometido, chegou a hora de voltar à web, à escrita neste formato blog.
Agora, quem sabe, talvez a idade da Generosidade esteja passada. Mas há coisas que nunca mudam. Como as incluir numa palavra? Bom, é difícil. Diria, no meu caso... BioBiblioFilia.
A razão porque activei a subscrição RSS, no entanto, prende-se com uma outra razão simples - este blog vai entrar em interregno. Agora sim, a sério.
Espero que volte ao activo - sinceramente. Não sei quando, porém. Pode ser uma questão de semanas, ou de meses. Por isso, peço aos leitores do blog que subscrevam os 'feeds', para saberem exactamente quando a reactivação - a ocorrer - terá lugar.
Desde logo, expresso os meus mais sinceros agradecimentos a quem me tem vindo a ler ao longo do tempo. Fiz o meu melhor para partilhar o que fui sabendo e descobrindo. Fiz o meu melhor para criar algo. Fiz o meu melhor para responder a um certo apelo de generosidade. Parece que não ganhei nada com isso, de repente. Mas não estou certo que seja assim.
A pedido de algumas famílias, este blog passou a dispôr de subscrição de RSS (aí, mesmo por baixo das 'Etiquetas'), bem como de lista de seguidores (no final da coluna).
Paul Krugman, no NY Times, acerca dos tão esperados 'stress tests', feitos recentemente à banca americana:
"The economy may no longer be plunging, but it’s very hard to see where a real recovery will come from. And if the economy does stay depressed for a long time, banks will be in much bigger trouble than the stress tests — which looked only two years ahead — are able to capture."
"(...) while bankers may find the results of the stress tests “reassuring,” the rest of us should be very, very afraid. "
E fica a questão: esta é uma recessão em L, como se temia, em U, como muita gente professa actualmente, ou... em W?
Explicando a origem da crise financeira por Gillian Tett, jornalista do FT, que avisou antecipadamente para as sérias nuvens negras que se estavam a formar (também devido ao profundo conhecimento da crise japonesa dos 90s, que estará para esta crise um pouco como a Guerra Civil de Espanha está para a II Guerra Mundial).
No outro dia fiquei, em futebol de cinco, na equipa de quatro jogadores (faltava um para os dez), contra o adversário completo.
E a desvantagem (em futebol de cinco, bastante significativa), fez-me lembrar a batalha das Termópilas.
Um exagero a comparação, dizem vocês? E com razão, com razão, meus amigos. Porque, afinal, nós ganhámos o jogo em desvantagem - e os espartanos perderam.
Visto que o tráfego do blog tem vindo a aumentar...
Como eu costumo (a partir de agora) dizer aos novos visitantes deste blog: Bem-Vindos! Podem vasculhar a minha (virtual) personalidade, os meus segredos, a minha vida e doutrina à vontade. É para isso que o blog cá está. (Ver horário das sessões de autógrafos na coluna aqui à esquerda).
Mas também acrescento: já agora que aí estão, a experiência não ficaria completa sem uns cliques nos anúncios. Fundamental. Diria mesmo: a parte mais entusiasmante deste blog.
É certo - havia os posts anteriores. Mas, pensei, porque não um Terence Hill e um Bud Spencer? Hum? Não pode ser - mauzinho demais. Aquela sensação que o Bud Spencer está sempre a distribuir chapadas toscas aos rufias, na ânsia de ir finalmente acabar a cerveja (o nome Bud, aliás, também é homenagem à Budweiser). Não há ali 'finesse', é só despachar. E o Terence só se ri.
Depois... depois há o mestre. Mas Bruce Lee era - é - perfeito demais. Não posso lançar uma fúria dessas em Portugal. Assusta-me só de pensar nas consequências.
Por isso, Chuck, o Generosità vai mesmo contratar-te. É verdade. Agora, sempre que houver uma situação revoltante, vou passar a pedir-te o obséquio de concretizares a ligeira indisposição - via sola de bota texana. Pode ser? Ok, pá.
É uma boa escolha - a combinação certa de 'tavas a pedi-las' com inverosimilhança.
Apresento-vos, pois, o novo xerife da Lusitânia. Vamos lá testar. Chuck: 'BPN'. Como é que é?
Sentes-te nervoso? A vida está a morder-te os calcanhares? Nem sequer o futebol? Então... 'take a chill pill'. Lembra-te que há quem tenha mais problemas nas mãos. Acredita.
Eu já estudei bastante Inglês no devido tempo, mas... o prazer do conhecimento é, com efeito, inesgotável. Eis um lugar interessante para o Saber: "Hot for Words".
"Chuck Norris sleeps with a pillow under his gun."
«Most people know that Descarte said, "I think, therefore I am." What most people don't know is that that quote continues, "...afraid of Chuck Norris."»
«Chuck Norris once shot down a German fighter plane with his finger, by yelling, "Bang!"»
"Chuck Norris is the only human being to display the Heisenberg uncertainty principle -- you can never know both exactly where and how quickly he will roundhouse-kick you in the face."
"There are no steroids in baseball. Just players Chuck Norris has breathed on."
"The Bermuda Triangle used to be the Bermuda Square, until Chuck Norris Roundhouse kicked one of the corners off."
"Chuck Norris doesn't believe in Germany."
"James Cameron wanted Chuck Norris to play the Terminator. However, upon reflection, he realized that would have turned his movie into a documentary, so he went with Arnold Schwarzenegger."
"Chuck Norris doesnt shave; he kicks himself in the face. The only thing that can cut Chuck Norris is Chuck Norris."
"Chuck Norris has the greatest Poker-Face of all time. He won the 1983 World Series of Poker, despite holding only a Joker, a Get out of Jail Free Monopoloy card, a 2 of clubs, 7 of spades and a green #4 card from the game UNO."
"In the beginning there was nothing... then Chuck Norris Roundhouse kicked that nothing in the face and said "Get a job". That is the story of the universe."
Vale a pena ler umas entradas no 'Special Uan'. Vai dar origem a um livro em Itália: "Este livro tem zero títulos (500 motivos porque o Special Uan treina o Inter e tu não)".
Tem algumas de qualidade. Obviamente que também há ali parvoíce, despeito e má-fé. Mais bem, vale a pena ler o original - 'Chuck Norris Facts'.
Aquele velho morre em silêncio E ninguém o escuta. Fala… baixo, a espaços Sobre um qualquer país, Mas todos passam demasiado rápido - Ninguém percebe o que diz.
Fala de um Portugal, E, no seu fim, de um futuro… Que ver a vida assim, O mata antes do duro momento. E diz que… somos nós Quem morremos, Por consentimento, Por já não querermos Acreditar na vida, A que ele se apega Em sofreguidão.
No meio da nossa solidão O velho arrasta-se, devagar Olha atentamente quando fala A cada palavra que embala - Demasiado esforço para mentir...
Mas fala em lágrimas o pobre velho, E todos passam, Sem ninguém ouvir.
Ele era um vendedor tranquilo da Feira de Carcavelos. 'Ó freguêêês! Olhe para estas colchas que até metem cobiça! Olhe para esta qualidade! 20 euros! É só 20 euros!'.
Mas um dia... o gang do Custódio Junco, mais conhecido por 'Lambreta' começou a vender as camisas Doce e Gabana abaixo do preço das outras bancas. Depois vieram as camisas da Grant, e os ténis da Rebook.
Dizia-se que tinha um novo fornecedor chinês que não partilhava com ninguém. Vários tentaram falar com ele, para serem afastados - por vezes rudemente - pelos seus capangas, contratados à sombra da nova fortuna.
Com o negócio parado, e vendo-se perto da ruína, ouvindo todos os dias os gritos da mulher em sua casa, Lelo decidiu que era preciso quebrar os pactos que fizera no Passado. Era preciso retaurar a ordem na Feira.
Era preciso trazer de novo à existência - o Super-Lelo.
Justamente no momento em que ia falar de forma mais veemente com Custódio Junco, os homens do gang andavam outra vez a meter-se com as suas irmãs. Enfurecido, o Super-Lelo deixou todos os anteriores planos para trás.
Amanhece na penitenciária. E há a mesma pena diária A cumprir – Por um crime que devia ter cometido.
Se ao menos me tivesse Comprometido, Assinado Um qualquer tratado, Um pacto acertado De silêncio, E os pecados a cometer, Ficariam escondidos Do mundo - Sem ninguém saber; Continuaríamos a dizer-lhe A melhor forma de existir (E então seria dele a prisão De somente intuir…).
Pudesse eu. Pudesse eu mentir assim, E dizer que não sabia, Conseguir perdoar, Ver a jusante de mim Um futuro elegante, Por entre os tremores do passado; Assassinos, meliantes… Mas eu é que fui condenado.
Amanhece E finjo não saber Dessa dor, Tenho medo que me deixe - É a única amiga Verdadeira Entre estas paredes frias.
Tenho ainda pena a cumprir – Disseram-me naquele dia - Por não me saber encobrir, Nem encobrir ninguém. A ingenuidade E um louco amor à verdade São delitos De se achar melhor. Outrora, A prisão terminava lá fora. Mas eles calaram-se, As transgressões foram consentidas - E as paredes construídas. Mas que me interessa Ser o cárcere ampliado? Eu Não mereço estar condenado. Ah, tudo passa Como o amanhecer na prisão… Que este sol ainda tem Um pouco de calor, E esqueço-me dos gritos, Da dor, Por um momento.
Esqueço-me de não saber De uma história, De um bom fim a este tormento.
E no outro dia ouvi de novo uma palavra de um passado já distante: trempe.
Ti Zé Godinho*
Lá vem o Ti Zé Godinho a cavalo no burrinho o burrinho é fraco a cavalo no macaco o macaco é valente a cavalo num trempe a trempe é de ferro a cavalo num martelo o martelo bate sola a cavalo numa bola a bola é vermelha a cavalo numa telha a telha é de barro a cavalo num cocharro o cocharro é de cortiça a cavalo numa chouriça a chouriça é preta a cavalo numa borboleta a borboleta foi-se o burrinho deu um coice e acabou-se a papa doce.
in "Eu bem vi nascer o sol" - Antologia da Poesia Popular Portuguesa, de Alice Vieira
O guarda Jacinto era famoso pelo primor com que se vestia. Trazia a farda sempre impecavelmente engomada, e nunca andava com o coldre minimamente desviado de uma posição canónica.
Aquando da sua passagem pelo Departamento de Estupefaccientes, o seu rigor na composição dos elementos foi também aplicado na apresentação à imprensa dos resultados das apreensões da polícia. Fazia questão de apresentar as drogas por ordem alfabética, alinhava os pacotes, e dispunha as armas de acordo com princípios muito estrictos, e que os sucessores na função viriam a reproduzir.
Havia alguma paz de espírito na visão de estupefaccientes e armas assim ordenadas. Como se de alguma forma transmitissem a inevitabilidade da Ordem, a inexorabilidade da rectificação dos elementos - o castigo do Crime.
A sua técnica rapidamente se espalhou e tornou popular um pouco por todo o mundo. Foi baptizada de 'Feng Chuí' - e ainda hoje continua a ser desenvolvida.
Ainda não sei em que partido votar nestas eleições europeias. Mas acho piada o anúncio dos candidatos de cada parte ter sido feito pela mesma altura em que estrou o filme: 'Monstros vs. Aliens'. Lá isso acho.
A vida irrita, Porque só parece Uma mulher bonita, Que nunca conhecemos - A mesma História que quase esquecemos.
A vida irrita Mais do que ensina, Nessa teima de guardar O que destina - E quanto o queremos saber Antes de dar O primeiro passo.
Rua acima, Segue essa mulher De contornos vivazes no ar, Chama a vida a provocar Com o jogo do costume, E passa perante nós o tudo Que ao mesmo nada (Ainda) Se resume.
E ao fim de bastante conversa, consegui decompôr a diferença que ele queria aplicar às raparigas, mulheres, suponho.
Além de uma relação discreta com a sexualidade, nas raparigas mais... curiosas pelo fenómeno do seu corpo, existiriam, segundo ele, mas por meio da minha Sistemática, as subespécies: 'porca' e 'ninfomaníaca'.
Não olhem para mim assim. Eu sou tão somente um ecrã com palavras aleatoriamente compostas. Onde está 'porca' poderia igualmente estar 'economia do Zimbabwe'.
Hei - também há os homens 'porcos'. Bem mais, até. Não tem nenhum mal (hum... embora...). Nós (os que filosofávamos, não confundir com a subespécie masculina anteriormente descrita) é que somos 'snobs' e 'copos de leite' para ir buscar essas distinções.
Mas acho que estão a perder a beleza da coisa. Que está, justamente, em considerar que 'porca' é a extremófila, a 'outliner' (considerando no meio da curva de Gauss a mulher com quem o sexo tem um valor não demasiado importante para a realização pessoal), a extremófila, dizia, sem ... 'sex-appeal'.
Porque o que ele não estava a conseguir expôr claramente é uma certa... discriminação. A 'porca', coitada, seria uma prazenteria sem 'finesse', onde a ninfomaníaca 'sabia o que fazia...' no que respeita ao sexo. Temos, pois, uma diferença de domínio do mester. Há quem tenha jeito industrial, há quem tenha jeito artesanal - embora, em ambos os casos, em grande escala.
Como classificaria Lineu estas duas subespécies? Hum? Sugestão: simplicius porcini e sabidonia ninfomani.
E pronto, srs. telespectadores. Por hoje é tudo. Despeço-me com amizade.
Sexta-feira normalíssima na vida de Zé Júlio. Vou a uma papelaria, peço, pago, saio. Mas espera: sou educadinho: "Bom fim-de-semana". Logo.
Onde é que está aqui o problema? Existe um. É que eu não conhecia ninguém naquele respeitável estabelecimento comercial. E dou comigo a pensar que o 'bom fim-de-semana' exige uma certa familiaridade. Se os não conheço - porque me apoquenta assim a sua felicidade domingueira, hum?
Dizes que são preocupações da treta. Entendo. Mas eu chamo-lhe 'dramas da vida surreal', ou 'amizade com a vacuidade'. Mas o Seinfeld fez uma pipa de massa com isso - e eu estou aqui a lançar-me.
A questão é que um 'boa-tarde', mesmo um abrangente, equívoco 'bom-dia' teriam bastado. E eu ando a esbanjar cumprimentos. Nesta economia, não dá.
Mas bom, sempre é um motivo simples para reparar que falta Beatles a este blog.
Vazio, Fugindo ao corrupio À incerteza. Amanhã, Uma bala, voz, verdade Seca e lesa, Matou todos os outros planos (Suspeito à noite).
Tentado De novo, por já tentado, Fracassado - Sem saber de ter escapado, Mas o caminho tão esquecido…
O prazer É só um adiar fingido, Dessa manhã, E a noite (di-la-ão malsã), A noite está em nós Por ninguém sabe Se a luz virá.
Há Uma fuga dos sentidos, Em atalhos repetidos – Mas porque não me lembra enfim? Quanto esses caminhos Me alontanaram de mim.
Mas a noite (di-la-ão verdade), E aos dias, Circunstâncias - Impostos de realidade, Gritos escondidos pela novidade De alguém gritar.
Não, já o disse – Estou farto de andar Por aí; Sei que fui destinado - Ainda antes de o amar - A estar sozinho, E é por isso que erro no caminho: Todos sabem onde estar E eu… Não me posso abandonar.
As imagens transbordam fugitivas E estamos nus em frente às coisas vivas. Que presença jamais pode cumprir O impulso que há em nós, interminável, De tudo ser e em cada flor florir?
Até que enfim: boas notícias! E se o Sporting, em tempo de crise, viver à conta da formação - ainda melhor... Escusa de repôr o stock de 'flops' de todos os anos. Coisas positivas desta crise.
Aquilo que sempre me irritou mais nas questões portuguesas é a perda de tempo. O tempo está a correr vertiginosamente para o país se preparar a enfrentar uma severa crise económica.
Como de costume, porém, não faltam futilidades, amíude por pessoas que não percebem o que se passa em torno do país.
Vale a pena ler o artigo. Vejam bem que os americanos (!) se preocupam sobre se a deflação espanhola os pode afectar. Os americanos. E nós? Bom - se amanhã jogar o Benfica ou o Sporting não é problema. Voltamos à autarcia - porque não?
Tempos houve em que alguns portugueses estiveram incomodados com o sucesso da Espanha de Aznar. Pois aí têm um país longe da glória, pleno de sinais alarmantes.
Ah - so 90s! Não se enganem - vejam aqui a primeira parte, se faz favor. Aviso: lírica... semi-explícita, vá. Depois sim, cliquem aí em baixo. Achei por bem... separar.
Ele há homens cujo sonho é escalar o Evereste. Eu não.
Eis Ana Hickmann, sublime modelo brasileira, conhecida por estar registada no Guiness pela circunstância de ter as mais longas pernas nesse mester: 1,20 m (Respect...).
O mais curioso porém, é o outro 'record' - como mulher: se não bastassem os atributos femininos, diria que inelutáveis, aparentemente, Ana é tão bem despretensiosa e inteligente - sendo, para além de modelo, empresária. Esteve, aliás, recentemente em Portugal a promover a sua marca de óculos. A propósito - faltou essa outra virtude: usa óculos.
Porque é que se riem, pois, quando eu digo que gosto de mulheres inteligentes? Hum?
Na bomba de gasolina, Está o velho gasolineiro, E ele – é estranho – não me julga Se eu não tiver dinheiro No cartão.
Desculpa-me a confusão, Toma o plástico, E dá-me o papel na mão Com tempo.
O velho gasolineiro Não teme a desconfiança, A maldade, a desilusão; Eu sei que ele gostava apenas Que a vida tivesse menos Artes de antecipação.
Eu sei que ele não se importa, Nem lhe custa o perdoar, Mas dói-lhe na alma saber Que outros não costumam deixar A uma alma distraída, E às outras, uma saída, Se Inferno súbito chegar.
Está tudo bem - Ainda tenho dinheiro No cartão, E mais um dia inteiro Para gastar sem ambição.
O velho gasolineiro Suspeito, dar-me-ia Tudo mais o meu dinheiro, Se eu lhe pudesse remendar Estarmos Sem saldo de amanhã, Sem futuro para gastar.
Mas eu… Já não tenho dessa moeda, Roubaram-me todo o capital, Já o esqueci – Não está bem, Não está mal.
Saiba, Velho gasolineiro, Que antes sequer de dinheiro Com que pagar, Ofereci tudo o que tinha - Ninguém o quis aceitar.
Por isso amanhã terei Que ter dinheiro no cartão, E este nosso coração, Velho gasolineiro, Vai continuar só moeda Fora de circulação -
Quem consegue viver sem música? Eu adoro o silêncio - mas o de qualidade, de recolhimento, não o depressivo, melancólico.
Hei - e não digam que há melhores exemplos. Não sejam elitistas. Afinal, quem é que não gosta de 'Barenaked Ladies', hum? Ainda por cima um vocalista com barriga e óculos? É ouro.
Misturadas as razões, Latitudes, Crimes e júbilos, Mercenários e nobre gente, Verdades reais, equivocadas; Sem ordem aparente, misturadas São entradas Desta enciclopédia.
Passado, Presente, Quase a fragância se sente À vida antes de a viver, E como o poderíamos saber De outra forma? Dela vamos informados, Seus amores - e transgressores Estão classificados Pelo melhor dos tratados.
Cuidado porém, Que própria vida ainda Se não pode ler:
A enciclopédia Não ensina a esquecer, Nem também a recordar; Não escolhe as melhores lições - E não pode alguém falar Somente por citações.
Se eu tivesse que escolher um anúncio para definir a minha vida, não teria a mais pequena dúvida - é este. Este é, tem sido, o resumo da minha vida: um garoto a tentar aproximar-se de mulheres.
Tanto - tanto! - tempo, desperdiçado nessa demanda. Irrita. Só há uma coisa que irrita ainda mais: é, sendo homem, ver as coisas demasiado banais. Prefiro o mistério que está antes. Prefiro andar a procurar mulheres pelo canto do olho toda a minha vida. Prefiro ser assim - garoto, malandro, feliz - para sempre.
Eu... lamento. A sério que lamento. Eu tento fazer um blog com nível, de conteúdo excelso, mas... não resisti. Tenho esta costela dessa qualidade que nomearam. Que querem? Já disse que lamento.
Para não me 'xingarem' ainda mais, nem sequer vou incorporar o vídeo. Mas continua a ser um facto que eu não consigo parar de rir com este anúncio.
Portugal vive um momento absurdo da sua história. Assim uma espécie de deserto existencialista. Estou certo que Camus adoraria escrever sobre este Portugal.
Quando se vive no absurdo, quando não há regras ou limites distintos, a estupidez momentânea - essa que passa pela mente num 'vibe' - sente-se em casa. Dorothy: estamos definitivamente no Kansas.
Dei comigo a pensar nisto no outro dia quando ouvi uma rapariga dizer um palavrão de camionista. Ou de puto rebelde que quer chocar os pais. Não é que eu não diga palavrões, ou seja sexista - e daí talvez eu seja um bocado sexista nesse aspecto. Mas o chocante ali foi a gratuitidade e o 'out of the blue' da coisa. Enquanto os demais cumprem regras de convivência e civilidade, há quem as fure, e deite cá para fora o que não deve. Uma espécie de incontinência verbal.
Esta incontinência, parece-me, está muito em voga, em virtude justamente desse 'normal absurdo', e vai além do palavrão gratuito e chocante, para chegar à excentricidade repetida da falta de lógica, ou de moralidade básicas (mesmo para humor). Tem, assim, outro sinal patognomónico - a boutade. Em suma, delicia-se com este deserto de lucidez que se tornou Portugal.
Um dos temas favoritos da boutade é, nesse mantra de 'espantar o burguês', a sexualidade. Nomeadamente das formas de perversão da sexualidade*. Clássico: dar a entender (levando nós uma 'sheltered life') que certas realidades chocantes existem bem vívidas, e que nós nos cruzamos com elas todos os dias.
Se alguém perguntar por factos - não há. 'Fact-checking' é só um estrangeirismo manhoso usado por indivíduos de óculos que perdem tempo com blogs. Se alguém aprofundar a conversa (uma surpresa, aliás, dado que o tema é supostamente 'para não mexer ainda mais', a não ser por uma espécie de desejo necrófilo), é-se sempre desviado, sobretudo com a justificação subentendida de 'não nos perturbar mais' com a dura realidade - quando o maquiavelismo está, exactamente, em deixar tudo suspenso, difuso, ambíguo. À boa maneira portuguesa, o subjectivo é senhor do objectivo.
Seja pelo palavrão gratuito, seja pela boutade de conteúdo explícito, perverso, incompleto, configura-se na sociedade portuguesa, no microcosmos de uma conversa aquilo a que eu gosto de chamar o 'movimento streaker'.
Tens um pensamento perturbador? Conheces uma notícia sórdida? Então manda cá para fora, quando as pessoas estiverem a comer ou a pensar em coisas sérias! É despires tudo e mostrar 'your stuff' para o público. São os teus quinze minutos de fama, a libertação! Uuuuiiiiii! Bora lá.
A gente tira logo o preconceito do civismo e mostra a realidade nua e crua aos olhos preservadinhos desses copos de leite! Nem interessa se sabemos da coisa, ou se ela é verdade! Estamos com a coisa a roer na mente. Os jornais e a televisão também não seguram as cuecas - porque haveríamos de o fazer? Interessa é que fica na retina essa corrida em pêlo pela falsa moralidade! Está cá fora... Uff... Que alívio!
Ah, todos os 'streakers' portugueses fossem como este senhora, com o perfil ideal para a primeira 'streaker' de Wimbledon...
Na verdade, a metáfora mais ajustada seriam aqueles senhores barrigudos em meias, fugindo de outros senhores fluorescentes, com "ultra-mega-über-casino.com" toscamente pintado nas costas. Urghhh... "didn't need to see that".
E o mesmo se aplica na perfeição aos 'streakers' tugas hodiernos: urghh... "didn't need to hear that".
Não esquecer: a vida é um... 'messy business'. Feita de tanta coisa... e de tanto acaso também. Por mais que não o saibamos aceitar. Às vezes pode mudar a vida para pior, às vezes para melhor.
Faites vos jeaux, mes amis. Mais les jeaux... ils ne sont jaimais faits.
E a idade adulta vem, e quanto mal faz ela aos sonhos. Mas, hei, se sonhar é humano, por mais adultos que venham, mais sonhadores virão também. Sonhos de conquistas e everestes. Ou os mais antigos sonhos de sempre - com ela, com elas. Enquanto por cá andarmos.
Uma das coisas mais... fixes de toda a minha vida foi a realização de um sonho: confessar 'I'm a nerd', a uma representante da 'nerd-nation' USA.
Foi a propósito de uns cartoons 'nerdy' (famosos, embora) que eu conhecia e esta simpática americana não, e lá lhe disse: 'Well, I'm a nerd... You've probably caught up on that'.
A verdade, porém, é que eu não sei se ainda sou um 'nerd'. Já fui, sabia imenso de imensas coisas - mas depois parece que me desleixei. Mas porque é que eu fui jogar à bola?...
Fiquei a modos que um 'pseudo-nerd', um 'nerd-wannabe' (so sad...). Mas... sei lá. Ela pareceu aceitar a coisa, fazia-lhe sentido. Toma lá: 'certified nerd'. I hereby state that Zé Júlio... etc, etc.
Riam-se, riam-se. O certo é que se eu um dia for ao Kentucky tenho uma amiga. Pode acontecer - porque não?
A enxurrada de notícias é avassaladora, e todos já estamos 'numbed', embrutecidos pelos títulos dos jornais. Com que é que nos vão chocar a seguir? Conseguirão - ainda - chocar-nos...?
Mas a realidade desafia esse limiar. Parece que há porcos que ainda voam mais alto. E a seguir ainda mais porcos, ainda mais alto.
A notícia do Correio da Manhã, que refere a acorrência de crianças subnutridas ao Hospital Amadora-Sintra é mais um novo 'sub-zero'. Eu já nem vou usar o chavão 3º mundo, porque me ocorre melhor algo como 'Twilight Zone', 'Quinta Dimensão'.
Crianças. Sem alimentação. Por causa de uma crise que, aparentemente, não impede grossas reformas de continuarem, programas estatais de toda a sorte. Crianças com fome? Mas há Jaguares num Portugal com crianças com fome? Achas populista o comentário? Concedo, mas da discussão à volta disso estamos todos, aí sim, de barriga farta.
Nesse outro ponto terás mais razão... São os pais que não prescindem do acessório - eles não enganam. Pode ser. E já acontecia antes desta crise. Até, no limite dos limites (hei - estamos na Twilight Zone, não há regras) se pode fazer um ensaio sobre maquiavelismo infantil (vive la folie!)...
Mas... e depois? Quanta falta de lucidez neste país autofágico e demitido impede de ver, onde nunca tal deveria acontecer, crianças com fome? Ponto. E de o dizer - não é admissível. Ponto. Por nenhuma teoria ou justificação. Não é para isso que milhares são gastos em assistência social, não é para isso que impostos são pagos, cargos são ocupados.
Há uma emergência, todos o podemos perceber. Mas antigamente poderíamos também dizer que há inocentes, e que há culpados. Antigamente.
Vergílio Elicíto era um agricultor pacato. Gostava de bons nabos, boa cenoura, boa couve. Não gostava que lhe elogiassem a horta, porém. Tinha medo que fosse por cobiça e que lhe 'pantassem' um mau-olhado.
Um dia porém, Elícito pensou em deixar de uma vez a sua aldeia. Teve uma ideia. 'Tenho uma ideia, mulher!', disse ela à mulher Joaquina. 'Vou ficar rico! Vais ver!'. E partiu para a Cidade.
Na volta, Vergílio vinha, de facto, mudado. Conduzia um carro de alta cilindrada, e vestia fato de bom corte. Bateu à porta e chamou Joaquina 'Viste, mulher? Eu não te disse que ia ficar rico?'. 'Oh homem!, ai valha-te Deus', disse Joaquina, com ambas mãos na face.
A mudança da sorte de Vergílio - ocorrida somente em dois meses e meio - levantou muitas perguntas na aldeia. Ninguém sabia ao certo que negócio fantástico tinha sido aquele. Havia conversa de venda de vinho a martelo, ou mesmo da venda dos direitos para um 'reality show' campesino. Ninguém sabia ao certo - e ele escusava-se a esclarecer os curiosos. 'Cá coisas minhas, compadre!', costumava responder à pergunta certeira.
E desde esse dia ficou cunhado na aldeia, em referência a riqueza de origem não inteiramente clara, o termo 'enriquecimento Elícito'.
Lá ia eu, feliz na estrada. Mas ao parar numa bomba de gasolina, as pessoas olham estranhadas, para o parque de estacionamento. Diacho. Saberão elas da minha célebre inépcia na condução? Virá nos jornais, ali nas prateleiras? 'Indivíduo de Óculos Espalha o Pânico Novamente Com Reinvenção da Lei de Prioridade'? Ou mesmo: 'Escândalo: Polícia Deixa Solto Condutor Que Demorou 30 Minutos Para Estacionar de Lado' (eu disse-lhes que era agora, à próxima, mas a presença deles só aumentava os nervos...).
Mas não. Depois de sair da bomba de gasolina é que eu percebi esta inusitada atenção. Eram os faróis, Zé Júlio! Estavam ligados, home. Méképossível...? É - comigo até é. Mas aquele olhar a criticar o desleixo alheio - o meu, no caso - lembrou-me uma metáfora genial: os faróis ligados na altura errada são a 'berguilha aberta' de um condutor. 'Ehhh... que vergonha! Fecha isso, pá!'. O quê? 'Os faróis, pá! Os faróis! Então levas essa m**** ligada ao meio-dia?! Fecha isso, pá. Hoje não é dia de enevoamento! [risos]'.
É um desleixo juvenil que ninguém gosta de ver. 'Que vergonha!'. A não ser que seja numa estrela de rock excêntrica, que faça disso um 'fashion statement'. Ainda assim, duvido que possa andar com os faróis sempre ligados.
Suave pergunta, De não querer saber. Ira que desponta, Rugido a roer, Vida que remonta Entre a placidez, Vida, vida tonta Pergunta que afronta Ainda outra vez.
Às vezes dou comigo a pensar que não simpatizo com Mourinho em tantas coisas. Mas, de repente, há situações em que me torno grande fã, e por isso o tolero - nomeadamente quando é preciso 'dar uma lição' a um Benítez, eventualmente a um Wenger. Aí, sou 100% pró-Mourinho, aí desculpo tudo.
E, ainda a tempo, os parabéns - mais que merecidos a este Porto que foi a Manchester com toda a categoria, que se impôs e impôs em Old Trafford silêncio e assobios, e que calou um Ferguson deslumbrado, mas sobretudo, um pedante Benítez (podia aquele tipo ser mais irritante, se quisesse?) que aquando do sorteio disse invejar o Manchester, por ser o Porto o adversário que queria, e, naquele seu humor javardinho, perguntou "quem é que tinha feito o sorteio ao Manchester?" [risos...].
Depois de um Sporting que era preferível não ter ido à Champions, e de um Benfica que nem ao menos foi, os parabéns ao Porto. De baixo, a mostrar aos gabarolas como é que as coisas são. Orgulho nacional, sim - com todas as letras. Dito por um sportinguista.
Não há vida no vazio. Um homem vazio E sem coração, Não tem mais vida, Não tem mais senão Que a sua teoria, E consolação.
Um homem sem… Generosidade, É um homem velho De qualquer idade, A quem a morte pediu - E ele assentiu - A cumplicidade.
Um homem contido, Doseia o Diabo, E a dor nos outros, Escuta o seu pedido - Só mais um bocado, Sem a tentação De si oferecer, Sem avaliação, Sem que o possam ver Da vida esconder Sua traição.
Um homem vazio Só deixa aos demais Aquilo que não pode Por arte jamais Um dia esconder – A sua lição: O desenho que é só rascunho De sobreviver.
Desculpa se sei o que queres Desculpa se não sou quem procuras, Ou não quero ser, E podes ser tu quem quiseres Tentar enquanto o não disseres, Mas nunca, nunca convencer - Em ti o deves saber.
Desculpa se procuro algo mais - Diferente, Que estou certo de encontrar. Ah, e tu dirás Que gente é essa Com que teimo em sonhar…?
Mas esse sonho tem que existir, Essa ilha perdida no oceano E navegarei, sempre a sorrir, Filho de Ulisses, Nunca na rota Do teu engano.
A propósito do Ano Internacional da Astronomia, de que tomei conhecimento nos posts de José Pacheco Pereira no Abrupto, e de uma sugestão, do Edu, acerca de um anúncio muito especial, a vós de reflectirem o quão insignificantes somos realmente, neste mundo. Vale a pena ler e escutar, por ele mesmo lido, todo o texto de Carl Sagan.
E é por tudo isto que eu, tolerante com todas as pessoas, só não tenho paciência para quem não tem o mínimo de humildade na sua existência - ou finge ter. Mas nesse aspecto, basta recordar Einstein: "Two things are infinite: the universe and human stupidity; and I'm not sure about the the universe".
"From this distant vantage point the earth might not seem of any particular interest. But for us it's different.
Consider again at that dot. That's here. That's home. That's us. On it everyone you love, everyone you know, everyone you ever heard of, every human being who ever was, lived out their lives. The aggregate of our joy and suffering, thousands of confident religions, ideologies, and economic doctrines, every hunter and forager, every hero and coward, every creator and destroyer of civilization, every king and peasant, every young couple in love, every mother and father, hopeful child, inventor and explorer, every teacher of morals, every corrupt politician, every "superstar," every "supreme leader," every saint and sinner in the history of our species lived there--on a mote of dust suspended in a sunbeam.
The Earth is a very small stage in a vast cosmic arena. Think of the rivers of blood spilled by all those generals and emperors so that, in glory and triumph, they could become the momentary masters of a fraction of a dot. Think of the endless cruelties visited by the inhabitants of one corner of this pixel on the scarcely distinguishable inhabitants of some other corner, how frequent their misunderstandings, how eager they are to kill one another, how fervent their hatreds.
Our posturings, our imagined self-importance, the delusion that we have some privileged position in the Universe, are challenged by this point of pale light. Our planet is a lonely speck in the great enveloping cosmic dark. In our obscurity, in all this vastness, there is no hint that help will come from elsewhere to save us from ourselves.
The Earth is the only world known so far to harbor life. There is nowhere else, at least in the near future, to which our species could migrate. Visit, yes. Settle, not yet. Like it or not, for the moment the Earth is where we make our stand.
It has been said that astronomy is a humbling and character-building experience. There is perhaps no better demonstration of the folly of human conceits than this distant image of our tiny world. To me, it underscores our responsibility to deal more kindly with one another, and to preserve and cherish the pale blue dot, the only home we've ever known."
É que, para além da nossa - relutante - insignificância... "el tiempo corre muy deprisa".
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