O Putismo

Tenho-me queixado a amigos, que nao se apercebem, de como o "putismo" mina a língua portuguesa. Eu explico: em grande parte da juventude, mais bem masculina, as interpelaçoes do discurso sao feitas, geralmente, por meio de: "puto", "miúdo", "rapaz", mesmo de "chaval". É um código somente juvenil, e o tempo refinar-nos-á (mea culpa: embora nao use estes termos, suponho que o meu português, por mais amor que tenha à língua, é muito melhor escrito que falado). Mas recordo somente que, há nao muito tempo, o bom domínio das língua era exactamente, uma das ambiçoes de um jovem, porque permitia distinçao (e a juventude é a procura de algum tipo de distinçao). Hoje há outras formas de arte juvenil: carros, futebol, computadores, telemóveis. A meu ver, é pena. Mas enfim, eu estou (sempre?) em contraciclo - espero somente que se ganhe mais do que se perde.

1888...

...terá que ser, definitivamente, um dos meus anos favoritos na História do país: nele coincidiram a publicaçao de "Os Maias", o nascimento de Fernando Pessoa e o primeiro jogo de futebol realizado em Portugal. Bela colheita.

Da Estupidez

Passo a reproduzir humildemente aquilo que disse Aristófanes, e que descobri através do filme "The Emperor's Club" (único pormenor a salvar um filme bastante pobre): "A juventude envelhece, a imaturidade é ultrapassada, a ignorância pode ser educada e a embriaguez passa - mas a estupidez dura para sempre."

Da Loucura

Difícil de definir, a loucura. Volto, algo surpreendentemente, a Cristicchi e a esta cançao, que tem uma ou outra frase interessantes. Eu, no entanto, atrever-me-ia a dizer que toda a loucura provém, antes de mais, da solidao. E a solidao nestes dias é algo que, secreta e assutadoramente, se vai tornando epidémica.

"I matti sono apostoli di un Dio che non li vuole
(...)
I matti siamo noi quando nessuno ci capisce
Quando pure il tuo migliore amico ti tradisce"

(Os loucos sao apóstolos de um Deus que os nao quer
(...)
Os loucos somos nós quando ninguém nos compreende
Quando mesmo o teu melhor amigo te trai)

Pecado Original 14

Sophie Marceau. Inesquecível em Braveheart, contraponto feminino perfeito à nobreza masculina de Wallace/Gibson. E volto novamente ao que dizia Ferreira Fernandes sobre as parisienses aos 40.

Da Causa

Tenho por regra desconfiar sempre de quem se dedica a uma causa, qualquer que seja. Sempre achei que por detrás dessa dedicaçao, ou está um grande amor e idealismo (por vezes espírito religioso), ou, maior parte das vezes, uma espécie de redençao à sociedade, ao colectivo. Sao necessários à sociedade, é certo, mas penso duas vezes antes de aceitar a sua superioridade moral. Nao me refiro a voluntariado comum e anónimo, esse sim virtuoso, mas antes às causas mediáticas, aos arautos de partidos, movimentos ecologistas, clubes de futebol, mesmo do país.

Lisboa Cidade Mistério

Ainda a propósito do "Sentimento de um Ocidental", o poema de David Mourao- Ferreira, tao simples quanto belo, sobre as varinas desta cidade que nos captura (e falta-me ler ainda o que dela escreveu José Cardoso Pires, que também se rendeu aos seus encantos), com a sua luz centrípta e às vezes, estupidamente, parece ser o centro - o centro do mundo.

Maria Lisboa

É varina, usa chinela,
tem movimentos de gata;
na canastra, a caravela,
no coração, a fragata.

Em vez de corvos no chaile,
gaivotas vêm pousar.
Quando o vento a leva ao baile,
baila no baile com o mar.

É de conchas o vestido,
tem algas na cabeleira,
e nas velas o latido
do motor duma traineira.

Vende sonho e maresia,
tempestades apregoa.
Seu nome próprio: Maria;
seu apelido: Lisboa.

Adenda

Cesário: brilhante, mas mundano. Nao sao dele as epopeias e os impérios, somente os cantos da casa - e da vida.

Contrariedades

Eu hoje estou cruel, frenético, exigente;
Nem posso tolerar os livros mais bizarros.
Incrível! Já fumei três maços de cigarros
Consecutivamente.

Dói-me a cabeça. Abafo uns desesperos mudos:
Tanta depravação nos usos, nos costumes!
Amo, insensatamente, os ácidos, os gumes
E os ângulos agudos.

Sentei-me à secretária. Ali defronte mora
Uma infeliz, sem peito, os dois pulmões doentes;
Sofre de faltas de ar, morreram-lhe os parentes
E engoma para fora.

Pobre esqueleto branco entre as nevadas roupas!
Tão lívida! O doutor deixou-a. Mortifica.
Lidando sempre! E deve conta à botica!
Mal ganha para sopas...

O obstáculo estimula, torna-nos perversos;
Agora sinto-me eu cheio de raivas frias,
Por causa dum jornal me rejeitar, há dias,
Um folhetim de versos.

Que mau humor! Rasguei uma epopeia morta
No fundo da gaveta. O que produz o estudo?
Mais uma redacção, das que elogiam tudo,
Me tem fechado a porta.

A crítica segundo o método de Taine
Ignoram-na. Juntei numa fogueira imensa
Muitíssimos papéis inéditos. A Imprensa
Vale um desdém solene.

Com raras excepções, merece-me o epigrama.
Deu meia-noite; e a paz pela calçada abaixo,
Um sol-e-dó. Chuvisca. O populacho
Diverte-se na lama.

Eu nunca dediquei poemas às fortunas,
Mas sim, por deferência, a amigos ou a artistas.
Independente! Só por isso os jornalistas
Me negam as colunas.

Receiam que o assinante ingénuo os abandone,
Se forem publicar tais coisas, tais autores.
Arte? Não lhes convém, visto que os seus leitores
Deliram por Zaccone.

Um prosador qualquer desfruta fama honrosa,
Obtém dinheiro, arranja a sua coterie;
E a mim, não há questão que mais me contrarie
Do que escrever em prosa.

A adulação repugna aos sentimento finos;
Eu raramente falo aos nossos literatos,
E apuro-me em lançar originais e exactos,
Os meus alexandrinos...

E a tísica? Fechada, e com o ferro aceso!
Ignora que a asfixia a combustão das brasas,
Não foge do estendal que lhe humedece as casas,
E fina-se ao desprezo!

Mantém-se a chá e pão! Antes entrar na cova.
Esvai-se; e todavia, à tarde, fracamente,
Oiço-a cantarolar uma canção plangente
Duma opereta nova!

Perfeitamente. Vou findar sem azedume.
Quem sabe se depois, eu rico e noutros climas,
Conseguirei reler essas antigas rimas,
Impressas em volume?

Nas letras eu conheço um campo de manobras;
Emprega-se a réclame, a intriga, o anúncio, a blague,
E esta poesia pede um editor que pague
Todas as minhas obras...

E estou melhor; passou-me a cólera. E a vizinha?
A pobre engomadeira ir-se-á deitar sem ceia?
Vejo-lhe a luz no quarto. Inda trabalha. É feia...
Que mundo! Coitadinha!

O Eterno Duelo, a Minha Escolha

Que escolher: a perfeiçao de Pessoa ou a hombridade de Camoes? Pessoa é vários e nao é nenhum, um perfeito fingidor, mas há sempre aquele que somos em Pessoa. Camoes pode reclamar a suprema nobreza de ter cantado aquilo que viveu, de ter feito forma de poesia os seus sentimentos, genuínos. Talvez preferir Pessoa quando somos jovens e Camoes na idade adulta, pode ser uma soluçao. Ou entao, minha sugestao, ficarmos por Cesário, pela sua poesia melancólica, olfactiva - lisboeta.

Para mim, é um poeta de uma honestidade muito singela e tocante, com a capacidade de apreensao sensorial quase como a de uma criança. Vagueia num deslumbramento pacífico pela vida, sentindo cada pormenor. E, depois, desde a primeira vez que o li, entendi e nao pude senao admirar as referências que faz na sua poesia ao próprio acto de a escrever. Nao há maior honestidade que essa.


O Sentimento de um Ocidental

Avé-Marias

Nas nossas ruas, ao anoitecer,

Há tal soturnidade, há tal melancolia,

Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia

Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

O céu parece baixo e de neblina,

O gás extravasado enjoa-me, perturba-me;

E os edifícios, com as chaminés, e a turba

Toldam-se duma cor monótona e londrina.

Batem os carros de aluguer, ao fundo,

Levando à via-férrea os que se vão. Felizes!

Ocorrem-me em revista, exposições, países:

Madrid, Paris, Berlim, Sampetersburgo, o mundo!

Semelham-se a gaiolas, com viveiros,

As edificações somente emadeiradas:

Como morcegos, ao cair das badaladas,

Saltam de viga em viga, os mestres carpinteiros.

Voltam os calafates, aos magotes,

De jaquetão ao ombro, enfarruscados, secos,

Embrenho-me a cismar, por boqueirões, por becos,

Ou erro pelos cais a que se atracam botes.

E evoco, então, as crónicas navais:

Mouros, baixéis, heróis, tudo ressuscitado

Luta Camões no Sul, salvando um livro a nado!

Singram soberbas naus que eu não verei jamais!

E o fim da tarde inspira-me; e incomoda!

De um couraçado inglês vogam os escaleres;

E em terra num tinido de louças e talheres

Flamejam, ao jantar, alguns hotéis da moda.

Num trem de praça arengam dois dentistas;

Um trôpego arlequim braceja numas andas;

Os querubins do lar flutuam nas varandas;

Às portas, em cabelo, enfadam-se os lojistas!

Vazam-se os arsenais e as oficinas;

Reluz, viscoso, o rio, apressam-se as obreiras;

E num cardume negro, hercúleas, galhofeiras,

Correndo com firmeza, assomam as varinas.

Vêm sacudindo as ancas opulentas!

Seus troncos varonis recordam-me pilastras;

E algumas, à cabeça, embalam nas canastras

Os filhos que depois naufragam nas tormentas.

Descalças! Nas descargas de carvão,

Desde manhã à noite, a bordo das fragatas;

E apinham-se num bairro aonde miam gatas,

E o peixe podre gera os focos de infecção!

Dinheiro Sujo

Na última Sábado, entrevista a Telmo Correia:

"Conhece o benemérito do CDS, um financiador com o estranho nome de Jacinto Leite Capelo Rego?

Nao conheço. (...) Aparentemente trata-se de uma brincadeira de mau gosto."

Flashback para os tempos de CMB em que o Chico usava o nome como parte do registo humorístico.

Só mesmo um partido como o CDS, liderado por um personagem como Portas, para ter patrocinadores com um sentido de humor tao... especial.

Sabedoria Brasileira

Ditados de um executivo brasileiro para o mundo do trabalho:

"Para ter sorte é preciso acordar cedo"

"Quem nao muda vira poste"

"Jacaré distraído vira mala de madame"

A acentuar a já pronunciada falta de tempo, notam se os demais efeitos do começo de uma nova época de exames. O nervosismo, o calor, a ansiedade. Enfim haja um telefone, e um bom amigo a quem telefonar, nos momentos de maior escuridão.

Aqui fica, a propósito da conversa de ontem shotor:






"There is no pain, you are receding
A distant ship's smoke on the horizon
You are only coming through in waves
Your lips move but i can's hear what you're saying
When i was a child
I caught a fleeting glimpse
Out of the corner of my eye
I turned to look but it was gone
I cannot put my finger on it now
The child is grown
The dream is gone
And i have become
Comfortably numb."


Pink Floyd . Comfortably Numb

I'll Be Watching You

Definitivamente, uma grande música. Com esse (excelente) gosto eu certamente que nao discuto, caro PGuerra.

Para agradecer, uma contribuiçao para o 'scouting' de talentos futebolísticos: Alexandre Pato, já conhecido pelo "novo Kaká". Talvez corra o risco de estar perante uma afirmaçao, e nao uma promessa - ele pode vir já este defeso para a Europa, e nao por poucos patacos. De qualquer forma, deve interessar ao PGuerra no pormenor de, tal como o Kaká, ser sociologicamente "de cima", proveniente de boas famílias. Será que estamos a assistir ao fim do 'pibe' e ao começo do 'menino-bem' no futebol? Raios... se isto um dia chega à classe média ainda temos que tentar a nossa sorte!

Estrelas de Futuro 3

Depois das minhas duas anteriores recomendações, fica uma terceira.
Fran Mérida.Mais um grande jogador que vai dar que falar. Curiosamente, também é da cantera blaugrana. Já não tão surpreendente é o facto de com apenas 17 anos já lá não estar. Já está nas escolas do Arsenal, sim porque o Wenger tem olho e é um grande treinador... mais um que vai espalhar magia nos relvados das ilhas britânicas.

A Essência

De tanto ler os textos intimistas do PDuarte, abateu-se sobre mim um certo sentimentalismo... Uma das melhores musicas de sempre... e não admito discussões... apesar de saber que os gostos... discutem-se.

Deliberada(mente)

Santos: o Natal é quando um homem quiser. E a deliberada também.

Police - O regresso

Grammy 2007: i Police
Colocado por pippipao

Derrota E(leito)ral

Eu sempre disse aos meus amigos que andar com raparigas do curso é o beijo da morte. Nunca se anda com pessoas com quem trabalhamos. Que o diga Ségolène: "...et je lui ai souhaité d'être heureux"

Embora, convenhamos, chegar a disputar eleiçoes com o marido é o extremo.

Via Rápida Para o Inferno

O Vaticano passa a considerar a ultrapassagem perigosa um pecado. Ainda bem que já fiz o Código.

Risky Business

Final do exame. Matéria difusa, difícil de distinguir o trigo do joio (já nem peço o luxo de vislumbre de utilidade futura), professor ainda mais impenetrável... O que quererá aquele homem com a cadeira? Passar os alunos? Ou reserva-se um critério de correcçao, neste ano sobrelotado, imprevisível, e diverso do anterior? Tudo é possível, e chateia-me nao distinguir claramente as suas intençoes.

Mais nao fosse ficou com o meu exame quando me fui embora. Para quê? Para o ler logo? Porque nao podia eu colocá-lo com os outros, como os outros? Tudo bem. Nao vou perder tempo com isso. Estou em fase pós-exame, num limbo a tentar limpar a interferência causada pela revisao obsessiva, só quero sair da sala. Lá fora nem sequer tenho um minuto para respirar. Por instinto, vagueio até ao placard onde se concentram os colegas. Mas espera, eu acabei de sair, ainda só tive tempo de me queixar do exame a uma pessoa (adoro queixar-me), porquê esta agitaçao? Ah, sai essa nota. Tudo bem. Espera - tudo mal. Esse teste nao me tinha corrido bem. Danças de cortesia, desvios em frente do vidro, que se congratula por aquela agitaçao face à monotonia do seu dia. E lá está - a confirmaçao desse medo. Péssima nota. Ups... a estratégia falhou algures. Mas enfim, é este o problema de gostar de risky business - e eu gosto. Às vezes perdemos. Salvo por haver sempre uma pequena alegria, que contrabalança no universo uma pequena (porque é pequena) tristeza: Finito. È stato un piacere.

O certo é que entre a matéria e o modus operandi nausaeante de Cosmetologia, o céu plúmbeo, um calor ligeiramente tropical, as pessoas aglomeradas, o barulho, e o choque de uma má nota, fiquei com a cabeça a andar à roda. Meio perdido naquele corredor, para onde ir?, com quem falar? A bússola gira desordenada. Tensao em baixo, agonia. Terapia, Métodos, Exame, Parreira, BIF... e para que é que aquele sacana queria o meu exame?

Este enjoo de marinheiro de água doce no mar agreste da realidade (dizem os experientes que ondas mais altas esperam) fez-me lembrar algo. Mas o quê? Quando cheguei a casa lembrei-me. Distinta na minha mente aquela cena do "Lock, Stock and Two Smoking Barrels", em que o ingénuo e talentoso Eddy perde tudo, mesmo tudo, perante a manha de camionista de Hatchet Harry. Tudo começa a girar em seu redor, numa cena brilhante, que, por nao ter encontrado, apenas sugiro com a do jogo anterior. A propósito, brilhante tembém a música (Shotor, se ler este post a referência para a Mula é Castaways - Liar, liar).