Boas... Festas

Eis a minha ajudante de Natal no Generosità. Ou aquilo que eu pedi este ano... Já não me lembro bem - é uma das duas. Nada como uma noite tranquila, o bom jantar de tradição, o calor quente da lareira a acariciar toda a sala, e os humildes presentes sob a árvore, nomeadamente uma Laetita Casta em lingerie (portei-me muito bem este ano...). Não gosto de desembrulhar os presentes antes - mas este eu adivinhava.

A todos os leitores do Generosità, os meus desejos de Boas Festas e um Ano Novo cheio de novidades, risos, pequenas e grandes alegrias. Que o próximo ano seja generoso para todos vós. Um abraço.

Pessoas Movediças

"- Por que é que eles não se calam ao falar com ela [professora]? Estão ali a discutir inutilmente, nai vai dar em nada. Não percebem que ela é areia movediça - quanto mais se mexem, mais se afundam."

Cáfila

Olha... Notícia curiosa. Querem ver que Francisco George se vai dedicar em exclusivo à docência? É uma cruzada difícil, e eu não estou exactamente de acordo com ele. Embora não-fumador, tenho-me por extremamente tolerante. Desde que lidando com pessoas de bom-senso, não participo em "caça às bruxas" a fumadores. E acho que esta é uma lei que não vingará, mas é saudável, pelo menos, o esforço.

Aprende-se muito a ler o Correio da Manhã. Não é que esta coisa de não fumar às vezes ainda pode ser pior para as pessoas? Realmente, sejam eles fumadores ou não fumadores, os farmacêuticos têm sempre soluções, estão sempre a lucrar. Essa gente é uma cáfila autêntica.

Não Sair de Cima

Com o assédio invernil a Edgar, jogador que o Porto foi buscar naquele afã típico de o roubar ao Benfica (mais do que ao Sporting, é o Benfica que tem tido a guloseima que o Porto cobiça), relembro que, num plantel tão extenso, a sorte tem permitido uma paz podre.

Com tantos jogadores, o Porto criaria sempre "ghettos" no plantel. Existem vários jogadores que, este ano, ainda nem "cheiraram" o relvado. Não fosse a sorte de uma série vitoriosa, haveria certamente um barril de pólvora a explodir para aqueles lados. Se bem se conheço o Porto, entre os jogadores que saírem e entrarem no Inverno, o saldo não andará muito longe de 0.

É caso para dizer que o Porto "rouba" os jogadores para os inutilizar, os "secar" abaixo dos titulares. É uma espécie de política de contratações "não **** nem sai de cima" (é o povo que diz, não sou eu)...

O problema é que o Porto, por agora, pode-se dar ao luxo de a reclamar como inteligente, que não é, porque, no que respeita ao campeonato e às conquistas desta época, não aparenta, "sair de cima" tão cedo.

Da Nobreza

Julgo que, numa sociedade onde impere o livre-arbítrio (e não é uma condição assim tão simples), a nobreza está em, percebendo quando o outro está, de alguma forma, menorizado, não se aproveitar da situação. Não só perguntar se outrem está em plena liberdade na decisão que faz, perguntar tão bem se a faz em plena lucidez.

A nobreza está, genericamente, no pormenor. É de uma alma nobre deixar de exercer direitos legítimos, escritos, em função de regras não-escritas. E, tantas vezes, os beneficiários nem de tal se apercebem.

Pecado Original 24

Carla Bruni. Nascida de "boas famílias" italianas (e os italianos prestam antenção a esse pequeno pormenor), e educada pelos pais, na "villa" de campo, a falar igualmente com o mais douto dos homens como com os alegres camponeses que cuidavam da propriedade. Sempre em paz com o elemento natural, Carla cedo teve que se confrontar com o elemento humano: a família teve que fugir da Itália natal para França, na altura das "brigatte rosse", em plenos "anni di piombo"... (1970s). Lá foi a pequena Bruni crescer numa Paris que a veria afirmar-se por entre a primeira geração de top-models internacionais (Schiffer, Campbell, Evangelista). Aproveitada essa época de ouro, partiu então para a música, tendo lançado dois albuns, um deles o ano passado. Abaixo está o belo tema "Quelqu'un m'a dit".

Bruni tinha lugar marcado neste Pecado Original, era realemente uma questão de tempo. Mas foi a descoberta, ontem (noticiada hoje), de que pode estar envolvida com "monsieur le presidént" Sarkozy, que precipitou a justa dedicatória. Como é que se diz "bem fisgada" em francês? Hum... se o soube não me lembro.

Bravo, Sarko! Assim, estás cada vez mais próximo de seres o político-ícone da minha geração. Sempre a marcar pontos - trazes contigo a vitória do bom gosto. E no entanto (não resisto)... sacana, pah! Mais uma beldade que eu não sabia disponível e que nunca conheceria, nem se interessaria por mim, que eu deixei escapar incompreensivelmente. Malandro! Quer-se dizer, vens a Lisboa falar com o boçal Khadafi e não trazes a "dame du coeur". Depois anda cá pedir ratificações de Tratados sem referendo que a gente diz-te. Bandido.

Natal, Natais

Natal à Beira-Rio

É o braço do abeto a bater na vidraça?
E o ponteiro pequeno a caminho da meta!
Cala-te, vento velho! É o Natal que passa,
A trazer-me da água a infância ressurrecta.

Da casa onde nasci via-se perto o rio.
Tão novos os meus Pais, tão novos no passado!
E o Menino nascia a bordo de um navio
Que ficava, no cais, à noite iluminado...

Ó noite de Natal, que travo a maresia!
Depois fui não sei quem que se perdeu na terra.
E quanto mais na terra a terra me envolvia
E quanto mais na terra fazia o norte de quem erra.

Vem tu, Poesia, vem, agora conduzir-me
À beira desse cais onde Jesus nascia...
Serei dos que afinal, errando em terra firme,
Precisam de Jesus, de Mar, ou de Poesia?

(David Mourão-Ferreira)

A Brincar Comigo

Estou a comprar gravatas numa loja da especialidade. Passo os dedos pelos padrões e matizes, insatisfeito. Sou muitíssimo exigente nesse simples acessório... Adoro gravatas, nada a fazer. Nisto, coloca-se a meu lado um rapaz, da minha idade suponho, com um ar distraído e desgranhado, que vinha com a namorada, e andava a escolher as gravatas no módulo "chuchuzinho, gostas desta?". Não é que ele dissesse isso, mas é somente a classificação que eu uso para os casais nefelibatas e... chatos.

Ao escolher as gravatas, deixa, subitamente, cair ao chão uma enorme quantidade. Eu, que estava ao lado, por reflexo, apanhei-as. "Obrigado". Não tem de quê, pensando eu, nem olhando para ele sequer, embrenhado nas "minhas" gravatas, pensando como seria possível deixar cair tantas ao chão. Eis quando, pouco depois de as recolocar, rolam, gozonas, mais umas dez gravatas ao chão, batendo a sua placa-cabide no chão, com um barulho denunciador. "Mas será possível? Que grande trapalhão". Apanhei-lhe de novo as gravatas (por qualquer razão ele demorava a fazê-lo, deliciado com a sua própria trapalhice: "chuchuzinho, já me viste isto?"), pensando que, sendo eu próprio pouco hábil tantas vezes, havia gente bem pior. Ele ficaria de referência para a minha próxima situação constrangedora.

Mas nem tive tempo de saborear esse pensamento, porque faltava-lhe ainda deixar cair um outra gravata. Três vezes! Três vezes é demais, é um teste à minha cortesia. "Amigo, eu para esta nem me mexo", não lhe cheguei a dizer - fiquei-me somente pelas minhas gravatas. Lá se riu ele com o "chuchuzinho" e a apanhou. É que eu gosto de ser prestável e cortês, mas três vezes já é Deus a brincar comigo, já há contornos de ira. Chega.

É claro que Deus sabe melhor, e, pouco depois, sou eu quem deixa cair a placa-cabide de uma gravata ao chão (só isso, apesar de tudo), mas com esse barulho como quem diz: "não penses que não te acontece a ti". Raios.

O Dito Por Não-Dito

É no nível de "goes without saying" que uma pessoa também se define. Aquilo que observa sem reclamar, aquilo que respeita, sempre respeitou. É no não-dito, na forma como são preenchidas as lacunas, que aprendemos sobre alguém. E, não raras vezes, chegamos à conclusão de que "sometimes less is more" - há quem, dizendo pouco, diga o fundamental, mantendo uma coerência discreta.

Se Os Não Podes Derrotar...

1º Caso

Há dias pediram-me um livro para fotocopiar. Tendo nascido entre livros, tenho um respeito ancestral pelo objecto. Sou da tribo que sente o cheiro, o tacto, que detecta os matizes nas folhas, às vezes mesmo na letra. Ou, pelo menos, era - que hoje, não sei se condicionado pelo meu curso, se por outras razões, vejo-me a ler bem menos que aquilo que gostaria. Mas sobre o prazer da colecção de conhecimento, de vidas, nas nossas mãos, sobre essa quase luxúria do livro tentarei discorrer noutro post - que o merece.

Tenho respeito pelo livro, dizia. Acontece que no outro dia pediram-me justamente algo que eu detesto particularmente (e eu até nem detesto muitas coisas particularmente): fotocopiar um livro. Antigamente fotocopiar um livro era um acto inconcebível para mim: eu podia poupar em muitas coisas, (e, acreditem, nunca fui muito gastador, ou então fui inconsciente), mas preferia sempre investir no livro a fotocopiá-lo. É claro que, havendo bibliofilia por casa, as coisas eram mais fáceis de enquadrar, mas, ainda assim, acabava por ser uma opção.

Isto no que respeita a fotocópias para mim. Mas é maior o problema quando se trata de fornecer fotocópias aos demais a partir de livros meus. É que... o livro não é o mesmo. Eu costumava dizê-lo "esventrado" pela fotocopiadora. As páginas começavam a descolar de forma às vezes irreversível, e o livro parecia mais volumoso, mudado, estranho aos olhos de quem dele tanto gostava. É como ver perante nós um amigo querido que fez algo muito estúpido, que comprometeu o seu ser, a pessoa que nos era familiar (só um verdadeiro bibliófilo aceita esta comparação desmesurada).

Portanto, quando me pediram para fotocopiar um livro meu, essa alergia voltou. Não tão intensa como antes - suponho que ando menos livresco e mais dado ao compromisso nesta questão. Ainda assim, pedi para só o emprestar em último caso. Houve um colega que se disponibilizou, e eu expus-lhe a situação, com a cortesia e honestidade devida, disposto, no limite, a rever a minha posição. Felizmente ele é muito mais racional que eu nessa matéria, e não houve qualquer problema.

2º Caso

Parte de um plano acarinhado há alguns meses, a minha irmã mais nova quer trazer a casa amigos estrangeiros que conheceu em Erasmus. Não estando eu por lá nessa altura, pensou, tomou como adquirido, que poderia usar o meu quarto para os alojar. Ora eu sei que estas coisas são importantes para ela, e, julgo eu, não tenho mais infantis prazeres de contrariar, mas... aquele espaço, sinto-o como meu, e disse-lho.

Não acho confortável a ideia de ter pessoas que não conheço por lá. De todo. Claro, para ela é tudo muito mais prático, tudo questão de mudar camas. É certo, racionalmente faz sentido. Mas, lá está, eu não sou muito racional em várias coisas. Sempre respeitei o espaço dos outros, nomeadamente o dela, e gosto que repeitem o meu. Mas, realmente, devo estar aqui contra os ventos deste tempo. São velozes, exigem o descartável, e abominam o apego. E eu gosto de algum apego.

Dou comigo a pensar nesta frase de Pacheco Pereira, neste artigo (espero não a citar descabidamente):

"A privacidade é, no seu melhor sentido, um dos adquiridos do mundo burguês, da casa, do espaço familiar ou reservado, da liberdade de mostrar ou esconder o que nos parece ser a última propriedade: o mundo próprio do ser."

Serei eu quem está a ser anacrónico, obsoleto, inflexível, precocemente envelhecido - "careta", "bota-de-elástico"? Ou ela que não está a respeitar um princípio básico, que "goes without saying"?

Dado estas duas situações, serei eu quem é socialmente disfuncional? Em confronto com todos os outros? Cultivando delicadezas risíveis, reclamando direitos hilariantes? Que insiste numa individualidade exagerada, que ninguém respeita - mas que também ninguém reclama? Com o tempo virá a resposta. Convinha não demorasse muito, para que um possa decidir se resiste ou se cede. E seguir em frente com a sua vida.

Deep

Manhãs de Outono, o céu plúmbeo acima de nós. Um ligeiro quebranto, talvez mesmo um certo nervoso. Nos sentidos, percorrendo todos os sentidos, a música de Leonard Cohen. Que quase nem precisaria de música.

Don't matter if the road is long
Don't matter if it's steep
Don't matter if the moon is gone
And the darkness is complete
Don't matter if we lose our way
It's written that we'll meet
At least, that's what I heard you say
A thousand kisses deep

I loved you when you opened
Like a lily to the heat
You see, I'm just another snowman
Standing in the rain and sleet
Who loved you with his frozen love
His second hand physique
With all he is and all he was
A thousand kisses deep

I know you had to lie to me
I know you had to cheat
You learned it on your father's knee
And at your mother's feet
But did you have to fight your way
Across the burning street
When all our vital interests lay
A thousand kisses deep

I'm turning tricks
I'm getting fixed
I'm back on boogie street
I'd like to quit the business
But I'm in it, so to speak
The thought of you is peaceful
And the file on you complete
Except what I forgot to do
A thousand kisses deep

Don't matter if you're rich and strong
Don't matter if you're weak
Don't matter if you write a song
The nightingales repeat
Don't matter if it's nine to five
Or timeless and unique
You ditch your life to stay alive
A thousand kisses deep

The ponies run
The girls are young
The odds are there to beat
You win a while, and then it's done
Your little winning streak
And summon now to deal with your invincible defeat
You live your life as if it's real
A thousand kisses deep

I hear their voices in the wine
That sometimes did me seek
The band is playing Auld Lang Syne
But the heart will not retreat
There's no forsaking what you love
No existential leap
As witnessed here in time and blood
A thousand kisses deep

O Pódio

Falando da língua portuguesa a uma espanhola, e tendo já lidado com português, francês e italiano, confesso-lhe que, realmente, em termos de dificuldade crescente vamos do espanhol ao italiano, e só então ao português. "Repara que, em Espanha, existe mais que um idioma (castelhano, basco, galego, catalão*), e em Itália, a cada região corresponde um dialecto único (um lombardo pode não perceber palavra do que diz um napolitano). Em Portugal, sendo certo que o país é mais pequeno, todos falam a mesma língua, integralmente a mesma. Até os matizes são insignificantes. O que tu descobrirás, se tiveres curiosidade, é que o português é uma língua muito especial no sentido em que permite uma grande criatividade e individualidade - é como se cada português falasse a língua adaptada à sua pessoa".

*Se houver dúvidas quanto aos outros, seguramente que o basco é, mais que dialecto, uma língua distinta

Selecção Natural

Ah, a necessidade de classificar... Panda? Ratazana? Nem um nem outro?... Pensemos antes assim: deixemos a selecção natural funcionar, mais que forçar uma opinião. Observemos em silêncio, com algum respeito, alguma humildade. Porque, às vezes, quando classificamos ("tu és isto", "tu és mais assim"), estamos na verdade a tentar evitar, justamente, essa essa selecção natural. E a isso alguém chamaria de inveja, mesmo até de canalhice...

O Gene

"Dilbert", uma "comic strip" de que gosto bastante, satiriza o ambiente de trabalho nas empresas tecnológicas, tipicamente as "cube farms", com enormes salas de cubículos, saídas dos anos 80. Os empregados/personagens são todos engenheiros informáticos. Se o engenheiro é já um ser... especial, o engenheiro informático é a versão amadurecida de um universitário "nerd" até às lágrimas, socialmente inábil e emocionalmente desencontrado.

Numa dessas tiras o tema é justamente a capacidade masculina para evitar trabalho desnecessário. Há um "gene", exclusivamente "macho", que permite "cheirar" o trabalho desnecessário. As mulheres não têm esse 6º sentido, esforçam-se muito mais. Sempre achei que havia algo de verdadeiro nesta observação, e comprovo-o pela dinâmica de alguns anos de trabalhos universitários em grupo. Suponho que algumas vezes o trabalho constante a longo prazo compensa, pela mecanização e pela humildade, noutras o trabalho desnecessário rouba-nos, de facto tempo de vida e stressa-nos sem necessidade. Ou seja, às vezes ganham elas, outras eles.

A Grande Porca

Chega a altura de eleições para a associação académica da universidade. Parece que haverá uma lista que se mantém, outra para a "novidade". Não reconheço qualquer utilidade à organização, e tem sido burgo daqueles que pretendem muito mais "do well" que "do good" pela comunidade de alunos. Nada de novo... Mas, na perspectiva da possibilidade de câmbio, do Generosità vão 3 conselhos:

1. Leiam este livro - devorem este livro. Poupar-vos-à muito tempo de vida, erros e maquinações fátuas. É uma obra-prima de simplicidade e natureza humana.

2. Já que a universidade tem ao lado a sua casa, lembrem-se das caricaturas daquele tipo dos livros de História, sim esse: o Rafael Bordalo Pinheiro. Não se esqueçam que a política, do lado dos eleitores, parece ainda (e sempre?) "a grande porca".

3. Lembrem-se deste poema:

Termidor Errado (25 de Novembro de 1975)/XI

"Democracia é alternância"
repetiu de novo a embalar tédio
um senhor de sonho espesso.

Como se fosse possível - ó glória! ó ânsia! -
construir um prédio,
mudando de vez em quando
os mesmo tijolos do avesso.

(José Gomes Ferreira)

Estações Sul-Americanas

Sem o saber ou querer bem explicar porquê, às vezes o Inverno português parece-me argentino - como o Verão brasileiro.

Pecado Original 23

Se estivéssemos na selva (e às vezes parece mesmo que estamos), Valeria Mazza seria uma leoa, rondando segura o seu território, atenta a todos os elementos. Passaria serena, mas pronta para toda a defesa, num impulso. O mero olhar, os olhos intensos, vigiam toda a insistência canalha, e desencorajam as vis hienas de entrar na sua toca.

Não me lembro de Valeria como rapariga, quase sempre foi (jovem) mulher. Corrijo: Mulher. Reclamando a sua dignidade desde logo, mas sem medo de ir em frente, e de ser ela a defender-se a si mesma. Com toda a sensualidade feminina, mas sem a delicadeza doentia. Com curiosidade e alegria, mas elegendo a fidelidade acima de tudo. Sabendo cortejar e ser cortejada sem manipular - muito menos admitindo ser manipulada. Sabendo divertir-se sem perder o controlo. Sabendo escolher as pessoas, e não hesitando em confrontar o que não está - simplesmente não está - certo. Prazenteira sem ser escrava do prazer, sem fraquejar. Segura sem ser arrogante. Bela sem ser inatingível.

Nem elegante nem voluptuosa: tão somente mulher até ao osso. Mulher sem se preocupar demais com isso. Agora, que espera o seu quarto filho (e será, decerto, boa mãe), um cumprimento de admiração, e respeito, não só de mero deleite estético, a esta argentina, de corpo, de beleza e de coração.

"noi fummo i Gattopardi, i Leoni; quelli che ci sostituiranno saranno gli sciacalletti, le iene"

Sem Compromisso

"- Mas vais?
- Sei lá. Sabes como eu costumo dizer - não me comprometo. Sou o autêntico profissional da indecisão. É só mais uma hipótese. Uma hipótese muito interessante".

Obrigado

Só para assinalar a personagem mais bem conseguida, creio, nesta série de Gato Fedorento: Ezequiel Valadas. Note-se a sua última frase "obrigado sou eu", preparada para "pegar", entrar no maistream, ser repetida e emblemática. É bem capturado, o falar campesino, que Ricardo Araújo Pereira conhece bem. Mas... se pensarmos bem nisso, dizer "obrigado sou eu" não estará assim tão errado. O nosso "obrigado" é parente em termos de significado do "obliged" inglês. Eu sinto-me obrigado ("feel obliged"), eu estou obrigado ("I am obliged"), mais do que sou obrigado. Ainda assim, não é um tosco tão tosco como parece. Aliás, como raramente o é, o tosco campesino, para o julgamento (amiúde, esse sim - alarve), do citadino. No Portugal campesino há expressões que decorrem, mais do que ignorância, de uma certa pureza linguística, e sentido profundo da língua, antes de ela se tornar superficial, vácua e veloz no frenesim citadino.

Chassez Le Naturel

No outro dia algumas colegas levantaram a questão do "casar e ter filhos". Quem, eu? Nunca sabemos como será a nossa história, mas digo-vos isto para esta geração: os 30 são os novos 20. E a classe média com um emprego relativamente bom (o meu futuro?? hum...) tem alguma margem de manobra. O pior é mesmo se, estando o resto do país tão mal, ser "solteirão" não é quase um acto imoral... Não que esse seja o meu projecto - digo somente que é uma possibilidade para qualquer pessoa nessa condição de poder "fazer vida", com curso, emprego, ainda apoio parental, etc.

Mas, nunca devemos esquecer, a cada manhã, que a melhor manhã está por acontecer (mesmo se as nossas manhãs forem preguiçosas...). Não devemos deixar que a rotina se instale cedo de mais. Ter sempre coragem de mudar: "A change is as good as a holiday". Não só as mesmas pessoas todos os dias, não só os mesmos temas, os mesmos trabalhos. Outra música, outro livro, outro prato, outro estilo. Qualquer idiota se prende, se habitua a um trabalho, se casa, tem filhos. Isso é ceder à nossa natureza. E nada há de mal nisso, pelo contrário - é bom que esse seja o objectivo final de todos nós. Mas não sem antes querer mais, tentar mais, conseguir mais. Não sem um antes. Aqui, lá fora, onde for. Porque, feitas as contas, convém não ceder à rotina sem ter uma história para contar. Quem cede ao desejo de rotina cedo demais (e temo ser um traço genético da minha geração...), quando a consegue enfim, segura e quentinha, mesmo com a realização de ter filhos, amigos que ficaram, e prazeres cultivados, corre o risco de que tudo isso lhe saber a pouco. E quando se chega a esse objectivo na vida de cada qual, nada é tão trágico como sentir-se aprisionado.

Suponho, no entanto, sempre supus talvez, que aí há algo da natureza da pessoa que é determinante. Se prefere arriscar ou não. É que, às vezes, por mais caminhos que fizermos, a nossa natureza leva-nos, invariavelmente, magneticamente, para o mesmíssimo lugar. Donde... arriscar nem é assim tão perigoso, se acreditarmos estarmos mais inclinados para determinada situação na vida. Não é por um abanão que vamos mudar tão profundamente o nosso ser. "Chassez le naturel, il revient au galop".