Ocupados em OPAs e fusões, lá no cimo dos seus egotismos, puxa e empurra, deixa e retoma, se entretêm BCP e BPI. E qual deles, contas feitas, teve o maior crescimento orgânico nos últimos tempos? Pois é - o BES. Também considerado (disso se gabam em anúncios de jornal) o melhor banco em Portugal, num qualquer ranking estrangeiro, aparentemente importante. É sempre assim. Discutem as cigarras aos berros, e a formiguita vai tratando da vida e precavendo o futuro. Depois queixem-se.
sábado, dezembro 01, 2007
"De"
Virtude do aniversário do acontecimento (200 anos), sempre prenho de artigos e leituras, foram algumas as curiosidades que lhe transmitira, nas conversas desse dia. Fico caricato a trazê-las à conversa, claro, - Deus nos livre de sermos um pouco mais cultos, de sabermos um pouco mais sobre as Invasões Francesas. Ela queria simplesmente troçar dessa insistência. A ele, que era algarvio, ao almoço, aproveitou uma frase para compor o chiste:
Ele: "....lá em baixo, no Algarve"
Ela: "Não me digas que também foram as invasões francesas!" (risos)
Ele: "Não... Geralmente, no Algarve, temos mais invasões de francesas"
Ele: "....lá em baixo, no Algarve"
Ela: "Não me digas que também foram as invasões francesas!" (risos)
Ele: "Não... Geralmente, no Algarve, temos mais invasões de francesas"
Cold Outside
When it's cold outside... you should come inside, Heidi! No clue? No clue?! I understand your authority in the matter, but please give (some of) us some credit, will you? And, should there be indeed insuficient knowledge, I reccomend the virtues of experience and those of learning through trial and error.
quarta-feira, novembro 28, 2007
Amanhã, Parece Que Foi Ontem
Amanhã foi o dia final. Ouviu-se o último martelar solene. As televisões reuniram-se em torno dos advogados derrotados. Era o fim do derradeiro recurso à Justiça. Como nunca antes, foram parcos em palavras, eles cujo nome havia sido repetido inúmeras vezes, que eles o quiseram repetido inúmeras vezes. Culpados, foi o veredicto, e várias as sentenças. Era realmente o fim. Quem prestou atenção ao processo Casa Pia durante todos aqueles anos ficou com a surpresa do primeiro veredicto confirmada. Quem fez por não prestar atenção também emergiu em súbito alívio. A maré tinha começado a mudar com a manchete daquele fim-de-semana, naquele jornal. Quando viram seu destino traçado, seis dos acusados juraram que não iam sozinhos. “Boca no trombone”, nem menos, foi o título dessa denúncia. Sabendo-se perdidos, elencaram um a um os senadores que flutuavam acima do seu opróbrio. Discorreram sobre seus vícios, pormenores íntimos, que desgostaram e prenderam quem os leu. Os senadores desmentiram, atacaram a credibilidade dos acusadores. Fizeram entrevistas nos jornais, alguns na televisão. Mas as pessoas não lhes criam mais. A cada olhar o desconforto, a dúvida, a crítica. Seus movimentos estudados, suas conversas escutadas. Até que uma conversa precipitou o cárcere. Eles próprios sentiam-se já caçados, hesitantes entre sair para o estrangeiro, para onde alguns haviam enviado as suas famílias. As ironias que a História cultiva, foi o tema de algumas colunas de jornal. O primeiro julgamento durara dois anos, dois longos anos. A vergonha e os olhares carrascos desfiguraram os acusados com o tempo. Veio a vergonha suprema para alguns no final das suas vidas, como nunca o haviam pensado. Alguns acreditavam tanto nos de “sua confiança”, que descuraram pormenores. Pormenores fatais. Parecia o fim de um processo, tão somente isso. E no dia a seguir a amanhã tantos simples homens respiraram um ar matinal bem diferente. Parecia puro e antigo, como o dos seus avós. Parecia que o sol aquecia mais que antes, e as pessoas afinal se conheciam e se confiavam. Parecia que eram todos sobreviventes, a um tempo, a um medo, a uma opressão. Quase de repente, surgiram na televisão, nos jornais, nas livrarias, fragmentos de um país antigo. Ensaios, romances, obras, esforços, génios, lusitanidades sortidas. “Tinha-me esquecido totalmente…” pensou ele, num dia de Março, pouco depois da tormenta, enquanto sentia a textura daquele livro de outros tempos. Comprou-o num alfarrabista e deu-o ao filho, na esperança que a curiosidade de o ler o afastasse de outras atenções. Escreveu algumas linhas no livro, e a partir daí ele próprio leria, dia após dia, todos os livros que se prometera saborear. Um dia o filho atentou naquele interesse pelo papel, e, no seu mundo secreto, começou a deambular pelas páginas de fantasia, e a provar a inteligência fluída desses livros. Nada disse ao pai, que o sabia. Nada lhe disse dessa nova paixão, que o havia de fazer escritor celebrado. Na escola falou do livro aos seus colegas. Um deles, que não o acabou, pensava só em algo de muito diferente. Perdera a mãe muito novo, e começara a trabalhar antes dos 16 anos, numa oficina. Mas era boa a sua escola secundária, por sorte, e ardente o seu entusiasmo. Entrou com uma excelente nota na universidade, e foi logo no primeiro dia que conheceu outros dois personagens: um deles diletante, curioso e bem-humorado, o outro vindo do estrangeiro para ali fazer o curso, sempre insistindo na mesma paixão não correspondida por uma estudante de Arquitectura, e querendo explorar mais Matemática que Engenharia. A ética de trabalho entre eles era surpreendente naquele meio. Zangaram-se algumas vezes durante o curso, mas a decisão de fazerem o último ano na Alemanha e nos Estados Unidos cimentou uma tríade que nunca se separaria mais. Precisavam da inteligência, do brilhantismo de cada qual – os outros não lha ofereciam. Ainda antes do último ano conseguiram conceber um qualquer pormenor de motor que permitia reduzir o consumo a metade. Algo relacionado com uma injecção gradual e um método de bioengenharia para reconverter detritos. Ninguém podia acreditar na tão estúpida ideia, que veio a ser elegante mais que simples. Um gigante do sector comprou-lhes a patente, e o sucesso comercial era aventado por todos. Foi fundada uma enorme fábrica em Portugal. Poucos ouviriam falar deles, apesar de tudo, não fosse uma peça de televisão. Aos quarenta, casados e já com filhos, empregavam na sua fábrica quinze mil pessoas. Eram excelentes pessoas e patrões. Conseguiram ser fiéis a eles mesmos. Ninguém mais os animaria, só eles sabiam que era possível, desde aquela tarde na casa de um deles, ao Cacém. Nessa mesma tarde, no campo de futebol vizinho, despontava, vindo de uma equipa de Tondela, um talento que iria emprestar poesia ao jogo. Desde criança seguira o seu sonho a cada chuto, e o sonho evoluíra para uma sensualidade de bailado com a bola, na adolescência. Aos dezassete anos era já disputado por vários clubes. Jogou dois anos num “grande”, os suficientes para ser arrematado por uma fortuna para um clube espanhol do “star system”. Viria ainda a jogar em Inglaterra, e Itália, antes de voltar a Portugal. Crente desde cedo, nunca cedeu às facilidades da vida de jogador. Seguiu a sua febre e paixão, e levou consigo a namorada de infância. Encantou todos e deixou orgulhoso um país. Foi um médio-centro virtuoso, com um perfume de técnica que tantos outros viriam a invejar. Amava demais a sua terra para não voltar cedo. Fê-lo ainda para jogar no clube do coração, mas sempre reservado. Quatro épocas fez ainda antes do crepúsculo da sua carreira, sem nunca aparecer em revistas, sem nunca ceder na sua intimidade. Sem nunca se enfurecer com as fotos que dele eram tiradas na sua praia algarvia, de refúgio. Perto dela, mais ou menos pela mesma altura (amanhã) em que ele jogara o dito jogo no Cacém, um grupo de quatro amigos, com uma rapariga de voz desconcertante, começou um grupo de música que ocuparia os palcos e os corações do país os próximos vinte anos. Para os seus sucessos misturavam músicas portuguesas de sempre, influências externas de vária ordem, mas mantendo um registo de elevação e, mesmo idealismo, que foi admirado por todos. Um “back to basics”, foi o que disseram os críticos, meio saudosistas, meio desconfiados, com o primeiro albúm. Entretanto a regulação tinha evoluído para combater eficazmente a descarga de música on-line e a indústria musical floresceu como antes. Foram eles e a sua circunstância, alguém diria depois, que estavam na base daquele sucesso inusitado. Mas, em última análise, sempre assim foi. Os primeiros passos para a regulação da obtenção ilegal de música foi feita pelo governo do homem que daria um novo “-ismo” a Portugal. Esse decreto-lei não foi percebido a princípio, ocupado que estava o país a discutir a implantação de centrais nucleares e de um pólo aeronáutico, de fabrico de pequenos jactos, no Alentejo. Sobre a questão nuclear, os argumentos caíram perante a eficiência de um ministro, de nome Luís, que viria a tomar o nome de “Luzinhas” para grande parte do povo. A sua previdência permitiu desenvolver grandes capacidades de energia solar e de biomassa, antes da evolução para o nuclear, que defendia como medida de segurança. Foi vaiado em manifestações, várias vezes ofendido pessoalmente. Mas a sua resiliência vinha do espírito de missão, de se lembrar de um avô longínquo, e da frase de Churchill, lida na sua adolescência: “Um político pensa na próxima eleição, um estadista na próxima geração”. Saiu ao fim do ciclo de oito anos, o segundo mandato (em maioria absoluta) daquele governo tendo sido considerado o melhor “desde o primeiro de Cavaco Silva”. Um homem de esquerda, “de uma certa esquerda”, como gostava de dizer, que fez parte de um “dream team” de gente decidida (bruta no dizer de alguns), e que permitiu conter o desemprego galopante, e aumentar significativamente o rendimento per capita dos portugueses. Com maior riqueza individual, o número de casamentos disparou e a natalidade também, nos anos seguintes. Os jovens de vinte anos desse tempo foram marcados por um movimento nacional, o “Elo”, oriundo de círculos católicos, que daria origem a uma corporação nacional de solidariedade com lugar na História pela sua originalidade. Conseguiram vários sucessos na ajuda a sem-abrigo, juntaram várias associações para cruzamentos culturais, incluindo tertúlias que apaixonaram uma geração. Ressuscitaram o interesse em Poesia e toda a Ciência. Das suas reuniões saíram membros ilustres da comunidade científica portuguesa de vinte anos mais tarde. Souberam convencer grandes professores, mestres vários, a participar. Alguns partidos políticos procuraram o seu apoio, em vão. Permaneceriam independentes (embora, dizia-se, com ligações informais ao governo) até à sua dissolução, por morte do núcleo de quatro fundadores, trinta anos passados sobre aquele começo virtuoso. Sobre a sua iniciativa muito se viria a escrever.
Foi este o país que surgiu, sem que ninguém o esperasse, quando em volta parecia só haver terra queimada, amanhã. Foram anos impressionantes, de grandes esforços e conquistas, amanhã. Engraçado... quase parece que foi ontem.
Adenda
A propósito deste post, peço a contribuição do genial Cesário Verde, com Deslumbramentos. Maior afinidade é possível, ou não falasse ele também (bela coincidência) de "rainhas".
Deslumbramentos
Milady, é perigoso contemplá-la
Quando passa aromática e normal,
Com seu tipo tão nobre e tão de sala,
Com seus gestos de neve e de metal.
Sem que nisso a desgoste ou desenfade,
Quantas vezes, senguindo-lhes as passadas,
Eu vejo-a, com real solenidade,
Ir impondo toilettes complicadas!…
Em si tudo me atrai como um tesoiro:
O seu ar pensativo e senhoril,
A sua voz que tem um timbre de oiro
E o seu nevado e lúcido perfil!
Ah! Como me estonteia e me fascina…
E é, na graça distinta do seu porte,
Como a Moda supérflua e feminina,
E tão alta e serena como a Morte!…
Eu ontem encontrei-a, quando vinha,
Britânica, e fazendo-me assombrar;
Grande dama fatal, sempre sozinha,
E com firmeza e música no andar!
O seu olhar possui, num jogo ardente,
Um arcanjo e um demónio a iluminá-lo;
Como um florete, fere agudamente,
E afaga como o pêlo dum regalo!
Pois bem. Conserve o gelo por esposo,
E mostre, se eu beijar-lhe as brancas mãos,
O modo diplomático e orgulhoso
Que Ana de Áustria mostrava aos cortesãos.
E enfim prossiga altiva como a Fama,
Sem sorrisos, dramática, cortante;
Que eu procuro fundir na minha chama
Seu ermo coração, como a um brilhante.
Mas cuidado, milady, não se afoite,
Que hão-de acabar os bárbaros reais;
E os povos humilhados, pela noite,
Para a vingança aguçam os punhais.
E um dia, ó flor do Luxo, nas estradas,
Sob o cetim do Azul e as andorinhas,
Eu hei-de ver errar, alucinadas,
E arrastando farrapos - as rainhas!
(Cesário Verde)
Deslumbramentos
Milady, é perigoso contemplá-la
Quando passa aromática e normal,
Com seu tipo tão nobre e tão de sala,
Com seus gestos de neve e de metal.
Sem que nisso a desgoste ou desenfade,
Quantas vezes, senguindo-lhes as passadas,
Eu vejo-a, com real solenidade,
Ir impondo toilettes complicadas!…
Em si tudo me atrai como um tesoiro:
O seu ar pensativo e senhoril,
A sua voz que tem um timbre de oiro
E o seu nevado e lúcido perfil!
Ah! Como me estonteia e me fascina…
E é, na graça distinta do seu porte,
Como a Moda supérflua e feminina,
E tão alta e serena como a Morte!…
Eu ontem encontrei-a, quando vinha,
Britânica, e fazendo-me assombrar;
Grande dama fatal, sempre sozinha,
E com firmeza e música no andar!
O seu olhar possui, num jogo ardente,
Um arcanjo e um demónio a iluminá-lo;
Como um florete, fere agudamente,
E afaga como o pêlo dum regalo!
Pois bem. Conserve o gelo por esposo,
E mostre, se eu beijar-lhe as brancas mãos,
O modo diplomático e orgulhoso
Que Ana de Áustria mostrava aos cortesãos.
E enfim prossiga altiva como a Fama,
Sem sorrisos, dramática, cortante;
Que eu procuro fundir na minha chama
Seu ermo coração, como a um brilhante.
Mas cuidado, milady, não se afoite,
Que hão-de acabar os bárbaros reais;
E os povos humilhados, pela noite,
Para a vingança aguçam os punhais.
E um dia, ó flor do Luxo, nas estradas,
Sob o cetim do Azul e as andorinhas,
Eu hei-de ver errar, alucinadas,
E arrastando farrapos - as rainhas!
(Cesário Verde)
sexta-feira, novembro 23, 2007
Nunca Princesa, Sempre Rainha (Sem Trono)
"- Miúdas como ela vão acabar com um gajo do piorio."
Elas (aquelas miúdas absolutamente fatais) tendem a gostar dos piores. Às vezes acontece vermos nós ali, claro como água, que o gajo é um sacana e ela anda com ele. É que não é só ser ele sacana com outros homens - é-o com as próprias mulheres. Ah, mas elas são cegas, não conseguem ver, isso que é tão claro para nós. Obviamente, não lhes podemos dizer - seremos mal-intrepretados (e às tantas somos bem-interpretados - gostamos delas, realmente).
Mas elas continuarão até ao momento inevitável em que, claro, são magoadas. E então ficam exactamente como a rapariga sobre quem se dizia esta frase, distantes e senhoris. É que vejo demasiadas raparigas, já jovens mulheres, que desistiram de ser "princesas", são já só rainhas, ou antes querem sê-lo. Que pena - isso só lhes trará infelicidade - nunca o serão. É que a beleza, por infortúnio, não dura para sempre. A contrição emocional só trará coisas piores com os anos. Desde logo, a sensação de ter desperdiçado algo precioso. Mas enfim, o jogo é assim mesmo, só idiotas, os bons idiotas, têm pena que seja assim.
Elas (aquelas miúdas absolutamente fatais) tendem a gostar dos piores. Às vezes acontece vermos nós ali, claro como água, que o gajo é um sacana e ela anda com ele. É que não é só ser ele sacana com outros homens - é-o com as próprias mulheres. Ah, mas elas são cegas, não conseguem ver, isso que é tão claro para nós. Obviamente, não lhes podemos dizer - seremos mal-intrepretados (e às tantas somos bem-interpretados - gostamos delas, realmente).
Mas elas continuarão até ao momento inevitável em que, claro, são magoadas. E então ficam exactamente como a rapariga sobre quem se dizia esta frase, distantes e senhoris. É que vejo demasiadas raparigas, já jovens mulheres, que desistiram de ser "princesas", são já só rainhas, ou antes querem sê-lo. Que pena - isso só lhes trará infelicidade - nunca o serão. É que a beleza, por infortúnio, não dura para sempre. A contrição emocional só trará coisas piores com os anos. Desde logo, a sensação de ter desperdiçado algo precioso. Mas enfim, o jogo é assim mesmo, só idiotas, os bons idiotas, têm pena que seja assim.
Sai Uma Discussão Fresquinha
O que a gente da empresa de publicidade que concebeu a campanha "orgulho hetero" para a cerveja Tagus não percebe é que o próprio conceito de "orgulho" é a reacção à opressão de se ser minoria. Não faz sentido em falar em "orgulho em gostar de respirar" ou "orgulho em gostar de comer bem", "orgulho em gostar de café", ou "orgulho em gostar de gastar dinheiro", ou "orgulho em gostar de dias de sol", etc. São coisas normais, estatisticamente normais. Há vivê-las com segurança, no respeito pela diferença. Embora, (e eu aí sou algo politicamente incorrecto), respeitar a diferença não é aceitar tudo e todos. O que eu nunca aceitarei, definitivamente, é que me tomem por tolo.
Mas estas "boutades" só apelam a um conjunto de "burgessos" ignaros, que reagem agressivamente, defensivamente, na defesa da sua heterossexualidade (têm medo do estranho, e "a coisa" afigura-se-lhes muito estranha; falta de cultura...). Nesse sentido, a campanha apela até a uma certa homofobia, no limite. O que só pode querer duas coisas - para além da óbvia publicidade grátis que a discussão (previsível) suscita - ou o padrão de normalidade está a reduzir (e daí poderíamos ir para discussão do "tempo histórico", da tal "Civilização") ou então, teoria maquiavélica, foram mesmo "eles" que conceberam a publicidade, e estão a rir-se disso neste momento.
Mas estas "boutades" só apelam a um conjunto de "burgessos" ignaros, que reagem agressivamente, defensivamente, na defesa da sua heterossexualidade (têm medo do estranho, e "a coisa" afigura-se-lhes muito estranha; falta de cultura...). Nesse sentido, a campanha apela até a uma certa homofobia, no limite. O que só pode querer duas coisas - para além da óbvia publicidade grátis que a discussão (previsível) suscita - ou o padrão de normalidade está a reduzir (e daí poderíamos ir para discussão do "tempo histórico", da tal "Civilização") ou então, teoria maquiavélica, foram mesmo "eles" que conceberam a publicidade, e estão a rir-se disso neste momento.
When You Look At It
Porque parece que há sempre qualquer coisa a chatear-nos. Qualquer coisa a comprometer a nossas felicidade. Sempre alguma escolha mal feita, sempre algo, ou alguém, que repassamos, e que "não é o nosso estilo". Não vale a pena. Life's really too short. Melhor viver cada dia da maneira mais feliz possível. Fiquemos com os nossos bem perto, os demais que vivam suas vidas. Se os "liberais" estiverem certos, a sociedade funciona se cada pessoa, dentro dos limites legais, procurar seguir os seus interesses (como seria bom eu acreditar nisso...).
Some things in life are bad
They can really make you mad
Other things just make you swear and curse.
When you're chewing on life's gristle
Don't grumble, give a whistle
And this'll help things turn out for the best...
And...always look on the bright side of life...
Always look on the light side of life...
If life seems jolly rotten
There's something you've forgotten
And that's to laugh and smile and dance and sing.
When you're feeling in the dumps
Don't be silly chumps
Just purse your lips and whistle - that's the thing.
And...always look on the bright side of life...
Always look on the light side of life...
For life is quite absurd
And death's the final word
You must always face the curtain with a bow.
Forget about your sin - give the audience a grin
Enjoy it - it's your last chance anyhow.
So always look on the bright side of death
Just before you draw your terminal breath
Life's a piece of shit
When you look at it
Life's a laugh and death's a joke, it's true.
You'll see it's all a show
Keep 'em laughing as you go
Just remember that the last laugh is on you.
And always look on the bright side of life...
Always look on the right side of life...
(Come on guys, cheer up!)
Always look on the bright side of life...
Always look on the bright side of life...
(Worse things happen at sea, you know.)
Always look on the bright side of life...
(I mean - what have you got to lose?)
(You know, you come from nothing - you're going back to nothing.
What have you lost? Nothing!)
Always look on the right side of life...
terça-feira, novembro 20, 2007
Os Meus Filmes 9: Match Point
Christopher "Chris" Wilton: The man who said "I'd rather be lucky than good" saw deeply into life. People are afraid to face how great a part of life is dependent on luck. It's scary to think so much is out of one's control. There are moments in a match when the ball hits the top of the net, and for a split second, it can either go forward or fall back. With a little luck, it goes forward, and you win. Or maybe it doesn't, and you lose.
O Desporto da Crítica
Espero bem que a selecção amanhã ganhe. Como português, é certo - mas um português menos apaixonado por uma selecção com Decos, Pepes e Scolaris (se é para este aperto, como antes, prefiro uma equipa portuguesa de berço - sou assim de inconveniente).
Mas espero que ganhe também porque a selecção, com o trauma da máquina de calcular, os seus jogos fracos, com um Madaíl e um Scolari que traz a reboque, anima-me muito pouco, actualmente. Mais - retira à semana o sal e pimenta (por mais que seja um sal grosseiro e uma pimenta sem aroma) de uma jornada. Apesar de tudo, continua a ser o primeiro tema de conversa, o "espanta-espíritos" num café. Sobretudo no Inverno, defendo que os seus jogos deviam ser proibidos.
Depois, desde a saída de Figo e Rui Costa, falta realmente alguma veterania lusitana, e não vou desenvolver mais o tema. E, se não fosse isso, outra crítica eu acharia. Sou português, afinal, e criticar é, a par do futebol, um dos meus desportos favoritos.
Mas espero que ganhe também porque a selecção, com o trauma da máquina de calcular, os seus jogos fracos, com um Madaíl e um Scolari que traz a reboque, anima-me muito pouco, actualmente. Mais - retira à semana o sal e pimenta (por mais que seja um sal grosseiro e uma pimenta sem aroma) de uma jornada. Apesar de tudo, continua a ser o primeiro tema de conversa, o "espanta-espíritos" num café. Sobretudo no Inverno, defendo que os seus jogos deviam ser proibidos.
Depois, desde a saída de Figo e Rui Costa, falta realmente alguma veterania lusitana, e não vou desenvolver mais o tema. E, se não fosse isso, outra crítica eu acharia. Sou português, afinal, e criticar é, a par do futebol, um dos meus desportos favoritos.
Da Gaffe
A boa Diplomacia dirá concerteza que há um protocolo a seguir após uma gaffe. Eu digo que a redenção, que se impõe, anda em torno de uma compensação, de uma qualquer reposição do valor em conta, depois de tão abrupto levantamento.
Às vezes, esse esforço de restabelecer o equilíbrio pode ser bastante desagradável, mas o certo é que a gaffe é uma maneira estúpida de originar uma ruptura social. É absolutamente gratuita, uma preocupação desnecessária, um inimigo desnecessário. E, como tal, há sempre o esforço intuitivo, natural, de compor os estragos que causa.
O quanto essa reposição nos custa depende, geralmente, da graciosidade do ofensor, mas não menos da empatia (leia-se classe pessoal) do ofendido.
Às vezes, esse esforço de restabelecer o equilíbrio pode ser bastante desagradável, mas o certo é que a gaffe é uma maneira estúpida de originar uma ruptura social. É absolutamente gratuita, uma preocupação desnecessária, um inimigo desnecessário. E, como tal, há sempre o esforço intuitivo, natural, de compor os estragos que causa.
O quanto essa reposição nos custa depende, geralmente, da graciosidade do ofensor, mas não menos da empatia (leia-se classe pessoal) do ofendido.
Perigosa Condescendência
Há um traço de personalidade que é, para mim, particularmente intrigante e interessante, e que tentarei partilhar aqui na esperança que alguém mais o tenha detectado.
Começemos pelo facto básico: as pessoas, tantas vezes, não são grande coisa umas para as outras. Permitem-se desconsiderações, desonestidades, canalhices, mesmo perversões e agressividades. Nada de novo. É a face lunar do ser humano.
Reparo, no entanto, que existe determinado tipo de pessoas que, não se permitindo esses excessos, toleram praticamente tudo a tantos. "É assim...", "o que é que queres...", "não há nada a fazer...", "ah, pois, já sabes como é...". Quer dizer, elas não ferem o espírito da colectividade (às vezes são mesmo excelentes pessoas), mas suportam infracções várias, assumem-nas como um facto natural. São, de algum modo, uma espécie de "vencidos da vida", no sentido em que deixam de lado um sentido de Justiça e Moral. Não conhecem mais qualquer tipo de idealismo. E o caso é ainda mais grave quando surge na juventude, quem sabe surja com alguma frequência até.
Dedicam-se a fazer o seu trabalho com o mínimo de ondas, melindrar o mínimo de pessoas, passar por cima de todas as pequenas canalhices (não falo de crimes, mais bem das pequenas vilanias repetidas). Algum horizonte de futuro, alguma outra forma de vida as anima para não protestar e amordaçar os instintos vez após vez. Algum dia se esqueceram que "eles" não devem fazer "aos outros", "aquilo que não gostam que lhes façam". Mas, com a consciência tamponada, condescendem.
A grande questão de fundo é antiga demais: o medo. O medo de perder o emprego, o medo de uma retaliação, o medo de que a sua situação piore em consequência disso ("better the devil we know than the devil we don´t"), sempre o medo, num país que se sente pequeno, a sociedade ainda mais pequena. Está fora de moda levatar a voz por um princípio. Está fora de moda levantar a voz por uma vítima (às vezes as vítimas também traem os próprios defensores, mas essa é outra história). É mais bem uma questão de cumprir o seu trabalho, e aproveitar ao máximo o alheamento que nos garante uma indústria de lazer que ainda não conhece limites.
Esta condescendência com coisas graves que se passam não é saudável. Tende a criar clones, a repetir-se, a ter um efeito dominó "Ai é assim? Então eu também me estou a lixar". É que, quando um dia aceitamos praticamente tudo nos outros, se não temos cuidado, acabamos a aceitar praticamente tudo em nós. A condescendência e a habituação são tão forte analgésico - primeiro toleramos demasiado os outros, depois toleramo-nos demasiado. E esse é sempre um caminho perigoso.
Começemos pelo facto básico: as pessoas, tantas vezes, não são grande coisa umas para as outras. Permitem-se desconsiderações, desonestidades, canalhices, mesmo perversões e agressividades. Nada de novo. É a face lunar do ser humano.
Reparo, no entanto, que existe determinado tipo de pessoas que, não se permitindo esses excessos, toleram praticamente tudo a tantos. "É assim...", "o que é que queres...", "não há nada a fazer...", "ah, pois, já sabes como é...". Quer dizer, elas não ferem o espírito da colectividade (às vezes são mesmo excelentes pessoas), mas suportam infracções várias, assumem-nas como um facto natural. São, de algum modo, uma espécie de "vencidos da vida", no sentido em que deixam de lado um sentido de Justiça e Moral. Não conhecem mais qualquer tipo de idealismo. E o caso é ainda mais grave quando surge na juventude, quem sabe surja com alguma frequência até.
Dedicam-se a fazer o seu trabalho com o mínimo de ondas, melindrar o mínimo de pessoas, passar por cima de todas as pequenas canalhices (não falo de crimes, mais bem das pequenas vilanias repetidas). Algum horizonte de futuro, alguma outra forma de vida as anima para não protestar e amordaçar os instintos vez após vez. Algum dia se esqueceram que "eles" não devem fazer "aos outros", "aquilo que não gostam que lhes façam". Mas, com a consciência tamponada, condescendem.
A grande questão de fundo é antiga demais: o medo. O medo de perder o emprego, o medo de uma retaliação, o medo de que a sua situação piore em consequência disso ("better the devil we know than the devil we don´t"), sempre o medo, num país que se sente pequeno, a sociedade ainda mais pequena. Está fora de moda levatar a voz por um princípio. Está fora de moda levantar a voz por uma vítima (às vezes as vítimas também traem os próprios defensores, mas essa é outra história). É mais bem uma questão de cumprir o seu trabalho, e aproveitar ao máximo o alheamento que nos garante uma indústria de lazer que ainda não conhece limites.
Esta condescendência com coisas graves que se passam não é saudável. Tende a criar clones, a repetir-se, a ter um efeito dominó "Ai é assim? Então eu também me estou a lixar". É que, quando um dia aceitamos praticamente tudo nos outros, se não temos cuidado, acabamos a aceitar praticamente tudo em nós. A condescendência e a habituação são tão forte analgésico - primeiro toleramos demasiado os outros, depois toleramo-nos demasiado. E esse é sempre um caminho perigoso.
segunda-feira, novembro 19, 2007
Uncalled For
É angustiante a sensação de sermos bode expiatório, mesmo "saco de pancada" de outrém. Todos libertamos vapor, todos sacudimos pressão para a pessoa ao lado. E quando estamos muito tempo juntos - colegas de trabalho, familiares - a coisa é mesmo uma questão de tempo, carece quase de relação matemática.
Até ali estávamos tranquilos. Depois do trovão pensamos "Eh pah... Mas o que é que eu fiz ou disse para merecer esta?...". Eu, regra geral, tendo a não contestar - sou também uma pessoa com os meus "quês", de alguma forma incomodo os outros também. Mas confesso que talvez já tenha sido mais tolerante.
O que acho realmente curioso é aquele sentimento de ficarmos suspensos, remoendo (ninguém se furta a remoer, mais ou menos). É que o tempo pára ali, e a mente processa uma qualquer variação do "totally uncalled for..."- a expressão americana (bem precisa) que a minha, nessas situações, vai buscar.
Até ali estávamos tranquilos. Depois do trovão pensamos "Eh pah... Mas o que é que eu fiz ou disse para merecer esta?...". Eu, regra geral, tendo a não contestar - sou também uma pessoa com os meus "quês", de alguma forma incomodo os outros também. Mas confesso que talvez já tenha sido mais tolerante.
O que acho realmente curioso é aquele sentimento de ficarmos suspensos, remoendo (ninguém se furta a remoer, mais ou menos). É que o tempo pára ali, e a mente processa uma qualquer variação do "totally uncalled for..."- a expressão americana (bem precisa) que a minha, nessas situações, vai buscar.
O Desconcertante Sr. Mailer
Morreu no sábado passado Norman Mailer, um peso-pesado da literatura americana. Como não a sigo (e confesso também não ler, em geral, quanto deveria e quereria), passaram-me ao lado as suas obras. Lembro-me somente de há uns anos se ter comprado o seu “Viragem aos 80”, e do inicio do livro, onde Mailer desafiava quem pensava que, chegando um homem aos 80 anos a vida se torna um deserto. Para o provar, começava por assumir ainda se excitar “com um belo par de mamas”.
Leio agora nos jornais que era machista, tendo combatido os movimentos feministas dos anos 60 e 70, também pelos seus livros. O que lhe valeu, claro está, o carinhoso título de “porco chauvinista”. Mas o que eu não resisto a reproduzir é mesmo uma resposta que lhe deu Gore Vidal. Não sei se por ser homofóbico ou por ter em Vidal um émulo, Mailer esmurrou-o um dia. A resposta, sublime, de Vidal no chão: “Uma vez mais, Norman, as palavras falharam-te”.
Pecado Original 22
[Cláudia Vieira em desfile Triumph no Porto] "Mas o que é que estás aí a ler tão interessado no jornal?". "Nada de especial. Futebol. Parece que o Porto teve mais um triunfo. Aquela equipa é tão boa que até irrita".E pensar que viveu (vive ainda?), aqui tão perto deste blog... Eis a única verdadeira sex-symbol portuguesa dos nossos dias. Mais um pecado original dedicado a ela, que põe o "Cláudia" em "claudicar".
nota: claudicar - fraquejar, vacilar
sábado, novembro 17, 2007
O Pós-Virtual
É uma característica genética da minha geração a lide com um mundo virtual, por oposição ao real, físico, multi-sensorial, arcaico. Todos nós nos vemos confrontados com o uso de telemóvel (falando ou escrevendo), do PC, da Internet. Tivemos que desenvolver essas literacias, seja por pressão dos pares, necessidade de trabalho, ou mera curiosidade.
Acontece que é também muito da minha geração um certo sentimento “pós-virtual” nos relacionamentos. Quer dizer, há um código, e uma soltura de ânimos que o telemóvel (sobretudo na sua versão SMS), o chat online (de que o exemplo mais popular é o MSN, precedido pelos mIRCs) e mesmo, mais recentemente os blogs. Esse à vontade existe num código escrito, que também foi adaptado para os próprios meios, e que, vazio da voz, da denúncia do inconsciente no nosso tom de voz, liberta o próprio inconsciente sobre a capa da ambiguidade. Há todo o tempo para escolher as palavras, para se dizer exactamente aquilo que se quer.
O domínio sobre esse código escrito – tomemos como exemplo o que se escreve no MSN – varia com as pessoas. E o registo que imprimimos ao que escrevemos aí é também diferente do nosso registo oral. Toda a variabilidade que permite o código de sociabilidade cibernético, dá margem de manobra, cria um microcosmos de ambiguidade, que é muito bem explorado em questões mais delicadas, a que as pessoas se escusam de enfrentar pela conversa vis a vis. Um exemplo muito simples é uma declaração de interesse amoroso, antigamente transmitida por bilhetinhos ou poemas, e hoje possível por este meio. É mais fácil a um rapaz fazer o “beating about the bush”, explorando, indagando, saber se pode “andar “ com uma rapariga pela via cibernética. É muito mais cómodo que “tê-los no sítio” para convidá-la in loco, sujeitando-se a uma rejeição mais explícita (e existe a noção de que as raparigas não gostam também dessa abordagem directa). Muitos rapazes coleccionam endereços de MSN e anseiam por aqueles das raparigas que lhes interessam (às vezes aproveitando uma oportunidade, como um trabalho em conjunto, algo que se organiza). A partir daí “ela” está fisgada, e será sujeita a uma série de conversas “da treta”, para aferir a sua disponibilidade, o seu eventual interesse.
Mas, volto ao fundamental, o mais interessante, para mim, é esse sentimento de pós-virtual. Não só nos relacionamentos afectivos. Em todo o tipo de relacionamentos. Quer dizer – há uma lacuna entre a confissão virtual e a confissão em conversa, directamente. Duas pessoas podem estar a falar muito tempo no MSN sobre temas importantes, expondo-se bastante, criando afinidades. No da seguinte encontram-se e existe esse sentimento “pós-virtual”. É certo que pode existir igualmente, por exemplo, depois de uma saída à noite, em que se libertam os espíritos e se dizem coisas mais honestas, mais profundas que o normal. No dia a seguir há uma correcção, um fingido esquecimento talvez. Mas, como disse, essa distensão do espírito é, exactamente, a marca do relacionamento virtual. E esse sentimento, no dia seguinte, está sempre presente. Faz parte da inteligência emocional de uma pessoa saber fazer a ponte entre a conversa intimista da noite anterior e o dia de trabalho do dia seguinte. A regra geral é continuar com outros temas, aproveitando a cadência dos requisitos profissionais, como se nada tivesse sido dito.
Acho muita piada a este constrangimento que se cria, mais ainda ao esforço para “passar por cima”. E à influência que o registo dessas revelações tem na postura das pessoas connosco. Dou o meu exemplo. Não é que utilize muito o MSN, ou mesmo o SMS, mas constato que, por vezes, é já incorporada na opinião dos outros sobre mim os artigos que escrevo neste blog*. Surge já em conversas referência a um ou outro post. Suponho mesmo que, no caso de um blog é mais inescapável, porque o registo está lá e é público.
Não sei se alguma vez repararam nesta décalage entre a conversa escrita, ou a mensagem escrita, e a vivência de todos os dias. Mas seguramente, sendo utilizadores destes meios, todos a terão sentido. Há um pós-virtual, dentro do esforço de sociabilidade, que entra em confronto com o à vontade e absoluto controlo do que se diz no virtual. Talvez esteja aí parte do sucesso do virtual – dizemos aquilo que queremos, controlando tudo a cada segundo. Liberdade e controlo absoluto. Difícil de superar, não acham?
* E isso, perdoem-me, é algo que dispenso. O que aqui está escrito é para ficar exactamente aqui, não é para dar um registo do meu pensamento. Nem sequer me comprometo com o que está escrito – é demasiado volátil e efémero para traduzir o meu carácter. Mas, é claro, também, percebo que a tentação é irresistível. Por isso disse, desde logo, que não pretendo comentar em pessoa aquilo que escrevo aqui. Seja para me elogiar ou criticar.
Pacheco Pereira e a Teoria do Tudo
José Pacheco Pereira (JPP) é uma figura de referência da opinião publicada portuguesa. Tal como foi um pioneiro do mundo dos blogs. Tal como percebeu bem cedo o advento do PC, do mundo virtual, e a sua relação com a realidade.
JPP tem opinião sobre, bom – sobre tudo. E porquê? Eu, que o leio há alguns anos a esta parte – e continuarei a ler, por o achar erudito, mesmo brilhante a espaços – diria que, em todas as suas análises existe, subjacente, uma “Teoria do Tudo”. Explico-me. Desde a Teoria da Relatividade de Einstein que surgiu um problema da Física: a conciliação desses pressupostos com a Teoria Quântica. Acontece que, ambas comprovadas pela experiência, são incompatíveis no limite. O próprio Einstein acabou os seus últimos anos intrigado com este paradoxo. De algumas décadas a esta parte que a descoberta da “Teoria do Tudo”, que unifica Teoria da Relatividade e Teoria Quântica, é o Santo Graal da comunidade física.
Partindo desta analogia, permito-me dizer que existe, nas análises que faz Pachaco Pereira, uma certa “Teoria do Tudo” subjacente. Quer dizer, tudo para ele bate certo, faz sentido. Todo e qualquer fenómeno. E quem o lê sabe-o a atento a todas as minudências da vida comum, igualmente que a Política, a Arte, mesmo a Ciência. Eu diria que, no seu papel de intelectual, JPP parte de uma matriz explicativa que vai desde o átomo, a célula, até ao espaço, passando pela natureza humana e como a limita, contorna e aproveita a Civilização (Ocidental, nomeadamente). Estou certo de que JPP conheceu e se lembra de alguns portugueses de um Portugal que para nós é hoje só miragem. De um Portugal de outros homens, de outras fés, de outras vidas. Somos pobres herdeiros de alguns desses antepassados.
Repare-se na afinidade que JPP professa com Sá de Miranda, autor da célebre estrofe:
"Homem de um só parecer,
dum só rosto e d'ua fé,
d'antes quebrar que volver
outra cousa pode ser
mas da corte homem não é"
JPP configura-se, em parte pelo menos, como o continuador de homens como Sá de Miranda. É dele a memória, e também a obsessão com a memória, o registo dos eventos e das vivências. Daí também a sua filiação nos formatos que servem de suporte à memória: o papel, o PC, o vídeo, a fotografia. Daí o seu interesse com o registo da vida. Porque sabe que, a dado momento, todos nós olhamos para trás. Corso, ricorso.
Confesso que aprendi muito ao ler JPP. Por isso o continuarei a ler sempre. Além de que foi o único verdadeiro “erudito”, o único “mestre” a que tive acesso nos “meus tempos”. A ubiquidade do medíocre surpreendeu-me como eu nunca pensara antes. Daí o meu elogio, que eu não preciso que alguém morra para o elogiar.
Retomo o que disse antes – JPP é brilhante a espaços, e um corredor de resistência a que poucos dão valor. Se usar uma metáfora futebolística (e falta-lhe perceber o quão humano é também o futebol), JPP é o verdadeiro “trinco”. Ele é douto, extremamente douto, em natureza humana. E, como tal, não se perde em tentações de ataque. Sabe que são todas repetições de um tema. Mas percebe o quão importante é o ataque. E, como tal, assume o papel de trinco. Deixa que os outros, lá à frente, ataquem à vontade, troquem a bola, soltem o virtuosismo. Ele fica como último homem – ele sabe que, apesar de tudo, nas equipas à retranca, um contra-ataque canalha pode ser fatal. Um contra-ataque que é uma ofensa para o virtuosismo dos que estão lá na frente a dar toda a sua alma ao jogo. E ele, seguro na sua posição, pode tocar pouco na bola durante o jogo. Mas garante que a equipa contrária não tenha sucesso nesses contra-ataques canalhas e cínicos. Faz parte de uma equipa completa, JPP, de uma equipa portuguesa – grandes jogadores, que dão tudo em equipa. O problema é sempre o mesmo, é eterno – convencer essas individualidades a jogar em equipa.
sexta-feira, novembro 16, 2007
Red Dwarf
Aconteceu-me hoje passar por um episódio da (parece-me agora) longínqua série "Red Dwarf". Gostava muito de ver aqueles personagens, aquele humor bem conseguido, aquela exploração do absurdo (tão britânica), de um holograma, um vadio com sotaque e um mutante felino vagando pelo espaço como últimos representantes (?) da humanidade.
Belos os tempos em que via estes episódios, puto deliciado, numa RTP 2 de boa qualidade (ainda assim, tenta manter um ou outro pormenor, mas onde estão os "Lugares da História", os "5 Noites, 5 Filmes", mesmo os "Finantial Times"?).
Parece-me que, com o advento do DVD e a obsessão em olhar para trás dos nossos dias (assim indefinido vai o Presente), esta série está a voltar a ser popular. Sugiro este vídeo para refrescar a memória.
Belos os tempos em que via estes episódios, puto deliciado, numa RTP 2 de boa qualidade (ainda assim, tenta manter um ou outro pormenor, mas onde estão os "Lugares da História", os "5 Noites, 5 Filmes", mesmo os "Finantial Times"?).
Parece-me que, com o advento do DVD e a obsessão em olhar para trás dos nossos dias (assim indefinido vai o Presente), esta série está a voltar a ser popular. Sugiro este vídeo para refrescar a memória.
Sem Compromisso
Olha que bela novidade. A radiografia da juventude italiana: pouco sonhadores; o sexo - ocasional (aos entusiastas, para quem a coisa deve ser "todos os dias", por ocasional entende-se aqui "one night stand"). Como uma luva se pode aplicar este título ao nosso país. Essas coisas são transversais, bem mais transversais que aquilo que nós, portugueses, cremos, quando nos queixamos.
A questão interessante é esta: o que está subjacente à falta de sonho e ao sexo ocasional? Já pensaram bem? Pois é - a fuga ao compromisso. Tudo gira em torno à nossa capacidade de compromisso. Sem ele somos egoístas e solipsistas. Somos a geração IM (I Am). E o problema, claro está, é que não há sociedade sem compromisso. Passe o alcance desta frase, é mesmo assim que penso.
A questão interessante é esta: o que está subjacente à falta de sonho e ao sexo ocasional? Já pensaram bem? Pois é - a fuga ao compromisso. Tudo gira em torno à nossa capacidade de compromisso. Sem ele somos egoístas e solipsistas. Somos a geração IM (I Am). E o problema, claro está, é que não há sociedade sem compromisso. Passe o alcance desta frase, é mesmo assim que penso.
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