domingo, fevereiro 15, 2009

Não Chamar Ainda o Psiquiatra

Devo esclarecer quem anda preocupado com a minha fixação pela Lady GaGa.

Eu sei que ela parece bastante heterodoxa. É ela mesma que se auto-critica, dizendo que parece, em algumas fotos, um 'tranny'. Antes de mais, isso faz parte do seu encanto - e refiro-me ao troçar de si mesma, per caritá... É tudo uma estratégia sua. Talvez ingenuamente - o tempo o dirá - embarcou numa cruzada de 'fashion statement'. E isso explica o guarda-roupa provocador.

Em segundo lugar, eu julgo a música, não o 'look', ou mesmo a intuição de que 'fauna' nova-iorquina ela conheceu no seu percurso artístico... Fine by me - I don't give a damn.

O que eu gosto mesmo é do pop que ela faz. Mais puro - palavra errada para música quase electrónica... - 'mais genuíno' fica melhor. Tem voz, tem 'allure' cénico. Tem talento. Também tem lírica algo explícita, eu sei - porque é honesta quanto à sexualidade. Essa questão não é uma questão.

E, neste momento, ela é uma moda. Apanhou o excelente momento de depressão com o estado da economia e futuro colectivo para emergir. Isso deu-lhe ainda mais brilho, testou ainda mais a sua veracidade. E ela parece estar a ganhar - com grande satisfação minha - esse teste.

Amanhã terei outra mania. Quanto mais inovadora, puxada do nada para este deserto de Freeport, Futebol e Finança... tanto melhor.

It's a Product Placement World, Baby

Uma coisa verdadeiramente nova para mim é o 'product placement' em vídeos de músicas. Honestamente, desconhecia. Mas basta atentar nos que tem lançado Lady GaGa, e pensar um pouco: "Eh, Eh (Nothing Else I Can Say)": auriculares Dr. Dre e relógios Baby G; "The Fame": Campari (nota: blarghh... péssima bebida milanesa que já tive o infortúnio de provar); "Poker Face": Bwin.com. Uau... Ou alguém se está a aproveitar dela à grande, ou as coisas estão tão mal que, realmente, chegaram a esse ponto.

Who Ya Gonna Call?

Pensei nisso, realmente. Mas poderia ser? E pá, tinha a sua piada... Hum... Bom, olha - está feito.

E espero voltar em breve a este post, para vos explicar a brilhante ideia.


Bravo!

Não sei se têm reparado, mas os anúncios da TV portuguesa andam efectivamente melhores. Não, não, acreditem. A coisa anda a puxar aos clássicos - e bem.

É o anúncio da Sporttv para o Sporting-Benfica com o 'Largo al factotum' ('Abram alas para o faz-tudo'):



E recordam-se do anúncio do 'Frente a Frente' na Sic Notícias com um dueto Papagena!-Papageno!?:



Finalmente - indispensável - o amado Rigoletto no anúncio da Zon. A recordar aqui, magnífico, pela voz de Pavarotti.

Ricas árias, Alberto! Longe vão os tempos do 'Vamos nessa, Vanessa?', ou do 'Alex: Sumol de ananás...'. Não?

sexta-feira, fevereiro 13, 2009

Shameless (Quando a Cousa Bate Na Idéa)

"Acho que são oito pessoas", disse a minha mãe sobre os amigos estrangeiros de mestrado que a minha irmã trazia a casa para almoçar. Eu tinha combinado ir estudar com amigos para um exame que se avizinhava, e pensei que, por mais curioso que seja (ui...), não viria a casa de propósito para 'cuscar', porquanto goste de expandir horizontes, e travar conhecimento com pessoas de outros países.

"E parece que são todas raparigas", continuou. Foi aí que eu considerei que - talvez - houvesse maneira de passar por casa. Nem que fosse só para vir buscar uma caneta, ou um caderno. Para ver se o canário que eu não tenho teria comida suficiente na gaiola que não existe.

Nisto, vim almoçar a casa, e convidei mesmo um dos colegas de estudo para expandir os seus horizontes intelectuais (a.k.a. 'cuscar desavergonhadamente'). Sendo que a mesa não tinha espaço para mais que oito pessoas, e que, afinal, eles eram amigos da minha irmã, (o 'apartheid' fraterno quanto aos amigos merece um post próprio), decidi que almoçaríamos na cozinha.

Antes, porém, tive oportunidade de falar um bocado com as três norte-americanas, duas portuguesas, um português, um belga, e uma holandesa ("Mãe: então não era só raparigas? Está a ver porque é que eu não acredito em si quando me diz que eu gasto muito telefone?").

Tenho boas experiências das pessoas norte-americanas - e acho que só conheci raparigas - com que já falei. São simples, 'esaygoing', boa-onda. Estas cumpriam com o historial, e falámos um pouco sobre a vinda delas cá e sobre, bom... sobre televisão, visto que as pobres estavam - compreensivelmente - ávidas de um pouco da TV 'all-american', como o canal E!, afortunadamente para elas - por graça dos costumes lusos - subtitulado, e não dobrado.

Chegou a lasanha (para mais, vegetariana - total negação da portugalidade, bem sei; mas uma delas era vegetariana), e fomos cada um para o seu canto almoçar. Ainda apareci algumas vezes, mas era difícil entrar na conversa. Roubei um bocado do bolo de chocolate, bebeu-se café, etc..

Chegou a hora de nos irmos embora, e eu e o meu amigo aparecemos junto da mesa do grupo. Ele já sabe duas coisas sobre mim: que eu, de vez em quando, tenho pouca ou nenhuma lata, e que estava ali com um tópico de conversa a corroer-me, que não houvera tido oportunidade de abordar na primeira conversa. Now or never.

Eis porque, na minha glória, tendo-me despedido, digo ainda: 'Ah... But there's something that I wanted to ask you before we went.' 'Sure', devem ter dito então. 'It's kind of stupid, but since you are american... [Em retrospectiva admitiria que esta não tinha sido a construcção frásica mais brilhante] do you know Lady GaGa?'.

E pronto - 'Zé Júlio strikes again' - tinha que lhes perguntar sobre o CD que eu agora ando a ouvir no carro, sobre a cantora - algo heterodoxa - que tem um pop... estranhamente bom, verdadeiro. 'I mean - for an american - is that good or bad?'.

Que era 'popular', but yes 'electronic' - 'electro-pop'. Nisto o belga - para minha surpresa - começou a falar sobre o 'Poker Face', etc.. Em geral gostavam, embora uma delas não fosse grande entusiasta.

E lá expliquei, que ela tinha trabalhado para outros artistas 'mainstream', que tinha feito o seu percurso 'underground' em Nova Iorque, etc.. 'Oh, did she?'.

Muita fixe. Como é que o 'nerdy brother' da amiga delas, deste país estranho, num almoço suburbano, se mete assim a fazer conversa sobre... música pop? Mas foi, tinha que ser, quando, nas palavras da minha avó, 'a cousa bate na idéa', é assim.

E lá fomos andando. A ouvir Lady GaGa no carro - para gastar a tara toda bem gastadinha mesmo antes de o CD dela chegar cá.

Mais tarde ocorreu-me que poderia - embora achasse que 'we mingled ok' - ter constituído uma certa desilusão, ao falar na Lady GaGa. Então estas pessoas vêm do Novo Mundo, da América, a pensar que a gente aqui, ao som dos sinos de uma velha igreja, lhes falaríamos sobre as duras batalhas medievais, ou a arte de um Camões, de um Pessoa, lhes mostraríamos um mundo cheio de classicismo e virtudes escondidas sob o pó do Tempo... e aparece um indivíduo de óculos a falar da Lady GaGa? Hum... Só me recordava de um post, do Alexandre Soares da Silva, em que ele versava acerca da desilusão que são os europeus, saturados dos mesmos palácios, da aborrecida (pseudo-) perfeição:

"A arte e os palácios oprimem um pouco essa gente – a Europa é um sapato apertado, eles querem ficar descalços e jogar frescobol no Arpoador".

Esta gente do Velho Mundo quer é dançar o samba (mal), fazer barbecues, soltar palavrões americanos. Where's some of that euro-stiff-upper-lip magic?

Mas bom. Como costumava dizer o Ti Anastácio, atrás do seu 'coipo' de tinto: 'Aproveita a vida agora, qués novo. Depois é que é a porra'.

segunda-feira, fevereiro 09, 2009

Boa Acção do Dia 9

Operação Sebastião. Favor aceder aqui quem tenha direito a informação classificada.

domingo, fevereiro 08, 2009

Cherry Cherry Boom Boom

'- Já ouviste aquela música?'
[Ar sabidão]: '- Há meses, meu caro. Há meses.'

A música mais primaveril do 'The Fame': 'Eh, Eh (Nothing Else I Can Say)'

Esta Coisa Nossa 1

Fernando Pessoa

Teu canto justo que desdenha as sombras
Limpo de vida viúvo de pessoa
Teu corajoso ousar não ser ninguém
Tua navegação com bússola e sem astros
No mar indefinido
Teu exacto conhecimento impossessivo.

Criaram teu poema arquitectura
E és semelhante a um deus de quatro rostos
E és semelhante a um de deus de muitos nomes
Cariátide de ausência isento de destinos
Invocando a presença já perdida
E dizendo sobre a fuga dos caminhos
Que foste como as ervas não colhidas.

Sophia de Mello Breyner Andresen (1919-2004)

Fenómenos Para Anormais

E pah - o mítico. O sktech do Herman Enciclopédia que me descreveram uma série de vezes, mas que eu nunca houvera ainda visto. O que não me impediu, fã dos X-Files na altura, de rir com os 'Fenómenos Para Anormais'.

Vale sobretudo pela distorção/introdução.



Vai dedicado ao leitor deste blog a quem essas doutas conversas podem ser atribuídas.

A Mú(sic)a Da Década 00

Não, Lily Allen acertou. A lírica de 'The Fear' pode bem figurar nos livros de História para ilustrar - muito concretamente - o espírito predominante na juventude mundial, desencontrada de referências num mundo tecno-saturado e globalizado, na segunda metade da década 00. I don't know what's right and what's real anymore. Porque nada do que é real parece estar certo. O bold nas estrofes é meu.


The Fear

I want to be rich and I want lots of money
I don’t care about clever I don’t care about funny
I want loads of clothes and f***loads of diamonds
I heard people die while they are trying to find them

I’ll take my clothes off and it will be shameless
‘Cuz everyone knows that’s how you get famous
I’ll look at the sun and I’ll look in the mirror
I’m on the right track yeah I’m on to a winner

(Chorus)
I don’t know what’s right and what’s real anymore
I don’t know how I’m meant to feel anymore
When we think it will all become clear
‘Cuz I’m being taken over by The Fear

Life’s about film stars and less about mothers
It’s all about fast cars and passing each other
But it doesn’t matter cause I’m packing plastic
and that’s what makes my life so f***ing fantastic

And I am a weapon of massive consumption
and its not my fault it’s how I’m program to function
I’ll look at the sun and I’ll look in the mirror
I’m on the right track yeah I’m on to a winner

(Chorus)
I don’t know what’s right and what’s real anymore
I don’t know how I’m meant to feel anymore
When we think it will all become clear
‘Cuz I’m being taken over by The Fear

Forget about guns and forget ammunition
Cause I’m killing them all on my own little mission
Now I’m not a saint but I’m not a sinner
Now everything is cool as long as I’m getting thinner

(Chorus)
I don’t know what’s right and what’s real anymore
I don’t know how I’m meant to feel anymore
When we think it will all become clear
‘Cause I’m being taken over by fear.

sábado, fevereiro 07, 2009

One Down, Two To Go

Despachado um exame, faltam os seguintes, mais puxadotes, para chegar à entrega da Primavera com a música certa.


Round 1: Obama

Estou muito feliz a ouvir tanta gente a dizer que Obama vai falhar porque são demasiadas expectativas - quanto mais depressa a maior parte não tiver expectativas, mais depressa ele vai vencer.

Do Generosità, desejos de maior sucesso, agora com o pacote de investimento aprovadinho e tudo. Bora lá.

Que é para eles, pouco a pouco, puderem (não) dizer que já se vê um Presidente, onde antes pensavam haver somente um polido 'Ghetto Superstar'.


Todos Réus

Já não sabia -
Bem -
A quem eu devia,
E quem
Me iria acusar,
Ou então ficaria
Sem me levantar,
Enquanto dormia
A viver sonhar.

Fora
Hão-de continuar
A rugir os céus -
Todos somos réus,
Todos, de acusar,
Quando a chuve acabe
Por fim de levar
As provas e sonhos,
Que havia a pagar.

Tudo enfim acaba,
Como o sono em mim,
E o jogo que jogava
Teve um tempo - teve um fim.

Pedro Oliveira

Bailon de Ouro

O meu jogador favorito, muito melhor do que Ronaldo a driblar toda a gente: Masal Bugduv. Ler a história deste fenómeno aqui.

Flocos Moles e Empapados

Diz que anda aí um novo filme: 'Milk'. Acho que é mais outra história de Hollywood sobre um 'cereal killer'.

sexta-feira, fevereiro 06, 2009

The Last Dough in Your Pocko

Há muito tempo - que me recorde - que eu não comprava um CD. Mais tipo dos livros. Pois bem, recorde quebrado: sei que parece 'estranha' à primeira vista, mas Lady GaGa mereceu. Pela sua postura artística, de grande honestidade, pela curiosidade, frescura, que tem a sua música.


São estranhos estes tempos, em que uma crise torna a compra de um CD uma extravagância. O dinheiro esvai-se como areia. Mas, tudo bem, neste caso tive que ceder à exortação de GaGa: 'Spend the last dough/In your pocko'. Just dance...



Versão H.D. (Hesgasssss... Diacho: isto quase que salta do ecrã...) - aqui.

Quentinho, ainda a fumegar, vai este CD direito para o Bloggermobile, para ser ouvido descaradamente antes que a música chegue às rádios portuguesas. Antes que seja um hit de Primavera/Verão, já este Zé Júlio a vai ouvindo (e o CD todo merece ser ouvido com atenção: para além de 'Just Dance', destaque para 'Eh, Eh (Nothing Else I Can Say)', 'Boys, Boys, Boys', ou 'I Like It Rough' - hei, a miúda é honesta, nada mais). Pronto para me fartar bem cedinho.

Ah, pois é.


Next Level

E assim, com o último exame, fica - esperemos - encerrado o primeiro capítulo, o mais espinhoso. Feito, o primeiro nível de Alemão.

Bora lá ao próximo.


segunda-feira, fevereiro 02, 2009

Brb

Muito Generosità. Altura de fazer uma pequena pausa. Volto já.


Mai/Toujours

Nunca um wannabe,
Sempre um wannago, wannasee,
Wannaknow...

Pedro Oliveira

Wannabe, Wannago

O que é que queres ser na vida?

Porque é que temos que responder a essa pergunta? E se quisermos ser tanta coisa, amanhã estar em tantas lugares e conhecer tantas pessoas? Mesmo que se arrisque não sair do 'quero ser', do 'wannabe'?

Acho que, mais do que 'wannabe', eu sou um 'wannago'. Mais do que chateado por 'não ser', sinto-me chateado por (ainda, que sou optimista) 'não conhecer'.

Wannabe:





Wannago:

(...)

Batem os carros de aluguer, ao fundo,
Levando à via-férrea os que se vão. Felizes!
Ocorrem-me em revista, exposições, países:
Madrid, Paris, Berlim, Sampetersburgo, o mundo!

(...)

in 'O Sentimento de um Ocidental', Cesário Verde (1855-1886)

[***]

"Viagem"

Aparelhei o barco da ilusão
E reforcei a fé de marinheiro.
Era longe o meu sonho, e traiçoeiro
O mar...
(Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos).
Prestes, larguei a vela
E disse adeus ao cais, à paz tolhida.
Desmedida,
A revolta imensidão
Transforma dia a dia a embarcação
Numa errante e alada sepultura...
Mas corto as ondas sem desanimar.
Em qualquer aventura,
O que importa é partir, não é chegar.

Miguel Torga (1907-1995)

domingo, fevereiro 01, 2009

O Sancho Barriga-de-Cerveja e o Dr. Quixote

Outro dos cromos portugueses favoritos é o nosso 'Sancho Pança'. Calma - dizes bem. Era espanhol, estás lá. Mas de certezinha que foi inspirado aqui em nós e a gente já não se lembra. Já se sabe como são os espanhóis. A gente forma um país, lá se lembram eles de fazer um também. Vai a gente feitos tontos pelos mares fora, e achamos meio mundo, pois seguem eles a mesma ideia. Fizemos o 25 de Abril, com toda a confusão, pois... lá foram eles inteligentes o suficiente para não repetir os nossos erros. Vá lá.

Mas servimos muita vez de ensaio para eles, e a coisa não vale. Por isso digo que, com toda a probabilidade, o D. Quixote e o Sancho Pança podiam ter sido portugueses, ou o Cervantes ter copiado o 'Livro das Aventuras Mui Curiosas, Da Galanteria e Dos Amores de D. Afonso Quintano, Fidalgo da Pernancha (E Seu Fiel Escudeiro Sancho Bragança)', escrito por Miguel de Abrantes, e lamentavelmente perdido num incêndio, por volta do séc. XV.

O certo é que não falta por aí um ou outro 'Sancho Pança', versão tuga. É um 'fura-vidas', um 'Zé Pequeno' (não confundir com o 'Zé Piqueno' da 'Cidade de Deus'), doutorado na ratice e na manha. É a modos que um encantador de serpentes. Anda aí a flanar no mundo da gente grande e preocupada, indo buscar 'o seu', a sua vitoriazinha, a sua satisfaçãozinha, de que os outros não sabem, e que, quando muito, partilha somente, com os seus companheiros de profissão, escudeiros da cidade. É quando vão todos ao Casino de Lisboa que comparam as suas histórias de (fura-)vida.

Mas o Sancho de hoje - vamos chamar-lhe 'Sancho Barriga-de-Cerveja', na verdade, continua o mesmíssimo do 'Livro das Aventuras...' do Miguel de Abrantes. E na vida profissional, naturalmente, trabalha com um tal de Dr. Quixote.

O Dr. Quixote vem de boas famílias e tem gostos e exigências refinadas. Tem ambições que o Sancho não compreende bem - mas que também não é dele compreender, afinal. Basta dizer-lhe que sim, que uma Dulcineia é uma mulher de se morrer por ela (mesmo que morrer, consistindo tal em grande incómodo, seja algo que Sancho não faz por ninguém), e que é preciso sempre ir em frente carregar contra os inimigos (mesmo que ele saiba que os inimigos são moinhos de vento).

Mas - lá está. O Dr. Quixote não precisa de encontrar o que quer que seja. Ele precisa é de pensar que encontra. E por isso lá vai Sancho dando-lhe ânimo, a sua fidelidade. Confirma-o com muitos 'sim, senhor' e 'tem toda a razão', oferecendo as suas opiniões 'embora não saiba nada, ao contrário do Sr. Dr.', e que, regra geral, vão sempre no mesmo sentido das opiniões do Dr. Quixote - tal é a amizade que os une. E é justamente no interesse dessa amizade, de que se nutre o alto espírito de Dr. Quixote, quando fala sobre 'os gregos', ou sobre 'a Civilização', que Sancho procura preservar quando explica que terá sido, certamente, a Justina - mulher a dias - a levar o toucinho da arca para o marido, quando na realidade é Sancho que se 'abotoa' com ele, para as deliciosas pândegas antes da visita ao Casino de Lisboa.

Bem quer o Dr. Quixote saber do toucinho. Ele passaria fome pela sua amada. Nem nota. No fundo, o Dr. Quixote pensa que Sancho 'nunca atingirá o seu nível mental', e Sancho pensa que o Dr. Quixote 'nunca sonhará que foi ele a surripar o toucinho'. Eis como uma amizade permite, de uma lado, um ego pleno, do outro, uma barriga cheia.

Não, esta é uma amizade forjada nos céus. Assim haja sempre, enquanto houver Portugal, para cada Dr. Quixote, um Sancho Barriga-de-Cerveja.

Não Se Meretrizem

E lá estava eu novamente no meu desporto favorito: o queixume. Queixo-me disto, queixo-me daquilo. E é o país, as circunstanciazinhas. Esta sina de um génio verdadeiramente amordaçado.

E é por isso que quem estava comigo usou logo a magia deste nosso Português: 'Ouve lá - não te meretrizes'.

'Eh pá, essa é boa. Posso pôr isso no blog?'.

sexta-feira, janeiro 30, 2009

O Primo em 13º Grau

Uma dedicatória ao meu primo em 13º grau.

Neste caso, 'Monte da Casta' de 1999, na flor da idade para ser bebido. Um bom tinto.


Soneto del Vino


¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
Conjunción de los astros, en qué secreto día
Que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
Y singular idea de inventar la alegría?
Con otoños de oro la inventaron. El vino
Fluye rojo a lo largo de las generaciones
Como el río del tiempo y en el arduo camino
Nos prodiga su música, su fuego y sus leones.
En la noche del júbilo o en la jornada adversa
Exalta la alegría o mitiga el espanto
Y el ditirambo nuevo que este día le canto
Otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
Como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.

Jorge Luis Borges (1899-1986)

O Pudor

Embora a razão subjacente não seja demasiado intrigante, falar de uma revista masculina, ou uma 'lad's mag' parece ainda um facto excêntrico.

Eu não sou um consumidor propriamente dito - compro uma ou outra edição de uma portuguesa que eu acho deslumbrante - como foi o caso da Joana Freitas e da Bárbara Taborda, mas acho que por vezes ainda se confunde estas revistas com os produtos 'subprime' no fabrico de um estereótipo.

Pessoalmente, deixem-me dizer claramente: tenho imensa curiosidade pela adaptação à realidade nacional. Quem são as nossas mulheres mais sexys é um tema que me interessa. A líbido barata satisfaz-se com qualquer porcaria, se quiserem ir por aí... Quando do que é cá da terra se diz ter outro encanto, é porque nem só de instintos neandertais se faz essa curiosidade.

Ainda assim, é um facto que o esterótipo - mesmo que numa mera piada, persiste. Não digo que sejam santos os consumidores dessas revistas, haverá de tudo. Digo apenas que para os instintos mais básicos, menos nobres - não falta, convenhamos, material...

Os italianos chamaram tiramisù ('tirami': levanta-me, 'sù': para cima) a uma doce que 'levanta o espírito' (sem piada brejeira - per favore). É mais ou menos isso que eu vejo numa revista masculina 'mainstream'. Uma curiosidade e um sorriso malandro, uma revista diferente, que corta o dia-a-dia, da mesma forma que o Eça dizia (quem sabe criticando portugueses como eu) que os decotes das senhoras cortavam a seriedade das conversas dos homens no salão. Eu gosto de ver uma GQ ou um FHM no meio dos jornais 'sérios'.

Meus caros, basta folhear a GQ, onde escrevem Miguel Sousa Tavares, Miguel Esteves Cardoso, Maria Filomena Mónica, João Pereira Coutinho, etc. Não me venham também dizer que isso é uma revista ordinária.

Ah, e deixo aqui uma sugestão. Qualquer dia, de alguém que comprar uma revista tal até se pode dizer: ui... queeee...



Mas 'Marie Claire' é de homem.

quinta-feira, janeiro 29, 2009

Bárbara Doçura

Depois do assertivo e impactante ensaio de Joana Freitas na GQ de Janeiro, eis a FHM deste mês com Bárbara Taborda, numa doçura dos 30 de ir - absolutamente - às lágrimas.



Pessoalmente, e apesar de não ser um seguidor atento - ou tão atento quanto gostaria de ser - o ensaio de Bárbara Taborda tem que estar no Top nacional. Ainda estive, num momento de inspiração, para juntar a este post o hino, mas... também respeito demasiado ess' "A Portuguesa" para andar a citá-la (quase) gratuitamente.

Há, no entanto, um pormenor revoltante neste ensaio: é que Bárbara Taborda diz preferir escritores a futebolistas. Ora, eu já oiço isto há muito tempo, escrevo bem melhor do que jogo à bola, e, honestamente, nunca vi essas minas de ouro que vêm com a escrita*.

De qualquer forma, parabéns a Joana Freitas e Bárbara Taborda. A tornarem Portugal um país mais desenvolvido, e mais habitável.

Abençoada mulher portuguesa.

Veredicto: Não Emigrar

* se ela efectivamente gostar mais de um escritor do que de um futebolista, os meus segundos parabéns - interesseiros. É que... hum, se a definição de escritor for tão lata que inclua bloggers... eu estou listado.

Enigmas De Um Flâneur

Pergunto-me o que andarão as mulheres bonitas a fazer quando não estão a passar por mim, insinuando que não me conhecem.

Byzantine And Proud Of It

É certo que escrevo, tantas vezes, sobre bizantinices, mas... não vale a pena estar neste blog a perorar também sobre a crise, pois não?

quarta-feira, janeiro 28, 2009

Boa Acção do Dia 8

Acreditem que vale a pena passarem pela série 'The Simple Life' que estou a fazer no 'Rústicos Epicuristas', aqui ao lado.

Estou a elencar parafernália televisiva, numa espécie de colecção amadora de momentos, ícones, recuerdos televisivos, sobretudo dos anos 90.

Desde os genéricos dos 'Transformers', à 'Alice no País das Maravilhas', 'He-Man', 'Tom Sawyer', 'Robin dos Bosques', 'Os Três Mosqueteiros' a anúncios da Lego, apresentações da TV2, ou a imagens de jogos de consola, há algo para vocês, com toda a certeza. Há algo que viveram, que vos lembrará também.

Vale a pena. E é mesmo aqui ao lado. Knock, knock.

Num Momento Royco Coup-a-Soup

A sopa é algo com mais profundidade do que aparenta. Não me refiro à fundura do prato que oculta, à real quantidade daquilo que é. Tão pouco ao facto de, quente, e quando estamos famintos, nos poder enganar em relação ao que esperamos de um mero alimento: engana-nos divinalmente se afinal tem um sabor desmerecido pelo estatuto de prato secundário, ou introdutório; e engana-nos também vilmente quando afinal, já azedou, já está estragada, e não a podemos consumar. Nem mesmo digo com a primeira frase que penso na sopa como metáfora da vida, o que, tudo considerado, não seria inteiramente descabido: como a vida, é complexa, rica, quente, fria, surpreendente, enfadonha e exultante. E oculta sempre a distância do fim.

Antes considero aqui a sopa do ponto de vista da análise de personalidade. Assim uma espécie de 'psicanálise da sopa'. Até que ponto a sopa se pode relacionar com a nossa personalidade? Ou antes, até que ponto a nossa personalidade pode ser revelada pela nossa relação com a sopa - esse prato aparentemente tão amorfo?

Recordam-se deste post, em que falo sobre como um estereótipo de Seinfeld pode ser aplicado em Portugal? O do 'Nazi da Sopa', nem mais. Mas o que era então um 'Nazi da Sopa'? Nada mais que uma pessoa que insiste em ter as coisas feitas segundo regras absurdas, no sentido em que estão alheadas de uma finalidade práctica de lógica palpável à grande maioria das pessoas. Long story short: são picuinhas.

Ora, e vocês estão por esta altura a recordar inúmeros exemplos (ainda não? então é no final da frase) de situações em que alguns portugueses mereceram, aos vossos olhos, tal classificação. O senso-comum, na percepção da personalidade, e de que me farei por momentos imodesto porta-voz, diz que existem por aí bastantes tugas 'Nazis da Sopa' completamente à solta. Não me interpretem mal. Porquanto não seja, de todo, pristino, gosto das coisas bem feitas. Mas ninguém tem paciência para as coisas 'bem-feitinhas'. Amigo - a vida está a contar.

Ainda, presumidamente, mandatado pelo bom-senso colectivo diria que em Portugal concordamos que não existem nazis (que me desculpem os senhores calvos do cartaz contra os imigrantes - mas eles existirão mesmo em menor número que os próprios emigrantes em solo nacional), e isso é algo de que nos devemos orgulhar. No entanto, temos uma boa quota-parte de 'Nazis da Sopa'. Gente que não mata (à partida) - mas, caramba, - mói bastante.

Assim, na transversal entre a portugalidade e o estereótipo de Seinfeld, emerge o conceito de 'nacional-sopismo'. Há muito nacional-sopismo em Portugal, meus amigos. Não tenham dúvidas.

Eis, pois, o primeiro exemplo da importância - inusitada - da sopa como elemento adjectivante. Segue-se outro: o da sua relação com a produtividade.

Quantos tipos de sopa existem? Sim, a vichyssoise conta. Mas não é preciso ir tão longe. Temos, desde logo, uma diferença primordial na sopa que é colocada no vosso prato: ou é feita com todos os elementos cortados, cozidos, triturados e apurados, com algumas excepções - ou, então, é instantânea, e requer somente que se lhe adicione água quente.

Ora, desta diferença de produção, desde logo, se pode aferir a produtividade de quem faz a sopa. Uma pessoa esmerada e que se incomode faz a primeira, uma pessoa preguiçosa, a segunda. É certo que em Portugal não é muito comum as pessoas abdicarem da manufactura tradicional da sua sopa. Porque têm bom gosto. Ou, então, quem sabe, porque são esquisitinhas - isto é, 'Nazis da Sopa'. Nem mais.

E agora cada um se pode perguntar: eu sou um 'sopeiro' tradicional, ou um 'sopeiro' instantâneo? Esmerado ou preguiçoso?

Pois é. É que eu lembrei-me da pergunta a propósito da minha Preguiça. A Preguiça é um pecado que me é bastante grato. Acho-o um pecado estúpido, no entanto. Mas é só um pecado estúpido. Os outros são bem graves. Por isso gosto de dizer que a Preguiça não será tanto 'a mãe de todos os vícios', como a abstinência de todas as virtudes. Penso na Preguiça assim mesmo - como uma abstinência, quase que da vida. Do seu melhor, e do seu pior.

Ainda assim, tenho dúvidas que seja 'preguiçoso', por definição clássica. Mais bem expectante, mais bem contemplativo. Nada disso será bom, mas... conheço tantas características tão piores.

A feitura deste blog, por exemplo, que serve para mim como um pequeno escape artístico (sem exageros na palavra) já tem servido a 'apontadores de dedo', por exemplo, para um dichote de arremesso. Nomeadamente, dizem que só 'ando a fazer' este blog. Bom, mesmo se tal fosse verdade, e não sendo dito 'com má intenção', a questão da crítica à minha Preguiça é em si mesma o melhor exemplo do 'nacional-sopismo' - é um fixar numa 'pequenice'. E fica bem, esta circularidade ao texto.

E é, portanto, a quem pensa que eu 'só ando a fazer' o blog, que, pela inspiração concedida, acabo a dedicar este singelo vídeo. E, se houver dúvidas, pensemos assim: estou num 'Momento Royco Coup-a-Soup'.



É do caneco.

Venha Cobre!

Ouve-se as pessoas: dinheiro. Ouve-se a rádio: dinheiro. Corta aqui, manda para ali. Eles vão para lá por - dinheiro. Eles estão mas é a zelas pelo dinheiro, que lá investiram. Ouve o que te digo. Ninguém paga a ninguém... Ela está mas é interessada no dinheiro dele. Uma pessoa sem dinheiro não faz nada. Nada! Estas luzes ligadas custam dinheiro, ouviste? Se eu tivesse dinheiro... Como é que se vai pagar isso? Hum? Com que dinheiro?


Livres Para Amar

'As coisas de que este gajo se vai lembrar.'

terça-feira, janeiro 27, 2009

Boa Acção do Dia 7

Gente crescida que lê este blog: não se esqueçam, para as vossas vidas, que o Dia de S.Valentim é já 14 de Fevereiro. Justamente para vos ajudar, está aqui o novo anúncio da Agent Provocateur...

Vejam com muito cuidadinho, tenham a paciência de ver até ao fim, não se escandalizem, por favor. Afinal, uma cena assim não pode, em definitivo, acabar de forma previsível.

Oh, diacho... 'Let look at the trailer' - que isto parece interessante.



(São clips como este que me tornam infame no mundo dos bloggers respeitáveis. É por isto que eu não posso ir a casa de pessoas de bem. Sou um 'outcast' - por dever profissional).

Agora digam lá, é ou não é mais provável que se lembrem, depois deste 'memo'?

Não têm de quê.

Moscas Felizes

É extraordinária a vida. Aliás, o que é a vida? Lembro-me de um livro sobre o tema. Como não poderia lembrar-me de um livro sobre o tema? Mas, realmente, quanto das nossas vidas é perfeitamente aleatório? Quanto está absolutamente fora do nosso controle? Quanto é surpreendentemente bom? Ou surpreendentemente mau?

Por exemplo, hoje eu passei ao lado de uma mulher deslumbrante. Nada de especial teria esse facto, não fosse ela realmente mulher - e deslumbrante. Mas... diria que no cenário errado. Isto é - no meu. No subúrbio, onde as gentes se vestem mal, tratam mal da sua aparência, estão chateadas, deprimidas, com o país, com o trabalho, com o Benfica, com tudo. Mas lá estava ela, como se transplantada para este solo estranho desde uma rua florentina. Tudo errado. Mais não fosse, é o meu cenário. E, de alguma forma, mulheres assim não fazem parte do meu cenário. Ou eu do cenário delas.

Nunca vos aconteceu, passar por alguém tão solar?



Às vezes a vida anda por lugares estranhos, e a melhor vida anda por lugares estranhos. Às vezes encontramos pessoas surpreendentes nos lugares que cremos conhecer. A vida... é complexa, ainda mais complexa numa sociedade ocidental absolutamente afogada em tecnologia. Por exemplo, conseguem lembrar-se do tom de toque do vosso telemóvel? É triste, não é?

Todos nós subestimamos o aleatório na vida. E o aleatório parece hoje dominá-la, com tanta confusão, tanta alienação do normal. Regras simples já não se aplicam. As pessoas podem dizer que é a Política, os políticos, a UE, a Civilização, mas... se tudo isso fosse corrigido, amanhã a vida tornava a ser complexa, intrigantemente aleatória. Basta lerem a última entrevista de Berardo ao 'Público', onde ele diz que, do dia para a noite, toda a técnica que usava nos seus negócios foi arrasada, deixou de fazer sentido. A tabuada já não sai.

Melhor é mesmo perceber que muito da vida está escondido sob o acaso, gostemos ou não. Talvez hoje mais do que nunca, não sei ao certo. Não é nada de novo na determinação das nossas vidas. Mesmo na Biologia existe o 'bottleneck effect'.

Mais bem seremos, por muito que não gostemos, apenas moscas, como dizia William Blake. Se formos moscas felizes, então já nos podemos considerar vencedores.

The Fly

Little Fly,
Thy summer's play
My thoughtless hand
Has brushed away.

Am not I
A fly like thee?
Or art not thou
A man like me?

For I dance
And drink, and sing,
Till some blind hand
Shall brush my wing.

If thought is life
And strength and breath
And the want
Of thought is death;

Then am I
A happy fly,
If I live,
Or if I die.

William Blake (1757-1827)

sábado, janeiro 24, 2009

A Selecção Natural

Mas haverá coisa mais bela do que as mais giras raparigas num qualquer grupo serem também melhores amigas?

Que coisa mais linda, mais cheia de graça.

Mas Qual Dakar?

Com uma vontade de um dia visitar a Argentina que nem vos digo.




Carlos Gardel, Valeria Mazza.

Eu, Na 'Bússola Ronaldo'

Ronaldo foi eleito o mais odiado futebolista do campeonato inglês. Estranho?

Depois de tudo o que Ronaldo superou, mas também depois de algum egotismo, alguma falta de... comunhão com os outros elementos do jogo (os colegas, o público), recordo o anúncio da Nike que foi feito para ele, dividindo o mundo nos que detestam e nos que adoram o Ronaldo. Já vamos a ele.

Acontece isto com Ronaldo: foi o seu solipsismo que o fez vencer (mas o futebol também é colectivo). A minha sugestão é o: 'be careful what you wish for'. É, aos adeptos de futebol, e portugueses em particular, não adorar nem detestar Ronaldo - deixá-lo seguir sozinho, como ele sempre quis.

Eu nunca quis ser um 'Ronaldo' (leia-se 'estrela'). Nem nunca consegui totalmente ser um fã apaixonado. Também não o detestei - ele trabalhou para o que conseguiu (mas o futebol não é trabalho).

Não: eu não quero ser a estrela, o idólatra, ou o difamador. Eu quero o gajo que se lembra de fazer este anúncio.



Eis o meu lugar, na 'Bússola Ronaldo'.

terça-feira, janeiro 20, 2009

segunda-feira, janeiro 19, 2009

Há Vida No Rústicos

Afinal, parece que vai continuar a haver vida no 'Rústicos Epicuristas'. Lá coloquei a minha eleição de melhores golos. É darem uma olhada.

(para ver todos, clicar em 'Mesagens Antigas' no final da página).

domingo, janeiro 18, 2009

Tanto Mar

E pedir a Chico Buarque a paz aqui, em Portugal?


Cachimbo da Paz

Vamos lá mandar para o Médio Oriente, o grande índio, do 'nosso irmão' Gabriel. Vamo lá.


Ah, se tudo fosse assim tão simples...

Fama

Numa entrevista de Lady GaGa, ela explica que a sua insistência em se vestir exuberantemente, se bem numa espécie de vertente 'tailleur', usando essa roupa no dia-a-dia, faz também parte da lógica com que concebeu o nome do seu CD. É que ela chamou-lhe 'The Fame' e não 'Fame' propositadamente. E explica: 'Fama' é o que têm as pessoas que são conhecidas, 'A Fama (de)', é o que tem alguém que nos provoca e nos imprime uma 'persona' fora do normal, embora a não conheçamos. E a pessoa que tem 'A fama (de)' é aquela que nós queremos conhecer.

Assim, antes deste CD, indo vestida à sua mercearia com um penteado do Gautier e um meio-vestido inspirado em Versace, ela teria 'A Fama (de)'. Aquela rapariga, a que ninguém conhecia. Aquela, a meio estranha. Não te lembras? Que se vestia daquela forma maluca, mas depois era estranhamente lúcida a falar?

Há algo de mecanismo de sedução nessa diferença subtil. É como aquela questão: os homens desejam mais a capa da Playboy ou a mulher 'real' com que dividem o tempo no escritório?

Suponho que, dentro em breve, dela será, a 'Fama', não mais 'A Fama (de)' - e com toda a justiça.

Bem-Vindos...

... sejam os novos leitores deste blog. Um pequeno anotamento quanto às regras com que se faz este blog. Sobretudo à mais importante de todas: o facto de eu não ter que comentar o que aqui está escrito.

Porquê? Conhecem a célebre frase de Maradona: "El fútbol es el deporte más lindo y sano que existe en el mundo. Eso no le quepa la menor duda a nadie. Porque se equivoque uno no tiene que pagar el fútbol. Yo me equivoqué y pagué, pero... pero la pelota no se mancha."?

É exactamente o mesmo com este blog. O que eu escrevo, em liberdade, não se mancha, ou condiciona, pela minha vida quotidiana. É algo de per se. Se eu escrever aqui que tenho uma determinada inclinação política, e amanhã revelar outra - azar. O blog é o blog, é a escrita, é um laboratório sem esses condicionalismos de coerência. É para escrever. Que eu me equivoque na vida - o que escrevo não tem que o pagar. Nem eu tenho que pagar na vida aquilo que escrever (respeitando as regras de sociedade). São dois domínios, e estanques entre si. Haverá quem estabeleça relações, é inevitável. Digo somente que me escuso a comentá-las.

Dito isto, para quem vier por mal, tem aí a história daquele dia em que eu fiquei com o troco a mais que me deu a D. Ermelinda da papelaria. Pode dar jeito para mandar para o 24 Horas quando, em 2023, em me candidatar à Presidência da República. Blá blá blá 'beto', blá blá blá 'pseudo-intelectual' (Ciao, Freud!).

Quem vier por bem... divirta-se, se puder. É só escrita, de alguém que gosta de escrever, nada mais.

Retrato de Uma Artista Enquanto Jovem

True. Artista, through and through. Como deve ser.



Opois espantem-se.

"My art is my whole life"

"I eat, sleep, breathe and bleed every inch of my work. I’d absolutely die if I couldn’t be an artist."

"I don’t give a f*** about money. What am I going to do with a condo and a car? I can’t drive."

(Lady GaGa)

Planeta Ronaldo? Fiquemos Por Aqui...

Eu admiro a capacidade e a força de vontade que Ronaldo tem para superar as adversidades. Não vou estar com tretas: ele merece tudo o que ganhou. Nunca deve ter havido um jogador de futebol tão trabalhador e driven. Ainda assim: o homem é ele e a sua circunstância. Havia Ronaldo - genética e mentalmente, se quisermos - e a sequência de eventos fortuitos (o Sporting, o Manchester de Ferguson, a selecção de Scolari, etc.) que o ajudou. Ninguém - ninguém - vence sozinho. Por mais que assim o pense.

Não posso deixar de criticar o seu cinismo ao elogiar todo o entorno do Manchester, se for verdade que irá deixar o clube para rumar a Madrid. Para mim, é mau carácter. Mas é o mundo do futebol (talvez o próprio mundo). Também não posso admitir que Ferguson venha dizer que Ronaldo "deve" ao clube (um discurso bastante 'socialista' e 'continental' para o país de Adam Smith), se não perceber o pão amassado pelo diabo que Ronaldo teve que comer. A dureza do novo ambiente. O individualismo dos colegas. As entradas a matar. A falta de piedade de jogadores séniores como Nistelrooy, com quem teve pegas. Ninguém fala disso. Ninguém se lembra disso. Ninguém viu isso. Mas tudo isso Ronaldo superou em silêncio.

Tudo dito, apesar de tudo, acho que ele não deve tentar jogar esse jogo manipulativo. No entanto, faço uma ressalva - eu dizia o mesmo em relação à garganeirice do Figo, e o Figo, provavelmente, esteve à frente do seu tempo. Poucos anos depois da sua transferência, as trocas milionárias estavam vulgarizadas, e os salários - para jogadores inferiores a ele e mais novos - tinham subido. Agora veio a crise, tudo pode mudar. Mas, dessa perspectiva, fui eu quem se equivocou. Donde, a conclusão a tirar é que quem lá está é que sabe como as coisas são. Nada mais. Por isso, julgando as acções de Ronaldo a partir do meu entorno é provavelmente errado. Ainda assim, fica a nota.

De resto, não me recordo de futebolista para quem a Bola de Ouro tenha sido a antecâmara de qualquer coisa. Foi sempre o 'beijo da morte'. Sem excepção, todos decrescem depois do prémio. Mais: não é só Messi que ameaça Ronaldo. Basta verem Alexandre Pato a jogar à bola. E ele não tem só a capacidade, tem também a humildade que Ronaldo parece ter perdido, e, portanto, mais margem de progressão. Se o Milan não complicar o simples, Pato - disse-o o próprio Kaká - chegará àquele topo dentro em breve. Tenho nesse caso a desfaçatez de dizer que no Generosità eu já falara nele (Junho de 2007) mesmo antes de ser comprado pelo Milan. Foi aqui.

Não façam erros: eu desejo a maior das sortes ao Cristiano. Mas acho que no futebol cai-se tão rapidamente quanto se se ergueu. A grande desvantagem de surgir uma nova estrela no futebol é que, parece que nos últimos anos há sempre uma nova estrela a surgir, a ameaçar o pódio. Ainda bem para nós, adeptos. Antes não era possível a um jogador de 24 anos ganhar todos os prémios que Ronaldo ganhou. Mas como o seu homónimo 'Fenómeno' está aí para demonstrar, mesmo para os 'fora-de-série' o sucesso parece ser de consumo rápido. Such is the allure of the game.

sábado, janeiro 17, 2009

Os Nazis da Sopa e a Portugalidade

Um dia, viajava este vosso blogger pelo metro de uma alegre metrópole lusitana. Como ainda há duas com metro, vocês vão ter que ficar na dúvida. Como? É bem perguntado: porque sim.

Pois bem, alegremente ia eu - dizia - nessa alegria do silêncio e do 'não me incomodes' mútuo que caracteriza tal meio de transporte quando, à minha frente começo a ouvir uns batuques de tambor. Eram três jovens que faziam uma festa de rumor exótico, no final da carruagem. Aí se haviam sentado, pegado nos tambores e ensaiado - alegremente.

Geralmente prefiro o silêncio, mas a questão é que eles não tocavam mal, e para mim isso bastou: o alegre tamborilar era superior ao morcão silêncio. Estava-se bem. O metro lá continuou - alegremente. A certa altura, numa paragem, entram dois polícias, vestidos a rigor com o seu estilo "Armani SWAT". O clássico negro e cabedal, com um 'POLÍCIA' escrito a branco, etc.. - seguramente incomodando alguém, seguramente descansando alguém, com a sua presença.

Eis que um dos polícias presentes é interpelado por uma senhora mais idosa que ia à minha frente. Como eu não podia deixar de reparar (embora seja assumidamente cusco), só fiquei a perceber tudo depois: ela pediu -lhe para mandar calar os adolescentes que ritmavam no seu recato antes que, suponho, alguém começasse a baloiçar de argola de ferro em argola de ferro, como se de lianas de tratasse. É um perigo real.

Nisto, o polícia lá foi interpelar os músicos primitivos, e, com alguma estupefacção, a coisa ficou por ali. Digo-vos eu - e os mais inteligentes ficam na mesma a duvidar se é certo ou não - que havia uma certa melodia, uma certa qualidade. Não maçava, era alegre. Digo-vos eu.

Perguntei-me, pois, o que motivara assim aquela senhora a fiscalizar aqueles jovens, a trazer consigo essa vontade de os calar. Parecia-me uma insignificância. Parecia uma maneira absurda de cortar a alegria alheia.

Noutra situação, pouco após, vi alguém perder as 'normais estribeiras', de novo por causa de... coisas insignificantes. A tensão que pesa sobre as pessoas - todos sentimos a espaço tensão - mas parece-me haver demasiada... 'bulha' por pormenores. Não vejo, tantas vezes, uma porção que seja dessa energia investida no que realmente importa.

Mas este síndrome, o de fazer tempestades em copo de água, próprio de tempos nervosos, só me recorda o 'Soup Nazi' do Seinfeld, que, quando embirrava com algum pormenor de alguém, lhe negava desde logo a afamada sopa.



A piada da coisa (e aí começa a relação com a portugalidade) é que há uma história segundo a qual Seinfeld se teria inspirado para o personagem numa viagem que fez a Lisboa. Mas provavelmente, como verão se procurarem na Wikipedia, terá sido mesmo num vendedor de sopa nova-iorquino.

Há por aí alguns 'Nazis da Sopa' a chatearem-nos a cabeça. De todas as idades. Há por aí gente que se move, repara, protesta, julga - por 'coisinhas'. Às vezes penso se será uma coisa meio masoquista, espécie de 'death wish'. Como quem deseja ter outros problemas - esses sim, sérios.

sexta-feira, janeiro 16, 2009

Pecado Original 31

Niccolò Paganini ficou famoso pela qualidade dos violinos que fabricava, sendo que muito se tem especulado sobre o segredo por detrás dos seus instrumentos.


Esta senhora, que se chama Gabriela Paganini, é brasileira, mas quem sabe descenda do grande artesão veneziano. O certo é que tem, seguramente linhas muito harmoniosas em si, uma certa melodia nas curvas. Diria mesmo que tem, como dizem os brasileiros, não um corpo violino, mas um corpo violão. E pergunto-me qual será o segredo dela. Apetece-me mesmo atravessar o Atlântico para elucidar tão sedutora questão.









P.S.1: Para o leitor deste blog que dizia estar cheio de fome... cultural.

P.S.2: Que eu pense que, conjugando estes posts com a minha improdutividade, ao considerar a função social que me cabe, num José Vilhena refinado, é algo manifestamente cruel. Eu também podia igualmente bem ser comentador de futebol.

Neunundneunzig Luftballons

E o curso de Alemão continua, feito o segundo exame na semana passada. Continua já amanhã bem cedinho.




A Solução

Estava aqui a pensar que talvez desse para resolver a crise se vendessemos o Mourinho e o Ronaldo aos estrangeiros... Era tão bem feito. Vinham para cá os trocos, e eles ficavam com eles. Por que é que o Ronaldo não pode ser alemão, ou o Mourinho tailandês? Hum? Não era uma grande ideia? Quanto é que não valia? E se fosse preciso punha-se o Sr. Aníbal da mercearia a treinar o Inter, ou mesmo o a D. Estrudes da repartição a centrar para o Berbatov. Porque não? Hum?

Gosto muito de urdir estas considerações sobre Economia. Não sou muito pior que a maior parte dos comentadores, valha a verdade.

Gágá (And Proud of It)

Uma coisa que me chateia ligeiramente, com pessoas da minha idade, é que alguns pensarem (por estereótipo) que, gostando eu de temas mais 'adultos', e conseguindo ter uma luzes sobre Economia, ou Política, que não somente sobre Futebol, de alguma forma 'não pertenço', isto é, a cultura jovem me escapa.

Ora isso é uma absoluta - espera. Há alguma verdade nisso. Talvez alguma dessa cultura juvenil me escape - mas ela é tanta, a quem não escapa? Tudo bem, eu não sei qual é a nova banda inglesa do momento. Mas isso não quer dizer que eu não goste da melhor cultura juvenil, da minha cultura contemporânea. Aliás, desde o momento em que os (so called) adultos começaram a remexer divertidos na 'nossa' net, o que é a cultura verdadeiramente juvenil? Onde está o Gato Fedorento que víamos e que os nossos pais só conheceram, surpresos, por um anúncio a um banco? Hum? Disseste Bruno Aleixo? Veremos.

Mas serve isto para dizer que, já me bastando o paternalismo adulto, e reconhecendo as minhas lacunas, dispenso o paternalismo juvenil. Eu gosto de tudo. É a tal expressão parvóide "omnívoro intelectual". Sempre fui. Diz que é uma espécie de curiosidade.

Mas eu não pertenço à turma dos 'gágás'. Ou antes, pertenço pois, com muito gosto - mas não é à que estás a pensar.


Les Aventures de Tintin: Dans Un Monde Sans Intelligence

Tintin fez recentemente 80 anos. É uma idade vetusta. E eu não gosto que se brinque desta maneira com o Tintin.

Mas ok, caramba... o artigo está suficientemente 'bem-visto' para a gente se rir um bocado. Diz Matthew Perris (ex-deputado conservador, e homossexual assumido) que Tintin é... gay. Alguma calma, por favor, - eis os seus argumentos:
  • "um jovem imberbe, andrógino, com um caracol loiro sobre a testa, em calças de aspecto curioso e um cachecol indo viver para a mansão do seu melhor amigo, um marinheiro de meia-idade?"
  • "um rapaz de face dócil devotado a um felpudo 'toy terrier' branco, cujos outros amigos mais próximos são um par de detectives inseparáveis em chapéus de coco, e cujo única amizade do sexo feminino é uma diva de ópera [Bianca Castafiore - 'A fag-hag if ever there was one']? "
  • " (...) a única e enigmática referência quanto às origens de Tintin [por parte de Hergé] foi descrevê-lo como tendo saído recentemente dos escuteiros."
  • " (...) conto apenas oito figuras identificáveis como mulheres (cerca de 2%) da lista de cerca de 350 personagens por entre as quais Tintin se move na sua vida. Não há qualquer mulher jovem, e nenhuma mulher atraente, nas suas aventuras. (...) Nem mesmo ao seu arqui-inimigo Rastapopoulous, fumador de charutos, empresário de filmes e traficante de drogas, (...) é alguma vez dada uma loira no seu braço ou a miúda do vilão que se esperaria. Permanece solitário."
  • Milú: "o único mamífero masculino que é heterossexual sem ambiguidades no universo de Tintin. Sabemos isso pela tendência de Milú em ser distraído por cadelas (...). (...) 'Pity this dog, wretchedly straight and trapped ina a ghastly web of gay human males'."
  • 'But Snowy [Milú] saw everything; Snowy knows all. And Snowy never tells'
Ora, alguns franceses (embora o criador, Hergé, seja belga) ficaram meio irritados com esta desfaçatez. E eu percebo-os.

Mas, lendo a entrada na Wikipedia em francês sobre Tintin (bem sei - é a Wikipédia, mas quem conseguir cruzar os artigos em diferentes línguas estará mais próximo da verdade), podemos extrair estes factos - que, para mais, me fazem todo o sentido:
  • Hergé chegou a ser interrogado sobre o assunto, e recusou essa interpretação, defendendo que as aventuras de Tintin referem-se somente a histórias de amizade masculinas, e que as relações amorosas não encontram aí lugar
  • é preciso recordar que a legislação do ante-guerra - e mesmo depois - relativa às publicações para juventude era muito rigorosa. Nessa época, a juventude masculina e feminina estava na Europa claramente separada, tanto na vida escolar como nas publicações que lhe eram destinadas. Essa característica pode, aliás, ser comprovada noutros autores para além de Hergé
  • também a grande experiência de Hergé em matéria de escutismo pode indiciar que as suas relações de amizade ao longo da adolescência foram somente masculinas, o que era comum na primeira metade do séc. XX
Eis a resposta a Perris - como deve ser. E a defesa de Tintin, afinal, de toda esta gente que teima em julgar assim - a traço juvenil, sem fazer o 'trabalhinho de casa'.

A piada é boa, sim senhor (mas está visto até que a 'teoria' nem é nova como ele faz crer...) - mas é só piada juvenil, nada mais. Com toda a ignorância , todo
o défice de análise - por debaixo da ânsia na síntese.



Não dá para explicar a este mundo - a esta gente - o que é o onírico, um conceito de honra e amizade que Hergé cultivou, mal ou bem (ponho a hipótese de 'mal', porque a ingenuidade paga-se cara). É o mundo dos Tom Sawyer e Huckleberry Finn, dos Cinco, das aventuras do Hitchcock, do 'Uma Aventura'. É o mundo da fraternidade juvenil, de amigos que se juntavam para explorar este mundo, quando o mundo não vinha todo na televisão e na Internet. É, meus caros, um mundo dos livros. Com alguma simplicidade, com alguma inocência. E o mundo não a percebe mais, porque já não há nele assim paraísos do simples e do inocente. É um mundo mais cruel - mas mais honesto. Quem conheceu esses universos, teve essa sorte, conheceu. Quem não conheceu, bom... pode esperar que regressem. Talvez então, quem sabe, até dê ao filho um livro de Hergé.

quinta-feira, janeiro 15, 2009

Back In Business

Fui ali abaixo comprar o jornal à papelaria que poderia haver no rés-do-chão do meu prédio. Disse-me o sr. Albano, quando eu estava a pagar o Público: "Vem aí o Fim do Mundo". Ainda pensei se seria alguma nova série de televisão. Mas depois percebi. "Então isso quer dizer que não há 'Público' amanhã?". Responde o sr. Albano: "Goze, goze, que vocês é que cá ficam. Eu já tenho 63 anos, já gozei muito, comi que me fartei, e, sem a minha mulher saber, andei amancebado com duas mulatas e uma ucraniana. Vocês é que se vão lixar." Eu já não estava a apreciar a conversa. "Ó sr. Albano, mas o senhor, desculpe lá, se o mundo estiver para acabar de que serve também o senhor ter gozado? Quer dizer, quem é que sabe disso? Eu não, porque não estarei cá. Não vou ser eu a dizer na minha hora: 'Eh pá. Quem me dera ter gozado como o sr. Albano, com duas mulatas e uma ucraniana. Aquilo é que foi viver'. Já não vou ter um filho para lhe dizer: 'Jaquim Júlio, não faças esta vida estúpida do teu pai. Vai mas é curtir como fez a seu tempo o sr. Albano.' De que serve ao futuro todo o gozo que teve o sr. Albano? Vai deixar tanto lastro o seu nome como ali o do Pintas." O Pintas é o rafeiro do bairro, um simpático cão amarelo, de uma cor amarela desmaiada pelo muito coçar em que se entretem, por ociosidade.

O Sr. Albano ficou mais chateado do que daquela vez em que eu disse que o Benfica era beneficiado pelos árbitros. Se eu visse a ucraniana que não falava assim e não sei que mais. "Você não vê", disse ele, que "se amanhã morrermos os dois, eu vou de barriga cheia?". Hum... "Hum... Mas ouça lá, embora isso possa ser verdade, desaparecendo você, o que é que deixa na Terra? Quem é que vai dizer: 'aquele indivíduo não só existiu, mas gozou que se fartou'? Quer dizer, que obra ou filhos deixa você?". "Uma filha.". Ah, ah! "Bom, pelos vistos não deixa, não é? Quer dizer, o Fim do Mundo, quando vem, é para todos, não?" Não gostei muito da expressão com que o sr. Albano me fitou naquele momento. Suspeitei que já não me ia calhar o próximo fascículo de biografias de Grandes Carpinteiros com o 24 horas. Mas tudo bem, já tenho a do Gepetto (é por isso que mais vale prevenir).

Algo embaraçado, lá me fui embora. Era para lhe perguntar pelo novo fascículo da Agostini e pelo sentido da Vida, mas achei melhor ficar para outro dia. Isto, claro, na eventualidade de haver um outro dia.

Mas a verdade é realmente essa. A tal coisa portuguesa de curtirmos mais a vida, só faz sentido se... ainda houver mundo. Se os tipos acabarem com ele, por terrorismos, guerras ou crises financeiras, infelizmente, ninguém vai comentar o meu recorde de 322 croquetes em dia e meio. A modos que a coisa, vá por onde vá, nos lixa sempre. Ah e tal, vem aí o fim do mundo e fulmina-nos todos. E pah, se for mesmo todos, todos, é desagradável. Porque se somos nós e aqueles aos que fomos mais espertos, então... diacho - volta tudo à estaca zero.

Foi aí que eu senti que o que o sr. Albano, na verdade, me queria dizer, era que devia manter o meu blog como estava. E isso, claro, significa deixar o 'Rústicos Epicuristas', mas lá terá que ser. Eis pois, o fim da mais curta moratória anual de sempre - nomeadamente porque durou somente um terço do mês.

Enganei-vos bem, não foi?

sexta-feira, janeiro 02, 2009

AVISO: Blog Em Moratória


[***]

Durante todo o ano de 2009, o Generosità estará em moratória. Foi um projecto que tive o maior prazer em realizar, e que espero retomar em 2010. Sentirei falta de local onde escrever, mas só muito excepcionalmente o retomarei antes do período previsto. Poderá mesmo ter que terminar aqui. Se tal for o caso, não posso deixar de agradecer aos amigos que fizeram questão de o ir visitando.

[***]

quarta-feira, dezembro 31, 2008

Olivus 2008: Jornal/Revista/Colunista

Que não vos iludam estes prémios. O panorama da imprensa portuguesa continua paupérrimo, em crise desde há muito. Cheio de 'enlatados', 'condensados' e 'produtos de marca branca' . Ah, que saudades da 'boa mesa'!...

Melhor Jornal: 'Público', apesar das minhas críticas, e embora não o leia como antes. Parece que a crise económica pode obrigar o jornal a largar toda a gordura que eu desde o princípio critiquei. Quem sabe se eu ainda não ganho na teimosia?

Melhor Revista: novamente, a 'Sábado'. Ainda criativa e irreverente. A 'Visão' melhorou.

Melhor Colunista: vou dar o prémio este ano ao José Pacheco Pereira, uma vez que Miguel Sousa Tavares o ganhou o ano passado (parece que a coisa vai mesmo rodando por estes dois). Mas faço-o sobretudo pela erudição - tenho a mesma opinião que Baptista Bastos: JPP fala muito melhor do que escreve. Nele há sempre este dilema: lucidez e pedagodia na oratória, e uma certa sofreguidão, um ataque de 'bulimia intelectual' nos textos (espaço ou estilo?). Ainda assim, excelente divergência de temas - e incomparável profundidade. Miguel Sousa Tavares - o melhor a clamar quando tal se pede - partilha a melhor prosa com Pedro Mexia, tendo este último talvez a mais consistente 'bagagem' cultural contemporânea, e uma boa divergência de temas. Interessantes sugestões e 'dedo na ferida' de João Pereira Coutinho (incidentalmente, considerado no Brasil um dos, senão mesmo 'o' melhor colunista).

Olivus 2008: Televisão

Apenas duas notas:

'Conta-me Como Foi' teve os melhores desempenhos de toda a ficção nacional, na minha opinião. Miguel Guilherme e Rita Lello mantiveram um nível que me parece inusitado, mesmo se eu tivesse pouco interesse na série em si. 

O melhor telejornal continua a ser o da Sic Notícias, com grande destaque para a condução de Ana Lourenço (de uma ponderação, pequeno domínio do tema e sentido de oportunidade inigualáveis), bem como de Mário Crespo (e basta a menção, porque o sex-appeal simplesmente não é o mesmo).

Olivus 2008: Filme do Ano

Decidi (os estatutos assim o permitem) suprimir o Olivus Award para Música, e converti-o em Filme do Ano. Porquê? - porque, não sendo um cinéfilo propriamente dito, muito menos sou um apreciador refinado de música. Em termos musicais, pertenço à escola: "Don't know much about Art, but I like that!" (aponta para mapa de emergência do museu, pensando que se tratava de um Paula Rego).

Já em termos de cinema, há uma enorme diferença: é exactamente o mesmo, embora eu me atreva a opinar.

Oiçam... o Óscar manda nos prémios dele - e eu mando nos meus.

[***]

Pois bem. De novo deixando piadas, e passando a assuntos sérios, há um filme que merece, 'far and away' o prémio, e refiro-me obviamente ao "Batman: The Dark Knight".


Nada direi da realização, nada direi da produção, nada direi da iluminação (?). Mas facilmente se percebe a qualidade dos actores (estamos a falar de um filme que se dá ao luxo de ter Michael Caine e Morgan Freeman como actores secundários), sobretudo pela suprema (excessiva?) dedicação de Heath Ledger ao papel de Joker.

Quer o admitamos, quer não, o advento da morte de Ledger veio dar ainda mais força artística a este personagem, para o tornar inesquecível. Esperemos que não tenha sido essa a intenção de Ledger - nem mesmo a Arte se sobrepõe à Vida. Pelo contrário - deve celebrá-la. E a sua morte é uma tragédia que nada justificaria.

Assumindo-a embora, acontece que as próprias idiossincrasias de Joker, com a sua cara oculta, parcialmente desfigurada, contribuem para que, na mente do espectador, se suma para sempre Heath Ledger. Substitui-o uma personagem... uma sua obra de Arte. É como se não fosse bem Heath Ledger que faz de Joker, mas outrém. De repente, parece até que não há actor, quase como se um Joker existisse. É como se Ledger tivesse pensado em tudo, e quisesse confundir o antes e o depois, o vivo e o não-vivo - com uma criatura estranha pelo meio.

O enredo do filme, para mais, é bom, por exemplo, na exploração da natureza humana com o dilema da aniquilação mútua (situação dos barcos), mas, sobretudo, no sacrifício de Batman, a sua maldição à clandestinidade para manter, nas pessoas - no 'mainstream' - uma ilusão de esperança. Também de ilusões, de esperanças, vivem as sociedades humanas. E, por entre a racionalidade, o hábito, também dos seus próprios heróis.

Confesso que, tantas vezes, o meu estilo de filme não é mesmo este. Parecia-me ter demasiada acção (no meu caso 'demasiado' é practicamente uma perseguição de carros), demasiado fogo-fátuo por cima de vacuidade do enredo, fluindo com interrupções na qualidade... Grande - grande - surpresa: "Batman: The Dark Knight" 'limpa' tanto os elogios do 'comercial', como do 'intelectual'. E arrisco dizer que, além de filme do ano, tem lugar, necessariamente, numa reflexão sobre o cinema que se fez esta década.

terça-feira, dezembro 30, 2008

Olivus 2008: Livros do Ano

Reparem, como apontou Francisco José Viegas no seu 'A Origem das Espécies', no facto de o 'Ypsílon', suplemento cultural do 'Público', na lista dos melhores livros de 2008, não incluir um único título de Ciência ou Filosofia.

Tendo passado pela lista análoga da 'Actual', do 'Expresso', e reconhecido igualmente pouca não-ficção (creio que também nenhum título de Ciência ou Filosofia) vou, para os meus livros do ano, escolher dois tomos que são, justamente, não-ficção.

Faço-o, antes de mais, pela questão elementar: foram, que me recorde (e do pouco que infelizmente li), os que mais me marcaram. E depois, claro, sempre dou a 'pinta' de ler imenso - seja de ficção ou não-ficção. "Keeping up appearances". É sempre importante.

Os livros pertencem ao mesmo nível de qualidade, estão ex-aquo, apesar da numeração.

1. "Outliers", de Malcom Gladwell


É difícil encontrar uma etiqueta temática para este livro. Psicologia pop? Talvez. Ensaio/ciência sociológica popular? Quem sabe.

Tal como nos seus anteriores 'The Tipping Point' e 'Blink', Malcom Gladwell volta a produzir um livro surpreendente, criativo na abordagem, compilando uma série de factos dignos de nota numa teoria. Acerca de quê?, perguntam vocês - e bem. Pois, acerca de algo que a maior parte das pessoas procura na sua vida: sucesso.

'Outliers' é o termo inglês que se refere ao ponto estatístico que escapa à média. No caso concreto da análise de Gladwell, os casos das pessoas com sucesso nas suas vidas, consensual. Quais são os factores que são comuns a todos os casos especiais, a todas as pessoas brilhantes e que 'conseguiram'? A um Bill Gates, a um atleta, a um cantor famoso, etc.? Nas palavras de Gladwell, qual é a 'ecologia' do sucesso?

Gladwell identifica alguns factores comuns aos conjuntos de casos que apresenta. Alguns muito interessantes, na verdade. Como o 'efeito Mateus' (a partir do episódio bíblico), que ocorre com os atletas - e alunos - nascidos nos primeiros meses do 'cut-off' anual para a segmentação dos grupos. Essas crianças têm maior probabilidade de ter sucesso na sua vida (dado igual componente genética, quantidade de trabalho, etc.), concluiu. Acontece que, nas primeiras idades, uma diferença de poucos meses é muito significativa. Assim, um jogador de futebol, por exemplo, que nasça em Janeiro (supondo que o 'cut-off' de captação é em Janeiro) tem maior probabilidade de evoluir para um profissional do que aquele que nasce em Dezembro. Ocorre aquilo que se chama uma 'self-fulfilling prophecy', ou um 'feedback positivo', uma espécie de 'vitória busca vitória', de tal forma que o menino Aquário - mesmo se não for à partida o melhor, se torna o melhor, em virtude dessa série de sucessos acumulados.

Os factores enumerados, que incluem também (que pena que a cultura de Gladwell não chegue aí...) uma outra versão da célebre frase de Gasset: 'El hombre es él y su circunstancia', seja na oportunidade em termos do tempo histórico para se nascer, seja no contexto cultural que nos marca (sobretudo na mudança desse mesmo contexto, como no caso de um emigrante, ou na vantagem de hábitos antigos em tempos modernos; sobre esta última, uma curiosa reflexão sobre a cultura do arroz no espírito trabalhador do chinês, e no mandarim a conferir vantagem em Matemática).

Sejamos claros: haverá algo no livro que é superficial, seguramente. Mas o caso que Gladwell expõe é suficientemente interessante para ser atentamente lido. É como uma colecção tratada de estudos científicos e livros que apresentam ideias diferentes sobre a realidade, que fazem notícias de jornal - desconexas entre si.

Porquanto haja o perigo de falibilidade de alguns postulados após a sua análise, 'Outliers' suficientemente 'thought-provoking' para merecer este prémio. É criativo, neo-prespectivista (inventei agora, porque eu também posso ser criativo), e está claro, bem escrito o suficiente para que se o leia de uma ponta à outra.

Nota: se bem que publicado recentemente, este livro está já disponível na tradução portuguesa.

2. "The Drunkard's Walk", de Leonard Mlodinow



Muitíssimo mais consistente no seu tema é este livro de Leonard Mlodinow, que trata sobre a aleatoriedade nas nossas vidas. Por mais que pareça conversa de bêbado a sair da taberna (embora não seja daí que venha o título), as nossas vidas são mesmo muito condicionadas por fenómenos aleatórios, e, pior, nós condicionamo-las por fenómenos que a nossa mente crê seguirem um determinado padrão, quando a Ciência pura e dura prova a sua aleatoridade. O grande problema - o de sempre, talvez - é que, enquanto seres humanos, não conseguimos 'funcionar' sem a certeza do controlo - e a nossa sociedade é simplesmente aleatória, complexa demais, para que a possamos inteligir. Não somos nós que não encontramos o padrão - ele simplesmente não existe.

Ninguém quer acreditar nisso, claro. Mas Mlodinow, começando com uma (refrescante, para mim, já que era esse o único tema em Matemática de que eu gostava) revisão sobre Probabiliades e Estatística - um pequeno 'primer' - dá depois exemplos muito consistentes, que abarcam a Medicina, a Justiça, a Finança, mesmo - citando mesmo algumas fontes comuns a Gladwell - o sucesso pessoal, e que expõem a miserável incerteza das nossas vidas neste complexo entorno hodierno.

O livro está bastante bem escrito - é rigoroso, lúcido, como próprio de um cientista - mas igualmente espirituoso. Pessoalmente, achei-o brilhante, e muitíssimo esclarecedor. Afinal, eu sempre tive essa teoria a priori: a sorte, a 'Lady Luck', dá 'nós' no caminho que nunca pensaríamos possível, com a boca cheia de 'trabalho', 'esforço', 'qualidade intrínseca'. Não seria por outra razão que tenho em boa memória filmes como 'Sliding Doors', ou 'Match Point'.

Completo, lúcido, a espaços impressionante. Ainda bem que tive a sorte de comprar este livro.

[***]

Ambos lidos no original inglês, como deve ser; quilometragem em Inglês: 909 páginas.

Olivus 2008: Publicidade

O Olivus deste ano para a publicidade vai para uma singela frase, daquelas que a Sic Radical passa entre programas e anúncios, como se nada fosse, mas que, em sintonia com o estilo ou a razão de ser dessa estação eu achei simplesmente genial. A frase é somente esta: "Não emigres".

Dela se pretende subentender, claro, que a Sic Radical sempre daria umas razões - supostamente pela qualidade da sua programação - para evitar que uma pessoa entre os seus 18 e 30... deixe este país. É brilhante porque capta o 'zeitgeist', o espírito deprimido, sem horizonte, arquitectando seus planos em silêncio, de uma juventude abafada pelo país, que não encontra espaço no país.

Uma nota, ainda assim, para este anúncio da Zon. Eu sei, eu sei. Mas eu sou o tal fã do Rigoletto (e é tão singela e verdadeira a letra: la donna è mobile, deveras), e algum dia já pensei em algo parecido. Portanto... fica a menção honrosa.