Despachado um exame, faltam os seguintes, mais puxadotes, para chegar à entrega da Primavera com a música certa.
sábado, fevereiro 07, 2009
Round 1: Obama
Estou muito feliz a ouvir tanta gente a dizer que Obama vai falhar porque são demasiadas expectativas - quanto mais depressa a maior parte não tiver expectativas, mais depressa ele vai vencer.
Do Generosità, desejos de maior sucesso, agora com o pacote de investimento aprovadinho e tudo. Bora lá.
Que é para eles, pouco a pouco, puderem (não) dizer que já se vê um Presidente, onde antes pensavam haver somente um polido 'Ghetto Superstar'.
Do Generosità, desejos de maior sucesso, agora com o pacote de investimento aprovadinho e tudo. Bora lá.
Que é para eles, pouco a pouco, puderem (não) dizer que já se vê um Presidente, onde antes pensavam haver somente um polido 'Ghetto Superstar'.
Todos Réus
Já não sabia -
Bem -
A quem eu devia,
E quem
Me iria acusar,
Ou então ficaria
Sem me levantar,
Enquanto dormia
A viver sonhar.
Fora
Hão-de continuar
A rugir os céus -
Todos somos réus,
Todos, de acusar,
Quando a chuve acabe
Por fim de levar
As provas e sonhos,
Que havia a pagar.
Tudo enfim acaba,
Como o sono em mim,
E o jogo que jogava
Teve um tempo - teve um fim.
Pedro Oliveira
Bem -
A quem eu devia,
E quem
Me iria acusar,
Ou então ficaria
Sem me levantar,
Enquanto dormia
A viver sonhar.
Fora
Hão-de continuar
A rugir os céus -
Todos somos réus,
Todos, de acusar,
Quando a chuve acabe
Por fim de levar
As provas e sonhos,
Que havia a pagar.
Tudo enfim acaba,
Como o sono em mim,
E o jogo que jogava
Teve um tempo - teve um fim.
Pedro Oliveira
Bailon de Ouro
O meu jogador favorito, muito melhor do que Ronaldo a driblar toda a gente: Masal Bugduv. Ler a história deste fenómeno aqui.
Flocos Moles e Empapados
Diz que anda aí um novo filme: 'Milk'. Acho que é mais outra história de Hollywood sobre um 'cereal killer'.
sexta-feira, fevereiro 06, 2009
The Last Dough in Your Pocko
Há muito tempo - que me recorde - que eu não comprava um CD. Mais tipo dos livros. Pois bem, recorde quebrado: sei que parece 'estranha' à primeira vista, mas Lady GaGa mereceu. Pela sua postura artística, de grande honestidade, pela curiosidade, frescura, que tem a sua música.
São estranhos estes tempos, em que uma crise torna a compra de um CD uma extravagância. O dinheiro esvai-se como areia. Mas, tudo bem, neste caso tive que ceder à exortação de GaGa: 'Spend the last dough/In your pocko'. Just dance...
Quentinho, ainda a fumegar, vai este CD direito para o Bloggermobile, para ser ouvido descaradamente antes que a música chegue às rádios portuguesas. Antes que seja um hit de Primavera/Verão, já este Zé Júlio a vai ouvindo (e o CD todo merece ser ouvido com atenção: para além de 'Just Dance', destaque para 'Eh, Eh (Nothing Else I Can Say)', 'Boys, Boys, Boys', ou 'I Like It Rough' - hei, a miúda é honesta, nada mais). Pronto para me fartar bem cedinho.
Ah, pois é.
Next Level
E assim, com o último exame, fica - esperemos - encerrado o primeiro capítulo, o mais espinhoso. Feito, o primeiro nível de Alemão.
Bora lá ao próximo.
Bora lá ao próximo.
segunda-feira, fevereiro 02, 2009
Wannabe, Wannago
O que é que queres ser na vida?
Porque é que temos que responder a essa pergunta? E se quisermos ser tanta coisa, amanhã estar em tantas lugares e conhecer tantas pessoas? Mesmo que se arrisque não sair do 'quero ser', do 'wannabe'?
Acho que, mais do que 'wannabe', eu sou um 'wannago'. Mais do que chateado por 'não ser', sinto-me chateado por (ainda, que sou optimista) 'não conhecer'.
Wannabe:
Porque é que temos que responder a essa pergunta? E se quisermos ser tanta coisa, amanhã estar em tantas lugares e conhecer tantas pessoas? Mesmo que se arrisque não sair do 'quero ser', do 'wannabe'?
Acho que, mais do que 'wannabe', eu sou um 'wannago'. Mais do que chateado por 'não ser', sinto-me chateado por (ainda, que sou optimista) 'não conhecer'.
Wannabe:
Wannago:
(...)
Batem os carros de aluguer, ao fundo,
Levando à via-férrea os que se vão. Felizes!
Ocorrem-me em revista, exposições, países:
Madrid, Paris, Berlim, Sampetersburgo, o mundo!
(...)
in 'O Sentimento de um Ocidental', Cesário Verde (1855-1886)
"Viagem"
Aparelhei o barco da ilusão
E reforcei a fé de marinheiro.
Era longe o meu sonho, e traiçoeiro
O mar...
(Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos).
Prestes, larguei a vela
E disse adeus ao cais, à paz tolhida.
Desmedida,
A revolta imensidão
Transforma dia a dia a embarcação
Numa errante e alada sepultura...
Mas corto as ondas sem desanimar.
Em qualquer aventura,
O que importa é partir, não é chegar.
Miguel Torga (1907-1995)
(...)
Batem os carros de aluguer, ao fundo,
Levando à via-férrea os que se vão. Felizes!
Ocorrem-me em revista, exposições, países:
Madrid, Paris, Berlim, Sampetersburgo, o mundo!
(...)
in 'O Sentimento de um Ocidental', Cesário Verde (1855-1886)
[***]
"Viagem"
Aparelhei o barco da ilusão
E reforcei a fé de marinheiro.
Era longe o meu sonho, e traiçoeiro
O mar...
(Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos).
Prestes, larguei a vela
E disse adeus ao cais, à paz tolhida.
Desmedida,
A revolta imensidão
Transforma dia a dia a embarcação
Numa errante e alada sepultura...
Mas corto as ondas sem desanimar.
Em qualquer aventura,
O que importa é partir, não é chegar.
Miguel Torga (1907-1995)
domingo, fevereiro 01, 2009
O Sancho Barriga-de-Cerveja e o Dr. Quixote
Outro dos cromos portugueses favoritos é o nosso 'Sancho Pança'. Calma - dizes bem. Era espanhol, estás lá. Mas de certezinha que foi inspirado aqui em nós e a gente já não se lembra. Já se sabe como são os espanhóis. A gente forma um país, lá se lembram eles de fazer um também. Vai a gente feitos tontos pelos mares fora, e achamos meio mundo, pois seguem eles a mesma ideia. Fizemos o 25 de Abril, com toda a confusão, pois... lá foram eles inteligentes o suficiente para não repetir os nossos erros. Vá lá.
Mas servimos muita vez de ensaio para eles, e a coisa não vale. Por isso digo que, com toda a probabilidade, o D. Quixote e o Sancho Pança podiam ter sido portugueses, ou o Cervantes ter copiado o 'Livro das Aventuras Mui Curiosas, Da Galanteria e Dos Amores de D. Afonso Quintano, Fidalgo da Pernancha (E Seu Fiel Escudeiro Sancho Bragança)', escrito por Miguel de Abrantes, e lamentavelmente perdido num incêndio, por volta do séc. XV.
O certo é que não falta por aí um ou outro 'Sancho Pança', versão tuga. É um 'fura-vidas', um 'Zé Pequeno' (não confundir com o 'Zé Piqueno' da 'Cidade de Deus'), doutorado na ratice e na manha. É a modos que um encantador de serpentes. Anda aí a flanar no mundo da gente grande e preocupada, indo buscar 'o seu', a sua vitoriazinha, a sua satisfaçãozinha, de que os outros não sabem, e que, quando muito, partilha somente, com os seus companheiros de profissão, escudeiros da cidade. É quando vão todos ao Casino de Lisboa que comparam as suas histórias de (fura-)vida.
Mas o Sancho de hoje - vamos chamar-lhe 'Sancho Barriga-de-Cerveja', na verdade, continua o mesmíssimo do 'Livro das Aventuras...' do Miguel de Abrantes. E na vida profissional, naturalmente, trabalha com um tal de Dr. Quixote.
O Dr. Quixote vem de boas famílias e tem gostos e exigências refinadas. Tem ambições que o Sancho não compreende bem - mas que também não é dele compreender, afinal. Basta dizer-lhe que sim, que uma Dulcineia é uma mulher de se morrer por ela (mesmo que morrer, consistindo tal em grande incómodo, seja algo que Sancho não faz por ninguém), e que é preciso sempre ir em frente carregar contra os inimigos (mesmo que ele saiba que os inimigos são moinhos de vento).
Mas - lá está. O Dr. Quixote não precisa de encontrar o que quer que seja. Ele precisa é de pensar que encontra. E por isso lá vai Sancho dando-lhe ânimo, a sua fidelidade. Confirma-o com muitos 'sim, senhor' e 'tem toda a razão', oferecendo as suas opiniões 'embora não saiba nada, ao contrário do Sr. Dr.', e que, regra geral, vão sempre no mesmo sentido das opiniões do Dr. Quixote - tal é a amizade que os une. E é justamente no interesse dessa amizade, de que se nutre o alto espírito de Dr. Quixote, quando fala sobre 'os gregos', ou sobre 'a Civilização', que Sancho procura preservar quando explica que terá sido, certamente, a Justina - mulher a dias - a levar o toucinho da arca para o marido, quando na realidade é Sancho que se 'abotoa' com ele, para as deliciosas pândegas antes da visita ao Casino de Lisboa.
Bem quer o Dr. Quixote saber do toucinho. Ele passaria fome pela sua amada. Nem nota. No fundo, o Dr. Quixote pensa que Sancho 'nunca atingirá o seu nível mental', e Sancho pensa que o Dr. Quixote 'nunca sonhará que foi ele a surripar o toucinho'. Eis como uma amizade permite, de uma lado, um ego pleno, do outro, uma barriga cheia.
Não, esta é uma amizade forjada nos céus. Assim haja sempre, enquanto houver Portugal, para cada Dr. Quixote, um Sancho Barriga-de-Cerveja.
Mas servimos muita vez de ensaio para eles, e a coisa não vale. Por isso digo que, com toda a probabilidade, o D. Quixote e o Sancho Pança podiam ter sido portugueses, ou o Cervantes ter copiado o 'Livro das Aventuras Mui Curiosas, Da Galanteria e Dos Amores de D. Afonso Quintano, Fidalgo da Pernancha (E Seu Fiel Escudeiro Sancho Bragança)', escrito por Miguel de Abrantes, e lamentavelmente perdido num incêndio, por volta do séc. XV.
O certo é que não falta por aí um ou outro 'Sancho Pança', versão tuga. É um 'fura-vidas', um 'Zé Pequeno' (não confundir com o 'Zé Piqueno' da 'Cidade de Deus'), doutorado na ratice e na manha. É a modos que um encantador de serpentes. Anda aí a flanar no mundo da gente grande e preocupada, indo buscar 'o seu', a sua vitoriazinha, a sua satisfaçãozinha, de que os outros não sabem, e que, quando muito, partilha somente, com os seus companheiros de profissão, escudeiros da cidade. É quando vão todos ao Casino de Lisboa que comparam as suas histórias de (fura-)vida.
Mas o Sancho de hoje - vamos chamar-lhe 'Sancho Barriga-de-Cerveja', na verdade, continua o mesmíssimo do 'Livro das Aventuras...' do Miguel de Abrantes. E na vida profissional, naturalmente, trabalha com um tal de Dr. Quixote.
O Dr. Quixote vem de boas famílias e tem gostos e exigências refinadas. Tem ambições que o Sancho não compreende bem - mas que também não é dele compreender, afinal. Basta dizer-lhe que sim, que uma Dulcineia é uma mulher de se morrer por ela (mesmo que morrer, consistindo tal em grande incómodo, seja algo que Sancho não faz por ninguém), e que é preciso sempre ir em frente carregar contra os inimigos (mesmo que ele saiba que os inimigos são moinhos de vento).
Mas - lá está. O Dr. Quixote não precisa de encontrar o que quer que seja. Ele precisa é de pensar que encontra. E por isso lá vai Sancho dando-lhe ânimo, a sua fidelidade. Confirma-o com muitos 'sim, senhor' e 'tem toda a razão', oferecendo as suas opiniões 'embora não saiba nada, ao contrário do Sr. Dr.', e que, regra geral, vão sempre no mesmo sentido das opiniões do Dr. Quixote - tal é a amizade que os une. E é justamente no interesse dessa amizade, de que se nutre o alto espírito de Dr. Quixote, quando fala sobre 'os gregos', ou sobre 'a Civilização', que Sancho procura preservar quando explica que terá sido, certamente, a Justina - mulher a dias - a levar o toucinho da arca para o marido, quando na realidade é Sancho que se 'abotoa' com ele, para as deliciosas pândegas antes da visita ao Casino de Lisboa.
Bem quer o Dr. Quixote saber do toucinho. Ele passaria fome pela sua amada. Nem nota. No fundo, o Dr. Quixote pensa que Sancho 'nunca atingirá o seu nível mental', e Sancho pensa que o Dr. Quixote 'nunca sonhará que foi ele a surripar o toucinho'. Eis como uma amizade permite, de uma lado, um ego pleno, do outro, uma barriga cheia.
Não, esta é uma amizade forjada nos céus. Assim haja sempre, enquanto houver Portugal, para cada Dr. Quixote, um Sancho Barriga-de-Cerveja.
Não Se Meretrizem
E lá estava eu novamente no meu desporto favorito: o queixume. Queixo-me disto, queixo-me daquilo. E é o país, as circunstanciazinhas. Esta sina de um génio verdadeiramente amordaçado.
E é por isso que quem estava comigo usou logo a magia deste nosso Português: 'Ouve lá - não te meretrizes'.
'Eh pá, essa é boa. Posso pôr isso no blog?'.
E é por isso que quem estava comigo usou logo a magia deste nosso Português: 'Ouve lá - não te meretrizes'.
'Eh pá, essa é boa. Posso pôr isso no blog?'.
sexta-feira, janeiro 30, 2009
O Primo em 13º Grau
Uma dedicatória ao meu primo em 13º grau.
Neste caso, 'Monte da Casta' de 1999, na flor da idade para ser bebido. Um bom tinto.
Soneto del Vino
¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
Conjunción de los astros, en qué secreto día
Que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
Y singular idea de inventar la alegría?
Con otoños de oro la inventaron. El vino
Fluye rojo a lo largo de las generaciones
Como el río del tiempo y en el arduo camino
Nos prodiga su música, su fuego y sus leones.
En la noche del júbilo o en la jornada adversa
Exalta la alegría o mitiga el espanto
Y el ditirambo nuevo que este día le canto
Otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
Como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.
Neste caso, 'Monte da Casta' de 1999, na flor da idade para ser bebido. Um bom tinto.
Soneto del Vino
¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa
Conjunción de los astros, en qué secreto día
Que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
Y singular idea de inventar la alegría?
Con otoños de oro la inventaron. El vino
Fluye rojo a lo largo de las generaciones
Como el río del tiempo y en el arduo camino
Nos prodiga su música, su fuego y sus leones.
En la noche del júbilo o en la jornada adversa
Exalta la alegría o mitiga el espanto
Y el ditirambo nuevo que este día le canto
Otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
Como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.
Jorge Luis Borges (1899-1986)
O Pudor
Embora a razão subjacente não seja demasiado intrigante, falar de uma revista masculina, ou uma 'lad's mag' parece ainda um facto excêntrico.
Eu não sou um consumidor propriamente dito - compro uma ou outra edição de uma portuguesa que eu acho deslumbrante - como foi o caso da Joana Freitas e da Bárbara Taborda, mas acho que por vezes ainda se confunde estas revistas com os produtos 'subprime' no fabrico de um estereótipo.
Pessoalmente, deixem-me dizer claramente: tenho imensa curiosidade pela adaptação à realidade nacional. Quem são as nossas mulheres mais sexys é um tema que me interessa. A líbido barata satisfaz-se com qualquer porcaria, se quiserem ir por aí... Quando do que é cá da terra se diz ter outro encanto, é porque nem só de instintos neandertais se faz essa curiosidade.
Ainda assim, é um facto que o esterótipo - mesmo que numa mera piada, persiste. Não digo que sejam santos os consumidores dessas revistas, haverá de tudo. Digo apenas que para os instintos mais básicos, menos nobres - não falta, convenhamos, material...
Os italianos chamaram tiramisù ('tirami': levanta-me, 'sù': para cima) a uma doce que 'levanta o espírito' (sem piada brejeira - per favore). É mais ou menos isso que eu vejo numa revista masculina 'mainstream'. Uma curiosidade e um sorriso malandro, uma revista diferente, que corta o dia-a-dia, da mesma forma que o Eça dizia (quem sabe criticando portugueses como eu) que os decotes das senhoras cortavam a seriedade das conversas dos homens no salão. Eu gosto de ver uma GQ ou um FHM no meio dos jornais 'sérios'.
Meus caros, basta folhear a GQ, onde escrevem Miguel Sousa Tavares, Miguel Esteves Cardoso, Maria Filomena Mónica, João Pereira Coutinho, etc. Não me venham também dizer que isso é uma revista ordinária.
Ah, e deixo aqui uma sugestão. Qualquer dia, de alguém que comprar uma revista tal até se pode dizer: ui... queeee...
Eu não sou um consumidor propriamente dito - compro uma ou outra edição de uma portuguesa que eu acho deslumbrante - como foi o caso da Joana Freitas e da Bárbara Taborda, mas acho que por vezes ainda se confunde estas revistas com os produtos 'subprime' no fabrico de um estereótipo.
Pessoalmente, deixem-me dizer claramente: tenho imensa curiosidade pela adaptação à realidade nacional. Quem são as nossas mulheres mais sexys é um tema que me interessa. A líbido barata satisfaz-se com qualquer porcaria, se quiserem ir por aí... Quando do que é cá da terra se diz ter outro encanto, é porque nem só de instintos neandertais se faz essa curiosidade.
Ainda assim, é um facto que o esterótipo - mesmo que numa mera piada, persiste. Não digo que sejam santos os consumidores dessas revistas, haverá de tudo. Digo apenas que para os instintos mais básicos, menos nobres - não falta, convenhamos, material...
Os italianos chamaram tiramisù ('tirami': levanta-me, 'sù': para cima) a uma doce que 'levanta o espírito' (sem piada brejeira - per favore). É mais ou menos isso que eu vejo numa revista masculina 'mainstream'. Uma curiosidade e um sorriso malandro, uma revista diferente, que corta o dia-a-dia, da mesma forma que o Eça dizia (quem sabe criticando portugueses como eu) que os decotes das senhoras cortavam a seriedade das conversas dos homens no salão. Eu gosto de ver uma GQ ou um FHM no meio dos jornais 'sérios'.
Meus caros, basta folhear a GQ, onde escrevem Miguel Sousa Tavares, Miguel Esteves Cardoso, Maria Filomena Mónica, João Pereira Coutinho, etc. Não me venham também dizer que isso é uma revista ordinária.
Ah, e deixo aqui uma sugestão. Qualquer dia, de alguém que comprar uma revista tal até se pode dizer: ui... queeee...
Mas 'Marie Claire' é de homem.
quinta-feira, janeiro 29, 2009
Bárbara Doçura
Depois do assertivo e impactante ensaio de Joana Freitas na GQ de Janeiro, eis a FHM deste mês com Bárbara Taborda, numa doçura dos 30 de ir - absolutamente - às lágrimas.
Pessoalmente, e apesar de não ser um seguidor atento - ou tão atento quanto gostaria de ser - o ensaio de Bárbara Taborda tem que estar no Top nacional. Ainda estive, num momento de inspiração, para juntar a este post o hino, mas... também respeito demasiado ess' "A Portuguesa" para andar a citá-la (quase) gratuitamente.
Há, no entanto, um pormenor revoltante neste ensaio: é que Bárbara Taborda diz preferir escritores a futebolistas. Ora, eu já oiço isto há muito tempo, escrevo bem melhor do que jogo à bola, e, honestamente, nunca vi essas minas de ouro que vêm com a escrita*.
De qualquer forma, parabéns a Joana Freitas e Bárbara Taborda. A tornarem Portugal um país mais desenvolvido, e mais habitável.
Abençoada mulher portuguesa.
Veredicto: Não Emigrar
* se ela efectivamente gostar mais de um escritor do que de um futebolista, os meus segundos parabéns - interesseiros. É que... hum, se a definição de escritor for tão lata que inclua bloggers... eu estou listado.
Há, no entanto, um pormenor revoltante neste ensaio: é que Bárbara Taborda diz preferir escritores a futebolistas. Ora, eu já oiço isto há muito tempo, escrevo bem melhor do que jogo à bola, e, honestamente, nunca vi essas minas de ouro que vêm com a escrita*.
De qualquer forma, parabéns a Joana Freitas e Bárbara Taborda. A tornarem Portugal um país mais desenvolvido, e mais habitável.
Abençoada mulher portuguesa.
Veredicto: Não Emigrar
* se ela efectivamente gostar mais de um escritor do que de um futebolista, os meus segundos parabéns - interesseiros. É que... hum, se a definição de escritor for tão lata que inclua bloggers... eu estou listado.
Enigmas De Um Flâneur
Pergunto-me o que andarão as mulheres bonitas a fazer quando não estão a passar por mim, insinuando que não me conhecem.
Byzantine And Proud Of It
É certo que escrevo, tantas vezes, sobre bizantinices, mas... não vale a pena estar neste blog a perorar também sobre a crise, pois não?
quarta-feira, janeiro 28, 2009
Boa Acção do Dia 8
Acreditem que vale a pena passarem pela série 'The Simple Life' que estou a fazer no 'Rústicos Epicuristas', aqui ao lado.
Estou a elencar parafernália televisiva, numa espécie de colecção amadora de momentos, ícones, recuerdos televisivos, sobretudo dos anos 90.
Desde os genéricos dos 'Transformers', à 'Alice no País das Maravilhas', 'He-Man', 'Tom Sawyer', 'Robin dos Bosques', 'Os Três Mosqueteiros' a anúncios da Lego, apresentações da TV2, ou a imagens de jogos de consola, há algo para vocês, com toda a certeza. Há algo que viveram, que vos lembrará também.
Vale a pena. E é mesmo aqui ao lado. Knock, knock.
Estou a elencar parafernália televisiva, numa espécie de colecção amadora de momentos, ícones, recuerdos televisivos, sobretudo dos anos 90.
Desde os genéricos dos 'Transformers', à 'Alice no País das Maravilhas', 'He-Man', 'Tom Sawyer', 'Robin dos Bosques', 'Os Três Mosqueteiros' a anúncios da Lego, apresentações da TV2, ou a imagens de jogos de consola, há algo para vocês, com toda a certeza. Há algo que viveram, que vos lembrará também.
Vale a pena. E é mesmo aqui ao lado. Knock, knock.
Num Momento Royco Coup-a-Soup
A sopa é algo com mais profundidade do que aparenta. Não me refiro à fundura do prato que oculta, à real quantidade daquilo que é. Tão pouco ao facto de, quente, e quando estamos famintos, nos poder enganar em relação ao que esperamos de um mero alimento: engana-nos divinalmente se afinal tem um sabor desmerecido pelo estatuto de prato secundário, ou introdutório; e engana-nos também vilmente quando afinal, já azedou, já está estragada, e não a podemos consumar. Nem mesmo digo com a primeira frase que penso na sopa como metáfora da vida, o que, tudo considerado, não seria inteiramente descabido: como a vida, é complexa, rica, quente, fria, surpreendente, enfadonha e exultante. E oculta sempre a distância do fim.
Antes considero aqui a sopa do ponto de vista da análise de personalidade. Assim uma espécie de 'psicanálise da sopa'. Até que ponto a sopa se pode relacionar com a nossa personalidade? Ou antes, até que ponto a nossa personalidade pode ser revelada pela nossa relação com a sopa - esse prato aparentemente tão amorfo?
Recordam-se deste post, em que falo sobre como um estereótipo de Seinfeld pode ser aplicado em Portugal? O do 'Nazi da Sopa', nem mais. Mas o que era então um 'Nazi da Sopa'? Nada mais que uma pessoa que insiste em ter as coisas feitas segundo regras absurdas, no sentido em que estão alheadas de uma finalidade práctica de lógica palpável à grande maioria das pessoas. Long story short: são picuinhas.
Ora, e vocês estão por esta altura a recordar inúmeros exemplos (ainda não? então é no final da frase) de situações em que alguns portugueses mereceram, aos vossos olhos, tal classificação. O senso-comum, na percepção da personalidade, e de que me farei por momentos imodesto porta-voz, diz que existem por aí bastantes tugas 'Nazis da Sopa' completamente à solta. Não me interpretem mal. Porquanto não seja, de todo, pristino, gosto das coisas bem feitas. Mas ninguém tem paciência para as coisas 'bem-feitinhas'. Amigo - a vida está a contar.
Ainda, presumidamente, mandatado pelo bom-senso colectivo diria que em Portugal concordamos que não existem nazis (que me desculpem os senhores calvos do cartaz contra os imigrantes - mas eles existirão mesmo em menor número que os próprios emigrantes em solo nacional), e isso é algo de que nos devemos orgulhar. No entanto, temos uma boa quota-parte de 'Nazis da Sopa'. Gente que não mata (à partida) - mas, caramba, - mói bastante.
Assim, na transversal entre a portugalidade e o estereótipo de Seinfeld, emerge o conceito de 'nacional-sopismo'. Há muito nacional-sopismo em Portugal, meus amigos. Não tenham dúvidas.
Eis, pois, o primeiro exemplo da importância - inusitada - da sopa como elemento adjectivante. Segue-se outro: o da sua relação com a produtividade.
Quantos tipos de sopa existem? Sim, a vichyssoise conta. Mas não é preciso ir tão longe. Temos, desde logo, uma diferença primordial na sopa que é colocada no vosso prato: ou é feita com todos os elementos cortados, cozidos, triturados e apurados, com algumas excepções - ou, então, é instantânea, e requer somente que se lhe adicione água quente.
Ora, desta diferença de produção, desde logo, se pode aferir a produtividade de quem faz a sopa. Uma pessoa esmerada e que se incomode faz a primeira, uma pessoa preguiçosa, a segunda. É certo que em Portugal não é muito comum as pessoas abdicarem da manufactura tradicional da sua sopa. Porque têm bom gosto. Ou, então, quem sabe, porque são esquisitinhas - isto é, 'Nazis da Sopa'. Nem mais.
E agora cada um se pode perguntar: eu sou um 'sopeiro' tradicional, ou um 'sopeiro' instantâneo? Esmerado ou preguiçoso?
Pois é. É que eu lembrei-me da pergunta a propósito da minha Preguiça. A Preguiça é um pecado que me é bastante grato. Acho-o um pecado estúpido, no entanto. Mas é só um pecado estúpido. Os outros são bem graves. Por isso gosto de dizer que a Preguiça não será tanto 'a mãe de todos os vícios', como a abstinência de todas as virtudes. Penso na Preguiça assim mesmo - como uma abstinência, quase que da vida. Do seu melhor, e do seu pior.
Ainda assim, tenho dúvidas que seja 'preguiçoso', por definição clássica. Mais bem expectante, mais bem contemplativo. Nada disso será bom, mas... conheço tantas características tão piores.
A feitura deste blog, por exemplo, que serve para mim como um pequeno escape artístico (sem exageros na palavra) já tem servido a 'apontadores de dedo', por exemplo, para um dichote de arremesso. Nomeadamente, dizem que só 'ando a fazer' este blog. Bom, mesmo se tal fosse verdade, e não sendo dito 'com má intenção', a questão da crítica à minha Preguiça é em si mesma o melhor exemplo do 'nacional-sopismo' - é um fixar numa 'pequenice'. E fica bem, esta circularidade ao texto.
E é, portanto, a quem pensa que eu 'só ando a fazer' o blog, que, pela inspiração concedida, acabo a dedicar este singelo vídeo. E, se houver dúvidas, pensemos assim: estou num 'Momento Royco Coup-a-Soup'.
Recordam-se deste post, em que falo sobre como um estereótipo de Seinfeld pode ser aplicado em Portugal? O do 'Nazi da Sopa', nem mais. Mas o que era então um 'Nazi da Sopa'? Nada mais que uma pessoa que insiste em ter as coisas feitas segundo regras absurdas, no sentido em que estão alheadas de uma finalidade práctica de lógica palpável à grande maioria das pessoas. Long story short: são picuinhas.
Ora, e vocês estão por esta altura a recordar inúmeros exemplos (ainda não? então é no final da frase) de situações em que alguns portugueses mereceram, aos vossos olhos, tal classificação. O senso-comum, na percepção da personalidade, e de que me farei por momentos imodesto porta-voz, diz que existem por aí bastantes tugas 'Nazis da Sopa' completamente à solta. Não me interpretem mal. Porquanto não seja, de todo, pristino, gosto das coisas bem feitas. Mas ninguém tem paciência para as coisas 'bem-feitinhas'. Amigo - a vida está a contar.
Ainda, presumidamente, mandatado pelo bom-senso colectivo diria que em Portugal concordamos que não existem nazis (que me desculpem os senhores calvos do cartaz contra os imigrantes - mas eles existirão mesmo em menor número que os próprios emigrantes em solo nacional), e isso é algo de que nos devemos orgulhar. No entanto, temos uma boa quota-parte de 'Nazis da Sopa'. Gente que não mata (à partida) - mas, caramba, - mói bastante.
Assim, na transversal entre a portugalidade e o estereótipo de Seinfeld, emerge o conceito de 'nacional-sopismo'. Há muito nacional-sopismo em Portugal, meus amigos. Não tenham dúvidas.
Eis, pois, o primeiro exemplo da importância - inusitada - da sopa como elemento adjectivante. Segue-se outro: o da sua relação com a produtividade.
Quantos tipos de sopa existem? Sim, a vichyssoise conta. Mas não é preciso ir tão longe. Temos, desde logo, uma diferença primordial na sopa que é colocada no vosso prato: ou é feita com todos os elementos cortados, cozidos, triturados e apurados, com algumas excepções - ou, então, é instantânea, e requer somente que se lhe adicione água quente.
Ora, desta diferença de produção, desde logo, se pode aferir a produtividade de quem faz a sopa. Uma pessoa esmerada e que se incomode faz a primeira, uma pessoa preguiçosa, a segunda. É certo que em Portugal não é muito comum as pessoas abdicarem da manufactura tradicional da sua sopa. Porque têm bom gosto. Ou, então, quem sabe, porque são esquisitinhas - isto é, 'Nazis da Sopa'. Nem mais.
E agora cada um se pode perguntar: eu sou um 'sopeiro' tradicional, ou um 'sopeiro' instantâneo? Esmerado ou preguiçoso?
Pois é. É que eu lembrei-me da pergunta a propósito da minha Preguiça. A Preguiça é um pecado que me é bastante grato. Acho-o um pecado estúpido, no entanto. Mas é só um pecado estúpido. Os outros são bem graves. Por isso gosto de dizer que a Preguiça não será tanto 'a mãe de todos os vícios', como a abstinência de todas as virtudes. Penso na Preguiça assim mesmo - como uma abstinência, quase que da vida. Do seu melhor, e do seu pior.
Ainda assim, tenho dúvidas que seja 'preguiçoso', por definição clássica. Mais bem expectante, mais bem contemplativo. Nada disso será bom, mas... conheço tantas características tão piores.
A feitura deste blog, por exemplo, que serve para mim como um pequeno escape artístico (sem exageros na palavra) já tem servido a 'apontadores de dedo', por exemplo, para um dichote de arremesso. Nomeadamente, dizem que só 'ando a fazer' este blog. Bom, mesmo se tal fosse verdade, e não sendo dito 'com má intenção', a questão da crítica à minha Preguiça é em si mesma o melhor exemplo do 'nacional-sopismo' - é um fixar numa 'pequenice'. E fica bem, esta circularidade ao texto.
E é, portanto, a quem pensa que eu 'só ando a fazer' o blog, que, pela inspiração concedida, acabo a dedicar este singelo vídeo. E, se houver dúvidas, pensemos assim: estou num 'Momento Royco Coup-a-Soup'.
É do caneco.
Venha Cobre!
Ouve-se as pessoas: dinheiro. Ouve-se a rádio: dinheiro. Corta aqui, manda para ali. Eles vão para lá por - dinheiro. Eles estão mas é a zelas pelo dinheiro, que lá investiram. Ouve o que te digo. Ninguém paga a ninguém... Ela está mas é interessada no dinheiro dele. Uma pessoa sem dinheiro não faz nada. Nada! Estas luzes ligadas custam dinheiro, ouviste? Se eu tivesse dinheiro... Como é que se vai pagar isso? Hum? Com que dinheiro?
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