O Velho

Aquele velho morre em silêncio
E ninguém o escuta.
Fala… baixo, a espaços
Sobre um qualquer país,
Mas todos passam demasiado rápido -
Ninguém percebe o que diz.

Fala de um Portugal,
E, no seu fim, de um futuro…
Que ver a vida assim,
O mata antes do duro momento.
E diz que… somos nós
Quem morremos,
Por consentimento,
Por já não querermos
Acreditar na vida,
A que ele se apega
Em sofreguidão.

No meio da nossa solidão
O velho arrasta-se, devagar
Olha atentamente quando fala
A cada palavra que embala -
Demasiado esforço para mentir...

Mas fala em lágrimas o pobre velho,
E todos passam,
Sem ninguém ouvir.

Pedro Oliveira